a maçã em processo

Elegia ao Tipos.

2009-10-17T14:36:47Z

http://www.tipos.com.br/areas/beethoven/blog/2009/10/17/elegia-ao-tipos-1577642/

Jornadas.

2009-10-16T03:07:48Z

http://www.tipos.com.br/areas/beethoven/blog/2009/10/16/jornadas-1562659/

Querências.

2009-10-10T22:57:42Z

http://www.tipos.com.br/areas/beethoven/blog/2009/10/10/querncias-1553643/

Vida Sob a Sexta-Feira.

2009-10-10T00:41:24Z

http://www.tipos.com.br/areas/beethoven/blog/2009/10/10/vida-sob-a-sexta-feira-1560645/

Porto Alegre Dentro da Alma.

2009-09-13T19:50:47Z

http://www.tipos.com.br/areas/beethoven/blog/2009/09/13/porto-alegre-dentro-da-alma-1503887/

A Hora de Ser Feliz.

2009-09-12T12:42:34Z

Somos caracóis, somos naves. A hora de ser feliz passa muito rápido. Somos estradas, somos artérias. A hora de ser feliz é tão esquiva.. Eu quero escrever um poema sobre a hora de ser feliz. Qual é a hora de ser feliz? É a hora das chuvas? É a hora do sol? A hora de ser feliz talvez seja a hora do vento. Quem sabe a hora da tempestade. A hora de ser feliz é um X. Não sei nada sobre ela, mas pesquiso. Quando a hora de ser feliz vier, Quero estar pronto. A hora de ser feliz é uma hora de anúncios. É uma hora de fogos, uma hora de muitos sons. Talvez seja a hora da música. Vamos ver: a hora de ser feliz é uma hora magnífica. Nela, tudo se torna possível. A hora de ser feliz é a noite? Mas pode ser o dia, com as claridades. Eu acho, francamente, que a hora de ser feliz É uma hora muito inesperada. Ninguém vai avisar: “É hora de ser feliz.” Eu mesmo vou ter que pressentir. Quando a hora de ser feliz vier, quero estar lindo. Quando a hora de ser feliz vier, quero estar muito leve. Eu ouvi dizer que a hora de ser feliz acontece quando a gente viaja. Não sei se é verdade isso. Alguns dizem que a hora de ser feliz é muito colorida, Cheia de clarões e flashes e texturas. Mas, veja só, pode ser uma hora muito simples. Pode ser uma hora muito pacata. Eu arrisco o seguinte: a hora de ser feliz é subterrânea. Quando ela vem, pega você de surpresa. Vem devagarinho, como a brisa vem – Quando você viu – já foi. Por isso é que deve-se estar atento à hora de ser feliz. Ou, melhor dizendo – deve-se estar distraído. Uma hora ela chega - e bum! – a pessoa é feliz. Pelo que eu já percebi, a hora de ser feliz É uma hora muito difícil: Não consigo pegar ela com palavras. Talvez nem exista, talvez nem apareça, Talvez seja agora, talvez foi ontem, talvez foi anteontem, Pode ser que a hora de ser feliz tenha sido mês passado Ou quando eu tinha vinte e cinco anos. A hora de ser feliz é um Y. Que pode vir às dez da manhã ou às cinco da tarde. E quando ela vem, é algo que paralisa a pessoa. A pessoa não diz nada, fica muda, só sentindo. Quem está em volta nem percebe, nem tem idéia Da dimensão do acontecimento. A pessoa que vive a hora de ser feliz Dá uma desculpa qualquer e se afasta do grupo: Ela precisa ficar sozinha. Porque ser feliz é sozinho. Ser feliz só funciona sozinho. Mas enfim: quem é capaz? Talvez o Zero seja capaz, quem sabe? Eu sempre achei que o Zero é uma pessoa capaz de ser feliz. Quanto a mim, eu fico pesquisando, escrevendo Sobre essa coisa estranha que é a hora de ser feliz.

Onde Está a Música?

2009-08-24T23:15:25Z

Voltemos, pois, à Música. Em grande estilo, em companhia de velhos amigos - Mozart e Brahms. Este disco é indispensável, digno de comparecer em qualquer lista de itens a serem levados a uma ilha deserta. Há uns dois meses ele não sai do meu mp3 player. Na interpretação cristalina do Emerson String Quartet, dois quintetos para clarinete, duas obras-primas de mestres consumados. Arrisco-me a dizer que são os dois melhores quintetos para clarinete que existem - o mozartiano KV581 e o brahmsiano Opus 115. Eu, pelo menos, nunca ouvi outros melhores. Tanto o de Mozart quanto o de Brahms, obras da maturidade. Música espessa, cheia de lirismo, diabruras, altas invenções. A camerística do Mozart maduro é o supra-sumo incorrigível da elegância e da alegria de viver; o Brahms maduro é cheio de pathos e de passagens infladas de emoção. Brahms, quando quer, supera tudo, deixa tudo para trás - é o puro gênio. Em ambos, o clarinete de David Shifrin, acompanhado pelas quatro cordas, parece cantar - e como canta! Esses dias, ouvindo-o de longe, achei que era uma voz humana. Trata-se de um disco quase impalpável, miraculoso, Música que se ouve em sonho. Não nego que seja Música um tanto exigente, Música que exige do ouvinte um pouco de calma, um entrecerrar de pálpebras, um momento a sós. Mas ela retribui esse pequeno esforço com abertura de mundos inusitados de cor, ritmo e luminosidade. Um triunfo.

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Onde a Agua Estendeu Seus Filamentos.

2009-08-22T20:01:34Z

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O Ser Imaculado.

2009-06-27T05:57:34Z

Câmaras onde se fabrica o dia, alturas onde se fabrica a noite. A capa estelar que nos recobre, a lâmpada astral que nos guia: a órbita ao redor da qual em rodopio viajamos: senhores de nada e de vazio e entretanto pomposos, laureados, altivos como deuses, e como deuses charmosos, espertos, confiantes. E criamos. Sobre a superfície nua da pedra, rabiscamos o calor da caça e o êxito do primeiro caçador. E louvamos. Um deus que mal nos diz respeito. E no entanto o adoramos. Ele e o manto azul de seu filho. Ele e a face cândida de sua mãe e a asa lépida da pomba tripartida e do espírito. O que nos move? Será a alegria arcaica extraída do coração exposto desse deus ou será o próprio sangue desse deus derramado e a carne desse deus sacrificada em holocausto? Será o vinho vertido do corpo branco desse deus, será a aorta desse deus que expele vinho santo ou a coroa de espinhos que lhe lacerava a face ou será a carne macerada desse deus e convertida em pão, ou ainda um mero sopro seu o que nos anima? Resta que. Aqui pairamos. Aferrados ao corpo, ao corpo jungidos. Ao corpo aguilhoados. Aqui permanecemos, por dentro acesos, tesos por dentro, por dentro fibrosos, sanguinolentos por dentro. É que o júbilo de aqui permanecermos, atados, mas todavia por inteiro libertos, por demais libertos, inscreve no portal da alma um signo ilegível: rodamos em falso, e no entanto rodamos, mas sem direção. Somos flecha às cegas disparada e não se conhece o arqueiro. Mal sabemos se arqueiro há ou se a flecha meramente pelo vento iniciou sua trajetória. Mas e o impulso do vento, a trajetória do vento e a origem de todos os ventos? É certo: no nada rodamos, como se roda num rio que num mar indecifrado desemboca. Alturas onde se fabrica a vertigem que num giro tudo desvanece ou estradas onde se perfaz a viagem da qual não se adivinha o rumo ou motores onde se acumula a fuligem que nos enegrece as ventas ou desertos onde se fabrica a miragem ou túneis onde se fabrica a ida e a vinda e a vida que os tendões nos inflama e os calcanhares unidos em prece e os corações lacerados e as mãos e os braços erguidos ao céu tumultuado, e as faces perplexas, desfiguradas e voltadas ao nada, como se do nada pudesse sobrevir o ser alado e branco que do inferno da carne nos salvasse e nos conduzisse, puros, imateriais, a um éden qualquer de doces Formas, a um campo qualquer, mas aprazível onde a água jorrasse da montanha e o leite e o mel da pedra recolhêssemos. Porém, do nada, nada provém. Do vazio, nada se apresenta ao toque e nada nos sustenta – a não ser a coragem e a alegria de aqui lenta e lentamente definharmos. Mas alegres e sérios como sátiros, mas ferindo o couro do tambor pagão e manejando a flauta que nos trouxe a Hélade e cantando em coro no cortejo do deus, vamos todos animados pelo vinho e imaculados pelo trágico. Pois o trágico, Já dizia um amigo meu, imacula o ser.

A Grande Dúvida.

2009-05-13T01:28:50Z

"A dúvida me rói. E se tudo não passasse de ilusão? E se nada existisse? Nesse caso, eu teria pago o meu carpete caro demais."

Woody Allen

Especulação Sobre a Música.

2009-05-10T05:08:30Z

Pois sim. Vejamos bem. Estou sozinho. Ou, como se costuma dizer, sem vivalma por perto. É ruim estar sozinho? Há muito tempo decidi que não. Eu sou – e digam o que quiserem – a minha melhor companhia. É claro que existem companhias raras, especiais. É claro que existe a alegria incomensurável de certas companhias que nenhum prazer da solidão substitui. Mas estas, como é próprio das coisas raras, não estão sempre à mão. Pois bem. Bebo uma cerveja. Como diria Baudelaire (e eu sempre lembro dele nessas horas): Enivrez vous: de vin, de poésie ou de vertu – à votre guise. (Embriaga-te: de vinho, de poesia ou de virtude – ao teu gosto). Obviamente, além do vinho, da virtude e da poesia da palavra, existe a poesia do som, que é a Música – e este é o ponto-chave do texto que ora escrevo. A Música. Eu descobri, no últimos tempos, aquilo que, na Alemanha, um certo filósofo bigodudo, no fim do século XIX, já dizia – “Ohne Musik wäre das Leben ein Irrtum” – ou, na língua que ora nos serve, “ Sem música, a vida seria um erro”. Discordem ou concordem – é a opinião do bigodudo e é a minha experiência. E o que é – pode-se perguntar – a Música? Como conhecer algo como a Música? É possível conhecer a Música? É possível, no fim das contas, conhecer alguma coisa? E aí intervem de novo o bigodudo (que não chamo pelo nome porque ele já cansou de ser citado). Diz ele que não, não conhecemos nada, apenas descrevemos as coisas. Me diga você, que ainda está lendo este texto esquisito: você conhece alguma coisa? Ou apenas descreve as coisas com palavras mais ou menos adequadas? Seja sincero. Você não conhece nada, reconheça. Você apenas circunscreve as coisas usando um código chamado linguagem. Mas quem é que garante que tal código corresponda diretamente às coisas assim codificadas? Ninguém garante. Digamos, por exemplo: a cerveja. O que é a cerveja? Uma bebida feita de extratos vegetais, com certa graduação alcoólica, vendida em larga escala no Ocidente. Isso diz alguma coisa? Estamos descrevendo a cerveja. Como conhecê-la? Bebendo, dirão alguns. Pois bem: gelada, amarelada, gaseificada, mais ou menos amarga, mais ou menos espumosa, mais ou menos frutada. É uma descrição, ainda que mais íntima. Mas ainda é uma descrição. Mas voltemos à Música. Por que eu insisto nesse ponto? Porque eu estou seguro de que a Música (e sim, sou horrivelmente chato e só chamo de Música uma pequena parte dos fenômenos sonoros que nos cercam) é o instrumento privilegiado para conhecer. Não sou eu quem diz, é Schopenhauer – quaisquer três acordes de Brahms superam qualquer artimanha da Razão. A Música é a ligação direta com o incognoscível porque independe da palavra. Seja então: posso ler um grande tratado de Oceanografia, mas saberei mais sobre o mar ouvindo “La mer”, de Debussy. Sim? Alguns discordarão. De qualquer forma, ouvir “La mer” é uma das experiências mais estonteantes da minha vida inteira. Digamos também que saberei muito mais sobre a força e a coragem ouvindo a “Eroica” de Beethoven do que lendo quialquer outra coisa que fale, em palavras humanas, sobre força e coragem. Ou saberei mais sobre a alegria ouvindo Mozart. Ou – para chegarmos ao ponto extremo, ultra-humano: saberei mais sobre Deus ouvindo as Suítes Inglesas de Bach (ou qualquer outra coisa de Bach) do que revirando qualquer compêndio de Teologia. Sim, diz alguém que a música de Bach, não sei onde li, é tão parecida com Deus. A Música, portanto, um instrumento metafísico? A única forma de conhecimento livre das amarras condicionadas da linguagem verbal? Sim, eu digo. Não, alguns dirão. E assim ficamos nós.

PS: por fim, o disco de Nelson Freire tocando Debussy é assombroso. O Brasil tem, quiçá, o melhor pianista do mundo e não sabe.

Antes da Meia-Noite.

2009-05-08T20:30:36Z

Coisas sem nome, coisas sem forma. Os lados de uma redonda fruta, os lábios de um cavalo, os livros na escrivaninha dispostos. Sentar-se aqui, em plena sexta-feira, sem saber como começar voltar a escrever. A plena sexta-feira é um ótimo dia para sentar-se, a cabeça cheia de palavras, e atiçar a compostura do mundo.
***
Cavalgadura das coisas sem nome, ressurgimento das coisas para as quais não há palavras: as hortas orvalhadas, as anáguas, as mãos postas sobre o peito em atitude de prece. Pois é justamente isso que a sexta-feira pede, agora estou descobrindo – uma prece. Ajuda-me, pai, a achar a palavra certa para falar do que é fugidio demais. Ajuda-me a encontrar uma palavra que seja tão fugidia como são as coisas, tão lisa como é liso o mundo. Ajuda-me, pai, a escrever algo que seja não como eu sou, mas como é o mundo – aos trancos, abismável, frutífero.
***
Eu amparo a sexta-feira e abro a janela para que o cheiro que a noite tem penetre em mim e me mova a escrever algo que descreva – não a minha paisagem – mas a paisagem da noite, os carrilhões, os túneis, as guelras, o mercúrio. Não é fácil essa experiência. A sexta-feira não ajuda, pois é hermética. Ela é só uma promessa e proíbe intrusões em seu núcleo. Fundos são os galões e as cápsulas; quadrangulares são as câmaras que a noite abre; buliçosas são as façanhas na noite perpetradas; macios são os teus pés ocultos sob a treva, mas insalubres os porões da noite, agudos os guinchos.
***
Preciso encontrar um ritmo adequado. Pois é provável que, à meia-noite, vestido, alimentado e pronto, eu olhe para trás, já no sábado, e encare a sexta-feira morta sem saber realmente do que ela foi feita. A sexta-feira, então, finada, permanecerá um mistério – como, no fim das contas, todo o resto das coisas permanece.

None

2009-03-14T06:31:42Z

None

2009-02-27T17:14:54Z

BEETHOVEN NO OURO VERDE.

2008-11-20T15:41:00Z

Hoje, às 20:30, no Ouro Verde, Abertura Egmont, Op. 84, e Sinfonia Número 8, Op. 93. Orquestra Sinfônica da UEL regida pelo maestro americano Robert Austin. Absolutamente imperdível!

A Grécia Arcaica.

2008-11-16T07:11:16Z

Há, para além da Grécia, um porto. Não sei contar as ilhas ou as vezes que estive perdido. Mas há um porto, há uma tarde no arquipélago. Para além da Grécia, olhos que são água. Um herói, um tirano, um corifeu. Há um corpo sobre o qual descansar, uma Música, um gesto. Não sei da dança ou das vestes do coro, não sei das máscaras ou do frêmito. Mas sei do mar, que a Música em ti revolveu – e da espuma. Um grão que é teu – a areia, teus pés, teus cílios semoventes. Há um mover-se dentro da terra, para além da Grécia, as mãos espalmadas sobre o chão. Eu vi quando teus olhos dardejavam, eu percebi, respondi, a Música era a vida ou a seiva que me manteve vivo. Mãos, companheiro, e força, para seguir avante. Estás aqui?

O Homem do Tempo.

2008-11-11T23:33:35Z

http://www.tipos.com.br/areas/beethoven/blog/2008/11/11/o-homem-do-tempo-1279098/

O Par de Devassa.

2008-11-09T23:42:36Z

Teste.

2008-11-08T16:09:51Z

Deutsche Stunde mit Rilke.

2008-09-29T10:29:04Z

Ernste Stunde Wer jetz weint irgendwo in der Welt, ohne Grund weint in der Welt, weint über mich. Wer jetz lacht irgendwo in der Nacht, ohne Grund lacht in der Nacht, lacht mich aus. Wer jetz geht irgendwo in der Welt, ohne Grund geht in der Welt, geht zu mir. Wer jetz stirbt irgendwo in der Welt, ohne Grund stirbt in der Welt: sieht mich an. Hora Séria. Quem agora chora em algum lugar do mundo, sem razão chora no mundo, chora por mim. Quem agora ri em algum lugar na noite, sem razão ri na noite, ri de mim. Quem agora anda em algum lugar do mundo, sem razão anda no mundo, vem para mim. Quem agora morre em algum lugar do mundo, sem razão morre no mundo: olha para mim. In: RILKE, Rainer Maria. Senhor, é tempo: poemas selecionados. Tradução e organização Karlos Rischibieter. Curitiba: POSIGRAF, 1993. Wortschatz. (Léxico.) ernst Adj 1 sério. 2 grave (situação). Ernst Sm (o. Pl) 1 seriedade. 2 gravidade. irgendwo Adv em qualquer lugar ou parte. Grund Sm, Gründe 1 motivo, razão, causa. 2 solo, chão, terreno. 3 base, fundamento. 4 fundo. weinen Vint chorar. auslachen Vtr zombar, rir de. gehen Vint unreg (sein) 1 ir, andar. 2 ir embora, afastar-se, retirar-se. 3 funcionar. 4 ser possível ou viável. 5 dirigir-se a. sterben Vint unreg (sein) morrer, falecer. ansehen Vtr unreg 1 olhar, ver, observar, examinar, analisar. 2 perceber. ansehen als (ou für) considerar, tomar por, confundir com.