La gente que me vive en el día a día sabe que me suelo fijar, de forma natural, en pequeños detalles que normalmente cualquiera pasaría por alto sin prestarles la más mínima atención. Esto lo hago en cualquier situación: paseando por la calle, ojeando una revista o simplemente navegando por Internet. Por ese motivo, el otro día mientras leía el artículo “Dónde se han rodado los anuncios” de Fernando (@gamusino), no pude evitar verme reflejado en lo que decía.

Voy mirando a todos lados, fijándome en si ese modelo de farola lo he visto en otra ciudad o si esa baldosa es la misma que utilizan en mi pueblo. Si esta modelo de bañadores ha sido retocada en exceso o si en el reflejo de ese objeto cromado se ve al fotógrafo…

En este caso, Fernando comentaba que le hace especial ilusión descubrir en anuncios lugares que conoce, y yo, al leer aquello, me acordé de cuando vi la última campaña de Banesto: Como debería ser un banco. Esta campaña busca desmarcar a Banesto de las entidades financieras con problemas y en su spot, contrasta el libertinaje de otros bancos, simbolizados por rascacielos con grandes luminosos; con su supuesta seriedad, representada por uno de sus empleados camino de su puesto de trabajo. Justo en esta segunda parte del anuncio, sentí lo que comentaba Fer.

Ya desde la escena donde un operario de limpieza saca lustre a una barandilla, donde prácticamente no se ve nada, reconocí el lugar por el que camina el trabajador de Banesto: la calle de Alcalá de Madrid. Con la sucursal central de Banesto, el Palacio de la Equitativa, detrás; una de las bocas de metro de la estación de Sevilla a un lado y, justo al otro, una sucursal del BBVA inapreciable en el anuncio.

Y un detalle más. Hacia el final del anuncio, el empleado saca punta a un lapicero en el que se aprecia mínimamente la marca: Staedtler.

Descubrir estas pequeñas cosas a mí también me hace gracia.

A grandes y generalizados rasgos, las películas de Disney se caracterizan por su final feliz. Por ofrecernos esa clásica historia en la que la princesa encuentra a su príncipe, los malvados sucumben frente a los buenos y todos acaban comiendo perdices. Cuentos de hadas, clichés y convencionalismos de tonos pastel que el artista mexicano Rodolfo Loaiza hace añicos en la interesante e irreverente obra Disenchanted.

El proyecto busca desmitificar y dejar a un lado esos cuentos de hadas y fábulas amables, dándoles una vuelta de tuerca que transporta dosis de, en ocasiones, crudas realidades a la fantasía.

Loaiza, sin variar la estética original Disney, ofrece su visión alternativa con obras que tienen como protagonistas a la Sirenita y la Cenicienta dándose un apasionado beso, a Pinocho con ciertas cosas entre manos o a Reina, de La dama y el vagabundo, haciendo sus necesidades. Escenas desencantadas, alejadas de la fantasía, en las que no imaginaríamos nunca a las creaciones de la factoría Disney.

Más obras de Disenchanted en la galería de Flickr de Rodolfo Loaiza.

He limpiado las portadas dejando únicamente la cabecera del diario en cuestión y los elementos gráficos y textuales referentes a la noticia. Las imágenes escogidas y, especialmente, el titular de cada uno de los medios dan buena cuenta de la opinión que les merecen las protestas.

“El 15-M recupera el aliento” El País.

“El 15-M vuelve a Sol” El Mundo.

El diario ABC ha optado por no llevar a su portada las protestas del 15M.

“El 15-M sale a las calles un año después de su eclosión” La Vanguardia.

“El 15-M sigue vivo” El Periódico.

“15-M 15 mentiras” La Razón.

“Decenas de miles de ‘indignados’ reviven el espíritu del 15-M” El Correo.

“El 15-M renace con multitudinarias manifestaciones en toda España” La Voz de Galicia.

“Los ‘indignados’ ilegales desafían al Gobierno al no cumplir los horarios de Interior” La Gaceta.

“Los ‘indignados’ retoman la plaza” Levante EMV.

“El 15-M toma la plaza a la fuerza” Las Provincias.

La idea de limpiar las portadas me vino de aquí.

La muerte no suele ser agradable ni motivo de alegría, pero para algunos es sinónimo de provecho. Y no, en el caso de la muerte de Mariano José de Larra no hablo de la tajada que probablemente sacaron los responsables de la lápida y los del ataúd —por nombrar dos agentes involucrados—, sino por lo que le acarreó el funeral del escritor y periodista a José Zorrilla, un por entonces desconocido poeta vallisoletano.

Esta es una de esas historias geniales sobre personajes geniales. Un suceso anecdótico que no se quedó en anécdota. La historia de cómo José Zorrilla se convirtió en lo que fue, ilustre poeta y dramaturgo, gracias al entierro de Mariano José de Larra.

Era 15 de febrero de 1837 y multitudes acompañaban los restos del suicida Larra por las calles de Madrid hasta el Cementerio del Norte, también conocido como el Cementerio de la Puerta de Fuencarral. Dos días antes, el 13 de febrero, Mariano José se quitaba la vida de un pistoletazo en la sien tras la enésima negativa de Dolores Armijo, su pareja desde 1830, a retomar la relación.

José Zorrilla, un por entonces desconocido poeta recién llegado a Madrid, se apresuró a declamar mientras el féretro de Larra era introducido en el nicho, unos versos dedicados al escritor y periodista. Así comenzaba el poema A la memoria desagraciada del joven literato Don Mariano José de Larra:

Ese vago clamor que rasga el viento
es la voz funeral de una campana;
vano remedo del postrer lamento
de un cadáver sombrío y macilento
que en sucio polvo dormirá mañana.

El más o menos improvisado poema del pinciano Zorrilla conmovió e impactó a los allí congregados, gentes de a pie e intelectuales, que no dudaron en celebrar —pese a la tribulación que exige el acto— el espontáneo surgimiento de este nuevo literato. Buena cuenta de ello dan las crónicas de aquel día como la del compañero de profesión de Larra, Nicomedes Pastor Díaz, presente en el sepelio:

Entonces, de en medio de nosotros, y como si saliera de bajo aquel sepulcro, vimos brotar y aparece un joven, casi un niño, para todos desconocido. Alzó su pálido semblante, clavó en aquella tumba y en el cielo una mirada subime, y dejando oír una voz que por primera vez sonaba en nuestros oídos, leyó en cortados y trémulos acentos los versos […] Nuestro asombro fue igual a nuestro entusiasmo […] bendijimos a la Providencia que tan ostensiblemente hacía aparecer un genio sobre la tumba de otro, y los mismo que en fúnebre pompa habíamos conducido al ilustre Larra a la mansión de los muertos, salimos de aquel recinto llevando en triunfo a otro poeta al mundo de los vivos y proclamando con entusiasmo el nombre de Zorrilla.

Casi inmediatamente después de aquello, el vallisoletano empezó a escribir para el periódico El Español, donde ocupó el puesto del fallecido Larra, y para El Porvenir, entre otros. A finales de aquel mismo 1837, publicó el primer tomo de Poesías de Don José Zorrilla, donde incluyó el poema que lo dio a conocer e insertó, como prólogo, la crónica de Nicomedes Pastor Díaz.

Sin duda alguna, Zorrilla fue lo que fue —en parte— gracias a Larra, a su muerte y a su funeral.

Por cierto, un último detalle: Mariano José de Larra nació en la madrileña calle de Segovia, en la antigua Casa de la Moneda, donde trabajaba su abuelo. Curiosamente, en ese mismo enclave se alza en la actualidad el Viaducto de Segovia, el puente de los suicidas madrileños.

Por influencia del inglés, comodidad o desconocimiento, los signos de apertura (¿ ¡) pasan de vez en cuando a un segundo plano. Para muchas personas el desuso de estos símbolos parece lógico, pero nada más lejos de la realidad: sin ellos no podríamos preguntar, no podríamos asombrarnos y no podríamos exclamar correctamente. Y aunque parezca una exageración, esta afirmación no es errónea.

Al contrario que la lengua de Shakespeare (u otros idiomas), el castellano, para nuestra desgracia o fortuna, no tiene una forma gramatical evidente e irrefutable de indicar siempre el inicio de una pregunta. Lo mismo ocurre con las oraciones exclamativas —en esta caso también en el caso del inglés—: no hay forma de identificarlas en español y, además, pueden ser iguales a las oraciones enunciativas, imperativas, dubitativas…, que no tienen señal alguna.

Y no vale pensar que con el símbolo de cierre basta porque lo vemos al final de la oración y ya advertimos su entonación. Primero, porque nuestra agudeza visual es limitada; y segundo, porque en preguntas o exclamaciones especialmente largas, ver el signo de cierre cuando empezamos con el enunciado es imposible.

Siendo así, la utilización de los signos de apertura tanto de interrogación como de exclamación se hace imprescindible para una correcta comprensión e interpretación. No seamos holgazanes y utilicemos, al igual que los signos de cierre de interrogación y exclamación, los de apertura.

Camiseta ortográfica vista en todos estos resultados.

Creo que somos mayoría aquellos que revisamos y leemos feeds a horas intempestivas o en pequeños ratos libres a lo largo de la jornada. Normalmente esto lo hacemos de forma rápida, y si somos de los que comparten en redes sociales, probablemente difundimos los contenidos de forma muy seguida y a horas de baja concurrencia.

Cuando esto sucede, por un lado podemos llegar a abrumar a nuestros contactos y, por otro, hacer que lo que compartimos pase desapercibido por las horas… Para ayudarnos con esto disponemos de herramientas como Buffer, un sencillo y potente programador de actualizaciones para Twitter, Facebook y LinkedIn totalmente gratuito.

Buffer, o Buffer App como también es conocido, podríamos definirlo como un lanzador (inteligente, luego veremos por qué) de tweets, actualizaciones de Facebook y de LinkedIn. Este servicio básicamente almacena en una cola todo aquello que queremos compartir en Twitter, Facebook y/o LinkedIn, y lo publica por orden a unas horas previamente fijadas.

Cómo funciona Buffer

El primer paso tras registrarnos en Buffer, será definir los horarios en los que deseamos publicar. La idea es que seleccionemos diferentes horas, espaciadas en el tiempo, para mantener nuestro timeline vivo durante todo el día. Cada vez que mandemos a la cola un nuevo tweet, actualización del estado de Facebook o LinkedIn, este se programará —por orden— a una de las horas fijas.

Es decir, podemos estar leyendo nuestros feeds a la una de la madrugada, mandando todo lo que vemos interesante a la cola de Twitter, Facebook y/o LinkedIn de Buffer y, a las horas que nosotros hayamos fijado a lo largo de todo el día, estos tweets y/o actualizaciones serán lanzadas.

Los horarios debemos fijarlos en la versión web de Buffer App, pero las actualizaciones pueden realizarse no sólo desde la web, sino también desde aplicaciones para los navegadores Chrome, Safari y Firefox; para teléfonos con iOS o Android; o para servicios web de otra índole.

Desde mi experiencia personal con Buffer, os recomiendo usar las aplicaciones para navegadores. Mandar a la cola un tweet o actualización será tan sencillo como estar visualizando la web en cuestión, clicar sobre el botón de Buffer App para que se abra, escribir lo deseado en el enlace que compartimos y mandarlo.

Buffer App como lanzador inteligente de tweets gracias a SocialBro

SocialBro, para quienes no lo conozcan, es un servicio —español, por cierto— que examina, monitoriza y analiza tu comunidad en Twitter. Ofrece analíticas e informes sobre usuarios, sobre tu competencia, los hábitos de tus seguidores, sus horarios y un largo etcétera. En definitiva, una radiografía completa de tu comunidad.

Pero, ¿dónde entra en juego SocialBro con Buffer App? Pues a la hora de configurar las horas de tweeteo. Valiéndonos de la herramienta Mejor hora para twittear de SocialBro y su funcionalidad, Configurar en Buffer, es posible fijar los horarios a los que lanzaremos tweets de forma eficaz y en función de los hábitos de nuestros usuarios.

Desde SocialBro podremos definir qué días queremos tweetear, cuántos tweets por día publicaremos y cuánto tiempo como mínimo debe pasar entre cada uno de los tweets. De este modo, SocialBro y Mejor hora para twittear nos ofrecen las horas a las que nuestros seguidores están más activos y, por tanto, las horas en las que más audiencia potencial tendremos. Conjugando Buffer App y esta herramienta de SocialBro, conseguiremos programar tweets de forma más eficiente.

En definitiva, Buffer App nos puede ayudar a tweetear y actualizar Facebook y LinkedIn de forma eficiente. Si quieres probarlo, puedes optar por la versión gratuita (también hay una pro) que te permite almacenar en la cola hasta diez actualizaciones.

Seguid este enlace para probar Buffer App y, tanto vosotros como yo, ganaremos espacio extra para programar.

Guardad calma, que por mucho que escriba “por uebos”, no he perdido el juicio ni las buenas costumbres. Tampoco practico el terrorismo lingüístico, ni mucho menos he involucionado; en todo caso, he vuelto al pasado. Este vocablo tan particular, uebos, escrito sin hache y con be existe, y no desde hace poco precisamente.

El Diccionario de la Real Academia Española recoge uebos definiéndolo como “necesidad, cosa necesaria”. Este sustantivo masculino, arcaico donde los haya, proviene del latín opus y no guarda relación alguna con huevos, a pesar de las similitudes fonéticas. Escrito también con hache en algunos textos antiguos, aunque sin ella es como lo admite el DRAE, uebos es de esos términos que si no se conocen, a muchos les salta a la vista como una imperdonable y aberrante falta de ortografía. Pero nada más lejos de la realidad.

Una palabra como esta, con tantos siglos de historia a sus espaldas, forma parte de expresiones tan comunes —y desvirtuadas— como ¡manda uebos! (proveniente de la expresión latina mandat opus!, o lo que es lo mismo, algo así como “la necesidad obliga”) o la que he usado en el título de este artículo, ¡por uebos!, “por necesidad”.

Por hache o por be, nunca mejor dicho, muchas son las personas que tienden a confundir por costumbre o falta de vocabulario, huevos con uebos, y emplean expresiones como las anteriores de forma incorrecta (o no, porque según se mire, estos cambios pueden obedecer a evoluciones de la lengua y no a errores propiamente dichos). Sea como fuere, hablar bien cuesta poco, así que aunque sea por uebos —o incluso por huevos, si queréis— vamos a intentarlo.

El pasado 29 de febrero Foursquare anunciaba en su blog que, tras años utilizando Google Maps como servicio cartográfico, se pasaba al proyecto colaborativo de mapas libres OpenStreetMap (de momento sólo en la versión web de Foursquare). Esta especie de Wikipedia geográfica se basa en la edición libre de mapas distribuidos bajo licencia Creative Commons (CC BY-SA 2,0), por tanto, cualquiera puede compartirlos y modificarlos como considere, siempre y cuando los distribuya de la misma forma y reconociendo la autoría de los usuarios de OpenStreetMap.

En primer lugar, que un servicio del alcance y la importancia de Foursquare pase a utilizar tecnología abierta —pese a ser, según parece, por motivaciones principalmente económicas ya que Google Maps va a empezar a cobrar por el uso de su API— siempre es una buena noticia. Pero, ¿qué pasa cuando se utiliza un servicio abierto y colaborativo todavía no demasiado extendido? Pues sencillo: faltan datos. En OpenStreetMap faltan nombres de vías, faltan carreteras, calles de algunas ciudades e incluso poblaciones completas. Si pensamos que la misión de Foursquare es la geolocalización, usar OpenStreetMap con sus deficiencias, hacen un flaco favor a la herramienta. Y para muestra, un botón.

La segunda semana de marzo pasé unos días de vacaciones en Galicia, viendo a Ana (@BabaChwan), y la verdad es que de descanso poco tuvieron. Pateamos casi de arriba a abajo la tierra verde, visitamos multitud de rincones de las provincias de Pontevedra, Ourense y A Coruña, e hice check-in con Foursquare en muchos de los lugares que visitamos. Con ello, me di cuenta del posible error que Foursquare cometía pasándose a OpenStreetMap, y voy a poner un ejemplo. En el viaje por tierras gallegas pasé la mayor parte del tiempo en Lalín, el municipio más grande de Pontevedra que cuenta con una población de 21.124 habitantes, una cifra nada desdeñable. Es conocido por estar considerado el kilómetro cero de Galicia y por celebrar la Feria del Cocido, en conclusión, es un lugar turístico, reseñable y con un número de habitantes considerable. Un lugar que debería ser importante para un servicio como Foursquare. Pues bien, OpenStreetMap no ofrece el nombre de prácticamente ninguna calle de Lalín y, por ende, Foursquare (sólo en su versión web por ahora) tampoco.

De esa manera, ¿cómo pretenden que los usuarios localicemos de forma cómoda establecimientos comerciales o lugares en mapas incompletos?

Aunque mucho peor, por ejemplo, es el caso de Albarracín, en Teruel. Esta localidad, que he tenido el gusto de visitar varias veces, es Monumento Nacional (Bien de Interés Cultural) desde el año 1961 y se encuentra propuesta para ser declarada Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO. Albarracín es también, al igual que Lalín, una ciudad turística pero, ¿qué encontramos de ella en Foursquare gracias a OpenStreetMap? Nada, un vacío.

Obviamente en las ciudades importantes estos problemas no los tendremos, pero no todo son grandes urbes y casos como los anteriores son numerosos y molestos mientras no se solventen.

Si el fin de Foursquare es geolocalizarnos en cualquier lugar, creo que no es ningún disparate preguntarse si es un error que haya abandonado Google Maps y se haya pasado a un OpenStreetMap todavía en pañales.

Por cierto, Apple también ha adoptado a OpenStreetMap en su aplicación iPhoto.

Actualización (23-03-2012): Julio Costa, encargado de organización de OpenStreetMap en Chile, apunta en los comentarios interesantes ejemplos en los que el proyecto de mapas libres supera a Google Maps, gracias a su propia filosofía.

Actualización 2 (25-03-2012): A través de Twitter, desde @openstreetmapes (OpenStreetMap España) me han pasado un par de enlaces con información ciertamente interesante. Por un lado, diversas comparativas entre mapas de ciudades españolas de OpenStreetMap y Google Maps; y por otro, una noticia del Heraldo de Aragón sobre el servicio de mapas de los de Mountain Viwe: “Google sigue utilizando los nombres franquistas en varias calles de Zaragoza”.

Entre la plaza de España y la plaza de San Francisco de Madrid discurre la calle Bailén, una de las más importantes vías de la ciudad que salva desde la segunda mitad del siglo XIX, y gracias al Viaducto de Segovia, el desnivel de la calle del mismo nombre.

A lo largo de la historia diferentes fueron los proyectos que pretendían unir, mediante una gran avenida que salvase el desnivel de la calle de Segovia, el Palacio Real con la Basílica de San Francisco el Grande. No fue hasta el año 1868 cuando por fin se aprobó una de estas iniciativas, concretamente la que proponía la construcción de un gran puente de hierro y madera que por fin uniría estas dos próximas, pero a la vez alejadas, zonas del Madrid de los Austria.

Las obras de este primer viaducto concluyeron, y en el año 1874, en plena Primera República Española, se inauguró. Sin embargo, esta primera construcción poco tardó en quedarse anticuada, y en 1932, cincuenta y pocos años después de su apertura, el viaducto fue derribado dando paso al actual; de hormigón armado pulido, unos dos metros más alto, sensiblemente más ancho y pensado para soportar el incipiente aumento de tráfico que experimentaba Madrid.

Sea como fuere, ambos viaductos han ejercido desde prácticamente el principio, una atracción sin igual para los suicidas madrileños. Ya en 1875, tan solo un año después del estreno del primitivo Viaducto de Segovia, el ayuntamiento de la ciudad se vio en la obligación de colocar alambradas a lo largo del puente, con el fin de evitar esta práctica.

Pasados los años, y con la construcción del actual Viaducto de Segovia que todos conocemos, la negra tradición de los suicidios se mantuvo e incluso acrecentó. Entrados ya en la década de los noventa, las estadísticas hablan de hasta cuatro suicidios al mes. Con estas alarmantes cifras, y al igual que pasó en el 1875, el Ayuntamiento de Madrid decidió instalar mamparas antisuicidios a lo largo de todo el viaducto, conocido ya popularmente como el puente de los suicidas. Esto sucedió en 1998, y desde entonces hasta la actualidad los suicidios han descendido siendo prácticamente inexistentes aunque, de vez en cuando, siguen intentándolo (y consiguiéndolo).

La primera imagen es mía, la segunda imagen doble pertenece al coleccionable de Diario 16 ‘Recuerdos de Madrid (en postales)’ y la tercera y última a Google Maps.

Siempre que sucede se dice, pero no por ello la frase carece de sentido: el cierre de un medio de comunicación siempre es una mala noticia. Sí o sí. Sea afín a nosotros, al vecino del quinto o al mentecato conductor de autobús que no nos saluda por las mañanas. La desaparición de, en este caso un diario, Público, es la desaparición del altavoz de una parte de la sociedad, la desaparición de una opinión, la desaparición de una manera de informar. Un paso hacia una pluralidad informativa más singular.

El pasado 3 de enero Mediapubli, la editora tanto de la cabecera en papel como de su versión digital, presentó concurso voluntario de acreedores. El plazo para encontrar inversores ha vencido, los cerca de nueve millones de euros necesarios para continuar con la edición impresa no se han conseguido y por tanto, Público en papel, echa el cierre. La edición digital del periódico, Público.es, no se verá afectada por lo acontecido y según el propio medio, continuará desarrollando su actividad.

Más allá de ponerme a divagar, quiero recordar con alguna de sus portadas esta cabecera que irrumpió en los quioscos españoles allá por el 2007. Reconocidas y apreciadas, las portadas de este diario siempre se han caracterizado por no dejar indiferente a nadie y por contar con un diseño pocas veces visto antes en España. No en vano Público consiguió durante cuatro años consecutivos el reconocimiento al diario de ámbito estatal mejor diseñado de España, según el jurado de los Premios ÑH8, y además, es el diario mejor diseñado de España y Portugal en 2011, según la SNDE. (Por cierto, las dos portadas que presiden este artículo son la primera y la última del periódico.)

Directores de arte como Fernando Rapa Carballo o Diego Areso —autor del recomendable blog sobre diseño y prensa Quintatinta—, han hecho posible esto. Gran diseño y grandes portadas que, independientemente de lo que cada cual piense sobre lo que dicen, lo son sin lugar a dudas. Portadas imaginativas, genuinas, creativas y sobre todo, directas y transgresoras.

No quisiera terminar este artículo sin mencionar a Manel Fontdevila, ese historietista que ha publicado diariamente sus tiras en Público. Tiras graciosas, reflexivas, y sobre todo, críticas. Esta es la última, inspirada en la fotografía Muerte de un miliciano de Robert Capa. La última, el Último gag, como él mismo la ha titulado.