Torre no Porão

Descartes não sabia de nada

2024-09-23T09:12:00.004-03:00


	"The Alchymist" Rose - Torre no Porão

Só a natureza é singular.

Todo o resto

- da realidade à fantasia -

mimetiza suas nuances,

emula suas grandezas.

S. 178 (sonata em B menor de Liszt)

2024-08-30T10:49:00.002-03:00

Fotomontagem Amazon/OMI - Old Manuscripts & Incunabula

seu amor é a maior questão da minha vida

uma equação que não sei calcular

uma palavra rara que não rima em nenhum verso

um sorriso que me corta

uma pancada que conforta

a contradição maior

uma incerteza deliciosa

ai, amor

quando olho pra morte, valeu

vem cantar as suas cordas

tocar as melodias da voz

olhar para o relógio e não ver as horas

que passam tão lentamente quando só seu corpo está

letárgico e distante, bem do meu lado

ai, quem me dera

a voz de trovão me levasse

de volta àquele lugar da promessa

da esquina da lágrima com a curva do sorriso

Mas quando olho pra vida, doeu

a caminhada abafada

o som da canção muda

para ser feliz morrendo de dor

Fábricas de cretinos-mirins

2024-08-20T08:58:00.003-03:00

Imagem gerada pelo Bing

Enquanto isso, na confraternização da Escola Municipal Lavandin Siba...

-Oi...

-Oi!

-A sua filha é aquela brincando com a minha?

-Ann... Desculpe, eu não sei qual das crianças é sua filha.

-Aquela, com a camiseta "Go Vegan"!

-Ah, sim. Minha filha é aquela que está balançando com ela.

-É, parece que elas se gostam bastante.

-Sim, muito bonito de se ver!

-Pois é, mas antes que essa amizade se aprofunde, ou vire um problema pra família, eu preciso saber: o que você acha do Silvio Santos?

-Nossa! Oi? Do Silvio?

-Silvio, é... Só Silvio? Íntimo...

-Não... Veja bem, não tenho nada contra, nem a favor...

-Então, sinto muito! Nessa vida temos que ter convicções. Eu não quero minha filha andando com uma pessoa inculta!

-Cara... Você não tem lá muito traquejo social, não é?

-Eh, eu... Eu não sei o que é traquejo. Que diferença faz?!

-Inculta, eu... Francamente!

Largo da Ribeira

2022-01-28T15:11:00.004-03:00

Foto: Sophia, 2020.

A cria ria

e enterrava os pezinhos

nas areias do quintal

E escondido

por detrás de dez dedinhos

um olhinho jovial

A pele quente

o suor que confundia

- escorrendo, lentamente -

sobre o osso lacrimal

Sob as mãos limpante e atentas

da mãe.

"Sampler literário", feito com texto inédito numa espécie de arranjo textual com a canção "Água e Vinho" - de Olivia Byington com participação da banda A Barca do Sol.

A Prisão e a Fuga são Femininas

2021-10-31T23:00:00.018-03:00

Perdi tempo
Tempo demais
Me tomou muito
Partes irrevogáveis
Que ainda não tive condições de advogar em meu próprio favor

O meu condenador ganhou no braço
o direito bárbaro de me acorrentar ao lado do juiz e seu martelo
que também não me absolveriam

Nem mesmo na cela mais úmida,
da torre mais funda, com a menor entrada de sol
eu tive o direito de sofrer apenas minha pena

Comeu o meu prato e o meu corpo,
me dando a honra de escolher em qual ordem seria
E eu o cansava na vã esperança de matá-lo enquanto dormia

Mas no fundo sabia que seus olhos estavam em todos os lugares
Mar ao fundo, escorria desde a Bahia até os sul lagamares

Nas paredes da lembrança, tateava
Reconhecia por número as latências que o tempo deixou,
recôncavos e circunflexos
Ignorando a dor de seus restos
rasgados sob minhas unhas,
eu caminhei os modestos passos das testemunhas

Nas algemas apertadas eu gritava!
Desconhecia por tom as vozes que me tomaram a garganta,
potente e afônica

Meus gestos de ódio e dor são abusados
como o canto de um pássaro do cretáceo
Sem a quilha, me perdi na multidão
de putas e filhas - malditas mulheres -
sem vôo, sincronizadas no chão.

Midríase

2021-08-12T08:19:00.000-03:00

Gozar a vida nos faz humanos

Evoca um materialismo rudimentar em nós

Nos conectando com o que há de mais físico, corpóreo e reativo

E também rude, bruto e tosco

Talvez venham desta tentativa,

de me realinhar no que me faz espécie

- E retomar um tempo perdido na saga por qualquer transcendência -

Os meus mais tenebrosos e vergonhosos preconceitos,

Os mais covardes deles contra meus próprios devaneios

A associação a todos os anexos de mim mesma

Espalhados por nuvens e outros substantivos próprios de navegações

pelas quais meu corpo real nunca naufragou

Viver é ser derrotado.

É andar a esmo ou perdido em um endereço desconhecido.

Viver é buscar uma saída e derivar entre o desespero da geografia inexplorada
e o fascínio pelo igual revisitado.

- toda árvore é uma árvore,

todos os 'nós' formam(os) um grafo -

Minha imagem é uma forasteira numa casa de aluguel

Eu daqui não vim e pra cá só volto num outro pixel, no próximo cordel.

Cardeal pantaneiro

2021-07-05T20:28:00.005-03:00

Música e Artesanato sobre aves e natureza

Idealização: Pedro Dias e Wagner Dias

Sua paz era tanta

Pequeno pardal

A voz branda

Inundou o pantanal

Sai do ninho castanho

Macho e fêmea iguais

Mas seu canto é tamanho

Chega ao rio Paraguai

Ensina bicho e gente

No coletivo se cria

Revoa pântano e afluente

E o chamam cavalaria

Cabeça vermelha é passivo

Come tranquilo na mão

Por sorte não vive cativo

Tiê, acorda a multidão

*** O cavalaria, também chamado de cardeal do pantanal, é uma ave abundante no Mato Grosso, Argentina, Paraguai, Uruguai e Bolívia. Seu nome científico Paroaria capitata tem origem tupi e latim, e significa "Pássaro cinza com cabeça vermelha.

A casa

2021-06-24T20:20:00.000-03:00

Cacuriá, dança típica maranhense. Maíra Soares, Flickr.

“Senhora dona da casa
É hora da reverência
Dentro da vossa morada
Concedei vossa licença”

(Tradição do divino)

A casa tem o tempo que o mundo não tem

O que para o mundo custa, para a casa vale

Para repisar o chão em casa, plantas de pé

Para o mundo, hábitos etiquetados e blasé

Emplastificados, esparadrapados e ensacolados -

(em bolsas biodegradáveis, feitas por refugiados)

- Como balas na agulha, mirando o alvo da aceitação.

Já na casa, cabem causos, histórias, riso, espanto e até contradição.

No mundo, não fazer sentido é perigoso, sufocante…

Tudo deve seguir como planejado, nos locais determinados.

Ele recolhe os chinelos dos meninos e lhes dá saltos brilhantes.

(O mundo está calçado em botas de esganar)

À cada vida que a bota tira, um guarda belo nasce como mato

E ao mundo servem, enquanto assim-assados anoitecem.

A casa está deitada com as mãos para trás.

E por ela passam os passos, sopra o ar em movimento;

A casa é a chinela da alma. A casa é o chicote da casta.

Através dela, odores de fora e de dentro.

Mesmo onde falta grade, a casa é fortaleza sagrada.

Para uns, tijolo à vista; para outros, jacarandás.

Por onde pisam os pés, daqueles passos que batiam ritmados

em favor de santa bárbara, fazendo do bairro uma Aruanda?

Sob estilhaços de um vendaval, se escondendo do fogo cruzado

- A respiração curta, à pele corta e o peito arfa -

Fechando os olhos, ainda sente o cheiro do lava pés de lavanda.

De olhos abertos, agora, habita é em Pindorama

a brisa, suave, balança buritis

Sobre seus galhos bailam bairaris.

Ao renascido da asfixia, o furacão é sua cama.

O ilú de Oyá
mostra ao homem sua casa
dança na chuva, quebra o vento
Ó ní laba-lábá*

*Referência: Sara Jane da Silva, na dissertação “O canto de Oyá no Candomblé ketu: um estudo dos aspectos culturais e etnomusicológicos” - Salvador, 2009.

#sérieelementos #ar #acasa #torrenoporao

O sangue

2021-06-02T19:16:00.005-03:00

Ontem um menino preto se jogou da janela.

Ontem minha sobrinha aprendeu a escrever.

Juntou os traços escuros na tela,

Com esforço, saiu: eu amo você.

Hoje um menino preto recebeu um abraço,

O último abraço de sua mãe.

Hoje os algoritmos e o ciberespaço

Mandaram emojis e saudação cristã.

Restou a essa mãe o choro abafado

E um papel de cor púrpura.

Diploma de doutorado foi trocado

Por um pedido de "desculpa$"

Amanhã aquele menino do bilhete:

O bilhete da minha sobrinha,

Vai saber que é amado, o pivete...

Menino preto, primeiro amor da garotinha.

#sérieelementos #água #osangue #torrenoporao

A pedra

2021-05-28T11:13:00.003-03:00

Foto: Joaquim Neto (IPHAN).
Parque Nacional da Serra da Capivara, PI, Brasil.

A pedra não teme o tempo

Desgasta-se devagar no vento

De dureza se faz seu dentro

Mas molhada, de mar ou rio barrento

Não nega se tornar do acaso um invento.

A pedra não tem esperança

Quando se faz de abrigo a uma criança

Ou palco para a bailarina e sua dança

De pintura a ferramenta, a humanidade avança

E a pedra a tudo assiste, sem fazer cobrança.

A pedra não intentará nada

Arte, esoterismo, arma, nem morada

Da grandiosidade de suas chapadas

Vendo devorar-mo-nos em insana cruzada

Guardará plasmados gemas, ossos, terço, estrada

Para um dia dar à luz nossas arcadas.

#sérieelementos #terra #apedra #torrenoporao

*Este poema foi publicado na antologia "Brasilidades Poéticas", da Editora Mente Aberta.

Fechando o 7 de Abril

2021-04-08T23:05:00.006-03:00

"Nem bem começava o ano
Já era final de abril
(...)
Ah, o tempo faz
Tempo desfaz
E vai além sempre"
(Renato Teixeira e Almir Sater)

Eu me formei em Jornalismo, mas não estou mais com paciência e tempo de mentir pra mim mesma, nem pra ninguém. Cultivando e apreciando cada vez mais a honestidade, admito: o mais próximo do Jornalismo que cheguei foi numa grande emissora em que fiquei substituindo uma produtora por 30 dias. Saí de lá tão confusa e rapidamente quanto entrei. Como o John Travolta no meme.

Depois dessa experiência, fui eu mesma produtora de uma emissora ligada a uma igreja. Prenúncio de fim de poço na profissão. De lá pra cá, não me dou a licença de me chamar "jornalista". Se não fosse tão brega e carente de explicações contextuais, eu mudaria todos os meus currículos para "comunicadora", quando muito, quando pode - já que inventaram o ghostwriter, para que você possa receber pelo que fez e não possa contar que fez. Mas tive a sorte de realizar, eu mesma, ou - quase sempre - integrar muitas pequenas experiências jornalísticas. Coberturas específicas, produções específicas. Todas elas guardam algo em comum: a generosidade de - esses sim - grandes profissionais.

Se consegui entrar numa cabine para gravar um off decente, ao vivo, e aprender na prática como fazer externa, povo-fala para montar VT no mesmo dia, foi graças à voz de veludo de José Nello Marques. Se tenho um nome em uma obra sobre Jornalismo em Rádio, é graças à Magaly Prado que um dia me ligou e disse: "Não é difícil, vai lá e fala com o Gil Gomes. Você tem contatos, sei que consegue". E eu consegui. Meses antes de morrer, ele me disse sentir falta da rua e quase chorando quando perguntei do Parkinson, ele quis desligar. Mas está lá, registrado.

E como foi que aprendi a conversar com cientistas sem medo das perguntas que os fazem revirar os olhos? Batendo cartão todo dia nos laboratórios dos grandes pesquisadores deste país. Em um trabalho quase que de mineração, acessei seus corações de pedra e encontrei as pessoas por trás dos vírus, bactérias, supernovas e micro RNA's. Mas isso só foi possível pela abertura de veteranos como Arlindo Philippi Jr., Mônica Teixeira, Cristina Guarnieri.

Tem muito mais derivações do trabalho dito de jornalista onde me demorei mais. Tem muitos nomes que me ajudaram a sobreviver, mas não valem menção fora do âmbito pessoal afetuoso. Nada disso é jornalismo, como o que hoje faço não é. Tive acesso à formação superior graças às facilidades dos anos 2000 e do governo popular. Mas, confesso, ainda me pergunto se valeu o investimento.... (ainda mais quando se projeta o buraco financeiro em que o país entrou para pagar essas facilidades - mas eu não entendo de economia, não me atreveria e imputar o baixo valor do brazil ao alto número de inadimplência).

Eu me vejo uma trabalhadora medíocre com nível superior. Não é diferente dos engenheiros formados e pós-graduados dirigindo pra Uber. Já me vali de estar do outro lado do balcão, para pelo menos estar no metiê; já me agarrei a um texto, uma foto para me autoafirmar. Hoje eu digo com alívio que não me sinto pertencente à classe. Isso me fez olhar com carinho e admiração os colegas que labutam no dia a dia da profissão. É bonita, muito sofrida, tem muito assédio e perigo.

Cada repórter que você vê com microfone na mão te dando uma informação na TV contou com muita gente (apuração, produção, ligação, informação, checagem, técnicos) e precisou desviar, driblar e até mesmo enfrentar muita gente (mentirosos, enganadores, omissos, burocratas, cientificistas, negligentes, violentos, políticos, criminosos, tecnocratas) para chegar até aquela gente que precisa ser ouvida (enganados, abandonados, invalidados, injustiçados, emudecidos, ocultados, violentados, assassinados, enlutados).

Olhando para tudo isso, vejo mesmo que "jornalista" é só um carimbo em minha carteira de trabalho que, aliás, é outra representação da contradição da minha vida profissional - para me ater a apenas uma contradição na minha vida. Nesta mesma carteira, "jornalista" está tristemente ocultada por um desvio de função que me apertava o peito cada vez que eu batia o indicador no ponto eletrônico e recebia em retorno um papelzinho inconveniente esfregando na minha cara em pequenas letras: "Técnica Administrativa".

Mas é claro que todas essas noções do que é ser jornalista estão em essência em tudo o que faço, produzo, escrevo. Ouvir várias vozes, confirmar informações e pensar o contraditório deveria ser uma lição básica do ensino fundamental. Haveria menos pessoas suscetíveis a tanta manipulação e sabe-se lá a que o jornalismo profissional poderia se dedicar, para que rumos evoluir na tarefa de informar bem. Sempre haveria, é claro, os estúpidos solitários. Mas eles seriam uma minoria envergonhada, e não uma legião de imbecis.

"O drama da Internet é que ela

promoveu o idiota da aldeia a

portador da verdade"

(Umberto Eco)

Meu processo é meu fim - eu vim do futuro

2021-03-02T01:31:00.009-03:00

Os dias passam, o mundo gira e mais do que nunca a mudança é permanente

Me vejo diante dos mesmos processos, embora os desafios mudem e eu já não sei se envelheci a ponto de compreender que não verei, nunca mais, nada profundamente novo.

Sigo ininterrupta e inutilmente me esticando entre abismos. Menos personificados, é verdade, e mais coletivos. Mas com aquela velha sensação de descompasso entre o ruim - de não aceitar o bloco das muitas vozes - e o pior - de não aceitar que tantas vozes ressoem uma nota só.

Nada de novo, só diferentes constatações sobre novas situações: ou você engole o choro, cantando uma noite de carnaval na avenida digital e chorando o resto do ano no lençol geladinho bem material; ou você resiste à onda e sente toda a solidez da sua argumentação e do seu genuíno sentimento serem reduzidos à purpurina de uma acusação. Purpurina grudada em pele suada de temor.

Toda forma de conduta se transforma numa luta armada

Temor, velho conhecido toma diferentes formas. Mas eu conheço seu cheiro. É o cheiro da não aceitação, com notas de injustiça. O temor é mais sofisticado que a dor, porque assume o todo pelo meio. Você se rende a ele por medo de suas reverberações. Ele é desequilibrado e inconsequente. É dele a generalização, a hegemonização, a manipulação.

Confunde prerrogativa com privilégio e o repete à exaustão. Me deixa confusa: é pra fazer reflexão ou romper o teto de algodão? Quando acho algo incoerente, eu não posso dizer não? É cortina de fumaça ou estou me igualando, numa desperdiçada discussão?

De outro lado, como posso discordar do discurso como posse para assumir uma identidade, se a maior parte das nossas vivências modernas se dá pelo discurso? Nas redes - sociais ou nas de macramê - meu corpo é atravessado pela linguagem. Até na compreensão mística ou religiosa de mundo, o discurso é criador. Sabemos que a linguagem que adotamos pode nos vitimar preconceito de maior ou menor prejuízo, mas no fim das contas são nossos corpos que pagam a conta da violência.

E o corpo da mulher, esse lugar comum, esse corrimão de escada rolante da EMTU, recebe desde a mão delicada, solícita e querida daqueles que a respeitam, até a mão suja, grossa, pesada e indesejada do patriarcado.

Nada de novo. E tudo novo, outra vez. De novo sou flor. Mas hoje, sem pétala.

Não há mais deus
nós somos deusas
somos muitas e somos fortes
o fogo que arde em meu centro
me impulsiona, me leva ao céu
torne-me astronauta do cosmo
eu refaço o big-bang
eu recrio o universo
mexo os pauzinhos do tempo
nós levantamos das catacumbas
mas não como lázaro, aquele sarnento
e sim, e sim como cleópatra
mulheres livres, futuristas
embaixadoras da grande estrela pulsante
(Horrorosas Desprezíveis)

Encantando

2021-02-06T00:30:00.003-03:00

Místicas concretas

Páginas secretas

E eu aqui, vagando

Acendendo vela

Soprando canela

Sigo caminhando

Guardando a sequela

Sorrindo Acapella

Ainda estou pulsando

Não embandeiro amores

Nem sigo os rumores

Me aparto de misandros

Aprecio as flores

E apesar das dores

Mantenho-me(n)cantando .

Estação Tietê

2020-12-22T01:48:00.001-03:00

Nosso amor terminou como deve terminar todo amor inesquecível: breve, intenso e inconformado. E com o que dele não houve, também erros e defeitos não vão alvorecer.

Não se sobrepõem sobre ele toda a beleza de um amor impossível. Não prospera o repertório requerido para enfrentar a genialidade do amor amanhecido. A robustez fermentada para transar a brutalidade de uma vida combinada.

Eu me lembro bem da carta que não enviei. Foi na estação Tietê que eu nunca disse sim. E achei que era liberdade o que estavam me dando, mas era só um passeio guiado de gaiola. Eu vi o mundo de soslaio, num ombro de pirata, com as mãos atadas a uma argola.

Mas a minha jovem esperança, escrita em folha de realejo, raiou numa noite de verão. A sorte em forma de gente, ritmo e verdade soprou leve e destinada a alumiar minha escuridão. Foi o tempo que choveu e secou, e eu não esqueço do poeta que me disse pra não florir antes da hora.

É que fé cega, faca amolada não custam nada a quem chorou um remanso de solidão. E a você eu deixo a imagem da nuvem que passa, do barco que vaga, da suposição.

Corpo gentil

2020-11-30T18:57:00.002-03:00

No altar do meu banheiro, fiz um espelho para me adorar

Sacramentada em minha prece, procurei traços de um extraordinário casual

Os rastros de vapores revelaram um seio desfocado, desnivelado, de tempos dedicado

Escorre água onde foi leite, foi criação

(não dessas lidas e invisíveis, de aparição. Mas dessas crias, femininas, laboração)

Bifurca a gota, deslinda estria da morada ventre:

meio do meu corpo, princípio do teu.

Meus dedos no portal da vida.

Morri de prazer pra te conceber e de dor pra te receber.

Eu fui veículo das minhas próprias descobertas. Fui alimento, abrigo e guiança.

Peito pronto, pés e coração.

Na língua, saliva e gosto; na garganta sim e não.

Apaga a vela no altar do banheiro. Espelho seco.

O escuro esconde o casual extraordinário:

Um corpo gentil que grita seus ciclos e rebeldias em forma de mistério.

Tainá Bernard, Pexels

Esse poema foi selecionado para compor a 2ª edição do "Cadernos Poéticos", da Corallina Confraria Poética. Acesse a edição aqui: https://drive.google.com/file/d/18tVw9HIkhETYikhJmrHQ65OzPO_13MDt/view

O céu é singular

2020-11-18T19:08:00.007-03:00

O céu é singular

Tem dessas coisas,

pode mudar o nosso olhar

Usando cores, vento ou luar.

Sem pressa, pois as

Nuvens não vão atracar.

O céu já vai passar.

O céu vai aflorar

Fecha teus olhos,

Te faz suspirar e sonhar

Pintando formas, futuros, lugar.

Promessas de folhas,

Jovens pardais a cantar.

O céu vai avisar.

O céu vai desabar

Cerra teus punhos,

Mas, sente a gota encharcar

A água miúda inundar.

Confessa e se encolha,

Pra enchente te desviar.

O céu já vai fechar.

(Tabita Said. São Paulo, 2018.)

Arrebol das saudades

2020-11-12T22:07:00.002-03:00

Eu não preciso me envaidecer.

Estou deitada na glória das que vieram antes de mim.

Eu não temo desvanecer.

O tempo inexiste nas águas que correm dos ventres das minhas avós.

Eu não desejo esquecer.

Meus olhos cerram para rever o arrebol das saudades que me visitam em fotos

Wallace Chuck - Pexels

Escadário (gira a tela!)

2020-11-06T22:18:00.003-03:00

Açaí, aipim, alegria;
Baião, beiju, bahia;
Ciranda, conta, comida;
Deus, dois, despedida;
Elos, esperma, epifania;
Fogos, fumaça, fadiga;

Gato, gentileza, gratuita;

Humanidade, hostil, hipocrisia;
Interconectada, ideia, invasiva;
Juazeiro, jequié, jacobina;
Kardecismo, kamikaze, kantiano;
Lúdico, lírico, ladrilhando;
Mandrágora, mandinga, mojubá;
Nanã, Nefertiti, Norubá;
Ócio, onírico, orientando;
Pedro, príncipe, paraibano.
Quando, qualquer, quina;
Rabiscar, raiva, recidiva;
Senta, serena, sozinha;
Transcende, tormento: transita!
Uiva, urgindo, utopia;
Vê vereda, valida;
Xetruá! xamanismo, xerostomia;
Zabumba, zíngaro, zeofagia.

Diálogos de por aí

2020-10-19T14:03:00.006-03:00

Moça, você forjou maestra a chave do desejo

Veio com uma lente e traduziu do turco

pequeninas letrinhas, escritas vagabundas

esquecidas no rodapé do meu tormento.

O sangue do teu corte no meu caco de vidro

flertou um gradiente de novos planos vívidos...

Ou foi uma quimera, quem sabe um desatino

Tão frágil como a pétala nascendo num jazigo.

Se Amares

2020-10-10T00:30:00.027-03:00

Corta esse mato antigo

Da tua terra arrasada

Queima

Deixa a chuva apagar

Arranca essa pele

Sangra

E ressurge outra

Mas, antes

Pega o ódio pelo pescoço

Segura sua boca

Com as mãos

Para nós

A vida é um leão

Esfomeado.

Da pele pra dentro

2020-10-05T22:58:00.004-03:00

Raphael Brasileiro - Pexels

Da pele pra dentro

Sou menos que um frame

Uma captura

Que um fragmento

Da pele pra dentro

Sou um labarisco

Tormento, ruptura

Às vezes lamento

Da pele pra dentro

Avesso, ascendente

Sou ponte, sutura

e unguento

Da pele pra dentro

Queimei no inverno

Morri no sussurro

Imergi no vento

(Renasci setembro)

Inveja com M

2020-08-29T20:40:00.005-03:00

Zapeando na internet, como se fosse um controle remoto a procurar um canal menos esdrúxulo, eu topei com um vídeo da Fernanda Young no Provocações - programa de entrevistas do saudoso e improvável Abujamra. Fazia um ano da morte da escritora e eles fizeram um #tbt para relembrar suas falas honestas e, na perspectiva da "lucrolacração", polêmicas.

Bom, o vídeo não carece de explicações e ele está aqui só para alimentar um mero narcisismo. Isso porque me lembrei de um textinho que fiz no alto dos meus 15 anos, falando sobre inveja. Na ocasião, minhas amigas estavam escolhendo entre algum presente caro ou uma festa de nível. Eu ganhei uma cama nova e estava radiante! Mas também tinha inveja das festas das minhas amigas e aquilo me incomodava. Incomodava porque eu só bebia da fonte do senso comum e na minha bolha ter inveja era ruim. Era uma força tão poderosa, que poderia ultrapassar os limites da má-educação e ofensa para, efetivamente, causar algum dano. Definitivamente não era algo que eu desejava, mas entendia que fosse um efeito colateral.

Até que acessei uma altura a mais de consciência. Coisa que conseguia quase sempre usando a escadinha do meu avô para ir à laje de casa. Fazia sempre escondido, à notinha, quando eu fingia que só ia tomar um ar no quintal e todos colaboravam fingindo que não tinham visto. Perceba: olhar o céu, respirar sem pretensões, conectar consigo mesmo. Não era só um alívio sair da casa de três cômodos. Era uma faxina na alma. Tem um poder nisso aqui.

E eu comecei a compreender que a inveja não me definia invejosa. E muito menos odiosa das minhas queridas amigas. Era simples. Desde então eu jamais me importei com o senso comum, mas guardava minhas considerações numa caixinha de madeira, até ver a coragem e auto-confiança de Young nessa declaração (começa aos 2:30 do vídeo).

E o texto, como escrevi, não tem nada demais. O bom de parir um texto é o percurso de autoconhecimento que ele atravessou até virar letra.

"Não há problema alguma em ter inveja. Eu não acho que a inveja defina as pessoas. Mas o objeto de inveja das pessoas pode dizer muito sobre elas. Então, a inveja pode estar situada em um dos quatro "M"s: "mesquinhos", "medonhos", "medianos" ou "maravilhosos". Certa vez uam criança me disse que tinha inveja dos capacetes brancos, médicos voluntários que estavam na Síria, em pleno conflito. Essa inveja só pode ser maravilhosa! A inveja, assim como a raiva, é uma força propulsora. Não há problema algum em ter inveja de uma felicidade, por exemplo. Quando você tem inveja da felicidade de alguém, não se trata de invejar a pessoa; mas a felicidade, em si. E a felicidade todos merecemos, queremos, desejamos e, no fim das contas, todos invejamos." (de uma outra Tabita, 18 anos atrás).

Ilex per fumum

2020-07-22T21:36:00.004-03:00

Eu construo um poema que te retrate, uma música que agrade, uma novidade no meu baú de referências ultrapassadas.

Eu realmente me sinto gerando uma vida, com esse sopro que aventura emaranhar meus cabelos.

And what Difference Does It Make?

All men have secrets and here is mine

So let it be known

For we have been through hell and high tide

I can surely rely on you

E depois de tantas sensações eu vejo que o tempo passou. A cina é só um texto. Eu não encontro nada mais expressivo que teu olhar de enseada.

Oh, he said he'd cure your ills

But he didn't and he never will

Oh, save your life

Because you've only got one

Tchau radar...

2020-07-22T21:18:00.000-03:00

...vamos adiante".

Aquela típica frase aparente de maturidade. E recorrente da maturidade. Junto de "Tchau Radar", Humberto parece seguir para uma nova fase, mas ainda olhando para trás.

Eu demorei um tanto para escrever qualquer coisa sobre seu novo disco. Quanto mais alguém se encolhe para seu centro, suas raízes, suas tradições, mais difícil é descrevê-lo; tanto mais fácil cair nas armadilhas dos adjetivos surrados, tais como "regionalista" e até "saudosista".

Mas quer saber? Os saudosistas somos nós. Aqueles que, inevitavelmente, lembram-se do primeiro long player dos Engenheiros do Hawaii circulando pelo pequeno apartamento onde moravam você, seu pai e sua irmã. Lembra daquela sensação quando ouviu, na mesma frase, as palavras "guerra" e "amor", a imagem desfocada de um mapa estranho, de uma quadra esquisita, inseridos em uma engrenagem de fundo amarelo? Horroroso! "E os dândis com isso?", alguém poderia questionar. "E o que diabos é 'dândis'?", eu me perguntava, num receio precoce de parecer inconveniente.

É que tudo se avoluma quando você se culpava em não ter vivido em um quarto de hotel "à luz apenas do aparelho televisor". Mas toda a crítica midiática ao elitismo, rebatida por nós, fãs, que fomos aos sebos perguntar às prateleiras quem era Sartre passa a ter menos sentido quando ouvimos a voz de Todo mundo é moderno falando sobre a letra que enviou, via sms, para Rogério Flausino musicar (~~Para Quem???)~~. Daí que passamos a ter menos ódio do Mundo Perfeito e seu incrível gerador de letras Gessingerianas...

Seguir em frente olhando para trás parece, afinal, o mal de qualquer operário das artes.

Alturas da Alma (ou bagagem para o abismo)

2020-07-22T19:33:00.005-03:00

Todas as vezes que você cai no abismo escuro e solitário da depressão
- Esse lugar úmido, ora quente, ora gelado, onde eu não caibo -
Eu me deito no chão, com a boca bem próxima da tampa
E me certifico de que pelo menos a minha voz ressoe até o fundo.

Enquanto eu deito no arame e você se aconchega nos braços da tristeza
Eu me calo antes de falar.
Ponho minha língua para fora da boca para sentir o sabor do vento
Este vento que agora se assenta, depois do furacão que você formou

Eu resisto, mas não consigo deixar de lembrar de cada furacão que você se tornou
Bem na minha frente.
Do meu lado.
Comigo.
Vejo você fazer isso o tempo todo com todos que você supostamente ama ou deveria amar.

Te vejo sendo esse furacão em pessoa com sua mãe. E me pergunto se a atitude dela não é reflexo da sua.
Claro, depois me lembro quem devia ser o adulto da história. E como isso não diminui ou apaga as covardias que ela fez ou não impediu que fossem feitas com você, ainda menino.
Mas agora você é o pai. E eu também me pergunto se você não estaria reproduzindo essa violência travestida de ressentimento no seu filho.

Você não lembra da sua reação exacerbada
E talvez até ele não se lembre.
Mas o inconsciente é implacável.
Ele lembra de tudo. Ele amargura.

Esses olhos de desprezo que você às vezes vê no menino
Não são só os olhos vermelhos da adolescência.
São também olhos de quem já acumula mágoas e tem seu caráter forjado nesse fogo

(Um menino ainda com páginas em branco
Não percebe, mas pode escolher
Entre um fogo que pode queimá-lo
Um fogo a quem pode imitar
Ou um brando, que o possa aquecer)

O fogo do seu ódio, da sua impaciência e surto.
Um fogo que você deseja remover de você, cuspindo feito um dragão e queimando quem estiver na frente.
Quando se livra dele, você se esquece, se tranquiliza no alívio de quem tirou o lixo de dentro de casa

Mas alguém tem de lidar com esse lixo. Alguém vai ter de limpar as feridas das queimaduras.
Estamos enrolados nas ataduras do seu fogo. Lambendo as feridas, com medo, esperando a próxima reação.

Já sabemos lidar com ele. Mas é mais difícil traduzir o silêncio.
Quando o lobisomem amanhece. E se vê nu, com o corpo cheio de feridas e de um sangue que não é seu
Ele se envergonha. Ele deseja morrer, a ter de atacar novamente.
Ele se esconde no lugar mais distante e fundo.

E então eu acordo dessa epifania complexa e rápida
Ela acontece enquanto eu me deito no arame
Teu peito é o arame
E às vezes minha voz, às vezes somente minha respiração
Vão te trazendo à luz da consciência, abrindo seus olhos de toda essa loucura

E você mesmo me ajuda a te resgatar do limbo
Que eu mesma já não sei como nem por que fostes parar lá
Eu só me inconformo e tento esconder a minha completa decepção
De nunca ter conseguido fechar esse buraco

E me lembro que ninguém preenche nossos vazios
Somos nós quem fazemos isso com apoio
Este é um lugar onde mãos terceiras não passam

É como se a nossa vida fosse um holograma. Você ouve a voz do socorro
Mas só você pode se levantar de um lugar onde só cabem você, seu fracasso, sua coragem e uma escolha.
O inverno vai passar e com ele sua fronte deixará de ser tortuosa e infrutífera
Esteja à vista quando o sol vier e a chuva te alimentar
Se veja como eu vejo: carregado de frutos e promessas.

Dazzle Jam - Pexels

"Existem alturas da alma, de onde mesmo a tragédia deixa de ser trágica". (Nietzsche, Além do Bem e do Mal: prelúdio a uma filosofia do futuro)