Trazando caminos

Hoy no es una realidad todavía

2009-11-07T21:09:00.003+01:00

********

Hoy has roto la promesa de levantarte temprano. El ruido de una puerta al cerrarse te despierta sobresaltada. ¡Las diez! Buscas con tus ojos la luz que se supone se lleva a estas horas. Para no variar el sol no se toma la molestia de aparecer, precisamente ahora que intentas alcanzar ese lugar en la dura competencia que es la vida. Olvídalo todo, el ayer y lo que vendrá. Hoy es momento de tomar tus propias riendas y buscar el sitio que te corresponde. Hoy, siempre hoy. El tiempo se te hace largo esperando, y sientes temor de que una amalgama de impedimentos ponga trabas en el recién empezado camino, que un furioso oleaje de contratiempos te arrastre a ese espacio árido de desengaños, y no olvidas que para tí no han sido brillantes todos los días, que el desencanto se oculta tras una sonrisa fugaz, que te es familiar la decepción. Sí, temes; al mismo tiempo sientes la necesidad de desafiar cualquier impedimento que se te presente porque aún no eres hoy lo que ayer querías …

Te sacudes el sueño pesado que quita la transparencia a tus ideas esta mañana. Ni siquiera el primer café templa tus nervios. Las horas son lentas, la espera la llenas con recuerdos e imágenes de una deseada calma y seguridad, de independencia. Pero quedan aún las dudas y el temor al pensar que no vas a encontrar esa mano tendida, un atajo que te alivie la distancia. No falta mucho para saber la respuesta. Recupera la calma; hoy no es todavía una realidad. Mañana ....

Hoy sólo quiero

2009-11-06T18:03:00.004+01:00

Ayer quería...
ser madre
una familia
una carrera
independencia...
Quería ser...
admirada
reconocida
triunfadora...
Algunas cosas
se hicieron realidad...
Otras
fueron sólo sueños....
Hoy
Hoy sólo quiero que me ames...

Reina

Pintura: Amantes
Pintora: Macarena Varela Munchmeyer

Nada y todo

2009-11-05T22:27:00.001+01:00

Nunca he querido ser nada, y he sido todo y mucho más. Vida, nada me debes; vida, estamos en paz.

QUISE SER Y SOY.

2009-11-04T20:24:00.009+01:00

Quise ser psicólogo

y ahora estoy loco.

Quise ser periodista

y ahora ni siquiera soy noticia.

Quise ser famoso

y nadie me conoce.

Quise ser rico

y ahora soy pobre.

Quise ser el héroe

y sólo fui el villano.

Quise ser el médico

y soy el triste enfermo.

Quise ser la magia

y sólo soy desgracias.

Quise alcanzar la gloria

y me hundí en este infierno.

Quise morir de viejo

y me muero de aburrimiento.

Quise viajar por todo el mundo;

y poco a poco, me hundo en el lodo,

en la desesperación

del que lo ha perdido todo.

Quise ver la vida

desde todos los prismas.

Y no llegué a vivirla:

me quedé en los arrabales

de tugurios y de drogas,

de demonios en mi alcoba,

de desechos

y deshechos.

Del que quiere nadar

y se ahoga

en su propia nada,

en su nada/toda.

Quise ser el Dios

y me convertí en el demonio

de la mediocridad.

Quise que corriera el calendario

y ahora no quiero.

Quise ser el más vivo

y ahora estoy muerto.

-Fotos: Konstantin Fomkin.

Qué quería... y qué quiero

2009-11-04T19:10:00.003+01:00

(En primer lugar, quiero dar las gracias a Nerim, por su paciencia y su generosidad... ¡¡Gracias!!, de verdad, y también en ese mismo lugar, pedirle disculpas, a ella y a todos, por mi absoluta falta de rigor y de formalidad)

Una Pincelada

Ayer, quise comerme el MUNDO, y estaba segura de que realmente había nacido para algo así, que sé yo, seguro que yo sería la Nueva Madame Curie…

Hoy, solo tengo claro que quiero poder mantener los ojos bien abiertos, la nariz y los oídos dispuestos, la piel alerta y la mente predispuesta para poder absorber todo la inmensidad que el MUNDO puede darme a mi.

Y si, me siento realmente afortunada de haber llegado a tiempo a sentir así.

Los recuerdos

2009-11-03T17:09:00.003+01:00

Los recuerdos suelen

contarte mentiras.

Se amoldan al viento,

amañan la historia;

por aquí se encogen,

por allá se estiran,

se tiñen de gloria,

se bañan en lodo,

se endulzan, se amargan

a nuestro acomodo,

según nos convenga;

porque antes que nada

y a pesar de todo

hay que sobrevivir.

Recuerdos que volaron lejos

o que los armarios encierran;

cuando está por cambiar el tiempo,

como las heridas de guerra,

vuelven a dolernos de nuevo.

Los recuerdos tienen

un perfume frágil

que les acompaña

por toda la vida

y tatuado a fuego

llevan en la frente

un día cualquiera,

un nombre corriente

con el que caminan

con paso doliente,

arriba y abajo,

húmedas aceras

canturreando siempre

la misma canción.

Y por más que tiempos felices

saquen a pasear de la mano,

los recuerdos suelen ser tristes

hijos, como son, del pasado,

de aquello que fue y ya no existe.

Pero los recuerdos

desnudos de adornos,

limpios de nostalgias,

cuando solo queda

la memoria pura,

el olor sin rostro,

el color sin nombre,

sin encarnadura,

son el esqueleto

sobre el que construimos

todo lo que somos,

aquello que fuimos

y lo que quisimos

y no pudo ser.

Después, inflexible, el olvido

irá carcomiendo la historia;

y aquellos que nos han querido

restaurarán nuestra memoria

a su gusto y a su medida

con recuerdos

de sus vidas.

Joan Manuel Serrat

Quemando las naves

2009-10-31T10:14:00.002+01:00

Quemar las naves es sinónimo de quemar los puentes, por eso he elegido este poema de Benedetti para cerrar el tema de este mes.

Mil besos y mil rosas.

Malena

................................

QUEMAR LA NAVE

El día o la noche en que por fin lleguemos
habrá que quemar las naves

pero antes habremos metido en ellas
nuestra arrogancia masoquista
nuestros escrúpulos blandengues
nuestros menosprecios por sutiles que sean
nuestra capacidad de ser menospreciados
nuestra falsa modestia y la dulce homilía
de la autoconmiseración

y no sólo eso
también habrá en las naves a quemar
hipopótamos de wall street
pingüinos de la otan
cocodrilos del vaticano
cisnes de buckingham palace
murciélagos de el pardo
y otros materiales inflamables

el día o la noche en que por fin lleguemos
habrá sin duda que quemar las naves
así nadie trendrá riesgo ni tentación de volver

es bueno que se sepa desde ahora
que no habrá posibilidad de remar nocturnamente
hasta otra orilla que no sea la nuestra
ya que será abolida para siempre
la libertad de preferir lo injusto
y en ese solo aspecto
seremos más sectarios que dios padre
no obstante como nadie podrá negar
que aquel mundo arduamente derrotado
tuvo alguna vez rasgos dignos de mención
por no decir notables
habrá de todos modos un museo de nostalgias
donde se mostrará a las nuevas generaciones
cómo eran
parís
el whisky
claudia cardinale.

MARIO BENEDETTI

El Puente Mirabeau

2009-10-29T21:47:00.004+01:00

El puente Mirabeau mira pasar el Sena
Mira pasar nuestros amores.
Y recuerda al alma serena
Que la alegría siempre viene tras de la pena
Viene la noche suena la hora
Y los días se alejan
Y aquí me dejan
Frente a frente mirémonos-las manos enlazadas-
Mientras que pasan bajo el puente
De nuestros brazos -fatigadas-
Las hondas silenciosas de nuestras dos miradas
Viene la noche suena la hora
Y los días se alejan
Y aquí me dejan
El amor se nos fuga como esta agua corriente
El amor se nos va
Se va la vida lentamente
Cómo es de poderosa la esperanza naciente
Viene la noche suena la hora
Y los días se alejan
Y aquí me dejan
Huyen el lento día y la noche serena
Mas nunca vuelven
Los tiempos que pasaron ni el amor ni la pena
El puente Mirabeau mira pasar el Sena
Viene la noche suena la hora
y los días se alejan
y aquí me dejan

Guillaume Apollinaire

Comenzar a andar

2009-10-28T23:44:00.011+01:00

He de que quemar el puente...
ese..
que construí con tu sonrisa
ese...
que cada día
hasta mí te traía
ese...
que hacía latir
sin razón
a mi corazón...
No quiero escribir estas palabras...
No quiero renunciar a esperarte...
Pero sé que no vendrás...
Las sogas...
comiensas a caerse,
las tablas resecas...
se parten...
y no las volverás a pisar...
He de que quemar el puente...
Mientras se mantenga en pie
te seguiré esperando
con la mirada puesta
en el otro extremo,
esperando
tus ojos...
esperando
tus caricias...
Pero no llegas...
ni llegarás...
Ya decidiste tomar
otro camino...
He de que quemar el puente
para poder dar la vuelta
y comenzar a andar...

Reina

Pintura: El puente
Pintora: María Xesús Díaz

Puentes: un gran rasgo del ser humano

2009-10-17T10:28:00.003+02:00

Todos los puentes conservan su misión para siempre, aunque estén destruidos. Un puente es una forma de trascender, de avanzar, de acercarse, de alejarse, de ir y venir, de salvar un obstáculo, y cuando menos de contemplar un genuino símbolo de progeso.
Este viejo puente, pimera mitad del siglo XX, ya no es transitable para vehículos aunque si para personas. Actualmente caminar por él resulta un dicreto placer....el de poseer lo que antes era de los coches y camiones.
Desde los viejos puentes romanos hasta las humildes pasarelas subyace una gran razón: llegar.

Nunca quemaré el último puente.

2009-10-16T18:01:00.007+02:00

Puede que lo parezca, que a simple vista ni siquiera se vea, que le oculte la niebla o el fuego, que una sonrisa ayude a pensar que así es, que he quemado el puente y las naves.

Pero no quiero engañaros, no es así, y aunque varias veces en mi caminar, he dejado atrás posibilidades, personas, anhelos y deseos, existe solo una persona para la que nunca quemaré el puente aunque lo pueda parecer.

Yo siempre estaré al otro lado, esperando, callando, observando y amando, porque en el fondo me espero a mi misma y solo veo a alguien que no aprende, que no sabe que busca, ni donde buscar.

No estoy triste ya, sé que antes o después el puente servirá, ella lo recorrerá y después juntas podremos quemarlo para siempre, pero mientras, aprendo a ser feliz y a agradecer cada minuto que puedo seguir de pie y sonriente en este lado del puente.

Dicen que si muchas energías desean una cosa en el universo, esta se hace realidad, así que aquí en este blog nuestro que no tiene nacionalidad, ni raza, solo energía positiva, os pido que deseéis conmigo que el único puente que me queda, sea recorrido y por fin se pueda quemar.

Tal vez sea un abuso, pero de quién voy a abusar si no es de los amigos.

Un abrazo

Puedo romper mis puentes ...

2009-10-15T14:42:00.002+02:00

Puedo romper mis puentes y asesinar quimeras.

Puedo sentirme grande, pequeño, ser el tiempo.

Pero tener la vista risueña de tus ojos

es el mayor tesoro que perdí con el viento.

Pablo Neruda

¿CÓMO SEREMOS?

2009-10-12T20:47:00.009+02:00

Cuando éramos jóvenes y jugábamos con el placer y nos suicidábamos con él, nos preguntábamos entre risas:

"¿Cómo seremos dentro de 10, 20, 30 años?"

"Seguro que yo no llego...", respondía alguno.

Y muchos no llegaron: se anclaron en sus coqueteos con la muerte, que olía a gasolina, alcohol, cristales y agujas.

Y los que hemos llegado hemos roto los puentes entre nosotros y hemos roto -en algunos casos, en mi caso- los puentes con el pasado loco arriesgado, lleno de aristas cortantes y humo espeso.

Pero esa rotura, esa desmembración con el pasado aún sigue salpicándonos -salpicándome-, en los sueños aún restallan los cables. Y la pregunta "¿Cómo seremos dentro de X años?" va hallando sus respuestas y se parecen sorprendentemente a las descerebradas previsiones juveniles.

El pasado salpica (curiosa palabra...) y salpica, contradictoriamente, cada vez más. Se rompieron los puentes, pero aún siguen cayendo escombros, cascotes, sobre las sucias aguas que separaban -horadando, erosionando- dos islotes de vida.
-

Fotografías: Dave Nitsche.

Adios

2009-10-12T18:48:00.001+02:00

Y me voy diciéndote adios. Ilusa de mí, cómo si acaso después de decirlo, se borrase para siempre un tiempo que acaba de entrar en el pasado.

Y me voy intentando cerrar las puertas del corazón, sabiendo de antemano que no se pueden cerrar, que quedan siempre entreabiertas para que puedan salir, inoportunamente, los recuerdos que han pasado a formar parte de un capítulo que ha terminado.

Y me voy por el camino que debí coger hace tiempo, pero que no tuve el valor de comenzar a caminar.

Y sé que a veces, cualquier cosa me recordará a tí y alguna fibra de mi ser temblará al contacto con tu recuerdo, pero también estoy segura de que no hay vuelta atrás.

Que lo pasado, tanto lo bueno como lo malo, emprenderán un vuelo hacia el mundo donde mueren los quereres.

Que quise ser justa poniendo objetivamente en la balanza cada uno de tus actos. Que quise salvar lo insalvable, pero la realidad se impuso y supe que nada volvería a ser igual. Que yo, ya no era la misma.

Que todo había cambiado y la decepción y el dolor eran tan grandes, que sólo me quedó poner la palabra por la que tanto había luchado para que jamás existiera...Adios...

Malena

El viejo puente

2009-10-10T14:35:00.000+02:00

No puedo dejarte

No puedo

Deseo volar a un mundo nuevo

Donde mis ilusiones

Caminen mi andar

Donde mis ojos

Recorran colores

Donde mis sentidos

Pueda una risa encerrar

No puedo dejarte

No puedo

Quiero correr y no saber

de aquel triste rostro

de aquel sin esperanza

donde encuentre luz

donde haya felicidad

donde en silencio

goce del aroma

de poetas y locos

un nuevo despertar

No puedo dajarte

No puedo

¡mi viejo puente!

Y como podre vivir sin ti

Como negar mis deseos de recorrerte

Cada paso...un siglo camine

Como negar mi camino de regreso

No puedo

Tendre que quemarte

Y enconces comenzar mi verdadero volar

¿Como olvidarte?

Por Mery Larrinua

Una mudanza que no termina

2009-10-10T11:10:00.003+02:00

( ... o una manera de "quemar puentes" ...)

Si me dejo algo -pensé entonces- tendré motivos suficientes para volver, pero olvidé valorar lo que quedaba atrás. Y es que mudarse es más que dejar una cosa por otra, más que cambiar de horizontes o buscar otra luz: es ir dejando, poco a poco, trocitos del ánimo en el ayer.

En aquel tiempo el amor me tenía reservada otras trayectorias, y me fue fácil claudicar a las emociones que me prometía el destino. Me esperaban imágenes que no conocía, otros azules y diferentes lunas, una nueva vida. Con la intensidad que dan los sueños recién estrenados, me propuse derribar cualquier obstáculo y hacer mío lenguas, costumbres, clima, incluso un país. El encanto de tener cerca tan diversas perspectivas inclinó decididamente la balanza hacia otros afectos, sin reparar que el peso de todo lo que yo deseaba era mucho mayor. Cuando llegó la hora no encontré maletas, ni bolsas, ni cofres donde meter mis calles y mis plazas, el ambiente, mi mar. No tenía espacio para acomodar lo que todavía era mi vida, para tener conmigo a todos los que estaban cerca de mí.

Y así comenzó una mudanza con un equipaje que nunca terminaba de llenar, al margen de lo que dejaba almacenado. Era un ir y venir - entre la pérdida y el orgullo de conquistar - en un camino que unas veces sufría de sombras y jóvenes tempestades, y otras se volvía estela donde se hacía liviano mi exigente corazón. Pero aún hoy hay cosas que no encuentran su sitio, sentimientos sin decidir; aún sigo dejando trocitos del alma en esta mudanza que continúa para retomar lo que todavía queda, para soltar – temporalmemte – la piel.

2009-10-05T14:08:00.003+02:00

Nosotros no quemamos puentes, quemamos naves. Aquellas que nos llevaron a un sitio que ya no deseamos.
Nosotros construimos puentes, que nos acercan a lo que anhelamos, como quien abre caminos sencillamente caminando.
Y de aquellas naves, ¡tantas he quemado!

(Como dice el poeta, en la voz de quien hoy se recuerda: tantas veces me mataron, tantas veces me morí, sin embargo ¡estoy aquí! resucitando...)

Saludos a todos, un homenajito a Mercedes Sosa en este post

Carina Andrea Acosta
(Anata Nakami)

FOTO: Barco de guerra de 3 velas.

El Puente colgante

2009-10-03T16:17:00.006+02:00

Al principio, no daba con el significado correcto de esa expresión, pero me acordé de una frase de Nietzsche que nos recuerda que no hay una sola muerte a lo largo de nuestra existencia, ya que vamos culminando etapas y es conveniente morir-simbólicamente-para poder nacer en el siguiente estadio, o sea, que hay momentos en nuestra vida que nos vemos obligados a quemar puentes, sin mirar atrás.

Recuerdo la primera vez que crucé el puente colgante de Bizkaia, más conocido como el puente de Portugalete, eso de cruzar a la otra orilla para luego volver al punto de partida, no era un simple paseo, al menos, no para mi, era un acto cargado de una gran emotividad, era vivir momentos de transición, de dejar en la orilla de partida lo conocido y tomar conciencia del ambiente, de la vida, de sus olores, de sus casas y de sus costumbres y de la gente que vivía en la otra orilla.

Aquel primer viaje en el transbordador fue más bien un rito de paso, pero esta vez, afortunadamente, con la posibilidad de regresar a la otra orilla.

Dos años más tarde, dejé el puente atrás y crucé el atlántico pero no quemé ningún puente, supe que tendría que superar esa nueva etapa de mi vida, que no sería fácil, pero que algún día regresaría a mi querido puente de Portugalete.

Y regresé, y lo volví a cruzar y volví a sentir las mismas sensaciones de aquella primera vez que lo crucé.

Puedo decir que la única vez que he quemado un puente, fue cuando decidimos regresar a España, con el convencimiento de que nunca más volvería a ese lado del atlántico, pues al salir, tiré, de manera simbólica, las llaves al mar y corrí para que las llamas no me alcanzaran.

ROMPERÉ LOS PUENTES.

2009-10-01T23:04:00.006+02:00

-

Romperé los puentes.

Cortaré los cables.

¿Cuántas vidas he de vivir todavía?

¿Cuántas vidas hay en esta vida?

Instantes, momentos,

unidos por cables.

Puentes entre segundos.

Puentes entre dos mundos.

Puentes que se abren

sobre el abismo.

Sobre los abismos

que socava la propia vida.

Vida que se rompe.

Vidas que se rompen.

Estruendos, llantos,

risas, encantos;

dormir, despertar, vivir...

Todo sobre una sima.

Y multitud de puentes

que se abren,

que se extienden.

Opciones diferentes.

¿Cuál abres?

¿Cuál cierras?

Múltiples vidas;

todas, dentro de ésta.
-

Puente de Brooklin

2009-10-01T18:56:00.002+02:00

El puente que los maratonistas distinguimos sobre cualquier otro, el que en octubre se remece con el paso de 30.000 corredores. Consevo el chip de la Maratón de Nueva York 2000, la del milenio...

Contra los puentes levadizos

2009-10-01T15:47:00.003+02:00

Nos han contado a todos
cómo eran los crepúsculos
de hace noventa o novecientos años

cómo al primer disparo los arrepentimientos
echaban a volar como palomas
cómo hubo siempre trenzas que colgaban
un poco sucias pero siempre hermosas
cómo los odios eran antiguos y elegantes
y en su barbaridad venturosa latían
cómo nadie moría de cáncer o de asco
sino de tisis breves o de espinas de rosa

otro tiempo otra vida otra muerte otra tierra
donde los pobres héroes iban siempre a caballo
y no se apeaban ni en la estatua propia

otro ocaso otro nunca otro siempre otro modo
de quitarle a la hembra su alcachofa de ropas

otro fuego otro asombro otro esclavo otro dueño
que tenía el derecho y además del derecho
la propensión a usar sus látigos sagrados

abajo estaba el mundo
abajo los de abajo
los borrachos de hambre
los locos de miseria
los ciegos de rencores
los lisiados de espanto

comprenderán ustedes que en esas condiciones
eran imprescindibles los puentos movedizos.

2

No sé si es el momento
de decirlo
en este punto muerto
en este año desgracia

por ejemplo
decírselo a esos mansos
que no pueden
resignarse a la muerte
y se inscriben a ciegas
caracoles de miedo
en la resurrección
qué garantía

por ejemplo
a esos ásperos
no exactamente ebrios
que alguna vez gritaron
y ahora no aceptan
la otra
la imprevista
reconvención del eco

o a los espectadores
casi profesionales
esos viciosos
de la lucidez
esos inconmovibles
que se instalan
en la primera fila
así no pierden
ni un solo efecto
ni el menor indicio
ni un solo espasmo
ni el menor cadáver

o a los sonrientes lúgubres
los exiliados de lo real
los duros
metidos para siempre en su campana
de pura sílice
egoísmo insecto
ésos los sin hermanos
sin latido
los con mirada acero de desprecio
los con fulgor y labios de cuchillo

en este punto muerto
en este año desgracia
no sé si es el momento
de decirlo
con los puentes a medio descender
o a medio levantar
que no es lo mismo.

3

Puedo permanecer en mi baluarte
en ésta o en aquella soledad sin derecho
disfrutando mis últimos
racimos de silencio
puedo asomarme al tiempo
a las nubes al río
perderme en el follaje que está lejos

pero me consta y sé
nunca lo olvido
que mi destino fértil voluntario
es convertirme en ojos boca manos
para otras manos bocas y miradas

que baje el puente y que se quede bajo

que entren amor y odio y voz y gritos
que venga la tristeza con sus brazos abiertos
y la ilusión con sus zapatos nuevos
que venga el frío germinal y honesto
y el verano de angustias calcinadas
que vengan los rencores con su niebla
y los adioses con su pan de lágrimas
que venga el muerto y sobre todo el vivo
y el viejo olor de la melancolía

que baje el puente y que se quede bajo

que entren la rabia y su ademán oscuro
que entren el mal y el bien
y lo que media
entre uno y otro
o sea
la verdad ese péndulo
que entre el incendio con o sin la lluvia
y las mujeres con o sin historia
que entre el trabajo y sobre todo el ocio
ese derecho al sueño
ese arco iris

que baje el puente y que se quede bajo

que entren los perros
los hijos de perra
las comadronas los sepultureros
los ángeles si hubiera
y si no hay
que entre la luna con su niño frío

que baje el puente y que se quede bajo

que entre el que sabe lo que no sabemos
y amasa pan
o hace revoluciones
y el que no puede hacerlas
y el que cierra los ojos

en fin
para que nadie se llame a confusiones
que entre mi prójimo ese insoportable
tan fuerte y frágil
ese necesario
ése con dudas sombra rostro sangre
y vida a término
ese bienvenido

que sólo quede afuera
el encargado
de levantar el puente

a esta altura
no ha de ser un secreto
para nadie

yo estoy contra los puentes levadizos.

Mario Benedetti

Quemando puentes.

2009-10-01T01:45:00.001+02:00

He oido muchas veces la canción de "Burning bridges" porque me gustaba y sin saber lo que decía ya que mi conocimiento del inglés es casi nulo. Algo así como "My taylor is rich" y me quedo tan contenta.

Por curiosidad, le pregunté a uno de mis hijos que significaba y me dijo que era algo así como quemando puentes, pero que era en sentido figurado. Que lo que quería decir realmente era la postura que adoptan algunas personas de acabar definitivamente con lo pasado.¡Vamos! un ir cerrando puertas pero de una manera definitiva. Un camino sin posibilidad de retorno.

Y como uno de mis principales defectos es filosofar sobre las cosas de la vida, pues ya encontré un tema a donde poder aferrarme.¿ Hasta que punto cerramos definitivamente las puertas? ¿De verdad quemamos los puentes?.

Todo es muy relativo. Hay veces que sí, que es necesario, cuando de ello depende tu integridad emocional. Pero en esos casos, algo del fuego se prende en tu alma y un trozo de tu falda (tu vida) queda enganchado a la puerta. De cualquier manera es doloroso.

Tanto si es una quemadura, como si te quedas sin el trozo de tu falda, siempre será traumático.

Pero siempre también en algún momento de nuestra vida, nos asaltará la duda de si hicimos bien adoptando aquella actitud tan drástica.Y es que no es fácil quemar puentes, porque al otro lado del río, quedan cosas que en su momento fueron muy importantes para tí. Allí quedaron en sentido figurado, hierbas y flores.

Risas y lágrimas que necesitaste dejar atrás, pero que quieras o no, forman parte del bagaje de tu vida. Una vida en la que se presentan numerosas dudas pero en la que es necesario ir quemando puentes para conseguir nuestra serenidad.

Seguiré oyendo "Burning bridges" pero ahora al menos ya puedo saber en que puedo pensar y por otra parte, estoy contenta porque mi nivel de inglés ya ha subido un centímetro.

My taylor is rich but burning bridges.

Malena

Besos envueltos en arte

2009-09-29T13:40:00.006+02:00

Ayer te besé en los labios.
Te besé en los labios. Densos,
rojos. Fue un beso tan corto
que duró más que un relámpago,
que un milagro, más.
El tiempo
después de dártelo
no lo quise para nada
ya, para nada
lo había querido antes.
Se empezó, se acabó en él.

Hoy estoy besando un beso;
estoy solo con mis labios.
Los pongo
no en tu boca, no, ya no
-¿adónde se me ha escapado?-.
Los pongo
en el beso que te di
ayer, en las bocas juntas
del beso que se besaron.
Y dura este beso más
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.

Pedro Salinas

Sorprendente forma de arte

2009-09-29T11:16:00.001+02:00

Tim Noble y Sue Webster son dos artistas ingleses cuyos trabajos resultan

tan peculiares como dignos de elogio.

Con materiales cotidianos sacados de las calles de Londres realizan unos

montones que, vistos por sí solos,encajarían perfectamente en cualquier

basurero, pero que con una fuente de iluminación estratégicamente colocada

proyectan sombras que resultan difíciles de creer por su realismo y

detalle.

Las dos últimas imágenes son obra del japonés Shigeo Fukuda, recientemente

fallecido y que fue uno de los primeros creadores que cultivaron esta

sorprendente forma de arte.

¿Veis la sombra de la motocicleta?, pues procede de un amasijo de

tenedores, cuchillos y cucharas.

Horizonte finito

2009-09-27T13:19:00.006+02:00

Decidieron no preocuparse. Tranquilos. Con todo hecho. Despedidos ya de todo y de todos envolvieron su cuerpo con ropas bien limpias y se sentaron frente a las montañas sobre sillas de madera. Frente a la muralla de piedra que había estado ahí desde casi el principio hasta ese momento, casi el final.
El sol, sin nubes, iluminaba cada pequeño rincón con el nervio de un pintor que no quiere dejar nada en blanco, con la abrumadura obligación de realizar un trabajo perfecto.
El mundo detuvo su giro y los relojes, boca abajo, apagaron el paso del tiempo. Todo en suspenso y ellos sentados ante la inmensidad de un horizonte que encogía ante ellos para hacerse cada vez más y más pequeño.
Horizonte finito.
La humanidad quieta, expectante, todo silencio mientras nutría su mente colmena de recuerdos, sonrisas y momentos inolvidables.
Entonces el estallido dejó sin tímpanos sus oídos.
Fuego.
La tierra desvanecida bajo un aliento cósmico que dejó tras él un plano vacío.
Nada lista para volver a empezar.
Comienzo tras ese final de un nuevo y perpetuo principio.

Hopper; poco más que decir.
Alberto García Salido