tripperworld

¿Qué es un alpinista?

noreply@blogger.com (trippero) — Wed, 26 Feb 2014 21:54:00 +0000

¿Cuál es mi definición de alpinista, qué es para mí un gran alpinista? me preguntan. Yo como hábil político intento ganar tiempo respondiendo con otra pregunta: ¿Quien lo pregunta?

Debemos ser cuidadosos porque una pregunta compleja no puede ser respondida de forma simple, y esta pregunta además es doblemente compleja. El motivo de interesarme por quien hace la dichosa pregunta no es baladí, pues habrá una respuesta u otra dependiendo de quien la haga. De ese modo si el que pregunta no es alpinista, le contesto:

- Coge una mochila, un bocadillo y vete a subir montañas. No tardarás en encontrar la respuesta, luego discutimos el concepto.

Total si no es alpinista no seguirá mi consejo, porque lo más probable es que lo de los alpinistas le traiga al fresco. Sin embargo si el interesado es alpinista, la cosa es más complicada; como sigo siendo hábil político mi objetivo es no pringarme, evitar a toda costa tomar partido, así mi respuesta es:

- El alpinismo es una actividad deportiva que tiene como fin ascender montañas escarpadas, y por lo tanto un alpinista es una persona que practica el alpinismo.

Y me quedo tan ancho; algún quisquilloso añadiría: ...en los Alpes, y tal vez tendría razón, pero es lo de menos. En fin, con mi digna respuesta no solo evito cualquier discrepancia o debate sino que además de zanjar la cuestión de un plumazo, demuestro lo listo que soy. Pero aún me queda la segunda parte de pregunta; lo más sencillo es completar la primera respuesta:

- Una persona que practica el alpinismo a lo grande.

Todo esto estaría muy bien si el que hace la pregunta no jugara con las cartas marcadas, porque esa es la realidad. El interrogador no necesita evaluar mis conocimientos enciclopédicos, lo que quiere saber es si soy sincero, si soy consecuente con mis palabras, si tengo una ligera idea de lo que hablo, en definitiva, si tengo un ápice de credibilidad, si merece la pena perder un minuto en mis lecturas, si no soy un farsante más de los que se hacinan en la red de redes ocultos tras su ordenador. Para su mejor comprensión he de aclarar que soy alpinista de acuerdo con la definición, pero juego en una liga regional muy alejado de las grandes ligas, soy lo que se podría llamar "un modesto montañero".

Yo sigo con mi política, no me mojo. El sabe lo que define a un alpinista, sabe lo que es grandeza porque la posee, sabe que lo extraordinario huele, se saborea, y brilla alrededor de quien la tiene, imprime carácter y ejerce un poderoso magnetismo en quienes no la tenemos, pero es consciente de que nos hace soñar, que quizá algún día la podríamos tener. Ser grande no tiene oficio, alpinista, barrendero, albañil...la grandeza se tiene, o se carece de ella, y los simples mortales la podemos perseguir, o nos podemos refugiar a la sombra de los que la poseen.

Un día escribí: "Soñar es gratis, pero vivir la vida con dignidad es altamente costoso" y eso es grandeza, mantener una vida repleta de sinceridad y respeto, y por supuesto ser consecuente con tus actos hacia los demás. Mi locura es escribir, y en mi desesperación busco apasionadamente interesar a alguien con mis palabras, alguien que me haga preguntas con doble filo, gente que me cuestione, que cuestione mis intenciones. Es toda una satisfacción cuando aparece alguien así, es la respuesta a tus oraciones porque cuando llega ese momento te transformas en

Lot, y habrás encontrado un justo que pondrá algo más lejos la destrucción de Sodoma y Gomorra.

César Pérez de Tudela

noreply@blogger.com (trippero) — Sat, 15 Feb 2014 16:53:00 +0000

Sígueme por el camino, difícil y tortuoso

Que marca mi destino.

Vente por el laberinto, intrincado y misterioso

Donde nos lleve el instinto.

¿Hubiera sido todo igual? Es de suponer que sí; sin embargo la historia nos recuerda que de todo lo que sucede hay alguien responsable, alguien a quien señalaremos con el dedo, alguien a quien recordaremos el resto de nuestras vidas por lo que hizo.

En 1970 el conocimiento que yo tenía de la Pedriza, era de aquel sitio mágico adonde lavar el coche, ese coche utilitario recién comprado, mientras las tiras de panceta, en España todavía no se había inventado el "beicon", crepitaban en la parrilla, y las botellas de gaseosa y vino peleón (aquí no estoy del todo seguro pero creo que no se habían inventado los botellines) se refrescaban en las frías aguas del Manzanares cerca de Canto cochino. Crecí delante de un televisor en blanco y negro; sentado frente a él en el tresillo de eskay, rellenaba a borbotones mi cerebro de fantasía con mis personajes favoritos: El hombre de los pájaros, la mamá del millón... y como no allí estaba él, con aquella nariz de águila culebrera, y con su mirada perdida. buceando constantemente entre sus pensamientos mientras hablaba, como si tuviera miedo de no hacerse entender por sus interlocutores, era César, "el Tudela" como le llamábamos siempre.

¿Cómo era posible estar dotado con semejante enciclopedia en la cabeza ? y lo que es más, ¿cómo se puede responder con tanto aplomo a tan dificilísimas preguntas? Debía tratarse de un gran hombre, un hombre eminente, y vaya si lo es.

A través de las nieves en los crudos inviernos
A través del infierno.
Juntos vamos a hacer de la desdicha suerte
Y juntos estaremos hasta la muerte. Y juntos estaremos… hasta la muerte.

Como los grandes siempre controvertido, centro geométrico de las criticas y núcleo de la envidia, pero indiscutido en su ámbito, querido en su entorno. Así somos los españoles, vehementes y viscerales. En 1935 Teógenes y su cuadrilla le dio una vuelta de tuerca al funambulismo de altura en el risco del Pájaro, en la insólita Pedriza del Manzanares, tal fue la dichosa vuelta que tuvieron que transcurrir veinticuatro años y una guerra civil, para que otra cuadrilla de alucinados se atreviera con sus verticales vidrieras, esta vez por las llambrías del sol naciente:

"Comenzamos subiendo las primeras placas, y nos enfrentamos a un paisaje muy duro (...) que catalogamos de sexto grado"

(César Pérez de Tudela, 32 sedas de la vertical - César Castro)

¡Sexto grado, qué barbaridad! ¿Qué diablos es "sexto grado"?, nos preguntábamos los imberbes usuarios del sonajero, pues eso es lo que Pedro Ramos, Miguel A. Herrero, y César Pérez de Tudela hicieron aquel verano no muy lejos de mi casa en el barrio de Chamberí. Había montañas junto a mi barrio y fue César quien nos lo dijo. En el sesenta y nueve protagonista en la primera desgracia radiada en la montaña, participó junto a otros insignes en la tragedia de Lastra y Arrabal en la oeste del Picu. En 1970 la polémica:

"Sobrevivió tras seis días y seis noches sin refugio alguno, saco de dormir, que se había llevado su compañero el famoso alpinista y explorador italiano W. Bonatti, descendiendo solo por ventisqueros y precipicios, ríos y cataratas, en valles entonces desconocidos. No comió nada en seis días. Fue víctima de un estado "hipnagógico" de alucinaciones y ensueños." (¿Qué pasó en el Aconcagua?)

En 1971 la desgracia. En una expedición al Tirich Mir muere Elena, el diario Pueblo publica: "Elena, atracción de los nativos" en un artículo firmado por el Mogoteras, su buen amigo Paco. La prensa siembre ahí, su sombra y su talismán

En febrero del setenta y tres con un formidable despliegue mediático, se encaramó al estrellato en aquella losa grisácea de los Picos de Europa con José A. Lucas, el murciano, y el Ardilla; fanfarrias y cohetes para los héroes en Cabrales.

"A lo largo de veinte jornadas, la televisión pública -la única que había entonces- informó de la escalada en todos los telediarios, los principales rotativos y periódicos dieron cumplida cuenta a diario de los sucesos del Naranjo. Tanto fue así, que las retransmisiones desde Picos despertaban mayor expectación que los partidos de fútbol”.

Sígueme por ventisqueros, por quebradas y glaciares
por peligrosos senderos.

A través de los mares, proceloso y fieros
de mis muchos pesares.

Los que nunca soñamos con gestas ahora si éramos capaces, ahora podéis, parecía decirnos, y con apenas unos pelillos bajo la nariz, seguíamos sin dudar a su estandarte. Gloria y tragedia, triunfo y desastre, siempre él siempre allí, en el foco, a pecho descubierto. Para recibir flores y escuchar insultos, siempre él. Toda una vida dedicada a la difícil tarea de la comprensión, de abrir caminos y mentes de allanar la senda a los demás. Mil gracias César, eres sin yo saberlo ni tú ser consciente, mi mentor.

A través de paisajes calcinados y yertos
a través del desierto.
Juntos vamos a hacer de la desdicha suerte
y juntos estaremos hasta la muerte
y juntos estaremos… hasta la muerte”.

Carmen Santonja / Gloria van Aersen

Sueños de invierno

noreply@blogger.com (trippero) — Sat, 12 May 2012 19:05:00 +0000

José Luis García Gallego

Desde aquel preciso instante en el que Alfred Schulze colocara aquella clavija para descender del Naranjo de Bulnes, la escalada se dislocó lentamente en dos variantes: escalada libre, y escalada artificial. Desde aquel día la evolución en el uso de materiales, ya sea para la progresión, o para mejorar la seguridad en las paredes fue constante y en pocas décadas aquellas míticas e inexpugnables paredes fueron vencidas una detrás de otra.

A finales de los sesenta una corriente de escaladores, gracias a las mejoras en el calzado y en la seguridad, tomó la determinación de abrir un nuevo camino en el que los medios artificiales para la progresión quedaban fuera de juego, dejando a la escalada “artificial” en un plano secundario, condenada al ostracismo, y las “liberaciones” tomaron un protagonismo inmediato y cualquier cosa que no fuera escalada en libre, o estaba mal vista o pendiente de liberar.

En la década prodigiosa de la escalada libre, los años ochenta, solo algunos románticos se atrevían con los estribos de aluminio; a menudo denostados, tratados de albañiles de la montaña, o simplemente considerados como los dinosaurios de la escalada, mantuvieron un estilo que casi todos profetizaron en vías de extinción. Y en ese contexto dos escaladores murcianos José Luis García Gallego y Miguel Angel Díez Vives en un esfuerzo sin parangón hoy en día, elevaron el rango de la escalada artificial hasta la categoría de arte. En marzo de 1.983 comenzaron una travesía por la cara oeste del Urriellu, bajo la placa de la Bermeja, que les llevaría hasta la cumbre sesenta y nueve días después, manteniendo una permanencia en una pared que nadie hoy ha superado. Esta es su historia.

Miguel Angel Diez Vives

Hace 28 años el periodista de radio José Mª García, en su programa “Hora 25 ”de la Cadena Ser, interrumpía su discurso de fútbol para conectar directamente con los dos escaladores murcianos, que trataban de abrir una vía, en pleno Invierno, en la pared Oeste del Naranjo de Bulnes. La escalada que entonces se practicaba, contenía, dentro de sus principios, uno básico: solo perforar la pared con el burilador, cuando fuera estrictamente necesario para poder proseguir por la vertical. José María García se comunicaba con José Luis y Miguel Ángel a través de un radioaficionado de LLanes, Nacho Torre.

En su brutal empresa José L. García Gallego y su compañero Miguel A. Díez de veinticuatro años de edad, y estudiantes universitarios formaban parte de un equipo de seis personas; ellos en la pared, Paco Rodríguez Gordillo, José Antonio Navarro, y Pablo Fernández en la logística, y Nacho Torre a la radio en Llanes – permítanme que le considere parte del equipo-. Este grupo de apoyo merece desde mi humilde punto de vista un tratamiento especial, pues no se trató de un mero punto de abastecimiento durante algunos días, fueron sesenta y nueve días de pleno esfuerzo.

Para mejor situar en su contexto lo arriesgado de su empresa, y por ende el mérito de su éxito, puede recordarse el rosario de víctimas mortales que para entonces, año 1.983, ya se había cobrado el Picu Urriellu. Berrio, Ortiz, Arrabal... eran nombres frescos en el recuerdo de los aficionados. En algunos medios informativos no era infrecuente calificar de “montaña asesina” al coloso calizo de los Picos. Y en ese caldo de cultivo la pareja de murcianos da a conocer su proyecto.

“Lo peor de todo fue que nos coincidió con uno de los inviernos más crudos que se recordaban en Asturias», relata José Luis desde su domicilio murciano. Las autoridades del Principado”, continúa el montañero, “eran muy reacias a concedernos el permiso de escalada. Argumentaban que la región estaba prácticamente incomunicada y que todos sus efectivos de Protección Civil estarían ocupados en caso de un eventual rescate. Fue un tira y afloja muy tenso, en el que finalmente pudimos salirnos con la nuestra”.

En unas condiciones invernales durísimas que mantuvo Bulnes incomunicado durante muchos días el equipo de los murcianos, llegó a realizar más de veinte viajes desde Arenas de Cabrales hasta la vega Urriellu con el material y las provisiones necesarias para la escalada, ruta en la incluso fue necesaria la instalación de pasamanos en la canal del Texu. El traslado de los aproximadamente 500 kg. de material se hizo a través de la canal de Balcosín, con casco y formando cordadas en configuración de travesía glacial para prevenir los posibles aludes. La organización de la escalada fue estupenda. La preparación física y la preparación del material minuciosa. Serval les fabrico las hamacas, ellos, según nos cuenta el hermano de Miguel Angel, que actualmente vive en Almería, fueron a esta fabrica a inspeccionar como iba el encargo. Hicieron que colgaran la hamaca en una de las paredes de las instalaciones, entonces Miguel Angel, se subió para probarla, y empezó a dar saltos sobre ella, el operario lo miraba horrorizado diciéndole que no tratara así el material. Gracias a aquella anécdota decidieron que Serval debía de triplicar los refuerzos en las costuras. Aunque se llevaron dos hamacas una de ellas la desecharon una vez en la pared, después de descubrir que para que no se movieran tanto con el viento debían de estar los dos escaladores en la misma, cuanto más lastre mejor. También llevaban monos de pluma y las botas fueron diseñadas por ellos y fabricadas por Boreal. Hasta la selección de la cordada de apoyo fue muy acertada, tenían todo muy bien calculado y a pesar del riesgo normal de la escalada, ellos iban muy seguros.

Todos los apoyos, agarres, y repisas estaban cubiertos de hielo que era necesario limpiar. A los murcianos les llevo dieciocho días limpiar la bóveda de la Bermeja, mientras padecían catarros, anginas e inflamaciones entre tormentas y temperaturas árticas. El día diez de abril llegaron a una altura de doscientos ochenta metros, la mitad de la pared prácticamente, lo que supuso la ruptura definitiva con sus asistentes José M. García relataba: “el sonido que nos llegaba de la pared era sobrecogedor; se oía perfectamente el temporal de viento y cómo en ocasiones les movía la hamaca y ésta golpeaba contra la roca”.

Al inicio de la aventura la idea era la permanecer entre veinticinco y treinta días colgados en la pared, pero al final como suele suceder la realidad se desboca y nada resulta como se ha previsto. Después del primer tramo y superado el desplome, pensaron que en cuarenta días a lo sumo saldrían por la cumbre:

“Nadábamos en la ignorancia total, cuando llegamos al día cuarenta tuvimos una fase de decaimiento que duró hasta el cincuenta, porque no dábamos cuenta de que las tormentas eran una pasada y esto iba para largo”.

A partir de los cincuenta días la evolución fue mejorando, entraron en una fase de indiferencia mientras se mentalizaban para la estancia en la vía: “Como si son doscientos días, mientras tengamos comida nos da lo mismo”, decían los escaladores. -"Es la fase en la que nos hemos sentido más lejos del mundo, porque era como sentirse preso de la montaña. Pero como vivíamos momentos buenos, nos sentíamos presos, pero a gusto. Hasta nos daba igual cuando nos decían que llegaba una tormenta de siete días"-. Este estado de indiferencia les supuso una prolongación indeseada en la pared, pues coincidió con mejoras en la climatología de lo Picos de Europa.

"Nos levantábamos a las siete, nos vestíamos y comenzábamos a hablar hasta la una y nos tirábamos hablando cinco o seis horas y estábamos a gusto. Nos sentíamos totalmente apartados del mundo”.

En la escalada hay unas cotas de cansancio físico que son bien conocidas por los montañeros, por referencia a otras escaladas en las que se han encontrado cansados. Sin embargo, a partir del día sesenta en pared, comenzaron a sentir unos síntomas totalmente desconocidos para ellos. -"esto nos asustó y nuevamente comenzamos a pensar en la cumbre casi obsesivamente. Había que salir como fuera, escalando incluso bajo la tormenta"-. De todos los síntomas de cansancio que tenían -dolor de articulaciones, desfallecimientos, etc. -, el que más les asustó fue la conjuntivitis, que señala una clara carencia de vitamina A, la cual se manifiesta en los ojos y puede provocar cegueras temporales. Cuando se les preguntó por lo que más echaron de menos, en un plano material, durante su escalada, la respuesta era tajante: una cama. Es la reacción lógica después de sesenta y nueve días en la hamaca en la que, según José Luis, "la noche que más he dormido fueron tres horas seguidas". Los veinte primeros días no pudieron dormir nada. Después se acostumbraron algo al dolor del cuerpo con el que se levantaban, "cada mañana sentíamos esa sensación de decir qué mal he dormido", pero jamás descansaron bien.

"La noche sesenta fue terrible. Desde hacía varios días soñábamos con llegar a Rocasolano y, al hacerlo, saltó un viento que, junto con el cansancio físico, nos impidió dormir a pesar de nuestros esfuerzos, por lo que a las cinco de la madrugada nos sentamos y nos pusimos a hablar hasta que amaneció".

Además, Rocasolano estaba cubierta de hielo en pendiente, por lo que ni siquiera pudieron caminar o sentarse como esperaban. Dentro de la hamaca, cuando no estaban durmiendo, la incomodidad también era grande. Al estar sentados durante muchas horas, sin poder respaldarse contra nada, les dolía la espalda. Incluso si se colocaban algo como respaldo, tenían que hacer fuerza con el cuello pues no podían apoyar la cabeza. Sin embargo, el mejor momento del día, según ellos, era cuando regresaban a la hamaca, "la escalada se realizaba con mucho frío y, en esas condiciones, cada día es una aventura. En la pared, durante la escalada, tampoco podías relajarte ya que la configuración de la pared lo impedía".

Aproximación al Naranjo por el Jou Luengo

Con el país en vilo, la aventura tuvo final feliz sesenta y nueve días después. José Luis recuerda que “las nevadas no nos dieron tregua hasta el final; los últimos 30 metros los hicimos exhaustos, pero casi a la carrera porque llegaba otra borrasca. Yo era partidario de retrasarlo otro día más, el setenta, pero la prudencia aconsejaba salir ya de la pared. El grupo de apoyo nos recibió en la cumbre al anochecer, y a las tres de la mañana estábamos todos juntos en el refugio de Urriellu”.

El día 8 de mayo de 1.983 a las 22:30 horas, los dos escaladores alcanzaron la cumbre del Naranjo poniendo casi punto final a la memorable aventura, y digo casi porque en la escalada todo termina solo cuando estás de vuelta abajo. La aventura de los dos escaladores murcianos tuvo una amplia resonancia mediática, a pesar de los medios que se empleaban hace 25 años. Al finalizar la ruta y preguntado José Luis por la graduación de la misma, modestamente dijo que podría haber algún A4. La primera cordada que repitió la vía elevó la graduación hasta el A5 en algunos lugares. Desde el año 1983 la parte de la vía "Sueños de invierno", que va desde la base hasta la repisa de Rocasolano fue repetida sólo 2 veces en verano, en los años 1984 y 1993, y en 1998 fue realizado un intento de repetirla en invierno, alcanzando por la ruta original solamente el tramo que llega hasta esta repisa. De la trascendencia de esta hazaña habla sin duda el hecho de que no fuera si no hasta 2.001 que una cordada venida desde la lejana Rusia repitiera la ruta, eso sí, en doce días.

En febrero del 2001. Un equipo ruso, compuesto por Viktor Bolodin, montañero, con numerosas ascensiones invernales en cordilleras de todo el mundo y una ascensión en solo a la cumbre del Everest (8.848 m) en el 2.000 ,Alexander Klenov , nominado al Piolet d´Or 2000 por la apertura de una nueva vía en la cara oeste del Spantik (7.028 m), Tenguiz Verulashvilli, campeón de escalada en los Campeonatos de Rusia 2.000 y 2.001, Anatoliv Moshnikov, había hecho cumbre en dos ocasiones en el Everest y habia hecho el Dhaulagiri sin oxígeno y Nikolai Totmyamin con más de treinta ascensos a montañas de 7.000 metros y una primera invernal al Korzhenevskaya Peak (7.105m); llegaron a la región asturiana animados por un español , Fernando Begega , que habían conocido en Kazajstánel, haciendo el Pico Comunista en la cordillera de Pamir, este les había mandado un correo electrónico con el artículo incluyendo fotos, sobre la ascensión invernal de Sueños de Invierno. Este es sin duda el palmarés exigido para la escalada.

“No existía nada de lo que hay ahora. Ni teléfonos móviles, ni comunicaciones vía satélite. Teníamos unos walkies que nos habían facilitado amigos de Murcia que eran militares. Gracias a esos aparatos y sobre todo a un radioaficionado de Llanes, Nacho Torre, estuvimos comunicados e incluso podíamos recibir llamadas telefónicas. A partir de ahí, la aventura tuvo un amplio eco, ya que José María García se interesó por la aventura. Lo movió todo y fue un efecto dominó con una gran repercusión”.

Yo fui una de las voces críticas con aquella expedición, tanto por mediática como por la gran cantidad de material empleado para la ascensión. Quiero hoy a la vez que escribo estas letras, mostrar mi entero reconocimiento y admiración por estos dos montañeros, mientras que no me queda más remedio que reconocer mi más absoluta ignorancia del auténtico significado de una gesta con mayúsculas.

http://elpais.com/diario/1983/05/17/deportes/421970420_850215.html

http://www.lne.es/deportes/1904/deportes-diez-vives-esperabamos-fuese-duro/604603.html

http://bulnesland.blogspot.com.es/search/label/Sue%C3%B1os%20de%20Invierno

http://www.lne.es/deportes/1903/deportes-urriellu-termino-record-mundial/604179.html

¿Que he hecho yo para merecer esto?

noreply@blogger.com (trippero) — Sat, 05 May 2012 13:40:00 +0000

Siempre he tenido suerte en la vida, y cada vez que se me venía el mundo encima la Diosa de la fortuna ha extendido su manto para echarme un capote. Dejé el instituto con trece años de edad para dedicar mi vida a trabajar en un proyecto de aniquilamiento cerebral con unas perspectivas de éxito garantizado. Cuando todo parecía que se iba a resolver satisfactoriamente, es decir, que se confirmaba que ingresaría de inmediato en el mundo de los imbéciles, un buen amigo me llevó al monte, lo que dio a mi vida un giro de 180º.

Durante unos pocos meses el hecho probado de que no sería capaz de proveerme ni siquiera del material básico imprescindible – tenía un chubasquero de segunda mano, un trozo de cuerda de perlón también de segunda mano, y algunas clavijas fabricadas artesanalmente con marcos de ventana – mis deseos de seguir practicando la escalada de disolvían con la misma velocidad que una pastilla de bicarbonato sódico en un vaso de agua. Pero he aquí que la diosa de antes volvió a fichar para ocuparse de mi caso, y en esta ocasión me presentó a Loquillo en la base la pared de Santillana. Era un tipo elegante y de aspecto atlético, el maestro de ceremonias fue un amigo común, Jaime se llamaba, conocido por “grados” que E.P.D. Yo no sabía quién era el tal Loquillo, pero después de ver lo que hacía por la placa que hay a la derecha del canalizo de entrada, me dije: Mamá yo quiero ser como este”.

Años después de idas y venidas, de conocer mundo gracias a esta abnegada actividad, que una vez que te engancha es muy difícil que te suelte, a lo más que llegué fue a formar parte de la tercera división en la liga de los trepas de este país, pero lo bueno de este deporte es que como no hay público, no hay medallas, ni te reciben los presidentes del gobierno, salvo honrosas excepciones, pues ahí te quedas, disfrutando del paisaje, pero que casualidad, como llevaba mucho tiempo pasándomelo de cine, y con el color de cara de la mismísima Heidi, unos serios problemas de salud me enviaron directamente a ver los partidos desde el gallinero. Mi vida volvió a caer en picado, a trastornos de esos que curan los psiquiatras, solo gracias a que mis ingresos no me procuraron nunca una asistencia continuada a esos grandes profesionales, creo que sigo cuerdo.

Menos mal que ahí estaba, infatigable al desaliento, dispuesta como el primer día mi amiga la fortuna. Volví a reunirme por pura casualidad con viejos amigos a quienes no veía desde hacía algún tiempo, los hermanos Maxi y Paco Murcia; hablamos y me presenté un día en “Espacio acción” para saludarles y por qué no decirlo para llorarle a alguien, desahogarme un rato y volver a mis miserias. Esta gente forma parte de la elite, a unos les gustaran y a otros no, pero están en primera, recordé a Loquillo y me picó el gusanillo; tras unos días viéndonos Maxi me dijo: -¿Te gustaría escalar?- Me lo pensé, y me dije - como gustarme sí, pero soy una piltrafa-. Con las mismas un tío que no tiene tiempo ni para mirársela, con objetivos deportivos a años luz de los míos, dedicó un domingo para escalar conmigo en el Pico de la Miel. Días después su hermano Paco, hizo lo propio en la sacrosanta iglesia de la escalada castellana, en los Galayos. Volamos por la Rivas de la María Luisa, lo que de un plumazo me concedió un billete de vuelta al mundo.

Hoy un “amigo” del Facebook, al ver su cara entre montones de celebridades en un fotomontaje graciosillo, me agradece el gesto en un comentario, y me dice que no cree ser merecedor de estar allí compartiendo el Olimpo entre los grandes, y me ha hecho reflexionar: ¿Qué he hecho yo para merecer todos esos momentos de fortuna, que han impedido mi hundimiento hasta los abismos más impenetrables? Nada. Por más que lo pienso, no he hecho absolutamente nada.

El amigo de la red social en cuestión se llama Daniel Guirles, y pienso responder contundentemente a su duda. Ud. Sr. Guirles es un ejemplo de libro, una de esas personas con una visión lo más parecida a la de Julio Verne en aquellos días de los setenta, a tres galaxias de distancia de la que gozábamos el resto de los madrileños, es verdad que no era el único, tirando del carro estaban el Calavera, el propio Loquillo, Tino, Culebras, el Mogo, Lucas, etc.; pero lo de plantarse frente a la cara sur del Yelmo, para concebir un camino desde la tierra al cielo con ligeras curvas en plan Nadia Comaneci, permítame que le diga Sr. Guirles, le hace merecedor de estar en cualquier galería de personalidades a todo lo largo y ancho del planeta.

Eso es lo mejor de ser montañero, porque yo lo que soy realmente es montañero, me quedé sin remedio anclado en el VIº, es decir en los números romanos, lo que no me permite ser un moderno escalador; y lo que me hace grande, es mantener presente a toda esa genta a la que he conocido y que jamás me ha abandonado, gente que me ha ofrecido motivos más que suficientes no solo para seguir viviendo, sino para seguir evolucionando; ver escalar a Jesús Gálvez, conocer los Picos de Europa gracias a Silvino Ronda, escuchar consejos de mi buen amigo el malogrado Guillermo Mateos, el recuerdo de tantas noches junto a los que he extendido mi adorado Caucasiano de color azul…

Quiero decirles a todos los que creen que no tienen derecho a estar ahí, que miren a su alrededor, porque a lo mejor tienen delante la solución pero no la reconocen; luchar nunca conduce al éxito en solitario, así que si alguna vez te preguntas ¿Qué he hecho yo para merecer esto? Tal vez la respuesta esté entre tus amigos, tus buenos amigos.

Un soñador que escalaba

noreply@blogger.com (trippero) — Tue, 03 Apr 2012 15:44:00 +0000

La señal telegráfica percibida a través de la cuerda, muda en frívola cualquier comunicación verbal. Hace un rato que no ves al compañero, ha desaparecido tras un desplome pero sabes que está montando la reunión. Eso es fácil, no tiene cuerda, de pronto, recoge medio metro. Ya se ancló. Suena la voz del colega ¡Suelta! Está preparando tu aseguramiento y medio minuto más tarde, en tu cabeza, ya lo ves con el cigarrillo en la boca y comienzas a retirar tu anclaje ¡Sube! Correcto, en tiempo y forma.

Cuerdas y alianzas, climbfred.blogspot.com miércoles 01 de abril de 2009

Hace ya algún tiempo, cuando empecé a escribir este blog, lo último que se me pasó por la cabeza es qué iba a terminar escribiendo necrológicas: José Angel Lucas, El miembro, etc. y hace un par de días leo que ha fallecido Alfredo Iñiguez "Fredo", uno de los aguerridos, uno de los que se dio el gustazo el año 80 de poner su nombre en el Picu, y me dije: -tienes que escribir otra necrológica- pero no, estoy harto de necrológicas, este buen hombre fue mi maestro en la literatura de montaña, creo que de no haber leído aquella entrada en su web: "cuerdas y alianzas" no habría escrito ni diez renglones.

Todos pensarán que es el cerebro el que manda, yo que no entiendo de biología, tengo claro quien mandaba en Fredo: sus manos, y que me perdonen aquellos que no estén de acuerdo conmigo, pero yo imagino sus manos deslizándose con igual finura por las ásperas calizas de los Picos, que por las alineadas teclas de un ordenador, veo sus dedos bailando al dictado de las armonías que se ocultan en las montañas al común de los mortales, veo en mí la pérdida del maestro.

Solo hace unos días que le he citado en uno de mis trabajos, en el hablo de los Picos de Europa, y que mejor manera de hacerlo que imitando sus textos. Fredo imaginó a la Peña Santa como dama de honor de la Marmolada, y yo soy testigo de que así es, Descansa en paz Alfredo Iñiguez, pero mantente vigilante, los aspirantes a cualquier cosa aún te necesitamos.

Luis González Alvarez "Pato"

noreply@blogger.com (trippero) — Fri, 12 Aug 2011 16:28:00 +0000

ESTAMOS HARTITOS DE QUE:

- Un menda por llevar una mochila y botas por el campo sea calificado de "montañero"

- Un menda por llevar un arnés y pies de gato sea calificado de "escalador"

- En la montaña, lo único políticamente correcto, sea ser senderista amante de la naturaleza

- Un "escalador" tiene que ser por cojones "deportivo"; vamos como si no existieran otros con derecho de autor

- Un espacio natural protegido sea un parque temático para gente que passssa de la naturaleza y que los que passssan de la naturaleza sean los que dirigen los espacios naturales protegidos

- Pongan los espacios naturales protegidos en donde estamos nosotros y no en donde está ARAMON, o un rocódromo (por ejemplo). ! Joder ! que hagan en el Santiago Bernabéu (y toos los demás)un acuífero para patos y la tribuna de observatorio de aves, o que los cotos de caza sean reservas naturales y de la biosfera (donde va el Rey a cazar es cojonuda en valores ecológicos y es hipersegura para especies en peligro de extinción)

- La Ley 4/1989 del 27 de marzo (por cierto, además es el cumpleaños de mi suegra) siga sin incluir al colectivo montañero como "actividad tradicional" dentro de los espacios naturales protegidos y, por tanto, SIN derecho a voz y voto en los patronatos que regulan las normas de estos espacios naturales (PRUG), como SÍ TIENEN los pescadores, cazadores, ganaderos y agricultores

- Ecologistas-ultras y a la par asesores de políticos, nos estén jodiendo por culpa de los que parecen montañeros y escaladores (que también ya les vale). Que digo yo majete, que ya que tienes influencias, porque no le dices al político que asesoras, que termine !YA!, pero ya, con vertidos contaminantes, centrales nucleares, emisiones de industria y un largo etcétera; de paso, le comentas que muchos de los responsables de los AUTÉNTICOS PROBLEMAS MEDIOAMBIENTALES, van a cazar a los cotos y de paso se meten en espacios naturales protegidos a controlar el exceso de población de las especies repobladas y !zas! palma una osa (por ejemplo) porque se parecía a una cabra.

- No nos hagan caso, cuando reclamamos que se metan especies depredadoras en los espacios naturales protegidos, para que sean más "naturales" que ahora y de paso, acabamos con el paro en un par de domingos. Seguro que además se acaba con la masificación e impacto ambiental que nos atribuyen a nosotros.

- Nos toquen los güevos con que van a cobrar los rescates, cada vez que tienen que sacar a un payaso que se ha perdido por culpa del ministerio de medio ambiente, que manda oleadas de masas humanas en plan desembarco a todos los espacios naturales protegidos, por aquello del "desarrollo sostenible"

- La federación que más nos ampara sea la de Fútbol. ¿O es que hay una de montaña? (no sé, por eso pregunto y tal)

- A estas alturas de la presentación, aún no sepas de que coño vamos ... !Sí TÚ, el que esta leyendo!... y yo tenga que estar aquí explicando y perdiendo el tiempo porque estas hoy un poco espeso;!joder!

Si tienes más de 18 años, eres católico, conservador, estas federado, votas en OT y/o ves GH, eres chapero, dejas colillas en el monte, tu perro es un coñazo, tu móvil más pesao que tu perro, eres adicto al gimnasio y usas dietas, has hecho un curso o has contratado a un guía/monitor titulado y homologado, sueñas con una tal "Hilti" que te haga famoso, vas a manifestaciones autorizadas, sueles visitar parajes protegidos en grupos de 20 con cicerone ecológico a 30€/persona, piensas que el hombre es una kaka y tu una tierna mariposa de la biodiversidad sostenida por el interés económico, eres un mamón que se está forrando a costa de otros, no has plantao nunca una tienda en espacios naturales protegidos por principios, pasas de las prohibiciones que coartan tu libertad, no tienes ni idea de comportarte en libertad, te has/han pagado al contado un viaje al Himalaya para dejar un bote en el CB, eres político, dentista o famoso, y además, careces de sentido de humor… NO LO DUDES, pasa p'a dentro que estás en tu casa.

Viaje a las montañas.
Web de la "Mano negra" 2004

Por obra y gracia de Luis González Alvarez "Pato", aunque ahora se hace llamar "el Centinela González". Cosas de la edad supongo.

La biografía de este tío es como la mía: de andar por casa, pero a la hora de de exponer la realidad, no hay quien lo iguale. Es un maestro de la divulgación. Hay personas a las que se conoce por sus palabras, y este personaje que dice verdades como puños, en cuestión de análisis es un filón. Debo señalar que centenares de personas estarían encantados de colgarle de alguna picota, pero es lo que hay cuando metes el dedo en la llaga.

Llevaba tiempo detrás de reeditar esta joya, así que no me ha quedado más remedio que rescatar del cinturón de asteroides internetero; esta declaración tan vigente hoy, como la mismísima prima del riesgo. Gracias Luis.

Ya era hora

noreply@blogger.com (trippero) — Sat, 21 May 2011 09:45:00 +0000

Parece ser que no todo el mundo es tan ignorante como nos han intentado hacer creer. Es importante afrontar el cambio social, apoyar el cambio de modelo económico, en resumen apoyar la lucha por un futuro para todos.
Yo estoy con ellos, ¡adelante!

Tiempos modernos

noreply@blogger.com (trippero) — Tue, 26 Apr 2011 15:15:00 +0000

Recientemente hice un comentario en una página amiga, acerca de la manera de comportarse (deportivamente hablando) en los recorridos por la Pedriza, más concretamente en el uso del GPS y otros implementos técnicos de uso corriente hoy en día.

Un lector de aquella página amiga, me recriminó el hecho de recomendar inopinadamente, aventurarse en los confines pedriceros desarmados de cualquier tecnología a disposición de los usuarios, incitando al personal a sufrir tremendas desgracias, por acudir a las peligrosas montañas carentes de los mínimos equipamientos tecnológicos.

Me gustaría dar aquí mi humilde opinión, respecto a cómo creo yo que hoy día la gente acude al monte. Muchos de nosotros consideramos la montaña como una forma de expresión, una manera de superarse, un modo de escapar por un rato a la cruda realidad del mundo que nos rodea, y en ocasiones, por qué no, una agradable manera de pasar un domingo.

Complicarnos la vida está en nuestra naturaleza, y cada vez que resolvemos un problema, alcanzamos un objetivo, o cumplimos un sueño, obtenemos premio; nos sentimos satisfechos, aun sabiendo que no saldremos en televisión ni obtendremos un suculento premio en metálico. El premio es la satisfacción, la satisfacción de haber conseguido algo con nuestro esfuerzo y sin haberle hecho daño a nadie. Yo personalmente le doy cuanto más valor, si para ello he recibido la menor ayuda artificial posible, porque lo que realmente aprecio es mi habilidad, y el apoyo que me proporcionan mis compañeros. Pero es una decisión personal, y a mí nadie me obliga.

Las reseñas escritas, las explicaciones de aquellos que fueron antes que tú, la documentación de la tarea a realizar, son necesarias, y de un valor incalculable, pero en la Pedriza concretamente, el GPS es un aparato del que se puede prescindir completamente. En un altísimo porcentaje, los senderos por la Pedriza son sencillos de recorrer y están bien señalizados, las guías de escalada te dicen hasta la distancia entre paraboles, pero si pierdes el camino en zonas como Navajuelos un día de niebla, el mejor de los GPS’s no te librará del susto, o en su caso de la tragedia.

“A la montaña hay que respetarla”, dice mi interlocutor, y le contesto: ¡no respetarla no!, hay que acojonarse ante su sola presencia, y perdón por la expresión, y no olvidarse de dar las gracias cuando volvemos a casa, porque sin duda una vez más nos ha dejado salir con vida. Debo reconocer que hoy en día muchos “usuarios” de entornos como la Pedriza, pasan más tiempo leyendo la letra pequeña de sus pólizas de seguro, que consultando a alguien con un mínimo de conocimiento, que gastan el dinero en brújulas y no en sencillos mapas de curvas, que solo tienen fe en monitores profesionales, pero eso si, solo en aquellos que disponen de la pertinente acreditación, a los que han pagado previamente; y que no son capaces de ir solos ni al cuarto de baño. Yo les recomiendo encarecidamente los parques de atracciones, sobre todo esos de “aventura”, que te permiten por un precio módico sentirte Indiana Jones con toda la familia, mientras segregas litros y litros de de adrenalina de árbol en árbol, bajo la mirada atenta del funcionario al cargo de la atracción.

Los blogs deberían prohibirlos, porque como bien dice mi increpador, “los lee cualquiera”; y le corrijo: Yo no incito a nadie a matarse, ni siquiera a mí mismo, de hecho en más de una ocasión me ha vencido el miedo en la montaña, y me he retirado con el rabo entre las piernas. La Pedriza no es peligrosa, los peligrosos son los despistados, los que acaban allí porque no han encontrado sitio en el aparcamiento de Navacerrada, los que acaban intentando escalar en placas infestadas de paraboles, atiborrados de carísimas cintas exprés, después de un cursillo de siete días en un placódromo, y por supuesto los que creen que el GPS les conducirá por la montaña, como Moisés condujo a los judíos por el desierto.

P.D. En su respuesta a mi comentario, afirma que su padre era un vago. Yo no insultaría a mi padre ni bajo tortura.

Por cierto ya puestos, felicitar a Vía Clásica por ese pedazo de canal televisivo que se ha montado. Este Uge García es un auténtico monstruo, y por si alguien tenía dudas hoy por hoy, es el número uno del ramo, una referencia a nivel nacional. Va por usted Sr. García.

Sin duda el paraíso

noreply@blogger.com (trippero) — Wed, 22 Dec 2010 22:36:00 +0000

Otro día en el paraíso (y 7)

noreply@blogger.com (trippero) — Mon, 20 Dec 2010 21:55:00 +0000

DE VUELTA AL MUNDO

Aquí voy, sentado en el coche de vuelta a casa, todavía puedo notar en mis manos la sensación del granito arañando mis dedos sin piedad, el aliento del vacío sobre mi cuello, y el jadeo constante de Juan treinta metros por encima de mí. Voy levitando sobre el asiento, y menos mal que no conduzco porque estoy convencido de que esta ingravidez que padezco, acabaría en tragedia para todos.

Estoy confundido, y a la vez aterrorizado pensando que tal vez más dura será la caída, y que una vez pasado en influjo de esta gloria que ahora me llena, mi vida vuelva al pozo donde se encontraba dos días atrás.

-Quiero decirte algo Juan- le dije a mi compañero sin dirigirle la mirada.

-Soy todo oídos.

-El viernes, cuando me llamaste para venir aquí, estaba pensando en quitarme la vida.

-¿Así sin más?- respondió escuetamente girando levemente la cabeza.

-Verás. Lo he perdido todo, Aurora, la empresa, la esperanza…

En ese momento Juan detuvo el coche en la cuneta, y paró el motor. La tarde llegaba a su fin y los cirros pintados de azul oscuro y rojo cerraban el horizonte hacia el oeste.

-Bueno ahora es verdad que no sé lo que hacer, después de un día como hoy uno se hace preguntas.

-¿Y qué ha tenido de especial un día como hoy?

- lo hemos conseguido, hemos liberado la vía, hemos hecho algo grande ¿no?

-Bueno es una forma de verlo.

- Venga ya Juan, hoy hemos hecho algo grande, majestuoso, ¿o acaso no te has dado cuenta?

Veras amigo Cristóbal, hoy hemos escalado, nos hemos divertido, ha sido un buen día pero no hemos hecho nada grandioso.

- ¿Qué quieres decir con que no hemos hecho nada grandioso?, esta vía la han intentado liberar, tíos con años de experiencia y clase en esto de la escalada ¿no?

- ¿Sabes que es lo mejor de la escalada?: el compromiso. Saber que durante unas horas vas a compartir tu vida con alguien a quien aprecias profundamente, que vas a fundir tu alma con el compañero, y que cuando el listón está alto no lo vas a hacer con cualquiera, en pocas palabras: amistad. Se puede hacer de otras maneras pero no trasciende. Nadie nos aplaude, ni recibimos grandes premios, tal vez dentro de algún tiempo, alguien escribirá con letras gordas nuestros nombres en alguna guía de escalada, cuando todos nos hayan olvidado, pero la roca habrá forjado en nosotros algo que jamás desaparecerá.

-Joder Juan me estas asustando.

- Déjame que te cuente algo: ¿Recuerdas a Sebas, que su madre trabajaba en unos grandes almacenes? Era algo mayor que nosotros y tiene estudios universitarios.

- Claro que le recuerdo, era de la pandilla, el tío con más geta del universo, hace un siglo que no le veo, no sé qué fue de él.

- Bien, pues yo ahora le veo con cierta frecuencia.

- Nunca me has dicho nada, no sabía que siguieras viendo a nadie de la vieja guardia.

- Sebas estudió veterinaria en la Complutense, y cuando terminó la carrera puso una clínica con un compañero cerca de Valdeacederas, pero aquello no funcionó, en parte por desavenencias con su socio, pero en el fondo porque de pronto y sin un motivo aparente, no se veía de doctor ganándose la vida vendiendo abrigos para perros, y ofreciendo tratamientos psicológicos a las mascotas de personajes excéntricos.

- ¿Y?

- Pues que dejó la clínica para fundar un refugio para animales desvalidos, abandonados, o maltratados, y es en lo que está en este momento.

- ¿Por qué me cuentas todo esto?, no entiendo nada pero intuyo un mensaje oculto en la historia.

- Hace seis meses, al bueno de Sebas, le tocaron unos millones en la lotería, ya sabes como diría más de uno, Dios le da pañuelo a quien no tiene mocos.

- Sí , en eso llevas razón

-Después de varios años sin verle, el tipo me llama y me pregunta de sopetón: ¿Me ayudarías en un proyecto que tengo en mente?

-Claro que te ayudaré, en lo que pueda, en aquello que esté a mi alcance. Le contesté.

- ¿Y qué proyecto era ese?

- El menda, se va al colegio de las monjas de San Vicente de Paul, y le dice a la superiora: ¿Les importaría que me hiciese cargo del comedor social que tienen ustedes en la calle de Eloy Gonzalo? Las monjas no dan crédito a la propuesta, expresada a sí sin más, de repente, en un principio cree que el guaje las está tomando el pelo, pero le contesta que no, que no las importa, que una ayudita nunca viene mal, y que Nuestro Señor siempre estará dispuesto a recompensar al caritativo. Con las mismas se va a Caritas y les propone una historia parecida. En resumen, que coge toda pasta de la lotería, hasta el último duro, y lo dedica a gestionar comedores para los pobres, y ha conseguido convencer a unos cuantos para poner en marcha alojamientos para familias sin hogar, mujeres maltratadas, etc.

- ¿Y tú que pintas en todo esto?

- Bien, él quería que yo le ayudase con la gestión de todo el tinglao, que necesitaba alguien de su confianza para hacer una fundación o no sé qué. Le dije que no, que yo soy chapista y no tengo experiencia en eso de gestionar, que no he pasado del colegio del Boliche, y que seguro que si lo organizaba yo acabaríamos en la ruina, buscándonos la vida con el personal al que queríamos alimentar, pero no obstante acepté ayudarle, y muchos días cuando acabo en el curro le echo una mano.

- Hay gente sorprendente, una manera extraña y extravagante de invertir la lotería.

- No has entendido nada Cris, pero no te culpo.

- Es que has dicho que ha invertido “todo”, y no me negaras que no es corriente y realmente en el mundo en que vivimos esto, está de hecho considerado como una excentricidad, hasta seguro que hay gente que lo consideraría una irresponsabilidad.

-Nosotros hemos hecho algo grande, pero lo que realmente hemos ganado es engordar nuestro ego, quizás como ya te he dicho, alguien nos ofrecerá poner nuestra imagen a una marca de calzado o similar. A lo mejor incluso nos hacemos millonarios…

- Bueno todo el mundo persigue una meta, y alcanzarla no creo que sea un pecado.

-La grandeza se mide por el impacto que tus actos tienen sobre los demás; Si eres capaz de renunciar por un momento a todo lo que tienes, para que un pobre desgraciado pueda permanecer otro día en el paraíso, un solo día más en el paraíso, entonces habrás hecho algo grande y habrá merecido la pena. El Sebas pasará a formar parte de la historia, de esa historia que no se escribe en los libros, de esa historia que no se cuenta, de esa historia de la que solo pueden presumir unos pocos, porque el beneficio no está en este mundo, ni en el otro, es un “Dios te lo pagará”, y ahora es feliz cumpliendo sus sueños entre animales y excluidos de la sociedad, aunque los acomodados de esa misma sociedad le llamen idiota constantemente, y le consideren un peligro para la misma, mientras se atormentan pensando en lo harían ellos con toda esa pasta. Eso es grandeza Cris. Ética compañero, de ética es de lo que estamos hablando.

Ha sido un día muy largo, no, un día más bien denso, jodido y apretado, hemos conseguido un logro pero se me ha quedado cara de imbécil, acabaré mi viaje con este “desconocido”, volveré a casa y reflexionaré, me siento cansado y un poco vacío, además de un poco arrogante, me creía el centro del universo y hoy me acaban de mandar a uno de sus rincones de una patada en el mismísimo culo.

FIN

Otro día en el paraíso (6)

noreply@blogger.com (trippero) — Sun, 19 Dec 2010 21:55:00 +0000

UN ESFUERZO MÁS

Otra reu más, me ha costado Dios y ayuda superar ese maldito tercer largo, y no sé si me quedan fuerzas para el resto de la vía, pero he pasado en libre por el diedro, y a pesar de ir de segundo creo que es toda una proeza, esto me está empezando a gustar, me siento cómodo y después del infierno de esta tirada el resto será como ir en taxi, creo que yo mismo desconocía mi auténtico potencial, bueno para ser justos si no es por Juan… bueno ahora a por la cumbre, ya no hay barreras físicas que se interpongan entre nosotros.

Después de unos años ya ninguno de nosotros jugaba al balón en la calle del Castillo, ni al rescate en la plaza vieja, quien más quien menos aprendía un oficio a base de gritos y guantazos por un salario de dos mil pesetas al mes, diez horas diarias, seis días a la semana. De un plumazo la niñez a tomar vientos, y el encuentro con la madurez se efectúa de sopetón, sin pasar por la juventud. Únicamente Sebas cruzó la barrera de la infancia con serenidad, es verdad que su padre era piloto de Spantax, y su madre jefa de sección en los Almacenes San Mateo, y además era el mayor de todos; Se largó a estudiar veterinaria en la Complutense, y el día que ingreso en la universidad su padre le compro un Seat 124. Solo le volvimos a ver en la boda de Sandalio. Hablando de bodas me viene a la memoria la boda de la hermana del Canito, que por cierto estaba de muerte, aunque tal vez fuera por la insuficiencia sexual de mi ardorosa pubertad, todas las chicas me parecían actrices de cine. Celebraron la boda en la parroquia de la glorieta del pintor Sorolla, a la que todos conocíamos como la glorieta de Iglesias, y fue entretenido porque nos pasamos el oficio tirándole gominolas al hermano mayor del Cani, que hacía de padrino, a pesar de las regañinas de dos vecinas a las que no les hacía ninguna gracia el jueguecito. Al terminar la boda nos fuimos como alma que lleva el diablo a los salones “El Bosque” en la calle Don Quijote. Un festín, un auténtico festín. Croquetas de ave con jamón, calamares a la romana, fiambres selectos, eso solo de entrantes. Lo estoy recordando y aunque parezca extraño, Aún hoy siento aquellos sabores en el paladar…, trucha a la Navarra, ternera en su jugo, tarta nupcial y un puro, si, un puro, y a las señoras y a los niños un Winston.

En el momento de los champanes, y poco después de los consabidos vítores se levanta el Lorenzo, que iba un pelín pasao, copa en mano, y comienza a entonar las primeras estrofas de la cantata de Santa María de Iquique, atentos al reclamo de nuestro comandante en jefe, nos levantamos para acompañarle en tan singular cántico; de esa manera, los representantes en España de Quilapayún hacen sonar la Cantata por todo el recinto. De repente y sin mediar palabra, el novio se levanta se cuadra, y en posición de firmes comienza a entonar el himno de la Legión, acto al que se unen una docena de miembros, hasta ese momento sentados en las mesas adyacentes a los novios. Como en la película de de Casablanca, las dos tonadas pujan por imponerse a la vez que se adueñan de los salones; Julio el “sordo”, enajenado por las notas del himno de la Legión, arrojó cual misil los restos del plato de ternera en su jugo a los integrantes del coro patrio.

Fue una lástima pero todo acabó ahí, yo empezaba a imaginar una guerra de tartas tipo película muda, pero el personal de los salones se hizo rápidamente con la situación, y tras una retahíla desmedida de bofetadas y empujones, a la puta calle los más débiles. Resulta que el novio, era sargento de la policía armada destinado en la brigada de investigación social, y aquello de Santa María de Iquique le superó con creces, no estaba dispuesto a aguantarlo y menos el día de su boda. Ni que decir tiene que tuvimos que aguantar la bronca de la familia al completo del Canito, pero eso sí, al amigo Julio lo único que le importó fue el tiempo desaprovechado: ¿Y para esto me he quedao yo sin escalar?

Cuando compré mis primeras botas de alta montaña, aquel mismo fin de semana, fue con motivo de estar listo para el viaje al Espigüete, y la ocasión lo merecía. Fui con Carlos Madruga a Gonza, en el Rastro, llevaba el dinero enrollado y sujeto con una goma, era mi sueldo de un mes y lo apretaba en mi puño cerrado, quería esas botas pero era difícil abrir la mano y dejar volar toda esa pasta. No tenían mi número así que me llevé un número más alto, Carlos decía, “no hay problema tronco, te pones otro par de medias y a otra cosa”. Le creí, Carlos tenía diecisiete años y experiencia. Salía al monte desde hacía seis meses.

¡Venga Cris atento solo dos largos más y nos plantamos en la cumbre! Esto es Jauja

Conocí a Aurora en el Valle de Ordesa, Fuimos Juan, Manolo Cruces, Andrés, y Javi el Pasota, con la sana intención de hacer alguna vía en el Tozal del Mallo, y tal vez subir al Goritz, y desde allí alcanzar la cumbre del Perdido, era un largo puente de una semana Santa tardía, es decir en el mes de Abril, lo que permitiría matar dos pájaros de un tiro, roca limpia por un lado, y buena nieve en las alturas. Aurora era una montañera a la nueva usanza, más escaladora que andarina, autosuficiente, y luciendo una musculatura producto de una asistencia al gimnasio de forma regular. Veo aquellos ojos marrones con nitidez, su pelo oscuro rozando el cuello, y su sonrisa, aquella sonrisa doblegaba ejércitos. Estaba en el aparcamiento de Ordesa con algunos colegas, uno de ellos era conocido de Andrés y fundimos los grupos en saludos mutuos.

- ¿Qué vais a hacer? - Me preguntó directamente como si nos conociéramos de toda la vida.

– Bueno hemos pensado subirnos al Tozal por las Brujas – Le contesté sin dejar de mirar su sonrisa.

- ¿Lo de bruja no lo dirás por mí?- contestó señalándose a sí misma con su dedo índice.

A eso lo llamo yo un corte jamonero, me dejo planchao, sin saber que responder, creo haber soportado en mi cara todas las versiones imaginables de rubor, boquiabierto y supongo que por supuesto con una cara de imbécil digna de medalla.

- Es una broma compañero, nosotros también vamos al Tozal. Pero con menos aspiraciones, vamos a la Ravier.

Aquel puente, escalamos, conversamos, y nos enamoramos.

Mi vida era perfecta, tenía monte, trabajaba para mí mismo, compartía mi casa con una mujer, viajábamos por el mundo a la búsqueda de nuevas sensaciones, y el tiempo pasaba como una locomotora a gran velocidad, había alcanzado el Shangri-La, y estaba dispuesto a disfrutarlo.

Estoy arriba Cris, es un pasote de largo, te va a encantar, nunca antes hemos hecho nada semejante, hemos liberado la vía, ni un maldito A0, todo a mano, venga tío tira p’arriba, que estoy a un tiro de la cumbre.

Bien voy a subir, pensándolo bien, estoy en buena forma y con toda esta historia que me he montado yo solo, no me he dado cuenta de que estoy haciendo la mejor escalada de mi vida, para ser sincero escalar con Juanito es un lujo, es todo más fácil, supongo que transmite su personalidad a la escalada, su forma simple de transitar por la vida, no buscar las complicaciones más allá de lo necesario.

Después de casi diez años sin verle, Juan y yo nos encontramos en el Club Alpino, en una proyección de una expedición a los Andes, eso sí, no recuerdo ni la expedición ni a sus componentes, el caso es que allí estaba, y me sorprendió no solo su presencia, sino su estructura corporal, ya no era aquel chaval esmirriado que se subía por las tapias del barrio, era un tío fornido, sin gota de grasa en su cuerpo, de tal manera, que fue él quien me reconoció. Hablamos, recordamos los viejos tiempos entre risas y nos emplazamos para escalar en la Pedriza ese sábado, desde entonces formamos cordada. Yo no me considero mal escalador, pero a su lado parezco un perfecto inútil, muchas veces me he preguntado que le llevó a escalar conmigo.

De aquí hasta la cumbre los largos restantes son puro trámite comparados con el infierno anterior, se podría decir que después del éxtasis anterior, prácticamente se podrían hacer en ensamble, la vía se puede decir que ha terminado, bueno es verdad que hasta que el árbitro no pita, no se acaba el partido, pero tendría gracia que nos fuéramos a matar en este tramo después de todo lo que hemos pasado. Haciendo un repaso la verdad es que ha estado bien, ¡qué coño!, ha estado muy bien, y es una vía que bien puede servir de preparación para acometer esos séptimos de Alpes, y de Yosemite.

Tozal del Mallo, Ordesa

¡Venga Cris!, te voy a conceder el privilegio de hacer cumbre el primero que te veo animado, te voy a hacer una foto para que la cuelgues en la galería y puedas presumir de escalador.

Voy ascendiendo, siento un hormigueo que me electriza la piel, y noto cierta ansiedad por llegar a la cumbre. Adoptaré la postura de la “X” para la foto. Me gustaría un entorno nevado para ponerme en la piel de Anglada, transformarme en su espíritu de color sepia, y tener un piolet que blandir en aquel singular cielo de papel de periódico. Hoy en mi viejo barrio no queda nadie, quiero decir que no queda nadie de aquellos que compartieron mi juventud, tengo la suerte de compartir este espacio con Juanito. Echo de menos aquellos partidos de fútbol en la calle adoquinada, las partidas de canicas en el patio del instituto, los cromos y las excursiones al Rastro, para encontrar aquellos ejemplares difíciles que nunca salían en los sobres, los trabajos eventuales como monaguillo en la Semana Santa, que te permitían por unos días acceder a la comida de los curas, y al vino de misa.

Echo de menos a las niñas del parque con sus uniformes azul marino, porque sin la más mínima duda eran lo que más alegraba la vista de los híper hormonados machos, futuros reproductores del lugar, las filosóficas discusiones en los bancos de la Plaza Vieja, y por supuesto, me lleva el alma pensar en los autocares de la Viuda, repletos de aspirantes a hombres y mujeres, con mochilas atiborradas de ilusión y de esperanza, jamás he tenido enemigos en la montaña, nunca me ha negado el saludo alguien con un macuto lleno de cachivaches de escalada. Creo que nunca habría compartido mesa y cama con perfectos desconocidos fuera de las montañas.

Es extraño, veo el pasado frente a mí como algo natural, vivo, me veo a mí mismo mirándome a la cara, es mi vida, no la podría haber vivido de otro modo, no me habría gustado vivirla de otro modo. Tengo un regusto dulce, Juan lo ha dicho, hoy ha sido un gran día, por fin ya estoy en la cumbre, no puedo describir la sensación de felicidad que me invade en estos momentos, soy feliz, tremendamente feliz, no puedo expresar mi felicidad por métodos convencionales, inteligibles, el mundo gira sobre mi cabeza, sobre los apretados puños y mis brazos extendidos. ¡Venga Juan, un abrazo!

Otro día en el paraíso (5)

noreply@blogger.com (trippero) — Fri, 17 Dec 2010 18:45:00 +0000

TERCER LARGO

-Esto es duro amigo, la cosa se va poniendo complicada según vamos tirando, voy a colocar un cacharro aquí por si vuelo desde arriba, no quiero estampar mi cabeza contra la reunión...

¡Tronco… he llegado al primer clavo!, está mas oxidao, que el miembro de mi jefe, a partir de aquí esto se extraploma, la fisura es casi ciega; no sé cómo me las voy apañar para meter seguros, se me van a quedar los brazos como un chicle masticao. Atento que me parece que no voy a poder poner nada hasta yo qué sé donde, y el vuelo puede ser de juzgado de guardia.

Estoy empezando a ponerme tenso, espero y confío que si lo ve chungo, pondrá una cinta larga y meterá el pié, o meterá una exprés, o llamará a los bomberos y lo solucionará en A0, aunque si lo pienso bien, ha venido hasta aquí para forzar la vía en libre y si tiene que caer cien veces, caerá. Claro que como esté esperando a que le saque yo las castañas del fuego lo lleva claro, hoy no doy ni dos duros para el Domund. Como le envidio, se fija una meta y la consigue como sea, si no es hoy será mañana pero no se rinde jamás. Necesito calmarme, si lo miras bien no lo he hecho mal en el largo anterior, o sea que no voy tan patéticamente horroroso. Bueno vamos a estar atentos al Juanito.

Por aquellos años divertirse en Madrid consistía en llenar un tacón de zapato de tachuelas, y jugarse los cromos en cualquier lugar abierto, y con catorce años, pegarse a la puerta de la Casa de Córdoba, para que en un descuido del portero, ¡zás! Entrar como un rayo hasta el salón que servía de discoteca los sábados y domingos por la tarde. Éramos los últimos golfillos, los residuos de la post guerra, los confines de una civilización perdida en el fondo de la España subdesarrollada. El Seat 600 y los pisos en Arganda, estaban convirtiendo al obrero madrileño en señorito de feria, amanerado y bien educado, ya no estaba bien visto llevarse las aceitunas por el morro en la tienda de frutos secos de la Manquita, ni fumar hojarasca liada en papel de periódico, en aquel momento lo que se llevaba, era comer gambas en la tasca de la esquina, y tirar las cáscaras al suelo en la base del mostrador, hecho que infundía prestigio e hidalguía al local en cuestión. Creo que los espacios abiertos de la Pedriza me trastornaron para siempre, y a Juan… a él le proporcionaron una perspectiva entre tanta miseria.

El símbolo del progreso

-¡Cris atento!, me chiclean los brazos, no sé si voy a llegar al clavo, la fisura es imposible, de yemas a muerte, no me entra nada de lo que llevo colgando, la grieta es demasiado estrecha, los fisureros que llevo son muy grandes, no sé si lo voy a conseguir.

No te caigas chaval, ponte el traje de Spiderman, pero no te caigas. Tengo las dos cuerdas combando sin piedad desde su posición hasta el friend que ha puesto a la salida de la reunión, y está a casi veinte metros de distancia, lo que implica si las matemáticas no fallan son cuarenta metros de vuelo libre, porque el clavo no cuenta. Espero que lo saque porque lo que es yo… Parece que el tiempo se hubiera detenido, todo lo que sucede a mi alrededor va a cámara lenta. Yo aquí distraído con mis recuerdos y el Juan está pariendo quintillizos, me voy a empezar a preocupar. Ni siquiera soy capaz de animarle, tengo un nudo en la garganta. Si cae será el fin, sin un puto seguro desde el clavo roñoso, que no aguantará el salto, se va a estampar contra la pared por debajo de mí.

Tengo la mandíbula apretada, me va a estallar la cabeza, nunca antes me había dejado dominar por el miedo, creo que debería ser yo el que estuviera allí arriba, el que debería machacarse contra la pared, después de caer cuarenta metros a plomo; soy yo quien tiene que desaparecer y no Juan, voy a llorar... de miedo, de rabia, de cólera, de impotencia…

-¡Hostias compi!, parece que esto afloja, tengo algunas regletas grandes para los pies y estoy viendo la luz al final del túnel, veo el taco, tiene un alambre; si logro pasar un mosquetón todo será distinto. Al loro que voy a pasar, dame cuerda. Estoy fundido, no estoy seguro de que vaya a conseguirlo pero solo me quedan dos metros, dos metros hasta el taco.

¡Joder!, ha pasado lo más tenso y se acerca a la reunión del tercer largo, ¡lo está haciendo!, va a salir, ¡eres una máquina Juan!, no me lo puedo creer, ¡eso es, ese es el Mula!, ahora me ha dado la risa floja y estoy sudando como un pollo, te voy a comer a besos maldito cabrón.

-Tengo un buen agarre para la mano y el desplome empieza a enderezarse, y la fisura se abre lo suficiente para meter los cazos, he pasado lo peor Cris, la reunión está a dos pasos, ¡ya es nuestra!

¡Bien, bien! Joder que descanso, se me han soltado los brazos de la cuerda sobre el reverso, y caen flácidos sobre los costados, mi cuerpo entero pende desmadejado del ballestrinque. Es curioso, así al principio quiero acabar con todo, y de repente me da por saco matarme en esta tapia, será lo del Ying y el Yang, de cualquier manera no me arrepiento de haber venido, a pesar de la flojera y los nervios que me tienen como un flan, y es que escalar con el Mula una vía como esta, es lo que uno siempre ha esperado, un regalo de dios.

Pero ¿cómo he llegado hasta aquí? la respuesta es sencilla: yo era un culo inquieto, y como le sucedía a Paco Martínez Soria, la ciudad no era para mí. En mi infancia terminar el bachillerato, era un logro de la misma categoría que ascender por el espolón de los Abruzos a la cima del K2, yo terminé tercero de bachillerato, y acabé en un taller de mecánica, el Juan arreglando aletas abolladas de los coches, y Sandalio horneando libretas de pan candeal en una tahona de la calle de la Palma. Solo Sebas fue a la universidad, pero es que el Sebas era de categoría, vivía en la glorieta de Rubén Darío. Lo normal para los del montón, era acabar en la una escuela de formación profesional, aprendiendo oficios como el de “bobinador”, lo que me lleva a imaginar a un panoli haciendo bobinas de hilo de cobre, imprescindibles para los inducidos de las dinamos de los coches y yo que sé que más cosas, diez horas diarias, seis días a la semana, lo que era demoledor para los hijos de la calle, totalmente dependientes del por aquel entonces limpio aire de Madrid, y porque en nuestra habitación dormíamos seis personas, o siete cuando al llegar a casa, te encontrabas un día al primo del pueblo viviendo allí, a ese que no conocías ni de verlo en fotos, porque le habían destinado a hacer la mili en Carabanchel en un cuartel de infantería .

Josep Anglada y Jordi Pons camino de las Dolomitas

La calle era tu hogar, era el sitio a donde te mandaba tu madre por múltiples razones: hijo vete a comprar el pan, hijo vete a la calle que estoy fregando el suelo, hijo que me estas poniendo la cabeza como un pandero.

Los estadios de fútbol para chapas eran de tierra, y estaban en los parques; las carreras ciclistas, surcaban carreteras de arena construidas con las palmas de las manos, y estaban en los parques; los amigos no eran de tierra ni se hacían con las manos, pero estaban en los parques; la vida era sencilla: si tenías parque, tenías casa. Así que aquello era el final del principio, aún no te ha salido el bigote y ya estás licenciado en historia de la vida.

Un día a causa de un catarro de esos que rascan en el pecho como la marcha atrás de un Simca 1000, di con mis huesos en el ambulatorio, alguien dejó un diario deportivo en el asiento de la fría y escasamente iluminada sala de espera, y al ojearlo, en páginas interiores una foto a doble página me llamó la atención: era un tipo vestido de pescadero, con botas katiuskas y levantando un pico de la mano, uno como esos que llevan los obreros para hacer zanjas; con la cara quemada y gafas de soldador como las que usaba el Juanito, estaba de pie sobre lo que debía ser el pico de una montaña con un montón de nieve. El pie de foto decía:

“Reuters.- José Manuel Anglada consigue el primer ocho mil nacional al hoyar la cumbre del Annapurna oriental en la cordillera de los Himalayas”.

No voy a decir que me impresionara, primero porque no tenía ni la menor idea de lo que estaba viendo, y segundo porque no sabía muy bien con que relacionar esa noticia, pero me quedó grabada esa enorme sonrisa de satisfacción sin límites, que le llenaba la cara por debajo de las gafas, y no entendía bien el por qué de esa satisfacción, iba vestido como un zafio y no tenía pinta de estar muy bien de salud; a pesar del amarillento de la foto su aspecto era bastante tétrico, a juzgar por el oscuro color quemado de su cara. Recuerdo que pensé: Si este tío es capaz de reírse en semejante situación es que ha hecho algo grande y lo demás le importa un pimiento. Creo que hasta aquel día yo no había visto un alpinista en mi vida, es más, dudo que supiera lo que era un alpinista. Jamás olvidaré a Josep Manuel Anglada.

La casualidad me sacó al monte, y aquella vez en el Yelmo, el oxígeno entraba a presión en mis pulmones, y el brillante sol del otoño me abrasaba la cara. Creo que fue allí donde la Pedriza me atrapó, recordé a Josep Manuel Anglada con el careto quemado, sonriendo en aquel periódico de color sepia y entonces, sin el menor esfuerzo, fui capaz de comprenderlo.

El Annapurna, una de las montañas más hermosas del Himalaya

Otro día en el paraíso (4)

noreply@blogger.com (trippero) — Wed, 15 Dec 2010 16:48:00 +0000

SEGUNDO LARGO

-El croquis dice 6a/6b. Hay una placa de garbancitos bastante técnica, con fisurillas pequeñas y agarres diminutos que se puede proteger bien con unos micros; a la salida del muro hay un desplome con un puente de roca, creo que no habrá problemas para pasar, nos ha contado el Jibia que se pasa en libre con un buen empotre de puños, para alcanzar un purito al final del techo donde encaja el brazo entero, un buen, buen agarre . Venga tío que es tuyo.

Voy a pasar de primero, eso del empotre no me ha sonado bien, mis brazos no están para muchas tensiones hoy, creo que más que por condición física, por mi fuerte desmotivación pero no pienso fallar de nuevo aquí en el monte, y menos a mi socio de toda la vida.

Cuando éramos chiquillos jugábamos al fútbol en la calle, a decir verdad todo lo hacíamos en la calle, y a menudo el balón saltaba la tapia de un garaje en la calle del Castillo. No había problema allí estaba él, enjuto y fibroso, con la delgadez que proporciona la escasa y poco energética alimentación de aquellos tiempos, a base de leche en polvo, y patatas con raspas de bacalao; y esos bocadillos de una tonelada de pan con dos onzas de sucedáneo de chocolate, que solíamos compartir entre los amiguetes al salir de clase. Lo bueno era que de grasas ni cien gramos, no hacían falta dietas mágicas para mantener la línea, así que, doblábamos el esqueleto como el mismísimo Houdini, eso sí, como de vitaminas y minerales nada de nada, las lesiones eran parte de la rutina diaria, recuerdo a mi madre diciendo, - Hijo tienes más mataduras que un burro-, pero el fisioterapeuta era un personaje que aún no se había inventado, y uno aprendía a cargar con sus lesiones. Va, a lo mío que la situación no está para nostalgias, vamos a ver de qué va este largo y al toro que es una mona.

-¡Vamos Cris! Te estoy viendo y alucino, no doy crédito a lo que ven mis ojos, ¿te has metido un cohete por sálvese a la parte? No te había visto tan suelto desde la Serón al Pisón el año pasado. ¿Cómo ves la fisura?

Aquí el prenda de recochineo, estoy debajo del techo y a simple vista no parece my grande, pero solo de verlo ya me dan ganas de llorar. ¡joder! Estoy empotrando el alma en este cerrojo de puños, y ya casi no puedo aguantar los pies en la pared, me voy a quedar colgando de los puños y como no haya nada serio adonde agarrarme ahí arriba en la salida, acabaré colgando de la mierda esa de fisurero que he puesto a la entrada. Este tramo es duro, muy duro, y no me entran las manos del todo, voy colgando de los puños, y seguro que tengo las venas del cuello como rabos de lagartija; no me falta de nada. Solo me queda un metro ¡joder!, me voy a dejar la vida aquí, no me hará falta ir al foro a suicidarme.

¡Por fin!, ¡dios existe! Un agarre para la derecha, no me lo puedo creer, creo que voy a salir de esta. Medio metro mas y estoy fuera. ¡Dios! Se me va a salir el corazón por la boca. Estoy en la repisa, me tiemblan hasta las uñas de los pies, montaré la reunión. No me lo puedo creer: ¡6b en libre!, si me lo dicen hace dos horas me hubiera partido el culo de risa, haber si para la temblequera, y puedo respirar un poco.

-¿Has llegado a la reunión?, ¿Qué tal el techo?, ¿lo has pasado a pelo? Dime algoCris, que estoy impaciente.-

Estoy en la segunda reunión, es una ínfima repisa inclinada, tengo que montar la reunión colgado, no es muy grande pero dadas las circunstancias, parece una plaza de toros, a ver si puedo dejar de jadear, todavía me late con fuerza el corazón.

Voy a recoger la cuerda, no sé qué pasa, estoy empezando a alucinar, porque tengo delante las caras de mis colegas de antaño, Juanma, Juanito, Sebastián Pulido, éramos una banda increíble, pasábamos las tardes entre los billares del Canini a base de pierde pagas al billar, en unas mesas con tapetes que antaño fueron verdes, llenos de costurones cerrados con esparadrapo, lo que obligaba a la bola a dar saltos mortales durante su recorrido, o al ping-pong con paletas de corcho con los bordes machacados, y unas bolas renegridas que supongo fueron blancas en un pasado no demasiado lejano, o en la plaza vieja, sentados en un banco frente a las alumnas del colegio de las Damas Negras, que eran monjas y no una secta diabólica como puede indicar su nombre, viendo como saltaban a la comba mientras lanzábamos miradas y gestos obscenos a distancia en dirección a las hembras, como si fuéramos una manada de leones en época de celo en la sabana africana, la flor y nata de la juventud obrera del barrio, frente a la vanguardia de la clase media con falditas de tablas azul marino. Ni que decir tiene, el fiasco sexual estaba garantizado, pero soñar es gratis, y protegidos en el interior de la manada rugíamos con desparpajo, mientras ellas nos dedicaban risitas con una cierta dosis de complicidad. Al final de la tarde, cada mochuelo a su olivo, los leones a meter los pies en el barreño, porque la ducha era otro artilugio que estaba por inventar, y las gacelas, a las clases de costura.

– ¡Ya puedes subir, ten cuidado a la salida, me he dejado las manos, y alguna cosa más en el puñetero techo!-

-Vamos con ello, ¡recupera!

No puedo verle pero por la velocidad a la que la cuerda va pasando por el reverso…, el Juan va como una moto. A este tío no se le pone nada por delante, me acuerdo cuando empezamos; fuimos Manolo y yo con un tal Sandalio compañero de Manolo en el taller de amortiguadores, y otro chaval amigo suyo al que llamaban “el espiga”, ya se puede uno imaginar por qué. Cogimos el autobús de las ocho y media en Plaza de Castilla con dirección a Manzanares el Real; yo lo más lejos que había viajado solo fue al barrio de Hortaleza en metro por la línea cuatro, así que ver el campo desde el autocar hacia Manzanares el Real, era lo más parecido a contemplar la estepa camino del Hindu Kush. Armados con botas de montaña con agujeros y unos pantalones de pana, nos apretamos un palizón desde Manzanares, hasta el Yelmo, cumbre a la que accedimos por la “Valentina”, una vía que recorre su cara oeste hasta el vértice geodésico, con una cuerda de cáñamo de menos de cuarenta metros para todos; menos mal que no cayó nadie porque más que encordados, íbamos como las vacas: atados en reato.

Desde allí arriba, era como si estuviera flotando en aire, era lo más cerca que podría estar de ser astronauta, mirando hacia el pantano de Santillana desde el cilindro de hormigón que marca la cumbre, era como ver la tierra desde fuera de la galaxia, podía contemplar a la gente caminando por la pradera del Yelmo, como si fueran puntos serpenteantes en un mundo plano, habitantes de de dos dimensiones culebreando por la pradera, mientras, el aire flirteaba con mi cara aportando frescor y calma, a la vez que abría un libro con las páginas en blanco, un libro repleto de futuro e ilusión. Una paz sensual. Yo que no había visto ni oído nada acerca del sexo, salvo los anuncios de ropa interior en los escaparates de las corseterías de la calle de Fuencarral, aquello me pareció un éxtasis de lujuria. Cuando bajamos de la cumbre, tenía la sensación de haber subido al cielo.

Bueno estamos los dos aquí, no hay mucho sitio para los dos así que allá va el Juanito sir parar. Creo que no se aguanta, se le sale la adrenalina por los costados. Estoy orgulloso de él, creo que no he conocido otra persona igual, es gracioso, tenaz, y de puro bueno es tonto, el que se la quiere pegar no tiene ninguna dificultad, hay que estar siembre pendiente de él, siempre vigilándole. Su madre le dejaba un bocadillo para comer en el tajo, mientras ella iba a limpiar escaleras. Un día se cruza en la puerta del taller con el caradura del Sebas, y ni corto ni perezoso, le cuenta que habían echado a su padre del trabajo, y no tenía para comer. El insulso de Juan le mira, mira al bocadillo y le cede el bocata sin hacer una sola pregunta. No era verdad que hubieran echado al padre del Sebas del trabajo, y en su casa los jamones colgaban de las ventanas para escarnio de los vecinos, pero tenía una especial manera de echarle cara al asunto y fastidiar al prójimo. Era una versión magnificada de Manolito el de Mafalda, y mira por donde, hasta creo que estos tipos son imprescindibles en la vida, para poder distinguir el bien del mal. - No hay ricos sin pobres – me decía siempre mi abuela cuando la pedía pelas los sábados por la tarde.

Por aquel entonces, el dinero era un perfecto desconocido para nosotros, una quimera, y pensábamos que era algo que nunca alcanzaríamos a tener, y eso tenía su lado positivo, no existía la avaricia y éramos totalmente ajenos a su valor, lo compartíamos prácticamente todo, las pelas para los transportes, los bocatas para las meriendas, y los filetes rusos para la sierra, incluso los caraduras eran más simples que el mecanismo de un chupete. Y eso sí, se luchaba por cada centímetro de vida, todo era importante en un mundo dónde los logros se medían por unos cordones nuevos en los zapatos. Lo único que se buscaba era obtener el reconocimiento de los chavales del barrio, ser el mejor en lo que fuera, era lo más importante que podías conseguir en la vida, porque además estábamos convencidos de que el barrio era todo lo que importaba, el mundo conocido; El barrio de Carabanchel, era simplemente el extranjero. Más allá de “La Paz”, una gigantesca cascada se precipitaba hacia las entrañas de la tierra.

Otro día en el paraíso (3)

noreply@blogger.com (trippero) — Sun, 12 Dec 2010 11:59:00 +0000

PRIMER LARGO

-Bueno don Cristóbal, ¡segundos fuera! Me concedo a mi mismo el honor de comenzar la vía, llevo toda la chatarrería encima, así que…damos un traguito de la botella de agüita milagrosa, me coloco el casco en la mollera y… vamos p’alante. Al loro Cris que voy.

Bien: empieza él, como estaba previsto, sin sorpresas; le miro y mi cabeza se llena de historias de mi infancia, me recuerda aquellos Serenos que patrullaban las calles madrileñas durante la noche, armados con un chuzo y embutidos en una especie de gabardina gris y gorra de plato, a la usanza de la policía armada de aquellos lejanos ya años sesenta, y con las llaves del portal de todos los vecinos del barrio colgando del cinturón. Juan no lleva llaves, el carga fisureros, cintas exprés, friends, cintas planas y algunos cachivaches mas colgando del arnés, y cambia la gorra por un casco ligero de fibra, pero la sonrisa y la disposición…, amigo, esa es la misma que ofrecían los serenos a sus vecinos en plena noche, siempre de buen humor, siempre dispuestos a abrir el portal a los rezagados aunque el trabajo no daba ni para comer; eso si no les hacía falta cama, trabajaban toda la noche y luego durante el día a buscarse la vida en lo que saliera. Dieciocho horas de trabajo por jornada, para llevar el pan a una familia que le esperaba pacientemente, en una corrala con el wáter comunal en el pasillo, lo llamaban la España profunda, aunque era y sigue siendo una España bien superficial.

Ha dado tres pasos por la pared dando pataditas con la puntera del gato, tanteando, midiendo la textura de ambos, coloca las dos cuerdas entre sus piernas, y se detiene a inspeccionar visualmente el camino vertical, es un Guepardo acurrucado a sotavento olisqueando la hierba en la sabana, con la vista clavada en lo que debe ser la línea a seguir, mientras pone a trabajar al radar, buscando referencias, seguros, cantos, y midiendo la longitud del trazado hasta la primera reunión, entretanto agita sus manos buscando la correcta circulación de la sangre hacia las yemas de los dedos; resopla, se concentra, palpa todas las unidades del material , y con la cabeza gacha medita, busca su Ángel de la guarda para que le acompañe . Es impresionante, nunca antes lo había analizado, es una coreografía precisa, hermosa, digna de un Ballet majestuoso. Me encanta su comportamiento, es ciertamente un predador ejecutando su danza serena y metódica previa a la caza.

-El primer largo es fácil, según lo veo, va por la placa hasta el resalte de la derecha con el bloque grande ese que se ve allí arriba, luego en travesía a la izquierda por la vira hasta la base del muro ese con el diedro a su izquierda. Chupao, así a primera vista no pasa de V/V+.

Ya está dentro, no se…, no me puedo concentrar, y ahora su vida podría depender de mí, y ese es el problema, en estos años de atrás mucha gente dependió de mí y les defraudé, no pude estar… ¡no!, no supe estar a la altura y todo se fue al garete, pero me he jurado que esto no sucederá otra vez. Me vi a mi mismo como un gran hombre de negocios, y fundé una empresa que se supone debería haberme llevado al Olimpo de los magnates, derecho a la primera página de la revista Forbes, a la riqueza y la buena vida, pero como se ha comprobado no tengo maneras de empresario, y se ha ido todo a la mierda. Pero no solo lo mío están esas familias que dependen del trabajo que ofrecía la empresa.

Alguna vez en la vida todos nos creemos Bill Gates, y reclamamos los diez minutos de fama que Wharhol dijo que todos tenemos por derecho. Lo cierto es que la gloria y la fama son cosas reservadas para unos pocos elegidos, que incluso en infinidad de ocasiones ni siquiera han perseguido. El noventa por ciento de las veces, el éxito pretendido resulta ser una quimera.

-Dame cuerda Cris que te veo un pelo atolondrao, y estate atento que no te veo metido en faena, tienes la misma cara que el que mató a Manolete. voy a meter un cacharro a la entrada de la travesía con una cinta larga, no habrá problemas para que corra la cuerda en el bloque gordo este, además está algo tumbadilla, sin problemas, así a vista parece que la travesía no se puede asegurar pero creo que tiene bastante canto, y no es muy larga, unos… siete u ocho metros; si me voy al final, voy a dar un pendulazo que ni el Botafumeiro, ¡atento Cris!

Va deprisa y con elegancia el guaje, pie tras pie, mano sobre mano, con la cadencia exacta como mandan los cánones de la escalada, confiando su peso a las puntas de los dedos de sus pies, practicando ballet sobre la pared con exquisita delicadeza. Tengo que reconocerlo el Juanito escala con la misma seguridad que las puñeteras cabras, y con la esbeltez de Nacho Duato, es además un Carl Lewis de la vertical, y un ejemplo de cómo estos tíos no dan ningún crédito, ni sienten respeto alguno por la ley de la gravedad cuando escalan; algún día, aunque no ha subido ocho miles, sobre todo por cuestiones económicas, a ver en su caso quien es el guapo que se paga un viajecito a Pakistán, y las grandes expediciones ya se sabe, no son para los buenos sino para los recomendados, algún día la historia hablará de él.

Cuando le conocí éramos dos chavalillos más del barrio de Chamberí, su madre era la portera de un inmueble en la calle de Raimundo Lulio, y su padre era farolero del ayuntamiento, una profesión que parece sacada de un libro de Dickens, y que por supuesto como el ochenta por ciento de las profesiones de entonces, no daba para comer. Por lo que durante el día arreglaba pinchazos y otras zarandajas en un taller de bicicletas en la avenida de la Reina Victoria. Pasábamos el día en aquel colegio de la calle Garcilaso patrocinado por las monjas, mientras hacíamos que estudiábamos, y a su vez el maestro hacía que nos enseñaba. Nos pasábamos la clase escupiendo bolitas de papel por el canutillo de un bolígrafo, en dirección a la mesa del señor maestro, don Julián, aunque era más conocido por el “boliche”, que era el aspecto que ofrecía su inmensa calva a vista de pájaro. Cuando Don Julián se quedaba traspuesto con la cabeza tiesa sobre un libro, en su apolillado escritorio asentado sobre una tarima plagada de chinches, cosa que sucedía con bastante frecuencia, y un hilillo de baba descendía por su mentón, los avezados pupilos redactábamos en los cuadernos de gusanillo, la historia de nuestras vacaciones; como si tuviéramos vacaciones. Creo que la gran mayoría ni siquiera sabíamos el significado de la palabra vacaciones. Lo único que sabíamos con certeza, es que había días con colegio, y días sin colegio.

En mitad del silencio, y una vez comprobada la profundidad del sopor, desenfundábamos los canutillos, armábamos las ojivas con las bolitas de papel, y desplegábamos toda la potencia de fuego en dirección a la calva del Boliche. Cada vez que una pelotilla hacía blanco sobre su brillante calva, despertaba bruscamente y su reacción no se hacía esperar, siempre era la misma: Se levantaba de la silla y con voz de trueno se dirigía al atemorizado alumnado: ¡Usted, y usted, y usted también, a la pared! Entonces blandía una regla de madera de cincuenta centímetros con un borde afilado, y calentaba hasta la ebullición los cuellos y las palmas de las manos de los incautos responsables, escogidos sin criterio alguno, de forma aleatoria como mandaba el reglamento. Era patético. No me imaginé ni por un instante que años más tarde este chaval con aspecto de refugiado camboyano, sería mi compañero de cordada.

-¡Cris! Estoy en la reu del diedro, la travesía se da sin problemas, tiene buen os agarres, y no es difícil, a lo más hay algún paso de V+; voy a recoger cuerda, avísame cuando estés listo.

Bien ya me toca, espero más por el bien de Juan que por el mío relajarme un poco y dedicarme a escalar que es a lo que he venido, lo que tenga que pasar después, eso. Que sea después. Lo bueno de este oficio es que te ocupa el ciento diez por cien de tu disponibilidad, y te olvidas del entorno, es como bailar en la cuerda floja; mira por dónde, me viene a la cabeza la estampa de Dean Potter paseando sobre el cable del slack line, desde La cumbre de Lost Arrow, hacia Upper Yosemite falls con los pies descalzos, y sin red. El patio es de trescientos metros sin anestesia. Hay gente especial, da vértigo solo con mirar la foto del Potter ese. Todos hemos querido alguna vez ser reconocidos en el campamento cuatro del Yosemite National Park, ver como los escaladores nos siguen con la mirada mientras nos dirigimos al Cap., y creo que todos hemos querido alguna vez vestir la capa de los Supermanes Cassin, Reynold Messner, Ernesto Rabadá, ser los primeros en escalar una vía maravillosa, como la Canal del Pájaro Negro a la Peña Santa, tal y como en su día hiciera el grandísimo Pedro Uduaondo…, sin embargo para mí ya no hay tiempo, hoy es mi último día.

Otro día en el paraíso (2)

noreply@blogger.com (trippero) — Wed, 08 Dec 2010 12:17:00 +0000

2 de abril de 2.005

Paseando por la Feria del libro antiguo de Zaragoza, me llamó la atención un librito de pastas marrones titulado: “Recuerdos de un hombre de montaña”. Al abrirlo por las primeras páginas, me encontré con las dedicatorias: “A las montañas porque siempre me trataron bien, y a Aurora, la única mujer de mi vida, y a la que nunca supe querer como se merecía”.

Me picó la curiosidad y me llevé el libro por tres euros. El autor era según rezaban los créditos, Cristóbal Cifuentes Armero, supuesto ciudadano madrileño, por lo que se puede deducir en el texto, y sin embargo el libro en cuestión, estaba editado de forma particular en una imprenta de Avila. Al ojear las páginas, me absorbió de lleno el relato de una escalada contada al detalle, largo por largo, por lo que intuyo que tuvo que ser un acontecimiento realmente especial, pero hay un aspecto del relato que me sorprendió y despertó aún más mi curiosidad. Los lugares citados allí, tanto la aguja que escalaron, como la canal donde se encuentra ubicada esta aguja, y algunas otras referencias, me resultan familiares, pero que yo sepa no forman parte de ningún macizo montañoso de este país; y todavía más: ni en la Federación Española de Deportes de Montaña, consta ningún Cristóbal Cifuentes con una licencia federativa, ni este pertenece a ninguno de los clubs más notorios de Madrid.

Han pasado más de cinco años, y todos estos detalles han estado revoloteando en mi cabeza desde aquel día, formando parte de mi colección de misterios sin resolver, así que hoy me he decidido a transcribir palabra por palabra este relato, con la esperanza de alguien pueda aportar algo de luz sobre los hechos.

A PIE DE VÍA

1 de noviembre de 1.994

-Mira el croquis colega, se hace la entrada por una placa sin historia, Vº o Vº+, en el segundo, hay un desplome con tres pasos en artificial, pero sé que al menos hay una o dos cordadas que han pasado en libre. El tercer largo tiene varios pasos en artificial: una fisura casi ciega limpia de polvo y paja, por un diedro de unos veinte metros tirado para el lado malo; creo que queda algún clavo puesto, y un taco de madera prehistórico, un A3; supongo que el taco no habrá quien lo toque. Esa es la parte complicada, lo intentaremos en libre, con algunos empotradores, si conseguimos colocarlos, lo podremos asegurar.

El tercero es la clave Cris, es el largo por donde nadie ha pasado sin colgarse, y de ahí a la cumbre será un desfile saludando a la grada. Superado el tercero son doscientos metros más, pero si no he calculado mal no habrá barreras que nos impidan asaltar la gloria; no lo dudes, esta vez haremos algo grande.

¿Qué te he dicho? Casi doscientos kilómetros en coche, dos horas de caminata hasta el prado del viento, y aquí nos tienes, mirando a la luz de un frontal con las pilas a punto de la rendición, un croquis patético que más que un croquis, parece el mapa del tesoro de una película de piratas de serie Z, y el tío está más contento que un concursante del Un, Dos, Tres responda otra vez ¿Pero es que este menda nunca se achica? Me conformaría con un diez por ciento de su arrojo, de su buen talante, especialmente hoy que todo me echa para atrás, quizás más la depresión que la pared que tengo enfrente; no sé cómo puede ser tan descaradamente feliz, si lo piensas, el guaje no tiene gran cosa en la vida, un trabajo de mierda como mecánico en un taller de chapa, y un piso del IVIMA en un más que triste y desolado barrio periférico, con menos de cuarenta metros cuadrados, y ahí le tienes enchufándose el material en el arnés con exquisito cuidado y delicadeza, los friends grandes y cintas exprés a la derecha, micros y fisureros pequeños a la izquierda, las cintas planas en bandolera, mosquetones con seguro y el material personal detrás con la bolsa de magnesio, parece que fuera a un concurso de elegancia y buen porte.

Estoy enfadado y estoy siendo un poco injusto con mi buen amigo, en fin, hace frío y el granito como era de esperar es más sucio y frío que de costumbre, y para rematar hay un cielo pesado y oscuro que hasta dificulta la respiración; siento escalofríos como cuando empecé a escalar hace ya unos cuantos años. Bueno estamos aquí y ya no hay marcha atrás, bien mirado me importa un pito, al fin y al cabo me voy a suicidar, que más me da si hace frío o calor, o si hay un diedro extraplomado, o tacos y clavos roñosos en la pared. Desde que Aurora se fue hace tres meses, voy sin rumbo, lo hago todo mecánicamente, como los zombies, con desdén. Mañana, al final del día por fin descansaré, ya se las apañará el Juan que para eso le sobran tablas.

Por cierto el que le puso nombre a este sitio, lo clavó, el puñetero viento te silba en la cara como Kurt Savoy en la muerte tenía un precio. A todas las características de esta pared, había olvidado añadir el viento. Este maldito lugar está en el cuello de botella que forman la peña del Sagrario, y la punta del Carmen, haciendo que la garganta ciega parezca un reloj de arena, y justo a la salida del cuello por la parte baja está la pradera, frente a la oeste de la Escondida. Así que tenemos por orden de aparición: frío, humedad, verticalidad extrema, ausencia total de agarres en los sitios clave, y viento, mucho viento. ¿No podría haber escogido el verano para llevarse las medallas?

Empezará él, siempre empieza él, da lo mismo si es tercero como si es séptimo grado, no puede soportar la espera en el primer largo de cuerda, tiene que liberar la tensión desde el primer momento, porque además de todas las cualidades que se me ocurre que tiene, y que son muchas, es culo de mal asiento; no creo que pudiera trabajar vendiendo billetes en una taquilla del metro, o restaurando obras de arte en el sótano de algún museo. Es un artista en todos los sentidos, pero eléctrico, le das la mano y te da calambre; si la escalada fuera como el fútbol o el tenis, estaríamos hablando de un menda con salario de estrella, ocupando portadas en revistas ilustradas, y protagonista de los espacios deportivos en televisión, pero la vida es la vida y para ser sincero no me veo ni a mí, ni al Mula metiendo goles en un campo de fútbol, o pelotitas en un hoyo diminuto a cien metros de la casa club.

Vista de la Canal Negra en Galayos. En el centro de la imagen el colosal flanco suroeste de la Torre Amezúa, y justo a su izquierda en el centro de la canal, se puede distinguir el perfil de la cara noroeste de la Aguja Negra tapada hacia el oeste por la Punta Maria Luisa. Es el escenario que más recuerda a la punta Escondida.

La verdad es que me siento un poco ridículo, estoy en el momento más trascendental de mi vida, después de tomar la decisión que debe acabar con mis días en este mundo, y mírame, metido en un saco de dormir, sobre una pradera empapada de agua, y escuchando a mi querido amigo venga a hablar de placas, reuniones, largos de cuerda, que si te acuerdas de la arista de no sé qué, de aquel día que bajamos esquiando por no sé donde…, es como una letanía que me adormece, me incomoda, no entiendo como todavía no se ha dado cuenta de mi estado, yo ya le habría mandado al carajo sin contemplaciones, pero claro es Juan, el irreductible Juan y su perpetuo ánimo, su todo es posible, su feroz lucha contra la apatía, y bueno está bien, voy a reconocerlo: su profunda fe en la amistad.

Otro día en el paraíso (1)

noreply@blogger.com (trippero) — Mon, 06 Dec 2010 14:50:00 +0000

Quiero contar una historia un poco más larga de lo que se suele colocar en un blog, por lo que lo haré en varias entregas para no aburrir en exceso al posible interesado. Es una historia sencilla de gente sencilla, en un mundo complicado, donde nada es lo que parece.

LA LLAMADA

30 de octubre de 1.994

-Hola Cris, soy Juan ¿cómo te va? Te llamo solo para decirte que si no tienes otra cosa mejor que hacer podemos ir a por esta tapia que me tiene sorbido el seso, la hacemos de un tirón en libre, y el fin de semana siguiente, nos paseamos en plan flamenco por la catedral de la moderna escalada en roca, con las fotos en la mano. ¿Cómo lo ves? Bueno llámame cuando llegues, si estás de acuerdo, podemos salir esta tarde, llegar de noche y dormir en la canal.

Me llamo Cristóbal y hoy hasta mi nombre me suena ridículo. En este momento no puedo sino simplemente reflexionar, hacer examen de conciencia y tratar de comprender el porqué de mi fracaso. Quien pudiera retroceder en el tiempo para deshacer la urdimbre que me ha conducido hasta aquí, y emprender el camino correcto. Eso sería bonito, un mundo donde nadie fracasara, y todo el personal presentara cada día un trabajo bien hecho. Soñar es gratis pero esto es lo que hay, y ahora yo me encuentro en lado oscuro, nadie vendrá en mi ayuda y mi vida ya no tiene sentido. Ya lo he decidido, no viviré ni un solo día más; por vez primera en estos últimos años, voy a echarle un par, hacer las cosas bien, y largarme al otro barrio. Sé que algunos me tacharán de desaprensivo, de loco, luego algunos me echaran de menos, elogiaran mi vida pasada y lloraran, al final recordaran los momentos buenos y maravillosos que sin duda alguna vez tuve, aunque creo que en estos tiempos recientes, los buenos recuerdos deben de estar muy diluidos entre los malos, y el resto me repudiará por mi manifiesta cobardía, pero no lo puedo evitar, no tengo ni idea de cómo salir de la situación en la que yo solito, sin la ayuda de nadie me he metido, y mi vida ha llegado al límite, he tocado fondo. Mañana me quitaré la vida.

Así son las cosas, está uno pensando en meterse un chute de arsénico para quitarse de enmedio, cuando de repente encuentras un mensaje de Juanito en el contestador, ofreciéndome añadir otra muesca en el fuselaje, o tal vez una manera de morir de categoría extraordinaria. Ese es mi buen amigo Juan, se presenta así, sin previo aviso, con una proposición tan indecente como inoportuna en estos momentos, liberar una de esas vías catalogadas “solo para enajenados mentales y Supermanes”: La Bardal-Espinosa en la oeste de la punta Escondida; trescientos veinte metros de oscuro y frío granito, elevándose con descaro hacia el cielo como una espada afilada en manos de un gigante, una espada dispuesta a cortar el cuello del impresentable que intente pasar por el desplome de su tercer largo, sin colgarse de unos estribos. Nadie ha pasado en libre por su recortada silueta, inclinada hacia el suelo como si fuera la mismísima Torre de Pisa, es una locura. Nunca da el sol en su cara oeste, tapada hacia el SW por el ancho muro de la Peña del Sagrario, siempre está fría como el maldito mármol, y siempre está húmeda, y este personaje cree que podemos hacerlo.

Desde luego Juan es verdaderamente Superman, y no sé yo si un pelo enajenado, pero mi categoría deportiva con respecto a él es la de vulgar comparsa, es como comparar a dios con las lechugas, pero debo reconocer que el hecho de que tu compañero de cordada, a años luz de distancia alpinística, te haga semejante ofrecimiento, ha conseguido que me suba el pavo hasta la azotea, y me resulte imposible rechazar la oferta; total para emigrar al otro barrio, parece un lugar adecuado y solemne.

A mi amigo Juan, le llaman la “Mula” porque en su primera incursión por los Alpes, se fue hasta allí con un colega del barrio, Diego Parra, y con un tal Ventura que iba de miranda, de porteador, para ayudar a transportar mochilas y ver como los otros dos escalaban en las Grandes Jorasses, pero a última hora no se sabe por qué motivo, al Parra le entró el canguelo, y se largó con el comparsa dejándole plantado en el refugio, así que el Juanito en lugar de achantarse, poner cara de idiota, y largarse de vuelta al mundo con esos dos elementos, el menda va y se planta, y ni corto ni perezoso sin encomendarse ni a Dios ni al Diablo, se peina el Espolón de la punta Walker (1.200 metros de desnivel y una dificultad de VIº) en solitario, con un macuto a la espalda de dieciocho kilos de peso, desde el refugio de Leschaux hasta la cima de la Walker, y se las apaña para bajar por la cara sur hasta el Bocalatte, en el glaciar de Plampiceux .Todo eso en menos de veinticuatro horas.

A la tierna edad de dieciséis años. Lo más curioso del asunto, es que su madre pensaba que andaba de campamento con las monjas, en el Pantano de San Juan.

Cara norte de las Grandes Jorasses, en el centro el espolón Croz, a su izquierda la punta Walker

Hace ya casi dos años que formamos cordada y lo digo en serio: a menudo me pregunto, ¿por qué no habrá elegido a un tío de más categoría que yo para escalar? El me responde que le aporto sensatez, que no le he fallado nunca, y qué coño, que soy un buen tío, que prefiere escalar con un buen tío, a ser campeón del mundo cargando con un imbécil. ¿Y Yo que puedo decir? Encima me siento alagado, así que durante ese tiempo nunca he sido capaz de escalar más de dos vías con otra persona, es un tío alucinante, es como si nunca le pasara nada, como si el mal rollo no formase parte de sus mandamientos; hay veces que me exaspera su buen humor, su predisposición para encarar los problemas desde un insolentemente constructivo punto de vista. Si vas a subir con él, removerá Roma con Santiago, dará las vueltas que se sean necesarias, pero saldrás por arriba. Para él bajarse siempre es una opción remota, y si por esas cosas de la vida, no queda más remedio que hacerlo, convertirá esa vía en la obsesión de su vida, en un reto ineludible, y no descansará hasta volver y terminar el trabajo.

Tripperworld 2010

El futuro de la escalada

noreply@blogger.com (trippero) — Thu, 18 Nov 2010 17:23:00 +0000

En el ayuntamiento de Peñarrubia, ha quedado definitivamente aprobada la ordenanza que permite el cobro de una tasa, por el uso de una vía ferrata en su término municipal, situado en el incomparable desfiladero de la Hermida, y cuyo período hábil de utilización será de 1 de marzo a 30 de setiembre. La instalación, denominada “Vía ferrata de la Hermida”, echará a andar de forma oficial y sin ninguna traba administrativa, pues el proyecto ha sido aprobado de forma definitiva por parte de las autoridades locales sin objeciones.

Nadie ha presentado ninguna reclamación, absolutamente nadie.

El proyecto en cuestión, tiene por objeto la prestación de servicio de escalada por la Vía ferrata de la Hermida, a cueva Ciloña, durante el período del año en que esté activa la vía, y en su horario establecido. Para su utilización será necesario pedir cita; las tarifas serán gratuitas para escaladores sin guía, que acrediten estar perfectamente equipados. Para los que utilicen guía la tarifa será entre 60 y 40 euros por adulto y 20 los niños.

Hasta aquí la presentación. Pulcro, sencillo, atractivo, nada que decir. Solo alguna puntilla, porque siempre hay que poner alguna pega, y porque además hay cosas que yo no sabía, por ejemplo: la escalada es un servicio público; que la escalada es una actividad muy provechosa para la familia; que la ferrata es una forma de acercar a la gente a la naturaleza, aunque ello conlleve rellenar la montaña de grapas y cables de acero; y por último, que es una actividad económica. Actividad demandada masivamente en todas partes del mundo.

“Prestación de servicio de escalada”. Me gusta. Deberían añadir términos como: Servicio Premium, Forfaits de grupo, Recorridos con descuento para parados y jublilados, Solo para abonados, El servicio incluye catering y fotografías, etc. eso haría entiendo yo, más atractivo para el público el servicio de escalada, ah, y sin olvidar el chiringuito a medio recorrido. (Hay trayectos de 6 horas). Y otra pequeñez, uno de los usuarios profesionales, garantiza la seguridad plena. Deben tener una magnífica compañía de seguros, o el vigilante es dios.

No tengo la más mínima duda del éxito del programa, ni tampoco del ansiado desarrollo que esta instalación otorgará a Peñarrubia; de lo que tampoco dudo, es que desde luego hay que poner coto de una vez por todas, a toda esa caterva de ciudadanos que creen que se puede ir al monte gratis, que se puede uno jugar la vida por placer, sin tener que pagar un buen seguro de accidentes, una tasa al municipio, sin pagar la entrada al recinto natural, y por supuesto la mayor desfachatez: llevarse la comida de casa.

Ya está bien de turismo mochilero, hay que acabar de una vez por todas con esa falta de concienciación cívica, de solidaridad, a la que los llamados montañeros y escaladores de por libre nos tienen acostumbrados. Hay que tranquilizar a los mercados, y a los mercados solo se les tranquiliza con dinero, no se le puede decir a los mercados, que hay gente por ahí haciendo las cosas gratis, durmiendo en la calle, en sacos de dormir, sin disfrutar de la comodidad que ofrecen los establecimientos hoteleros. ¿Por cierto quien ha creado los mercados?, ¿Quién coño son los mercados?

A todos los que creéis que en el futuro, podréis seguir escalando sin el previo pago de su importe, a los que pensáis que se podrá escalar fuera de las zonas acotadas sin cita previa, que esto nunca pasará en las montañas de vuestro pueblo, que podréis seguir disfrutando del aire limpio sin pagar un canon a vuestro alcalde, a vosotros va dedicado este artículo.

“No queríamos ir por paredes que se escalen (…) somos escaladores y lo que nos gusta es escalar (…) pasar eso a la gente normal, que hace montaña, pues era la jugada ¿no?(…)¿y qué pared no se escala?: pues una montaña...”

Mirad el vídeo, no tiene desperdicio, han puesto cables hasta en el bosque..

http://www.ferratalahermida.com/

Dos años en el camino

noreply@blogger.com (trippero) — Thu, 21 Oct 2010 16:56:00 +0000

Hace dos años que publique mi primer post en este blog, y lo que comenzó siendo un entretenimiento se ha convertido en una auténtica pasión, y he tenido edl placer de comprobar, que cada día somos más los que sentimos la obligación de luchar por lo único que nos queda: Los espacios abiertos, esos sitios dónde podemos expresarnos libremente sin pagar entrada, donde podemos soñar despiertos, sin respetar los horarios. No saben que hacer para acabar con ellos, no saben como hacernos pagar por ello, pero tampoco saben lo difícil que se lo vamos a poner, porque nos va la vida en ello.

Para conmemorar estos dos años, me he tomado la libertad de hacer una exposición de las cabeceras que han presidido el blog estos dos años, para aquellos que no me siguen desde el principio; a mi me gustaría poner cabeceras como las de Jonchu en "Sus terrores favoritos", pero para hacer eso, hay que tener lo que él sabe que hay que tener, en fin que uno hace lo que puede, y lo importante al fin y al cabo es la actitud, la disposición, y el deseo de comunicar. Va por ustedes.

Para verlo en alta definición:
http://blip.tv/file/get/Tripperworld-MisCebceras989.wmv

José Angel Lucas

noreply@blogger.com (trippero) — Tue, 05 Oct 2010 18:56:00 +0000

Y me llamas de amigo

Cuando mi cabeza sobre tu pecho

No ha vuelto a estar recostada

Cuando a menudo nos sacude el miedo

Cuando he perdido tu espalda

Cuando encontramos solo vacio

Mi amigo.

-¿Por qué te lo has llevado?

-Es mi trabajo, la misión de mi existencia

-Tú no tienes existencia

-Yo vivo en ti, en todos vosotros

-El primero en un solo día, el primero en solitario, el primero en el duro invierno ¿Y te sorprendes? ¿Acaso crees que la montaña iba a soportar tanto desparpajo sobre su faz poniente?

-Resolvió los tres problemas, la Norwand, La Dülfer de la Cima grande, y el Espolón Walker, se merecía algo más, tenía un mundo por delante.

-La osadía tiene un precio, y todos tienen que pagar. No hay excepciones.

-Solo veintidós años, ¿no te da vergüenza, acaso no tienes sentimientos?

-Dieciséis tan solo tenía su afortunado compañero; Fernando Villa Benayas, ¿Acaso te olvidas de él?
-¿ Demasiado joven para ti tal vez?
- Quizás

-¿Y tienes qué nombrarle con todos sus apellidos? Pues que sepas que para nosotros es solo “Piviu” ¿Pero, y a quien ofendieron si es que puede saberse?

-No se trata de ofensas, sino de darlo todo.

-Pues claro, hay personas que no se andan con medias tintas, y José Angel Lucas construía su vida a base de vencer monstruos, no tenía tiempo para perder.

-Tú lo acabas de decir

-¿Qué es lo que acabo de decir?

-Todos tenemos un tiempo, el Aprovechó el suyo.

-¿Me estás diciendo que tenemos escritas las obras a realizar, como si la vida fuera un cuaderno de trabajo que tiramos a papelera una vez terminado?

-A veces vuestra vida es intensa, y un astro que brilla con doble intensidad, vive la mitad de tiempo que otro que apenas si resalta.

-Cada vez que un hermano se va, nuestra soledad se hace más profunda, y nos sumerge en la melancolía. Solo nos queda llorar.

-Me conmueves, acabaré creyendo que estáis colmados de sentimientos.

-¿Qué sabes tú de sentimientos?

-Siempre podrás recordarle

-Ni siquiera tú podrás quitarme eso. Ni siquiera tú podrás impedir que su recuerdo me empuje.

ABC martes 26 de junio de 1.973 edición de la mañana pág. 89

MONTAÑISMO

LUCAS FALLECIO EN EL MONT BLANC; VILLA RESCATADO CON VIDA

Los dos montañeros españoles, aparecieron juntos, liados con cuerdas uno a otro: se supone que sufrieron una caída, a causa de una avalancha

Presiento un amigo

Que no conocí

Porque mi principio

Fue después del fin.

José Luis Arrabal

noreply@blogger.com (trippero) — Mon, 04 Oct 2010 19:04:00 +0000

Todo el mundo recuerda a los grandes de la Pedriza, es natural; son gente que escribió o escribe páginas increíbles en la enciclopedia de la escalada. Son Daniel Guirles, Loquillo, Gálvez, Herreros, Rivas, el Mogo, Lucas, Snoopy… y así una lista de gente memorable. Pero hay otros a los que solo se les cita de paso, de puntillas. Son aquellos que pudieron pero no fueron; casi todos ellos por obligadas circunstancias. Nos dejaron antes de que pudieran demostrar su valía, su capacidad.

Quiero echar un vistazo al recuerdo, para traer hasta mi memoria, el semblante de algunos de ellos, chavales establecidos en la veintena de años, un paso por encima de la pubertad, sacos de ilusión y desparpajo. Uno de ellos es José Luis Arrabal, uno de los tristes protagonistas de una de las mayores tragedias del montañismo castellano.

La melena mejor cuidada del panorama pedricero, más parecido a un cantante pop, que a un rudo escalador de finales de los sesenta. Cuando marchó junto a Gervasio Lastra, a conquistar el mundo más allá de la Cordillera Central, tenía veintiún años; en aquel año yo ni siquiera sabía que existían las montañas, vivía en un grisáceo barrio de la capital del reino, y me divertía jugando al fútbol y al rescate. Tenía catorce años; quien me iba a decir a mí que seguiría sus pasos solo un año más tarde.

Pertenecía a esa generación compuesta en su mayor parte de chavales irreverentes, que desde mediados de los sesenta, se pusieron la montaña por montera, Antonio Riaño, Carlos Soria, el Mogoteras, Celestino Herráiz, Rodrigo Burillo, y Loquillo, entre otros, así como su compañero de aventuras Gervasio Lastra. Siempre que he visto algún documento dónde aparecía, me preguntaba los mismo: ¿Qué coño hacía el cantante de fórmula V en el Naranjo de Bulnes?. Pues eso buscar la gloria, pero la gloria, la auténtica gloria no se compra en el supermercado, hay que entrar en la boca del ogro para encontrarla.

Berrio y Ortiz lo intentaron y fracasaron, en febrero de 1.970 llegó su oportunidad y fracasaron. Pero ¿Se puede hablar de fracaso, cuando un escalador arremete contra la montaña con una actitud limpia y honesta, y la naturaleza dice simplemente: ¡hoy no!? Yo creo que no, pero a los cazadores de records solo les importa la cita, y el marco que la contiene, si no eres primero no eres nadie, y ellos tienen parte de culpa, tampoco les vale el segundo puesto, son gente especial, un escalón por encima de la mayoría.

“vivo gracias a él, Ha sido como un padre y una madre a la vez .Es San Benito, ¡que paciencia, que paciencia ha tenido!”

Son palabras dirigidas al peñalaro Burillo y dedicadas a Gerva en el momento del rescate, a su compañero, que es quien más le preocupaba. Le sacaron de la pared con vida pero el 28 de febrero, una neumonía masiva bilateral acabo por derrotarle.

“La dama del alba, que durante once días y once noches estuvo de guardia permanente para cobrarse su codiciada presa en la vertiente Oeste del Naranjo de Bulnes, ha consumado otra de sus tremendas crueldades arrancando una vida joven”

Escribió Manuel Alemany en la “Nueva España” el cuatro de Marzo, y continuaba:

…“Conviene subrayar que tanto Lastra como Arrabal eran dos excelentes montañeros…. quedando por tanto descartado el calificativo de “inconsciente temeridad”, cuando se trata de correr el riesgo inherente a toda escalada de alta montaña no prohibida y en aquellas circunstancias en que la conquista se hace mas valorable. En cuanto a los servicios de salvamento, funcionando con el esfuerzo aunado que requería el caso, fueron progresiva y normalmente realizados sin riesgos más desorbitados de lo que exigían y obligaban las apremiantes circunstancias”.

No estoy de acuerdo en lo de “inconsciente temeridad”, porque solo la inconsciencia y la temeridad capacitan a algunos para dar el salto, ese salto que el común de los mortales, en su consciencia, no se atreve a dar. El Picu, es para mí la montaña de las montañas españolas, a la vista del mar, y a un aliento de Finisterre. No se puede escalar la Rabada Navarro, y menos en invierno, sin un toque de locura e irreverencia.

“Por lo tanto es de suponer que ya dormirán tranquilos quienes tanto han gemido por “la millonada” de pesetas que a ojo de mal cubero calculaban que costarían las operaciones de salvamento, toda vez que ya, mejor informados, sabrán que la intervención de los helicópteros actuantes, por pertenecer a las fuerzas nacionales del Servicio Aéreo de Rescate o Tráfico, cumplieron una misión más de su cometido, y todos los gastos, tanto del material empleado, así como la extraordinaria cooperación personal de los montañeros desplazados, son cubiertos por la Federación Española de Montañismo que, por tener previsto un capítulo especial para tan posibles emergencias, no pasa factura a nadie, y mucho menos a quienes no sienten el maravilloso deporte del montañismo, ni comprenden las tremendas luchas que a través de todos los tiempos viene sosteniendo el hombre contra las incitantes resistencias de la Naturaleza…., que solamente pueden intentar los audaces, los elegidos”

Gracias Sr. Alemany, Ud. si que lo ha visto con claridad, esto si que es una buena reflexión, ¿No le recuerda a alguien un reciente rescate en el Karakorum?

Admiro a José Luis desde el primer día en que conocí su historia, a sus amigos; y me fijé en él cuando soñando, imagine mis metas en la escalada. No te olvidaré nunca.

Vía clásica

noreply@blogger.com (trippero) — Thu, 30 Sep 2010 14:20:00 +0000

Ayer llegué a las 45.000 visitas en mi blog, y aunque para algunos esta sea una cifra insignificante, a mí me llenó de satisfacción, lo que me hizo sentir bien, y estudiando los diferentes apartados de la estadística, que los amigos del servidor me ofrecen, observé un dato curioso pero no casual: El 62% de los accesos de este último año proceden de la página web "Vía clásica"; es decir de visitantes de esa web.

Esta revelación, me traslado a mis orígenes, cuando escribía en el blog para dos únicos lectores: mi perra y yo. Es gracias a Uge García que tuvo la osadía de leer, y luego publicar en su página uno de mis primeros artículos: "El próximo cambio" (este Uge debe de ser un genio porque no se como me encontró en este universo de millones de páginas). Y es por esa razón que hoy, a la vista de las estadísticas, me siento eternamente agradecido a Uge por su atrevimiento, y recordarle además, por si no es consciente de ello, que si 27.900 visitantes saltan desde ahí a mi blog, es porque "Vía clásica" debe ser uno de los referentes de la gente montañera y escaladora, no solo de Madrid, sino del resto del país. Yo tengo destacada su cabecera en mi columna de contactos, como creo que se merece, aunque sea una ínfima aportación, pues mi página, comparada con las de la elite del sector, es más bien modesta.

Porque desde "Vía clásica" se me ha tratado siempre con el máximo respeto, y porque si hoy se me conoce un poco más allá de donde vivo, es gracias a gente como Uge y su banda, ellos saben quienes son, pues tengo seguidores entre ellos, quiero mostrarles mi agradecimiento. Si no fuera por vosotros, mi perra y yo seguiríamos siendo los únicos lectores. Gracias Uge.

Alea iacta est

noreply@blogger.com (trippero) — Thu, 23 Sep 2010 19:28:00 +0000

El escenario

Se ha clavado la primera pica en nuestro particular Flandes alpino: Los Picos de Europa. ¿Será la última?

No. El desfiladero de la Hermida, solo es el primer punto en ceder a la presión, mil veces anunciada, de la maquinaria de modernización de momento en la periferia del parque, un poco más tarde, que nadie lo dude, en su corazón; un ataque sutil por el flanco, mientras que sus protectores cuentan los cántaros de la lechera, que tan magistral instalación habrá de proporcionarles. Después: los Bellos, Fuente De, Valle de Valdeón, y por ende todos aquellos lugares adonde el aventurero de pacotilla, llegue con facilidad por carretera.

¿Será este el Espolón Walker?

Sueñan con llenar las paredes de los desfiladeros de escaleras, cables de acero, grapas, argollas, plataformas metálicas, vías equipadas de escape, más escaleras, más cables de acero, más restaurantes, más y mejores carreteras de acceso, más escuelas de guías, más guías de escuela, más tarifas de grupo, más subidas por culpa del IPC, más camareros… y menos montañas. ¡Todo por el turismo!, y sus beneficios. Alguien dijo una vez: Si la montaña no va a Mahoma, Mahoma ira a la montaña. Y ese es el procedimiento: hagamos accesibles las cumbres inaccesibles, hagamos dinero dónde antes solo había orgullo.

Subir y escalar montañas era hasta no hace mucho tiempo, una incomprendida manera de divertirse, sacrificada, dolorosa a veces, e injusta otras mil veces más; los usuarios por necesidad, no daban crédito a todos aquellos ciudadanos, que acudían al monte a sudar, pero a cambio el montañismo otorgaba cultura, conocimiento, ensanchaba el pecho y desarrollaba la solidaridad, y el respeto mutuo, entre los de todas las especies del lugar, desde los olvidados y mal considerados pastores, que se dejaban la piel en sus laderas con sus rebaños, hasta los aristócratas que de vez en cuando, se bajaban del pedestal para ponerse a la altura del cabrero en el Urriellu; cientos de personas tienen montañas tatuadas en el corazón, gentes que han conseguido su propia Compostela a base de peregrinar por las paredes.

Creedme, hoy es una ferrata en la Hermida, mañana serán dos, y pasado cuatro, al otro ocho, es auténtico progreso geométrico, importado de la poderosa e imaginativa Unión Europea, industria sostenible y ecológica, para proporcionar entretenimiento a los héroes de la pantalla de plasma y el Monovolumen 4X4. El desarrollo lo exige. Antes era el ladrillo, pero ya no hay ladrillo. Hoy las ferratas, son la moderna manera de seguir construyendo. Hemos acabado con las playas y los ríos, ya le toca a las montañas, y nos encanta construir en vertical.

A un buen comercial, no le será difícil convencer a cualquier alcalde de un pueblo de montaña, del ilimitado potencial de este tipo de instalaciones, y de lo que arrastra en su cauce: hoteles, carreteras, teleféricos, centros comerciales, mientras le seduce con billetes de quinientos euros, y el sueño de todo alcalde: calles espesas y repletas de vehículos, con montones de sucursales bancarias, ruidosos y humeantes autobuses urbanos, y miles de quejas de vecinos ofuscados, porque donde antes se oían cencerros, hoy se escucha perfectamente los claxon de los coches en el atasco.

Con una mano. Sin temor al peligro

Hoy me llamaréis exagerado, defensor de la España profunda, de la boina y de los huevos con chorizo, mentor del subdesarrollo, y ancla de la prehistoria, y me diréis que los habitantes de los pueblos remotos tienen derecho a la buena vida; solo un pequeño inciso: recordar a los habitantes de los pueblos remotos, que a los tiburones financieros les importan un bledo las personas, y dentro de algunos años, cuando el negocio se haya consumido, habrá muy poco que salvar o recordar.

Que le voy a hacer, soy un pobre romántico, un patético defensor de la naturaleza animal del ser humano. Muy triste.

Aspirantes a Elfo. No está nada mal para terminar

Riesgos laborales

noreply@blogger.com (trippero) — Thu, 06 May 2010 19:09:00 +0000

La gloria personal se magnifica con las grandes gestas. En el caso del alpinismo, las medallas más sabrosas se obtienen a más de ocho mil metros. Si has conseguido la cima de uno de esos grandes monstruos, que solo se encuentran al norte del subcontinente indio, la gente te saludará por la calle y te reconocerán como al hombre que subió un "ochomil". Tu aseguraras que no es para tanto, que la fe te ha llevado hasta allí y que es la amistad, el valor, y las cosas bien hechas por el equipo, lo que lo hacen posible, mientras te abrazas a la medalla que por si alguien tenía alguna duda es para ti solo.

Desde mi humilde punto de vista, subir hoy al Everest, por poner un ejemplo, tiene poco que ver con una epopeya, y el coste ya no se paga en sudor sino en dólares. Cuando veo a Edurne, veo una mujer montañera, guapa, atlética, inteligente, y tal vez incluso diestra en los negocios, pero de lo que no soy capaz, es de discernir si va a escalar el Annapurna, o a correr un gran premio de Moto GP. Fuera de contexto solo puedo apreciar, los milimetrados espacios disponibles para publicidad, atestados de anuncios breves sobre su brillante chaqueta de Goretex.

Hoy la escalada de ochomiles tiene poco o nada que ver con el alpinismo. Kilómetros de cuerdas fijas recorren unas paredes en las que decenas de Sherpas emprendedores, cumplen sus horarios de trabajo de acuerdo con sus respectivos convenios laborales. El aventurero-cliente dispone de todas las facilidades para cumplir su sueño: personal de apoyo, catering a todas las cotas, monitores experimentados con carné..., es decir todo lo que el folleto prometía. Los aventureros-científicos gozan a su vez de todas las facilidades para cumplir con su académica misión: expertos alpinistas, mozos locales, y una completa serie de instrumental científico. Los tele-aventureros, tienen a su disposición el último grito en tecnología, más todo lo anterior citado, para trasladar sus vivencias hasta los tresillos frente al televisor en las casas de los ciudadanos civilizados, adonde campeones olímpicos de sillón-bol armados con mandos a distancia, cerveza y patatas fritas, engullen boquiabiertos las imágenes, a pesar de no tener ni la menor idea de que es lo que les están contando. Y por último y no menos importantes los aventurero-pragmáticos, aspirantes a ingresar en el libro Guiness de los records con cualquier excusa: el más rápido, el más lento, el primero a la sillita de la reina... son los más requeridos por los medios de comunicación, y también , los más rápidamente olvidados.

Yo personalmente creo a Juanito Oyarzabal, no es necesario que se suba cuarenta y dos veces los catorce ochomiles, yo le creo; no tengo la más mínima duda de que es un buen alpinista, pero cuando leo sus crónicas no sé si está en el Himalaya o retransmitiendo el gran premio de Dubai. De la misma manera que no veo la diferencia entre sus expediciones y las de farmacéuticos millonarios de Oregón. A pesar de que asegura que sus expediciones no son comerciales. Con tanto patrocinador colgando del plumífero, tengo serias dudas. Desde luego es digno de agradecer que los habituales del monte, sin posibilidades de acudir en persona a tan bellos y abruptos parajes, podamos disfrutar de sus aventuras en camiseta desde la cama, a miles de kilómetros de allí, a la vez que engullimos cualquier cosa que circule por el frigorífico, por obra y gracia de los teléfonos por satélite, que aunque el coste parezca elevado, no hay problema; pagan las radios o la televisión, que ya se han asegurado ráfagas de anuncios entre toma y toma del documental.

Una antena de telefonía garantiza la cobertura para toda clase de aparatos de comunicación a seis mil metros en el Everest. Ya veo con claridad en un futuro no muy lejano, los anuncios de compañías telefónicas a base de anuncios luminosos en los resorts himaláyicos, ofreciendo planazos de tarifa plana para llamadas a móviles desde las cimas nepalíes, para poder comunicar a la familia en directo, que te han subido a no se que montaña de ocho mil metros, (el precio en dólares no es necesario mencionarlo).

No quiero extenderme más, solo puntualizar que tanto currante en tan reducido espacio, y en condiciones un tanto deplorables, debido fundamentalmente al clima, a la falta de instalaciones adecuadas, y a la altura tan tremenda en la que se mueven los clientes, hay grave riesgo de accidentes. En mi modesta opinión creo que los sindicatos deberían tomar cartas en el asunto, y exigir a las expediciones la inserción de un técnico en prevención de riesgos laborales, lo que sería del agrado de gobierno y compañías aseguradoras, porque el helicóptero ese que sube cafés a siete mil metros es muy caro, y las empresas deben de estar seguras de que el coste en caso de accidente, será asumido al cien por cien por el responsable, porque no lo duden siempre encontrarán al pringado de turno que libere a las aseguradoras y al gobierno de cualquier responsabilidad. Hay que tomar todas medidas posibles para evitar accidentes, porque es muy desagradable que por negligencia u omisión ocurran accidentes con sus consiguientes costes. Económicos y humanos.

Podría alguien pensar: estás trivializando los riesgos que hombres y mujeres respetables corren escalando grandes montañas, y quiero responder: ¿Hay gente honrada, preparada y con la capacidad mental suficiente para abordar retos de ese calibre? ¡si! por supuesto, pero por desgracia son cada vez menos porque en la actualidad, hay muy pocos retos en estos lugares masificados, en los que los auténticos banalizadores son precisamente ellos, los turistas ávidos de pseudoexperiencias los que han degradado la gloria, hasta convertirla en un diploma en papel de envolver a cambio de una considerable cantidad de dinero. Hoy día subir un ochomil, requiere únicamente del concurso de una ingente cantidad de trabajadores especializados, que en ningún caso disfrutan de los beneficios del jefe de expedición con aspecto de surfero californiano, y dotes de guía turístico; y de dinero, de mucho dinero. Trabajadores que suben y bajan por las heladas laderas de acuerdo con el contrato, y cuyo reconocimiento por parte de los usuarios, no va más allá del minuto que se le otorga en alguno de esos programas televisivos emitidos en prime-time.

Y en ocasiones la gente muere, ¿A consecuencia de la búsqueda de la gloria, o por un fallo en los protocolos de riesgos laborales? Afortunadamente en el futuro se minimizará la cantidad de accidentes, gracias a algunas medidas a tomar por los gobiernos, de cara a mejorar la seguridad en la escalada, hasta convertir los ochomiles en parques de atracciones, como dotar al personal obrero de chalecos reflectantes, exigir un carné por puntos a los guías y sherpas, y gaitas similares, así como la ubicación de centros de atención primaria a todo lujo en los campos base.

Para terminar algo que me preocupa de este joven milenio, algo que creíamos desaparecido en siglos pasados. Son unas declaraciones a Desnivel, de Carlos Pauner con relación al trágico desfallecimiento sufrido por Tolo Calafat,que acabó con su vida en las laderas del Annapurna, declaraciones que en mi opinión no meditó demasiado y que me recuerdan tiempos pasados en continentes negros y lejanos:

“...A mí ahora mismo no hay dinero que me volviera a meter en esa montaña, ahora, si hay un amigo ahí probablemente iría. No querían subir (los sherpas) y la coreana tampoco se impuso (a los sherpas), pero bueno, tampoco lo veo mal, no puedes mandar. Cuando mandé a mi sherpa en busca de Tolo, tuve la sensación de mandar a un hombre a la muerte”. Desnivel. Jueves, 29 de Abril de 2010 -

Yo le entiendo, pero reconozco que eso es lo que tiene tener tu propio sherpa, que se le puede mandar a cualquier sitio. Cada cual que saque sus conclusiones.

Hoy lamentamos la muerte de Juanjo Garra, un alpinista, pero también un trabajador. Cámara de altura con Sebastián Alvaro y con Jesús Calleja, actividad gracias a la cual tenía la posibilidad de ver cumplidos sus sueños. Ayer un trabajador más, hoy un soñador menos.
Jueves, 6 de mayo de 2010

para su familia mi más sentido pésame

http://compendiummagazine.com/por-que-se-dice-que-el-everest-se-ha-convertido-en-un-circo

Le daremos voz al tripero

noreply@blogger.com (trippero) — Sun, 14 Feb 2010 20:08:00 +0000

Voy a colgar un vídeo, como prueba para inaugurar el podcast de tripperworld, donde espero poner todo tipo de documentos gráficos o de voz. Es pero que os guste.

El Corral ciego

noreply@blogger.com (trippero) — Sun, 07 Feb 2010 19:26:00 +0000

“El panorama de la Vistilla, sobre todo si se salta al miradero de la derecha, colgado sobre el vacío del abismo, es más impresionante que el del mismo Yelmo” (*).

Con estas palabras describe Constancio Bernaldo de Quirós, lo que él llama el día de la revelación de la Pedriza, el 2 de marzo de 1.908, y es que, la contemplación del panorama que se ofrece desde allí, no es posible describirlo fácilmente, es obligatorio el ascenso hasta ese lugar, si no es posible la escalada al propio Yelmo, para tener uno mismo su propia revelación. Frente a nosotros, se muestra en todo su esplendor la zona septentrional de la Pedriza, desde las altas Torres, la Esfinge, el collado de la Ventana, y la Desilla por las alturas hacia la derecha, y hacia el occidente la resplandeciente y tremenda estampa de la cuerda de los Pinganillos, la cuerda de las Milaneras, y el collado del Cabrón, con el Cancho de los muertos cerrando la cuerda en su caída hacia el río, volviendo la vista hacia la izquierda, y todo este espectáculo bajo la corona de la Cuerda Larga.

Señalando la entrada están la Maza y el Vigilante, ofreciendo la primera al valle su gran desplome. Es justo por su trasera cara este, por donde se entra a uno de esos parajes mágicos de la pedriza, el Corral ciego, un jardín colgante en mitad del caos de granito, ya conocido de los antiguos cabreros como la “Placilla” un lugar escondido que aporta serenidad al entorno, a un entorno cerrado por grandiosos colosos, el Hombre sentado, la Bola de San Antonio, el Martillo, y los grandiosos riscos del Hueco de las hoces con el Pan de kilo a la cabeza; y por debajo, la enorme llambría de la Cueva de la mora, colgada sobre el arroyo de la Majadilla, el Camello y el Techo. Es sin duda reino de grandes colosos donde escaladores de todos los tiempos han dejado su impronta.

Riscos como el Pan de kilo, justificarían por sí solos la práctica de escalada en la Pedriza, diría Loquillo en cierta ocasión, lugares donde se iniciara la escalada de gran dificultad en esta parte del mundo, vías como “Cógela por dónde puedas” (VIIº), primera vía de esta dificultad graduada con la nomenclatura de la U.I.A.A. hoy (7ª/A0), abierta por Ángel Escribano y Juan Aznar con Carlos Hernández y Jaime Garrigós, en 1.983 la inigualable “Tronchamoñigos” de Jesús Gálvez, y la más completa, la “Vía de los inviernos”, abierta en 1.981 por Fernando Cobo, Luis y Julián Fernández. El Conjunto de Mandelbrot en el risco del Martillo, una de vía de Pablo London y Pío Gil, que daría paso a las grandes obras de Eladio Vicente en 1.996 cercanas al octavo grado.

Estamos pues, en uno de esos lugares imprescindibles de la Pedriza, para escalar, para observar, para disfrutar. Alguien me dijo en una ocasión: “Si esto estuviera en Estados Unidos, sería monumento nacional”. Y es justo en esa dirección en la que tenemos que trabajar. La historia de la Pedriza no se ha detenido, todavía hoy proporciona gloria y prestigio a todos aquellos que han decidido ser sus hermanos de sangre, porque ellos serán sus principales valedores.

La Pedriza es breve, es cierto, pero como el buen perfume, intensa y profunda.

¿Quien da más?

(*)Constancio Bernaldo de Quirós, (La Pedriza del Real de Manzanares, Ed. Desnivel)