La boue est omniprésente partout
ce jour d’hui…
Elle s’insinue dans tous les interstices
de la maison…
Mais tout est colmaté avec amour.
Si l’on sort, plus possible d’avancer,
on ne bouge plus…
C’est ainsi depuis des siècles,
mais c’est pire les derniers temps,
bien pire qu’aux origines.
Ils ont inventé la gadoue immobilisante,
celle qui paralyse le monde entier
sauf les nantis.
Fut-il un temps où tes doigts étaient palmés
pour mieux te mouvoir
dans la boue originelle ?
Ils ont réussi à faire tomber toutes nos défenses.
Aujourd’hui, déliés,
tes doigts jouent du piano
sur les plaines blanches de ma peau,
sautant en souplesse
de vertèbre en vertèbre
jusqu’à la raie des fesses.
La symphonie de la liberté sexuelle…
Gémir en do, en ré, en mi, en fa, en sol, en la, en si, en do…
Les notes rasent les murs de la chambre
–portes et fenêtres cloisonnées-
et filent stagner au plafond.
Dehors, dégoulinante,
en provenance des hautes sphères,
ce n’est plus la boue des origines,
c’est la boue du jour.
Bien sûr nous rajoutons à l’horreur
en allant chier dehors
prenant exemple sur les élites.
Un mélange terreux
de matières fécales nerveuses,
de sueurs abusives, de sang
et de larmes de sang.
Le seul bonheur ?
Quand tu te cabres entre mes bras
avec la force d’un palomino
ma palominette…
Pas de sexe seul, mais adorné d’amour…
Dehors, même le sexe est boueusement commercial.
Le roi Fric dirige tout
sans décence
et avec une puanteur
accrue et provocante.
Ouvrir toutes grandes les portes et les fenêtres…
Laisser s’échapper les notes vers le ciel.
Si elles retombent sur le fumier,
elles feront des fleurs jolies,
colorées, parfumées et multiples.
Pistils et pétales révolutionnaires…
Plus la boue sera haute,
plus les plantes seront carnivores.
Et affamées…
Encore du sang ! A flots !
Celui des multinationales
et du Pouvoir définitivement sourd
à nos cris de détresse.
Dans l’attente le clocher immergé
de l’église égrène et ponctue
les heures qui passent,
dans un bruit immonde de bulles crevées.
Comme des pets foireux
retransmis sur toutes les radios du monde.
L'écriture hermétique, royale et insolente, de Francis Picabia est le coeur déréglé d'une centrale nuccléaire qui ne cesse depuis quelques décennies de ruminer sous vos pas.
Elle vous renvoie tous dans la boue des origines, minuscules et inachevés dans la bassesse de votre matérialité.
Vous n'y prenez garde, ne vous doutez de rien et vous vous complaisez dans votre petite cour de récréation néophilosophique (usine à fabriquer des prétextes fallacieux) en jouant à la marelle avec de gros sous.
Un jour vous sauterez sur le dernier carré, celui du mot de Cambronne qui vous fusillera à bout-portant. Gros champignon. Coeur explosé. Monde inversé.
Barricadé dans la plus haute tour de Pise, je me vois au milieu d’une balançoire… Le monde déséquilibré.
Un homme frappe deux coups. Je n’ouvre pas.
Il me chuchote, le ton moqueur : -« Qui, de mon frère ou de moi, sera le plus habile chasseur de lézards ? »
Impossible de communiquer. Ses murs sont trop épais. Je ne peux, non plus, forcer sa porte, je le sais, il est enfermé à double dogme.
Et c’est vrai que son frère et d’autres encore, moins habiles que lui, me cherchent dans toute la ville, pour me castrer.
Il attend ma réponse, patient, pendant une heure, puis crève le silence comme une baudruche, avec un bruit obscène, pour se venger :
-« Ta tour est encore plus penchée que la vraie, hé idiot ! »
Ma tête est semée de lézardes…. Peut-être plus encore mon cœur et mon âme ! Oui. Et alors ?
Est-ce une raison pour ne pas pouvoir procréer ?
à Marianne
Le ciel fait une grimace d’intestins se tordant en volutes infinies.
Dehors il ne cesse de pleuvoir, de pleurer, de pleuviner, de pleurnicher : alternances troublantes de pluie fine et légère, ou battante et serrée, puis sans désemparer, de neige à gros flocons et de grêle cruelle.
Mes yeux frissonnent terriblement d’observer ces différentes chutes successives :
niagaras miniatures et glacials. Un froid perçant.
Sous la douche, très longue, l’eau domestiquée coule apaisante et chaude… Une main enveloppante se pose sur la tête, prend par le cou, descend dans le dos, fouette légèrement les reins et les fesses.
Même avatar de neige à mes pieds dans l’eau stagnante... La mousse onctueuse du savon de Marseille, dessine dans la cuvette large et profonde de la cabine de douches, des visages blancs et des masques carnavalesques torturés de James Ensor.
Terreur ancestrale : à quand les masques effrayants et immenses, aboyant dans le ciel, jouant un drame de Ghelderode ou de Shakespeare avec en fond musical la Danse Macabre de Saint-Saëns, comme le dernier orage de culture à jamais contrariée ?
M’asseoir en amphore et vous faire parler.
Vos paroles se boivent et grisent. Elles éclateraient sur le sol -quelle tristesse à l’étage ?- si je ne clouais des oreilles sous les failles pour les nuits sans lune et sans étoiles.
Mais ventre affamé…
Et l’impasse ? -fausse ou vraie- Elle voyage la garce ! Migrations dont on ne saisit le sens qu’à brûle-pourpoint. L’odeur qu’elle ramène en ses sacs, et son cul.
Un vague parfum, léger et délicat, de liberté parfois…
Les rues sont parsemées de baïonnettes. Elles crèvent les pavés, poussant à travers tout comme dans un accouchement accéléré, provoquant les cris de bébés adultes, contrefaits et blêmes. La peur…
Et les frontières imperméables dans les deux sens.
Halte ! disent-ils, on ne passe pas : le trafic d’effluves mène à la peine capitale.
M’asseoir en canope et vous laisser discourir.
Juste un peu d’eau pour les fleurs… Rouges bien sûr.
1. Connivence
Nue, se sachant belle, désirable et pulpeuse, elle frissonna de sentir le regard de son père faire écho aux quatre plages de son corps.
Entre-eux règne un silence plus lourd que ne leur pèse la mort de tous ceux de la plaine.
-« Car il faut que notre race se perpétue » chuchote-t-elle à sa jeune sœur, une lueur insane dans les yeux.
2. Boire
Elle était assise en tailleur, divinement indécente, et suivait des yeux sa marche obsessionnelle.
-« Plus rien de furtif entre nous », lui dit-elle lorsqu’il tendit la main vers sa gorge.
Un ouragan mâle l’emporta.
-« Pas moi seule, et pas ainsi ! »
-« Que veux-tu dire ? » proféra la voix rauque de Loth.
-« Le velours des cuisses de ma sœur… Cette nuit, bois, juste de quoi te faire absoudre… »
La panthère noire en peluche –grandeur nature- se mit à bouger… Féminine à l’extrême, elle s’étira longuement. Depuis plusieurs jours déjà une lueur mauvaise s’était allumée dans ses yeux de verre.
Plus de cent fois j’avais murmuré le même nom à son oreille.
Le nom de celui qui méritait la mort… ou pire s’il se peut !
Elle se mit debout et devint invisible… Ou presque. Juste un petit contour noir, léger, autour du corps. L’arme parfaite. La nuit personne ne la verra sauter, ni déchiqueter sa proie.
Oui j’avais réussi à lui insuffler ma haine en même temps que la vie. Un grimoire trouvé dans la nuit de ma mémoire reptilienne m’avait appris les gestes et les mots.
Je lui redis le nom maudit… trois syllabes… et elle bondit. Pas le temps de lui donner l’adresse…
Le choc sur ma poitrine était plus terrible que le mal qu’il m’avait fait.
Crépitements…
Je tombe et m’éparpille en une gerbe de braises incandescentes qui mettront très longtemps à se consumer.
La haine tue toujours, et d’abord, les dresseurs de panthères. Après ? Elle voyage peut-être… Sans adresse, ni domicile fixe.
Tes cils très longs
et véritables,
battent la mesure
dans le vent
soufflant une douce tempête.
Ils papillonnent dans l’air
mieux que des doigts agiles
et rapides
sur une harpe ancienne...
Diaphane ?
Il n’y a que moi pour la voir.
Jolis accords envoûtants, subtiles harmonies.
Il n’y a que moi pour les percevoir.
Malgré ton absence je perçois
les battements plus subtils encore
de ton cœur.
Plus loin de moi, mais tellement proches,
les musiques de Bretagne, de Galles,
d’ Irlande, d’Ecosse, de Galice,
réveillent en sursaut
tous mes bagads intérieurs
qui répondent en échos infinis,
ricochant sur les rocs, éclatant les pics
et les pierres de la vie,
les réduisant en fine poussière…
Je ferme les yeux.
Un champ vibratoire
me confirme ta présence,
et ton approche…
Je sens tes pas
me peser légèrement.
Ils s’impriment dans le sable
de mes plages intérieures.
Je tends la main…
La tienne me frôle.
C’est le moment sublime pour t’accueillir
comme une reine antique…
Plus aucune aspérité en moi.
Plus que du velours.
Rien que toi.
Tu n’es qu’un corps sensuel,
une chair de pêche mure,
vibrante et vivante dans le prolongement
de tes cils qui s’allongent encore.
Une musique me remplit pleinement.
Prenant toute la place.
Tes yeux sont une musique bleue,
des ailes de papillon.
Ta peau une mélodie enivrante, odorante, marine…
Ta voix contient tous les sons,
les fifres, les violons,
(même les tambours ronchons)
ton désir toutes les cornemuses impérieuses
et lancinantes…
Tu prends vie en moi,
tu prends racines.
Ne vas pas trop vite…
Tu seras désormais
mon unique écho palpitant.
Ton cœur a la forme
de la harpe magique des traditions.
Nos doigts entremêlés
parcourront toutes les cordes
avec lenteur
faisant naître le galop
d’une cascade de cristal fragile.
Tu es belle quand tu clignes des yeux.
Petite joueuse de flûteau.
Il faut que je te dise… Il faut que tu le saches… Chaque texte, chaque phrase, chaque mot, écrits ces derniers mois, c’était pour toi…
Tu es une enfant sauvage : il faut que je te prévienne… Les mots, parfois, sont des grenades –non pas des fruits- mais des armes, comme en mai 1968, qui se dégoupillent et qui explosent à la gueule des cons.
On ne joue pas avec ça à la légère.
Les textes courts, -parfois par chance, des poèmes-, s’apprivoisent petit à petit. Il faut les lire et les relire plusieurs fois avant qu’ils ne livrent leurs clefs. Une seule à la fois.
Chaque mot est important et c’est ainsi que l’on découvre chaque fois autre chose.
Etre patient et obstiné.
Il faut y croire, et quelquefois quelque chose surgit que l’on n’attendait pas. C’est comme un miracle, une illumination soudaine…
Lire et relire, c’est le secret.
J’espère t’avoir apporté déjà quelques clefs premières…
Peut-être quelques-unes t’ouvriront des portes de méditation quand je ne serai plus là.
Ne t’inquiète pas, je suis courtois et je t’aime, en attendant, j’essaierai de te les ouvrir toutes.
-A quoi pensez-vous en courant ?
Plus un son ne sort de ma bouche. Me voilà recalé par pudeur.
Je n’eusse jamais songé que cette question fût primordiale. Ni même qu’elle puisse être posée pour obtenir un diplôme d’adulte.
Surtout par un jury d’escargots.
Depuis quelques temps ils n’apprennent plus à lire aux moutons… Ils ne l’interdisent pas encore. Bientôt peut-être… Ils ne leur apprennent plus à écrire non plus. Plus besoin d’un Einstein, ni surtout d’un Baudelaire.
Pourquoi voudraient-ils que le monde change ?
Ils veulent simplement des moutons. De plus en plus bêtes. Qui ne cessent de brouter toutes les herbes transgéniques qu’ils produisent…
Hélas en bêlant lamentablement. Et c’est vrai, ça fait désordre… un peu…
C’est pour cela qu’ils songent à leur couper les cordes vocales à la naissance.
Quelles aires avais-je déjà parcourues (et vers où) avant de savoir que les mains agitées devant ma pensée étaient à moi, que je pouvais à mon gré les mouvoir ou les laisser immobiles ?
Ce fut la fièvre : toucher ma pensée. Et la folie : elles rencontrèrent un visage.
Les sociétés pélagiques m’ignoraient. Résigné, je flottais entre deux eaux et regardais de moins en moins souvent mes mains. Elles ne pouvaient me dégager, me propulser vers l’onde supérieure.
Qui n’a déjà regardé ses mains ? Elles obéissent, dépendent de vous, mais prennent des mines bizarres et semblent étrangères. Les miennes surtout depuis qu’elles étaient palmées.
Un jour, une nuit peut-être, une baleine passa ! Elle poussait vers moi son ventre blanc, sensiblement provocante. Mes bras déroulèrent leurs anneaux de timidité, et projetées vers l’avant avec le balancement du serpent, mes mains s’habillèrent d’une caresse en frôlant le ventre offert.
Elles me revinrent plus nues que jamais. Dépouillées de leur innocence. Je les cachai derrière mon dos.
Une voix se leva comme un marteau :
-Qu’as-tu ? Que fais-tu ?
Je bredouillai :
-Ce n’est pas moi… Ce sont mes mains !
Depuis ce jour il y a un dieu : la conscience, et son bras droit : le remords. Il n’y a plus qu’une eau, elle est trouble. Et deux courants : le bien, le mal.
Pourquoi ai-je eu honte de mes mains nues ?
C’est une ville blanche comme un lys. Des hommes au crâne lisse y cultivent la symétrie.
C’est une ville falaise : nous pensons en contrebas.
Placardées sur nos murs aveugles, des affiches gigantesques nous disent :
« Comme le cours des planètes, l’itinéraire du sang est immuable. Malheur à celui qui le disperse par d’autres voies que les sentiers tracés par les dieux ».
Ce soir à la télévision, sur notre chaîne unique, le pantin de service nous démontrera la nécessité de posséder l’arme totale.
Dans la ville haute, fou et dieu sont synonymes.
1. Qui sommes-nous ? Qui sont-ils ?
Et si nous étions –sans le savoir- les sujets d’une vaste expérience dans le temps… Plantés sur un gros caillou de l’espace par d’autres ensemencé.
D’autres ? Peut-être sont-ils repartis loin. Il y a longtemps, infiniment déçus. Peut-être sont-ils morts, empoisonnés par nos miasmes spirituels.
Ou bien nous observent-ils toujours ? Dans la longueur des siècles. Dans le mystère du Temps.
Peut-être nous envoient-ils des sondes… Font-ils un film sur notre évolution ? Ou alors ils nous auscultent jour après jour, nous manipulent, nous pelotent l’esprit peut-être, pour voir ce qui nous fait bander…
Ils nous dirigent peut-être, en secret, depuis le centre de la planète où ils seraient cachés ? Ou depuis la face cachée de la lune ?
Combien de guerres ont-ils filmé, combien d’épidémies, combien de révolutions, combien de mouvements humanistes avortés, combien de soubresauts, combien de lèpres galopantes, combien de furoncles purulents ont-ils laisser couler lentement ? Combien d’épidémies ? Combien d’hérésies ? Sans jamais intervenir. Du moins en apparence… En tout cas sans aucun résultat transcendant.
Depuis plus de cent mille ans que l’homme existe sur cette terre, combien de grandes civilisations, aussi techniquement évoluées que la nôtre, ou davantage, se sont éteintes avec fracas, nous obligeant chaque fois à trouver refuge dans les cavernes ou dans d’autres terriers ?
A tout reprendre à zéro.
La survie, la vie en meute sauvage, l’apprentissage du feu, l’apprentissage des armes, la conquête du pouvoir et des femelles, et l’argent… Ah l’argent !
Quelles sont leurs conclusions ? Sont-ils enfin au bout de leurs études ?
Ont-ils tout appris de nous ? Tout découvert ? Tout ce que l’on peut voir d’infamant sur internet et ailleurs ?
Comment un homme peut vendre son âme au plus offrant ? Comment il se livre à la pornographie ? Et, sur des sites innommables, quand une écervelée se laisse filmer à quatre pattes pendant qu’un excité lui lèche l’anus…Que l’on voit en gros plan, et au ralenti, les sphincters qui se contractent et se relâchent lorsqu’elle lui pète au visage ?
Ont-ils engrangé tous les documentaires qu’ils souhaitaient ?
Y compris les émissions, aussi scatologiques et stupides, des animateurs et des humoristes de la télé, mieux payés que les plus brillants scientifiques ? Mieux considérés que les plus flamboyants philosophes ?
Ont-ils bien compris que nous considérons irrémédiablement, en toute logique illogique, que nos coureurs cyclistes et nos joueurs de foot sont définitivement plus importants que les meilleurs de nos artistes ?
Sont-ils enfin persuadés, par tous nos travers, que nous valons vraiment la peine qu’ils s’intéressent à nous ? Que nous sommes un zoo d’une richesse barbare et animale inégalées ?
Quand vont-ils boucler leurs thèses ?
Aujourd’hui la jolie planète bleue devient stérile… Elle se meurt. Avec elle toute la faune et toute la flore. Et l’homme suivra forcément, très bientôt…
Leur dire qu’il est plus que grand temps que cela cesse… Juste avant l’instant irréversible.
Dans l’espoir qu’ils ne soient pas de simples voyeurs aussi répugnants que nous-mêmes…
Qu’ils n’auront pas le mauvais goût d’attendre, pour filmer, une dernière fois encore, le moment fatal d’une nouvelle catastrophe finale. Qu’ils nous aident. Vite !
A qui envoyer cette carte postale désespérée? Zeus ? Jupiter ? Yahvé ? Adonaï ? Odin ? Quetzalcóatl ? Enoch et tous les autres ?
A quels autres extraterrestres malveillants ?
Et s’ils n’existaient pas ? S’ils n’avaient jamais existé ? Ou s’ils étaient vraiment tous morts ? De honte.
La mondialisation de Sodome et Gomorrhe…
2. Alternative
Et si nous étions eux… Et s’ils étaient nous… Si nous n’étions que leurs clones ?
Les récepteurs primaires de leurs ondes brouillées…
Ou si nous étions le résultat d’un hasardeux mélange détonnant, mais pervers, de nos deux races ?
Certains seraient repartis dans les étoiles, d’autres seraient restés pour mieux caramboler nos femmes, pires que des singes.
Une vieille jalousie atavique et séculaire veut peut-être que nous nous entretuions, que nous nous autodétruisions ?
Peut-être…
Ceux qui sont restés n’étaient peut-être pas les meilleurs.
Les mers de Bretagne sont un énorme dragon qui dort. Parfois, venant du plus profond des contes les plus anciens, et parfois dans l’Histoire, il se réveille… il gronde, déploie ses ailes en vagues énormes.
Le claquement de celles-ci contient toute la rage du monde. C’est un fouet qui nous bat. Il dessine à l’encre de Chine, dans l’âme, les portraits de nos aïeux foudroyés et jetés bas du piédestal de leur légende personnelle, disloqués comme des marionnettes sans fils. En longs traits comme des meurtrissures, larges et profondes, exsudant du sang noir.
Sur la plage, à coups rapides, comme les battements d’un cœur, le vent finit par chasser l’encre du ciel barbouillé et aussi celle qui m’a déchiré et noirci intérieurement.
Il y a là, dix mètres au-dessus de ma tête, un carrousel de mouettes rieuses, qui sur leurs plumes blanches emportent un peu du résidu noir dont le ciel et moi étions maculés.
Elles me tournent autour, riant, criant. Souhaitent-elles la bienvenue ? Au-travers de ces cris qui pourraient être de joie, on peut imaginer les mouettes avec les commissures retroussées dans un sourire éternel.
Là est toute la Bretagne, créatrice de mythes et de légendes, remettant en route, encore aujourd’hui, le moteur de l’imaginaire de chacun.
Aujourd’hui ? Bizarre, pendant que les mouettes tournaient et que la tête jetée en arrière je suivais leur vol, tournant aussi sur moi-même -mais moins rapide qu’un derviche- dix siècles viennent de passer. En arrière ou en avant ?
Mon regard rase les flots, mouette en quête d’une proie. Boire l’océan. Par les yeux. Ivresse intime infinie…
Pourquoi les femmes bretonnes portent-elles sur le crâne une longue toque comme une cheminée blanche ?
- C’est qu’elles ont du caractère et qu’elles s’échauffent rapidement la tête me dit le vieil homme de Roscoff… Il faut que leurs ébullitions s’envolent…
-C’est bien la preuve, achève-t-il, que l’expérience des unes ne profite jamais aux autres…
Je ne comprends pas.
- Mais oui, beaucoup de femmes d’ailleurs, de régions lointaines ou moins lointaines, feraient bien de se la planter la cheminée, entre les fesses !
Les hôpitaux blanchis pour de nouveaux soupirs
éclatent sous mes cris qui s’envolent à perte d’ouïe.
J’ai rêvé d’un oiseau qui tombait en vrille.
Il te transportait sur son dos,
il était bleu comme tes yeux.
C’était un avion magique
-normal, il t’emportait parmi les nuages-.
Mais…
son entretien coûtait trop cher,
on ne vérifiait plus la mécanique
qu’une fois sur deux.
Les hôpitaux sont cendre noire.
Ils ont brûlé avec ma fièvre
-sans réussir à me consumer-
et ma voix renverse les murs restés debout
pour de prochains départs.
Dans un cadre ébréché, un miroir éclaté
éparpillait ton nom, en filigrane d’or,
sur le front brûlant de ma douleur.
Les vitraux de la chapelle sont sonores
quand ils se brisent sur le sol.
à Pablo Picasso.
La couleur est abolie.
Un fantôme aux bras de vent
braque une lanterne par la lucarne
d’une étable insensée.
L’un de ses yeux semble atone,
l’autre est empreint d’une tristesse diaphane.
Des cadavres traînent sur le sol en ébullition.
Une femme à moitié nue, aux seins révulsés,
court et semble boire la clarté vive.
Un homme derrière elle,
effacé par les cris,
s’abrase le corps contre les murs tremblants
et chauds.
Il hurle aussi, mais plus fort que les autres.
Une poutre, comme une écharde immense,
vibre dans son dos.
Une lampe mobile
balance ses clartés décadentes
sur les naseaux fumants d’une cavale révoltée
aux dents écartelées par une peur atroce.
Son regard est déjà mort…
Elle rue la cavale,
de trois fers dans l’incompréhension.
La forme est abolie.
La quatrième patte est en arrêt
devant un poing anonyme
crispé sur la dague en tain de ses souffrances,
qui réfléchit, sur le vif de ses nerfs exacerbés,
les rayons sanguinolents
d’une multitude de plaies.
Sa crinière cependant semble fraîche lissée.
Le fond est aboli.
Un bœuf calme comme celui de l’enfant Jésus,
bave
dans la bouche ouverte d’une femme horrifiée
qui porte dans ses bras son enfant démantelé.
Des esprits sans feux rouges, où toutes les idées s’entrechoquaient,
avaient pris place parmi nous…
Un gros militaire catho de la droite d’Espagne,
un petit moustachu ridicule et agité d’Allemagne… Tous deux complices.
La porte avait été ouverte aux tonnerres concentrés et concentriques !
Plus personne, depuis, ne l’a jamais vraiment refermée.
Elle a mis vingt ans pour être vraiment conne…
Et puis les cinq dernières minutes
pour tout oublier,
tout piétiner,
tout renier,
tout effacer.
Surtout les ardoises salées.
Il a suffit qu’un psychiatre
lui donne raison,
la révèle à elle-même…
Telle qu’elle est ?
Telle qu’elle se voudrait ?
Telle qu’elle se complait…
Pas si conne la guêpe !
Les ardoises sont cassées.
Il pleut dans la maison.
Les symboles dégoulinent
infiniment…
Mes yeux d’orage.
Mes mains veuves…
à Pierre Della Faille.
L’homme monolithe, à l’haleine d’insecticide souffle comme une tramontane sur un nuage d’insectes géants. Ils tombent comme des mouches. Ils sont en métal.
Mouches de métal elles voulaient pondre des œufs explosifs au-dessus de nos villes…
Il est grand, costaud comme une tour. Il ne bouge pas. C’est le gardien de nos portes. Ses pieds sont scellés dans une dalle de béton grande comme une petite province. Ses yeux lancent des éclairs en alternance avec son souffle fétide, et d’autres mouches explosent en vol.
Lorsque la guerre est finie, ses pupilles s’éteignent, les paupières tombent et sa bouche se referme, laissant échapper une bave verdâtre peu ragoûtante.
Sur son front de pierre est gravé son nom.
Il sera célébré dans les siècles des siècles. Comme un homme, un géant, un héros de légende.
Et dans nos esprits, ses pieds larges et longs qui n’ont jamais existé, laisseront une empreinte indélébile.