C'est une histoire toute simple, sans doute même que je vous l'ai déjà racontée (en 8 ans, j'ai eu l'occasion ; et j'ai appris, compris, récemment que ceux qui se répètent le font car ils ont la sensation de ne pas être écoutés). 

Mon grand-père maternel ; nous l'appelions Mon Cher. Il me faisait très peur, en plus il préfèrait mon petit frère et ma cousine Raphaèle (il avait un favori par famille, chez nous c'était mon frère et parmi Raf et ses soeurs, c'était Rafalou, comme il l'appelait ; moi, je n'avais pas de surnom).

Ce grand-père terrible avait servi dans l'armée, il a fait presque toute sa carrière à l'étranger, Martinique, Madagascar, et l'Indochine, pour finir attaché militaire à Bangkok. Puis l'armée a voulu le muter à Charleville Mézières, comment dire, la perspective lui a moins plu (moi ça me dirait bien de découvrir les Ardennes, mais mes grands-parents n'ont aucune attache dans le coin, et quand on connait et qu'on aime la Thailande, anyway, c'est difficile d'en revenir, surtout que là bas ils étaient des dignitaires). Bref il a démissioné et il est devenu préfet des études en prépa à Sainte Geneviève, je crois qu'il a aimé cela aussi, je crois qu'il a été respecté de ses hommes puis des étudiants, 
mais avec ses enfants, ses beaux-enfants, ses petits-enfants, avec moi, c'était une autre paire de manche.

Et pourtant, je suis fière de descendre de ce grand-père démiurge, qui a fait 8 enfants à ma grand-mère, qui a découvert Belle-île et eu le courage d'acheter un immense terrain alors que mes grands-parents n'avaient pas un radis. 

Vous comprenez que les colonies, il connaissait. 

Mon frère et moi passions chaque année des petites vacances et un morceau des grandes, à Belle-île, dans leur maison (et surtout dans le jardin). Il y avait tout un tas de rituels très contraignants comme le lever à 8 h, la messe du dimanche, les portes intérieures qui devaient être fermées, les colères imprévisibles de Mon Cher, rituels et force qui après sa mort en 1988 ont fait défaut à la famille... Mais un rituel que j'aimais, c'était celui de l'histoire avant d'aller se coucher.

Mon Cher avait un livre, je ne sais pas qui l'a récupéré,  un gros livre à la couverture en tissu vert, 52 contes du monde entier, dont il nous lisait un conte chaque soir. A 20 H15, nous les petits-enfants étions attendus dans le salon, autour de la cheminée. Mon Cher était dans son grand fauteuil et de sa voix forte, il nous emmenait loin, loin, loin. 

Comme il fallait que nous soyions très silencieux et sages pour l'écouter, nous devions être calmés et pas surexcités comme le sont souvent les enfants, l'été, quand il ne fait pas nuit et qu'ils doivent quand même être expédiés au lit. Mon grand-père, ce grand manager, avait eu l'idée de nous envoyer nous défouler dans le jardin avant l'histoire : il appelait ce moment le quart d'heure colonial. 

Je ne sais plus ce que nous faisions, à quoi nous jouions, si nous courions partout ou si nous escaladions les arbres, ni comment nous parvenions à nous calmer après. 

Ce que je sais, c'est qu'aujourd'hui encore, il se passe rarement un jour sans que j'ai mon quart d'heure de fofolle - pas un jour sans qu'une fraction de seconde je n'évoque ce grand-père caractériel et amoureux des mots. 

Ma toute petite, lors du dernier Belle-ïle avec mes amis, en 2004. 

Il y a un an, j'y étais d'ailleurs, à Belle-île.. Mon premier retour depuis qu'on a vendu la maison.. J'ai eu froid aux seins, mais c'était bien !

C'était bien. 

Oui c'était bien. Les vrais paradis sont ceux qu'on a perdus. 

S'il y a une histoire que les filles connaissent par coeur, c'est celle de la tranche de foie gras. 

Enfant, je détestais les abats, sans discrimination (je détestais les abats et l'idée des abats). Or, à chaque Noël que nous passions dans l'appartement de la rue des Bourdonnais à Versailles, mon grand-père maternel mettait dans nos assiettes une tranche de foie gras. Berk, je m'empressais de refiler ma tranche à ma cousine Rafa qui l'engloutissait, ravie, en plus de la sienne.

Je passais directement à la dinde farcie (bof) ou à la choucroute (rebof), bref à la bûche du dessert... et surtout aux glissades dans le couloir, sur le parquet bien brillant qui faisait crac, crouic, quand on passait à certains endroits. 

Quand même, au bout de deux ou trois Noël, la gourmande en moi a commencé à trouver ça louche de voir les adultes et ma cousine faire tant de cas du foie gras, et j'ai eu envie de gouter ma tranche. J'ai adoré ça... au grand damn de Raphaèle qui n'a plus eu sa ration supplémentaire. 

Quelle bécasse, ai-je regretté de m'être privée de ce mets délicieux pendant toutes ces années ! 

C'est cette histoire que je raconte aux enfants quand je veux que l'une d'elle goûte à un aliment qu'elle déteste : "Imagine que tu aimes autant ça que moi le foie gras, imagine toutes ces années perdues à ne pas manger (au choix) d'avocat... de kiwi.. de pêche... etc." 

Pim, et j'ai dû partager mon guacamole, mes pêches juteuses, mes kiwis peludos, avec les morfales nouvellement converties "Encore Maman donne nous-en encore !" piaillent les oisillionnes la bouche grand ouverte. 

C'est ainsi que nous avons procédé à la diversification alimentaire, et que l'histoire du foie gras est devenue un mythe familial, au même titre que celle du quart d'heure colonial - mais celle-là, je vous la raconterai une autre fois. 

Alma prend des photos de photos, et moi je prends des photos d'Alma.

Au moment où il faudrait que je me pose pour finaliser les choses, évidemment je ne touche plus terre.

Je me forme.

Je décide de passer le week-end à Dinard pour voir un grand morceau de ciel et refaire ma provision de cailloux du merci (je n'en ai jamais assez, tellement je les donne à mes copines et à mes filles et je les trimballe de manteau en manteau : merci les plages, merci les chemins pour cette abondance de galets parfaits, lisses ou rugueux, minuscules ou pile qui tiennent dans la main, en fonction, en fonction, de ce que l'on a besoin de tenir, de se raccrocher à ce moment-là !).

Je réapprends à ma cheville, et à tout mon corps, à nager - ça va bien cette atèlle et le look de basketgirl qui va avec.

Je continue mon voyage avec les CM1 et l'éveil de leur écriture (racontez nous trois souvenirs d'enfance, dont un faux. J'adore quand un enfant de 9 ans titre un texte "Mes souvenirs" ! J'adore quand leurs parents me retiennent sur le chemin, Merci pour N. à présent il aime écrire ! J'adore aussi ne pas avoir à me soucier du cadre, juste de l'écriture, enfin c'est faux, c'est parce que je pose le bon cadre que les enfants écrivent, se sentent en sécurité pour écrire...)

Les problèmes inhérents à la créativité me réveillent encore la nuit. Un pas après l'autre après l'autre. Accepter d'être insomniaque anyway. 

Si vous voulez faire partie du Club des Créateurs Anonymes et venir aux déjeuners, la manière de s'inscrire est de m'envoyer un mail. Le premier déjeuner est le 2 février, et vous pouvez monter dans le train en marche avec les suivants : le 9 février, le 16 février, puis le 8 mars, le 22 mars, le 29 mars, le 12 avril, le 3 mai, le 10 mai, le 24 mai, le 7 juin et le 21 juin.

Et pour en savoir plus :  demandez le programme !

Je vous embrasse mes chéries-chéris et file chercher le pain...  

Hier soir, en lavant-coupant la salade, j'ai reçu ce haïku dont je suis assez contente 
1 parce que ça faisait longtemps que je n'avais pas reçu de haïku
2 parce qu'avec lui j'ai trouvé une vérité qui me réconforte. 

Le haïku dit 

Les questions
avec le temps
trouvent leur réponse.

Et depuis que ce court proême m'est arrivé, les mains dans l'eau de la salade, jaune de vinaigre, noire de moumouches et verte de salade, en effet je reçois des réponses.  

C'est très agréable de patienter et de voir sa patience récompensée. 

Bon après midi mes chéries-chéris !

(Un nouveau conseil pour écrire, par ici). 

Voilà le mantra de mon après-midi.

Il va m'aider à accoucher d'un projet qui avait l'air d'être du gâteau et qui en fait n'est pas de la tarte.

Un mantra plein de courage pour le petit soldat.

Je suis heureuse de le partager avec vous. 

Elance-toi et vole, petit scarabée !

En prenant la photo je trouve dans mon appareil une trace du passage d'Alma, très bonne maman de Marsupilamis. 

Je ne devrais pas le dire trop fort, mais my blessure is blessed. 

Connexion émotionnelle
Cadeaux (bijoux, robes noires parfaites, bûche de Noël, les livres dont je rêvais, des bols ravissants que tout le monde se bat déjà pour boire dedans, des poteries adorables de mon adorée...)
Invitations à déjeuner à diner à boire des pots délicieux, tout le monde m'invite !
Nouveau look (avec une attelle 23,5/24 qui ne rentrent que dans des baskets, j'ai pas le trop choix si je veux rester élégante, d'être élégante sportswear !)
Nouveau rapport à la montagne, ballades seule dans un chemin si joli, peinture dans un petit village

Je n'aurais pas osé demander tout ce que cette blessure me permet d'expérimenter, du coup je ne suis pas tellement pressée de guérir, Vanina me conseille d'ailleurs d'en profiter encore plus du chouchouting, pour une fois je vais l'écouter (nan je rigole je l'écoute beaucoup même quand elle me donne des conseils moins agréables). 

L'autre truc pour avoir la pêche c'est la gratitude. En ce moment je n'arrête pas de m'émerveiller de toutes les personnes merveilleuses que j'ai rencontré en 2011, ou avec qui les liens se sont amplifiés. Et ça me booste de mesurer ma chance ! 

Enfin, j'ai décidé en 2012 d'adopter chaque mois une nouvelle habitude. J'ai déjà commencé... Et ça, ça booste ma confiance en ma capacité à réussir. 

More here. 

Bon après midi ensoleillé et windy mes chéries-chéris. Le réalisateur Hayao Myiazaki, mon Dieu vivant (avec Papa, Nico et Hervé Langlois mon prof de clown), raconte ici qu'il adore le vent, qu'il en met dans ses dessins animés pour figurer le temps qui passe. 

Et ça tombe bien, c'est aujourd'hui son anniveraire... 

Photo issue et copiée à la vas-y comme je te pousse, du film Princesse Mononoké.  

Ouf ! Je viens de terminer la lecture de mon chef d'oeuvre de littérature pédagogique commencé cet automne - Parler à nos enfants pour qu'ils écoutent, écouter pour qu'ils nous parlent, de Farber et Mazlich. Les auteures prévenaient qu'il fallait le lire lentement ; c'est ce que j'ai fait. 

Aujourd'hui, je ne crie presque plus jamais sur mes enfants, sauf quand je suis de mauvais mauvais poil (et donc ça n'a pas grand chose à voir avec elles...)

J'étais déjà animée des excellents principes, hérités de mes parents, de foutre la paix au maximum à mes enfants et de les supporter dans leurs entreprises (et d'être là en cas de pépin). Mais ce livre va plusieurs steps beyond (je l'ai lu en anglais et jusqu'à la dernière miette). 

Ecouter leurs sentiments, sans jamais les minimiser, et même les reformuler pour permettre à l'enfant de se sentir compris. 
Ne pas gronder, ni punir, ni rabacher ; à la place, donner ses attentes, permettre de réparer, exprimer ses sentiments, donner les consignes en un mot (Pyjama !) ou parfois, par écrit (la petite note illustrée par les filles, "Fermez la porte du grenier", a fait merveille dans la grande maison de campagne à la Toussaint...). 
Rendre autonome, en laissant à l'enfant s'approprier ses propres questions : "à ton avis ?" "qu'est-ce que tu en penses, toi ?".. et en resistant à donner des conseils pour tout.. et en donnant le maximum de choix..
Faire 10 compliments descriptifs par jour.. et tenter de relier le progrès ou le truc bien fait à une qualité. "Il y a plein de détails sur ton dessin, tu t'es vraiment appliquée, la minutie et la concentration sont des qualités très précieuses.."

Sur le plan de la forme, j'ai aimé les bandes dessinées qui donnent à voir la situation... les tableaux récap, toujours pratiques pour mon esprit de moineau... les retours de parents, concrets et nourris de la réalité, de détails, de leurs préventions et objections. 

Mes filles s'ouvrent. Me racontent leurs difficultés. Osent m'avouer leurs forfaits. Sont plus indépendantes. Font moins de colères. Trouvent des solutions par elles-mêmes. Sont moins jalouses quand je passe un moment seule avec l'une d'elles. S'ouvrent à mes propositions d'exploration. 

Et moi, je me sens une mère plus compétente. J'arrive à passer plus de temps avec elles, à jouer, à peindre, hier avec Alma on a fait un collage, à sa demande... Pi je transmets à Nicolas la bonne parole. 

Merci ce livre. Merci moi de l'avoir dégoté et de l'avoir lu en entier, et de tenter de l'appliquer. 

Merci aussi jp de m'avoir recommandé les nouvelles merveilleuses de John Updike (en anglais très facile à lire, comme Jane Austen !), la bonne nouvelle c'est que je les ai sirotées et adorées qu'elles sont fines poignantes et bien ficelées ces histoires d'hommes vieillisants... la mauvaise nouvelle c'est que j'ai un gros complexe avec les miennes de nouvelles ! et à la fois ça m'ouvre plein de perspectives... 

Et puis, je suis contente car au début de l'automne j'avais du mal à terminer les livres dont j'entreprenais la lecture. Ces fins m'aident à envisager d'aller jusqu'au bout d'autres projets, aussi. 

Les amis continuez à m'envoyer vos coups de coeurs et encore mieux à les poster dans les commentaires au fil des jours, comme tu l'avais fait Marijo à propos de ton émission de Christophe Fauré, si ça ne me parle pas à moi ça parlera aux copines !

Bonne journée mes chéries-chéris, pleine de lumières et de découvertes et de partages. 

 

Alma fait de la pub (gratuite) pour les magnifiques Serres d'Auteuil, un jardin ouvert tous les jours, gratuit, exotique, antique, dépaysant.. et qui jouxte Roland Garros. Devinez ce que cette machine à fric a décidé d'envahir d'annexer de détruire, pour s'étendre ? 
Et franchement, Roland Garros est mieux géré et sans doute plus puissant et volontaire que ces fragiles serres et les pots anciens magnifiques du jardin (un des batiments du début XXème sert quand même à garer les scooters et les tuyaux d'arrosage des jardiniers ! pi les serres ferment un peu à l'heure où ça arrange les jardiniers... Oui c'est géré à la française versant fonctionnaire et bordèlique, il y aurait de la rationalisation à faire, peut-être.. et quel charme ! 
No s'etendra par là, Rolando Garroso.