L’autre jour à Londres, j’ai profité d’une légère virée sur Bond Street, aka la Mecque du shopping, pour rattraper tous les niveaux d’Angry Birds et d’Angry Birds Seasons que j’avais en retard depuis mon dernier décrochage. C’est à dire qu’après avoir commandé un frozen yogurt (dégueulasse d’amertume, au demeurant), je commençais à doucement me faire chier en portant des sacs de chez Primark et Topshop dont, je m’empresse de le préciser, le contenu ne me concernait guère.

C’est de là que je me suis dit que les grands magasins, qu’ils soient d’outre-Manche ou non, devraient proposer systématiquement une salle de jeux vidéos pour ces messieurs.

C’est de là également que j’en suis venu à l’idée que les contrées ludiques de mon iPhone étaient depuis longtemps connues et visitées en tous coins. J’avais besoin d’un Lebensraum, d’un IIIe Reich de l’application. De nouveaux jeux.

En regardant par-dessus l’épaule de mon voisin de métro, j’ai vu sur son écran un petit bonhomme tenter d’échapper vigoureusement à une horde de gorilles — à moins que ce ne soient des créatures hybrides non identifiées ? — sur une mince corniche en pierre. J’y ai tout de suite vu un remake plaisant d’Indiana Jones. Ou d’Alan Quatermain. Je ne sais plus, je confonds toujours leurs deux chapeaux de toile beige.

Bref, ce jeu s’appelle Temple Run, comme vous vous en doutez bien, il s’agit d’échapper le plus longtemps possible aux sauvages à poils noirs à vos trousses en courant sur une corniche parfois étroite, en sautant par-dessus les racines d’arbres qui affleurent au sol et les crevasses, en glissant sous les tunnels et en négociant bien les virages. Le tout en collectant le maximum de pièces possibles et alors que la vitesse augmente à mesure que l’on avance dans le jeu…

Depuis une semaine, ce jeu tellement addictif me rappelle Canabalt et les millions d’heures de productivité perdues par les travailleurs geeks français depuis 2010. Si l’on veut chercher à retrouver de la compétitivité, voilà peut-être une piste de réflexion.

En attendant, je songe sérieusement à déménager au fin fond de la banlieue francilienne. Trois stations de métro entre mon domicile et le boulot, c’est trop peu pour pouvoir jouer le matin. Même quand tu prends la 8 (endémiquement longue et en retard comme chacun sait).

Quelque part, Londres est admirablement bien fait. Au moment de booker mon voyage, j’avais fait deux colonnes sur une feuille A4 : RESTOS // SHOPPING. J’avais effectivement une vision de Londres un peu binaire et manichéenne ; mais pour me défendre, je considérais que les promenades et autres curiosités n’étaient que des distances qui séparaient un Topshop d’une échoppe à fish and chips.

Or, si l’on passe son temps à bouffer à Londres en goûtant à nouveau aux joies du goûter, on bouffe avec la dalle. Quelle riche idée d’avoir construit une capitale de, excusez du peu, 1 500 km2 (Paris à côté, c’est…). Ceux qui calculent la moindre calorie plaideront désormais naturellement pour le Grand Paris, dans l’espoir de pouvoir bouffer sans complexes pour le restant de leurs jours.

Que bouffe-t-on donc à Londres ? Le tryptique démentiel : brunch ou english breakfast, tea time, et junk food le soir. Citrate de bétaïne mon amour.

Tiens, parlons-en de l’english breakfast en coupant court aux idées reçues. Oui, peut-être que devoir ingurgiter des haricots blancs à la sauce tomate, des saucisses, des champignons sautés, des œufs brouillés, des toasts remplis de beurre et un beignet de légumes, à 11 heures du matin, ça donne envie de se recoucher. Mais l’english breakfast, les petits potes, c’est BON. C’est bon à manger, mais à voir en photo, c’est à gerber (j’ai dérushé les photos sous Lightroom, je sais de quoi je parle, les mecs). D’où l’absence de photos dans le présent rapport.

De toute façon, je pense qu’une nation qui sait cuisiner le bacon pour qu’il soit fin et craquant sans être gras (si tu tiens un restau qui fait des brunchs à Paris, lis bien cette phrase) vaut bien qu’on lui passe tous ses errements culinaires. Oui, même la jelly.

Si jamais toutefois vous vous sentez tentés par le vrai petit dej anglais, allez faire un tour chez Rivington Grill, à Shoreditch. Vous pourrez même y prendre le sunday lunch traditionnel.

Rivington Grill
28-30 Rivington Street

The Breakfast Club. Une adresse de brunch incontournable, de nombreux restaurants disséminés partout dans Londres (pratique), une atmosphère un peu foutraque. Des œufs, des œufs partout, des smoothies, des petits déjeuners anglais un peu revisités… Je n’ai pas pu prendre le temps de goûter plusieurs choses chez The Breakfast Club, mais la carte était à l’image de la ville : cosmopolite !

The Breakfast Club
33 d’Arblay Street (Soho)

Bea’s of Bloomsbury. Si vous sortez du British Museum, à défaut de prendre un breakfast chez Tiffany’s, allez prendre un tea time chez Bea’s, dans le quartier de Bloomsbury. Derrière la vitrine, c’est un parterre de cupcakes en tous genres, de trifles, de meringues, de scones, de brownies et autres pâtisseries avoisinant le millier de calories. Le cadre est intimiste (comprenez : il y a peu de tables) et mieux vaut réserver avant sous peine d’attendre vingt minute la bave aux lèvres. Mais derrière son comptoir, Bea est très sympathique, surtout quand elle énonce la liste des cupcakes du jour. Le triple layer chocolate cake (avec du Bailey’s) est à tomber. A noter également : il est possible d’acheter sur place le livre de recettes de Bea Vo, Tea With Bea.

Bea’s of Bloomsbury
44 Theobald’s Road

Haché. Ok. Vous êtes déjà allés chez Blend ? Chez Big Fernand ? Prenez plutôt l’Eurostar ! Je voulais initialement me soumettre au pèlerinage rituel du Burger King londonien, mais en sortant du marché de Camden, je suis tombé sur ce petit restaurant tout en longueur au nom bien français : Haché. N’y voyez aucune francophilie acharnée, mais plutôt un certain snobisme, qui s’affiche jusque sur la devanture : Haché s’adresse aux burger connoisseurs, comme disent les Anglais qui veulent se distinguer en parlant français.

Sur la carte, des burgers des plus classiques (un canadien haché, cheddar, bacon, et vous oubliez le pâle burger qui vous coûte deux tickets restau) aux plus originaux (mention spéciale au Sicilien, avec la mozzarella fondue, les tomates séchées et le jambon de Parme), mais qui mettent tout le monde d’accord une fois en bouche, même si les sides sont un ton en-dessous. Les frites anglaises, plus grosses que leurs homologues franco-belges, valent tout de même leur pesant de moelleux.

De l’autre côté de la Manche, Haché a été couronné meilleur burger joint de Londres, et le titre n’est pas usurpé !

Testé un dimanche, l’endroit est spacieux mais légèrement bruyant : il faut aimer la promiscuité (parfois) et dîner sous des lumières de dance floor !

Haché
24 Inverness Street
(autres adresses à Chelsea et Clapham)

The Orangery. Le dernier pour la fin. En plein cœur de Kensington Gardens, dans une petite maison de maître avec patio et jardin anglais, il y a l’Orangeraie. L’atmosphère est franchement tradi, la clientèle exclusivement étrangère, la carte est totalement sucrée mais les prix sont sensiblement salés. Pour environ 20€, on vous apporte ce qui ressemble à un super (et je dis bien super) café gourmand : un très bon scone, des petits macarons, une tartelette et des finger sandwiches. C’est léger, et comme de toute façon on est en face du palais de Kensington, à regarder dans l’écran de contrôle de son Réflex les 128 photos de l’écureuil trop mignon qu’on vient de shooter dans l’arbre à côté, le reste est vraiment superflu.

The Orangery
Kensington Gardens

Avec tout ça, j’ai pas bouffé un seul fish & chips…

Pfiou, me revoici de Londres, mais que de péripéties.

J’aurais aimé vous entretenir plus tôt de cette villégiature en Albion, mais je n’ai jamais pris autant de photos que lors de ce long city break, et voilà plus de cinq jours que je trie consciencieusement entre les floues, les ratées, les jolies, les redondantes, celles prises sous le déluge et sous l’abri d’un parapluie mais où on voit le parapluie et celles où j’ai oublié que je photographiais le soleil. Pour finir par les retoucher toutes une à une histoire de réussir mon examen de passage du mec qui met des photos de voyage sur son blog. Ce qu’il faut pas faire pour vous contenter !

Sur ces entrefaites, passons au récit, avec une question qui vous brûle les lèvres ? Que faire à Londres ?

J’ai envie de vous répondre avec mauvais esprit : tout ce que tes pieds ou ton compte en banque pourront supporter ! Ouais, Londres c’est grand, très grand même, et lorsque vous dépliez le plan l’air de rien en vous disant : « De Camden à Kensington ? Non mais on fait ça à pied, à l’aise, y’en a pour 20 minutes », vous arrivez une heure plus tard avec un rictus bien jaune du mec qui ne regarde pas l’échelle sur le plan.

Et le métro alors ? Ah, le fameux Tube ! La régularité et la fréquence du métro parisien avec le capharnaüm du réseau RER : des lignes qui se dédoublent on ne sait pourquoi, une signalisation d’ascenseur dans les stations… Le temps que vous compreniez que la question à vous poser pour savoir dans quel sens le prendre est « Je dois aller à l’ouest, à l’est, au nord ou au sud ? » et non pas « Pour aller à Pimlico, c’est terminus Brixton ou Walthamstow ? », il est déjà l’heure de repartir.

(vous voudrez bien trouver ci-joint un plan de la Northern Line, pour comprendre mon propos)

Je force le trait, mais qui n’a jamais eu peur de se retrouver au milieu de nulle part en embarquant d’Angel jusqu’à Charing Cross me jette le premier penny venu. Car, pile au milieu, à Euston, c’est un embranchement de la mort équivalent au Jugement dernier (là, je n’exagère pas), qui trie les Bons pour les mener à bon port et les Mauvais pour les refouler JUSQU’À HIGH BARNET.

Si jamais donc, vous aviez projeté une carrière de trafiquant de drogue et ne craigniez pas les Enfers, je vous donne tout de même un conseil : ne remplissez pas trop votre Oyster Card, vous aurez une petite chance de ne pas avoir assez d’argent pour aller péter jusqu’en zone 5 et échapperez ainsi au Purgatoire et autres joyeusetés. Car oui, à Londres, il y a des zones en centre-ville, superficie gigantesque oblige, et il n’y a pas cette magnifique invention des transports modernes : le pass Navigo illimité. En conséquence, prévoyez un budget transport équivalent au PIB du Kenya si vous y restez deux jours, de toute l’Afrique australe pour une semaine.

En trois jours, difficile donc de visiter les moindres recoins de la ville, mais tant que Burger King ne reviendra pas en France, cela fait une motivation supplémentaire pour prendre l’Eurostar à l’aube. Le parcours est un peu lapidaire, mais je venais à Londres moins pour battre le pavé que pour prendre aussi le temps.

Je ne saurais trop vous conseiller de visiter les docks de Londres, réhabilités récemment. A la nuit tombée, depuis le London Eye (pas fait), c’est absolument splendide, avec une vue sur tout le centre de Londres, le Tower Bridge, et le H.M.S. Belfast, planté là comme le Batofar quai François-Mauriac avec un peu plus de gueule. De jour, vous pourrez pousser jusqu’à la Tate Modern, et jusqu’au Borough Market du jeudi au samedi (malheureusement fermé lorsque j’y suis passé). Si pendant votre périple, un steam boat passe devant vous, résistez à la tentation de courir sur le pont pour l’attraper et vous encanailler à Greenwich : c’est horriblement cher et les bords de la Tamise ont un charme inférieur à ceux de la Seine.

Sur un week-end, pris dans le marathon des brunchs et des magasins de cupcakes dans lequel vos amis et connaissances vous ont plongé bien malgré eux, croyant bien faire en vous donnant une liste de bonnes adresses longue comme le bras, personne n’a le temps de faire les musées. Mais les grands musées nationaux — et donc gratuits — sont une option non négligeable lorsqu’on se tape, comme ce fut mon cas, un déluge à la Noé, un dimanche de surcroît.

Un petit tour au British Museum devant la statue des Beatles (cf. photo ci-dessus… Hum, mon guide était en mandarin en même temps, j’ai dû mal traduire) ou à chercher Jeanne Moreau parmi les dizaines de momies exposées, et je me suis retrouvé plongé dans les profondeurs de l’Humanité.

A faire également, le quartier de Camden, du côté de Camden Town et de Bloomsbury. En soi, Bloomsbury n’a que peu d’intérêt car cela ressemble, toutes proportions gardées, au Quartier Latin avec ses nombreux musées et ses académies et universités. Mais en me baladant du côté de Montague Street ou de Theobald’s Road, j’y ai vu un condensé de cette architecture britannique si typique, entre les murs roses pâle et les fameuses terraced houses avec leur cour grillagée en sous-sol qui mord sur la chaussée.

En plein cœur de Camden, le week-end, vous avez le marché de Camden lock, avec ses étals tout en zinc défraîchi et parfois peinturlurés par des artistes de passage. A éviter le week-end toutefois, il semble que ce soit très très bondé (pire qu’au marché des Enfants Rouges, tu vois ?). Si c’est le cas, vous pouvez vous rabattre sur le marché de Portobello Road dans le quartier de Kensington.

Kensington, parlons-en. Je ne sais pas quel parc de Londres j’aime le plus entre St James’ Park et ses lacs artificiels où l’on peut prendre le thé, Regent’s Park et ses œufs de Fabergé géants, Hyde Park et ses gigantesques allées où l’on attrape des angines carabinées par temps venteux, ou Kensington Gardens et ses écureuils débonnaires. Ils sont à l’aise, les mecs, ils viennent limite te taper le high five en n’oubliant pas de te piquer la moitié de ton cookies Marks&Spencer.

Reste qu’en voyant les traders de la City faire leur jogging à midi dans Hyde Park et les mères trimballer des poussettes vides pendant que leur gosse travaillait sa coordination main-œil en balançant des quignons de pain aux canards, j’ai eu cette impression assez surréaliste de ne plus être dans vraiment dans la ville. Alors imaginez ce que vous ressentez à Central Park !

On se retrouve bientôt pour parler des bonnes adresses pour grailler, et notamment le meilleur restau de burger du monde du cosmos (teasing) !

Nous y voilà. Cela faisait 4 semaines que je vous avais laissés sans musique, il fallait y remédier. Dans ma besace ce mois-ci, je vous apporte plein de nouveautés acoustiques de derrière les fagots. La playlist du mois démarre avec les lignes de piano d’Electric Guest, que certains d’entre vous ont entendu lors d’un récent coming next du Grand Journal, et se poursuit tout en mélodie jusqu’à la dernière mixtape d’Hodgy Beats des Odd Future. Là, patatras, on bifurque tout en jazz avec le dernier titre de Norah Jones, et on retombe tout en douceur sur les notes douces du remix de Fredrika Stahl par DATA.

Et, comme oui, ça y est, le printemps commence à arriver et qu’on a configuré 50 alertes sur les comparateurs de vol, on se prend à rêver de San Francisco.

En attendant, moi je pars à Londres. A mardi !

Dans la playlist de ce mois-ci, on retrouve :

1. Electric Guest – This Head I Hold
2. Santigold – Disparate Youth
3. Juvenile – Ready or not
4. Hodgy Beats – In a Dream
5. Norah Jones – Happy Pills
6. AM & Shawn Lee – Somebody Like You
7. the bird and the bee – Again & Again
8. Fredrika Stahl – Twinkle Twinkle Little Star (DATA Remix)
9. Scott McKenzie – San Francisco

Dimanche, j’allais gaiement bruncher au marché des Enfants Rouges, et je me suis retrouvé plongé dans un tourbillon assez vertigineux.

Alors que je digérais tranquillement un brunch tout de poisson vêtu avec un café bien corsé, j’ai surpris une conversation venue de la table à côté. Je vous pose la scène : deux couples, peut-être couples dans la vraie vie. Parmi ces messieurs, l’un porte la barbe très bouclée, l’autre non. Parmi ces dames, l’une s’est sapée en ethnique-chic, sautoir, bottes à franges et ponchos vaguement apache (ou comanche, je confonds toujours), l’autre porte des lunettes surdimensionnées, du genre à s’appeler Yseult et à bosser chez Lancôme. Vous rajoutez un iPhone 4 pour la modernité et un téléphone portable du dernier cri en 1998 pour le côté nono, et deux Vogues entre les doigts de ces demoiselles, et je pense que voilà une vue assez fidèle d’une table à Paris un dimanche après-midi.

Or donc, alors que mon esprit vagabondait au milieu des volute de café, j’ai surpris une conversation assez intéressante, dont je vous livre les extraits verbatim :

« Je vais sortir une statistique à la con, mais 70% de la population termine le boulot à 18 heures et se cale direct devant le Bigdil [sic] »

« Non mais il faut se rendre compte qu’aujourd’hui, la majorité des gens s’abrutissent devant leur écran de télé »

Je n’ai pas pu m’empêcher de réprimer un sourire. Au-delà du grotesque total des propos, je me suis fait la réflexion que j’étais en train d’observer maladroitement des observateurs maladroits. La boucle était bouclée, je faisais de la sociologie de comptoir en observant des sociologues de comptoir. Pour la première fois en je-ne-les-compte-plus années, je voyais le Parisien dans tout ce qu’il a de plus détestable : pas de connaissances, des préjugés, et des arguments d’autorité pour asséner son propos. Mezigue inclus ?

Et c’est quand la serveuse a apporté la terrine de foie gras de lotte et que nos quatre convives se sont exclamés tout éberlués « DES FOIES DE LOTTE ???? » comme s’ils ignoraient qu’on pouvait faire un foie gras très alternatif, que je me suis arraché à mes rêveries. Ouais, voilà le Parisien d’aujourd’hui. Triste miroir.

En passant sous la lourde grille du Marché, j’ai également aperçu deux touristes se prendre mutuellement en photo. C’était décidément la journée des tourbillons : si quelqu’un était passé entre les deux objectifs, je pense qu’il aurait disparu englouti et déchiqueté dans un trou noir.

Je sais qu’inconsciemment je continue de participer à la ryangoslinguisation des esprits en faisant une énième référence à ce film qui, malgré le grand frisson des jeunes journalistes en fleurs dans toutes les rédactions des magazines féminins, n’a pas eu la destinée cinématographique qu’il aurait sans doute espéré. Le palmarès des Oscars de cette année suffit à le prouver.

Toutefois, j’ai quand même l’impression qu’en ce moment, la conduite redevient vintage, comme au temps de Brett Sinclair et de Danny Wide. Et vas-y que ça s’achète des gants de conduite, et vas-y qu’on aime rouler dans des Ford GT et retrouver l’ivresse des circuits dans des baquets de Super 5 jusqu’au petit jour. Assez curieux de voir comment un secteur aussi innovant que l’automobile arrive quand même à générer un certain plaisir de la conduite en sepia et en sous-pull lycra.

C’est sur ces considérations que je vous entretiens qu’il y a quelques semaines, grâce à l’une des meilleures meufs de Paris, je suis allé traîner mes guêtres du côté de Chaillot (cette phrase ne sert juste qu’à user abusivement des accents circonflexes) pour aller mater la dernière collection d’Alain Figaret pour Les 24 heures du Mans. Alain Figaret, qui d’ordinaire habille et encravate les businessmen, était déjà partenaire de la course Le Mans classic, (vous savez, la course de caisses vintage qui se tient depuis dix ans, comme quoi j’invente rien).

Mais cette année, pour la 80ème édition de la compétition, Alain Figaret a dessiné une collection complète puisant largement son inspiration dans les gouttes de sueur d’Henri Pescarolo et les années 70. Une collection pas inoubliable, je dois le confesser, mais qui saura trouver son public.

Elle sera disponible dès mai 2012 sur la boutique officielle Alain Figaret et la boutique officielle de la course.

Tiens, je termine avec une drôle d’observation que je me suis faite ce soir-là. Comme tous les garçons, j’ai eu à 5 ans un circuit de voitures électriques sans looping mais avec des courbes assez serrées. Et comme tous les garçons qui ont voulu battre les potes à la course, j’ai fait valdinguer plus d’une fois ma caisse en plein milieu d’un virage en épingle, sans jamais comprendre pourquoi ma voiture quittait sa trajectoire ni comment faire pour aller vite sans devoir freiner toutes les deux secondes.

Eh bien, tout le monde, même trente ou quarante ans après, n’a toujours pas résolu ce mystère. Il y a encore des chevilles qui souffrent et du verre brisé qui crépite (mais je n’y suis pour rien, promis juré craché, je n’ai pas touché à la diabolique manette).

Voilà, j’ai pris une année hier.

Comme il est de coutume, j’ai fêté ce changement de millésime autour d’une bonne table, le Square Gardette, dans le quartier Saint-Ambroise, sur les bons conseils d’un mec du tiéquar qui m’en recommandait le brunch. En attendant que mon anniversaire retombe un dimanche (soit en 2016), je m’en vais vous faire la chronique de la carte du soir.

Le Square Gardette, donc, est un jeune bistrot dans le style fifty-kitsch : fauteuils années 50, vieux postes de télévision, belette empaillée et skis en bois. Dit comme ça, ça ferait un peu auberge de haute montagne, raclette et fromage coulant. Mais détrompez-vous, on se croirait plutôt dans un bric-à-brac : d’ailleurs, chacun des meubles a été patiemment chiné par le patron, m’a-t-on dit.

Je m’excuse d’avance de ne pouvoir vous narrer par le menu la carte du soir, mais considérons deux choses : premièrement, la salle n’est éclairée le soir que par quelques appliques et des photophores, ce qui explique la faible luminosité (d’aucuns diront avec une pointe de mauvaise foi : « le caractère intimiste ») de la photo ci-dessous ; ensuite, la carte change régulièrement, ce qui réduit à peu près à néant la grande influence de mes chroniques gastronomiques.

Attention, ce qui suit pourra vous sembler semblable à Top Chef. Toute ressemblance serait purement fortuite et en plus pas faite exprès.

Or donc, hier mardi, carte pleine de bistronomie et de réjouissance. Le velouté de lentilles au foie gras et pancetta passe crème, comme disent les lycéens. Le carpaccio de poisson du jour (en l’espèce, de la sardine) mise tout sur le (bon) goût de la chair du poisson, mais avec une seule sardine échouée sur l’assiette plate, ce fut un peu triste à déguster. Si c’est elle qui a bouché le port de Marseille, je n’ose imaginer l’étroitesse des canalisations.$

J’ai poursuivi avec une entrecôte-pommes grenailles, classique et classos, quoique un peu sèche, pendant qu’en face de moi, on découpait chirurgicalement une poitrine de porc façon pot-au-feu, pas inoubliable. Mais le bouillon qui l’accompagnait, mes amis, le bouillon… Sublime.

Les amateurs de douceurs et les amatrices de sucreries que vous êtes, petits coquins, ne manqueront pas de crier leur mère en dégustant le riz au lait et caramel d’orange. A tomber. Certains ont entendu des Japonaises pousser des petits cris d’extase quand elles l’attaquaient à la cuillère, je crois que question crédibilité du dessert, ça se pose là. Mais si jamais vous avez peur que ça vous colle aux dents, peut-être préfèrerez-vous le Mont-Blanc avec son alliage improbable chantilly-crème de marron-meringue ?

Bon à savoir : à confirmer par les futurs reporters en herbe, mais il semble que le prix annoncé de 30€ pour le menu du soir ait sensiblement augmenté (36€ hier soir). Mais peut-être est-ce dû aux changements de carte. Les prix le midi sont un peu plus abordables, le brunch dominical est quant à lui à 30€, mais à volonté. Ayez faim, donc !

Square Gardette
24 rue Saint-Ambroise
Paris 11e

Oh les beaux jours ! Ils sont encore un peu loin, malgré le redoux, mais on les attend de pied ferme, ces enfoirés. Ouais, sauf à la montagne, le froid est un concept totalement superflu à l’univers urbain, à un point tel que je préfèrerais rester à 7 de moyenne sur Airparif de janvier à mars plutôt que de perdre 5 degrés au thermomètre. On n’aurait pas idée de déambuler en moonboots boulevard Voltaire, non ?

En attendant le sirocco et de faire honneur à la France qui glande sur son transat à Sainte-Maxime, voilà un aperçu de rayon de soleil avec le teaser de collection printemps-été 2012 de Surface to Air. Un clip plein de couvertures crème, de peaux cuivrées, de maisons à pierre blanche et de ciel sans nuage. Comment ça ce n’est pas ça qu’il fallait regarder ?

Vous avez raison. Les yeux aguerris y apercevront un téton mutin, des vallonnements de hanches à la Jessica Rabbit, des culottes en dentelle et des roucoulades dans l’herbe foulée. Oui, encore cette année, l’été sera chaud (dans tout ce que vous voulez d’ailleurs, cela ne me regarde pas).

Et pour ceux qui – vraiment – n’aiment tellement pas la joie de vivre qu’ils n’ont pas remarqué cette ode indécente aux pique-nique et aux batifolages de bords de piscine, on y apercevra ce pour quoi le clip est réellement fait : présenter quelques pièces de la nouvelle collection S/S 2012.

Vous pouvez tout retrouver ici.

On est en 2012, la Saint-Valentin est toujours une fête commerciale, je suis toujours un mec, les stéréotypes font toujours que ça paraît foutrement bizarre/canard/crypto-gay/kawaï (rayez les mentions inutiles) de s’amuser un soir à suivre un tutoriel d’origami pour réussir à faire un cœur en papier rose.

MAIS (car il y a un mais).

La différence flagrante – stéréotype oblige – entre le mec qui fait un origami en papier pour la Saint-Valentin, et la meuf qui fait un origami en papier pour la Saint-Valentin (outre que cette dernière a une sacrée vie de merde, du genre à mettre du vieux pain sur son balcon, pour attirer les moineaux les pigeons), c’est que pendant la confection de ce bidule dégoulinant de mièvrerie, j’ai eu l’impression – ne riez pas – de construire les plans d’un futur paquebot.

Parce que ça commence un peu comme un bateau en papier.

Voilà. Et bonne Saint-Valentin.

Si j’aimais vraiment les sucreries, je ferais mienne la devise publicitaire qui dit toute rime dehors que « quand y’en a marre, y’a Malabar ».

Parfois, au milieu d’une journée particulièrement relou, quand certaines génocident des petites bulles de plastique ou quand d’autres grillent clope sur clope, je vais faire un tour sur quelques Tumblr de ma collection. Ça ne dure jamais bien longtemps, cinq minutes tout au plus, comme une friandise, mais ça fait un bien fou.

En ce moment, mon Tumblr préféré, c’est Fuck You Jacques Chirac, un Tumblr entièrement dédié au style et à l’élégance parfois oubliés de notre ancien Président. Entre images d’archives, gifs animés en mode swag et sourires carnassiers, je me dis qu’on assiste mine de rien à la réhabilitation d’un mec qui s’est fait jeter comme un malpropre en 2007 : la reconstruction de l’histoire…

Je me paie aussi de bonnes tranches de rire sur Je suis journaliste musical, qui répertorie les envolées lyriques des critiques musicaux. Même s’il faut reconnaître que la critique musicale est un art compliqué, car il est difficile de mettre en mots des impressions forcément subjectives, ces petites citations sorties de leur contexte, ampoulées et à la limite de l’incompréhensible, me font mourir de rire. Ma favorite : « Car Ema ne se sert pas de l’aspect bruitiste et noisy comme d’un cache-misère, il lui permet plutôt d’accentuer le côté hanté de son americana de chambre. »

Je vous souhaite une bonne semaine avec Chimerisation qui… oh, vous comprendrez vite le principe !

L’inconvénient de ces Tumblrs, c’est qu’ils sont souvent très éphémères. Je regrette encore la fin prématurée de Garrel Ouvreuse.