¡Un millón e infinitas razones!

La más antigua querella del mundo

noreply@blogger.com (pablo leval railfe) — Sun, 27 Apr 2008 12:07:00 +0000

La más antigua querella, fuente de toda violencia humana, se remonta -según una tradición común a tres religiones- al litigio entre Caín y Abel, los famosos hermanos rivales. Pero hay una más antigua y más inquietante, fuente de la humanidad misma, y es la que sus padres, expulsados del Paraíso, establecieron con los animales, esos primeros hermanos, ahora irreconocibles, a los que el castigo divino -el trabajo y la conciencia- convirtió de pronto en enemigos de los hombres. ¡Pobres animales que acudían alegres y confiados, ignorantes de la ruptura, para recibir una cuchillada de oreja a oreja! ¡Pobres hombres obligados a comerse a sus cuadrúpedos gemelos y a negar civilizadamente el parentesco que los habría vuelto incomestibles! Esta agonística y muy sofisticada negación de la propia familia -porque ha construido pirámides, elaborado alfabetos y fabricado aviones- es lo que llamamos cultura , cuya íntima tensión oscila, pared contra pared, entre el rechazo y la tentación de la animalidad: si la separación de la naturaleza conduce a la cólera armada de Caín, recaída paradójica en la animalidad negada por ese gesto, la actualidad social del gesto del asesino induce la nostalgia de la condición animal como lo único propiamente humano del hombre. En una época en todo semejante a la nuestra, en la que la negación del parentesco había reactivado las peores formas de animalidad, Kafka exploró esta antigua querella para encerrarnos en un nauseabundo callejón sin salida: si en el Informe para una academia un mono se ve obligado a evolucionar con asco bajo la crueldad de los hombres, convirtiéndose en uno de ellos, en la Metamorfosis , al revés y con el mismo resultado, el asco de toda una sociedad expulsa a un hombre fuera de ella, transformándolo en un monstruoso insecto.

En un mundo en el que los hombres se matan entre sí para negar salvajemente su parentesco con los animales, hay algo piadosamente humano en reivindicar la animalidad edénica. En el siglo I de nuestra era, el escritor griego Plutarco abordó la querella en una obrita curiosa, Los animales son racionales o Grilo, en la que Ulises se queda perplejo ante la respuesta de Circe a su petición de desencantar a sus compañeros: �??Me estás considerando sin más una fiera�??, dice el héroe, �??si crees que me vas a convencer de que es una desgracia dejar de ser un animal para convertirse en un ser humano�??. En esta primera versión del Informe para una academia -mucho más optimista, porque los animales resisten- el cerdo Grilo, portavoz de la filosofía cínica, rechaza recuperar su condición original, asociada a la maldición de la violencia, la codicia, la vanidad y el deseo. Privados de la magia de Circe y condenados a la humanidad, los hombres somos -en cualquier caso- una involución a partir de los corderos, las abejas e incluso los lobos.

Algo de esta denuncia abstractamente moralista de la humanidad podemos encontrarlo en La disputa entre los animales y el hombre (Siruela 2006), un tratado polemista redactado en el siglo IX por una corriente ilustrada y cosmopolita del Islam chií, los Ijwan Al-Safa' o Hermanos de la Pureza, lo que de entrada demuestra el intercambio de besos impuros entre civilizaciones hoy reputadas antagónicas y el refinamiento filosófico de una cultura juzgada supersticiosamente irracional. En La disputa, los seres humanos, que han conquistado el mundo, llegan a la isla de Balasagun, reino edénico de los genios gobernada por Sah Mardan, y tratan de someter y poner a su servicio a los animales que allí viven libre, mansa y amistosamente. Celosos de su independencia, cada especie manda un representante para defender su causa ante el rey y denunciar a esas criaturas invasoras que, durante el juicio convocado para resolver el litigio, van a reivindicar su superioridad racial y, en consecuencia, su derecho absoluto sobre la naturaleza. Frente a estas pretensiones, la condena abstractamente moralista del hombre recurre a los estándares de la crítica plutarquiana: la vanidad, la guerra, la ambición de riquezas, la hipocresía, la crueldad. Pero la oposición política de los Ijwan al poder material que los excluía y sojuzgaba en su época tiñe toda la obra de una nítida coloración social, también muy cosmopolita (pues desafía por igual a musulmanes, judíos y cristianos). ¿Por qué el lector toma partido desde el principio y con pasión militante por la causa de los animales? ¿Por qué el artificioso, adventicio y tautológico argumento teológico que, contra toda lógica y manteniendo incólumes los razonamientos del chacal y de la abeja, viene a dar la razón a los hombres en el último momento nos deja con una amarga sensación de derrota? Nos identificamos con los animales porque denuncian una sociedad concreta caracterizada por la tiranía política, el poder religioso y la explotación laboral (vuestros trabajadores, dice el delegado de las aves, �??están cansados de cuerpo, tristes de alma y apesadumbrados de espíritu: construyen lo que no van a habitar, plantan lo que no cosecharán, recogen lo que no van a comer�??). Nos identificamos con los animales porque, frente a estos tres abusos, constituyen -en la ficción de los Ijwan- un colectivo sin jerarquías, guiado por una razón más pura, en el que ni el alimento ni los vestidos ni los placeres son arrebatados violentamente a otras criaturas. En La disputa, en realidad, la asamblea zoológica subroga al pueblo humilde y laborioso sometido al jactancioso despotismo de los gobernantes (que los tratan como a animales); en La disputa el animal no define una condición ontológica añorada y sin retorno ni tampoco -o no solamente- el espejo negativo de una humanidad inmutable: el animal de los Ijwuan es el hombre verdadero, utópico pero posible, enfrentado a una sociedad cuyo conflicto no es humano sino político y de clases. En esta primera versión de la Metamorfosis de Kafka, los insectos despreciados salen de la obscuridad para reivindicar su dignidad auténticamente humana frente a la hybris asqueada de los poderosos; y su palmaria superioridad racional sólo puede ser desmentida por la decisión arbitraria de un dios que no existe. La humanidad debe evolucionar hacia el pueblo: ésta es una de las lecciones -entre otras- que un libro cosmopolita del siglo IX debe seguir dando hoy a musulmanes, cristianos y judíos por igual.

Santiago Alba Rico. Aparecido en Rebelión el 11-07-2007

El día que Thelonius Monk y Duke Ellington se conocieron en mi cocina

noreply@blogger.com (pablo leval railfe) — Tue, 22 Apr 2008 10:07:00 +0000

Thelonius Monk jugando con Paul Gonsalves y Coleman Hawkins

El sutil encanto de apropiarse de otro:

Si te gusta, es que, de alguna manera, es tuyo. Si te gusta Duke Ellington es que, con toda probabilidad, eres Duke Ellington, independientemente de que no te reconozcan por la calle o tu padre te siga llamando Mengano. Si te gusta, probablemente es porque tú seas su creador. Nadie se dará nunca cuenta de quien eres, a menos que tu se lo digas, y, en cualquier caso, probablemente no entienda nada de lo que dices, o te tome por loco: Si le dices a alguien que eres Duke Ellington y te toma por loco, es que no sabe lo que es ser Duke, o cualquier otro; es que no sabe lo que es querer�?� y poder.

El otro día estaba cenando en casa con unos amigos, y Thelonius Monk y Duke Ellington se conocieron en mi cocina�?�

y se dieron la mano

y se llevaron bien.

Hoy: Brasil, el país donde los diminutas tangas y las pelotas de fútbol tápan la miseria de millones de personas

noreply@blogger.com (pablo leval railfe) — Thu, 17 Apr 2008 07:55:00 +0000

(Hoy me he pasado de la raya y he colgado el capitulo entero de un libro, pero me interesa mucho esta historia, especialmente para contrastar dos ejemplos de acercamiento a la realidad desde el arte: la de Caruso y la de Jorge Furtado)

EL CICLO DEL CAUCHO: CARUSO INAUGURA
UN TEATRO MONUMENTAL EN MEDIO DE LA SELVA
Algunos autores estiman que no menos de medio millón de nordestinos sucumbieron a las epidemias, el paludismo, la tuberculosis o el beriberi en la época del auge de la goma. «Este siniestro osario fue el precio de la industria del caucho». Sin ninguna reserva de vitaminas, los campesinos de las tierras secas realizaban el largo viaje hacia la selva húmeda. Allí los aguardaba, en los pantanosos seringales, la fiebre. Iban hacinados en las bodegas de los barcos, en tales condiciones que muchos sucumbían antes de llegar: anticipaban, así, su próximo destino. Otros, ni siquiera alcanzaban a embarcarse. En 1878, de los ochocientos mil habitantes de Ceará, 120 mil se marcharon rumbo al río Amazonas, pero menos de la mitad pudo llegar; los restantes fueron cayendo, abatidos por el hambre o la enfermedad, en los caminos del sertão o en los suburbios de Fortaleza. Un año antes, había comenzado una de las siete mayores sequías de cuantas azotaron el nordeste durante el siglo pasado.
No sólo la fiebre; también aguardaba, en la selva, un régimen de trabajo bastante parecido a la esclavitud. El trabajo se pagaba en especies -carne seca, harina de mandioca, rapadura, aguardiente- hasta que el seringueiro saldaba sus deudas, milagro que rara vez ocurría. Había un acuerdo entre los empresarios para no dar trabajo a los obreros que tuvieran deudas pendientes; los guardias rurales, apostados en las márgenes de los ríos, disparaban contra los prófugos. Las deudas se sumaban a las deudas. A la deuda original, por el acarreo del trabajador desde el nordeste, se agregaba la deuda por los instrumentos de trabajo, machete, cuchillo, tazones, y como el trabajador comía, y sobre todo bebía, porque en los seringales no faltaba el aguardiente, cuanto mayor era la antigüedad del obrero mayor se hacía la deuda por él acumulada. Analfabetos, los nordestinos sufrían sin defensas los pases de prestidigitación de la contabilidad de los administradores.
Priestley había observado, hacia 1770, que la goma servia para borrar los trazos de lápiz sobre el papel. Setenta años después, Charles Goodyear descubrió, al mismo
tiempo que el inglés Hancock, el procedimiento de vulcanización del caucho, que le daba flexibilidad y lo tornaba inalterable a los cambios de temperatura. Ya en 1850, se revestían de goma las ruedas de los vehículos. A fines de siglo surgió la industria del automóvil en Estados Unidos y en Europa, y con ella nació el consumo de neumáticos en grandes cantidades. La demanda mundial de caucho creció verticalmente. El árbol de la goma proporcionaba a Brasil, en 1890, una décima parte de sus ingresos por exportaciones; veinte años después, la proporción subía al 40 por ciento, con lo que las ventas casi alcanzaban el nivel del café, pese a que el café estaba, hacia 1910, en el cenit de su prosperidad. La mayor parte de la producción de caucho provenía por entonces del territorio del Acre, que Brasil había arrancado a Bolivia al cabo de una fulminante campaña militar.
Conquistado el Acre, Brasil disponía de la casi totalidad de las reservas mundiales de goma; la cotización internacional estaba en la cima y los buenos tiempos parecían infinitos. Los seringueiros no los disfrutaban, por cierto, aunque eran ellos quienes salían cada madrugada de sus chozas, con varios recipientes atados por correas a las espaldas, y se encaramaban a los árboles, los hevea brasiliensis gigantescos, para sangrarlos. Les hacían varias incisiones, en el tronco y en las ramas gruesas próximas a la copa; de las heridas manaba el látex, jugo blancuzco y pegajoso que llenaba los jarros en un par de horas. A la noche se cocían los discos planos de goma, que se acumularían luego en la administración de la propiedad. El olor ácido y repelente del caucho impregnaba la ciudad de Manaus, capital mundial del comercio del producto. En 1849 Manaus tenía cinco mil habitantes; en poco más de medio siglo creció a setenta mil. Los magnates del caucho edificaron allí sus mansiones de arquitectura extravagante y plenas de maderas preciosas de Oriente, mayólicas de Portugal, columnas de mármol de Carrara y muebles de ebanistería francesa. Los nuevos ricos de la selva se hacían traer los más caros alimentos desde Río de Janeiro; los mejores modistos de Europa cortaban sus trajes y vestidos; enviaban a sus hijos a estudiar a los colegios ingleses. El teatro Amazonas, monumento barroco de bastante mal gusto, es el símbolo mayor del vértigo de aquellas fortunas a principios de siglo: el tenor Caruso cantó para los habitantes de Manaus la noche de la inauguración, a cambio de una suma fabulosa, después de remontar el río a través de la selva. La Pavlova, que debía bailar, no pudo pasar de la ciudad de Belém, pero hizo llegar sus excusas.
En 1913, de un solo golpe, el desastre se abatió sobre el caucho brasileño. El precio mundial, que había alcanzado los doce chelines tres años atrás, se redujo a la cuarta parte. En 1900 el Oriente sólo había exportado cuatro toneladas de caucho; en 1914 las plantaciones de Ceilán y de Malasia volcaron más de setenta mil toneladas al mercado mundial, y cinco años más tarde seis exportaciones ya estaban arañando las cuatrocientas mil toneladas. En 1919 Brasil, que había disfrutado del virtual monopolio del caucho, sólo abastecía la octava parte del consumo mundial. Medio siglo después Brasil compra en el extranjero más de la mitad de caucho que necesita.
¿Qué había ocurrido? Allá por 1873, Henry Wickham, un inglés que poseía bosques de caucho en el río Tapajós y era conocido por sus manías de botánico, había enviado dibujos y hojas del árbol de la goma al director del jardín de Kew, en Londres. Recibió la orden de obtener una buena cantidad de semillas, las pepitas que el hevea brasiliensis alberga en sus frutos amarillos. Había que sacarlas de contrabando, porque Brasil castigaba severamente la evasión de semillas, y no era fácil: las autoridades revisaban,
con pelos y señales, los barcos. Entonces, como por encanto, un buque de la Inman Line se internó dos mil kilómetros más de lo habitual hacia el interior de Brasil. Al regreso, Henry Wickham aparecía entre sus tripulantes. Había elegido las mejores semillas, después de poner los frutos a secar en una aldea indígena, y las traía dentro de un camarote clausurado, envueltas en hojas de plátano y suspendidas por cuerdas en el aire para que no las alcanzaran las ratas a bordo. Todo el resto del barco iba vacío. En Belém do Pará, frente a la desembocadura del río, Wickham invitó a las autoridades a un gran banquete. El inglés tenía fama de chiflado; se sabía en toda la Amazonia que coleccionaba orquídeas. Explicó que llevaba, por encargo del rey de Inglaterra, una serie de bulbos de orquídeas raras para el jardín de Kew. Como eran plantas muy delicadas, explicó, las tenía en un gabinete herméticamente cerrado, a una temperatura especial: si lo abría, se arruinaban las flores. Así, las semillas llegaron, intactas, a los muelles de Liverpool. Cuarenta años más tarde, los ingleses invadían el mercado mundial con el caucho malayo. Las plantaciones asiáticas, racionalmente organizadas a partir de los brotes verdes de Kew, desbancaron sin dificultad la producción extractiva de Brasil.
La prosperidad amazónica se hizo humo. La selva volvió a cerrarse sobre sí misma. Los cazadores de fortunas emigraron hacia otras comarcas; el lujoso campamento se desintegró. Quedaron, sí, sobreviviendo como podían, los trabajadores, que habían sido acarreados desde muy lejos para ser puestos al servicio de la aventura ajena. Ajena, incluso, para el propio Brasil, que no había hecho otra cosa que responder a los cantos de sirena de la demanda mundial de materia prima, pero sin participar en lo más mínimo en el verdadero negocio del caucho: la financiación, la comercialización, la industrialización, la distribución. Y la sirena se quedó muda. Hasta que, durante la segunda guerra mundial, el caucho de la Amazonia brasileña cobró un nuevo empuje transitorio. Los japoneses habían ocupado la Malasia y las potencias aliadas necesitaban desesperadamente abastecerse de goma. También la selva peruana fue sacudida, en aquellos años cuarenta, por las urgencias del caucho. En Brasil la llamada «batalla del caucho» movilizó nuevamente a los campesinos del nordeste. Según una denuncia formulada en el Congreso cuando la «batalla» terminó, esta vez fueron cincuenta mil los muertos que, derrotados por las pestes y el hambre, quedaron pudriéndose entre los seringales.

Extraído de Las venas abiertas de América Latina. Eduardo Galeano

La Isla de las Flores. Jorge Furtado (13:02)

Vida y obra del criticón

noreply@blogger.com (pablo leval railfe) — Tue, 15 Apr 2008 08:30:00 +0000

«Ven aquí, te llama Alejandro para que regreses a casa.
Allí esta él, en el tálamo y en los torneados lechos,
destilando belleza del cuerpo y del vestido. No dirías
que viene de pelear con un hombre, sino que va a la pista
de baile o que se acaba de sentar, nada más dejar la danza.»

Homero, Ilíada III:390-394

Ha sido Alejandro Gándara el que ha puesto a pastar la idea de que las novelas de Fernández Mallo (la última, Nocilla Experience) están destacando del modo en que lo hacen debido al �??momento tan plano�?? que vive el panorama literario español. Además, según Gándara, durante la Transición había más creatividad y genialidad y competencia del estro. Eso sí, ni da nombres ni apunta que durante la Transición él era joven, cosa que, como dicen en una película bélica de Mike Nichols, hace que cualquier época sea para uno la más maravillosa de la Historia. Lo que ignora o acalla o simplemente obvia el señor Gándara es que para llegar a Alfaguara, y salir en El País, hay que pasar una cantidad de filtros, exigencias comerciales, golpes de fortuna, pruebas de talento y paciencia de santo Job que dejan prácticamente en una o dos muestras anuales esa desazón por crear que efectivamente salpica nuestros días y que, a ojos de una apisonadora como Babelia, o de un crítico de férula levítica como Ricardo Senabre, simplemente no existe. Si en los suplementos literarios le prestaran una atención decente a la literatura de calidad, en lugar de reseñar benignamente basura insustancial, novelas premiadas con galardones sin el menor prestigio y libros infantiles que no sé por qué muchas veces monopolizan todo el suplemento (¿leen El cultural los niños?), otra merienda nos cantaría. Por eso, hoy, nos toca conformarnos con la nocilla.

Alberto Olmos (Aparecido en Público)

West Broadway

Puede hacerlo cualquiera. Comprobado.

Si en ti hay la aberración, rara e inútil
de querer ser un hombre que trascienda,
no estudies ni te esfuerces. Simplemente
aprende a manejar una pistola.

Y piensa en esas rémoras que viajan,
sin billete, montadas en ballenas.
Tómate un Whisky doble en un pub caro
y examina la lista de importantes.

Elige el personaje destacado
con el que desearías asociarte
y compartir su gloria en el recuerdo.
Y usa acertadamente esa pistola.

El sistema funciona desde Eróstato.

J.M. Fonollosa, Ciudad del hombre: New York

Luca Giordano: El cuento que queramos

noreply@blogger.com (pablo leval railfe) — Fri, 11 Apr 2008 22:53:00 +0000

Luca Giordano: Lot embriagado por sus hijas (58 x 154)

Alguien me dijo hace poco - y no puedo citar la fuente de dónde éste alguien sacó esta idea, o si esta idea es original suya, pero trataré de averiguarlo - que en esta vida uno puede descender del mono o de Adán y Eva, que es cuestión de elegir el cuento que a uno más le guste. Se puede deber a que yo ya haya elegido mi cuento, no lo sé, pero en cualquier caso estoy convencido de que, al menos yo, desciendo del mono. Luego están los que descienden de Adán y Eva, que eso también está muy bien, pero claro, si eliges ese cuento, y no el del mono, asumes no solo que desciendes de ellos, sino que necesariamente tienes que descender de mucha otra gente, como por ejemplo de Noé, que repobló el mundo después de la gran inundación, o también, como vemos en el cuadro de Giordano, de Lot y sus hijas, cuyos nombres desconocemos (¡desconocemos el nombre de estas abuelas de los que han elegido el cuento de Eva y Adán!).

El caso es que Lot, tras huir de Sodoma con su familia, antes de que la ira divina destruyese la ciudad, y después de perder a Yrit, su mujer, que se convirtió en estatua de sal por desobedecer a Dios y mirar atrás, aterrorizado, se refugia en la montaña, y ante la ausencia de varones, que claro, habían perecido todos en Sodoma, las hijas de Lot tomaron una decisión:

Entonces la mayor dijo a la menor: Nuestro padre es viejo, y no queda varón en la tierra que entre a nosotras conforme a la costumbre de toda la tierra. Ven, demos a beber vino a nuestro padre, y durmamos con él, y conservaremos de nuestro padre descendencia. Y dieron a beber vino a su padre aquella noche, y entró la mayor, y durmió con su padre; mas él no sintió cuándo se acostó ella, ni cuándo se levantó. El día siguiente, dijo la mayor a la menor: He aquí, yo dormí la noche pasada con mi padre; démosle a beber vino también esta noche, y entra y duerme con él, para que conservemos de nuestro padre descendencia. Y dieron a beber vino a su padre también aquella noche, y se levantó la menor, y durmió con él; pero él no echó de ver cuándo se acostó ella, ni cuándo se levantó. Y las dos hijas de Lot concibieron de su padre. Y dio a luz la mayor un hijo, y llamó su nombre Moab, el cual es padre de los moabitas hasta hoy. La menor también dio a luz un hijo, y llamó su nombre Ben- ammi, el cual es padre de los amonitas hasta hoy. (Génesis 19:31-38)

Cuento todo esto para hacer una reflexión sobre la necesidad de contar, de contar cuentos, de pasarse la vida contando cuentos, toda la vida igual, sentados delante del fuego, contado historias. Si la hoguera hubiese estado en la Escandinavia de los vikingos, los escuchantes habrían descendido de Ask (de Ash, ceniza) -el hombre- y de Embla (parra) - la mujer-, que habrían sido creados a partir de los troncos de dos árboles inertes, lo cual no deja de ser bastante mas noble que la creación a partir del barro de la tradición judeocristiana. Es más, para los pueblos nórdicos, de los gusanos -que viven en el barro- del cuerpo pútrido de Ymir, los dioses crearon la raza de los enanos, destinados a morar en las profundidades de la tierra durante toda la eternidad. Y si la hoguera hubiese estado en las orillas del Pit River, habríamos sido creados por un zorro a partir, no ya de árboles, sino de virutas de madera. Pero mi cuento creacionista favorito es el que habría escuchado de haber nacido en las llanuras australianas, donde todo lo que existe habría sido creado durante el Alchera, es decir, el Tiempo del Sueño - es estupendo haber sido creados durante un sueño - por los espíritus ancestrales, llamados Wondjina, que tras crear rocas, eucaliptos, koalas y personas, ocuparon los cuerpos y objetos que habían creado, para morar en ellos y darles vida...

Pero volvamos a la Biblia:

Chiho Sánchez Ferlosio: Extraido de Hasta que el cuerpo aguante (4:43)

Luca Giordano: El Juicio de Salomón (250 x 360)

En aquel tiempo vinieron al rey dos mujeres rameras, y se presentaron delante de él. Y dijo una de ellas: ¡Ah, señor mío! Yo y esta mujer morábamos en una misma casa, y yo di a luz estando con ella en la casa. Aconteció al tercer día después de dar yo a luz, que ésta dio a luz también, y morábamos nosotras juntas; ninguno de fuera estaba en casa, sino nosotras dos en la casa. Y una noche el hijo de esta mujer murió, porque ella se acostó sobre él. Y se levantó a medianoche y tomó a mi hijo de junto a mí, estando yo tu sierva durmiendo, y lo puso a su lado, y puso al lado mío su hijo muerto. Y cuando yo me levanté de madrugada para dar el pecho a mi hijo, he aquí que estaba muerto; pero lo observé por la mañana, y vi que no era mi hijo, el que yo había dado a luz. Entonces la otra mujer dijo: No; mi hijo es el que vive, y tu hijo es el muerto. Y la otra volvió a decir: No; tu hijo es el muerto, y mi hijo es el que vive. Así hablaban delante del rey. El rey entonces dijo: Esta dice: Mi hijo es el que vive, y tu hijo es el muerto; y la otra dice: No, mas el tuyo es el muerto, y mi hijo es el que vive. Y dijo el rey: Traedme una espada. Y trajeron al rey una espada. En seguida el rey dijo: Partid por medio al niño vivo, y dad la mitad a la una, y la otra mitad a la otra. Entonces la mujer de quien era el hijo vivo, habló al rey (porque sus entrañas se le conmovieron por su hijo), y dijo: ¡Ah, señor mío! dad a ésta el niño vivo, y no lo matéis. Mas la otra dijo: Ni a mí ni a ti; partidlo. Entonces el rey respondió y dijo: Dad a aquélla el hijo vivo, y no lo matéis; ella es su madre. Y todo Israel oyó aquel juicio que había dado el rey; y temieron al rey, porque vieron que había en él sabiduría de Dios para juzgar.

Luca Giordano: Sansón y el león (95 x 142) Sansón matando al león de la forma mas retorcida posible: desencajándole la mandíbula

Debord, y nosotros...

noreply@blogger.com (pablo leval railfe) — Fri, 11 Apr 2008 07:39:00 +0000

La máquina social no os ha aconsejado su lectura? Es una buena señal. Apagad inmediatamente las prótesis electrónicas que os rodean y leed. Por ejemplo esto: "Esta democracia tan perfecta fabrica ella misma su inconcebible enemigo, el terrorismo. Quiere en efecto, ser juzgada por sus enemigos más que por sus resultados". (Comentarios sobre la sociedad del espectáculo).
O: "Nuestra época ya no tiene que escribir consignas poéticas, sino ejecutarlas". (Internacional Situacionista nº8)
O aún: "Todo lo que era directamente vivido se ha alejado en una representación".(La sociedad del espectáculo)
O: "Por primera vez, los mismos son amos de todo lo que se hace, y de todo lo que se dice de ello". (Panegírico)

La respuesta de la "maquina social" llegó, en esa ocasión, en forma de artículo periodístico:

"Maître à penser, nihilista, pseudofilósofo, Papa, solitario, mentor, magnetizador, pelele sangriento, fanático de sí mismo, diablo, eminencia gris, ángel de las tinieblas, profesor de radicalismo, gurú, revolucionario de pacotilla, nocivo, extravagante, nebuloso, enigmático, ángel malo, ideólogo, misterioso, sádico demente, cínico total, hez del no-pensamiento, embrujador, temible desestabilizador, enragé y teórico".

(Consideraciones sobre el asesinato de Gérard Lebovici) Con estos términos los periodistas calificaron en 1984 a Guy Debord en los días posteriores al asesinato de su editor y amigo Gérard Lebovici...

"Debord y Beatriz" por JerzyMontanowicz, Aparecido en Vacaciones en Polonia nº3 Suicidios y Literaturas

Moliendo café

noreply@blogger.com (pablo leval railfe) — Wed, 09 Apr 2008 10:10:00 +0000

Sólo había un temor mas profundo que el temor a la rebelión negra en las nuevas colonias americanas: el temor a que los blancos descontentos se unieran a los esclavos negros para derrocar el orden existente. En los primeros tiempos de la esclavitud y antes de que el racismo se hubiera atrincherado como actitud mental, mientras a los criados blancos contratados se les trataba igual de mal que a los esclavos negros, existía la posibilidad de esa colaboración.
Por lo tanto se tomaron medidas en ese sentido. [...] Edmund Morgan escribía:
[...] "Una vez que el pequeño colono se sintió menos presionado por los impuestos y empezó a prosperar un poco, se volvió menos inestable, menos peligroso, mas respetable. Empezó a ver a su vecino mayor no como un extorsionista sino como un protector poderoso de sus intereses comunes".

Howard Zinn, La otra historia de los Estados Unidos

Los Finos

noreply@blogger.com (pablo leval railfe) — Tue, 08 Apr 2008 07:59:00 +0000

Y es que creo que se debe pintar sin ideas. Las ideas estropean la pintura. Ideas y pintura no se llevan bien y, si lo hacen, se producen cosas abyectas o siniestras. Porque al final los pintores de ideas suelen pintar las ideas de los que mandan. Y es que la pintura se ocupa de nuestras sensaciones físicas, corporales. Para expresar ideas tenemos otros medios, uno extraordinario es la filosofía. El arte recrea las sensaciones de estar físicamente en el mundo. Es algo de orden fisiológico.
[...]El problema de los artistas es que se han embarcado en ese disparate de hacer arte, de vivir de eso. Pobrecillos, es algo que no recomendaría a nadie. El último de los ensayos incluidos en el libro atañe a lo que digo de los museos. Intento explicar que lo que más me gusta del Museo del Prado -y en eso coincido con Tita Thyssen, aunque el artículo es anterior al encantador encadenamiento de la baronesa- son los árboles. En él no hago más que darle la razón a Paul Valéry, quien decía que, dentro del museo, uno recuerda el buen tiempo que hace fuera. Si digo eso de un gran museo como es el Prado, qué podría decirte de estos museos improvisados hechos a golpe de talonario que han proliferado los últimos años en España. Hay algo que me preocupa mucho en todo esto y es que el dinero de los contribuyentes se esté gastando a menudo con esta alegría y sin preguntar siquiera. Los millones que se han gastado en el Musac de León han salido de nuestro bolsillo.

Entrevista a �?ngel González García (En Babelia)

Jacques Brel - Vesoul

noreply@blogger.com (pablo leval railfe) — Tue, 08 Apr 2008 07:46:00 +0000

Jacques Brel: Vesoul (3:12)

Mola la filosofía

noreply@blogger.com (pablo leval railfe) — Tue, 08 Apr 2008 07:29:00 +0000

Animación en defensa de la filosofía (2:44)

Amapola

noreply@blogger.com (pablo leval railfe) — Mon, 07 Apr 2008 19:30:00 +0000

Amapola, lindisima amapola
Sera siempre mi alma
Tuya sola
Yo te quiero amada niña mia
Igual que ama la flor la luz del dia

Amapola, lindisima amapola
No seas tan ingrata
Mirame
Amapola, amapola
Como puedes tu vivir tan sola

INTERLUDIO INSTRUMENTAL

Amapola, lindisima amapola
No seas tan ingrata
Mirame
Amapola, amapola
Como puedes tu vivir tan sola

Julio Romero de Torres Pintó a la mujer Cordobesa... con ojos de vaca

noreply@blogger.com (pablo leval railfe) — Mon, 07 Apr 2008 11:08:00 +0000

Julio Romero de Torres pintó a la mujer morena/ Con los ojos de misterio y el alma llena de pena/ Puso en sus manos de bronce la guitarra cantaora/ Y en su bordón hay suspiros y en su capa una dolora./
Morena/ La de los rojos claveles/ La de la reja florida/ La reina de las mujeres/ Morena/ La del bordado mantón/ La de la alegre guitarra/ La del clavel español./ Como escapada de un cuadro y en el sentir de una copla/ Toda España la venera y toda España la adora/ Prenda con su taconeo la seguirilla de España/ Y en sus cantares morunos en la venta de Eritaña...

No se lo cree ni él.

CONCURSO

noreply@blogger.com (pablo leval railfe) — Sun, 06 Apr 2008 08:46:00 +0000

Deja un comentario en cualquiera de los artículos publicados en esta página. El mas original, interesante, ácido, inteligente o incendiario de los comentarios publicados antes del 15 de mayo de 2008 ganará este detallito:

Se trata de cuadro al óleo sobre papel, original y firmado, que a donado a este blog el pintor Pablo Valle.