Varlania

Nicanor Parra: El antipoeta.

sosylos@gmail.com (Chema García) — Wed, 24 Jan 2018 23:37:00 +0000

Nicanor Parra

Nicanor Parra ha unido su nombre a los insignes poetas que nos abandonaron un enero.

Empezó escribiendo con la poesía más clara, la de Federico; con octosílabos y eneasílabos. Con la mirada y sonrisa de quien provoca mucho más con lo que sugiere y no dice, que con lo que realmente escribe. Y mira que era directo, sin pelos en la lengua. Mago del lenguaje de los de verdad, del escrito y del visual. Uno de los más claros ejemplos que el lenguaje se crea con elementos ya existentes dotándolos de otro significado y no rompiendo el lenguaje para, en realidad, depauperarlo como muchos hacen hoy.

Su bandera era un trapo, roído hecho jirones. Su bandera siempre fue la de su origen humilde. Sus referentes los mejores: Walt Whitman, T. S. Eliot, W. H. Auden, Ezra Pound, William Blake, Sigmund Freud, Charles Chaplin, los dadaistas, los surrealistas y Andy Warhol.

No por casualidad era matemático y filósofo pero sobre todo y ante todo era antipoeta.

Crítico y mordaz contra lo establecido y, en su tiempo de Chile, se opuso a los geniales Pablo Neruda, Vicente Huidobro o Gonzalo Rojas que representaban esa poesía del gran arco lírico, de crítica progresista que sigue la tendencia del momento (aunque sea la vanguardia y lo rupturista pero dentro del sistema).

Nicanor Parra no podía seguir dentro del sistema, por más que fuera premiado y reconocido en Chile, en España o en todo el mundo. Mantuvo su esencia creando un personaje detrás de una persona sencilla reconocida por todos. Y siempre innovando y, como visionario, un adelantado a su tiempo.

El 17 de noviembre de 2014 como actividad del Taller de Escritura Casa de las Conchas, escribí unas líneas eneasílabas que hoy vengo a recordar en homenaje a Nicanor Parra: El antipoeta.

Gritad conmigo: “Soy antipoeta”

No os aduléis el uno al otro.

Cambiad toda admiración y el aplomo

por vuestras propias y anhelantes dudas.

Desposeámonos todos del ego.
Debéis bregad contra vosotros mismos.
Ahora soltad la mirada altiva.

¿Quiénes sois vosotros para dictarle

lecciones a nadie? ¡Muertos de rico!

En vuestras putas pupilas famélicas,

lenguas de trapo tejidas con versos,
Vestiros sin palabras, escupidles

agua de letrina egolatría

en paraguas de pomposos políglotas.

Observad estos falsos poemarios,

se degluten palabras sin masticar
los humanos comen, no se aburren.

Gritad conmigo: “Soy antipoeta”.

Me da igual quien sufra con mi lectura.

En bajito repetid: “Tú la llevas”.

No escribas sobre princesas, ni hadas.

El mundo es todo barro y quien describe

su belleza se pringa de este fango.

¡Aplacad el ego que os alimenta!

Gritad conmigo: “Soy antipoeta”.

Chema García

Julia Wong y "La desmineralización de los árboles"

sosylos@gmail.com (Chema García) — Sat, 03 Dec 2016 02:16:00 +0000

Julia Wong Kcomt

Julia Wong Kcomt nació en Chepén (Perú) en 1965. Estudió varias carreras de letras, desde Derecho y Ciencias Políticas hasta Literatura inglesa, tanto en Perú como en Alemania. Siempre ha tenido apego por viajar, asidua del transiberiano y muy especialmente a través de México, Argentina, Hong Kong y Lima. Desde 2006 organiza en Buenos Aires el festival de poesía peruano-argentino. Desde 1994 tiene varios libros publicados en poesía, incluyendo incursiones en narrativa con varias novelas.

Hacía tiempo que me habían hablado de "La desmineralización de los árboles" de Paracaídas Editores (2014) pero cuando por fin lo he leído me ha llamado la atención poderosamente y para bien. Ahora que se legitima casi cualquier libro o poema, a pesar de que posea o no calidad poética, es muy grato disfrutar con una joya de estas características. No es de extrañar que su autora sea, y por este orden: mujer, de familia migrante (parte de su familia es originaria del sur de china) y que venga de latinoamérica (sí es necesario recalcarlo, debería ser una obviedad y por desgracia sigue sin serlo).

La profundidad, el manejo del lenguaje, la transparencia que deja fluir a la propia poesía; la riqueza (tanto en las asociaciones de símbolos, como en las imágenes limpias y dotadas de una significación propia y exquisita). La forma de cortar la respiración del lector desde el inicio. El tratamiento del cuerpo y del dolor y de los propios problemas que se derivan de una situación injusta e incomprendida por la que atraviesa. El elenco de formas de manifestar la palabra y la homogeneidad de la obra, no sólo en cuanto a temática, sino también a mantener la calidad poética durante todo su recorrido.

Todas estas razones y muchas más hacen de este libro un auténtico ejemplo de poesía renovada que nos muestra lo humano, lo intimista, lo directo, sin necesidad de barroquismos ni adjetivaciones invasoras que provoquen poemas fallidos. Os dejo dos muestras de "La desmineralización de los árboles".

LA SANACIÓN DE LOS ESPÍRITUS

Torcido corazón
Enfermedad extranjera de los postes circuncidados
Alabado sea el dios de los enfermos.
Yacemos sobre un colchón
Nuestros huesos se comen unos a otros
Mientras respiramos el sahumerio de eucalipto
Aún se reza para que nos elevemos
¿Dónde encuentro la luna dentro del tronco?
Mi omóplato destruido por el peso de los químicos
Setecientos lunares escondidos bajo un gladíolo
La tierra empieza a subir por mis pies
Y se cobra la venganza de los desposeídos
Yo, que lo tenía todo, entres cascarones verdes de coníferas
Entre caminos que nos llevaban a ese lago instalado
En el pico del cerro y en el pico del amor

El cuerpo destruido es una canción de barro
Cuerpo pueblo que quería bailar su propia comparsa
Y cantar sus propios poemas de arena
Este cuerpo que ya no lo es, para nadie, así se llame Lázaro
Una ballena gruesa y caliente varada en Chiclayo

Demasiadas manos esculpieron sus costillas
Demasiados ácidos biliares
Exprimido de todos sus costados
Le queda el himno a la casa
Porque quizá cuando vuelva a la casa enclenque (sin el jardín inglés)
Encuentre un hombre que haga sopa de arroz
Y domestique su seno otra vez...

Espíritu, resucita otra vez desde mi teta inerme
Dibuja la niebla del silicio y las cucharas de madera
Dibuja los niños en pleno zapateo, niños de agua y marinera.
Los santos de los negros, que son los santos del mundo
Porque todos somos ese negro que tapamos con
Nueve de hiel y nieve hilada en huso de hermana nube
Porque somos ese humus oscuro de la mano enojada
De un dios impuro como la estadística
Que nos ha dejado verborreicos, destruidos
Y sin la menor cabida para volver a plantar una semilla
Mamar de una teta agriada
Aspiración maternal de un planeta agonizante.

Chema García.

"Polvo héroes": 15 años sin el poeta Adares

sosylos@gmail.com (Chema García) — Fri, 05 Feb 2016 00:11:00 +0000

Aunque nació en Anaya de Alba, Salamanca es un barco que vuelve su cabeza hacia otro mar. Quizá por eso se detuvo en la ciudad del Tormes y le dedica su ingenio, su tiempo, su obra y su vida: Llamaré donde mis dedos escriban de tu nombre. Tú me has nacido amor sin enfadarte. Sin duda “No me preguntéis de donde soy llevado” es el libro de poemas que más identifica a Adares con Salamanca.

Publicado en 1991, capicúa y cornucopia, los años del apogeo de la escritura de Remigio González. Presto a su cita con las piedras del Corrillo, con su nívea barba de musgo, camuflada entre su piel de arenisca y la atención a extranjeros, lectores y estudiantes. Pensaba que en la calle es donde más se aprende porque es donde más se ignora. Decía “Yo puedo ayudar a la calle y la calle me puede ayudar a mí. Escribía en distintos poemas: “Es mi brazo cartabón que te ha trazado Salamanca”.” Universo de llaveros, Salamanca sortija del alma”.” ¡Oh! Piedra donde amarras el movimiento al sueño.”

Hay rincones y cielos azulados,
amores que pasean
en febrero y calles de poetas bravos.
Los rizos de su blanca barba apuntan
hacia los ojos de Gloria Fuertes,
Adares soleado, menos mal que hay niños cerca...
sólo vuestra bondad y su ternura nos recuerdan
lo que es amar a las palabras.

Tres años después y en mes de abril le preguntaron ¿Y poesía? ¿qué significa poesía? “La poesía significa sinceridad, generosidad y, sobre todo libertad”. Más que nunca deben restallar estas palabras en nuestros tímpanos, como un látigo en el aire; como los tambores de guerra encendidos por recuperar la palabra, los valores, la sociedad en cada esquina y sobre todo a la poesía misma. ¿Acaso puede el poeta poseer otro valor que no sea el de la sinceridad con los demás y consigo mismo? Como nos muestra el Génesis y también la entrada al cementerio San Carlos Borromeo: “Pulvis est et pulverum reverteris” Polvo eres y en polvo te has de convertir. No es casual que el propio Remigio en su verso escriba: vuelto cenizas polvo héroes. Y en su poema entero…

En Salamanca

Catedrales que estáis ocupando la luz de tantos cielos,

los tramos y los muertos,

que en cada calle se quedaron ellos;

los hombres del ayer que hacia arriba

hicieron tus tableros tus esquinas

cornisas y grandezas.

Entre ellos.

Flotáis como palomas, plumas, resquicios

de la última chaqueta, el bocadillo

último, sin saber en qué piedra,

en que encaje,

en que párpados tajuelas que no han

vuelto cenizas polvo héroes.

En Salamanca

Catedrales que estáis ocupando

respetad lo que en vuestro interior

se está haciendo polvo.

Adares

Hoy en nuestra Salamanca, abundan el déficit de atención, la sobredosis de los palos de los selfies; sobran aspirantes a Casados a primera vista o a Gran Hermano y faltan Adares de conciencia, obra y comisión*.

Chema García

(*) Escrito para el Taller de Escritura Creativa Casa de las Conchas en "Hay sombras que no pueden faltar".

París... Oigo tu llanto.

sosylos@gmail.com (Chema García) — Sat, 14 Nov 2015 13:16:00 +0000

(A todas las personas que han sufrido por un ser querido ante un ataque terrorista,
París 14-11-2015, Madrid 11-3-2004 y Santa Pola 4-8-2002).

OIGO tu llanto.

Subo a las habitaciones donde la sombra pesa

en las maderas, pero no estás: sólo están las sábanas

que envolvieron tus sueños.

¿Todo en mí es ya desaparición?

No aún. Más allá del silencio,

oigo otra vez tu llanto.

Qué extraña se ha vuelto la existencia:

tu sonríes en el pasado

y yo sé que vivo porque te oigo llorar.

Antonio Gamoneda en "Cecilia y otros poemas". 2007.

José Pejó, el poeta.

sosylos@gmail.com (Chema García) — Mon, 20 Jul 2015 22:16:00 +0000

José Pejó Vernis es un excelente poeta de Casteldefells a quién se debe leer, "Ángel Duque", "Esta sombra que salga", "El rojo de mis ojos" entre varios títulos más publicados y una ingente obra aún por publicar pero que a buen seguro cuando vea la luz no dejará indiferente a nadie.

Y si se tiene la oportunidad conocer a la persona, detrás del poeta, mejor que mejor. Premiado con diversos premios como el XXXI Premio Juan Bernier de Poesía "Ateneo de Córdoba" o el Premio Flor Natural de la ciudad de Castellón en 2016 muy recientemente, el XVIII Certamen de poesía del Semillero Azul, el Premio de Poesía José Chacón o el XVII Premio de Poesía Ángel Urrutia del Ayuntamiento de Lekunberri en 2013. Cuenta ya con más de 50 galardones con sus correspondientes libros publicados.

Hay varias entrevistas donde se puede ahondar para acercarse un poco a su figura "Qué se premia cuando se premia a José Pejó Vernis". O en el programa de Radio de RUAH "La maleta de los relatos nº 45".

Para muestra un botón-poema de sus últimos premios recientemente editados:

ESCRIBIR

Fabricar tiempo y puertas y rendijas.
Después, abrir sus ángulos al mundo
y compartir su viaje, ese profundo
engolar de iracundas lagartijas.

Amartillar la música, las hijas
del piano, cuando el tiempo es un segundo
que se alarga hasta hacerse tan fecundo
como un dedo en un cofre de sortijas.

Cultivar el fulgor, amar el reto
de la magia, ser fiel a lo vivido
y dibujar un sueño en un boceto

que se pose en tus ojos, en tu oído,
como un duende pacífico y secreto
que armonice el tam tam de tu latido.

Entrega del XVII Premio de Poesía Ángel Urrutia del Ayuntamiento de Lekumberri.

Perdimos...

sosylos@gmail.com (Chema García) — Mon, 18 May 2015 22:35:00 +0000

Perdimos…

Homenaje a Roque Dalton, tras 40 años de su muerte.

Reír hasta las horas negras

Varlania ha cumplido un lustro. Carta de agradecimiento a sus lectores.

sosylos@gmail.com (Chema García) — Sun, 29 Mar 2015 23:00:00 +0000

Salamanca, 30-03-2015.

Casi como sin querer... andando bajo capas, transitando entre los espacios del tiempo. Me sumergí un día para comprobar qué se siente bajo las aguas del bloguero. ¿Qué ocurre cuando la humedad de la red de redes te rodea por completo? Cuando me he querido dar cuenta han pasado 5 días desde que esta bitácora ha cumplido 5 años.

Varlania ha cumplido un lustro. Cinco años, cinco soles, acompañando a las letras como los buenos pastores; dejando que pasten libres entre las majadas de grandes bloggers que acuñan premios y distinciones. A veces detrás de una bitácora hay muchas horas restringiendo el sueño, sobre todo al principio, cuando cuidas hasta cómo deben brillar todos los colores. Transcurridos los años lo que echas en falta es tiempo para poder ser fresco, para llegar bien adentro, que se abran los ojos, se reseque la piel, como consiguen los grandes vientos.

A veces te planteas si es necesario un espacio de estas características, en estos momentos, en los que Telecinco tiene tanto éxito. A veces consideras que vives en un "Matrix" particular donde muchos flotan como los dibujos animados al olor de una maravillosa comida que en realidad les atrae hacia un estruendoso sonajero de emociones aparentemente inocuas que lo único que consiguen es adormecer al pueblo en tiempos terribles donde no es posible luchar sin perder hasta el sombrero.

Donde los espectadores de Gran Hermano Vip son como "a un panal de rica miel dos mil moscas acudieron, que por golosas perecieron, presas de patas en él. Otra dentro de un pastel enterró su golosina. Así si bien se examina, los humanos corazones, perecen en las prisiones, del vicio que los domina" pero yo no soy un Félix María Samaniego, ni pretendo calar vuestras mentes de blancas moralinas con las que adornar las paredes de las urnas de los votantes que ansían un cambio en sus vidas.

Más bien agradecer a los que un día pasaron por aquí y encontraron de alguna manera sonreír, llorar, sentir, acariciar; en definitiva algo que les llegara adentro, un desván con cosas viejas que al acercarlas a vuestra piel aún os conmuevan.

Un lustro son sólo y, nada más y nada menos, cinco años que comenzaron en una Semana Santa de una noche de aquel año. Un 2010 en el que inició su andadura este lugar mágico, entre bosques y terrenos mesetarios. Una tierra de leyenda, donde la reflexión, los mitos, la poesía y la realidad han dado mucho de lo que hablar y esperemos que sigan haciéndolo por mucho tiempo.

Por todo lo escrito, por todo lo leído, por todo lo compartido, por la infinidad de veces amigo lector que has conseguido emocionar a este humilde e improvisado "intento" de escritor: GRACIAS.

Chema García

Gastón Baquero: El poema. Día Internacional de la Poesía 2015

sosylos@gmail.com (Chema García) — Sat, 21 Mar 2015 11:16:00 +0000

Hoy es 21 de marzo, comienza la primavera y es el día internacional de la Poesía. Estimo que una magnífica forma de celebrarlo pueda ser reivindicando a un colosal poeta como Gastón Baquero. Un periodista y cubano de pro, conoció el exilio de la mano de Fidel Castro, y esta España nuestra le ignoró convirtiendo de nuevo al escritor en poeta desconocido. Pero el talento y la osadía de Gastón Baquero acabaron por granjearle el Premio Príncipe de Asturias en 1992 y ser finalista del Premio Nacional de literatura. Posteriormente se elevaría su candidatura al Premio Reina Sofía de Poesía.

Ya reconocido en los años noventa participaría junto con Octavio Paz y Luis Alberto de Cuenca con lecturas poéticas en el Palacio Real. En 1993 la Cátedra de Poesía Fray Luis de León de la Universidad Pontificia de Salamanca le homenajea con una semana dedicada a su estudio impulsada por Alfredo Pérez Alencart y Luis Frayle quien además se aproximaría a su obra con varios estudios y publicaciones.

Será reconocido por fin en su Cuba natal (tras su exilio en 1959) en 1994 por la Universidad de la Habana y cuando empezaba a recibir las distinciones que merecía en toda España, falleció en 1997. Y recientemente en octubre del año 2014 se le dedicó el XVII Encuentro de Poetas Iberoamericanos en Salamanca para conmemorar el centenario de su nacimiento.

Mi recordatorio a Gastón Baquero con su obra:

El Poema (Homenaje a Eugenio Florit):

«Quiero, dice la niña

irrumpiendo en el silencio del poeta,

que me escribas un poema».

«¿Quién puede hacer un poema? Yo no», responde el sorprendido.

«Ya están escritos todos los poemas».

«Ensimismado estaba,

ante un blanco papel, blanco y vacío hora tras hora.

Un papel lleno del bostezo interminable de la nada».

«Quiero, quiero un poema», insiste

la inesperada niña. «Me gustan los poemas».

«Mira, ángel extraño, no es buen día el de hoy: la inspiración

ha huido. No puedo darte un poema,

ni soñar en hacerlo en todo el día. Pero toma,

toma esta rosa, llévala a aquel vaso que está en el fondo,

colócala allá cuidadosamente, para que mañana

siga siendo tuya todo el día. Y luego, puedes irte,

pero en silencio: la musa teme al ruido, y si se aleja,

tarda mucho en volver: déjame solo».

La niña tomó la rosa delicadamente,

y como en un vuelo cruzó la habitación.

Puso la rosa

en su erguido sepulcro de cristal, y sin ruido partió;

apenas pudo oírse la puerta, la que al cerrarse

enclaustraba de nuevo en su estéril espera, en su vacío,

al poeta. Todo fue paz de nuevo.

La nada resurgía

como una tierra amiga ante el ensimismado inútil.

Y al volver los ojos otra vez hacia el blanco papel,

vio que allí estaba:

como un mirlo en medio de la nieve,

como una estrella sola en el centro del cielo,

allí estaba, sobre el papel inmenso, el Poema.

Chema García

El vino y la verdad. "In vino veritas". Proverbios sobre el vino en la poética griega de Alceo

sosylos@gmail.com (Chema García) — Sat, 24 Jan 2015 15:17:00 +0000

Este proverbio latino que significa "En el vino está la verdad", fue divulgado a través de Naturalis historia 14, 141 una auténtica enciclopedia de la época compuesta por más de 160 volúmenes. Fue escrita por el naturalista romano Plinio "El Viejo" y casi acabada un par de años antes de su muerte al acercarse a observar la erupción del volcán napolitano del Monte Vesubio un 24 de agosto del año 79 d. C.

Alceo de Mitilene
(Fuente: Biblioteca Augustana)

El origen del verso "In vino veritas" no es latino, sino que debemos buscarlo en un poeta griego llamado Alceo de Mitilene en torno al 600 a. C. por lo tanto tiene más de 2600 años la cita y, mediterráneos o no, la alocución y el propio vino que bebemos sigue teniendo plena actualidad.

Safo y Alceo de Lawrence Alma-Tadema

Alceo de Mitilene era oriundo de la isla de Lesbos y coetáneo de la inigualable Safo, es considerado uno de los grandes poetas de la época Arcaica. Aristarco de Samotracia lo considera el segundo de los nueve poetas líricos canónicos.

Para hacerse una idea de quien fue Aristarco de Samotracia explicaremos que es uno de los eruditos más importantes del siglo III a. C. y director de la famosa Biblioteca de Alejandría pocos años después de que otro Aristarco, éste de Samos, enunciara por primera vez la teoría heliocéntrica del Sistema Solar; unos 1500 años antes de que Galileo se esforzara en convencernos de lo mismo y sino se llega a retractar acaba en una hoguera.

Además otro magistral poeta de la antigüedad, Horacio lo estima como su gran modelo. Y seguramente de las traducciones de Horacio sobre Alceo es donde Plinio "El Viejo" aprendería el proverbio que en griego sería «Ἐν οἴνῳ ἀλήθεια» [En el vino está la verdad].

Otra de esas famosas citas que podemos atribuir a Alceo es la que dice "Oἶνος, ὦ φίλε παῖ, καὶ ἀλάθεα… [El vino, joven amigo, y la verdad] que ha acabado llegando a nuestros días como "Los borrachos y los niños siempre dicen la verdad".

O una más en la misma línea: "Oἶνος γὰρ ἀνθρώπω δίοπτρον." [El vino es el espejo del hombre].

El contexto social de esta legitimación para beber se encuentra en los "simposia" (qué significa "beber juntos") o banquetes. Auténticas fiestas de celebración, los motivos eran igual que los nuestros, ante una fiesta familiar o de la ciudad. Por un concurso de atletas o de poetas, etcétera.

Eran auténticas reuniones sociales en las que los comensales se reunían para comer o tomar algo ligero y para beber en una sobremesa con postres a base de fruta seca o fresca, dulces, habas o garbanzos tostados, en la que se asistía a todo tipo de distracciones, donde destacaban las musicales, las danzas y en ocasiones las Hetairas.

Como nos cuentan en un artículo de campodocs.com sobre Alceo y el vino:

De acuerdo con el gramático Ateneo, Alceo hizo de cada ocasión una excusa para beber y que nos ha proporcionado en la posteridad varias citas como prueba de ello. Alceo exhorta a sus amigos a beber en la celebración de la muerte de un tirano, a beber lejos de sus penas, a beber porque la vida es corta y en la línea de vino veritas, de beber a través de las tormentas de invierno y de beber a través del calor del verano. El último poema de hecho parafrasea versos de Hesíodo, y refunde de Esculapio metros y dialecto eólico.

Uno de esos poemas maravillosos de Alceo:

᾽Ύει μὲν ὀ Ζεῦς, ἐκ δ᾽ ὀράνω μέγας
χείμων, πεπάγαισιν δ᾽ ὐδάτων ρόαι
. . . . . . . . . . . . ς ἔνθεν . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

κάββαλλε τὸν χείμων᾽ ἐπὶ μὲν τίθεις
πῦρ, ἐν δὲ κέρναις οἶνον ἀφειδέως
μέλιχρον, αὐτὰρ ἀμφὶ κόρσαι
μόλθακον ἀμφι<βάλων> γνόφαλλον

Sus lluvias Zeus envía, y en negra tempestad se enturbia el cielo. Creciendo en demasía van los arroyos inundando el suelo, y el perezoso invierno viene ceñido de rigor eterno. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Mas tú, encendiendo el fuego, vierte y derrama en abundancia el vino, sabroso y dulce, luego: y dale, entre otros mil, dale el destino, de regar la cabeza; y el tierno bozo, que apuntar empieza.

Chema García

Haití y Ricardo Ortega. No os olvidamos

sosylos@gmail.com (Chema García) — Mon, 12 Jan 2015 09:00:00 +0000

Todos somos Haití

Hace ya cinco años del terremeto que desvastó Haití y todavía se pueden sentir sus efectos en la población. Haití ha sufrido mucho como ya escribí hace dos años en Haití, terremotos y barcos fantasma. Pero a las personas no se pueden olvidar, así como todo su sufrimiento. Hay caminos de esperanza gracias a la ayuda de mucha gente, pero todavía queda un largo camino por recorrer.

Reportaje a los tres años del terremoto.

Y tampoco podemos olvidarnos de quien luchó tanto por la libertad de expresión en estos días tan convulsos por los recientes atentados parisinos, como lo fue el periodista español Ricargo Ortega.

A mi me encantaban sus crónicas y recibí un fuerte mazazo cuando me enteré de su asesinato un 7-3-2004. Los caminos del poder son inescrutables y nunca sabes hacia donde se va a escapar un tiro ni a quien de soslayo puede atravesar.

Por eso mismo no podemos tolerar que el miedo nos acalle (Je suis Charlie) y debemos siempre recordar y poner en valor a quien lucha para que podamos recibir una información "veraz" tal y como defiende nuestra Constitución, y no a quien "hurga" en las vidas ajenas se enriquece con ello y encima se hace llamar "periodista".

Chema García

Por que sueño yo no lo estoy (loco). Leolo y El valle de los avasallados

sosylos@gmail.com (Chema García) — Mon, 29 Dec 2014 00:26:00 +0000

Foto: La que escribe

Porque sueño yo no lo estoy,
porque sueño, sueño.
Porque me abandono por las noches a mis sueños,
antes de que me deje el día.
Porque no amo.
Porque me asusta amar, ya no sueño.
Ya no sueño.

A ti la dama,
la audaz melancolía,
que con grito solitario hiendes
mis carnes ofreciéndolas al tedio.
Tú, que atormentas mis noches,
cuando no sé qué camino de mi vida tomar,
te he pagado cien veces mi deuda.
De las brasas del ensueño,
sólo me quedan las cenizas
de una sombra de la mentira
que tú misma me habías obligado a oír.
Y la blanca plenitud,
no era como el viejo interludio
y sí una morena de finos tobillos
que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí,
y que no me dejó más que el remordimiento,
de haber visto nacer la luz sobre mi soledad.

E iré a descansar con la cabeza entre dos palabras, en el valle de los avasallados.

De la película "Leolo" (1992) de Jean-Claude Lauzon, basada en la novela canadiense "El valle de los avasallados."

Agradezco la recomendación de esta inigualable película a mi amigo el "domador de versos" Bienvenidos a Cartago

Artículo recomendado "Leolo y Dostoievski: La identidad del subsuelo".

Chema García

Mi calma es tu parábola

sosylos@gmail.com (Chema García) — Sat, 29 Nov 2014 02:58:00 +0000

Hypatia
(Fuente: 365 plays)

Mi calma es tu parábola.

Mi pasión no son tus curvas o tus rectas,

ni tus cabellos son bosones de Higgs.

Ni tu piel son puntos o circunferencias.

Lo que me llena, es tu forma de escribir la vida en una esfera.

Mi Universo, está lleno de cometas, solitarios paralelepípedos

que se vuelven órbita al compás de la sonrisa de tu esencia.

Mi número áureo es tu ausencia

pues la naturaleza no es perfecta.

Por eso cuando me miras, las plantas crecen en progresión geométrica.

No existe vértice si no se mueven tus caderas,

no hay principio ni fin si no subes, o bajas, por las escaleras.

Ojalá fueses un círculo y yo su centro, podría sentirte tan cerca

que los polígonos no tendrían ángulos, sino curvas para acompañarnos,

en ese viaje en el tiempo por salvar a Euclides de la quema.

Barcas y remos, prismas y cilindros, mi calma es tu parábola, y,

para buscar en las estrellas, vendrá Hypatia, a inculcarnos el amor por la ciencia.

Chema García

Mi calma es tu parábola -
(c) -

Muflón, sin camuflaje.

sosylos@gmail.com (Chema García) — Sun, 13 Jul 2014 19:53:00 +0000

Yo no quiero como un muflón,
tener que camuflarme.

Ni un lugar, en el que no pase,
ni el paisaje.

Ni ciudad para evadirme,
ni el vuelo sordo de un ángel
ante el llanto de un niño
que, tras un bombardeo,
por su nombre le llame.

No volver con anestesia
a las mentiras de una sociedad,
donde otros deciden y
me hacen sentir culpable.
Yo no quiero un viaje
para estar en ninguna parte.

Yo quiero
que el Pueblo me devuelva al lugar
del que una noche me sacaste.
Sentir en la calle
la piel desnuda de tus ojos.

Ayer fue la Superluna
y no estuve a su alcance.
Se redujo la altura,
nido solitario sin ramajes.
Rehuí la Libertad,
ya no vienen sus amigos, enemigos,
ni desaires.

Hoy beso tu boca soledad
y noto el insulso sabor del aire.

Yo no quiero como un muflón,
tener que camuflarme.

Chema García
Muflón, sin camuflaje.
- (c) -

Atardece

sosylos@gmail.com (Chema García) — Sat, 21 Jun 2014 20:24:00 +0000

Atardece... somos la luz que asoma
entre las nubes.

La tormenta más velada...
somos tu cárcel que no cambia.

Sólo existe una paz: tu palabra.

Mi prisión son los huesos transparentes,
te condenan las verdades.

La libertad se dibuja en pinceles
que otros atesoran.

Mas nuestros cuadros se pintan
a base de acuarelas que al azar estallan.

Somos los poros de las piedras
los que reciben en tromba las mareas,
los oídos de la mente que nunca escucha.

Somos los hoyos que gota a gota se pergeñan
taladrando la mente de poetas...

Somos los soles campesinos que dibujan con sus palabras
la siembra que quema la tierra;
el ciego que afila sus guadañas.

El destino no lo marca el camino
sino la intensidad de la pisada.
Que la lluvia te empape,
mantente en pie.
Que se aparte el ego... el espejismo
que fabrica esclavos y amamanta sus edenes.

Muere, sin ser otro...
y bajo el barro oscuro de tu cauce,
renacerá el brillo de la plata.

No hay paz con el hambre en cada esquina.
No hay guerra... si el amor nos encarama.

Chema García

Atardece -
(c) -

Versos en Stalker, de Andrei Tarkovsky

sosylos@gmail.com (Chema García) — Wed, 28 May 2014 22:19:00 +0000

De la felicidad sólo te miran sus ojos pero a su ángel,
como a "La Zona", nunca se llega de frente.

Ya se fue el verano,
como si no hubiera sido.
Se está bien al sol,
pero no es suficiente.

Cuanto pudo cumplirse,
hoja de cinco dedos,
cayó recto a mis manos
pero no es suficiente.

No se desvanecieron,
ni el mal ni el bien, en vano.
Todo ardió luminoso
pero no es suficiente.

La vida bajo el ala,
me amparó y me salvó.
Tuve suerte, en verdad,
pero no es suficiente.

No quemaron las hojas,
no quebraron las ramas.
Cristal, se lavó el día,
pero no es suficiente.

Arseni Tarkovsky

Amo tus ojos amiga,

su maravilloso y travieso centelleo

cuando los alzas de pronto, suavemente

y cual relámpago celestial

lanzas la mirada en rededor...

pero un encanto hay más intenso:

los ojos, entornándose

en los minutos del beso apasionado

y -tras las pestañas caídas-

fatalmente anegadas por el objeto del deseo.

F. I. Tiutchev

A veces en silencio... todo se siente más fuerte.

Flor de Orfeo. Poema homenaje a Rilke y a sus "Sonetos a Orfeo".

sosylos@gmail.com (Chema García) — Sun, 18 May 2014 12:26:00 +0000

Dibujo de Cima da Conegliano*. Inspiró a R. M. Rilke para escribir "Sonetos a Orfeo".

Flor de Orfeo

Mi boca es la forma de tu montaña

cuando se queda sola.

Tu luz entra y sale de mis muros,

apacigua a bisontes y ciervos,

pinturas que beben de tu mente.

Mi voz son alas de viento

la piel desnuda de tus hojas.

Mi karma los ojos del mañana.

Tu sonrisa el río de agua pura

en el que Heráclito se baña.

Amaneces en silencio

de la espalda de los no vivos;

medras como flor de Orfeo,

tinta de rosa, inodoro perfume de vida.

Yo no bajo a los infiernos.

El canto es una epifanía,

no una ilusión revelada.

El reflejo de la luna llena

en el agua de playa.

Siéntela en cada átomo.

Sólo somos humanos

y el Leteo... con Caronte nos aguarda.

Chema García

Fuente del dibujo: "Arte e arti: Il dolce potter de le corde"

Tesis doctoral: Rilke, los "Sonetos a Orfeo". Análisis y valoración a sus traducciones.

Fulgor

sosylos@gmail.com (Chema García) — Thu, 24 Apr 2014 22:41:00 +0000

Fulgor.

Chema García

Entrevista al grupo leonés The Bright

Y yo no sé por qué siento frío...

sosylos@gmail.com (Chema García) — Sat, 19 Apr 2014 20:38:00 +0000

Óleo de Heinrich Friedrich Füger
Prometeo lleva el fuego a la humanidad

Me sujetan costillas de escarcha.

Mi corazón se forja a golpes

en la fragua-nube del pedrisco.

Desde la laringe a la lengua

se congelan mis recuerdos.

El verde sabor de la hierba

ya no me consuela.

He creado una cueva

de sólo pensar en tu mirada.

Estalactitas-carámbanos,

gota a gota pergeñados

por el frío de mis entrañas.

El monstruo que a otros le sale

de mis ventanas ha hecho su casa.

El humo de tus caderas me ciega,

ya no me llueven las palabras.

Siento sangre, un águila pretende

volar desde mi espalda.

Despegar con aire de mis pulmones,

de esas costillas de escarcha.

¡Trae el fuego Prometeo!

De la estética a la ética,

de las alimañas a los colibríes.

Uno, o es pequeño, o no es nada.

Y yo no sé por qué siento frío

si el gris de las nubes me rechaza.

Y yo no sé por qué siento frío

si la poesía sale de su jaula.

Chema García

Bésame y vente conmigo de Olivia Ardey

sosylos@gmail.com (Chema García) — Fri, 18 Apr 2014 21:52:00 +0000

Cuando alguien te pide amablemente que le gustaría contar con un poema tuyo en su revista, recibes una inmensa alegría. Si éste, es Javier Sanz como fue el caso, la alegría es aún mayor. Además si de entre todos los relatos publicados de ese año, observas meses después, que aquél poema ha sido seleccionado entre ellos; de aquella alegría inicial pasas a lo desbordante de la emoción.

Una concatenación de hechos y circunstancias que no se detuvo aquí. Los propios finalistas acabamos formando un jurado al que nos tocó votar el relato que creíamos, con sinceridad, era el mejor. Lo tenía claro y sin lugar dudas. El de Olivia Ardey era mi favorito, fue mi voto y resultó el ganador.

Olivia Ardey

Descubrir lo amable que es la propia Olivia, esa energía desbordante que contagia cuando se trata de letras, libros y cultura, era el siguiente escalón de esta ascendente intrahistoria de la que forma parte "Bésame y vente conmigo". Pero de aquella yo no sabía nada.

Fue a los pocos meses cuando en forma de paquete de correos, lo abrí y lo tenía ante mis ojos. Una ágil y fresca novela. Entretenida, aparentemente corriente, pero con los personajes perfectamente pergeñados. Con un lenguaje buscado en el que el humor y la sencillez son las piezas claves para hilvanar los designios de los protagonistas. Para leer una reseña sobre la novela: Olivia Ardey - Bésame y vente conmigo.

No me gustan las etiquetas, las novelas romanticonas ni lo almíbares. Tampoco me agrada cuando salen fotos de los personajes y éstos físicamente son estereotipados, superguapos, perfectos. Esa fue mi opinión sincera ante lo que vi.

Pero Olivia me había demostrado en su relato ganador que tenía una innata habilidad especial para perfilar sus personajes. Y por lo tanto, aunque me recordaba el género en el que estaba escrito, sentía una curiosidad mayor por leer aquella novela.

Cuando abrí el libro y leí la dedicatoria me quedé paralizado. Me dedicaba el relato y aclarándome que lo hacía a uno de sus personajes, que llevaba mi nombre. Me encantó. Desde el colegio cuando actué en una obra de teatro, siendo uno de los protagonistas no había encarnado un sujeto tal. Aparentemente huraño, misántropo, insociable, egoísta y mezquino. Pero que a su manera, ama la tierra, ama a su pueblo, y busca lo mejor para todos empezando por sí mismo. Así que cuando lo leáis y encontréis a Don José María ya sabéis que tiene mi nombre...

El libro se lee solo, rapidísimo. Tanto que tuve que parar y dejarlo un tiempo para poder degustarlo y que no se acabara enseguida. No es una obra universal de la literatura pero es una lectura de agradecer en un viaje o en cualquier momento. Consta de un optimismo y de una moraleja para poder conocerse y poder afrontar los retos en los que a uno le embarca la vida. Como un buen cosecha, para beberlo y disfrutarlo en el año.

Junto al Caballero Medieval del Vialia (Salamanca)
Qué venía derrotado de amoríos ya en el siglo XV.

Habla de las gentes sencillas, de sus inquietudes, de sus relaciones, de las apariencias. De lo tozudo del carácter del ser humano. Pero también de su cualidad más grande: el amor.

La historia se muestra y desvela poco a poco hasta acabar por unirse todos los detalles. Los personajes sufren una evolución, una madurez necesaria para alcanzar algunas cotas que buscaban en sus vidas y que hacía de ellas en pequeños o grandes aspectos al principio un vacío y una soledad a veces buscada pero no entendida para acabar con un aplomo y una seguridad que les hará mucho más fuertes en su futuro.

Quizá mi mayor crítica es en lo de las etiquetas. Cuando la autora busca desgranar un relato trabajado, cuidado y con mucho mérito, y uno lee en un gran círculo rojo en la portada NOVELA ROMÁNTICA te evoca un final pronosticado de antemano que no tiene por qué cumplirse. Incluso podría llegar a mucho más público si no incluyera esas etiquetas, o quizá eso forma parte de algunos prejuicios que uno mismo debe eliminar hacia este tipo de novelas (mea culpa).

Por parte de las editoriales se utiliza una fórmula que funcionará desde el punto de vista del marketing, pero desde cierta parte del público podría verse como encasillado, incluso como que insulte a la inteligencia de cualquier mujer (público hacia el que se orienta este tipo de productos). Tras leer a Olivia Ardey uno tiene la mente mucho más abierta para no leer sino devorar libros como éste, tenga la etiqueta que tenga. Muchas gracias Olivia por quitarme esa venda que cubría mis ojos.

Me parece que es un libro muy recomendable, sin profundidades, pero que te deja un buen sabor de boca. Mi enhorabuena a la autora y mi agradecimiento por la dedicatoria y su amistad.

Chema García

Marcos Ana, silencio de un poeta en su tierra.

sosylos@gmail.com (Chema García) — Sun, 06 Apr 2014 20:12:00 +0000

Foto: El mundo

Desde hace unos meses gracias a Trianarts primero, en el maravilloso blog sobre Arte y Literatura de Concha, y en el Blog del Taller de Escritura "Las Conchas" de Raúl Vacas después; descubrí a este genuino poeta de raza. Su intra-historia como preso político en la España de la postguerra civil, el sentido de la mirada penetrante de sus ojos. Su particular lucha por dar a conocer algunas de las cosas que pasaron para que no se vuelvan a repetir. Y lo que más me sorprendió fue que este poeta salmantino, nacido en una alquería de Alconada a escasos kilómetros de la capital del Tormes, no tenga ningún homenaje representativo en Salamanca.

Hay un dicho que dice "Quod natura non dat Salmantica non praestat" (Lo que la naturaleza no da, Salamanca no te lo presta) pero también hay una realidad que subyace así: "Sus instituciones y políticos no reconocerán a nadie de aquí hasta que no vengan otros de fuera y en una dura terna se lo muestren y les convenzan, dejándoles en una texitura poco halagüeña". Alguno para justificarlo diría "Nadie es profeta en su tierra".

¿Quién es Marcos Ana? En este vídeo se explica quién es y él mismo lo cuenta

Ni que se hable de él en los colegios, ni que se de a conocer en los institutos, ni en el contexto de la vida cultural de la ciudad. Una verdad demasiado tiempo silenciada. Por otro lado no sé de qué me extraño si el genial Aníbal Núñez aún no tiene ni una placa en su rincón del Parque de San Francisco o una calle que le recuerde; si Antonio Colinas, declarado hijo adoptivo hace menos de 3 años y supuestamente con una calle aunque yo todavía no la he encontrado, no sé si al final la habrán puesto o no. El nonagenario poeta Fernando Macarro (Marcos Ana es su pseúdonimo recogiendo los nombres de sus progenitores), galardonado con el Premio de Castilla y León de Valores Humanos 2013 ya no podrá tener en vida el homenaje que Salamanca le rindiese pero esperemos que algún día tenga por fin el reconocimiento que se merece.

Patxi López le entrega Premio Renné Cassini por la defensa y divulgación de los derechos humanos

Casi siempre son "otros" los que se dan cuenta y valoran primero lo que tenemos en casa y, es en León y en Castilla, donde a nuestros políticos les hacen sacar los colores y tarde muestran con un banal apego carente de emoción y de falta de amor a su tierra, lo que de verdad importa a la cultura y a su comunidad. El Lehendakari Patxi López ya le entregó un premio de similares características en 2010.

Vivir para los demás es la mejor manera de vivir para uno o Una buena memoria histórica es la mejor vacuna para las nuevas generaciones son algunas de las frases que Marcos Ana repetía una y otra vez, en su blog, en sus entrevistas. Precisamente es a la juventud, al divino tesoro del que también hablaba Miguel de Unamuno es a quien dedicó su libro "Decidme cómo es un árbol" sus memorias publicado a finales del diciembre de 2013.

Es una lástima en un país y en una tierra que ha dado tanto al mundo, que maltratemos tanto a los de casa, y que sean otros los de fuera los que vengan a quitarnos la venda ¿Para qué? ¿Para limpiar nuestra conciencia? No ha sido suficiente, Marcos Ana moría

Casa natal de Marcos Ana en San Vicente.

Por lo menos en su alquería de San Vicente donde nació ya es "Profeta en su tierra", ya pueden los niños jugar en el Jardín de la alegría y en un muro, en una esquina leer con orgullo una placa dorada donde emocionarse y reconocer quién fue uno de sus vecinos más ilustres, pero esto no es una cuestión de ego, sino de educar en valores a los más pequeños. Quienes lo hagan se acercarán a sus libros, a sus poemas y aprenderán poesía en las escuelas, aunque algunos la llamen el "género de géneros", a este paso poesía se convertirá en una app para móvil donde jugar con otros desde lejos a escribir palabras.

Placa de homenaje a Marcos Ana al lado de su casa natal

Que lo pasado con Adolfo Suárez no se repita con Marcos Ana, que Aníbal Núñez tenga ya una calle, un colegio o un instituto de Educación Secundaria con su nombre y otros muchos reconocimientos que se quedan en el tintero. Si la Historia la hacen las mujeres y los hombres buenos, aquellos de los que apenas se habla, que nuestra voz se oiga alto y fuerte como una onda en el agua, aunque suene hoy y luego ya no suene. Por favor saquemos del silencio a un poeta en su tierra para que todos puedan sentirse orgullosos de lo que se puede hacer en una celda, durante tantos años, cuando se acalla a la democracia, para supuestamente amar a la patria. Vivir para los demás es la mejor manera de vivir para uno.

Quizá como escribía Calderón de la Barca en "La vida es sueño":


          ¡Ay mísero de mí, y ay infelice!

           Apurar, cielos, pretendo,
           ya que me tratáis así,
           qué delito cometí
           contra vosotros naciendo.
           Aunque si nací, ya entiendo
           qué delito he cometido;
           bastante causa ha tenido
           vuestra justicia y rigor,
           pues el delito mayor
           del hombre es haber nacido.

           Sólo quisiera saber
           para apurar mis desvelos
           --dejando a una parte, cielos,
           el delito del nacer--,
           ¿qué más os pude ofender,
           para castigarme más?
           ¿No nacieron los demás?
           Pues si los demás nacieron,
           ¿qué privilegios tuvieron
           que no yo gocé jamás?

Al igual que a Segismundo, a Marcos Ana le tocó preguntarse muchas veces por la libertad, por los privilegios, ¿por qué nacer o dejar de nacer en un lugar u otro, es tan diferente que nos puede llevar a ser reconocidos o a morirnos sin que nadie nos escuche? Quizá por ello su corazón y el de todos; y sobre todo el mundo, debería ser un patio...

Mi corazón es patio...

Chema García

Pubescente piedra

sosylos@gmail.com (Chema García) — Wed, 02 Apr 2014 22:50:00 +0000

Ojodigital.com

Sin las cruces de la Jerusalén celeste,

con la pata de oca ya escondida.

¿Dónde está la Virgen Blanca?

Pulchra leonina

sólo nevará en la montaña
con la fría huella

de Marialba en la ribera.

Chema García

Día 26 de marzo, Varlania cumple sus 4 años

sosylos@gmail.com (Chema García) — Wed, 26 Mar 2014 23:13:00 +0000

El número 4 siempre me ha gustado. Es elevar un mismo número a su propio cuadrado. Es la doble dualidad. Son las esquinas de un rectángulo con sus cuatro ángulos de 90º. De siempre mis favoritos son los números que acaban en 4, con especial incidencia el 14 y además, le sumo, el 21. Para quedarme por enroque con el 24. Hoy ni lo uno, ni lo otro (2) y 4+2=(6). Día 26 de marzo, Varlania cumple sus 4 años.

Cuatro puntos cardinales. Cuatro elementos. Cuatro esquinitas tiene mi cama. Cuatro angelitos que me acompañan. Cuatro miradas que se entrecruzan. Cuatro diabluras que se sonríen en cada lado. Cuatro jinetes por el Apocalípsis cabalgan. Cuatro patas de un caballo, correr libre por el campo. Imagen que nos libera de nuestro cuerpo cuando ella se acerca en múltiples y variadas culturas y batallas. Cuatro son los años por los que la sabia circula, a lomos de su propio toque de arpa. Luminosas estrellas salen cada noche detrás de las cuatro de la madrugada. Cuatro heladas. Cuatro lluvias. Cuatro grises nubes y cuatro floridas albas. Cuatro son las cuerdas del bajo eléctrico y llevan el ritmo a golpe de curva en sus caderas anchas.

Tonos violáceos que discurren, en mitad de una campiña de verdes redes que nos atan como la clorofila a los sustratos, como la hierba fresca al rocío de la mañana. Agua a voces circula, la cultura silenciosa avanza y se vierte sin darse cuenta por la comisura hasta que te llega y se te pega sin hacer nada. Oquedades que la garganta no alcanza. Sólo la vista es redonda, sólo el ojo se duplica para a veces no ver nada. Uno no se encuentra solo, mientras alguien le escuche con la mirada. No somos nadie. No queremos nada. Simplemente salimos a la calle y empezamos a caminar sin abrir palabra.

Las palabras son vacías, o quizás más llenas... de lo que nadie en un susurro, le sugirió a la primavera. Debería haber escrito un discurso. Debería haberme encogido por las sonrisas y quedarme colgado por las pinzas con las que se tiende la emoción sin tacha. Pero en vez de eso he preferido dejar que salga un torrente, un torbellino de expresiones que pergeñen en su unión global un "gracias", una esencia y un mañana quién sabe qué vendrá...

Pero hoy, he enviado unos cuantos marcapáginas en esa Mátrix tan surrealista que significa viajar a través de un tiempo amarillo. A través del espacio. Con la aventura por billete y un cartapacio por vehículo, si pusiste un comentario en "Sorteo 5 marcapáginas para celebrar el IV Aniversario de Varlania" qué sepas que te ha tocado. Descontando a las personas que viven al otro lado del charco, a las que por imperativo no puedo enviar más que un trozo de mi corazón en cada abrazo y que sabéis que os agradezco y os añoro cada letra y cada muestra de cariño en el regazo. Quedasteis 5 comentaristas a los que tuve a bien y entre vosotros realizar un sorteo y ¡milagro! a todos os ha tocado. A mayores 3 (como el mes de marzo) personas recibirán este regalo. Javier Sanz es una (como bien sabéis) y las otras dos, si lo desean... en su mano está desvelarlo...

Y para los que aún no sepáis si continuo o no, sólo puedo responder con el siguiente vídeo:

4, tres, 2, uno... y cuatrorín, cuatrorado, este aniversario se ha acabado.

Chema García

Sorteo 5 marca-páginas para celebrar el cuarto aniversario de Varlania ¿Debería continuar?

sosylos@gmail.com (Chema García) — Sat, 15 Mar 2014 14:57:00 +0000

Marcapáginas con botón charro (Modelo 1 ó 2 si hay existencias)

El próximo 26 de marzo (si llegamos) Varlania cumplirá 4 añitos. Con motivo de este aniversario voy a sortear 5 marca-páginas metálicos decorados con un botón charro, símbolo de mi Salamanca. Es la mejor manera que he encontrado, uniendo el fomento de la lectura con el agradecimiento de quienes queráis formar parte de este grupo de amigos que celebren cómo un día se reunieron para compartir unas emociones y difundir la lectura y la cultura.

Da igual el momento a partir del que decidiste de vez en cuando pasarte por esta Tierra de leyenda que comenzó sus pasos así:

Hace años, muchos años, tantos que según se mire aún no ha existido, se situaba un pequeño rincón entre dos ríos. Eran afluentes de una corriente de agua a su vez más caudalosa. Eran terrenos "mesetarios" a mitad de camino entre clima de estepa y ecosistema de dehesa. Los robles galopaban a sus anchas empujados por el viento y cuyas raices inmóviles bebían de fuentes muy antiguas, de niveles freáticos escudriñados por una red neuronal de jinetes ávidos de conocimiento, por una memoria colectiva que primaba la comunidad y denostaba el criticar por criticar.

Para poder participar y hacerte con uno de estos muy chulos marca-páginas lo único que debes hacer (es recomendable realizar las dos cosas para entrar en el sorteo) hasta el día 22 de marzo a las 23:59 horas:

Por un lado dejar un comentario en este post diciendo que te gustaría participar (o en la página de facebook de Varlania) y valorar con una frase o pequeño comentario si ha habido algo que te haya gustado o no (cada uno su libre opinión) en estos cuatro años de vida de esta bitácora.
Por otro enviarme un e-mail a sosylos@gmail.com (poner en asunto "Cuarto Aniversario") con lo que queráis (una frase, un párrafo o varios, un poema relacionado con algún post o con lo que os haya gustado o no gustado tanto, o lo que cambiaríais u echáis en falta, totalmente libre, entre estos haré una selección y publicaré un resumen en el post del aniversario propiamente dicho). Agradezco que en el e-mail me pongáis vuestro nombre, apodo o nick, si tenéis blog o no, o vuestro nick de twitter, para que de alguna manera pueda relacionarlo con el comentario que hayáis escrito en este post o en la página de facebook de Varlania. Además de vuestra dirección por si resultáis ganadores para que os envíe el marca-páginas. Se agradece vuestra difusión entre otros blogs y redes sociales.
Válido para el territorio español dentro de la Península Ibérica. Sino canjeo el marca-páginas por poema dedicado en un futuro post (o similar a acordar con el ganador-ganadora).

Varlania sólo tiene sentido si vosotros que lo hacéis posible queréis que esto siga adelante. Para muestra un botón (charro, en este caso) para Javier Sanz (tú participes o no ya te has ganado tu marca-páginas, independientemente de los otros 5 que voy a sortear entre quienes participéis), que con tu donación (sí se pueden realizar donaciones al blog) y palabras de aliento y ánimo en un momento complicado, me has demostrado que Varlania debe continuar en estos tiempos convulsos para muchos blogs (que están desapareciendo o quedando en stand by) como por desgracia acaba de ocurrir con el maravilloso y genial "Rayajos en el aire" de mi también amigo Chema Barragán (de lo que todavía no me ha recuperado del impacto) al que desde aquí envió un abrazo enorme.

Desde la propia presentación de este blog en 2010, ya era consciente de ello y lo dejé claro como podéis comprobar en el siguiente párrafo de su presentación ahora casi cuatro años ha:

Aquel lugar se llamaba Varlania. Se trataba de una tierra de leyenda y, cómo tal, vive y vivirá siempre que sus habitantes la recreen y la doten de vida. Espera que sus bosques se llenen de árboles que como en el Cad Goddeu puedan luchar por un modo de vida que se extingue, que está condenado a desaparecer, pero que nunca lo hará mientras una y otra vez permanezca su recuerdo en el ínterim de entre tu y yo, de entre nosotros.

De esta manera este sorteo se convierte también en un índice de la posible participación y seguimiento del mismo. Un baremo para calibrar la posibilidad de que Varlania pueda seguir o no en este mundillo. Pase lo que pase, que dependerá de vosotros, de antemano tenéis mi agradecimiento y siempre quedará en mi memoria tan gratos momentos vividos a través de este espacio.

Cuatro años son como un momento entre dos trenes, mirándonos durante un ratito entre varios millones de pasajeros que nos transportan entre contenidos de todo tipo por la red de redes y como en un momento se puede intercambiar una gran emoción, si alguna vez he conseguido eso por un ratito me doy por satisfecho. Y como la canción de Patxi Andion, pase lo que pase, os llevo como a María en el corazón.

Chema García

Mujer trabajadora. ¿Qué mujer no es trabajadora?

sosylos@gmail.com (Chema García) — Sat, 08 Mar 2014 12:33:00 +0000

8 de marzo. Día internacional de la mujer trabajadora.Y mi pregunta es ¿Qué mujer no es trabajadora? Las que no lo son, es por que no pueden o no se lo permiten o no le reconocen lo que ya hacen. Las siguientes son algunas de las ilustraciones, fotos o vídeos que en su homenaje (tanto desempeñen labor remunerado como las que no, especialmente a éstas últimas) hoy se pueden encontrar en la red junto a muchas otras:

Arturo Asensio

Women of Colour Collective

Miguel Ángel Silvestre

Eres perfecta. Luis Ramiro

Julia Otero

Blanca Sáenz

Allegría

Chema García

Sólo yo. Sólo un sueño

sosylos@gmail.com (Chema García) — Thu, 06 Mar 2014 21:16:00 +0000

Sólo desnuda

ante nuestros ojos,

la vida, la llama

un junco;

una vela

en un río.

Sólo existimos nosotros.

Nosotros mismos.

Paseamos

con

preámbulos

sin preámbulos.

No hay prólogos

de otros,

sólo mareas

contra el acantilado.

Para los amigos

no existen los epílogos,

pues no existen los peligros.

Sólo Jasón.

Sólo nosotros.

Nosotros mismos.

Todo es un ciclo que no
alcanzaremos a comprender

ni a amarnos sin ser otros locos,

más ajenos que nosotros mismos.

Los que nos hagan crecer por dentro,

sentirán nuestra huella y reflejarán

su mirada en nuestro espejo.

Simplemente ellos,

sabrán de mi existencia.

Sólo vosotros.

Sólo el rumor. Sólo tú
galoparás por la pradera

como un potro de otro tiempo.

Sólo yo,

la locura

y buscar mi tumba

en un entierro.

No habrá extraños.

Sólo una sombra

entre la luz que te crea

y su etéreo manto.

Sólo una ausencia.

Sólo un sueño.

Chema García

Sit tibi terra levis... Leopoldo María Panedo. A todos los que conviven con la locura.