[Petê Rissatti]

Casa nova

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Wed, 24 Feb 2010 19:29:00 +0000

Se você chegou aqui procurando o Petê, ele mudou de endereço.

Mas ele faz muita questão da sua visita lá, então clique neste endereço:

Só mudou de casa, o autor é o mesmo. Passe lá e deixe sua marca. Ele ficará muito feliz.

Beijos e abraços.

Ar yu redy?

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Mon, 08 Feb 2010 01:04:00 +0000

Lembrem-se deste nome: Gabourey Sidibe. A ilustre desconhecida pode brilhar no próximo Oscar por ter encarnado Claireece Precious Jones, a Preciosa que dá título ao filme de Lee Daniels, inspirado no livro de Sapphire. Considerado um dos filmes mais fortes de 2009, entra para o rol de produções de certa forma despretensiosas e independentes que ganham brilho por tratar de temas reais, reais até demais para quem não está preparado.

Então não perca tempo. Mas se prepare, pois o filme é uma bomba.

No Harlem de 1987, Precious é uma adolescente negra de 16 anos que, grávida e já mãe de uma filha, não consegue se desenvolver na escola. Mas esse é o menor problema dela: sua mãe nutre um ódio doentio pela filha (por motivos revelados no filme) e aproveita-se da situação dela para viver às custas da assistência social. Ela não tem o amor de ninguém, é obesa e sonha em ter outra vida. Enquanto isso não acontece, ela sofre com sua mãe (a impagável Mo'Nique, premiada com o SAG Awards e o Globo de Ouro de atriz coadjuvante). Quando Precious é chamada pela diretora da escola e encaminhada para uma escola alternativa que trata de adolescentes com problemas, ela conhece a professor BluRain (Paula Patton) que apoia Precious em sua vida amargurada.

Paro por aqui para não revelar mais nada do filme. Pois ele merece ser visto e revisto, até mesmo pela (surpreendente) boa atuação de Mariah Carey no papel de assistente social e de Lenny Kravitz como enfermeiro. Mas se eles não estivessem, Gabourey já teria dado seu show particular.

Clique aqui para o site oficial do filme.

Mi camino, cariño

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Tue, 02 Feb 2010 12:51:00 +0000

começou. na hora da saída o vendaval sem hora para acabar e eu num minúsculo guarda-chuva eu num canto da cidade-monstro engolido em suas entranhas. estranho como a chuva parece brotar do chão escalando a canela o joelho as coxas numa tara gelada. como espadachim de florete em punho esgrimo as grossas gotas dessa chuva revolta e não há mais como fugir. sem toldo, lenço ou documento sigo o meu caminho para casa como quem vai para o cadafalso, de cabeça baixa e olhos lacrimosos, músculos retesados num frio espinhento depois do calor de asfalto derretido. quarenta-e-um-dias-sem-parar. sinto o mofo entre as páginas dos livros, entre as teclas, na virilha, atrás da orelha, o ar é lodoso. as ruas desaparecem depois das dezoito horas, são rios, riachos, ribeirinhos. Bach. na avenida da consolação nem a piedade dos motoristas alivia a chuva misturada com esgoto. e leps. leptopis. leptospirose.

olho. a janela embaça com meu hálito. ofego e afago meus braços tentando me aquecer, mas aquela visão da chuva não deixa. já estou em casa. tiro devagar a roupa colada ao corpo, quase sinto a necessidade de ter uma tesoura nas mãos e cortar a calça jeans da barra até a cintura e descolar do corpo aquele pano azul. tudo é umidade. e suor. e saliva. a nudez me liberta, mas o frio é como uma chibata. até que a chuva para. e o chuveiro chove quente sobre a minha cabeça. e tudo esquenta e a lua aparece num prenúncio de um belo dia seguinte. que fechará com um vendaval sem hora para acabar e eu num minúsculo guarda-chuva no quadragésivo-segundo-dia-sem-parar de mofo entre os rios de leptospirose.

(Texto feito especialmente para Ana Rüsche)

Queima devagar

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Mon, 01 Feb 2010 02:52:00 +0000

De tempos em tempos desenvolvo uma fixação por alguns autores e me dedico a eles durante algum tempo com mais ou menos afinco. Fernando Sabino, Jorge Amado, Thomas Mann, Milan Kundera foram alguns deles e o último, Sándor Márai, me conquistou com sua prosa elegante e seus temas bastante inquietantes. Depois da leitura de Rebeldes, entre um e outro livro começado, resolvi ler uma das obras mais conhecidas de Márai: As brasas (Cia. das Letras, tradução da versão italiana de Rosa Freire d'Aguiar). Gostei bastante desse livro renegado pelo autor (ele o considerava muito romântico), tanto pela sua história como pela escrita, de uma fluidez deliciosa. As brasas tem como tema a amizade, a honra e a verdade. A amizade de Henrik e Konrad, o primeiro um jovem rico e de futuro promissor e o segundo, sem a mesma "sorte", é descrita tendo como pano de fundo o bem-descrito Império Austro-Húngaro do início do século XX, e essa relação entre os dois jovens deixa marcas inesquecíveis. Depois de quarenta e um anos desaparecido, Konrad resolve visitar Henrik e tem início uma instigante lavagem de roupa suja entre amigos. Henrik interroga Konrad por seu desparecimento após um acontecimento fatídico e por todo o rastro que ele deixou na vida do amigo após seu sumiço, dissecando tão profundamente a amizade e os sentimentos que quase não sobra espaço (ou motivo) para o amigo se manifestar.

No fim do livro há um pequeno ensaio da tradutora para o italiano, Marinella d'Alessandro, contando um pouco da vida de Márai e da inspiração autobigráfica da qual o autor sempre lança mão em suas obras. A próxima leitura máraiana? Confissões de um burguês.

Aliás, uma curiosidade: Márai escreveu um texto sobre Canudos (Veredicto em Canudos), uma de nossas guerras que mais impressionou os estrangeiros, talvez pela sua improbabilidade. Sándor Márai (até o momento) vale a pena!

Não, não estou fora do ar

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Fri, 29 Jan 2010 01:35:00 +0000

Às vezes eu passo por aqui e tenho a sensação de missão não cumprida. Não consigo nem colocar um post por semana aqui, fico triste com isso, mas fazer o quê, a vida não dá trégua. Mas tudo há de melhorar.

Estou acostumando com o novo horário, no qual tenho mais tempo, preenchido já, óbvio, mas ao menos tenho tempo de pensar. E não em pensar no que vou comer à noite, mas matutar, sentar no sofá e pensar e repensar muitas coisas e uma das coisas que venho pensando deveras:

PRECISO VOLTAR A ESCREVER, PONTO.

É imperativo que eu me esforce para isso. Apesar de escrever o dia todo, não é o meu texto. Tem a minha cara, mas não são minhas palavras e isso às vezes me frustra. Para a maioria dos tradutores isso não é um big deal, mas para mim, aspirante a escritor profissional, se torna um peso quase de proporções hercúleas. Não tô exagerando não, é difícil para alguém que leva a vida escrevendo não poder escrever suas próprias coisas, por sua poesia em suas palavras, ritmo em suas frases, personalidade ao que põe na tela. Já não sou uma criança na escrita, mas estou quem sabe numa adolescência carente, incômoda e mal-humorada, como toda boa adolescência. E tenho meus achaques infantis quando me vejo tão sem inspiração, como dentro de uma gelatina, suspenso. Daí leio, e leio mais, e releio e leio novamente para me alimentar, um menino faminto em busca daquela palavra. Marcelino Freire já falou daquela palavra que não se diz em Belinha, um texto lindíssimo que vale a pena ser lido muitas vezes. E cada vez uma palavra diferente surge, mesmo sendo a mesma palavra. Pois a gente muda, a palavra não.

Quando tenho esses repentes de desabafo então surge a inspiração. Torço que seja isso aconteça novamente. Até lá, vou me esforçar para voltar mais aqui. Prometo.

Pombas

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Sat, 16 Jan 2010 21:21:00 +0000

Diferente do personagem aposentado de Patrick Süsskind, admiro as pombas. Principalmente aquelas sujas, cinzentas e encardidas. Como sofrem essas pombas, trazidas para dar um air de Paris para as recém-nascidas metrópoles brasileiras, que hoje infestam nosso ar e trazem apenas doenças, é o que dizem. Aos milhares elas povoam forros e se empoleiram nos fios. Quando um está desencapado, coitada, perde a vida ou até pior, apenas alguns dedos. Já viram uma pomba com seu pezinho mutilado pela corrente elétrica de milhares de volts que transitam pra lá e pra cá para o nosso conforto?

E aquele personagem do Süsskind não temia nada em sua incipiente velhice. E por uma única pomba que pousara inocente na janela que dava de frente para a porta de seu apartamento ele não conseguia sair para a rua. Uma espécie de paralisia o tomou, coitado, e assim ficou num misto de angústia e pavor. Até que a pomba foi embora e ele pensou que haveria paz, mas ela deixou sua marca, seu escremento verde esmeralda estava ali para representá-la. E ele não saiu.

E eu vejo da minha janela o voo de uma pomba sob a garoa íntima, embaixo dela o mundo acontece, a ambulância leva seu paciente, os carros transitam se estranhando, algumas pessoas abrem guardas-chuva, outras deixa aquilo que é quase sereno acalmar o ânimo de um sábado quente. Não é uma chuva de verão, apenas uma garoa sem estação, perdida em meio aos prédios e banhando o voo daquela pomba, o passaro urbe. Nas costas dela havia um arco, seu bico era a ponta da flecha que meus olhos acompanharam com admiração. Agora eu posso sair de casa, pois ela já foi...

Umas rapidinhas, outras nem tanto

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Tue, 12 Jan 2010 14:00:00 +0000

Ao menos uma vez por semana pretendo colocar alguma coisa aqui, nem que sejam rapidinhas. Vamos ver até o quanto aguento. Agora terei um pouco mais de tempo, então não será tão complexo assim... espero.

Por uma mudança de operadora, ganhei um Nokia E63, um smartphone bem bacanudinho. Ainda estou me acostumando com o bichinho e percebendo que foi a melhor coisa que fiz, já que a antiga operadora queria mesmo que eu me fodesse.

Agora é para valer: meu expediente se encurtou e tenho mais tempo para mim. Ainda não sei direito o que fazer com esse tempo, mas aos poucos as coisas vão se encaixando. Ainda tenho a sensação de que estou fazendo algo de errado quando saio pro almoço e não volto mais.

Uma viagem para o Rio frustrada, um fim de semana de muito calor em Sampa. Aproveitei a não-viagem para fazer comprinhas e arrumar as coisas por aqui. Deu certo.

**

Dia 19 começa minha maratona do inglês. Para quem não sabe, apesar de tradutor, ainda estudo o idioma do Tio Sam com afinco para melhorar cada vez mais. E pela primeira vez farei um intensivão 1 mês/1 estágio. Alguém aí já fez algo parecido? Se sim, qual foi seu aproveitamento real do curso?

**

Estou extremamente viciado em twitter. Tenho muito medo disso, de me tornar conciso demais. 140 caracteres é um baita exercício e, quando ele começa a suprir as necessidades, o negócio é mudar de foco. Preciso escrever mais...

Até o próximo rapidinhas.

Pornografia sem rodeios

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Mon, 11 Jan 2010 15:38:00 +0000

Dificilmente eu leio um livro numa tacada só e foi o que aconteceu ontem com Sade em Sodoma, de Flávio Braga (Ed. Best Seller - Col. Placere, 164 p.), apesar de o livro ser bastante pesado e ter feito com que eu parasse e respirasse fundo antes de encarar o próximo capítulo. Aliás, um dos trunfos do livro são os capítulos curtos, de duas, três páginas no máximo, o que torna todas as descrições pornográficas, escatológicas e sádicas mais palatáveis. Acredito que todos os livros da coleção sejam assim, como também são todos inspirados em autores da literatura erótica e/ou pornográfica universal, como Boccacio, Masoch, Petrônio, Casanova e outros.

O autor inicia o livro com uma brevíssima apresentação do marquês de Sade, um dos ícones da pornografia universal e autor de 120 Dias de Sodoma ou A Escola da Libertinagem. Porém, marquês de Sade será apenas o interlocutor dos narradores dos 120 de uma orgia libertina: Mathieu, o assassino que se torna o cão de guarda dos chamados "amigos" (os libertinos mais terríveis da época) e madame Duclos, prostituta que iniciou Mathieu na vida de prostituição e perversidade. O início do livro dá um sabor de humildade ao personagem de Mathieu que rápido desaparece, fazendo com que se forme na nossa cabeça uma verdadeira imagem do rapaz: violento, vil, com pouca hombridade, perfeito para os objetivos dos libertinos. Ele conta o que presenciou nos 120 dias do grande evento de sua vida, a orgia de quatro meses que o marquês de Sade descreveria mais tarde em seu livro. Flávio Braga não se engasga ao desfiar um rosário de putarias das mais perversas, escatologias e atos de mutilação que ultrapassam o insano; contudo, esses atos são bem alinhavados com um bom texto, rápido e inteligente, que por vezes fica cansativo, o que o próprio narrador confessa em diversos trechos, demonstrando que putaria é putaria, só muda o cenário. E os buracos (naturais ou feitos artificialmente). Agora vou procurar os outros da coleção, pois esse valeu a pena.

De twitter e cerejeiras

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Sun, 10 Jan 2010 03:10:00 +0000

Hoje rolou uma discussão bem bacana no twitter quando postei lá o seguinte:

"Abraços Partidos ou Cerejeiras em Flor, eis a questão..."

O primeiro, filme de Almodovar com a bela Penélope Cruz e o segundo, menos glamuroso, uma produção alemã que participou da Mostra de Cinema deste ano e, muito provavelmente pela qualidade do filme, entrou em cartaz. A dúvida me balançou quase até o último minuto, tendo como base apenas opiniões amigas e leituras de resenhas nos guias de fim de semana dos jornais e críticas na Internet. No fim das contas, a escolha foi pelo segundo, não apenas pelo apelo germânico, mas pela história singela.

Pelo que li da diretora de Hanami - Cerejeiras em Flor (Hanami - Kirchblüten, Alemanha/França), Doris Dörrie, ela ficou famosa com comédias nos anos 80 nas quais satirizava a condição do homem (Dinheiro, Dinheiro, Dinheiro ou Elas me querem). Hoje, mais madura, trata da velhice sem rodeios e com muita realidade. Hanami é um filme sutil, sem grandes arroubos nem frases de efeito, mas seus diálogos mais que verdadeiros mostram uma realidade bastante crua e fiel. Os acontecimentos do filme me levaram a pensar diversas vezes naquilo que deixo de fazer muitas vezes por falta de costume: dizer o quanto as pessoas são importantes para mim, sem saber que pode ser tarde demais para dizer.

Parece autoajuda, mas não é.

Rudi e Traudi vivem nos confins da Baviera e têm três filhos: o pai de duas filhas Klaus e a lésbica Karo moram em Berlim, Karl mora no Japão. Rudi trabalha em uma empresa de reciclagem de lixo, Traudi é a típica dona de casa alemã. Ao descobrir que o marido tem uma doença grave, Traudi leva o marido para Berlim a fim de visitar os dois filhos que estão mais próximos, sempre tentando avivar a memória do filho que mora na Terra do Sol Nascente para que a família se complete, o que irrita os seus outros dois filhos, tão ausentes e "sem tempo" para seus pais. Quem acaba ciceroneando Rudi e Traudi é Franzi, a namorada de Karo. Até que o casal de senhores resolve prosseguir viagem, para o Báltico e lá o inesperado: Traudi morre. Então o filme recomeça, com Rudi buscando recuperar o amor de sua falecida mulher. Segue para o Japão para viver um tempo com seu filho Karl, um executivo que não tem tempo para nada. Perdido entre ideogramas, Rudi se vê cada vez mais próximo das lembranças de sua mulher, cometendo loucuras e desvarios em nome de seu amor. Até que conhece a menina Yu, dançarina de butô, que o leva numa viagem ao mundo mágico do butô, ao encontro de sua Traudi.

Curiosidade (quase boba): esse foi um dos filmes que perdeu de Tropa de Elite no Festival de Cinema de Berlim. Entretanto, ganhou o Prêmio de Cinema da Baviera (Melhor Filme, Melhor Ator) e o Prêmio do Cinema Alemão (Melhor Filme - Lola de Prata -, Melhor Ator, Melhor Figurino), além de outros fora da Alemanha.

Adeus ano veeeeelho...

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Tue, 05 Jan 2010 23:22:00 +0000

Fim de ano é sempre muito. O que comprar. O que fazer. O que dizer. Quem se previne (e esse não é meu caso) sofre com a dezembrice, um mal que acomete 7 em cada 10 seres humanos, sendo esse um chute estratosférico e esotérico de minha parte. Nada passa ileso à dezembrice, uma tensão acomete a todos e voilá, tudo está de cabeça para baixo e irremediavelmente atrasado. Para que nos últimos dias (mais para uns, menos para outros) a alegria se instale também de forma implacável, a olhos vistos quando passa o dia 25 e rumamos para o término de mais um ano.

Drummond já dizia que foi genial aquele que fatiou o tempo em doze e o chamou de ano.

Agora estamos no incipiente janeiro, ainda tímido bebê de olhos quase abertos, faminto e dorminhoco. As mudanças esperadas ainda são aguardadas, as promessas do 31 de dezembro ainda estão em pé e o ritmo frenético ainda se instala. Além da tristeza das últimas notícias de avalanches e chuvas torrenciais, janeiro traz também uma vontade de ver o tempo passar. Fatia por fatia até a inexorável dezembrice. Que chegará daqui pouco mais de onze meses. Podem apostar.

Enquanto isso, tenham um bom ano. Um ano de muita porrada para aprender, muita risada para descontrair e muito amor para desfrutar. É meu desejo vermelho. Vermelho Carne.

Como me tornei tradutor...

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Wed, 23 Dec 2009 13:48:00 +0000

O Danilo Nogueira, querido amigo tradutor que mantém o blogue Tradutor Profissional (para quem quer ingressar na profissão de tradutor, é um manancial de boas dicas), pediu que seus leitores contassem como começaram a traduzir profissionalmente. Lá vai a minha história (que depois colocarei lá nos comentários do blogue dele):

Sempre fui apaixonado pelo teatro e, não só pelo teatro, mas por todas as artes que o envolvem: cenografia, direção, sonoplastia, iluminação e tudo mais. Fiz teatro amador durante meus três anos de BH e quando voltei a São Paulo continuei em grupos amadores de teatro até os 16 anos, quando já havia me decidido: vou estudar artes cênicas. Daí veio o primeiro choque de realidade: teria que estudar em tempo integral e não podia deixar de trabalhar. Segundo choque: para passar na prova da EAD era necessário um esforço hercúleo de uma mente ainda despreparada, uma avaliação terrível e esse cenário me vez deixar o sonho do teatro para mais tarde. Havia estudado inglês com o Curso da Globo, aquele das fitinhas, e fui bastante bem na medida do possível, pois tirava notas ótimas na escola. Desconsolado por não ter mais a opção das artes cênicas e meio perdido, encontrei certa vez minha professora de inglês do ensino médio, chamada Lérida, que me disse para tentar o curso de tradução da Faculdade Ibero-Americana. Pensei, pensei e resolvi fazer, com a ajuda do meu pai para pagar a faculdade em tempos difíceis. Dei aula de dança de salão e de inglês para crianças e isso me ajudava a obter bolsas percentuais no curso e ter mais contato com a própria faculdade. Trabalhei de tudo nos três primeiros anos da faculdade, de empacotador de peças de moto a assistente de compras em uma grande livraria, passando pela área editorial dessa livraria como revisor, por acaso, mas essa é uma outra história. Também professor em escola particular e assistente de departamento internacional de uma empresa de revistas industriais. Até que, no início do último ano da faculdade, ingressei na empresa na qual estou até hoje, há quase 10 anos, fazendo tradução jurídica e afins.

A segunda parte dessa história: me encantei pelo idioma alemão e fui estudar, mas não pouco, muito. Comecei em 2001, depois de sair da Ibero-Americana, em 2004 entrei na Especialização em Tradução de Alemão na USP e neste ano de 2009 foram publicados os primeiros dois livros com meu trabalho de tradução do alemão, que me deixaram muito orgulhoso e também com muito desejo de continuar a trabalhar cada vez mais o idioma do "salsichón". E o futuro... esse ainda reserva muito aprendizado e muitas conquistas. Espero que para todos nós.

Foi um resumão. Um dia conto com mais detalhes.

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Thu, 10 Dec 2009 21:06:00 +0000

Hoje tem goiabada? Tem sim senhor! Hoje tem marmelada? Tem sim senhor...
E hoje tem a lembrança do rosto pintado de branco, aquela triste imagem de um rosto desmaiado, fantasmagórico. Com o lápis, o traçado forte do que se precisa mostrar, escondendo a realidade. Entre as preferências nacionais, não há mais a maquiagem alvo-rubra e a peruquinha torta no topo na careca. O chapéu e o suspensório deixaram de ser engraçados e deram lugar a grandiosos espetáculos de luzes e trapezistas pintados.
Cadê o palhaço?
Cadê os seguidores de Arrelia, Carequinha, Pururuca? Onde está o sorriso que despontava no rosto de todas as crianças com a brincadeira, a inocência e até mesmo a desgraça do palhaço choroso, pois tomou um chute na bunda? Perdidos em circos de beira de estrada ou rumando para outras gracinhas, ninguém mais enxerga o palhaço com toda a grandeza dessa personagem.
E o palhaço o que é ...?
Desempregado, triste como um pierrô sem a sua colombina, sem nada para se orgulhar e obrigado a ceder seu lugar de divertidor para um punhado de piadinhas que envolvem política ou sexo nas televisões. Engolido pela perversidade da vida moderna que não abre espaço para o singelo, simples e delicioso mundo da palhaçada, sem dubiedades ou intenções, apenas palhaço.
Lembro-me do livro O ponto de vista de um palhaço, de Heinrich Böll. A derrocada daquele palhaço é a história melancólica da vida de um artista de quem foi tomada a arte por diversos motivos. E que motivos temos para tirar a felicidade de nossos mestres da comédia de erros? Será que os palhaços ficaram ultrapassados e por isso os perdemos de vista? Perdemos aquela inocência difícil de ser reencontrada?
E o picadeiro vazio faz a bailarina chorar...

Esqueçam 2012...

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Mon, 07 Dec 2009 18:52:00 +0000

... o fim do mundo será em 31 de julho de 2013.

(clique aqui para saber mais)

O homem do peito listrado

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Tue, 01 Dec 2009 11:09:00 +0000

O homem do peito listrado passeava tranquilo pela praça e ninguém imaginava como era diferente. Ele se misturava às pessoas que o cumprimentavam com bons-dias às vezes sisudos, muitas vezes efusivos, pois era belo o homem de peito listrado. Mas quando ele tirava a camisa, todos se horrorizavam e tinham nojo, não se aproximavam e isso entristecia muito o homem de peito listrado.

Um belo dia, o homem encontrou seu amor de cabeça aberta, que não apenas aceitava o homem de peito listrado como o ajudava a cuidar das feridas abertas. Os machucados não eram causados pelas listras inchadas em seu peito magro, mas pela indiferença e pelo preconceito que sofria sempre que contava a alguém sobre aquela doença. Dizia que beijos, abraços e carinhos não faziam ninguém ficar com o peito listrado, mas caso o afeto passasse desse limites, apenas precisavam se cuidar, se precaver, com meios que todos sabiam quais eram. O amor de cabeça aberta e o homem de peito listrado andavam sempre lado a lado, faziam os programas que todos os outros faziam, divertiam-se como todos, da mesma forma, e se amavam de forma intensa, com proteção, mas intensidade.

Um belo dia o homem de peito listrado morreu. E o amor de cabeça aberta não sabia o que fazer. Se desesperou, pois nunca tivera uma relação assim, tão bonita. Mas o amor de cabeça aberta já esperava por esse triste fim. E todo dia 1º de dezembro o amor de cabeça aberta tenta conquistar mais e mais pessoas para a sua causa, tenta se espalhar por todos os cantos e cada vez mais as pessoas que antes não suportavam o homem de peito listrado lembram dele com apenas uma fita vermelha. Essa fita vermelha significa que o amor de cabeça aberta vence quando o coração também está aberto.

Previna-se. E ame. Feliz dia do combate à AIDS.

Mulheres de louça

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Mon, 30 Nov 2009 18:48:00 +0000

Acabo de ler o pequeno livro Matriuska (Ed. Iluminuras) de Sydnei Rocha. E antes de lê-lo, já havia ouvido falar dele. E antes disso, já havia visto e até conversado com o autor numa mesa de café. E, ainda, o vi numa entrevista num sábado e no domingo o encontrei pessoalmente na Balada Literária. E daí tive a confirmação de quem era o autor da Matriuska, aquele cearense que um dia havia encontrado numa livraria com Marcelino Freire e com eles tomado um café. É um livro sobre mulheres, sem vitimização ou demonização do sexo feminino, mas trazendo realidades das mais duras de mulheres reais, de carne e osso e ventre, enfrentando com coragem novas e velhas realidades, com seus sonhos rotos e aspirações úmidas. Contos curtíssimos, de duas ou poucas páginas a mais, com títulos intrigantes (matriuska, déjà vú, googlemap, twitter, : [é, são dois pontos]) trazem pequenos universos explorados com a lente microscópica de Sydnei, num trabalho de experimentação, artesania do sentido e das sensações. São diversas influências que pululam nas páginas, mas o que mais conta é a ousadia de Sidney quanto as frases secas, cortantes, imediatas. Não há lenga-lenga, blablablá, apenas aquela coisa trevisanesca, joyceana, uma espiral de palavras no qual não dá para entrar e sair ileso. Como a boneca russa que dá nome ao livro, uma sequência de mulheres diferentes, mas iguais. Piração, pode apostar. Além disso, o trabalho gráfico é de primeira. Então, para fechar, a velha frase: vale a pena!

Balada diferente

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Thu, 26 Nov 2009 14:27:00 +0000

Pois então, acabou-se a Balada Literária, evento anual orquestrado, realizado, difundido e concretizado pelo já conhecido "Joãozinho 30 da Literatura", Marcelino Freire. Da balada em si, só comparecer no domingo na Livraria da Vila (na Madalena) para ver a sempre linda Lygia Fagundes Telles, uma discussão sobre literatura e fomento e depois, no espaço b_arco Lira Neto [biógrafo da Maysa] e Fernando Morais [biógrafo que dispensa apresentação] batendo um delicioso papo. Não deu pra ficar para as Porcas Borboletas, mas mesmo assim foi divertidíssimo, pois também encontrei o engraçadíssimo Sidney Rocha, autor de Matriuska (livro do qual falarei em breve aqui). E ontem teve a Ressaca Literária, evento que sempre ocorre dias depois da Balada, os dias em que há um fechamento e uma personalidade bate um papo com o anfitrião da Balada. Ontem, Italo Moriconi, responsável pela coletânea Os Cem Melhores Contos do Século, bateu esse papo com o Marcelino, explicando como foi o processo de escolha desses contos, como hoje ele é conhecido por essa antologia e o que a literatura brasileiro hoje precisa. Um dos pontos levantados pelo Marcelino foi que o livro organizado por Moriconi deu um impulso grande ao conto, gênero que no Brasil, na época de seu lançamento (ano 2000), estava bastante esquecido pelo público. Tirando o fato de algumas pessoas da plateia tentarem brilhar mais que o entrevistado, a primeira Ressaca Literária desse ano foi uma delícia, ainda mais estando ao lado de três queridos: Nanete Neves, Laura Fuentes e Claudio Brittes. E domingão tem mais: Rodrigo Lacerda conversa às 17h00 com João Ubaldo Ribeiro no SESC Pinheiros, na última ressaca da Balada Literária. Depois disso, só em 2010, na próxima Balada.

PS.: Vou tentar achar o endereço do Flickr da Balada e ponho aqui em breve.

Não sou de pieguices...

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Fri, 20 Nov 2009 18:53:00 +0000

... mas esse não é o sobrinho mais lindo que eu poderia ter?

Sumiço

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Tue, 17 Nov 2009 14:34:00 +0000

Quando fico muito tempo sem vir aqui me sinto estranho. Um pouco em dívida com minha escrita. Pois ganho a vida escrevendo pelos outros, traduzindo tecnicidades infinitas, tão longe do literariamente desejado. E c'est la vie (en rose) que levo, entremeios e entretantos, buscando me alimentar. Por exemplo, um dos últimos banquetes que tive, encabeçando a lista de melhores livros de 2009 para mim foi o Hotel Novo Mundo (Ed. 34), da Ivana Arruda Leite. Texto enxuto, direto, lancinante. Poderia ter 300, 500 páginas, mas bastaram cento e poucas para ficar redondinho. Há gente que diz que o texto é fraco perto do que a Ivana pode fazer com contos. Mas são estilos diferentes, enfoques diversos. Como diz Cortázar, o conto ganha pelo nocaute, o romance por pontos, e isso Hotel Novo Mundo faz muito bem. A história de Renata, paulistana que mora no Rio há anos e foge de sua vida de riqueza e glamour para recomeçar sua vida na boca do lixo paulistana, num hotel da região da Luz, conhecida por antigamente abrigar a cracolândia, é contada em sete dias. Cada capítulo, um dia da semana, onde se sabe mais de Renata e das personagens que a cercam: Divino, o carioca que é transferido para a filial do banco em São Paulo, Genésia e Leão, donos do hotel, Cesar, o ex-marido de Renata, Margô, ex-mulher de Cesar, Zema, pai Lauro, Ritinha... são pinceladas em cores vivas de muitas pessoas que conhecemos, de gente com quem convivemos ou ao menos já vimos. Cada um tranquilamente daria mais um pequeno romance, o que prova que talvez o texto poderia ter mais páginas. Mas a história é contada com tamanha paixão que a gente se satisfaz com o que ela dá, deixando a imaginação preencher gostosamente as lacunas que talvez a gente ache, fuçando, as entrelinhas do texto. Texto ágil, vibrante, colorido. Uma verdadeira delícia, mesmo. Vale a pena!

Quem quiser conhecer mais sobre a Ivana, é só entrar no http://doidivana.wordpress.com/, o blogue da moça.

Minha primeira entrevista

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Thu, 05 Nov 2009 15:00:00 +0000

Queridis leitoris,
Finalmente saiu minha entrevista da Rádio UNESP, no programa Perfil Literário. O generoso entrevistador Oscar D'Ambrósio leva ao seu programa personalidades da literatura e escritores iniciantes (como esse que vos escreve) para montar mesmo um panorama da literatura brasileira hoje. Para ouvir a entrevistinha (na qual eu estava bastante nervoso) clique aqui. Espero que gostem.

A nudez IX

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Thu, 05 Nov 2009 14:00:00 +0000

Como em todo o trabalho, no início é complicado se acostumar ao cotidiano. No dia seguinte me demiti do trabalho da repartição, consegui convencer minha mãe que aos 36 anos eu precisava sair de casa e ter meu espaço e comecei meu trabalho no bordel. Consigo gorjetas generosas e com elas consigo pagar um pequeno apartamento no centro, próximo do meu novo local de trabalho. E todo o dia, às quatro e trinta da manhã, pego meu maço de cigarros, minha caixa de fósforo e relembro daquela mulher nua, aquele manequim, pelo qual me apaixonei perdidamente.

A nudez VII

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Thu, 05 Nov 2009 02:00:00 +0000

"Você tem um fósforo?", perguntei, "não há mais táxi, não há mais nada. Então, ao menos, vou fumar. Desde às quatro e meia..."
"Quer ganhar uns trocados hoje?", disse o homem da cicatriz, acendendo meu cigarro com um isqueiro dourado. "Amanhã você vai para casa. Entre, vamos cuidar dessa boca e eu te arrumo uma roupa limpa".
Me vi na situação mais insólita da minha vida: o gigantesco segurança do bordel limpava minha boca um algodãozinho com água e sal, me dando a receita daquilo que deveria fazer para não piorar.

Proposta de Mudança da LDA - Lei dos Direitos Autorais

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Wed, 04 Nov 2009 17:00:00 +0000

Denise Bottmann, autora do blogue não gosto de plágio já comentada aqui, luta para que se extingua a safadeza do plágio em tradução, perpetrado por editoras duvidosas, mas não apenas por elas, como também por conceituadas casas de publicação, o que torna o trabalho que Denise arduamente desenvolve pelo amor à nossa profissão mais importante.

Por isso, em virtude do congresso para a revisão da Lei do Direito Autoral, que ocorrer nos dias 9 e 10 de novembro, será apresentada uma proposta para a defesa de obras de tradução esgotadas e fora de circulação há mais de 20 anos, proposta essa publicada em:

http://naogostodeplagio.blogspot.com/2009/11/proposta-para-reforma-da-lda.html

Caso concorde com essa proposta, pode manifestar seu apoio no próprio blogue da Denise.

Encontre mais materiais sobre a reforma da LDA e demais assuntos correlatos em:

http://naogostodeplagio.blogspot.com/search/label/fnda

Obrigado Denise. E agradeço de antemão a todos que apóiam e respeitam o trabalho do tradutor.

A nudez VI

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Wed, 04 Nov 2009 14:00:00 +0000

Derblablado, gritei babando sangue e algo parecido com um naco da minha língua. Percebi que não conseguia falar, o créc-créc dos dentes me incomodava. Cuspi, cuspi de novo, pedi desculpas e voltei a cuspir. Vi pela janela daquele sobrado o delegado e dois policiais que gargalhavam com mulheres em roupas sumárias no colo. Vi que não podia chamar a polícia. O leão-de-chácara sorria, cínico, e disse para eu ir embora.

A nudez V

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Wed, 04 Nov 2009 02:00:00 +0000

Foram menos de cem metros até o bordel, cuja existência eu desconhecia. O leão-de-chácara tinha uma cicatriz que seguia do topo da testa até o lado do nariz. Me perguntou o que eu queria, perguntei se podia entrar e ele me perguntou a senha. Manter a calma foi sempre o que ouvi em toda a minha vida. Tentei argumentar. Depois entrar à força. Fui empurrado e caí feio. Bati a boca em um ferro que brotava da rua. A que ponto cheguei, perguntava eu, que acontece comigo? E a noite mal havia começado.

A nudez IV

noreply@blogger.com (Petê Rissatti) — Tue, 03 Nov 2009 14:00:00 +0000

Como se passaram tantas horas com minhas mãos atreladas àquele homem? Olhei para trás, será que a ambulância me deixaria perto de casa? Não havia mais bonde, tampouco táxi. Nem mais ambulância na rua. Talvez não houvesse mais emprego e minhas coisas ficaram no escritório. No fim da rua, uma luz vermelha e uma movimentação. Não tinha muita escolha, a não ser ir até lá.