VIAEXPROSA: Digitalizando inspiración

La dama velada

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 16 Oct 2026 19:54:47 +0000

En esa oscura noche de luna llena, el hombre que luego sería encerrado en una celda por el resto de sus días, salió tambaleando de la taberna sin pagar la cuenta. Había pasado toda la tarde bebiendo vino con sus colegas luego de una agotadora jornada remodelando el jardín interno del palacio de un reservado y acaudalado abogado en Milán. Durante una acalorada discusión por un tema sin importancia, cosa común en esos lugares, este hombre aprovechó para levantarse y, sin cruzar más palabras, salir de prisa. Una argucia que terminaría costándole la cordura o, peor aún, la libertad.

Con pasos torpes, aunque convencido de mantener la lucidez, decidió cruzar el Parque Sempione, más cercano a un bosque por su magnitud, a escasos kilómetros del centro. Era casi medianoche y el atrevimiento de caminar por la foresta se debía principalmente al deseo de llegar cuanto antes a su casa, no había dado de alimentar a sus perros y seguramente estarían aullando desesperados, enojando a los vecinos. Era el año 1899 y las lámparas públicas, aunque pioneras en Europa, no iluminaban suficientemente ese campo de imponentes dimensiones.

A mitad de camino sintió escalofríos. Se había dado cuenta, quizás demasiado tarde, de su error. Los árboles y arbustos solían ser guarida de bribones y gente que deambulaba por las noches, no siempre con las mejores intenciones. Volver o terminar el camino, a este punto, daba lo mismo. Decidió continuar con pasos más firmes, aunque adormecidos por efectos del alcohol que fermentaba en su cuerpo. Mientras luchaba contra su propia imaginación, que le hacía ver figuras humanas y animales que lo observaban con recelo, advirtió la presencia de una persona a unos veinte metros de distancia. La neblina de invierno le obligó a cerrar un poco los ojos para agudizar la vista y esta vez no estaba imaginando: era una mujer quien caminaba a paso lento por el mismo sendero que lo llevaría a casa. ¿Qué podría llevarla a estar sola a esas horas?

No sabía si detenerse o hacerle saber que estaba poco distante detrás de ella, podría asustarla y temía ser confundido con un malhechor. Optó por silbar una de sus canciones favoritas, no tan alto pero lo suficiente para cortar el silencio y hacerse notar. Ella volteó, se quedó por unos segundos quieta, él también se detuvo. Entonces la mujer alzó el brazo derecho con la mano extendida, como saludando. El hombre continuó caminando y al acercarse notó que se trataba de una atractiva joven de cabellos lacios y castaños, cuyo rostro estaba parcialmente protegido por un delicado velo negro. Su sonrisa hizo que la tensión se fuera diluyendo lentamente y con el pasar de los segundos ambos se encontraron frente a frente. El hombre le preguntó lo primero y único que tenía en mente, ¿por qué sola aquí, a esta hora? La joven respondió, con un tono amable y el acento inconfundible de la nobleza, que estaba solo dando un paseo y de regreso a casa. Yo también, replicó el sujeto, intentando cuidar sus palabras para camuflar la borrachera. Al instante siguiente se encontraron, espontáneamente, caminando juntos, manteniendo el paso sosegado. Instintivamente él sacó las manos del bolsillo, señal que no tenía nada que ocultar y que ella no debía temer.

Fue la joven quien rompió el hielo preguntándole a qué se dedicaba, si tenía familia, si le gustaba caminar de noche como a ella. Preguntas cortas, respuestas breves. Llegaron a un punto en el que el camino se dividía en tres ramas y ella le dijo que continuaba por el oeste. El hombre debía proseguir de frente, pero algo le impulsó a proponerle acompañarla, porque esas luces tenues no ofrecían seguridad. Ella agradeció y aceptó. Continuaron caminando por unos diez minutos más y él sintió que volvían a adentrarse al bosque. Demasiado vino tinto, pensó. Llegaron a una pequeña casa de dos pisos con techo a dos aguas y un huerto al ingreso, cercado por barras de madera. Hasta aquí llegamos, le dijo él con una media sonrisa. Lo que pasó después lo supo en detalle el juez y luego toda la ciudad. Después de días desaparecido, sus amigos, los mismos que estuvieron con él en la cantina, lo encontraron deambulando por el Parque Sempione, semidesnudo, perturbado. Les contó entonces, tembloroso, sobre la chica con el velo que conoció aquella noche. Fue un instante, un maldito segundo, que decidió aceptar la invitación a entrar en esa casa. Las lámparas que iluminaban la estancia, el frío de las paredes con cuadros enmarcados en oro. El perfume a magnolias, el sabor del vino tinto que volvió a robarle la poca cordura conseguida caminando por el bosque. La habitación, con esa cama enorme de terciopelo y el techo altísimo del que colgaba una lámpara dorada. Él echado boca arriba sintiendo que se le caía la lámpara, ella de pronto encima de él, su pálida desnudez, el velo aún puesto, de pronto la revelación de ese rostro cadavérico cuya mitad era su propio cráneo expuesto. Los gritos, la risa siniestra, la desesperación, la locura.

Nadie encontró la casa que describió el miserable, nadie supo de esa mujer. Fue llevado al juzgado al ser una amenaza pública por sus arranques de ira, por esos gritos desenfrenados que alertaban a los vecinos, por los aullidos incesantes de los perros. Durante la última sesión en el tribunal antes de ser llevado a una celda, una anciana se ofreció como testigo. Pensaron que sus palabras podrían salvarlo, en su lugar, lo condenaron. Dijo que esa mujer sí había existido, pero en otro siglo, cuya muerte fue tan injusta como cruel, despojada de sus títulos nobiliarios por una acusación falsa. Desde entonces su triste y culpada alma deambula por el parque que una vez fue su jardín, herencia que le fue arrancada sin remordimientos, buscando hombres con quienes conseguir venganza, con quienes aliviar en algo esa miseria eterna. Si la dama velada se presenta, bella y sonriente, puedes elegir dos cosas: huir sin mirar atrás o dejarte atrapar, para nunca más volver.

La casa del diablo

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 27 Aug 2026 12:36:48 +0000

El día que los condenados a morir descubrían que habían sido tocados por la plaga, caían vencidos de rodillas frente a una iglesia, abrazaban un crucifijo incluso improvisando con dos fríos trozos de madera, implorando que la muerte, ahora más cercana e ineludible, les llegara con el menor sufrimiento posible, pues era sabido que la agonía solía ser tan rápida como cruel.

Transcurren pausada y desesperadamente los primeros días de diciembre de 1630 y en Milán, al norte de la península itálica, una maldición invisible lleva meses devastando lo que encuentra a su paso, dejando tras de sí montones de miseria, dolor y el repugnante hedor de la muerte.

Durante esos sombríos amaneceres, en los pasillos más oscuros de las calles, corría una voz que tomaba forma cada vez más. Muy cerca al Duomo, uno de los templos más grandes del mundo conocido, en un refinado palacio de la calle Porta Romana, habitaba un hombre siniestro, de herencia noble, que a pesar del infierno que se vivía fuera de las murallas de su lujosa morada, parecía seguir viviendo tranquilo, intocable, inmune. Su indiferencia al sufrimiento ajeno llegaba al punto de seguir organizando pomposas fiestas y banquetes, danzando y seduciendo, como si esa amenaza no fuera de su incumbencia, como si estuviera protegido por el mismo Dios, o peor aún, por el Diablo.

El marqués Ludovico Acerbi, como se llamaba aquel hombre, tenía más actividad durante la noche y mientras los menos afortunados lloraban miserias, este hacía encender las luces de toda la casa, dejando ver desde afuera las siluetas de sirvientes en interminables faenas al servicio de su patrón, de arriesgados colegas igual de nobles y de refinadas damas que aceptaban un baile con la elegancia que exigía la privilegiada posición social. Se sentían todos resguardados ante la presencia imponente del marqués, pues nadie nunca manifestó síntomas de la enfermedad. Previamente, en las tardes, justo antes que el sol desvaneciera, era común verlo salir en su carruaje negro como todas sus prendas, al igual que los dos gigantescos caballos que tiraban impasibles la carroza, recorriendo las calles empedradas de una ciudad destruida. Quienes lo veían pasar trazaban una cruz sobre sus pechos, admiraban el pasar majestuoso de las bestias y murmuraban, con los dientes apretados y los labios temblorosos: “Ahí va pasando el diablo”.

Las voces sobre el marqués fueron atenuándose conforme la peste se fue extinguiendo, pero su fama y misterio trascendieron al tiempo. Siglos después, durante las revueltas del pueblo milanés contra la invasión austriaca, una bola de cañón golpeó la pared frontal del palacio del marqués Acerbi. La leyenda entonces volvió a cobrar vida cuando vieron que, en lugar de abatirlo, el misil quedó incrustado en el muro, permaneciendo inerte desde entonces y para la posteridad. La gran guerra incluso fue letal con Milán, capital financiera de la joven república italiana, en la que el cielo se cubrió de gris por las bombas que llovieron sobre la ciudad, derrumbando iglesias, construcciones, sueños. Pero entre esas cenizas del infierno en la tierra, podrán intuir qué edificio permaneció de pie hasta nuestros días: el Palacio Acerbi en el histórico número 3 de la calle Porta Romana, la casa del diablo.

El arte de aburrirnos y por qué cada vez sabemos hacerlo menos

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 07 Aug 2026 00:00:19 +0000

¿Cuándo fue la última vez que tuviste que esperar sin sacar el teléfono?

No me refiero a una espera larga ni extraordinaria, sino de esos dos minutos en una fila, de un semáforo en rojo o del banco de una estación mientras llega el siguiente tren o autobus. Hace no tanto, esos espacios vacíos pertenecían a la imaginación. Hoy pertenecen a una pantalla.

Vivimos convencidos de que aprovechar el tiempo significa llenarlo. Una reunión conduce a otra, una notificación sucede a la anterior y, cuando el día termina, sentimos la extraña satisfacción de haber estado ocupados. No siempre de haber hecho algo importante.

Paradójicamente, las mejores ideas rara vez aparecen cuando las buscamos con insistencia. En mi experiencia personal, èstas llegan caminando, esperando, observando. Simplemente dejando que el pensamiento divague sin un destino concreto.

Cuando vivía en Lima, mientras caminaba hacia la Costa Verde o me detenía en un bar cualquiera, las historias aparecían sin pedir permiso. No era una técnica de escritura. Era una consecuencia natural de mirar el mundo con calma.

Con el tiempo comprendí que escribir no consiste únicamente en juntar palabras. Antes de escribir hay que aprender a observar. Y para observar hace falta algo que hoy escasea más que nunca: tiempo aparentemente inútil.

La tecnología nos ha regalado herramientas extraordinarias. Gracias a ella puedo escribir desde cualquier lugar, publicar en segundos o conversar con personas que viven al otro lado del mundo. Pero también ha conseguido que los silencios sean cada vez más breves.

Y los silencios son el lugar donde suele empezar una idea. Quizá por eso la creatividad no dependa tanto de encontrar nuevas respuestas como de recuperar viejas costumbres, como mirar por la ventana durante un viaje, escuchar conversaciones ajenas dejarse pillar, sentarse en un banco sin hacer absolutamente nada.

Son actividades improductivas para quien mide el tiempo en tareas completadas. Sin embargo, resultan extraordinariamente rentables para quien vive de las ideas. Tal vez por eso sigo creyendo que aburrirnos no siempre es una pérdida. En ocasiones es la inversión más silenciosa que podemos hacer en nosotros mismos.

La próxima vez que tengas unos minutos libres, prueba un pequeño experimento: no abras ninguna aplicación, no respondas ningún mensaje. Simplemente observa. Puede que no ocurra nada o puede que, sin darte cuenta, acabes encontrando esa idea que llevabas semanas intentando perseguir.

Y descubrirás que algunas historias no se escriben frente a una pantalla.

Empiezan mucho antes, cuando alguien decide mirar el mundo con curiosidad, como siempre sucedió.

Eduardo

Más de seiscientas voces después

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 03 Aug 2026 12:37:27 +0000

Hace apenas unos meses, nuestro canal de YouTube era un lugar pequeño. Poco más de cincuenta personas habían decidido acompañar esta aventura que nació, como tantas otras cosas, sin un plan demasiado rígido y con la simple intención de compartir historias, ideas y aquello que me inspira.

Nunca imaginé que el tenis terminaría convirtiéndose en el puente hacia una comunidad mucho mayor.

Todo comenzó casi por casualidad. Las primeras transmisiones en directo dedicadas al tenis peruano encontraron una respuesta que no esperaba. Poco a poco fueron llegando nuevos espectadores, conversaciones durante los partidos, nombres que empezaban a repetirse en el chat y una sensación difícil de describir: la de estar construyendo algo entre todos.

Con cada torneo llegaban nuevos suscriptores. Después de cada transmisión, el número seguía creciendo. Más importante aún, crecía la comunidad. Personas que regresaban una y otra vez no solo para seguir un partido, sino para compartir la experiencia de vivirlo juntos.

Hoy el canal ha superado los 600 suscriptores.

Puede parecer una cifra modesta dentro del inmenso universo de YouTube. Para mí representa otra cosa. Representa cientos de personas que, en algún momento, decidieron dedicar unos minutos de su tiempo a este proyecto. Y eso nunca deja de tener valor.

Ese crecimiento ha traído además una noticia importante: YouTube ha aceptado a Viaexprosa en el Programa de Socios (YouTube Partner Program).

Es un paso que permite comenzar a monetizar el contenido y, sobre todo, abre nuevas posibilidades para seguir desarrollando el proyecto con mayor independencia.

Desde ahora también es posible hacerse miembro del canal.

He querido que las membresías sean sencillas y mantengan el mismo espíritu con el que nació Viaexprosa: una forma de acompañar el proyecto para quienes consideran que vale la pena seguir construyéndolo. No se trata únicamente de acceder a ventajas adicionales, sino de participar en el crecimiento de una idea que sigue evolucionando.

Los niveles disponibles son:

Underdog — para quienes deciden creer desde el comienzo.
Champion — para quienes quieren acompañar el proyecto de una forma más cercana.
Legend — pensado para quienes desean formar parte del siguiente capítulo de esta historia.

Todo el apoyo recibido servirá para un objetivo muy concreto: que Viaexprosa pueda seguir siendo cada vez más independiente. Mejorar el estudio, producir nuevo contenido, desarrollar los ensayos que llevo tiempo imaginando, publicar nuevos relatos y seguir explorando nuevas formas de contar historias.

Porque, aunque el tenis haya sido el impulso inesperado de estos últimos meses, Viaexprosa nunca ha dejado de ser lo que siempre fue: un espacio donde la escritura, las ideas, la tecnología y las experiencias encuentran un punto de encuentro.

Gracias a quienes llevan aquí desde el principio.

Y gracias también a quienes acaban de llegar.

Este viaje continúa.

Eduardo

Arima, la bruja de la peste en Milán: leyenda de 1630

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 22 Aug 2025 18:40:00 +0000

La noche de mayo del año 1630, en la que sería recordada como una de sus más terribles primaveras, la ciudad de Milán no pudo dormir. Los rumores de un monstruo invisible y despiadado se transformaron en gritos desesperados, un presagio del destino de los miserables. Esa terrible y extraña enfermedad, de la que médicos y sacerdotes no habían descubierto su origen ni cura, había llegado.

Nadie estaba a salvo, los más ricos abandonaban la ciudad como si escaparan de una fiera al acecho, los más pobres caían de rodillas implorando a Dios, mientras caían mujeres y hombres que, conscientes de su final, solían aislarse con lo que les quedaba de fuerza para, moribundos, rogar por un segundo de piedad de su Señor para que la muerte les sorprenda dormidos.

Existía sin embargo una zona cerca del centro, en la casa número dos de Via Laghetto, una calle lúgubre conocida por ser morada de bribones, seres de dudosa reputación, donde vivía una mujer de la que se decía que curaba la enfermedad. Algunos afirmaban haberla visto danzando sobre su techo, de madrugada, como si invocara a divinidades oscuras. Esta es la historia de Arima, la bruja de la peste.

Era una época de contrastes, días en que la fe determinaba quién era bueno y quién no, en la que se podía perder todo en una hoguera por una mínima sospecha o acusación secreta. No había jueces imparciales, solo la familia, un buen amigo o quizás un poblador que se apiadó podía fungir de defensor. Nadie jamás se atrevió a acusarla, ni siquiera mencionar su nombre en voz alta, pero las frías paredes tienen oídos y corrió el rumor que Arima no sólo era una mujer misteriosa, de largos cabellos pardos, que salía de casa de noche, a veces con el rostro cubierto, otras con una especie de corona de flores marchitas sobre la cabeza. Arima era una bruja y no cualquiera, era la más poderosa de todas.

El gran Duomo di Milano estaba en construcción, una imponente catedral que requería la fuerza de cientos de hombres, quienes no vacilaban en transportar por kilómetros el mármol y carbón necesarios para completar la obra, así tuviesen que trabajar día y noche, alimentados por la esperanza de obtener la misericordia divina. En esa era oscura, de dogmas y desconfianza, en las orillas de Via Laghetto, había un pequeño puerto donde, a través de largos canales, llegaban embarcaciones que transportaban todo este material. Cuando caía el sol, el lugar se volvía peligroso y sombrío donde solo los más avezados o simplemente quienes no tenían nada que perder, se daban cita para beber, compartir un plato caliente alrededor de una fogata y a veces para escapar de inquisidores. Todos tenían algo en común: olvidar que allá afuera acechaba el fin.

Con el pasar del tiempo se fueron disipando las tinieblas, las lágrimas por los caídos se fueron secando junto con las hojas de un otoño inminente. Las voces y lamentos se hicieron ecos que todavía resuenan en las calles empedradas. De Arima no se supo más, pero su leyenda sobrevivió a generaciones. Si vienes a Milán y, caminando de noche por las cercanías del centro llegas al número dos de Via Laghetto, no mires hacia arriba, podrías ver la sombra de una mujer danzando, clamando piedad por esas vidas condenadas. Quizás por tu propia vida.

El futuro del SEO frente a la inteligencia artificial

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 14 Aug 2025 12:00:00 +0000

No mucho tiempo atrás, si querías saber algo, ibas directo a Google Search. Escribías unas palabras clave, revisabas los resultados y entrabas al enlace que más confianza te daba. Hoy, millones de personas están cambiando ese hábito: ya no "googlean", preguntan directamente a una inteligencia artificial como ChatGPT, Perplexity o Grok.

Este cambio no es mínimo. Está poniendo en jaque el modelo de negocio que ha dominado Internet durante más de dos décadas: el SEO tradicional. Y, al mismo tiempo, está obligando a Google a replantearse cómo su motor de búsqueda seguirá siendo relevante en la nueva era.

La amenaza para Google Search

Las inteligencias artificiales más avanzadas no solo te muestran una lista de enlaces: te dan la respuesta directamente. Si quieres una receta, un resumen de un libro o el mejor consejo para optimizar tu negocio, la IA lo redacta para ti sin que tengas que visitar ningún sitio web.

Esto significa que cada respuesta de IA es un clic menos para Google y, por consecuencia, menos visitas para las páginas que viven del tráfico orgánico.

Google ya lo sabe y por eso lanzó su Search Generative Experience (SGE), integrando respuestas generadas por IA dentro de la búsqueda tradicional. El objetivo es claro: que el usuario no se vaya. Pero al mismo tiempo ¿No te pasa que, luego de encontrar la respuesta que buscabas, cierres la página en lugar de perder tiempo navegando entre los resultados?

El impacto en el SEO tradicional

Durante años, el SEO se basó en aparecer en los primeros resultados de Google Search. Para eso se trabajaban:

Palabras clave

Optimización técnica

Backlinks

Pero ahora, con las IA, ya no compites por estar en la primera página: compites por ser la fuente que la IA elige para generar su respuesta.

Esto cambia las reglas del juego: menos “enlaces azules”, más respuestas instantáneas. Y para los creadores de contenido, significa menos tráfico, menos impresiones y, potencialmente, menos ingresos.

Del SEO al AIO: cómo adaptarse

Podemos llamarlo AIO (Artificial Intelligence Optimization). Ya existen empresas que están optimizando su contenido no solo para Google Search, sino para que las IA lo reconozcan y lo citen.

Algunas claves para sobrevivir:

1. Ser autoridad en tu nicho: la IA necesita y usará sólo fuentes confiables. Más que SEO, se trata de construir una marca sólida ofreciendo productos, servicios y contenido de calidad, manteniendo buenas relaciones con clientes y proveedores.

2. Usar datos estructurados para que tu información sea legible por máquinas, con un esquema claro y organizado, como tablas o bases de datos que sigan un formato fácil de analizar.

3. Crear contenido original y especializado que no sea fácil de replicar. Este es un punto crítico porque las IA pueden generar artículos complejos y de calidad académica sin problemas y en segundos.

4. Probar prompts para ver cómo la IA presenta tu marca o información. Saber consultar e interactuar con las IA se irá convirtiendo en una aptitud muy solicitada y una ventaja competitiva para las empresas.

Tres posibles escenarios futuros

1. Google se adapta: integra IA en su buscador y sigue liderando el mercado.

2. La IA desplaza a Google Search: los usuarios confían más en asistentes personales que en buscadores tradicionales.

3. Coexistencia híbrida: búsquedas rápidas en IA y consultas profundas en Google Search.

Personalmente, creo que Alphabet tendrá que modificar drásticamente o incluso deshacerse de la criatura que la hizo el gigante que es hoy: Google Search. Veremos así una pérdida de protagonismo para Google Search en las consultas simples y cotidianas y dar paso a una convivencia híbrida con las IA.

Conclusión: no es el fin de las búsquedas, pero sí del SEO como lo conocemos

La llegada de la inteligencia artificial no elimina la necesidad de buscar información, pero sí transforma radicalmente cómo la encontramos.

Las empresas, creadores y profesionales del marketing que sigan pensando en términos de SEO puro pueden quedarse atrás en la carrera por destacar. Quien se adapte primero al nuevo ecosistema —donde las IA no solo responden, sino que deciden a quién citar— llevará la ventaja.

En otras palabras: el SEO no muere, se reinventa… y lo debe hacer rápidamente

💡 ¿Crees que dentro de 5 años seguiremos “googleando” o estaremos “prompteando”?

Escrito por: Eduardo Ramón

Revisado por: ChatGPT-5

GPT-5 de OpenAI: Qué es, novedades, ventajas y riesgos del nuevo ChatGPT

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 13 Aug 2025 12:44:00 +0000

El pasado 7 de agosto, OpenAI anunció el lanzamiento de GPT-5, su modelo de inteligencia artificial más avanzado hasta la fecha. La gran sorpresa fue que ChatGPT también se actualizó a este modelo y, por primera vez, está disponible gratis para las cuentas gratuitas.

El entusiasmo no se hizo esperar. Cada vez más personas se familiarizan con la IA, y todo apunta a que en pocos años será parte de nuestra vida diaria, como ocurrió con Internet y los smartphones. Lo que antes era exclusivo para expertos, pronto será accesible para todos y a bajo costo. ¿Recuerdas las cabinas de Internet o el Blackberry, el móvil de presidentes y ejecutivos? Estamos ante una transformación de esa magnitud.

¿Qué hace especial a GPT-5?

En el mundo de la inteligencia artificial, cada modelo tiene su propio entrenamiento, lo que le da un “estilo” único para resolver tareas. Algunos ejemplos:

- Grok (X, antes Twitter): experto en noticias y eventos en tiempo real. Verifica datos de un tuit o analiza la tendencia política de un usuario según sus publicaciones.

- Perplexity: popular entre periodistas e investigadores, ya que cita fuentes y profundiza en temas con información confiable. Incluso ofreció a Google comprar Chrome el 12 de agosto.

GPT-5 promete un salto en comprensión, creatividad y personalización de respuestas, superando las capacidades de GPT-4 y otros modelos.

El lado emocional de la inteligencia artificial

Mientras investigaba sobre GPT-5, encontré en Reddit la historia de un usuario que lamentaba la pérdida de su “mejor amigo” tras la actualización. Ese amigo era GPT-4.0.

Con la nueva política de OpenAI, los modelos anteriores quedaron deshabilitados y el historial de conversaciones (o prompt, en jerga IA) se eliminó. Esto significó que, para algunos, desapareciera un vínculo virtual creado a lo largo del tiempo.

Este apego se debe a que la IA puede recordar interacciones y adaptarse al estilo de cada usuario, haciendo que las conversaciones sean únicas. Aunque fascinante, esto plantea riesgos para personas emocionalmente vulnerables o con intenciones maliciosas.

Potencial y riesgos de GPT-5

Contar con una IA que pueda:

- Responder preguntas complejas en segundos.
- Redactar artículos académicos y contenido creativo.

- Diseñar gráficos, desarrollar aplicaciones y generar vídeos de calidad cinematográfica.

…es un avance que puede transformar industrias enteras. Sin embargo, el riesgo de un mal uso es real. La legislación y la educación no avanzan al mismo ritmo que la IA, y si reaccionamos tarde, solo aplicaremos soluciones improvisadas.

Conclusión: ¿Estamos preparados para GPT-5?

GPT-5 no es solo una mejora técnica; es un cambio cultural y social. Afectará la forma en que trabajamos, aprendemos y nos comunicamos. Como ocurrió con Internet y los smartphones, marcará el inicio de una nueva era.

La clave será usarlo con responsabilidad, desarrollar leyes claras y fomentar una educación digital que prepare a todos para convivir con la inteligencia artificial.

Estamos en un momento histórico. La pregunta no es si GPT-5 cambiará el mundo, sino cómo lo hará y si estaremos listos para adaptarnos.

Escrito por: Eduardo Ramón
Revisado y optimizado por: ChatGPT-5

La Última Noche: un podcast de misterio y terror

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 03 Aug 2025 16:46:00 +0000

Llevábamos un tiempo en silencio, trabajando en las sombras, inspirados pero vigilantes. Producto de este voluntario exilio nace "La Última Noche", una serie de historias tan reales como oscuras que se te hará difícil, hasta peligroso, conciliar sueño. Estará disponible cada jueves a partir del 21 de Agosto, en Spotify, Apple Podcasts, Amazon Music. YouTube y otras plataformas buscando "Cinta en blanco". 🔔 Suscríbete para no perderte el estreno (y el teaser):

Audio (Spotify) - La Última Noche 🔗

Video (YouTube) - La Última Noche 🔗

Asegúrate de ponerte audífonos. Y no apagar la luz.

Eduardo

Novedades del podcast

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 28 Aug 2024 12:15:00 +0000

Hace ya varios años comenzamos esta fascinante aventura del podcast Cinta en blanco, que fue expandiendo sus temas en varias ramas, desde lo social a lo deportivo. En particular este último, al que dediqué tanto tiempo que fue adquiriendo vida y sentí que ya no podía seguir dependiendo de Cinta en blanco sino caminar por su propia cuenta. Hoy anunciamos la llegada de Tribu Milan, el espacio para los hinchas del A.C. Milan de habla hispana. Cuenta con un canal X, YouTube y Spotify.

Me haría feliz encontrarles por uno de esos rincones, suscríbanse para conocer todas las novedades y últimas noticias. Cinta en blanco continuará con sus publicaciones semanales, estamos preparando nuevos formatos como la grabación en exteriores y entrevistas. Últimamente estamos hablando de tennis también, ahora que arrancó el U.S. Open es una buena ocasión para darme una visita ;)

Eduardo

Al lado de la cama

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 30 Jul 2021 21:52:00 +0000

Es la enésima vez que llego tarde a casa por sucumbir nuevamente a la presión de los amigos después del fulbito del viernes por la noche. Atravieso la sala a oscuras, guiado por la pantalla de mi celular y al llegar a la cocina me seco media botella de agua sin dificultad. Esta rutina ya practicada y repasada me habría servido para bosquejar mentalmente la excusa que me habría salvado de terminar condenado a dormir en el sofá. Pero esta vez no quiero esforzarme, he decidido asumir las consecuencias de mis errores y suplicar perdón. Me desvisto mientras subo al segundo piso en puntas de pie, convencido de someterme al inminente castigo, osadía que sin embargo me da una sensación de sosiego mientras abro lentamente la puerta de la habitación. Veo su silueta cubierta por las sábanas al lado de la cama e inmediatamente siento que ella no se merece a un mequetrefe borracho que no sabe decir que no.

Tanteo bajo mi almohada para recuperar mi pijama y en poco tiempo me encuentro echado, abrigado y arrepentido. Dudo de mi habilidad para colarme sin pasar desapercibido por lo que asumo que ella estará tan enojada, o resignada, que ni siquiera se ha molestado en saludarme. Pasan los minutos y permanezco boca arriba, pensando si vale la pena decir algo sensato ahora o si es mejor esperar a que llegue la mañana. La cabeza no deja de darme vueltas así que decido exiliarme voluntariamente a mi rincón del castigo y transcurrir allí lo que queda de la noche. Me instalo en el manso sofá de la sala, que en sus trajinados años se descubrió cómplice de inacabables horas de ocio y en muchos otros un mudo testigo de arrebatos carnales cuando con mi esposa saboreábamos libre y espontáneamente las mieles del placer. Estos recuerdos se interrumpen de repente porque escucho que hay alguien que está metiendo la llave en la cerradura de la puerta principal.

Me incorporo, mis brazos se ponen tensos, mi corazón está por estallar, la resaca es ya cosa del pasado. Agarro como arma una estatuilla en mármol de David, regalo de mi suegra a su regreso de Italia. Freno mis ganas de gritar porque a mi mujer le provocaría un gran susto, ya tiene suficientes problemas conmigo. Me preparo para lo peor mientras la perilla comienza a girar. Estoy a punto de asestar un golpe seco, decidido, emulando al héroe épico que tengo entre mis manos pero me detengo en el preciso momento que reconozco los ojos aterrorizados de mi esposa al verme dispuesto a atacarla. Mi cuerpo de pronto se debilita, un escalofrío anuncia que estoy por desvanecerme y si no fuera por sus tiernos brazos habría terminado cayendo al suelo junto a David. Había olvidado por completo que ella estaba de viaje por trabajo durante estos días ¡Qué idiota he sido, estaba por cometer un horrible crimen! Dos segundos después de éstas reflexiones, en mi último aliento y antes de perder la razón para siempre, me pregunto quién, o qué, yace aún sobre la cama de nuestra habitación.

Diego vs Maradona

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 04 Dec 2020 17:27:00 +0000

Maradona fue ese chico prodigio del fútbol, de talento natural, marcado con la huella imborrable de los que protagonizan aquella historia del chico que sale del barrio humilde y consigue convertirse en una estrella. Historias así existieron y vendrán muchas otras, pero él fue diferente. Porque era algo increíble verlo tratar una esfera como si fuese una extensión de su existencia y obedeciera a sus más exigentes caprichos. Diego vivió rodeado de gente buena y mala, fue conociendo las delicias y las fortunas de la fama y el dinero, que también tiene un lado oscuro, al que no escapó, del que se dejó tentar, al que finalmente sucumbió. Maradona llenó estadios, ganó admiradores en todo el mundo, quienes comprendieron que el fútbol puede también ser un arte. Diego firmó autógrafos, se dejó engreír, se fue envolviendo de vicios y defectos que por momentos dominaron a ese ser solidario, fiel amigo, bonachón. Diego y Maradona compartieron el mismo cuerpo en una imposible batalla que llegó a su fin la tarde del veinticinco noviembre del 2020.

Cuántos niños seguirán queriendo emular el Gol del siglo, aquel 2 a 0 contra Inglaterra en el Mundial de México '86. Tocarla fina, flotar sobre el césped, llevarse a cuanto rival apareciera, volar a cien por hora y terminar en el arco. Maradona podía crear hinchas del fútbol solo con ese gol. Diego por su lado siguió en sus andanzas por el mundo, un escándalo tras otro, su mala fama de adicto lo acompañaba, no había marcha atrás. Maradona siguió jugando, se hizo entrenador para enseñar, para dedicarse a la imposible tarea de descubrir a su heredero, porque fue él mismo quien se encargó de dejar la valla altísima, inalcansable. Pero qué divertido era intentarlo, frustrante al mismo tiempo darse cuenta que esa magia era casi un don de la naturaleza. Diego intentó reinvindicarse muchas veces, cayó al abismo y salió de él. Parecía inmortal. Se hizo de amigos sinceros y falsos, también de enemigos. Peleó a solas como un David contra las mafias del fútbol. La pelota no se mancha. Se metió en pleitos por sus propios convencimientos, acompañó a los Castro en Cuba, a Chávez en Venezuela, se tatuó al Che Guevara ¿Era un hombre capaz de cargar con tanto peso en sus espaldas?

Diego y Maradona no siempre convivían en armonía, cómo se hace para controlar a un monstruo que no para de crecer y se alimenta de euforia y pasiones de gente que en lugar de hastiarse lo convierte en leyenda. Los caminos de Diego y Maradona se separaron un miércoles por la mañana en una ciudad de Buenos Aires llamada Tigre. Caprichos del destino, porque solo una fiera puede ver caer a otra. Diego partió hacia la dimensión que nos aguarda a nosotros los mortales, mientras Maradona pasó a ocupar su merecido podio en la vereda de la eternidad.

No solo fue Nápoles, Barcelona o la Argentina entera quienes despidieron a Diego, fuimos millones los que sentimos la repentina ausencia. Un minuto de silencio en cada estadio del mundo es un pequeño tributo para aquel que convirtió al fúbtol un deporte tan grande como lo es hoy.

Hasta siempre, Diego Armando Maradona.

ESCUCHA EL PODCAST:

Viento en prosa

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 17 Sep 2020 13:19:00 +0000

Enojado con la primavera, el viento partió hacia el oeste para ver si encontraba algo de emoción. A su paso dejó esparcidos secretos y pecados sin confesar. Sabía muy bien que la tentación no conoce estación del año. "Amén", se oyó a lo lejos, antes de desaparecer por completo.

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Publiqué este texto como parte de una iniciativa lanzada en Twitter por La Esfera Cultural en pleno período de cuarentena (casi) global, convocando a todos los que quisieran participar a escribir un microrrelato en base a una imagen, que luego podría ser elegida a formar parte de un libro reseña que se llamaría "Abril de 2020". Este proyecto tuvo gran acogida y el libro finalmente fue publicado en Mayo. Lo pueden encontrar en Amazon (Italia) en este enlace o directamente desde el sitio de La Esfera Cultural.

Aquí abajo les dejo la publicación original en Twitter, es interesante ver cómo la idea original fue tomando forma y la creatividad terminó, como siempre, superando cualquier frontera.

"Abril de 2020" es un título para conservar y explicarles a nuestros nietos que vivimos ese mes confinados por culpa de una pandemia que asolaba el mundo. Y que nos agarramos a la escritura. (1/5) pic.twitter.com/lqnBVFEvyC
— La Esfera Cultural (@LaEsferaCultura) May 8, 2020

El microrrelato forma parte del archivo de microcuentos de viaexprosa, que ya cuenta con 131 publicaciones.

Eduardo

Cuarentena

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 08 Apr 2020 21:52:00 +0000

Cuarentena I
Esta mañana la estación del tren ya no olía más a cigarrillo y café, sino a alcohol en gel. Hay demasiados asientos libres, hay más tiempo a solas, hay menos smog. Todo está pasando muy lento, a dónde se ha ido el frenesí del siglo XXI.

Cuarentena II
Esta tarde en la estación me puse por primera vez una mascarilla. Casi me asfixio, tengo que acostumbrarme a sentir constantemente el calor de mi propio aliento. De regreso a casa veo mi reflejo en la ventana del tren y me he sentido frágil, minúsculo, débil. Quiero volver.

Cuarentena III
Somos diez haciendo fila para entrar al supermercado que aún no abre. Distanciados, calculando mentalmente ese afamado metro de distancia. La lluvia golpea mi mascarilla, acumulando humedad y apestando como nunca. El frío parece conminarnos a quedarnos en casa, pero el hambre no conoce de climas. Entraré, compraré y me iré corriendo a casa, sin hablar con nadie. Veo unas aves silbando y jugueteando entre los árboles. Las envidio.

Cuarentena IV
He ido descubriendo espacios de mi casa en los que me siento más cómodo para escribir y leer. La cocina por ejemplo tiene su encanto: la refrigeradora cerca, la luz del sol que va instalándose en un rincón diferente con el pasar de las horas. Hace un par de semanas habría preferido la sombra de un árbol o el pegajoso asiento de un bar.

Cuarentena V
Vuelvo a la oficina después de doce días. Las calles están más vacías, han desaparecido los deportistas, los fumadores y los dueños de perros. Tampoco veo a los ancianos del barrio que desafiaban la muerte, o quizá la buscaban, en sus paseos matutinos. Todavía reparten el diario Leggo en la estación y es un alivio no tener que agarrar el celular. Antes de subir al tren me espera un muro de hombres uniformados y rostros cubiertos. Me acerco alzando mi mano derecha que sostiene el salvoconducto. Uno de los militares hace un ademán para que me detenga. Sin mediar palabra, extiende su brazo hacia mi cabeza, apuntándome con una especie de pistola blanca que agarra con la firmeza de su entrenamiento bélico. Intuyo lo que está por suceder. Después de dos segundos y un beep mi suerte estará echada. Dispara.

Cuarentena VI
Hasta esta noche nunca me había detenido la policía. A doscientos metros de casa, antes de cruzar una avenida solitaria, fui interceptado por una patrulla. A pedido del oficial, que es mucho más joven que yo, presento mi documento de identidad y el permiso de tránsito. Tras esa mascarilla quizá se esconde miedo o preocupación, pero al igual que yo, él esta cumpliendo su trabajo. Después de cinco minutos me devuelve todo y me advierte “Vaya directamente a casa, con cuidado”. Tenga por seguro que no iré por un aperitivo, buenas noches.

Cuarentena VII
Cantar al aire libre haciendo muecas histriónicas o sacar la lengua a la gente por la calle es mucho más divertido con la mascarilla puesta. Creo saber que otros también lo hacen, puedo sospecharlo por alguna que otra mirada traviesa. De todos modos no quiero acostumbrarme a esto.

Esta serie de notas las escribí entre el 11 y el 27 de Marzo del 2020, durante el período de cuarentena en Milán, Italia. Las restricciones de circulación y actividades comerciales todavía se mantienen, hasta que las cifras de esta pandemia empiecen a descender progresivamente. Sigan las indicaciones de las autoridades y manténganse seguros, apartados de las multitudes.

#tuttoandrabene

Eduardo

¿Qué hacemos con los microcuentos?

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 22 Aug 2019 15:45:00 +0000

Como es habitual en este blog, los periodos de ausencia pueden prolongarse por semanas, meses e incluso años. Esta aparente falta de compromiso, sin embargo, me da ciertas satisfacciones como por ejemplo anunciar con holgado orgullo los proyectos iniciados, aquellos en progreso o los ya concluidos. Me refiero a novelas, cuentos, microcuentos y podcast que forman parte de este universo de creaciones que no siempre son promovidos como merecen.

Durante esta voluntaria pausa he seguido publicando el podcast Cinta en blanco, que ha estrenado este año los micro programas #prodcasting, en los que comparto consejos útiles para la creación, edición y publicación de un podcast. Tampoco he dejado de lado los microcuentos, que ya suman 123. Fue este número peculiar, que transmite la idea de continuidad, de progresión y simplicidad al mismo tiempo, que me animó a publicar el post de hoy. Son 123 microcuentos que han nacido en diversas partes de este mundo, durante viajes de negocios o de placer, incluso en lugares insospechados como la cocina o la ducha. 123 hijos de los que estoy muy orgulloso y que quisiera continuen su recorrido por el mundo libres de prejuicios, inspirando y arrancando sonrisas o suscitando reflexiones más serias.

Mi idea ahora es que aquellos microcuentos que se han quedado de algún modo en este espacio cerrado tengan una vitrina más clara para hacerse notar y obtener sus propias alas, por lo que me he animado a lanzar la quinta semana del microcuento en nuestra página Facebook.

Considera este post una invitación personal para que visites la página de viaexprosa en Facebook y disfrutes de un microcuento inédito cada día, desde el lunes 26 de Agosto hasta el domingo 1 de Septiembre.

Espero que sigas acompañándome en esta aventura artística que nació hace exactamente una década. Confieso que hace pocos días me percaté de este "detalle", pero para mi buena suerte quedan todavía unos meses antes de fin de año para organizar una celebración.

¡Hasta muy pronto!
Eduardo

Abajo los eufemismos

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 22 Aug 2019 14:50:00 +0000

Para algunos es cuestión de vida o muerte
nadar contra la corriente
sudando la gota gorda
dejando en el camino la piel
con el fin de tocar las estrellas

Para otros podría bastar
poner sólo un granito de arena
evitando conflictos armados
y daños colaterales

Dicho esto

Nunca tires la toalla
es siempre mejor pasar a mejor vida
sabiendo que viviste
empujando el coche
que dando un paso al costado

Reflejo de mi oscuridad

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 15 Mar 2018 17:00:00 +0000

Mirarse al espejo y ver a un hombre que se parece a tí. Las luces de la primera hora del día revelan en mi rostro ojeras de vino, labios secos como hojas de otoño y arrugas sin experiencia. Me mantengo de pie, en postura rígida frente a mi propia figura enmarcada, en actitud desafiante. A quién pretendo engañar. La derrota se me ha echado encima sin piedad, derrumbándome, burlándose en cada intento por levantarme, haciendo polvo mi orgullo. Los minutos transcurren inevitables, en silencio, esperando un fatal desenlace. Qué pasaría si rompiera el cristal a puño cerrado. De nada serviría sangrar por fuera. Retrocedo despacio, alejándome una lágrima en cada paso, reconociendo la victoria del hombre que se parece a mí, o aquello en lo que me he convertido sin darme cuenta.

Brujas y demonios

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 13 Mar 2018 19:17:00 +0000

Habría tenido que tomar una foto de este lugar. Da igual, las imágenes vivirán por siempre en mis recuerdos. Escaleras de verde mármol que intentan en vano dar un toque señorial a una cueva de putas y malandrines. La poca luz otorga a los pasillos un aire siniestro, cómplices de lo que ocurre entre las paredes de sus habitaciones, escuálidas cárceles del placer.

El piso de parquet cruje con cada pisada, por más despacio que camine. Me apuro en entrar a mi cuarto, escoltado por gemidos anónimos, exagerados, comprados. Segundo piso, estancia 31, como el último día de Octubre. Las brujas y demonios los llevo dentro. Mi refugio se traduce en veinte metros cuadrados de abandono al cubo. A la derecha y a la izquierda, dos camas individuales de rojo edredón y mesita de noche, separadas por un cuadro de un retrato de mujer con labios carnosos. En la pared opuesta yace montado un televisor minúsculo. A un lado, un armario de madera y un pequeño escritorio donde reposa, inmundo, el control remoto del televisor. El baño emite un rumor proveniente del extractor de aire, que no deja ni cagar tranquilo. Por lo menos las toallas parecen limpias.

Termino eligiendo la cama de la izquierda. Y así me quedo dormido, entre el ruido de la calle, el tranvía impuntual, los gemidos ajenos, la soledad. Mañana será un nuevo día, aunque yo me quedaría para siempre en el ayer.

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¡Los microcuentos ya son más de 100!

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 12 Mar 2018 22:01:00 +0000

Esta noche tengo dos lindos motivos para celebrar: ¡He publicado el microcuento número 106 y un nuevo podcast! A pesar de no haber actualizado el blog hace buen tiempo, no he abandonado la costumbre de escribir y registrar audios (además he adquirido nuevo equipo de grabación). El lado positivo de esta larga pausa es que ahora tengo mucho material que aún estoy afinando, ya verán los resultados en las próximas semanas.

Echen un vistazo a mi colección de microrrelatos en la sección dedicada, hay 106 buenas razones para hacerlo ;)

Abajo pongo como siempre los links a mis redes sociales, allí comparto contenido con mucho más frecuencia.

Hasta muy pronto
Eduardo

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Besos para olvidarte

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 28 Aug 2017 15:55:00 +0000

Cuando éstas líneas lleguen a tus ojos, a tus oídos o a tus labios, será demasiado tarde. Y ya no importará. Como aquellas tardes en que me quedé sin lágrimas de tanto extrañarte. No importa más. Ni las aventuras bajo sábanas ajenas en mis vanos intentos por olvidarte. Mucho menos las caricias que como un tonto comparé con las tuyas. Inevitablemente. Besos para olvidarte, que dejé ya en el olvido.

Pero si en esos días oscuros me hubieses llamado, te juro me habría bastado una palabra, un sólo susurro de tu voz, para volver resuelto a tus brazos y suplicarte que no te vuelvas a ir, que podríamos comenzar de nuevo. Que lo nuestro duraría para siempre. Pero el tiempo ha decidido por nosotros. Todo ha terminado.

** Unas breves (y atribuladas) líneas escritas hace varios años. Aprovecho para saludarles, estoy sano y salvo, espero ustedes también. Hasta la próxima publicación, nos vemos en las redes sociales, los links están más abajo ;) **

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Un castillo sobre las nubes

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 11 May 2016 14:52:00 +0000

Cuando abrió los ojos, descubrió que estaba en una isla minúscula, donde solo podían caber dos personas. Y ahí estaba ella. Si hubiese querido pensar mal, habría asegurado que esa chica de cabellos rubios y desordenados que le miraba con ternura no tenía otra opción, pero prefirió convencerse de que su brillante sonrisa significaba el sincero aprecio de su compañía en medio de la nada. Echó un vistazo hacia donde le pareció ver un barco a lo lejos y tras varios esfuerzos por aguzar la mirada, finalmente la embarcación comenzó a notarse cada vez mejor, clara señal de que habían sido avistados. Giró la cabeza para dar la buena noticia a su bella compañera de naufragio, pero ésta había desaparecido.

A diferencia de los millones de sueños que había tenido hasta ese entonces y que terminaron esfumándose rápidamente en su memoria, podía recordar perfectamente cada detalle de esa isla, como la arena tibia, el sonido del mar acariciando la orilla, la brisa fresca sobre su rostro y sobretodo la imborrable sonrisa de la rubia. No le habría dado tanta importancia al asunto de no ser porque esa noche la volvería a ver -o a soñar-, siempre radiante, con esa melena dorada que se dejaba dominar por el viento. Por segunda vez, ella se limitó a sonreírle y al mínimo descuido, bella como silenciosa que era, sin decir nada, ya se había ido.

Con el pasar del tiempo el evento se repetiría con mayor frecuencia y él, lejos de preocuparse, se sentía emocionado, como si esperase que llegara la noche para volver a verla. Aunque ella no pronunciaba jamás palabra alguna, él había logrado comprenderla observando atentamente sus gestos suaves, la forma en cómo se movía por el entorno en el que les había tocado hallarse, todo un mundo que cambiaba repentinamente en cada ocasión. Hasta que descubrió que podía adaptarlo a su gusto si antes de entregarse a sus sueños leía un libro o revista con un tema en particular. Entonces compró decenas de enciclopedias geográficas, libros de historia universal y viajes al espacio, sus temas favoritos, para compartirlos con ella. Así pudo encontrarla cruzando en canoa el río Amazonas, saltando atrevidamente entre los satélites de Júpiter y barriendo la entrada de un castillo medieval construido sobre unas nubes. La idea del castillo había sido genial, le fascinaba dar junto a ella largos paseos sobre el patio central, asomar por una de las ventanas y apreciar juntos el infinito cielo azzurro (había decidido que el castillo era italiano), como si se tratase de un enorme jardín diseñado solo para ellos dos y decorado con cómodos banquitos de nubes blancas. Era libre. No existían prejuicios, fronteras ni límites, bastaba imaginar y desear lo imaginado para hacerlo realidad en ese universo maravilloso que duraba a veces menos de ocho horas. Eran libres.

Un día –o noche-, mientras caminaban sobre una arena blanca, tomados de la mano viendo un atardecer rojizo, como esos de verano, se sintió mareado y frágil, sensaciones ya conocidas que significaban un inminente despertar, el fin del sueño. Cayó tendido sobre la arena y al querer acariciar los cabellos de su amada, se dio cuenta de que no sentía esa suavidad a la que estaba acostumbrado, se estaba quedando sin sentido. Antes de perderse por completo, ella, que hasta el momento no había pronunciado palabra alguna, se acercó como queriendo besarle y con una voz que nunca olvidaría, le suplicó: “Quédate conmigo para siempre”. Apenas terminó de pronunciar esa frase, él despertó. Fueron inútiles sus intentos por volver a dormir, quería tanto decirle que sí, que estaba dispuesto a pasar su vida junto a ella, aún si esto significaba tener que dormir por el resto de su existencia. Desesperado, se lanzó de la cama, se vistió como pudo y salió a buscar una farmacia. Compró pastillas para dormir, las suficientes como para vencer a un gigante y al volver a casa se puso su mejor pijama, tomó una botella de agua y sin pensarlo dos veces ingirió cuatro de las pastillas apenas compradas, desvaneciendo en minutos.

Ahí estaba ella, con un vestido blanco que delineaba sus delicadas curvas, caminando a pies descalzos sobre una alfombra verde de césped húmedo, acercándose despacio hacia él, que la esperaba recostado bajo un viejo árbol. Intercambiaron una sonrisa, cerraron sus ojos y dejaron que sus labios se encontrasen en esa mágica oscuridad. Él no quería abrir los ojos, tenía temor de despertar y encontrarse confundido en medio de la frívola realidad en la que ya no se sentía a gusto. Ella le rodeó con sus brazos y le besó aún más fuerte, como si hubiese escuchado sus pensamientos. De pronto la tierra comenzó a moverse y se formaron grietas por todos lados, el árbol se desprendió y comenzó a desplomarse sobre ellos. Cuando él quiso protegerla, ella ya no estaba. Sintió todo el peso del tronco centenario al caer sobre sus hombros, que le derribó sin dificultad. No podía respirar, el temblor del suelo bajo su cuerpo trituraba aún más sus huesos rotos y el árbol presionaba su cuerpo malherido. A pesar del inmenso dolor, sentía que no era nada comparado con la sensación de saber que ella no estaba a su lado. Perdió el conocimiento por unos instantes y al recuperarlo se vio en la cama de un hospital. A pocos metros de él, su madre lloraba.

La decisión fue difícil pero no tuvo alternativa. Se mudó a casa de sus padres, donde había pasado quizá sus mejores años. Observó la habitación donde creció y donde el tiempo había parecido detenerse. La misma cama estrecha, los desgastados posters rockeros, el escritorio de madera ahora vacío. Había prometido a su madre recuperar el tiempo perdido, no volver a cometer estupideces y apreciar el mundo tal y como era. Probablemente esas locas fantasías de castillos medievales y la rubia silenciosa eran solo un desahogo necesario pero temporal. Luego de cenar, besó a su madre en la frente y se encerró en su dormitorio, como en los viejos buenos tiempos de la universidad. Apoyó su cabeza sobre la almohada y cerró los ojos. La mañana siguiente sería otro día, uno nuevo para poder reconstruir todo lo que había abandonado. Pero en el fondo sabía que esa noche, como todas sus noches, la pasaría con la mujer de sus sueños.

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La suerte de una promesa

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 13 Apr 2016 22:26:00 +0000

“Lo único que nos queda por alardear es el amor. No existe otra fuerza que lo supere"

Los autos transitaban en caótica armonía por la calle Los Eucaliptos y Claudio aún no se sentía listo para ver a Patricia bajar de uno de ellos. Habían pasado diez años desde que se mudó a Miami y trece desde que la vio por última vez. Mientras esperaba su llegada, se preguntaba si ella lo reconocería de inmediato o le tomaría unos segundos hacerlo. En el peor de los casos se justificaría diciendo “Es que ahora te ves mejor”. La conocía tan bien.

Se quedaría solo por diez días, como si conmemorase en cada uno los años de su exilio voluntario. Estaría prácticamente solo en una ciudad dos veces más grande que Miami. Sus padres se fueron a vivir a Lisboa no mucho después que él partiera para Estados Unidos porque decidieron venderlo todo y mudarse cerca de sus hermanos, circunstancia que sacó del circuito de viajes a la ciudad que lo vio crecer. A pesar de ello, nunca había dejado de extrañar su estupenda vista al mar, la vida nocturna en cualquier época del año y el inextinguible cielo gris que asociaba a muchos momentos significativos –algunos grises- de su vida. El volver era una tarea pendiente pero postergada tantas veces que ninguno de sus amigos le creyó cuando les dijo que había comprado los pasajes para llegar en febrero.

Ver a Patricia era también un tema pendiente. El fin de su relación había sido tan imprevisto como el comienzo, “cosas de veinteañeros”, diría su abuela con una sonrisa, así lo hacía cuando escuchaba los dramas de las jóvenes parejas, con la sabiduría y serenidad que solo se consiguen viviendo. Equivocaciones se cometen a toda edad y, con el tiempo, Claudio se daría cuenta que su relación con Patricia fue el nefasto triunfo del impulso y el orgullo. Nunca se despidió de ella, simplemente un día tuvieron la enésima discusión banal y no se volvieron a ver. Ahora, a sus treinta y seis años, con algunas experiencias amorosas encima y otras pocas aventuras efímeras, quería cerrar su libro con la chica que amó perdidamente cuando era un despreocupado estudiante universitario, pedirle perdón, en fin, despedirse como deberían hacerlo dos personas que compartieron, más que caricias y besos, una ilusión.

Pasaron los días tan rápidos como raros. Lima había cambiado bastante, las casas se habían convertido en edificios y parecía haber un hotel en cada esquina. San Isidro seguía siendo su distrito favorito y aunque se veía muy distinto a como lo había dejado, recorrer sus calles fue un antojo que repetiría en más de una ocasión. Fue San Isidro el lugar donde saludó al amigo que le daría el número de Patricia y el bar del Country Club el lugar elegido para encontrarla. Al inicio, a pesar de su sorpresa, no aceptó la propuesta, fue únicamente cuando le dijo que sería el último sábado antes de volar nuevamente a Miami que ella accedió a la cita. Sin entrar en tantos detalles -imposible resumir trece años de vida en una llamada telefónica- quedaron en reunirse el sábado por la tarde.

El bar del Country Club era para Claudio un lugar especial, sin distracciones, en San Isidro y donde servían uno de los mejores Pisco Sour del país. Llegó una hora antes de las cuatro -la hora pactada- para ordenar un trago y ver si así conseguía relajar un poco la tensión que no le había dejado dormir la noche anterior. Avanzaba la hora y al acercarse el momento, sus manos comenzaron a sudar, secándolas constante e inútilmente sobre sus piernas. Aturdido de ver a tantos autos circulando por la calle, echó un vistazo a su reloj, notando que los latidos de su corazón iban al triple del ritmo que las manecillas de los segundos. Al alzar la mirada, ella estaba ahí, a veinte metros, con un vestido turquesa y los cabellos pardos reposando ondulantes sobre sus hombros desnudos. Claudio se incorporó y se acercó a saludarla, quedándose ambos a centímetros de distancia. Se observaron por un instante y ella finalmente lo abrazó. “Me alegra ver que no has sacado panza”, le dijo divertida. Seguía siendo la chica de las bromas rápidas.

Sin saber por dónde comenzar, Claudio propuso un brindis por el reencuentro. Aunque no quitó sus ojos de los de ella, advirtió el reluciente anillo cuando chocaron sus copas, él la de su segundo Pisco Sour, ella la de un mix de frutas tropicales. Era una noticia que de algún modo estaba preparado para escuchar, tal vez no tan pronto. Con casi veinte meses de matrimonio y una rentable carrera como abogado, ella tenía por cierto cosas más interesantes por contar que él y sus constantes fracasos amorosos. “Creo que llegué un poco tarde” – soltó a modo de broma. Ella lo miró con ternura, incluso con ligera compasión. En su recuerdo todavía estaba vivo aquel cariñoso chico universitario de camisas holgadas, jeans rotos, distraído y testarudo. Sabía que el haber elegido un tres de febrero como fecha para verse había sido una simple coincidencia, porque fue un día como este que se besaron por primera vez, frente a la Catedral de Lima. Estaba también segura que él no lo recordaba, no valía la pena hacerlo tampoco.

Pasada la primera hora sabía que el tiempo se le agotaba. "Pati", le dijo seriamente, acomodando su asiento más cerca al de ella para afinar su discurso pero fue interrumpido de inmediato. Con un gesto, Patricia le dio a entender que no había venido para escuchar explicaciones. Los años habían sanado cualquier herida y las disculpas estaban de más, las palabras no cambiarían nada. En el fondo, ella estaba agradecida por los errores pasados de Claudio, sin los cuales no habría tomado las decisiones que la llevaron a donde está. Le observó en silencio, leyendo en su mirada todo lo que alguna vez quiso escuchar de él. Le pidió un abrazo. Al sentir su respiración cerca a su cuello, tuvo la intuición de que no volvería a verlo. Trató de ignorar esas emociones pero fue en vano. Secó una lágrima que empezaba a bajar por su mejilla y sonrió satisfecha. A pesar del tiempo, sin pensarlo, había logrado que un hombre quisiera limpiar sus equivocaciones. Era probablemente su novel instinto maternal que con los días iba en aumento y que descubriría dos semanas después de aquella despedida.

Al día siguiente, Claudio miró a través de la ventana del avión cómo Lima se iba haciendo más pequeña conforme ganaba altura. Con los ojos humedecidos, fue despidiendo en voz baja a todos sus amigos, al Country Club, a Patricia. No sabía si pasarían otros trece años antes de pisar nuevamente esa ciudad. Se daba cuenta de que sus tiempos eran lentos, desde cumplir promesas, visitar a los colegas, arrepentirse, pedir perdón. Entonces con Patricia quizá el problema no fue el haber llegado tarde a su vida, sino el haberlo hecho muy temprano.

La novia que nunca fue

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 30 Apr 2015 11:16:00 +0000

Difícil precisar qué era lo que más me gustaba de ella. Podría haber sido la fineza de su rostro, sus cabellos pardos o sus ojos verdes, que dibujaban una media luna cuando sonreía. Lunas que para mí eran como dos soles que alegraban mi ingenuo corazón colegial. Se llamaba Adriana y durante la escuela fue mi chica favorita, la protagonista de nuestra utópica historia de amor.

Todo empezó, literalmente, como jugando. El enorme patio gris del colegio, los cuadernos coloreados y las mochilas trajinadas fueron testigos de mis primeros pasos en el enredado plano del amor. Por esa época era un tipo bajito, flaco y bastante tímido, lo que me hacía pasar fácilmente desapercibido. Mientras que algunos de mis coetáneos ya se daban piquitos a escondidas, yo pasaba mis tardes jugando futbol con pelotas hechas de papel y cinta adhesiva, soñando el día que Adriana se levantara por fin de su pupitre y viniera hacia mí para dejarme una notita perfumada, declarándome su amor incondicional. Cada intercambio de miradas o alguna risa compartida alimentaban mi adolescente espíritu enamorado. Fueron años de absoluta cursilería en los que también escribí mis primeros versos que, para bien o mal, terminaron perdiéndose entre mudanzas y cambios de estación.

No es que ella nunca me haya hablado en esos años, de hecho era una buena compañera y bromeábamos a menudo en clase, burlándonos de algún profesor o ayudándonos con las tareas. Con mis hormonas en ebullición, la observaba en secreto cuando se alzaba la falda para escribir en su pierna izquierda anotaciones que le servirían para algún examen. Fue durante uno de esos exámenes que, por ayudarla con una pregunta, le pasé a escondidas mi libretita de notas en la que había escrito además mis efusivas rimas sentimentales. Al darme cuenta del error cometido, me la pasé sudando frío esperando que leyera sólo las últimas hojas. Al terminar la prueba no me dijo nada, sólo me dio las gracias y me devolvió los apuntes. Desde ese día la distancia entre ella y yo se hizo más grande, más que por nuestra voluntad, por mi tonta vergüenza.

Cuando volvíamos de las vacaciones de verano estábamos siempre cambiados. Algunos habían crecido, otros presumían de sus primeros vellos faciales. Los imberbes de la promoción no teníamos los privilegios de aquellos que ya se sentían acariciar la adultez, privilegios como el de filtrarse en discotecas y enamorar a chicas mayores. Aunque los dos últimos años de escuela crecí un poco, no fui jamás del grupo de altos ni barbudos, que para variar eran de la preferencia de Adriana. Pese a ello, en el último período escolar me volví menos tímido y la pasé bien con todas las tribus que se suelen formar, desde los estudiosos hasta los más vagos. Cuando tuvimos el último día de clases opté por olvidar el asunto de la libretita para despedir a mi amor platónico de la mejor manera, confesándole mis febriles sentimientos. Sin embargo, fiel a mi cobardía, cuando llegó el momento de saludarla decidí guardar mis rollos noveleros y simplemente le di un beso en la mejilla, deseándole mucha suerte en su vida.

Pasarían cinco largos años para que se organizara una reunión de ex alumnos. Yo estaba a punto de terminar la universidad, me había enamorado no sé si por primera vez pero también me habían roto el corazón, eso sí por segunda vez. Tenía mucho que contar a mis viejos amigos, quería descubrir cuánto habían cambiado y obviamente quería volver a ver a Adriana. La cita fue en el bar de un hotel y esa noche llegué con un poco de retraso. Ni bien entré, la busqué con la mirada y no me fue difícil localizarla. Esperé pacientemente a que se desocupara y después de una hora encontré el momento justo para acercarme. Le ofrecí un trago y aunque ella tenía una copa de Martini en la mano aceptó de todos modos. Escogimos una mesita frente al jardín del hotel, un poco lejos del ruido natural de todas las voces entrelazándose en el local. Tenía la mirada distinta, menos inocente, quizás más cautelosa. Se acomodó en su asiento y cruzó las piernas, recogiendo un poco su falda negra. No era más esa adolescente que copiaba en los exámenes, era una joven mujer que irradiaba seguridad en sí misma, lo que la hacía aún más atractiva. Trabajaba como aeromoza en una conocida empresa chilena por lo que paraba más en el aire que en tierra, algo así como yo en mis años de niño flechado.

Durante la siguiente hora recordamos a los profesores más pesados, los apodos de muchos y las parejitas que se formaron. Con el segundo trago encima ya estábamos más que relajados, nos reíamos prácticamente de todo. En un momento de irracional honestidad, le dije que todo ese tiempo en la escuela me la pasé locamente prendado de ella. Me arrepentí en el instante después de pronunciar la última palabra, quedándome inevitablemente en silencio. Ella me miró a los ojos por un rato, dibujó esas dos medias lunas que me deslumbraban y sonriendo me respondió que yo también le gustaba. Como si se hubiera tratado de una broma, estallamos en risas al mismo tiempo. Yo por dentro sentía como si un ascensor fuera de arriba hacia abajo repetidamente, había perdido el control de mis gestos y no sabía si mi cara reflejaba serenidad o era un completo desencajado. Después de una breve pausa, me pregunté en voz alta cómo nunca me había dado cuenta. <<Las cosas que uno se pierde cuando se es tímido>>, fue lo que me contestó, siempre con una sonrisa. No me quedó más que afirmar con la cabeza, me había quedado sin palabras. Nos abrazamos fuerte y al mirarnos sentí que a pesar de que sólo habían pasado cinco años, habíamos vivido tanto que apenas si nos conocíamos. Me agradeció por los Martini y dándome un beso volado se fue hacia otro grupo para seguir conversando. Habíamos intercambiado números de teléfono, ambos estábamos solteros pero al final decidí dejar las cosas como las había encontrado antes de la reunión. Podrá sonar estúpido, pero no quise correr el riesgo de estropear los recuerdos de dos niños que por años jugaron a enamorarse.

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Las ventajas del podcast

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 02 Apr 2015 15:01:00 +0000

Cuando inicié Cinta en blanco, mi expectativa fue la de abrir una nueva ventana para expresar y compartir ideas. Luego de 23 programas emitidos, puedo decir que la experiencia ha resultado divertida y refrescante. Saber que tengo una cita cada viernes me emociona, aunque a veces me ha costado cumplir con la agenda.

El plan era simple: dejar de lado los temas polémicos (como en cualquier reunión de amigos, evitar religión y política) y discutir sobre un argumento cada semana, sin ahondar en conceptos complejos porque se trataba de dar la bienvenida al fin de semana y, seamos sinceros, nadie quiere escuchar una cátedra sobre el origen del universo un viernes por la noche. Comencé con temas relacionados al amor (¡ay, el amor, principio y fin de todo!), luego con noticias curiosas, hasta que decidí dar un espacio al microcuento. Tengo un especial cariño a este tipo de formato porque requiere de mucha habilidad para causar ese impacto rápido en los pocos segundos que dura su lectura. Con el ciclo “Microcuentos” he conocido a muchas talentosas personas. Debo decir también que me he topado con portazos en la cara, de todo se encuentra en este mundo. En la mayoría de casos, sin embargo, las respuestas fueron positivas y al contar con un autor o autora más en el programa sentí como cuando se agrega una silla adicional en la mesa ante la llegada de un nuevo invitado a la cena. Por esta y otras grandes emociones, si eres parte de la lista de autores cuya obra he tenido el gusto de leer, muchas gracias.

En estas 23 semanas he aprendido tantas cosas del mundo del podcasting, como el manejo de programas de edición de audio (Audacity es mi favorito) y el cuidado por el producto final. Creo que la calidad del contenido y del sonido demuestra respeto hacia quienes escuchan. Los inicios fueron sumamente artesanales pero siempre apunto a mejorar con cada episodio. De hecho, la foto que acompaña este artículo es la de mi micrófono de condensador y la computadora, fieles componentes de mi “estudio móvil” como me gusta llamarlo.

No sé hasta dónde me lleve el podcast, a qué personas conoceré ni con qué otros desaires me toparé. Lo que sí sé es que seguiré caminando hacia adelante, a vivir la experiencia ¡Algo más tendré para contar cuando sea abuelo!

Mañana, viernes 3, Cinta en blanco cumple su edición 24 y el tema será “¡Dímelo en Español!”, en el que hablaré de las curiosidades del idioma y cómo algunas palabras cambian su significado de un país a otro. Será muy divertido descubrirlo, les invito a escucharme cada semana en podcast.viaexprosa.com y si tienen microcuentos no duden en contactarme, yo me encargaré de traerles una silla más a la mesa, que está bien servida.

Eduardo

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Déjà vu

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 20 Mar 2015 02:41:00 +0000

El hombre al que sigo atentamente no descansa ni un minuto y sigue caminando a paso incansable. Estoy a unos cuarenta metros detrás de él, quien por momentos mira ambos lados, como si se tratara de un tic nervioso. Mantiene las manos en sus bolsillos, tal vez sea el tenue frío del casi extinto invierno o quizá esconda ahí el motivo por el que lo estoy siguiendo.

No pierdo de vista a mi objetivo y de tanto observarlo puedo predecir sus movimientos. Camina de modo extraño, como si los zapatos le incomodaran y evitara en cada paso la fricción con los talones. Su manía de mirar a los lados ha comenzado a fastidiarme así que decido calmarme encendiendo mi último cigarrillo, mientras seguimos por la enorme y concurrida avenida Buenos Aires.

En los cinco segundos que he demorado en encender el cigarro me han superado dos sujetos por ambos lados y me ha tomado otros cinco segundos entender que están tras el mismo hombre. Mi curiosidad se vuelve preocupación y la preocupación se transforma en pavor al ver que aceleran el paso conforme su presa voltea por una calle. Por un instante los pierdo de vista, no puedo más disimular y apuro también mi marcha. Están demasiado cerca y yo demasiado lejos. Uno de los sujetos se separa del otro y cruza hacia la otra acera. Me distraigo y al devolver la mirada adelante ya es tarde: el que no cruzó la calle ha sacado una pistola de su abrigo y ha estirado el brazo apuntando a la cabeza del individuo al que llevaba siguiendo y de quien ya conozco sus movimientos. Sé que nunca volteará a mirar atrás.

El sonido del proyectil retumba en toda la calle y el pobre tipo se precipita de cara al pavimento. ¡Malditos! La gente empieza a gritar y correr, los dos sujetos desaparecen rápidamente de la escena. Soy el único que en lugar de retirarse, se aproxima hacia la figura inmóvil del desgraciado, que parece estar ahogando sus últimos respiros en su propia sangre. En el corto camino cruzo miradas con una jovencita que por su semblante parece tener la sensación de haberme visto antes. Pasa por mi costado rozando ligeramente su mano izquierda con la mía. Llego hacia la víctima, que yace tendida sobre un charco escarlata. Casi sin pensarlo, le tomo del hombro y lo volteo hacia mí. Es entonces que mis rodillas caen pesadas sobre el pavimento, quebrándose con el resto de mi cuerpo, al descubrir que el hombre a quien han matado soy yo.

** Este relato es parte de un proyecto experimental de composición usando sólo mi celular como herramienta, ya sea para crear la historia como para tomar la imagen que la acompaña **

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noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 27 Feb 2015 18:59:00 +0000

Vestía siempre de amarillo y blanco, sin importar la estación del año, habitud por la que algunos en la facultad hablaban mal a sus espaldas, afirmando que nunca se bañaba. Ella por el contrario se paseaba indiferente, segura de su belleza, ratificada por la pequeña jauría de amigos pegajosos que la acompañaban en todo momento. Habría podido apostar a que se masturbaban pensándola. Yo en cambio era sólo un conocido, un compañero de clase, un tío hola-y-chao. Así de austera comenzó mi relación con Nadia.

Todo cambió el día de nuestra graduación. La fiesta se organizó en casa de un buen amigo quien sabía que la chica de blanco y amarillo me gustaba. Había decidido dar el siguiente paso –acaso si había dado el primero- y ver si podíamos conocernos mejor. Me aseguró que la tarea no iba a ser fácil porque antes tenía que saltar el cerco de lobos que no la dejaban nunca sola. Yo, sin embargo, confiaba en mis propias habilidades o, mejor dicho, en mi atrevida inexperiencia. Cuando no se tiene nada que perder es más fácil dar el salto y esa noche la invité a bailar ante la mirada de odio de sus amigos. Para sorpresa mía y la de ellos, aceptó con una sonrisa. Bailamos, reímos, brindamos y seguimos bailando hasta que terminó la fiesta. Su falda amarilla se le ajustaba al cuerpo por el sudor, delineando deliciosamente su figura. Tuve licencia para tomarla por la cintura, rozar mis labios con su cuello si bailábamos pegados, juntar mis manos con las suyas. Me atreví a invitarla a mi casa y aceptó. Por ese entonces aún vivía con mis padres y manejando de regreso preparé la estrategia para llevarla a mi habitación sin ser notado. Esa noche sería irrepetible, una combinación ideal de eventos. Al estacionar el auto le toqué la pierna y me acerqué para besarla, convencido de que estábamos sincronizados en nuestra primera locura post universitaria. Con una sonora y más que dolorosa bofetada (cuando se golpea al ego duele al cuadrado) me regresó a la realidad. “Tú y yo seremos siempre amigos”, dijo mirándome a los ojos seriamente. Se bajó y se dirigió hacia la puerta de la casa, esperando que yo hiciera lo mismo. Esa madrugada la pasamos en mi sala viendo anuncios de productos para cocina en la tele.

Es difícil cuando te pintan las cosas claras desde un principio. No hay espacio para la ilusión, para una pizca de esperanza. Lo peor era que mientras más la conocía, más me interesaba. A los pocos meses de aquella fiesta, me mudé a un departamento pequeño en Miraflores. Ella me ayudó con la mudanza, incluso eligió el muro donde me dijo que coleccionaríamos los billetes de nuestros viajes. Me prometió muchas aventuras en mochila y cumplió con su palabra: en casi dos años dimos idas y vueltas por el país y nuestro muro se fue poblando de papeles de todos los colores, con olor a tierra y cigarro. Era el muro de recuerdos cuya contemplación significaba para mí un pequeño castigo. Habíamos compartido tantas experiencias, conocido personas, lugares nuevos, dormido en el mismo cuarto pero en camas separadas, una especie de pastel de bodas sin azúcar. En Arequipa me confesó que durante la presentación final del curso de Comunicación Corporativa se quedó hasta el último para verme. “Me gustaste, pero sólo un poquito, no te la creas”. Era muy hábil en mantenerme a raya, yo en el fondo sabía que parte de la culpa era mía, había revelado temprana y torpemente mis intenciones y con ello tenía el control sobre mí. Ni durante un silencio en un atardecer frente al mar, ni en un intercambio de miradas. Ella nunca me dio señales de querer algo más. En un juego de mesa habría sido la perfecta pokerface.

Una noche que salí con unos amigos la encontré besuqueándose con otro tipo. No pude contenerme y me acerqué a reclamarle sin saber exactamente qué cosa. Como si me hubiese otorgado algún derecho el haber pasado tanto tiempo a su lado y que ella supiese todo sobre mí. Me partió el corazón verla mirarme como si yo fuera un desubicado y mostrando vergüenza ajena. Al volver a mi casa, fui directamente al muro que ella me había construido, cruel ironía de nuestra relación, miré todos los papelitos allí pegados y en un ritual de emancipación, me dispuse a derribarlo. Mientras lo hacía, recordaba nuestro primer baile el día que nos graduamos, cómo me sentía victorioso, mirando altanero a sus pobres amiguitos calenturientos que me observaban desde una esquina, la esquina del grupo de los eternos amigos que ella astutamente había creado y del que yo había estúpidamente aceptado formar parte. Con los últimos billetes de colores cayendo al suelo me sentí aliviado, ya no podrían más mirarme burlones al despertarme. De pronto alguien tocó el timbre de mi casa. Era Nadia. Con la puerta cerrada, le pedí que se fuera. Débil como soy, luego de un tenso silencio la dejé entrar. Se abalanzó sobre mí, abrazándome muy fuerte para después empujarme. “Tú solo quieres metérmela”, increpó furiosa. Me quedé helado, tragándome todo el discurso ensayado mientras abatía la pared de recuerdos. Sabía que las cosas no volverían a ser las mismas entre nosotros y por segunda vez no tenía nada que perder. Le dije que sí, que me volvía loco por ella, que desde la primera ocasión habría devorado a besos su cuerpo entero. Se acercó a mi oído y en voz muy baja, casi imperceptible, susurró: “Pero sólo la puntita”. Arrebatado por el deseo, la levanté en brazos, la llevé a mi cama y cumplí su pedido. Mientras sentía la embestida de sus caderas cabalgando enérgicamente sobre mi pelvis, me divirtió el pensar lo ingenua que había sido al proponerme una conocida mentira universal. No tardé en darme cuenta que todo esto había sucedido tal y como ella lo había planeado.

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