Dias de Gin

Fernando

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 31 Jan 2017 17:21:00 -0300

Fernando barre, horas y horas barriendo, creo que si no barre algo en él comenzará a fallar.
Para y vuelve a barrer. Puede estar toda la noche barriendo. Toda la vida. Necesita que todo este lo perfecto que él no. Barrer en Fernando es una experiencia trascendental. Y los días que va llover, barre especialmente para que luego el agua limpie el patio. Y volverá a barre una vez la lluvia haya sido.

Fernando tiene tres escobas. Aún no sé si lo hace por satisfacción o por deber. Cuando todos estemos muertos Fernando seguirá barriendo, incluso barrerá más por nosotros que ya no podemos hacerlo. Seguirá juntando montoncitos de polvo y hojas, como si no hubiera mañana. Y es que no lo hay.

Cuando comemos Fernando barre con las manos las migas de la mesa.

Y qué placer caminar descalzo por el patio recién barrido. Porque Fernando es el mejor barrendero del universo y ni siquiera le pagan por hacerlo. Fernando barre de noche porque no cree en la mala suerte. Y ya cerrado el almacén y sin nada que barrer, Fernando cruza y escobea su entrada.

Espronceda

noreply@blogger.com (Lajos) — Mon, 30 Jan 2017 12:59:00 -0300

Intento no pensar, las pastillas de diazepam, botiquín mal colocado, lo abrís y se cae, espejo me miro, salgo del baño, cuarto, cama destendida, cama desatendida, heladera vacía, mierda del perro limpiar, productos de aseo que compramos una tarde de verano, puerta de azotea cerrada, corazón cerrado, manos cerradas, soledad, respiración agitada.

Bajo a la panadería, sábados y domingos no vendemos refuerzos de milanesas. Torta de fiambre, cómo sin sentir gusto, prendo la tele, apago la tele, encuentro la llave de la azotea, voy a la azotea, me desespera lo inmenso del cielo que puedo mirar, me siento a la mesa, hago bolitas con las migas de la tarta, las miro, las ordeno, me quedo mirando la nada, por suerte ahora abrimos la ventana que siempre estuvo cerrada, miro a lo lejos el hospital de clínicas, siempre miro el hospital de clínicas y a veces la antena del cuatro. Vuelvo a pensar en el diazepam, en el tizafen, en el clonazepam, en el tramadol. Ninguno hoy me quita el dolor, ni la resaca de fármacos para dormir, que tomé anoche para no pensar en mi soledad. Mi desesperación arrecia, ni regia ni nada, no me banco la mente. Miro el dvd, miro el equipo de música, miro la lámpara rota arriba de la biblioteca, no sabía que estaba rota, hay otra lámpara al lado, la mía no da luz, la de ella si, me parece el mejor simbolismo que voy a encontrar hoy.

Desisto de escribirle a nadie, Mauricio me dice que Brasil está bravo que dos policías militares muertos cerca de donde se aloja, no le contesto, bravo está Espronceda y sin militares ni policías.

Bajo la escalera, abro la puerta, salgo un minuto, fumo un cigarro, regreso, me inunda el olor a perro, busco el balde, el producto ese que tiene amoníaco y sirve para las pulgas dispersas y cualquier microbicho que huela y muera. Hoy duermo sin pastillas para mosquitos, pienso, que me piquen, que me saquen la sangre triste del cuerpo, que piquen mi cerebro, pero no soy tan tonto, vacío los baldes con agua en la azotea, no quiero dengue. Riego el mandarino que pide urgente trasplante. Su muerte será la mía. Por eso lo riego, siento una simbiosis con el mandarino desde que lo trajimos. Al principio lo medía cada día, la hoja mas alta coincidía con la parte donde el vidrio está rajado, ahora ya no sé, me aburrí que no superara la rajadura, ya no lo miro más, solo intento que no muera. Será un intento desesperado si de aquí a poco no hago algo, enumero todas las cosas que no debo hacer en un papel, luego vuelvo a la azotea y quemo el papel, el perro mira y corre una ceniza que vuela y baja, vuela y baja. No sé ni que hora es, no voy a escribirle al tranza, estaba escrito en el papel, no voy a escribirle a nadie hoy. El mayor placer del día es un agua con hielo, escucho el silencio, estoy a punto de volverme loco. En el almacén el otro día un niño con pose adulta, como casi todos los niños de acá, decía que el loco que pasa todos los días cantando canciones inentendibles ‘se hace el loco para pasarla bien’, recuerdo el niño, que dirá de mi.

En la ventana mirando el árbol fumo mil tabacos que voy intentando tirar en el agujero donde una vez vi meterse una rata.

Espero el regreso de mi novia, miro a los lados de la calle, el árbol no me deja ver nada, la pareja que regentea la carnicería ya está cerrando todo, me tiro en la cama, cierro los ojos, no es un día.

estaba en borradores y como hace años no entro la mandé de una (II)

noreply@blogger.com (Lajos) — Wed, 1 Oct 2014 02:02:00 -0300

Honduras me llama, me dice que me venga inmediatamente al sindicato, es su cumpleaños, Victoria, cumplió un mes, que quiere saber de mí, me perdí por unos meses, que dejé de contestar. Intento escaparle, tengo que estudiar, pero no puedo decirle eso. Eso no iría con mi perfil. Tenemos un vino. Ya estoy yendo, le digo. Panamá quiere que le compres unos cigarros que te da la plata acá. Sábado, quince horas. Últimamente me paso el día en la computadora. No hablo nada, no digo nada, no escucho música. No se que me espera pero voy. Quiero ver a Honduras sin estar embarazada, cuando la conocí ya lo estaba, la perspectiva de ver un bebe me abruma. Hay vino dijeron. Los cigarros no los compro porque sé como es esto. Uno lo compra y nunca te pagan y todo bien con Centroamérica, pero no puedo.

Me dirijo entonces, pero olvidé la dirección. Llego a la sede del Pit-Cnt y pregunto donde está el sindicato. Hay una banda tocando en la calle. Hay puestos muy mercedes menafra, por toda la vereda. Emprendimientos productivos, creo que se llaman. ¿Qué sindicato me dijiste, mijito?. Ninguno. No importa. Llamo a Honduras y no me atiende. Doy vueltas y llego. Toco timbre. Panamá me recibe con aliento a chorizo. Hago arcadas, mientras camino por el pasillo al fondo. Un patio, un parrillero, un mesa de plástico y tres adultos. El presidente del sindicato, se parece a Moyano, el secretario de propaganda, una especie de Evo Morales mas grande y no tan boliviano y el tesorero usa remera del inter de portoalegre, le faltan al menos 7 dientes. El es mi amigo dice Panamá. Me saludan, me sirven vino y me aprietan para que coma, que estoy flaco. Me ensoco carne, bajo con vino, después cerdo con una salsa dulce, de mientras una ensalada, un refuerzo de chorizo y un trago de coca.

Me siento y no hablo. Como. Honduras no ha venido y es su cumpleaños. Pero ella atiende el bebe, estará adentro pienso. Trato de no juzgar las conductas misóginas de otras culturas. Suena una música horrible. El tesorero hace comentarios despectivos hacia todas las minorías. Me río de compromiso. Mi amigo es gay, dice Panamá, cuidado. Me miran el de propaganda y el del inter. Sonrío apenas dando a entender que es verdad. Inmediatamente entran a cubrirse en todo lo que dicen. Con respeto te lo digo. Cada cual que haga lo que quiera. Pero la verdad que con el Frente Amplio desembarcó la homosexualidad y sabes por qué, dice el Evo uruguayo, porque el Frente esta lleno de pueblo y el pueblo es puto, es negro, es chino, es todo. El presidente del sindicato no habla. El tesorero contesta que si pero que tiene que haber un límite. Que el pueblo sea lo que quiera, pero que no haga fiestas en 18 de Julio. El secretario de propaganda me dice, todo bien contigo, pero no puede ser que un travesti salga hablando en la tele sobre la situación del país. A la tele la ven los niños y les estamos inculcando que eso es normal cuando no lo es. El tesorero vuelve a la carga, cuenta una historia en donde Mister T, es el vicepresidente de la asociación homosexual de no se donde. Miralo al negro sentoya. Luego cuenta que el se clavó un travesti en una luz roja en Rio Branco, en una gira de vino y sindicato.

estaba en borradores y como hace años no entro la mandé de una (I)

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 2 Sep 2014 17:50:00 -0300

el hecho

me despertaron dos policías, golpeando mi puerta. timbre no tiene. me despertaron dos policías golpeando. al torso desnudo abrí. afuera de la puerta llovía. afuera, estaban los dos policías. una sorpresa este tipo de encuentros. aquí vive k, parece que preguntaron. soy yo, aseguro haber respondido. se miraron. me vestí. nada de intimidades ante agentes. nada de transparencias ante la ley. dalal ha muerto, dijo uno. abrí los ojos. dalal murió, pensé. y no era cosa de extrañar. mas extraño me seduce el verbo haber conjugado en una oración, por un policía, o dos. ¿y qué con eso? dije. con eso nada, fuiste la ultima persona que visito a dalal. dalal se suicido esta madrugada, queremos hacerte unas preguntas.

el desecho

intente pensar como hubo sido el fin de dalal. habría fotografía en eso. yo la visite, si. me pareció inconducente hacerla amar la vida. el muerto se rie del degollado. hay cosas lindas para hacer, solo que no se me ocurren. la decisión estaba tomada, eso se presumía. nunca estuvo explicita y agradezco que así sea. dalal ha muerto. días antes solo reía si pensaba en la inmensidad de gente que volvió triste. los tristes no se acuerdan de vos, le dije. en la casa vacía los ecos me aturdían. el vino me aturdía. la sensación idiota de tener que hacer algo por la vida de otro me aturdía. atiné a mirarla una vez a los ojos y aprenderme la lección de memoria. el tiempo, al fin y al cabo, no es una cosa, sino una idea. privet.

problemas biopolíticos al momento de enamorarse

noreply@blogger.com (Lajos) — Sun, 31 Aug 2014 16:54:00 -0300

Las públicas ofensas / los públicos rencores

el amor hoy tocó la puerta

pero la puerta de salida / exit

el amor todo love

el amor todo lo ve

a quién llamar cuando las consideraciones privadas

sobre el vivir en pareja, se desgranan en la privada conciencia

de propiedades privadas.

yo no quiero vivir en un libro de jose sbarra

y prefiero que te cortes las uñas al roce con las sábanas

yo no quiero enamoramientos de telenovela

si siempre busqué el amor de barricada

el poema que mas me gustó de vos es ninguno

en general no respetas la métrica

en general no respetas

tú le diste un corazón de carne y sangre a la verdad

pero nos advertiste que funcionaba

como una bomba de tiempo

o como una manzana

no me gusta que plagies a roque dalton

cuando me escribís un poema

a él lo ejecutaron sus amigos

porque demasiado cargaba el arma de poesía.

a vos solo te queda el trilema benedetti

de los hijos de puta que se redimen suicidándose

(si te digo hijo de puta no es un elogio

no te lo vayas a creer)

el amor tampoco es un perro del infierno

the love is not a dog from the hell

¿el amor todo lo cura? no sé

el amor todo lo ve.

los hechos definen a las personas

y vos sos un contrahecho

un deformado o un jorobado

según el punto de vista.

¿quién quiere vivir en una casa con vista al mar

o en una con patio de bosque de pino?

seguramente vos no, porque sería ostentar

si te ve un boliviano.

allá vos con tus problemas mentales estructurales

acá yo con mi psiquiatra.

De una vez que fuimos a la plaza en invierno y no quemamos bancos para calentarnos

noreply@blogger.com (Lajos) — Wed, 21 Aug 2013 17:28:00 -0300

Después de leer no hay nada, decírselo a aquella persona que no quiere terminar de leer ese libro, porque el autor se suicidó al ponerle el punto final. Y si terminas de leer el libro lo mataste vos. Y entonces vas por la tortura, leyendo de a poco, matando despacio. Una página un día, una puñalada no mortal otro. Corre la baba y la cabeza quiere terminar de una vez con todo, con el libro, con la vida del autor y con las búsquedas incesantes de nuevo material de antiguos escritores.

Es difícil leer en la plaza, la incomodidad al sentarse, el pasto picante, la distracción al instante. En el árbol cuelgan la tela y una mujer embarazada enseña a una niña.En la esquina corre la coca cola y las motos y en la cancha los niños tiran a pegarte. Mejor fumar. Mejor no ser parte de la búsqueda del conocimiento liviano de las formas antiguas de la ciencia y el arte. Mas vale un tiro de esquina, una cerveza de camino, un vino por si acaso, porque mañana cierra el chino, por algún paro raro, por la lucha social.

Con el libro cerrado y el autor apagado, bancando la tortura, piensa: "Es increíble como mi alienación llegó a un estado tal en el cual, ya no tengo una capacidad de abstracción numérica y si un abstracción de la forma del movimiento por el cual dígito. ¿Me explico bien? seguramente no, lo que quiero decir es que tengo: pin de celular, pin de cajero, contraseña en bedelías, pero no recuerdo las cifras, sino el vaivén de manos y dedos pulsando. Soy un monstruo, soy Joe Chip. Si un día pierdo la movilidad de las manos, no podré cobrar, ni comunicarme, ni anotarme a materias en la facultad. Aunque todo no es tan trágico como lo planteo."

El devaneo solicita un jugador más en la cancha. Cae el libro y empieza el partido. Todos menores, todos. Menos uno. El no menor al arco, canta un menor. El más infante juega mejor. Los menores de hoy no son como los de antes, son más anchos y tienen celulares. Juegan peor porque juegan menos. No tiran lujos. Agachan la cabeza, buscan el arco y le pegan. Dejarse hacer goles para hacer el gol del final. El gol del mete gol gana. Y solo de taco, para que los niños aprendan de magia. En eso estaba. En la procura del heroísmo. En el simulacro lírico de ganar un partido.

La pelota se va lejos. Anda buscarla le dice un niño a otro, el otro se niega pero va. Para desquitarse le grita "tu madre puta", el infante mas chico de todos, responde, "prostituta es un trabajo, tu madre es jipi".

Al rato se van las chicas de las telas.

спасибо

noreply@blogger.com (Lajos) — Thu, 11 Jul 2013 11:40:00 -0300

No es la idea ser detallista, contar cosas que tal vez no interesen. Pero a fuerza aún de que mi relato no te importe, lo intentaré escribir. A veces pasan cosas que uno se termina olvidando y yo soy muy del olvido. Me moría, la memoria me importaba muy poco. A pesar de todo el relato va tener poco de tribulaciones filosóficas y un poco mas de acciones, de pequeños diálogos y de frases cortas. Hechas estas primeras aclaraciones pasaré a narrar.

-Acompañame hasta ahí. Gaboto 1315, me dejaron un paquete.

Mi amigo toma un trago en la esquinita de siempre en el parque Batlle. Sacó al perro a dar una vuelta y me llamó insistentemente en la tardecita para tomar un vino. Estaba esperando la llamada de su novia porteña que no puede venir a Montevideo por las restricciones de la yegua, como le dice la novia. Me da gracia. En mi círculo de amigos juego a ser Cristinista. Le digo algo bien peronista. Que se deje de joder con la piba.

-Dale, bo. Acompañame.

El vino se acaba, y ya pienso en agarrar la bici y arrancar. Jugatela con otro, me dice. Lo pienso. Bueno, dale pero vamos caminando hasta ahí. A lo lejos se escuchan los últimos temas de los Jonas Brothers en el velódromo. En la tarde pasé y me quedé sentado, fumando un cigarro, escuchando la prueba de sonido. De repente me pregunté qué estaba haciendo. Y me fui a ver el movimiento del centro a las seis de la tarde. Lidiar con el tiempo libre, es complejo. Sentir esa imperiosa necesidad de tener que estar haciendo algo siempre. Eso y que no fumo porro hace mucho. Eso y que no tenía mi libro de Roque Dalton a mano. Ni siquiera el de Omar Freire, que quiero que me lo firme. Omar pide firmas en contra del aborto al lado del Inju. Yo le pido su firma a él. En enero él estaba ahí y me explicó porque estaba en contra del aborto desde una óptica de la liberación masculina. Le repliqué que yo estaba a favor del aborto porqué la mujer embarazada no coge y se autoasume demasiado como mujer. Que en términos de horas-sexo es preferible una mujer que no esté encinta. Me dí cuenta que era mas freirista que freire. El me miró con desconfianza y me fui al grito de Viva Berlusca.

Y ahora estaba caminando, con mi amigo y el perro que iba emocionado a conocer el centro. En el camino, pienso en tu mensaje: avisá si no pasás que levanto los folletos porque viste cómo es la gente del comité. Trato de ubicar el lugar mentalmente, a que te referirás con “la gente del comité”. Conozco un comité pero es varias cuadras antes, hace unas semanas entramos con una amiga y preguntamos si era un residencial, que nuestra abuelita estaba mal, si la podíamos llevar. Los señores del comité nos miraron mal, pero no intentaron violentarnos. Ser frentista debe ser difícil y no debí utilizar la burla. Pero estaba un poco encajado y ya. Pero no. No conozco ningún comité por ahí.

Salimos allá abajo por Maldonado y subimos por Gaboto. La numeración se incrementa tanto como mis expectativas. Llegamos al 1315 y hé aquí lo siguiente.

Tomo el paquete. Lo guardo en la mochila. Salgo del zaguán. Doy un paso. Mi amigo esta cinco metros adelante con la bici. Pasa en dirección contraria una señora mayor y chiquita. Me mira. Tus palabras empiezan a tener sentido, cuando ella pregunta:

-¿Están con volantes chicos?

Tardo un segundo en contestar. Pienso que esa señora sos vos. Me empiezo a paranoiquear. Somos frenteamplistas, respondo para despistar. Ah, que bien, yo también, retruca. “La gente del comité”, pienso todo el tiempo. Trato de sacarle el perfil, no es emepeista, ni pevepepista, ni astorista (dios me libre, me dijo cuando le pregunté), tampoco es del partido, no tiene pinta de ser genchi-vertientista, ni de Sendic junior. Es de las pocas personas que deben existir del PST, la 1968. Una agrupación trotskista con una incidencia no cuantificable en la órbita de la salud. Igual a los trotskistas que banco menos son a los del POR. En la marcha careta de la Feuu, familiares, el FA y el PIT, me encontré con su “líder histórico”, Raul Campanella, solo y loco repartiendo volantes con la visión de coyuntura de su sector. Me le acerque y le increpé, que era un careta, el POR estuvo en los primeros intentos de relección tabarecista, que él era una herramienta más de la impunidad y cosas asi. En un momento Campanella me quiso pegar y como me vio muy guacho, se limito a decirme: -Como dijo marx, dejalos que hablen. Ese no fue marx, le respondí, ese fue el quijote o bucay. Opte por dejarlo bien quemado, lo insulté y me fui.

La señora del PST no me cayó tan mal y ya cuando la charla hubo avanzado, se me empezó a ir la paranoia. Le dije que le había mentido, que no era frenteamplista. Me presenté como anarquista y mi amigo como neonazi integrado. Preguntó si estábamos dispuestos a tomar las armas, a lo que contestamos que no sabíamos manejarlas. En otro momento hablo que la desocupación era la mínima histórica, que a pesar de ser un gobierno de centro, había avances. Nunca mencionó en base a que se sustenta el mínimo de desempleo y yo tampoco soy un ser de Asamblea Popular para hablar de la carestía de la vida, pero no me privé de decirle que ganaba menos de seismil pesos en el Uruguay que avanza. La parte mas divertida fue cuando dijo que lo de Huidobro no es traición, sino estrategia. Una estrategia que viene llevando desde hace muchos años.

Al final la señora se quería ir, pero le intrigaba saber que estábamos haciendo. Vine a buscar droga, le dije con mi mejor pose de espantavieja.

-¿Qué drogas consumís?

Estaba tomando vino, fumando un tabaco, y leyendo tu cartita. Levantando los ojos, dije: Todas (ya sin querer sonar tan espantaviejas, es que en definitiva en mi interior la quería y quería que me invitara a comer o algo)

Luego dijo que no quería a mi cuerpo, que los cambios se hacen con felicidad, con alegría y siendo sanos.

-Señora, los cambios se hacen con bombas.

Mientras se alejaba me dijo, tenés razón. Mi amigo no fuma porro, caminamos unas cuadras y nos despedimos.

Maslíah, Sanchiz, Barrubia y la mierda en la cabeza

noreply@blogger.com (Lajos) — Sat, 23 Mar 2013 18:19:00 -0300

Un pequeño cisma se desató en el ambiente literario montevideano. Leo Maslíah contestó un cuestionario en la página del proyecto yateconté (http://www.yateconte.com/2013/03/cuestionario-masliah.html#Doc), que se aboca a estudiar las narrativas rioplatenses recientes. A través de su prosa elíptica dejó entrever ciertas fisuras para con la nueva generación de escritores que purgan por un espacio dentro del mainstream literario. A la publicación del post, le sucedieron dos contestaciones en distinto tono, una por parte de Ramiro Sanchiz (http://www.yateconte.com/2013/03/ida-y-vuelta-masliah-y-el-mapa.html#Doc) y otra por parte de Lalo Barrubia (http://www.yateconte.com/2013/03/ida-y-vuelta-los-semianafabetos.html#Doc)

Primero lo primero. El cuestionario consta de cuatro preguntas que aún no siendo capciosas, intentan dirigir la opinión del entrevistado. Funciona más como una justificación del proyecto en sí, que como una búsqueda de aproximaciones a lo que intentan estudiar. El cuestionario busca nombres, busca citas hacia las editoriales independientes que publican los autores que estudian y busca, finalmente, adjetivar como rupturista la literatura generada a partir de los años 90.

Paradójicamente las respuestas se centraron en una parte de este último punto, en la cual Maslíah define a las nuevas generaciones de escritores como “semianalfabeta” porque no manejan una gran cantidad de recursos literarios, pero por contrapartida, se desprendieron de la impostura de los viejos escritores. Muchas veces he reflexionado sobre esto mismo, llegando a la conclusión que la narrativa post-generación-dionisíaca (por usar un concepto más sociológico que literario), sirve más como una aproximación antropológica de un sector social determinado en un contexto determinado, que como una obra literaria pasible de analizarse en cuanto tal.

Debo decir que las lecturas de: Adiós, Diomedes (Leandro Delgado), Estokolmo (Gustavo Escanlar) y Pegame que me gusta (Lalo Barrubia), por nombrar solo tres, me agradaron en cuanto me sentí identificado con situaciones, diálogos y personajes. Pero, no creo por más que me pese, que sean grandes obras literarias y aún no siéndolas recomiendo su lectura con mucha pasión. Por lo tanto, que una generación se haya desprendido de la impostura al escribir y de la pose al actuar, refleja un acercamiento al lector y a la lectura, sin importar en mi caso que grandes recursos pueda tener el escritor bajo la manga. De lo contrario no habría leído literatura uruguaya jamás y me dedicaría de lleno a Dostoyevski.

Ahora bien. El escritor es un ser susceptible y ante la mínima provocación de otro escritor reacciona con todos los artilugios a su disposición. Solo a una persona que le importe demasiado la opinión de Masliah, que se sienta agraviado en su fuero íntimo de escritor, como le sucedió a Ramiro Sanchiz puede contestar estas cosas, entre otras:

Más honesto hubiese sido no responder

En el mejor de los casos cabría decir que algunos de sus textos hacen reír, pero Maslíah no se
presenta a sí mismo como un humorista

Es posible que Maslíah sea un buen músico, o al menos un buen intérprete: sabe tocar el piano
bastante bien y, me parece, ha compuesto cánones y cantado canciones ingeniosas; en cuanto
a su literatura, insisto, habría que tener el cerebro lleno de bosta para pensar que allí hay una
línea válida

Argumentos ad hominem algunos, hirientes la mayoría pero que no hacen a la cuestión que Maslíah plantea. No refuta respuestas, no contrasta opiniones sino que en un intento de rupturismo parricida, busca el agravio como forma de erigirse generacionalmente, para luego rescatar las influencias “buenas” anteriores, levrero, escanlar, siempre muertos para que no puedan hablar. Esto es una práctica muy común cuando un grupo de escritores busca proyectarse, pienso en la reivindicación de Humberto Megget o José Parrilla, por estar en los márgenes del movimiento en sus respectivas épocas, por parte de algunos poetas de los 90 y 2000.

Me parece más hipócrita aún, en cuanto que Levrero, escritor genial o no, dejó toda una gama de escritores mediocres por él apadrinados, pero de los cuales, Sanchiz no habla, por solidaridad generacional, imagino. Además, cualquiera que haya leído este articulo de Maslíah (http://ladiaria.com.uy/articulo/2012/8/la-tercerizacion-de-la-lucha/) sabe que su esencia es reaccionaria y progresista, por lo que sus opiniones van a ser las de un viejo conservador que busca cuidar el espacio que le fue dado en suerte, por talento, por empeño o por cualquier otro motivo.

Se puede sacar en claro también, que la necesidad del conflicto, busca válvulas de escape en donde se pueda hacer el menor daño posible al establishment cultural imperante, por lo cual buscar el rupturismo en cartas abiertas de facebook, sustituyó a quemar libros de Benedetti. Porque si quemáramos libros no nos financiarían nuestros proyectos. Porque ya no existe más aquello de que la cultura se debía liberar de la intelligentsia de la izquierda política. Y para cerrar el punto del rupturismo diré que no creo que no exista mas, ni que nadie lo vaya a entender. Hace poco releí el cuento Por la Patria de Tarik Carson (1968) y me pareció en algún punto rupturista porque construye un personaje misógino y desagradable “del partido”, en
tiempos donde la izquierda representaba una especie de supremacía moral, faro guía de los valores y el hombre nuevo.

También recuerdo el famoso articulo “Jóvenes eran los de antes” de Lalo Barrubia, donde se destaca los cuestionamientos de los autores jóvenes de los ochenta a la hegemonía cultural que se ha vivido siempre en este país y para profundizar en este tema es buena la lectura de Polaroid: crítica a la cabeza uruguaya, la recopilación de Héctor Bardanca.

Teniendo cierta afinidad con la lectura de Lalo Barrubia, su respuesta publicada también en el blog Yateconté, me pareció al menos más atinada. Y esto se debe quizás a que Barrubia le saca el manto sacrosanto a su propia literatura, tiene la capacidad no tan extendida de despreocuparse si lo que escribe le sale mal y a su vez no botijear a los que vienen detrás, como lo demuestra en esta frase:

Muy especialmente me disgusta cuando los viejos atacan a los jóvenes apelando a los méritos
de las generaciones anteriores. Yo, por suerte, no siento la necesidad de ser mejor que
nadie. Intento hacer bien mi trabajo, a mi manera. Si no me sale tan bien, tampoco será tan
dramático

Un poeta genial como Nicolás Grandiroli, me comentó una vez que él prefiere buenos amigos a buenos escritores. Lalo Barrubia sería en este caso una buena amiga. De esas que saltan cuando te buscaste un problema. De esas que también te pueden decir sin dar mucha vuelta:

Digamos, por poner un ejemplo, y eligiendo cuidadosamente a alguien que no corre riesgo de verse perjudicado por mis opiniones, que hace muchos años leí un libro de Rafael Courtoisie. No me gustó. Así que no compré ningún libro más de él. Es anecdótico. No dice nada de Courtoisie como escritor. Lo único que dice es que no voy a opinar sobre la literatura de Courtoisie porque no lo he leído.

Por mi parte, no recuerdo haber leído a Ramiro Sanchiz, pero si tengo algo anecdótico que decir sobre él y que tal vez no dice nada. Hace unos seis años trabajaba repartiendo libros en bicicleta para una biblioteca media trucha. Ramiro, pedía un libro por semana, de Grisham, Conelly o autores así. Siempre su trato era el de un escritor reconocido ante una persona con un laburo de mierda, remarcando eso y nunca dejando propina. Ratón.

Finalmente propongo que desterremos el ridículo mito que la literatura está en donde están los escritores, las más de las veces actúan como camarilla propulsándose unos a otros, siendo autoreferenciales para con ellos y su circulito íntimo. Y si es por impulsar en modo autobombo algo propongo que lean www.lamusicaquescuchantodos.blogspot.com una blog que nunca fue reseñado en La Diaria y que no aspira a ganar ningún fondo concursable del MEC, que tiene más sangre que estilo, que no corrige errores gramaticales ni ortográficos, que escribe como se le canta el orto.

La discusión antes relatada se entiende mejor en términos de lucha entre una generación que no quiere soltar el timón y otra que aspira a vivir de las prebendas del estado, antes que cierren la canilla.

Nos vei.

Telenoche Segunda Edición

noreply@blogger.com (Lajos) — Sat, 16 Feb 2013 15:33:00 -0200

On the edge of a dream that you have

Has anybody ever told you it`s not coming true

The Kills / Black Ballon

Blanca de blanca asfixia

y exangüe blanca vida

Oliverio Girondo / Reposo en blanco vivo

Viernes. 1 am. Miro el informativo de canal 4. Tengo la necesidad de ver al pibe que sale con una pancarta de la suprema corte. ¿Cómo un darky hace el proceso y llega a ser un militante de la feuu comprometido con la causa de la Jueza Mota? Lo vi en la edición central, en un flash antes de la edición central y me quedé a la edición de última hora, para estar seguro que es él. No hay dudas. Es él. Hijo de puta. Lo conocí una vez y luego nos saludamos esporádicamente. A veces me escondo. Él no me gusta, desde la vez que me mostró un video desde su celular. En una morgue rusa abrían una persona a la mitad. Yo había visto CSI, algunas veces, pero esto no se le parecía. Lo miré, traté de entender el porqué de la nada me presenta eso. Achiqué los ojos. Fruncí el ceño. Seguí hablando dos pavadas con el resto de las personas alrededor de él. Me fui.

Lo ví otra vez, con una minita jipi-judía que por esas cosas que se emparentan con la curiosidad decidí conocer un día. A la jipi-judía sí que la evitaba, pero la veía en todos lados vendiendo unos bombones, que me llegó a regalar. Tal vez para evitar suspicacias y que no la llame amarrete. También me invitó a pasar por su casa a fumar de su narguila, hecho que pospuse indefinidamente de un modo amable. Virgen hasta el matrimonio. Pollera por los tobillos. Te odio.

Y allí estábamos los tres. Cayendo en la cuenta que nos conocíamos todos, pero cada uno por separado no sabía que conocía al otro. Esas cosas estúpidas que pasan en Montevideo. Ese día traté de ser un poco bélico. Recordaba el video del darky y más presente tenía un video parecido de un bebe palestino quemado por el fosforó blanco israelí, en la televisión Cisjordana, levantado en las noticias de Russia Today. Ella se armó un tabaco y me preguntó por fuego. Tengo fósforos, dije. No entendió la indirecta y decidí dejarlo así.

A veces en deliriós paranoícos pienso que ella es una funcionaria de la Simon Wiesenthal y él un advenedizo pichón de Hitler, al menos así me lo imaginé un dia que vi una exposición suya en el Lago Merín. Eran cuadros. Pintados de una forma, que me hacían inferir que algo ocultaba y no precisamente un talento especial. Por suerte no lo rechazaron en la Escuela de Bellas Artes. Y hasta allí llegaron mis delirios.

El informativo va a pausa. Cierro los ojos un poco. Me despierta la noticia del policía que mataron en Maroñas. El informativo no puede ser mas claro. Eran dos delincuentes. Uno de tez morena. (sic) Al oír esto esbozo una sonrisa. Dice tez morena, con cierto dejo de estar siendo políticamente correcto. El locutor no dice negro, sino un tímido tez morena. Punto para las organizaciones afrodescendientes. Ahora podemos clasificar a los delincuentes según el color de su piel, pero tenemos una herramienta que nos permite hacerlo de un modo óptimo, acorde a la nueva era integrista que vivimos. Un manual de estilo para épocas progresistas. Claro, en mi mundo de convicciones sesgadas, el conocer el color del delincuente no aporta nada. Pero uno siempre le hizo el juego a la derecha.

Tiro el control. Doy en la pantalla. Se rompe en una esquina. Aparece una mancha violeta. Me la quedo mirando mientras el conductor se despide.

SAQUEOS (una historia indie macanuda)

noreply@blogger.com (Lajos) — Sun, 23 Dec 2012 15:30:00 -0200

Montevideo, se adormece en su tensa calma, llegando a los últimos días de diciembre de 2012. Hace unos meses, se recordaban los diez años de la crisis del 2002, los medios y políticos se apresuraron en recordar unidireccionalmente las gestiones financieras que paliaron los efectos de la crisis. Hermosas y mentirosas anécdotas de cómo consiguieron el préstamo puente con estados unidos apelando a que uno era hincha de peñarol y como se consiguió justamente a lo peñarol. En la hora. Al pie del abismo y antes de dar el paso. El observador, código país fueron algunos de los que quisieron imponer la hegemónica visión financiera de la crisis, con el beneplácito de los hoy popes de la economía local. Ni una mención a la pobreza y cuando se habló de saqueos, se recordó la garantía que ofrece la policía en Uruguay. En términos políticos argentinos, en Uruguay hay un solo relato, un solo cuerpo de concepciones para entender la realidad, una sola óptica, un solo sentir. No está en disputa ningún modelo, porque no hay dos proyectos de país. No hay pequeñas corporaciones enfrentadas a otras mas grandes. No hay un proceso de avance, quitando porciones de audiencia o de mercado de parte del estado para con los privados. Hay si, una saludable connivencia pacifica. Una tradición cultural de izquierda, en un país mas bien conservador y retrógrado.

En argentina por el contrario la crisis no se la recuerda con la misma óptica uruguaya, diríamos que su tradición de lucha en la calle tiene una especial relevancia cuando se tiende a recordar los hechos de 2001. El lugar es la plaza, los métodos, tomar lo que no tengo y el consumo me alienta a tenerlo, el saqueo es la herramienta mas acabada de la política argentina. Y esto si uno es un politólogo de esos que abundan en Uruguay para explicar comportamientos electorales, como si fueran entidades abstractas, puede deberse claro esta a que la pobreza estructural y la miseria es mas pronunciada de aquel lado que acá. Los pobres son mas pobres. Pero mas aun. El respeto por la propiedad privada es menor. En el plano simbólico los pobres, (manipulados y todo) recuerdan los días de diciembre de 2001, con saqueos. El gobierno con la expropiación del predio de la rural en Palermo. Desde el kirchnerismo mediático se habla de un manijeo de los sindicatos disidentes y la derecha, para crear una situación de inestabilidad, acuñando otro término político netamente argentino, un clima destituyente. Los medios afines al gobierno, apuntan a Moyano y también a punteros del PRO, hablan de 500 pesos y lo robado, falopa y faso.

Se crea entonces una doble moral por parte del kirchnerismo y sus medios, como expresa el blog argentino Todos Gronchos: “Al menos pedimos que se pongan de acuerdo. Los aman y los premian por ser marginales. Hacen todo lo humanamente posible para que sigan siendo marginales. Los odian por ser marginales. Los dejan afanar porque, pobrecitos, son marginales; los cagan a tiros por afanar. Los llevan de apriete a los actos de Unidos y Organizados y cuando se unen y organizan los repudian. “

A pesar de eso, esta doble moral no actua criminalizando la pobreza, sino mas bien buscando un entendimiento aunque muy lejos se esté de encontrar las causas, que corresponden mas a un ADN argentino que a una situación de país. Desde las redes sociales en cambio se suma una nueva perspectiva que es lo robado. No roban comida, o mas precisamente no roban solo comida, a traves de los distintos médios, se pudieron observar que el principal objeto de deseo son lo electrodomésticos, y la población de clase media busca desprestigiar esta acción a través de una axioma poco convincente: si tienen hambre no roban televisores. No dandose cuenta asi que el marginal vive y consume la misma cultura que la clase media. Conoce sus debilidades, adora sus plasmas tanto como ellos y esto es en realidad lo molesto. No roban polenta y harina, sino que roban algo que les da marca de clase, que los equipara fugazmente conmigo. Lo molesto en si, es que roban estatus. Un estatus que a la clase media le cuesta esfuerzo obtener y que los saqueadores consiguen nada mas que organizandose o siendo organizados.

Una visión mas fascista de la clase media expresa que los saqueadores son el producto de los planes sociales, en eso la clase media es igualita en las dos orillas. Lo que aquí estan proponiendo es su profundo desprecio a las asignaciones universales por hijo, a los planes trabajar y una serie de medidas que el gobierno argentino a otorgado a la población mas excluida. Similar discurso campea en Montevideo, ese que dice que usan la plata del mides para comprar vino y celulares, como si un pobre no pudiera emborracharse o mandar mensajes a otro pobre.

Hay una última perspectiva de análisis. Trata del acento que ponen los distintos médios en los hechos. Leyendo página 12, uno puede apreciar que el centro de su interés se basa en buscar responsabilidades políticas y en destacar la actuación policial, medida y de contención. Si la famosa tapa animista de clarin en 2001 “La crisis causó dos nuevos muertos” en referencia Kosteki y Santillan, era una prueba de la manipulación mediática, no deja de causar perplejidad el titulo de página luego de los saqueos “Antes de navidad, el diablo metió la cola”, demonizando asi a los saqueadores y alineandose directamente con la posición oficial que busca responsabilizar a quien hasta hace un año era un firme aliado en la interna del partido justicialista, Hugo Moyano. Un lider sindical que ya ejercia una posición de poder dentro del ámbito politico argentino, pero que fuera beneficiado aun mas con el kirchnerismo al otorgarle el manejo de los subsidos del transporte a su sindicato. El doctor Frankestein tenía mas códigos se pudo escuchar en estos dias. Y es que el monstruo hoy vapuleado por la prensa oficial, creció al amparo de las politicas del gobierno. Como se vé el entramado es complejo, y esto mismo es lo que hace complejo el relato. La visión de la realidad de página no aporta al entendimiento de la situación.

Nicolas Lantos periodista de ese medio reproduce el discurso oficial, y centra su análisis en dos cosas que dijo Moyano contradictorias. A la mañana proponía que los saqueos eran espontaneos y a la noche que el gobierno buscaba victimizarse, en una suerte de auto-boikot. Lantos ama montevideo, su calma chicha y sus bandas indies. Y quizas aca encontremos un paralelismo entre la tremenda inacción montevideana, su cornudismo funcional y su cultura antes hegemónica de izquierda discursiva y hoy cadente e intimista. El auge del indie, se desprende del momento político que vive el país. Tranquilo, sin confrontaciones, apelando mas a los sentimientos individuales que a los logros colectivos, alejado de las bravuconadas misóginas del canto popu y de las resistencias ya extintas del carnaval. El indie es la música del montevideo integrado, progresista y acrítico.

A Lantos le encantaría un montevideo diverso, indie y sin saqueos. La música no necesariamente debe proponer cosas que le son externas a ella, pero no proponerlas también es una forma de representar la realidad, el relato se construye también con estas miradas. A que vamos, con esto. Parece ser que Brecha tiene una predilección por franny glass, porque siendo parte del mundo indie, representa las buenas causas de la izquierda. El tipo sensible que se llegó a entristecer con nuestra última gran derrota electoral: el plebicito de la caducidad. Inmediatamente compuso una canción sobre el hecho, pero apelando siempre mas a un estado de ánimo propio, que a una calentura por saber las causas del porque no se llegó a derogar la ley de impunidad. Esto cae bien en nuestra gerontocracia, ya que canaliza un sentimiento colectivo sin buscar demasiadas responsabilidades dentro o fuera del partido de gobierno. No se llegó, perdimos, debemos acatar la derrota, sin buscar explicaciones del porque. Compongamos mil canciones tristes que representen nuestro estado, ni una de protesta, porque eso sería hilar demasiado fino. Franny Glass toca en la gala de Brecha. Solo falta que Scagliola empiece a escuchar 3 pecados.

yo también quería tener un blog para escribir poesía y que nadie las comente para no sentir vergüenza de andar recitando pelotudeces que al final no hacen mella y pasar asi sin complicaciones de ninguna índole tipo, y ya era.

noreply@blogger.com (Lajos) — Fri, 21 Dec 2012 00:11:00 -0200

Que no importe nunca mucho nada
o que de pensamientos andar sin ellos
antes que quemarselá
cabeza a ella, cabeza a mi.

Destinos tienen los bondis
mas no las especulaciones.
Y no me vengas con gráficas
de como bajó el indice de pobres

Aunque Gini siga igual
y la distribución del capital
y la concha de tu madre
club del misterio a 50 pesos

Hé sido muy agresivo al punto
que a un jurado le metí la cabeza
adentro de un medio tanque con agua
dice kanela en su biografía

y si se juntan a tomar birra que no sea por escarnio.
las pretensiones líricas de un pequeño frustrado
siempre quedan de lado, ante la magnificencia
de las mundanas publicidades.

Más hay de poético en el habla laxa plancha
que en el infierno oficinista, gloria patria.

Me aburrí y volví a escribir un post (i)

noreply@blogger.com (Lajos) — Fri, 19 Oct 2012 16:27:00 -0200

Ahora son mas de actualidad y mas caóticos. No más historietitas de mierda. Sino algo mas mierda en forma de no historietita, siguiendo el método de Turing. Que no lo conocen? no existe tal método.

País chagar se le dice, que no tiene conectividad, que el mundo liberal salta a defender la libertad de los cielos y el aire es libre de volar por cualquier empresa extranjera nacional, extraña, monopólica, re matados los aviones, por ministros que van de politica al bar del ministerio a la cancha de nacional y de todos para uno y para todos todo, cosas que pudimos pasar por alto. Ya fue todo. Ya no queda matrimonio en pie, si nunca lo hubo. Que me decis mongólico, no te das cuenta: el estado es una empresa y buscan una porción del mercado con ideas que representen una fracción de la población, asi ésta sea nazi anti puto pro legal de izquierda visceral. Asi un diputado nacional nacionalista apoya una marcha de valores, homofóbica y heterónoma. Que me importa? Si yo odio a los putos. La nueva derecha. Y Estos son la derecha que se va. Viva la social democracia de tu abuela. La del 900. La de principios de siglo. La de principios. La de principistas que se la jugaban con arma en mano y no marchando por putismo abortismo providismo pro valores. En Uruguay solo esta bien luchar por los valores de la clase media. Aún no quedo claro? La seguridad, la libertad, la fraternidad y la promiscuidad? Que sueno muy conserva? Que si? Que te chupes una pija. Vos y los periodistas de tu fracción politik. Si viene el bondi me lo tomo y no te espero. Que tiempo me sobra, pero trato de alejarme de las redes que me atrapan trayendo a manuel castells y justificando asi, su accionar idiotizante, elitista. Qué sentimiento bello es el odio de clase. En eso estoy con Irma Leites. En eso y nada más. Hay que odiar, soy un hombre. En eso estoy con Evaristo. En eso y nada más. La dinámica guerrerista de las organizaciones clandestinas dinamizo el proceso represivo. Eh? No entendí. Que si los pelotudos como vos no hubieran agitado mas de lo que se debia, en Krondstat no hubiera pasado nada. Que si las condiciones no están no están. Olvidate, chabón. Teníamos los pibes, tensamos las armas y los otros putitos mandaban gente al frente. Bien de infantilismo espontaneista rosaluxemburguista. Pero si yo soy gramsciano, guacho. Que vas a ser, sos una niña que no se rescata un trabajo. Pero si en Uruguay, no hay trabajo. Que no va haber. Afiliate y baila. Me duele la cabeza. Si no fuera por el frente, vos no tomarias falopa tan tranquilo, gil. Y por eso tengo que agradecer? Si. La concha de tu madre.

¿Y una birra?

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 13 Sep 2011 16:27:00 -0300

Lo que pasa que vos no entendes nada, ya te explique, la vida es así, porque pensas que el Tony Pacheco se fue pa guander y el Diego Aguirre pa Qatar, ahora mismo, vas a ver, acordate de mi, el Tito Goncalvez se va para qatar también, me juego la ropa, son pareja, sacas?, te acordas de aquel lio, que hubo una vez en el vestuario de peñarol, que año era? Mediados de los ochenta, pasados, se pelearon el Tito con Matosas que se estaba empomando a ¿quien era?, un jugador que había venido de racin, un tal Garcia, que después desapareció, se fue a la tercera de argentina o anda saber, nunca más supe del tal Garcia. Matosas le quiso ganar la mujer al Tito, y se agarraron a piñas, terrible lio y los terminaron separando del plantel. Ahí se engancha Goncalvez con el Diego Aguirre y donde va uno va otro, el diego en la mayor, el tito en las inferiores. Lo de pacheco es más adelante, ya en la época del quinquenio, lo que pasa que el tony, colgó el culo cuando se casó. O eso dicen. Te acordas del flaco Fidel que trabajaba en Lion Dor? Bueno, el flaco, Fidel Castro se llamaba, bah! Se llama. Era titiritero, anarquista y trabajaba en la Lion Dor, por aquellos años por Tristan Narvaja pa abajo, había un boliche de putos, y organizaron una fiesta, pidieron de todo los hijos de puta y ocho mozos, eso si, le dijeron al que organizaba el catering, queremos mozos reservados, si, reservados es la palabra, porque “va haber gente del ambiente y por más que lleven máscaras, entre copa y copa, tal vez alguno se la saca y necesitamos gente que no bata”, y mandaron al Flaco Fidel, que de reservado tiene el baño, que hijo de puta! Y me contó todo, me contó quien andaba en la joda, un dia que me mande pa la casa, allá en una callecita que desemboca en Jose Perdro Varela, un enfermo el flaco, vivía con la mujer, la mujer se murió despues, 27 años. Vivia en un sotano sin ventanas y con catorce gatos, si, si, catorce gatos en un lugar como esta habitación, los gatos hasta en la olla, fui dos veces, la segunda porque me había olvidado lo que fue la primera. Después el flaco se hizo colorado. Pero antes de eso (hay gente que solo sirven pa traidores, joaquin), me contó quien estaba en la fiesta, todos fichados los tengo. ¿Sabés quien estaba ahi? El contador Cohen, que después lo mataron en una orgia y limpiaron todo porque ese dia estaba Enrique Iglesias, el burócrata del banco mundial, y estaba el tito y estaba matosas. Pero de eso no salió nada, cubrieron todo. ¿Quién más estaba? Pah! No me acuerdo. Destapate la otra, dale. Como la otra vez, que veo al sobrino de Michellini salir de Presidente de no sé que mierda del Plan Ceibal, un tipo que siempre se la jugo de anarco, trabajaba en el 0900-2020. a mi no me caia muy bien porque estaba en familiares y ¿que es familiares? La vieja Cuestas mamandosela al Pepe. Dejame de joder, pero en fin, una vez este flaco, cuando (sabias que el 0900-2020, es una empresa de Michellini) iban a hacer reducción de personal, el sobrino de Michellini (De Zelmar te estoy hablando) le dice a Rafael, ninguna reducción de personal, me voy yo que tengo el sueldo más alto, la gente acá sigue, no se va ninguna. Y renunció, después se fue para Suecia y para Italia y volvió con este cargo que te digo, ¿no sos un hijo de puta? Toda una vida hablando en contra del sistema y te metes a darle computadoritas a los pendejos. Son todos así, ahora, cuantos bolches son patrones y que peor que un patrón bolche, yo tuve uno cuando era panadero, pero de ahi me metí en el sindicato y nunca más nada. Anda a cagar, le dije una vuelta, vos me venis a hablar a mi de la lucha de clases, cuando tu culo vale lo que la plusvalia de esta empresa de mierda llena de ratas. Después se fue pal POR y ahora no sé, debe tener un curro en la Intendencia, de ese si que nunca más supe. El que vino la otra vez a lavar el auto fue Guarino, y claro que se lo lave, es mi trabajo. Es amigo del Córdoba de aca enfrente, el uno de granaderos, Guarino en la época del filtro era el dos, pero justo estaba en un curso en el exterior, sino el Córdoba (que es el padre del Loli) hubiera mandado reprimir igual y hoy lo tendria de vecino, pero no pasó, por suerte no estaba y el hijo de puta de Guarino, tiene un citroen de los nuevos, me parece que vino porque aca viene un piloto de la aérea, que a veces hablamos, se fue como cuatro veces para Haití, yo le dije, para un cachito ¿no es que a las misiones se va una vez sola? Me dijo que si, pero se esta por casar con una Italiana que esta de agregada en Washintong y entonces tiene la linea por ahi. Dice que con un paquete de sopa instantanea, tenés a una negrita por una semana, todo joda. Y no sabe si casarse.

Catatonia

noreply@blogger.com (Lajos) — Wed, 27 Jul 2011 17:03:00 -0300

Desde lejos la veo irse. Irse a la mierda para siempre. Y es que, cuando digo que es para siempre, no estoy diciendo que lo sea. A saberlo. Se fue en las callecitas de cairoli y mazzini, se fue en todas las calles, pero principalmente en estas. Me corri una cuadra, o dos. No tanto por un porro, no tanto por nada. Un final indie, como inculcamos en estas páginas. No tan noise, no tan shoegaze. Aunque siempre miramos al piso, y abrazamos con los ojos abiertos. A nadie se le ocurre llorar en las despedidas. Luego viene lo otro, golpear puertas. Nicolas! Nicolas! Soy tu vecino, el que vivia enfrente que ahora ya no vive. Yo me acuerdo mas de tu hermana y de tus amigas, me dice. De vos no tanto. Recién terminé el mate. No quiero, tengo whisky. Siempre con tu tabaco, eh!. Siempre. Cuando digo siempre no quiere decir que lo sea, a veces no tengo. El barrio esta menos divertido desde que te fuiste. Me voy. Camino cuadras, las he caminado todas. Ver TN en lo de Piero. No me aguanto la mente. Quien pudiera tener un mp3 y tener the organ dentro. Apenas me quedan minutos. Y alguien me invita a algo. Después el 546. Quiero fiebre y no tengo. No puedo vomitar. No puedo. Escucho la tertulia, que la repiten de noche y hay un experto en politica argentina, hablando pavadas, no tan pavas. Ganó el socialismo en Santa Fé, pa la Cristina que lo mira por Tv, abierta, pública y con fútbol. ¿Cuando empieza el próximo campeonato? Hay que endurecerse, sin perder la ternura. Los amigos me lo repiten. Habrá que hacerles caso. O acostarse temprano.

basquet caliente

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 22 Feb 2011 18:06:00 -0200

hay que tener cuidado sino se corre el riesgo de convertirse en una caricatura de si mismo.

yo brindaba loas a la tele de piero, mientras servía el último trago del anteúltimo santa teresa en caja. luego habría tiempo para abrir el último y si no eran las once comprar otro donde piero se chamuya la almacenera, mientras el hipotético esposo sonríe, a fuerza de talento y desprecio. así las cosas, levante el vaso, manchando la remera, mientras alguien en la pantalla del televisor hacia un triple de otro país. el partido iba bien a mis intereses, que consistían en ser los contrarios de los de piero. su madre fumaba el tabaco mas enorme que me imaginaria armar. me odiaba de una rara forma porque era yo quien llevaba el vino a esa casa. era yo quien avivaba no se qué cuestiones edípicas con su hijo. solía estar callado y no era la excepción. su madre me trataba de algo catalogable como maravilla. era gorda, renga y caminaba sin perder de vista nunca el cenicero, el encendedor y la bolsa de pastillas que eran su fin último de vida, además de piero y el desprecio eterno a su ex-pareja y a la vida. pensaba que mis esporádicas estancias en esta casa, correspondían a una necesidad de observar todo lo que no quería.

el padre de piero era una persona orgullosa de cierta calidad de mantenido. squena dirta, por decirlo de otra manera. militante revolucionario en contra del trabajo y de la sensibilidad. yo era una especie de adefesio universitario, un pequebú pobre y poeta, cuando no puto, para él. de cierta manera lograba aún estando separado de su mujer vivir en su propio terreno y llenar el cuchitril de porquerías y mujeres a su gusto y placer, a la vista y paciencia del barrio y de la familia. yo entendía que él detestaba la familia, la institución, claro está y ese seria en definitiva el nexo ideológico que nos unía.

el padre de piero entro en la casa de piero y su madre, a mirar el segundo tiempo del partido que a mis intereses iba bien. le destapé la cerveza y se sentó. sabía que algo iba a pasar y me puse cómodo en la silla incomoda. disfrutar las miserias de otros, es una buena forma de pasar el tiempo si se hace de canuto, sin marcar. armé un tabaco y canté una canción de hinchada, una que habla de pijas y de putos, de patrullas y policías, de picos y palas. festeje un libre y la humanidad del padre de piero me dio un tatequieto, un calla tonto. reí y abrí el segundo vino.

estaban por vender la casa de piero y su madre. la escribana habría sugerido que el inquilino no querido se retirara del predio antes que se firmara el contrato entre la familia y la importante firma que procedería a demoler la última casa quinta de la cuadra, con su viejo almacén ya cerrado, sus añosas paredes descascaradas, para en su lugar construir un moderno edificio de hierro y vidrio, donde modernas familias constituidas vivieran de arrendatarias hasta convertirse en anquilosadas familias disfuncionales. el tiempo es así de insensible.

[la madre de piero salió una rato a no se que cosa.] piero viendo perder a su cuadro por cuarenta, en la cima de la angustia y la vergüenza, dijo: ¿que haces viejo? todo bien que tengas tu pareja y vivas acá al lado, pero ahora, mientras la petisa esta internada en el clínicas, vos te curtís a la borracha esta de la otra cuadra y encima te la traes para acá. te estas pasando de listo.

la respuesta no se hizo esperar: pero escuchame un poco, yo no ando con nadie. y nadie me va a venir a decir a mi, a mis años lo que tengo que hacer o no. ¿entendés? y si le querés decir a tu madre, decile [la madre de piero entró a no se que cosa] ¿que me tienen que decir?.

el silencio no tardo en ser rellenado con frases agraviantes en subida de todas las partes, todos se acusaban de todo. subí el volumen del tele, tome otro trago y alcance a escuchar otro triple. sos un abollado de mierda, y de acá no me sacan nada / esta es mi casa y vos te vas cuando yo te digo / se te va a acabar la jodita / a los canas me los cojo de parado si me vienen a desalojar, de parado / no seas enfermo, pa. andate y listo / voy a llamar a la petisa y le voy a contar todo, pobre mujer que te banca y mientras se esta por morir vos andas borracho, en mi casa no entras mas.

el punto álgido de la noche iba in crescendo, el último cuarto estaba por empezar, la duda si el padre de piero abandonaba el hogar se mantenía, la tensión se hacia carne en el ambiente. apuré el vaso y me tomé el palo por el fondo.

histeria clínica

noreply@blogger.com (Lajos) — Wed, 9 Feb 2011 17:46:00 -0200

estoy aterrado. a fuerza de ser trillado, o incluso, sabiendo que esto no sirve para nada, explicaré. una mañana me levante en euskal erria. era un día normal y sin escuela. por razones que no comentaré, ya que desviarían el centro de interés, estaba solo.

solo, es una buena descripción, tomando en cuenta lo sucedido. la situación era que no podía hablar. paso una hora sin que me percatara de esto. cuando quise hacerlo, estaba impedido. lloré. pensé en las derivaciones de ser mudo, cosa que hoy no molestaría, pero en ese instante si. susurraba, gritaba y nada. me mire al espejo, abrí la boca, nada. el llanto incluso era mudo. saque la cartuchera de la mochila, agarré un papel. escribí: no puedo hablar. miré el papel. me sentí mejor de por lo menos poder escribir. me acurruque, en el pasillo, con mi papel, esperando que llegue mi madre. dejaré de lado esta historia, los por menores de la curación, pertenecen al mundo de lo interno, lo único real es que siempre dudé de esta experiencia. no de su existencia, sino de sus causas. asumí que era la angustia y meses después me diagnosticaron un asma crónica, enfermedad que me hizo feliz de niño e infinitamente discapacitado de adulto.

hace un mes, volvió el terror. supongamos que uno esta leyendo algo, a los efectos del relato no importa qué, pero de inoportuno lo revelo. estaba leyendo derretimiento de daniel mella. lectura técnica, por arriba, de a párrafos, saltando hojas, repitiendo la primera linea, esa que dice: tardé años en recuperarme del estado somnoliento en que ciertas partes del cuerpo se me sumieron. diría que estaba entretenido, hasta que se me hizo imposible leer una palabra, no porque fuera complicada o no la conociera. simplemente no me salía leerla. no podía entender, quizá, que una palabra es una composición de signos que representa algo, me quede en blanco y esperé a que pase. la palabra no la recuerdo pero bien podría ser árbol o camión, conceptos fáciles, con abstracciones no muy complicadas, he visto miles de arboles y algunos menos de camiones. luego del trance, pude leer la palabra y la siguiente y la otra sin problemas.

a la semana, ya me había olvidado del caso y sucedió lo mismo con un libro sobre recomendaciones y procedimientos a la hora de exportar. y a la siguiente de nuevo, con el libro de cámara celeste, en este caso no sabía (si se puede usar este verbo) que era uruguay. o sea... no que no supiera que era, puedo escribir uruguay, lo he hecho cientos de veces, se que es un país, puedo deletrearlo y decir uruguay en una conversación. simplemente veía la palabra, pero me era imposible leerla.

a los cinco días, mi neuróloga (no es que sea mía, ni siquiera que alguna vez hubiera consultado a esta especialista) , atendiendo a los síntomas, me diagnosticó un principio de alexia, una patología rara y de nombre lindo. un tipo de dislexia sin disgrafía, que sucede casi exclusivamente en casos de post infarto isquémico, el cual, evidentemente nunca tuve.

no entiendo si sentirme un héroe o un idiota, tengo una lista de cosas a releer y otras que nunca leí. estoy aterrado.

no solo a mario silva le llora el teléfono

noreply@blogger.com (Lajos) — Thu, 27 Jan 2011 19:51:00 -0200

siempre esperando algo a cambio. porque algún día te facilitaron tal cosa o tal otra u otro día te quisieron o te amaron. ahora necesito un número de teléfono. dámelo. pasámelo por mensaje. ¿que me pasa?, nada. tengo que hacerme un aborto. así, a las risas, en la playa, en el sol, tomando una en la sombrita, que fácil me sabe la vida. mi madre me lo paga. yo soy jipi, yo soy punk, no trabajo, no fumo porro. no me contengo. tengo un continente de restos de niño pegado en la concha, ¿que te pasa? ¿porque hablas así?. todo lo que afecte mi feto, sera bienvenido. perde esperanza. ojala salga mal. yo no me muero asi como asi. yo ya me mori. yo fui y no vine. tengo restos de orégano. lo comí con tomates. yo así no juego mas. yo si. que fiesta ni fiesta. que muertos ni muertos. ¿que teoría te rinde: hechos por la propaganda, avanzada en democracia? ni un paso atrás, no muevas la cabeza, que te ensarto la tijera en la yugular (ahi no hablas mas). ¿cuanto cuesta? sera tarde para un miso. no se mija, tomate tres clonas y espera ver que pasa. tengo un aguja de tejer si querés, pero no me la vayas a romper. tengo que terminar mi gorra el próximo mes.

eskorbuto al parlamento

noreply@blogger.com (Lajos) — Fri, 3 Dec 2010 00:08:00 -0200

que te pasa kotimo? que tu novia te dejo por facebook?

y nunca decirle la verdad al superior. ante la autoridad vos negá. negá todo, kotimo. y no llores con traverso en el diez, por mas que el mundo se incendie, y al vitola lo mataron en confuso-episodio cerca del euskalerria. no llores. tocate el huevo izquierdo, ko. que recién arranca el verano, con las bicis y los niños. [y las madres pegan gritos]. a ese otro no le prestas mas la bicicleta, y si no sabes decir que no, decile que yo no te dejo. madres de mierda. mierdas de madre. el mundo es mundo, desde que mi madre fue madre y majadera. a trillar a los caminos si el gusto tuyo es esa poesía sacra porqueria, que recitan en arquitectura. no me bajes la musica, culiao. me vale madres agadu. a la rua. a correr a la pista, a ramblar a las ramblas. ¿que compramos? ¿mañána toca el pelado? no, el sábado. ya te dije ko, lo que mal comienza, mal termina. cáncer terminal de las relaciones on-line. buscate un novio. comprate un perro, una moto, un bosque. bajate el mario paint composer. tiratela de electrelane. electrifica las alambradas. never trust hippies. imagino no vas a llorar con never en el doce, ni por el incendio, ni por que mataron al vitola. ¿sacás? ¿el puestito de frutas con la bandera de basañez atrás? que sigan la música, que teletonen los teletones y te mando sayonara. ¿ahora si? todo se da... la birra y el alprazolam. y a robar a los caminos.

hallogallo

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 9 Nov 2010 23:31:00 -0200

el cuarto dos por tres, la cama y la ropa, tiro la ropa, acuesto en la cama, levanto el cuerpo vuelvo la ropa. la ventana chica, de recodo de escalera, ahi sale el humo del tabaco, que por inoportuno que parezca no vuelve. extiende la vista de la ventana, el patio interno con sus mil cosas acumuladas, el paraguas, la maquina de coser y toda la naturaleza muerta y literal. baja el sol. suena neu! y el motorik del motorola estalla. cabeza, tenés doscientos pe, toy en la lona. no contesto ya llegaran tiempos mejores para él. otro tabaco se lia y se fuma sacando cabeza a lo preso, en la ventana, que ahora lo sé, al oeste da. doscientos pesos, pienso. algo asi como quien pudiera, tratar de pensar y la nube nubla y la lluvia, ¡que importa!. al final doscientos pesos, te puede servir un dia, pero no arrima una vida [capaz que tampoco una semana, pero eso lo pienso bajo]. no termino de entender porque alguien, que vendría no siendo uno, puede necesitar doscientos pesos, cuando, el motorola me llama la atención, con esa forma que tiene, de nuevo. hola! no te jode que quiera saber que dia me vas a pagar y cuanto, el segundo mensaje acusa mas que el primero, aun asi, no contesto. amerita otro tabaco, errado en el lillo rosado, mirando la nubla del dia. no sé cuando el celular se convirtió en esa especie de clearing de amigos, intuyo, pero no acuerdo. creo que tengo que elegir entre la cama y la ropa, ganaría espacio y vendería lo otro. me hago el otro, río o algo así, y me vengo quedando con el algo así. mando el último mensaje. guacha! me cargas diez pesos a mi cel? gracias, agur!

repartiendo volantes en derecho

noreply@blogger.com (Lajos) — Sat, 9 Oct 2010 14:09:00 -0200

si. nosotros siempre in dubio pro reo y las garantías del debido proceso, nos amedrentan. el estado es el garante de mis relaciones laborales, escasas, y mi derecho a la libre circulación, escaso. si dentro de la ley todo, dentro de la ley algo, fuera de la ley todo lo que no entra dentro de ella, como continente. y así, meamos afuera del tarro de la ley, dibujando formas, escribiendo: no a la baja de la imputabilidad, viva la delincuencia juvenil organizada, personería jurídica para las bandas ya, et al. a veces y solo a veces, nos valemos de constitucionalistas, para reírnos del estado de derecho y del derecho del estado, ¿hacia donde se extiende la defensa de la propiedad?. que somos acratas pero tenemos normas y nos gustan los casamientos in extremis, los gitanos, los sujetos pasibles de derecho y que algún día nos concedan una pensión graciable. los abogados son cínicos, pero siempre encontramos algún conocido. los escribanos, aburridos. en todo caso, siempre in dubio pro reo.

euskalerrialamuertejoven (II)

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 28 Sep 2010 10:38:00 -0300

quedamos como todos los días. a las docecuarentaycinco en la esquinita del estacionamiento. si había sol jugábamos a la pelota, si llovía pasábamos horas mirando las canaletas. ese día, aseguro que no llovía ni había sol. con el chiara caminamos por el complejo. fuimos a dar al parillero de la a y nos sentamos. bien podríamos ser las únicas personas despiertas en ese momento. de niño el tedio, no se siente tanto. no había pelota. no había mas amigos. los niños de la tarde iban a la escuela de la tarde. los niños de la mañana eran obligados a dormir siestas o hacer digestiones. chiara y yo no entendíamos todo aquello. ni de horas sabíamos, aunque puede que fueran las dostreintacinco, cuando el cuerpo cayó a unos pasos nuestros. evitemos el amarillismo pasos. el cuerpo cayo a unos metros nuestro, desde el décimo piso de la a. nosotros desde el parrillero vimos todo y no comentamos nada. hacia un mes una señora se había caído de la aefe al colgar la ropa. este caso fue un suicidio. veinteañera cuidando niños en el diez de la a, salta al vacio. hubiera publicado el euskalpost. cráneo parte tapa de concreto de la ute y viceversa. se escucho algún grito que no paso a mayores. la siesta continuaba. quince minutos, policía técnica. otros quince, retiro del cuerpo. una hora mas tarde se comentaba el asunto en el barrio, las primeras noticias eran fragmentadas. nadie conocía a la persona en cuestión. se confundían las torres, las familias, las versiones. bajamos del parrillero, caminamos hasta el lugar del incidente. sentimos el placer de un niño contemplando la tortura. encontré un diente, un premolar. se lo regale a chiara. nos despedimos sin decir nada, nunca.

euskalerrialamuertejoven (I)

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 21 Sep 2010 11:11:00 -0300

hubo toque de queda en euskalerria, fue espontaneo. inesperado. de repente los padres responsables salieron a buscar a sus hijos. yo, hijo, corría por abajo de la torre hache. mi amigo, hijo también, corría tratando de hacerme zancadilla. era el juego, hacer caer al otro. era de noche y habían matado al carrasco. el carrasco se perfilaba delincuente y le zamparon un destornillador en los riñones, abajo de la torre ka ¿o seria la qu?, lo que si, que era de las chiquitas.

era lo mas cercano a la muerte, que enfrentábamos, yo hijo y mi amigo hijo y debió ser un asesinato. carrasco no me importaba tanto como el fifanoventayseis, que le había prestado y nunca recuperaría. ese año me senté solo en el banco de la escuela y nadie volvió a usar la nueve en alto perú.

morte vid eu

noreply@blogger.com (Lajos) — Mon, 9 Aug 2010 11:01:00 -0300

el poeta lumpen, se encarama por tercera vez en su bicicleta. parado en los pedales corre. su chiva hecha percha, suena lastimera. una señal del desconsuelo. la segunda encaramada, fue luego de prepararse un ferné en la plaza matriz, allí estaba él, con su vaso y con su nada mas, cuando se le ocurre la idea. el poeta es lumpen y pobre. la idea es un tanto como él, pero mas ambiciosa. tiene hambre. suda hambre. si pensamos mas allá, lamenta no haberse traído un pan de la casa, o una manzana. él, internamente sabe que la manzana no mata el hambre, pero es buena sustituta de la pasta de diente. ante eso... la idea. la única idea que le mantendrá a salvo del aburrimiento por los próximo veinte minutos. como ya dijimos, se encarama. anda lento. la bicicleta chirria. las ruedas zurren. el poeta lumpen distrae la idea mirando vidrieras. pero la idea esta ahí. latente y latosa, como el crujido del cuadro (de la chiva hecha percha), ante cada nuevo lento pedal. llega a destino. burguer king. antro de yupis, pausa burguesa. se encapucha. se mete en la proa de mesas al sol. manotea una hamburguesa aún no mordida. esa hamburguesa que nadie podrá morder. da un pedal, da dos. ríe y mira al comensal, con la boca abierta de no poder morder. se da vuelta. no llega a mirar adelante, que un cross de interminable justicia, le asesta en la quijada. por mano propia. la hamburguesa cae en un charco. el poeta en el piso. el vengador anónimo, patea el abdomen del lumpen. el poeta sangra, pero no deja de reír. nadie podrá comer la hamburguesa. el acto consumado. la idea consumada. tratativa de hurto. delito menor. gente que grita que lo dejen tranquilo. gente que grita que lo maten. algún desubicado quiere llamar a la policía. pero en eso nadie acuerda. o lo matan o lo dejan. al yupi agresor, no le gusta la exposición y se va. parece arrepentido, se siente estúpido. una linda artesana se apiada de la pequeña humanidad tirada en el piso. ayuda a levantarlo. el poeta lumpen, se encarama por tercera vez en su bicicleta. parado en los pedales corre.

de los encuentros con personas medianamente conocidas (I)

noreply@blogger.com (Lajos) — Fri, 6 Aug 2010 13:18:00 -0300

elaine está enferma. nos sentamos en el mármol de la entrada al teatro solis. estamos, se puede decir, aburridos. no tenemos alcohol ni cigarros. siento que pronto ella se tomará el ómnibus y yo desataré mi bicicleta. recién acabamos de ver a martina gadea hablando con cucurto. la tontita y el plancha, ¿de qué hablaran?. antes podría jugar a imaginarme. ya no. seguimos sentados y elaine sigue enferma. tose. parece que hoy, no va mejorar. mejor asi. nos ahorraremos el trauma de compartir un vino. esperamos nada en silencio, hasta que ella hace un comentario que no entiendo. alzo la vista. no contesto. a cinco pasos se sienta en el mismo mármol, martina gadea y una acompañante. miro a elaine, cómplice. cantamos en tono burlón canciones de martina. acentuando el tono orgásmico-infantil-trucho de sus composiciones. le cambiamos las letras. buscamos su incomodidad. ella de mientras saca un disco y se lo regala a su acompañante, quiere abrirlo, de forma torpe, para mostrarle los pegotines que ella mismo dibujo y que son verdaderamente malos. no nos escucha. levantamos la voz. sigue sin escucharnos. saca un porro. aplacamos los intentos de ser oidos y en cambio, pensamos algo para generar un vinculo. no podemos ser mas lúmpenes. nos encanta. ¿a quien no?. gadea, se para. hay cierta intensión de encanutarse a fumarlo. pegar la vuelta, irse a un rinconcito. le hablo. le pregunto por albert pla, ella se ríe y se imagina algo místico. que loco! mira, ella es amiga de albert y vino hace unos días a montevideo. ella es ajo, la micropoeta. cosa que no entiendo. nos sentamos todos juntos. fumamos. martina nos pregunta si la conocemos. claro que te conozco, le digo, yo te promocionaba en mis circulo de amigos, sin ningún éxito relativo. ¿sera por mi o por vos? pregunta ella. por ambos, dice envenenada elaine. como hace toser la maría, pero que bien sabe, comenta ajo. nos reímos. luego de cinco minutos de charla, las cosas parecen mejor. elaine no piensa en el ómnibus, ni yo en la bicicleta. ajo quiere quedarse con nosotros. martina está incomoda porque a nuestra manera, la estamos defenestrando, con cariño, siempre. ella responde con un juego sucio, van a tomarse un café, posibilidad esta, que no está a nuestro alcance. se van. seguimos en el mismo lugar. ajo vuelve y nos dice que están aquí o allá. avisa sus movimientos. pienso que no quiere estar ni un minuto mas al lado de martina, ni martina al lado nuestro, ni elaine al lado mio, ni yo en mi cuerpo.

estokolmo

noreply@blogger.com (Lajos) — Fri, 30 Jul 2010 19:22:00 -0300

La angustia es la parte dolorosa de los masajes. la felicidad siempre espera mas de nosotros. a la manera de ser, las frases se encadenan indoloras. ayer cruzó aquel adolescente en bicicleta, te saludó. él salió en la tele, porque encerró a la madre y a la hermana, me parece que gusta mio. yo creo en esa forma de canalizar las frustraciones y tengo los mismos síntomas. no te espantes. aún podes salvarme. de tu risa lisonja, nacen mis expectativas. de tus modismos, mis ganas de conocerte. de tu mugre, mi amor. murciélagos no comen gatos y se encierran a leer a pizarnik. un lugar de ausencia / un hilo de miserable unión. cuatro ratones se comen el resto de torta que tiramos en el piso. una mirada desde la alcantarilla / puede ser la visión del mundo. bailamos.