Dias de Gin

¿Y una birra?

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 13 Sep 2011 12:35:57 PDT

Lo que pasa que vos no entendes nada, ya te explique, la vida es así, porque pensas que el Tony Pacheco se fue pa guander y el Diego Aguirre pa Qatar, ahora mismo, vas a ver, acordate de mi, el Tito Goncalvez se va para qatar también, me juego la ropa, son pareja, sacas?, te acordas de aquel lio, que hubo una vez en el vestuario de peñarol, que año era? Mediados de los ochenta, pasados, se pelearon el Tito con Matosas que se estaba empomando a ¿quien era?, un jugador que había venido de racin, un tal Garcia, que después desapareció, se fue a la tercera de argentina o anda saber, nunca más supe del tal Garcia. Matosas le quiso ganar la mujer al Tito, y se agarraron a piñas, terrible lio y los terminaron separando del plantel. Ahí se engancha Goncalvez con el Diego Aguirre y donde va uno va otro, el diego en la mayor, el tito en las inferiores. Lo de pacheco es más adelante, ya en la época del quinquenio, lo que pasa que el tony, colgó el culo cuando se casó. O eso dicen. Te acordas del flaco Fidel que trabajaba en Lion Dor? Bueno, el flaco, Fidel Castro se llamaba, bah! Se llama. Era titiritero, anarquista y trabajaba en la Lion Dor, por aquellos años por Tristan Narvaja pa abajo, había un boliche de putos, y organizaron una fiesta, pidieron de todo los hijos de puta y ocho mozos, eso si, le dijeron al que organizaba el catering, queremos mozos reservados, si, reservados es la palabra, porque “va haber gente del ambiente y por más que lleven máscaras, entre copa y copa, tal vez alguno se la saca y necesitamos gente que no bata”, y mandaron al Flaco Fidel, que de reservado tiene el baño, que hijo de puta! Y me contó todo, me contó quien andaba en la joda, un dia que me mande pa la casa, allá en una callecita que desemboca en Jose Perdro Varela, un enfermo el flaco, vivía con la mujer, la mujer se murió despues, 27 años. Vivia en un sotano sin ventanas y con catorce gatos, si, si, catorce gatos en un lugar como esta habitación, los gatos hasta en la olla, fui dos veces, la segunda porque me había olvidado lo que fue la primera. Después el flaco se hizo colorado. Pero antes de eso (hay gente que solo sirven pa traidores, joaquin), me contó quien estaba en la fiesta, todos fichados los tengo. ¿Sabés quien estaba ahi? El contador Cohen, que después lo mataron en una orgia y limpiaron todo porque ese dia estaba Enrique Iglesias, el burócrata del banco mundial, y estaba el tito y estaba matosas. Pero de eso no salió nada, cubrieron todo. ¿Quién más estaba? Pah! No me acuerdo. Destapate la otra, dale. Como la otra vez, que veo al sobrino de Michellini salir de Presidente de no sé que mierda del Plan Ceibal, un tipo que siempre se la jugo de anarco, trabajaba en el 0900-2020. a mi no me caia muy bien porque estaba en familiares y ¿que es familiares? La vieja Cuestas mamandosela al Pepe. Dejame de joder, pero en fin, una vez este flaco, cuando (sabias que el 0900-2020, es una empresa de Michellini) iban a hacer reducción de personal, el sobrino de Michellini (De Zelmar te estoy hablando) le dice a Rafael, ninguna reducción de personal, me voy yo que tengo el sueldo más alto, la gente acá sigue, no se va ninguna. Y renunció, después se fue para Suecia y para Italia y volvió con este cargo que te digo, ¿no sos un hijo de puta? Toda una vida hablando en contra del sistema y te metes a darle computadoritas a los pendejos. Son todos así, ahora, cuantos bolches son patrones y que peor que un patrón bolche, yo tuve uno cuando era panadero, pero de ahi me metí en el sindicato y nunca más nada. Anda a cagar, le dije una vuelta, vos me venis a hablar a mi de la lucha de clases, cuando tu culo vale lo que la plusvalia de esta empresa de mierda llena de ratas. Después se fue pal POR y ahora no sé, debe tener un curro en la Intendencia, de ese si que nunca más supe. El que vino la otra vez a lavar el auto fue Guarino, y claro que se lo lave, es mi trabajo. Es amigo del Córdoba de aca enfrente, el uno de granaderos, Guarino en la época del filtro era el dos, pero justo estaba en un curso en el exterior, sino el Córdoba (que es el padre del Loli) hubiera mandado reprimir igual y hoy lo tendria de vecino, pero no pasó, por suerte no estaba y el hijo de puta de Guarino, tiene un citroen de los nuevos, me parece que vino porque aca viene un piloto de la aérea, que a veces hablamos, se fue como cuatro veces para Haití, yo le dije, para un cachito ¿no es que a las misiones se va una vez sola? Me dijo que si, pero se esta por casar con una Italiana que esta de agregada en Washintong y entonces tiene la linea por ahi. Dice que con un paquete de sopa instantanea, tenés a una negrita por una semana, todo joda. Y no sabe si casarse.

Catatonia

noreply@blogger.com (Lajos) — Wed, 27 Jul 2011 13:04:11 PDT

Desde lejos la veo irse. Irse a la mierda para siempre. Y es que, cuando digo que es para siempre, no estoy diciendo que lo sea. A saberlo. Se fue en las callecitas de cairoli y mazzini, se fue en todas las calles, pero principalmente en estas. Me corri una cuadra, o dos. No tanto por un porro, no tanto por nada. Un final indie, como inculcamos en estas páginas. No tan noise, no tan shoegaze. Aunque siempre miramos al piso, y abrazamos con los ojos abiertos. A nadie se le ocurre llorar en las despedidas. Luego viene lo otro, golpear puertas. Nicolas! Nicolas! Soy tu vecino, el que vivia enfrente que ahora ya no vive. Yo me acuerdo mas de tu hermana y de tus amigas, me dice. De vos no tanto. Recién terminé el mate. No quiero, tengo whisky. Siempre con tu tabaco, eh!. Siempre. Cuando digo siempre no quiere decir que lo sea, a veces no tengo. El barrio esta menos divertido desde que te fuiste. Me voy. Camino cuadras, las he caminado todas. Ver TN en lo de Piero. No me aguanto la mente. Quien pudiera tener un mp3 y tener the organ dentro. Apenas me quedan minutos. Y alguien me invita a algo. Después el 546. Quiero fiebre y no tengo. No puedo vomitar. No puedo. Escucho la tertulia, que la repiten de noche y hay un experto en politica argentina, hablando pavadas, no tan pavas. Ganó el socialismo en Santa Fé, pa la Cristina que lo mira por Tv, abierta, pública y con fútbol. ¿Cuando empieza el próximo campeonato? Hay que endurecerse, sin perder la ternura. Los amigos me lo repiten. Habrá que hacerles caso. O acostarse temprano.

basquet caliente

noreply@blogger.com (Lajos) — Fri, 06 May 2011 08:38:06 PDT

hay que tener cuidado sino se corre el riesgo de convertirse en una caricatura de si mismo.

yo brindaba loas a la tele de piero, mientras servía el último trago del anteúltimo santa teresa en caja. luego habría tiempo para abrir el último y si no eran las once comprar otro donde piero se chamuya la almacenera, mientras el hipotético esposo sonríe, a fuerza de talento y desprecio. así las cosas, levante el vaso, manchando la remera, mientras alguien en la pantalla del televisor hacia un triple de otro país. el partido iba bien a mis intereses, que consistían en ser los contrarios de los de piero. su madre fumaba el tabaco mas enorme que me imaginaria armar. me odiaba de una rara forma porque era yo quien llevaba el vino a esa casa. era yo quien avivaba no se qué cuestiones edípicas con su hijo. solía estar callado y no era la excepción. su madre me trataba de algo catalogable como maravilla. era gorda, renga y caminaba sin perder de vista nunca el cenicero, el encendedor y la bolsa de pastillas que eran su fin último de vida, además de piero y el desprecio eterno a su ex-pareja y a la vida. pensaba que mis esporádicas estancias en esta casa, correspondían a una necesidad de observar todo lo que no quería.

el padre de piero era una persona orgullosa de cierta calidad de mantenido. squena dirta, por decirlo de otra manera. militante revolucionario en contra del trabajo y de la sensibilidad. yo era una especie de adefesio universitario, un pequebú pobre y poeta, cuando no puto, para él. de cierta manera lograba aún estando separado de su mujer vivir en su propio terreno y llenar el cuchitril de porquerías y mujeres a su gusto y placer, a la vista y paciencia del barrio y de la familia. yo entendía que él detestaba la familia, la institución, claro está y ese seria en definitiva el nexo ideológico que nos unía.

el padre de piero entro en la casa de piero y su madre, a mirar el segundo tiempo del partido que a mis intereses iba bien. le destapé la cerveza y se sentó. sabía que algo iba a pasar y me puse cómodo en la silla incomoda. disfrutar las miserias de otros, es una buena forma de pasar el tiempo si se hace de canuto, sin marcar. armé un tabaco y canté una canción de hinchada, una que habla de pijas y de putos, de patrullas y policías, de picos y palas. festeje un libre y la humanidad del padre de piero me dio un tatequieto, un calla tonto. reí y abrí el segundo vino.

estaban por vender la casa de piero y su madre. la escribana habría sugerido que el inquilino no querido se retirara del predio antes que se firmara el contrato entre la familia y la importante firma que procedería a demoler la última casa quinta de la cuadra, con su viejo almacén ya cerrado, sus añosas paredes descascaradas, para en su lugar construir un moderno edificio de hierro y vidrio, donde modernas familias constituidas vivieran de arrendatarias hasta convertirse en anquilosadas familias disfuncionales. el tiempo es así de insensible.

[la madre de piero salió una rato a no se que cosa.] piero viendo perder a su cuadro por cuarenta, en la cima de la angustia y la vergüenza, dijo: ¿que haces viejo? todo bien que tengas tu pareja y vivas acá al lado, pero ahora, mientras la petisa esta internada en el clínicas, vos te curtís a la borracha esta de la otra cuadra y encima te la traes para acá. te estas pasando de listo.

la respuesta no se hizo esperar: pero escuchame un poco, yo no ando con nadie. y nadie me va a venir a decir a mi, a mis años lo que tengo que hacer o no. ¿entendés? y si le querés decir a tu madre, decile [la madre de piero entró a no se que cosa] ¿que me tienen que decir?.

el silencio no tardo en ser rellenado con frases agraviantes en subida de todas las partes, todos se acusaban de todo. subí el volumen del tele, tome otro trago y alcance a escuchar otro triple. sos un abollado de mierda, y de acá no me sacan nada / esta es mi casa y vos te vas cuando yo te digo / se te va a acabar la jodita / a los canas me los cojo de parado si me vienen a desalojar, de parado / no seas enfermo, pa. andate y listo / voy a llamar a la petisa y le voy a contar todo, pobre mujer que te banca y mientras se esta por morir vos andas borracho, en mi casa no entras mas.

el punto álgido de la noche iba in crescendo, el último cuarto estaba por empezar, la duda si el padre de piero abandonaba el hogar se mantenía, la tensión se hacia carne en el ambiente. apuré el vaso y me tomé el palo por el fondo.

histeria clínica

noreply@blogger.com (Lajos) — Wed, 09 Feb 2011 12:52:47 PST

estoy aterrado. a fuerza de ser trillado, o incluso, sabiendo que esto no sirve para nada, explicaré. una mañana me levante en euskal erria. era un día normal y sin escuela. por razones que no comentaré, ya que desviarían el centro de interés, estaba solo.

solo, es una buena descripción, tomando en cuenta lo sucedido. la situación era que no podía hablar. paso una hora sin que me percatara de esto. cuando quise hacerlo, estaba impedido. lloré. pensé en las derivaciones de ser mudo, cosa que hoy no molestaría, pero en ese instante si. susurraba, gritaba y nada. me mire al espejo, abrí la boca, nada. el llanto incluso era mudo. saque la cartuchera de la mochila, agarré un papel. escribí: no puedo hablar. miré el papel. me sentí mejor de por lo menos poder escribir. me acurruque, en el pasillo, con mi papel, esperando que llegue mi madre. dejaré de lado esta historia, los por menores de la curación, pertenecen al mundo de lo interno, lo único real es que siempre dudé de esta experiencia. no de su existencia, sino de sus causas. asumí que era la angustia y meses después me diagnosticaron un asma crónica, enfermedad que me hizo feliz de niño e infinitamente discapacitado de adulto.

hace un mes, volvió el terror. supongamos que uno esta leyendo algo, a los efectos del relato no importa qué, pero de inoportuno lo revelo. estaba leyendo derretimiento de daniel mella. lectura técnica, por arriba, de a párrafos, saltando hojas, repitiendo la primera linea, esa que dice: tardé años en recuperarme del estado somnoliento en que ciertas partes del cuerpo se me sumieron. diría que estaba entretenido, hasta que se me hizo imposible leer una palabra, no porque fuera complicada o no la conociera. simplemente no me salía leerla. no podía entender, quizá, que una palabra es una composición de signos que representa algo, me quede en blanco y esperé a que pase. la palabra no la recuerdo pero bien podría ser árbol o camión, conceptos fáciles, con abstracciones no muy complicadas, he visto miles de arboles y algunos menos de camiones. luego del trance, pude leer la palabra y la siguiente y la otra sin problemas.

a la semana, ya me había olvidado del caso y sucedió lo mismo con un libro sobre recomendaciones y procedimientos a la hora de exportar. y a la siguiente de nuevo, con el libro de cámara celeste, en este caso no sabía (si se puede usar este verbo) que era uruguay. o sea... no que no supiera que era, puedo escribir uruguay, lo he hecho cientos de veces, se que es un país, puedo deletrearlo y decir uruguay en una conversación. simplemente veía la palabra, pero me era imposible leerla.

a los cinco días, mi neuróloga (no es que sea mía, ni siquiera que alguna vez hubiera consultado a esta especialista) , atendiendo a los síntomas, me diagnosticó un principio de alexia, una patología rara y de nombre lindo. un tipo de dislexia sin disgrafía, que sucede casi exclusivamente en casos de post infarto isquémico, el cual, evidentemente nunca tuve.

no entiendo si sentirme un héroe o un idiota, tengo una lista de cosas a releer y otras que nunca leí. estoy aterrado.

no solo a mario silva le llora el teléfono

noreply@blogger.com (Lajos) — Thu, 27 Jan 2011 14:22:03 PST

siempre esperando algo a cambio. porque algún día te facilitaron tal cosa o tal otra u otro día te quisieron o te amaron. ahora necesito un número de teléfono. dámelo. pasámelo por mensaje. ¿que me pasa?, nada. tengo que hacerme un aborto. así, a las risas, en la playa, en el sol, tomando una en la sombrita, que fácil me sabe la vida. mi madre me lo paga. yo soy jipi, yo soy punk, no trabajo, no fumo porro. no me contengo. tengo un continente de restos de niño pegado en la concha, ¿que te pasa? ¿porque hablas así?. todo lo que afecte mi feto, sera bienvenido. perde esperanza. ojala salga mal. yo no me muero asi como asi. yo ya me mori. yo fui y no vine. tengo restos de orégano. lo comí con tomates. yo así no juego mas. yo si. que fiesta ni fiesta. que muertos ni muertos. ¿que teoría te rinde: hechos por la propaganda, avanzada en democracia? ni un paso atrás, no muevas la cabeza, que te ensarto la tijera en la yugular (ahi no hablas mas). ¿cuanto cuesta? sera tarde para un miso. no se mija, tomate tres clonas y espera ver que pasa. tengo un aguja de tejer si querés, pero no me la vayas a romper. tengo que terminar mi gorra el próximo mes.

eskorbuto al parlamento

noreply@blogger.com (Lajos) — Thu, 02 Dec 2010 19:51:21 PST

que te pasa kotimo? que tu novia te dejo por facebook?

y nunca decirle la verdad al superior. ante la autoridad vos negá. negá todo, kotimo. y no llores con traverso en el diez, por mas que el mundo se incendie, y al vitola lo mataron en confuso-episodio cerca del euskalerria. no llores. tocate el huevo izquierdo, ko. que recién arranca el verano, con las bicis y los niños. [y las madres pegan gritos]. a ese otro no le prestas mas la bicicleta, y si no sabes decir que no, decile que yo no te dejo. madres de mierda. mierdas de madre. el mundo es mundo, desde que mi madre fue madre y majadera. a trillar a los caminos si el gusto tuyo es esa poesía sacra porqueria, que recitan en arquitectura. no me bajes la musica, culiao. me vale madres agadu. a la rua. a correr a la pista, a ramblar a las ramblas. ¿que compramos? ¿mañána toca el pelado? no, el sábado. ya te dije ko, lo que mal comienza, mal termina. cáncer terminal de las relaciones on-line. buscate un novio. comprate un perro, una moto, un bosque. bajate el mario paint composer. tiratela de electrelane. electrifica las alambradas. never trust hippies. imagino no vas a llorar con never en el doce, ni por el incendio, ni por que mataron al vitola. ¿sacás? ¿el puestito de frutas con la bandera de basañez atrás? que sigan la música, que teletonen los teletones y te mando sayonara. ¿ahora si? todo se da... la birra y el alprazolam. y a robar a los caminos.

hallogallo

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 09 Nov 2010 18:16:03 PST

el cuarto dos por tres, la cama y la ropa, tiro la ropa, acuesto en la cama, levanto el cuerpo vuelvo la ropa. la ventana chica, de recodo de escalera, ahi sale el humo del tabaco, que por inoportuno que parezca no vuelve. extiende la vista de la ventana, el patio interno con sus mil cosas acumuladas, el paraguas, la maquina de coser y toda la naturaleza muerta y literal. baja el sol. suena neu! y el motorik del motorola estalla. cabeza, tenés doscientos pe, toy en la lona. no contesto ya llegaran tiempos mejores para él. otro tabaco se lia y se fuma sacando cabeza a lo preso, en la ventana, que ahora lo sé, al oeste da. doscientos pesos, pienso. algo asi como quien pudiera, tratar de pensar y la nube nubla y la lluvia, ¡que importa!. al final doscientos pesos, te puede servir un dia, pero no arrima una vida [capaz que tampoco una semana, pero eso lo pienso bajo]. no termino de entender porque alguien, que vendría no siendo uno, puede necesitar doscientos pesos, cuando, el motorola me llama la atención, con esa forma que tiene, de nuevo. hola! no te jode que quiera saber que dia me vas a pagar y cuanto, el segundo mensaje acusa mas que el primero, aun asi, no contesto. amerita otro tabaco, errado en el lillo rosado, mirando la nubla del dia. no sé cuando el celular se convirtió en esa especie de clearing de amigos, intuyo, pero no acuerdo. creo que tengo que elegir entre la cama y la ropa, ganaría espacio y vendería lo otro. me hago el otro, río o algo así, y me vengo quedando con el algo así. mando el último mensaje. guacha! me cargas diez pesos a mi cel? gracias, agur!

repartiendo volantes en derecho

noreply@blogger.com (Lajos) — Sat, 09 Oct 2010 10:09:17 PDT

si. nosotros siempre in dubio pro reo y las garantías del debido proceso, nos amedrentan. el estado es el garante de mis relaciones laborales, escasas, y mi derecho a la libre circulación, escaso. si dentro de la ley todo, dentro de la ley algo, fuera de la ley todo lo que no entra dentro de ella, como continente. y así, meamos afuera del tarro de la ley, dibujando formas, escribiendo: no a la baja de la imputabilidad, viva la delincuencia juvenil organizada, personería jurídica para las bandas ya, et al. a veces y solo a veces, nos valemos de constitucionalistas, para reírnos del estado de derecho y del derecho del estado, ¿hacia donde se extiende la defensa de la propiedad?. que somos acratas pero tenemos normas y nos gustan los casamientos in extremis, los gitanos, los sujetos pasibles de derecho y que algún día nos concedan una pensión graciable. los abogados son cínicos, pero siempre encontramos algún conocido. los escribanos, aburridos. en todo caso, siempre in dubio pro reo.

euskalerrialamuertejoven (II)

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 28 Sep 2010 07:06:19 PDT

quedamos como todos los días. a las docecuarentaycinco en la esquinita del estacionamiento. si había sol jugábamos a la pelota, si llovía pasábamos horas mirando las canaletas. ese día, aseguro que no llovía ni había sol. con el chiara caminamos por el complejo. fuimos a dar al parillero de la a y nos sentamos. bien podríamos ser las únicas personas despiertas en ese momento. de niño el tedio, no se siente tanto. no había pelota. no había mas amigos. los niños de la tarde iban a la escuela de la tarde. los niños de la mañana eran obligados a dormir siestas o hacer digestiones. chiara y yo no entendíamos todo aquello. ni de horas sabíamos, aunque puede que fueran las dostreintacinco, cuando el cuerpo cayó a unos pasos nuestros. evitemos el amarillismo pasos. el cuerpo cayo a unos metros nuestro, desde el décimo piso de la a. nosotros desde el parrillero vimos todo y no comentamos nada. hacia un mes una señora se había caído de la aefe al colgar la ropa. este caso fue un suicidio. veinteañera cuidando niños en el diez de la a, salta al vacio. hubiera publicado el euskalpost. cráneo parte tapa de concreto de la ute y viceversa. se escucho algún grito que no paso a mayores. la siesta continuaba. quince minutos, policía técnica. otros quince, retiro del cuerpo. una hora mas tarde se comentaba el asunto en el barrio, las primeras noticias eran fragmentadas. nadie conocía a la persona en cuestión. se confundían las torres, las familias, las versiones. bajamos del parrillero, caminamos hasta el lugar del incidente. sentimos el placer de un niño contemplando la tortura. encontré un diente, un premolar. se lo regale a chiara. nos despedimos sin decir nada, nunca.

euskalerrialamuertejoven (I)

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 21 Sep 2010 07:35:59 PDT

hubo toque de queda en euskalerria, fue espontaneo. inesperado. de repente los padres responsables salieron a buscar a sus hijos. yo, hijo, corría por abajo de la torre hache. mi amigo, hijo también, corría tratando de hacerme zancadilla. era el juego, hacer caer al otro. era de noche y habían matado al carrasco. el carrasco se perfilaba delincuente y le zamparon un destornillador en los riñones, abajo de la torre ka ¿o seria la qu?, lo que si, que era de las chiquitas.

era lo mas cercano a la muerte, que enfrentábamos, yo hijo y mi amigo hijo y debió ser un asesinato. carrasco no me importaba tanto como el fifanoventayseis, que le había prestado y nunca recuperaría. ese año me senté solo en el banco de la escuela y nadie volvió a usar la nueve en alto perú.

morte vid eu

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 17 Aug 2010 11:17:43 PDT

el poeta lumpen, se encarama por tercera vez en su bicicleta. parado en los pedales corre. su chiva hecha percha, suena lastimera. una señal del desconsuelo. la segunda encaramada, fue luego de prepararse un ferné en la plaza matriz, allí estaba él, con su vaso y con su nada mas, cuando se le ocurre la idea. el poeta es lumpen y pobre. la idea es un tanto como él, pero mas ambiciosa. tiene hambre. suda hambre. si pensamos mas allá, lamenta no haberse traído un pan de la casa, o una manzana. él, internamente sabe que la manzana no mata el hambre, pero es buena sustituta de la pasta de diente. ante eso... la idea. la única idea que le mantendrá a salvo del aburrimiento por los próximo veinte minutos. como ya dijimos, se encarama. anda lento. la bicicleta chirria. las ruedas zurren. el poeta lumpen distrae la idea mirando vidrieras. pero la idea esta ahí. latente y latosa, como el crujido del cuadro (de la chiva hecha percha), ante cada nuevo lento pedal. llega a destino. burguer king. antro de yupis, pausa burguesa. se encapucha. se mete en la proa de mesas al sol. manotea una hamburguesa aún no mordida. esa hamburguesa que nadie podrá morder. da un pedal, da dos. ríe y mira al comensal, con la boca abierta de no poder morder. se da vuelta. no llega a mirar adelante, que un cross de interminable justicia, le asesta en la quijada. por mano propia. la hamburguesa cae en un charco. el poeta en el piso. el vengador anónimo, patea el abdomen del lumpen. el poeta sangra, pero no deja de reír. nadie podrá comer la hamburguesa. el acto consumado. la idea consumada. tratativa de hurto. delito menor. gente que grita que lo dejen tranquilo. gente que grita que lo maten. algún desubicado quiere llamar a la policía. pero en eso nadie acuerda. o lo matan o lo dejan. al yupi agresor, no le gusta la exposición y se va. parece arrepentido, se siente estúpido. una linda artesana se apiada de la pequeña humanidad tirada en el piso. ayuda a levantarlo. el poeta lumpen, se encarama por tercera vez en su bicicleta. parado en los pedales corre.

de los encuentros con personas medianamente conocidas (I)

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 17 Aug 2010 11:17:07 PDT

elaine está enferma. nos sentamos en el mármol de la entrada al teatro solis. estamos, se puede decir, aburridos. no tenemos alcohol ni cigarros. siento que pronto ella se tomara el ómnibus y yo desataré mi bicicleta. recién acabamos de ver a martina gadea hablando con cucurto. la tontita y el plancha, ¿de qué hablaran?. antes podría jugar a imaginarme. ya no. seguimos sentados y elaine sigue enferma. tose. parece que hoy, no va mejorar. mejor asi. nos ahorraremos el trauma de compartir un vino. esperamos nada en silencio, hasta que ella hace un comentario que no entiendo. alzo la vista. no contesto. a cinco pasos se sienta en el mismo marmol, martina gadea y una acompañante. miro a elaine, complice. cantamos en tono burlón canciones de martina. acentuando el tono orgásmico-infantil-trucho de sus composiciones. le cambiamos las letras. buscamos su incomodidad. ella de mientras saca un disco y se lo regala a su acompañante, quiere abrirlo, de forma torpe, para mostrarle los pegotines que ella mismo dibujo y que son verdaderamente malos. no nos escucha. levantamos la voz. sigue sin escucharnos. saca un porro. aplacamos los intentos de ser oidos y en cambio, pensamos algo para generar un vinculo. no podemos ser mas lúmpenes. nos encanta. ¿a quien no?. gadea, se para. hay cierta intensión de encanutarse a fumarlo. pegar la vuelta, irse a un rinconcito. le hablo. le pregunto por albert pla, ella se rie y se imagina algo místico. que loco! mira, ella es amiga de albert y vino hace unos dias a montevideo. ella es ajo, la micropoeta. cosa que no entiendo. nos sentamos todos juntos. fumamos. martina nos pregunta si la conocemos. claro que te conozco, le digo, yo te promocionaba en mis circulo de amigos, sin ningún éxito relativo. ¿sera por mi o por vos? pregunta ella. por ambos, dice envenenada elaine. como hace toser la maría, pero que bien sabe, comenta ajo. nos reímos. luego de cinco minutos de charla, las cosas parecen mejor. elaine no piensa en el ómnibus, ni yo en la bicicleta. ajo quiere quedarse con nosotros. martina está incomoda porque a nuestra manera, la estamos defenestrando, con cariño siempre, claro esta. ella responde con un juego sucio, van a tomarse un cafe, posibilidad esta, que no esta a nuestro alcance. se van. seguimos en el mismo lugar. ajo vuelve y nos dice que están aquí o allá. avisa sus movimientos. pienso que no quiere estar ni un minuto mas al lado de martina, ni martina al lado nuestro, ni elaine al lado mio, ni yo en mi cuerpo. cosas que te pasan si estas vivo, diría liniers.

estokolmo

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 17 Aug 2010 11:14:10 PDT

La angustia es la parte dolorosa de los masajes. la felicidad siempre espera mas de nosotros. a la manera de ser, las frases se encadenan indoloras. ayer cruzó aquel adolescente en bicicleta, te saludó. él salió en la tele, porque encerró a la madre y a la hermana, me parece que gusta mio. yo creo en esa forma de canalizar las frustraciones y tengo los mismos síntomas. no te espantes. aún podes salvarme. de tu risa lisonja, nacen mis expectativas. de tus modismos, mis ganas de conocerte. de tu mugre, mi amor. murciélagos no comen gatos y se encierran a leer a pizarnik. un lugar de ausencia / un hilo de miserable unión. cuatro ratones se comen el resto de torta que tiramos en el piso. una mirada desde la alcantarilla / puede ser la visión del mundo. bailamos.

demasiado revuelto

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 17 Aug 2010 11:13:36 PDT

la mejor forma de entrar a uruguay, es por el botecito de mickey, que te pasa de montecaseros a bella unión, por veinticinco mangos y ni te das cuenta. mejor que esperar cinco horas en la terminal de colon, pagando cafés a precios de whisky importado y no sabiendo que concha hacer con la puta resaca que te dio la pastilla para no vomitar al vecino del asiento. ¿es que alguien es tan idiota como para pedir pasillo? una pregunta capciosa ¿ventana o pasillo? y si elegís pasillo sos un amargo, o tenes transito lento. claro, que tampoco hay mucho que mirar. los paisajes aburridos de la pampa húmeda, las millones de hectáreas de soja o las suaves ondulaciones que atraviesan nuestro país. porque si mal no recuerdo uruguay es una penillanura con vacas demasiado cerca de la carretera. lo peor de todo, tal vez no fuera el mareo y la bilis trancada en la garganta, sino el disco de arjona repetido ad infinitum. entonces te paras y el amargo que pidió pasillo se tiene que levantar y vas directo a la cabina del conductor y del azafato. che! esto es peor de lo que le hacen a los musulmanes en guantamo. ¿me podes apagar la música de mierda esta?. los tipos que tardaron en notar tu presencia, te miran con cara de odio y vos ves perdido todo tu equipaje y capaz que ni siquiera te dan el alfajorcito y la naranpol, en unas horas. pero por lo menos fuiste digno, no como el amargo del pasillo, que le tirabas una onda para ver si se sumaba a tu campaña contra la música del ómnibus y solo te respondía, aja, aja. aja esto, aja lo otro. y cuando mas parecía que ibas a vomitar, mas apretabas la piedrita blanca que te dio tu madre, cuando eras niño y no podías hacer ningún viaje, sin gritar, putear al conductor y desembuchar, sobre todo esto. y los pasajeros te odiaban y vos impasible seguías regurgitando. pero sos grande y queda feo. los hombres no lloran, ni arrojan en los ómnibus de larga distancia.

y cuando no haces nada, te miran mal igual

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 17 Aug 2010 11:13:15 PDT

¿porqué? ¿porque un policía en cada puerta? en una librería, ¿para que?. no. no entro. ahí enfrente mejor, quedate piola. yo voy. anagramas cerca de la caja. no rinde. un tipo cojo. rengo. una mujer que me sonríe, atrás de la computadora. al lado de los anagramas. ¿vos pediste el de frankestein?. no, no fui yo. ¿y que buscas? nada. miro nomas. pero... ¿tenes algo de jose sbarra?. lo hay. marc la sucia rata. torres agüero. ni idea del precio. el libro pasa de mano en mano. nadie sabe buscar en internet el precio. quiero ayudar. me contengo. miro otros libros. la biblia de neón, puede ser. ¿carver? ¿bolaño? ¿bukowski? mejor nada. sabes que no sabemos el precio. estos por lo general están a veinte o veinticinco pesos. si sale veinte te lo compro y mostrame los de dalmiro saenz. se esparcen libros. si. hacer rendir el dinero. sale veinte, guardo marc la sucia rata, junto con yo también fui un espermatozoide. más. algo más. el cojo se va al fondo. lo que tuve que buscar este libro, ¿sabes? me recorrí la mitad de las librerías de buenos aires y rosario y lo vengo a encontrar acá. la mujer sonríe. ¿toman gente? ¿exprimen gente?.la mujer sonríe. felipe pignia y su historia de mierda de la argentina, no, eso no. saramago se murió hace poco. yasta, el evangelio según jesucristo. estoy con las cosas religiosas hoy. a la mierda. onetti. si, un par entre la ropa. ta! desquite. vámonos. puta ciudad. no me vas a ganar.

era una tia muy mona (III)

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 17 Aug 2010 11:12:35 PDT

y nunca te pude cojer, pero un dia toque la puerta de tu casa y me dijiste que era un sacado de mierda y que a partir de ahi cortabas relaciones y me escupiste, y esto no se lo conte a nadie porque de cierta manera elevaba mi orgullo o de limado me escarmentaba saber que de una forma extraña sabias donde vivia, los riesgos de prestar diarias, pensé. que nunca mas nada, que estabas harta, que de ninguna manera y que iba a tener problemas. tus amenazas tenian de incordiales lo que de real tenia tu amargura, middle class girl. y yo que solo queria mirar el mar, como en una canción de loquero, que te habia conocido dos meses atras, de perfil, un segundo, en un video de youtube, con pau y sus amigos, senti la alegria de la victoria pirrica, la única persona que invitabas a tu casa y te miraba las piernas como un niño, mientras subias la escalera de tu casa alpina. si, en el club de solos nos conformamos así.

del mismo titulo:

parte 1

parte 2

el fetiche de la democracia

noreply@blogger.com (Lajos) — Mon, 10 May 2010 12:04:58 PDT

el problema no era del niño que tenia cara de mongólico, mientras tabaré le explicaba lo bueno que era tener una xo. ni siquiera creo, que era de la madre, que parecía una vieja berreta y mamadera que miraba a tabare como a luis catorce, mientras este le explicaba al niño bobo que existían viejos malos y tecnócratas (tecnócratas de escritorio) que se oponían a que cada niño de este país tuviera su computadorita. el problema era (y siempre lo fue) tabaré. él nos estaba hablando a nosotros, a lo que de nosotros proyecta la pantalla, encubierto en un dialogo con un estúpido niño que escuchaba sin entender. la utilización de la infancia para fines políticos es algo agresivo y común, las madres, desesperadas brindan la cabeza del bebe para que el candidato la bese. el político habla con el niño, porque no es un tecnócrata, ni se opone a la pública felicidad. la gente aplaude, los periodistas informan, los politólogos analizan, los analistas hacen política: es su época de zafra, lo importante es aparecer. los discursos luego se amoldan.

me recontracago en la chota democracia, escribía el poeta peronista. amén, dijo mi amiga.

de legal

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 17 Aug 2010 11:12:15 PDT

los mártires de chicago son un grupo de trans-pop que perdieron la vida para que la clases populares tengan su día de comer asado. su día de gloria. divina gloria. mientras tanto esto, pueden comprobar que todas las personas sienten la vocación irrefrenable de aconsejar a un zombie. un zombie que bien pudo ser un mártir de chicago o un martes de puntos dobles. decile no a las drogas que te hacen infeliz, es un eslogan creativo. no lo hagas mas, es una imposición paterna. uno debería regalarse un día para no vivir. mandar la libido al carajo y levantarse con una morriña asquerosa, que hace escupir insultos. el espectáculo es violentamente agresivo. las cámaras lentas de los supermercados carneros no llegan a evidenciar la (evidente) ataxia de las masas enfermas de primeros de mayos. todavía creo en la lucha de clases y en la eficacia del klonopin.

perfect day

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 17 Aug 2010 11:11:47 PDT

intro
precioso. perfecto. como una canción de dos acordes. ¿se te acurre alguna, ahora?. no se, no tengo ganas de pensar en eso. ni en nada. sos un joven lenin preguntándote que hacer y a cada cuarto de hora decís, robar. robar esto, robar aquello. y por lo general siempre es alcohol o libros. sos un pelotudo mayor. pero el patrimonio avanza, cuando tenga los anaqueles llenos de libros robados, los vendo. cuando los tengas los vas a terminar quemando. tu empresa tiene cero costo, pero poca vida. ¿al final viste la pelea de charly garcia y marcelo pocavida?. si la vi, no me interesa. pero que te interesa, guacho. si, ya sé, la especulación, la plata dulce. el dulce pica los dientes, pastrana. dame una seca, me voy al shopping a seguir con la empresa. si ves uno de mankell, traemelo.

outro
que se les dio por el vino blanco... o era lo mas a mano para manotear. yo no se si somos tan finos o tan terrajas.

no hay clemencia

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 17 Aug 2010 11:11:25 PDT

corriendo por la playa de marindia, somos una pandilla de herejes. de tristes violentos. cuatro despechados de la vida. cuatro perdidos. corremos, quizá. lo último que hacemos. y así, de una, te das cuenta que el mundo es la arena abajo de tus pies y no todo ese mambo que tenes en la cabeza. corres porque no te queda otra. corres para no llorar. que puta tarde, en este lugar tan lindo. el cielo y el mar forman ese clisé, reiteradisimo, de días grises. te armas un porro, tranca. siempre tranca. y nos sentamos en ronda. que delirio místico estas dispuesto a soportar con tal de calmar un dolor de pecho. cuando fue la última vez que de tan mal, sentiste que no tenias mas de lo que preocuparte.

corriendo por la playa de marindia, somos una manga de enfermos mentales. diagnosticados y sin diagnosticar. cuatro niños sin pasado. cuatro adultos sin futuro. y la noche no amedrenta a nadie. no amedrenta al menos valiente. no te amedrenta a vos. quiero correr toda mi vida por esta arena, por esa duna, patear la orilla, seguir un perro.

corriendo por la playa de marindia, seguimos corriendo.

asma

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 17 Aug 2010 11:10:58 PDT

hay una tarde tenue en la ciudad que de tan asco que siento, no puedo estarme quieto. la noche va a caer, seguro. y yo sin un plan de nada. me encantaría zamparme un clona y dormir para siempre. o dos. y dormir mas. levantarme con un nuevo atentado maoista en la india no estaría mal. las noticias internacionales siempre primero. y después las giladas de cultura y las recontra giladas de cine. que se parece al primer jarmush, que esto es muy guy ritchie, y que tutti cuanti. pero no voy a dormir. y de tan tenue, la tarde es una mierda. y me agobia en este cyber de esquina donde la noche te abraza por el ventanal.

stockholm dreams

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 17 Aug 2010 11:10:36 PDT

los vicios eran caros
el calor era denso
el invierno era plano
la fidelidad que se debe
al anarquista que vende los cigarros
lalo barrubia / tabaco

mi idea de un domingo digno, injustificable. miro a una niña de once años. pasea en bicicleta de aquí para allá. siento el placer de otro niño presenciando la tortura. hay algo retorcido en todo esto que nunca llega a ser explicito. o bien, es el cigarro que se consume en mi mano rota por un golpe en la pared. no, gracias. no quiero mate. ¿los asesinos darán las gracias en sus momentos de ocio? nunca pensé en el sexo mas que como posibilidad de violación. y sin embargo, con esta niña, tendría recato. hace unos días no hubieron, encerré en un baño a la mina mas puta del cumpleaños. no temo a tu novio aunque tenga escopeta. fue a comprar merca y vuelve. dejame salir. no. dejame entrarte. o dame un saque. dejame salir. ¿para que? salir seria, entrar en ese abismo de cumpleaños de hamburguesas frías y cañas mezcladas con ving de ananá. si tengo suerte queda yueps. ya no tiene sentido, el miedo ante la posibilidad concreta de la acción no existe, y a mi ya no me interesa encerrarte. quedar en buenos términos con un probable abusador sin consentimiento me parece mas extraño que los buenos términos de los ex-novios. no entiendo de buenos términos, andate. ya no me quiero ir. yo si.

me duermo, perdón.

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 17 Aug 2010 11:12:50 PDT

una vez incendie un bosque, así, sin querer, en parque del plata y me escapé. al otro año volví y las personas del balneario me miraban mal. vos sos la que prendiste fuego, vos sos. todo mal, ¿me entendes?, dame otro cigarro. no se porque te llamé, quería fumar un cigarro. creo. y leí el prologo de un libro de un tipo que solo escribió dos libros y se suicidio y yo pensaba, tengo la mitad de su obra es mis manos y cuando tenga la otra mitad y la lea, esta persona se habrá muerto de verdad. eso es triste. no. hasta acá. la paciencia es sorda. nunca camine por estas calles y toda mi vida viví acá. esto es todo lo que puedo dar. me canse de las relaciones enfermizas, ayer él me tiro un libro por la cabeza. ¿y otro cigarro? si, yo tampoco me divierto. pero esto esta bien. siempre hay una primera vez, los pantalones me limitan, pero hoy hace mucho frió. no me acordaba que era domingo. eso te pasa por tomar un clona. te acompaño unas cuadras. dormí. morite. quiero irme a la mierda, pero en cualquier lugar te sentís igual, la posibilidad de una isla. ¿el ultimo cigarro? me llevo el fuego así me lo prendo en el camino. sola.

...es una forma de comercio

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 17 Aug 2010 11:10:01 PDT

una imagen. él, un cantante de tango, de los que impostan la voz y trabaja freelance de locutor en una am [por no decir que hace changas]. un compadrito con mujer y algún hijo. hoy, casi llora, comentaba con su hermano, su doble vida que quería dar a luz. se volvió puto y se voltea un pendejo. o el pendejo lo voltea a él. esa parte me la perdí. raro. y común. la persona mas triste que conocí en la semana. un cincuentón liberado. en un par de días va a gritarle al mundo algo que al mundo no le interesa escuchar. que mas da, blanquear las situaciones, cuando lo que uno quiere es divertirse. es callado, evidentemente depresivo. una pequeña bomba de odio. claro, cuando lo que uno hizo toda su vida es criar una familia y trabajar en frente a una computadora haciendo números es inevitable hacerse puto, suicida o asesino. y no sé que es mejor. matar, morir o cojer. de lejos todos los chinos se parecen.

el ocaso del pensamiento

noreply@blogger.com (Lajos) — Tue, 17 Aug 2010 11:09:31 PDT

una primera persona irrestricta comanda mi soledad circunstancial. a solas con todo el mundo he comprado un vino que me lo vine a vaciar a la casa de mi madre. me gusta saber que asaltaron con rehenes el supermercado, en donde robaba chicles cuando era niño. mi madre es atinada con un que horrible. hoy también robaron en la casa de mi hermano y no me pareció tan entretenido. las subjetividades que mueven al mundo, pienso. es como cuando ayer tupac me hablaba de lo tranquilo de montevideo. tupac vino hace una semana de mendoza a vivir acá, justo acá. y se siente libre de ir a la cinemateca todos los días. yo nunca fui, le miento. el vino baja [el de ayer con tupac / el de hoy con mi vieja]. termine de leer a arlt y él me dice que hay un progreso irrefrenable, que es observable, la linea empieza con borges y roberto y termina con saer. saer tiene esa cosa cinematográfica de describir las situaciones, dice, y eso es progreso. yo no le creo, el cine nunca me gusto, el vino baja y hago una mueca que parece una sonrisa. ¿conoces a alguien que venda faso por acá?. si, pero esta en kiyú y la ultima vez que me llamó no quedamos en buenos términos. o al menos eso creo. como si no hubiera escuchado mi respuesta sigue. la literatura algún día deberá hacerse cargo de la tristeza del mundo, ¿no te parece?. puede ser. esas respuestas ambiguas, de siempre. encima de la mesa dos libros de cioran. al azar, leo. la vida es etérea y fúnebre como el suicidio de una mariposa. claro que la literatura debería hacerse cargo. nos evidencia. toda esta cosa franny glass me asquea.