VtootoBlog

Nunca se dijeron adios

2012-04-22T21:15:00.000-03:00

Esa noche fueron al fin del mundo y regresaron en un taxi por Corrientes, como si no pasará nada, como si todo fuera tan corriente y como confundir a Costa Rica con una isla. Eran otros tiempos y otros otoños ya idos y perdidos, y confundidos. Eran tantas flores regaladas. Eran solo estos pixeles en el blanco de tu indecisión.

Fue entonces cuando decidieron callar en su camino de regreso, solo mirándose de reojo y tragándose tanto viento frío que quiebra cualquier garganta profunda. Se escucharon sin hablarse, y se perdieron sin encontrarse, se dedicaron canciones sin escucharse. Se volvieron rock n´roll.

El se fue sin explicarle con suficiente claridad que nada es tan real como pintar, que nada es tan irreal como querer y que en cualquier superficie se puede volver a soñar. La recuerda subiéndose su blusa hasta su ombligo maldito, tirada en la cama de esa casa inventada, solo para no tener una excusa de no llorar para siempre y de no saber de antemano que terminarían yendo tan lejos para darse cuenta que estaban uno al lado del otro y nunca, nunca se dijeron adios.

Tanto rojo imposible.

2012-04-05T01:10:00.000-03:00

Tenía zapatos color naranja, de esos finos, de cuero original y con los que bailaría hasta a el más romántico de todos los blue(s). Una blusa satinada y pasada de moda, también color naranja y que brillaba cada cinco minutos o cuando la luna tempranera quisiera. Escote, cuello en v y que solo dejaba ver el rojo de sus profundas pasiones. Ni siquiera sus medias moradas delataban sus 25 años tan bien sufridos.

Pintaba de negro sus recuerdos, sus ojos y esa tarea olvidada de su último curso cualquiera. No acostumbraba a levantar la mirada cuando estaba ocupada, pues sabía, no solo que podría salirse de sus límites, sino también comerse a cualquiera. Tampoco lo hizo en esos minutos eternos y mágicos que unen al cemento moderno con el bosque melancólico.
Sabía cantar rancheras a todo pulmón, huir de cualquier ataque desde y hacia el corazón y sonreír de emoción siempre que encontraba una sinrazón más para equilibrar su sonrisa perfecta; perfecta y perdida en la capital de un gran mal país y en los labios de otro, otro que seguro nunca la aprendió a besar.

La vi bajar del bondi, sin explicación alguna, en el medio de la nada, arrojando con el rumor de su cabello corto cualquier buen impulso de un mal piropo porteño en esa tarde somnolienta, calurosa y pegajosa del otoño del 87. La recuerdo flotando, elevada, soñando, como quien sabe entender y ponerle puntos suspensivos a su vida y a los demás y al resto también, tan orgullosa en el fondo, de saber haber hecho perder a uno más por el medio de su cordillera frutal tropical y de tanto rojo imposible.

A rodar la vida

2012-03-22T20:45:00.001-03:00

Cuando decidieron rodar barranca abajo por aquella olvidada calle del bajo Belgrano andaban en esa bici playera comprada con los restos del verano pasado, con los esfuerzos de tanto bochorno juntos. Él la llevaba en el marco de la bicicleta cual historia de la primavera colorida en una campiña francesa, donde, como acontecimiento extraño cada agosto se daban piñas dulces y jugosas, de esas del trópico. Mientras tanto, ella se dejaba desordenar el cabello al vaivén de las músicas de moda de otra generación perdida. Cantaban juntos sin importar la letra ni la distancia, incluso las diez cuadras que rodaron, nunca fueron suficientes para poder terminar el coro de la novena canción infinita. Ese era su especie de Strawberry fields forever donde se cultivaba frutilla y se soñaba en technicolor; era el picnic con la baguette no francesa en plena Costanera, junto al rio de color plata, junto al lodo y del todo. Era el viento de aquella sabana, no sábana, mojada en el valle de la luna.

9000 vueltas dio la bici, rodaron justo hasta la carrilera del tren y se salvaron por 10 segundos mágicos de ser arrollados por la locomotora de la vida oportuna y tal vez soñada.
A ella la encontraron contando las estrellas en orden descendente nombrándolas con apellidos y fecha de nacimiento una por una, con la mirada perdida y sin más prenda que sus cucos color fucsia traídos del exterior, directamente de la última colección de los secretos de una tal Victoria. A él lo encontraron enredado en cada palabra que no pronunció, envidiando a los dinosaurios que se extinguieron y renegando de los que se convirtieron en discjockeys. Estaba hecho puro recuerdo roto, intentando dilucidar el segundo casual del tiempo incontable de los relojes de arena del desierto, en el cual le dijo a ella, que ya eran las horas, de una vez por todas, de echarse a rodar la vida.

Perderse.

2012-02-12T21:16:00.000-03:00

Entonces se sentó en el obelisco, sola con sus maletas, sin su negro pero con su dolor. Sin saber por qué. El pasó sin verla, ella sin sentirlo. Tampoco se vieron cuando llegaron, cuando partieron, ni cuando no se encontraron en ese viaje maravilla a las cascadas de la alegría brasilera. Sú único motivo fue cruzarse de vez en cuando, desandar los pasos del otro con la certeza única de que en algún punto se unirían.

Ese único día en que empezó éste cuento mágico él quiso pedirle un autógrafo, que tatuara en su piel las seis letras de dama mientras el se perdía en su miopía, en su mirada, en su locura, en su afán, en su show. No fue ni lo uno ni lo otro, en eso consiste la magia. Encontrarse se trata de eso, de saberse perder.

Desde entonces ella sabe perderse, a veces le tocó a los golpes, a veces a las sonrisas, siempre supo hacerlo, tanto que sigue por ahí, cantando en la ducha y bailando en los buses rojos. De él solo se sabe que se dedicó a caminar, a preguntarse dónde estaba realmente mientras se aprendía las calles de memoria, y los sabores sin sabores tropicales se los pasaba con el alcohol de las heridas. En su camino y en su destino solo ve una espalda, un back de vuelta, un castillo por construir y un cuarto con fondo azul celeste que diga: Buenos Aires.

Usted abusó

2012-01-23T22:49:00.000-03:00

Carmela no entiende que Catalina no cumple años.
Catalina no sabe que Carmela la confunde con Alexandra.
Mientras tanto Alexandra tranquila en su ventana oscura solo quiere llamarse Rebeca.
Rebeca es pura salsa, de esas que da miedo probar.
Catalina no conoce a Rebeca.

La última vez que vi a Carmela intenté confundirla con Catalina.
No funcionó; la verdad es que Catalina es la que no funciona.
De todas es más bonita Alexandra porque es transparente.
Exacto, nunca la veo. Nunca la entiendo y siempre creo que es más fea que Rebeca.

Ya ves termino confundiendo todo.
Si, tenemos que volver a empezar
porque bien sabemos que aquí la que abusó fue Ud.

Verano

2012-01-22T23:38:00.001-03:00

Ando pensando en el blanco y en los colores.
En los colores del blanco.
En el andar pensando.

Pensando como andar,
como tanto blanco es tanto color
y que color le hace falta al blanco.

Ando queriendo el verano como al blanco.
Como al blanco vacío, como la hoja blanca que agobia sin color.
El verano que anda, no para y no hace falta.

Hoja blanca sin marca roja.
Roja fue esa línea y rojo es el stop.
Pará verano y tráeme al otoño.

Cortas mañanas, largas noches
Noches que son iguales a las mañanas cortas
Y tantas noches sin ver tus mañanas.

Ando queriendo contar un cuento
Y querer contar hace parte de colorear.
Y el cuento hace parte de Blancanieves.

Paraná

2012-01-09T22:56:00.000-03:00

Y el tren que va, que va y no vuelve y que no tiene ganas de devolverse.
Si quieres, esperáme en la próxima estación, que ya no se llama esperanza, sino certeza y no miedo.
Vine hasta aquí buscando mil canciones, un no saber y un cuento para soñar; me encontré entonces con un rio gigante, caluroso y lleno de playas y espacios vacíos; de también un pasdo mejor que resuena en el eco de esa vieja lata oxidada que cualquier aire mueve.
Quise dejar tu sonrisa inolvidable en la primera esquina que encontré en la calle Buenos Aires, y viste, no fui capaz, no porque no quisiera, sino porque tuve miedo que terminara en la bandera gigante, se escondiera por Boulevard Cordoba y terminara sin saberlo en el Paraná, y yo un día sin quererlo ni pensarlo y mucho menos gritarlo me la encontrara de casualidad otra vez.
Entonces la guardé en mi mochila, en esta agenda que marca las horas y en el helado de maracuya que pensé tenía un poquito de ti.
Así sin quererlo me comí tu sonrisa y tantos buenos ires y venires. No lo dudes: disfrute cada gota y ahora siento que me alimenta en estos días interminables.
De ella, de Rosario, y sus Buenos Aires chiquitos repetidos, donde tal vez no pasa nada y pasa lo de siempre, me llevo su nombre, el sol tatuado en mi piel y en cualquier cadera. Le dejo tal vez sus calles vacías, ese camino infinito del que nunca está al lado y la explicación que nunca llegó.
Me voy, capaz, con la promesa de ese viaje en tren hacia otra sonrisa y otra estación.
El tiempo es solo lo que pasa entre una estación y la otra.
Rosario una estación donde siempre querré volver.
Y el Paraná, el gran Paraná es lo que corre al calor para llevarse el amor.

No se

2011-11-20T22:06:00.000-03:00

Y entonces comencé a derrumbarme por cada calle
a querer escalar escaleras imaginarias hacia esos mismos aires,
a ver las cosas más grandes y menos buenas, pero mejores.
Empecé a escribir bobadas solo por la seguridad infinita pero no comprobada
de que ya las había hecho en el transcurso del día.
Era extraño que solo lloviera debajo de los árboles,
que las jirafas se pusieran tristes y que los trenes nunca llevaran a escuelas de magia.
Era fácil perderse en esas calles empedradas y encontrarse una frase de Borges,
como si fuera una conferencia de esas que tocan dar y a quién toca mencionar.
Era menos emocionante tener que bajar esas mismas escaleras
y volver a levantarse tan tarde, segundos después de que sonaran las campanas
de esa boda que siempre se repite y nunca se concreta.
Era más difícil tener que levantarse de esas caídas de esas calles de esos
helados de esos choripanes de aquellos veranos sin otoños de aquellas pizzas sin ojos.
Aprendí a comer pizza de pie, y a pie comer que te lo juro que aprendí.
Las mañanas le llegaban tarde a la luna que silenciosa la espera.
Yo por lo visto también llegue tarde a todo. O muy temprano, depende del GTM, de
mi antifoursquare pero principalmente de que alguien en el otro lado sonría.
Y es que al final de todo noviembre se va haciendo chiquito,
así como cuando todos y muchos tienen afanes y árboles de mentiras,
como cuándo no basta una sola canción, sino mil que hacen una gritería insoportable
encerrada en una cajita de cristal la tarde aquella en que se cayeron las paredes de
ese río pintado con marcador en la mesa que se proyecta en el circo que no empieza.
Yo entonces decidí que no sabía nada y que había olvidado todo sin que fuera verdad,
pensé en explicar lo que nunca supe y en dibujar lo que nunca vi.
Tampoco habría funcionado.
Desde hace un año me gustan los dos puntos: como para indicar ese pre sentimiento
antes del no sentimiento, antes de lo que no se dice y al lado de lo que no toca.
De lo que no se puede. Habría entonces que querer y guardar ahora.
Ring Ring y que don´t worry.
Yo no sé como es que funciona esto pero funciona como el no se.

Tus horas

2011-10-30T23:15:00.000-03:00

Este no pertenecer.
Este Callao esquina de mi corazón.
El tiempo estático.
Ese no pisar y ese no querer.
Estos árboles y esas calles del pueblito de mi corazón.
Esas medias y este medio.
Este renglón que no entiendes.
Esta línea discontinua.
Esa brisa del domingo en un tren a ningún Pereira.
Ese vos, esta voz.
Esos cielos y esa niña coqueta.
La mochila y mil aeropuertos que me esperan.
Y sí, éste reloj que no marca tus horas.

Veintiséis locos corazones.

2011-10-23T01:55:00.002-03:00

En esta puta ciudad todo se incendia y se va...

En esta sucia ciudad no hay que seguir ni parar...

Habría que no citarnos en ningún lado.

Habría que no habernos escrito nunca.

Habría yo de no extrañarte tanto.

Y habría que pensar que lo que se busca nunca se encuentra.

Habría que mirar los buenos aires de otra forma.

Parece que no lo soñé.

En cualquier 26, en el camino del Caballito.

En la gran Rivadavia que lleva a El Dorado.

Habría que nunca saber como empezar.

Habría también que saber como nunca acabar.

Habría que llorar y reír.

Habría que saber sumar y restar, pero nunca olvidar.

Habría que siempre hacerlo querer hacer mejor.

Habría que decirnos tanto con tanto silencio, con tanto corazón.

Ya sabes Bonita, si algún día me cruzas por la calle…

Letras condensadas

2011-10-16T22:12:00.002-03:00

Era capaz de mover sus oscuros ojos verdes tres milímetros exactos para provocar un temblor al otro lado del mundo. Tenía muchos libros para leer, una calculadora para contar sus otros mundos, un teléfono para no responder y un frasquito donde guardaba el secreto de su belleza: lo llevaba consigo siempre, y antes de dejar el lugar donde había estado recolectaba su aroma y lo guardaba en él.
No era capaz de leer o escribir una línea sin mover provocativamente sus labios rosados y su mejor reto eran sus cejas pobladas intentando descifrar la ecuación del día.
Me la encontré una tarde el martes de carnaval, justo el día en que anunciaron chaparrón, mientras yo confundía espejos con ventanas y rios con venas latientes. También confundía sus manos de muñeca con lo suave de su corazón dibujado en la remera y confundido a la vez, con lo largo de su narración porteña. Sus manos hacían juego con su sin razón y con ese texto en capital y colegial que decía "Matemática."
¿Te quedás en la mesa?, me preguntó. Sin poder desconcentrarme de la música que daba vueltas precipitosas en mi oído izquierdo, atiné a responderle un "sí, dale."
Mientras terminaba la tarta de queso y jamón, la seguí viendo sin verla, su espacio estaba maravillosamente intacto, perpetuado por la llovizna ligera que justo en el instante cayó de repente en ese puerto olvidado de la civilización. La vi acariciarse su largo cabello rubio mientras miraba al otro lado del rio y entonces pensé: solo le hace falta una variable para descifrar por fin la ecuación de su vida perdida.
Así que dando tres tumbos por la mesa de retazos de madera, aprovechando su no ausencia, llegué hasta su esquina riesgosa, hasta la punta de su nariz platónica y no presente, tomé el frasquito de vidrio color púrpura, lo abrí y lo esparcí encima de estas letras para no correr el riesgo infinito de tomarle una fotografía mental equivocada, sino dejarla condensada para siempre entre la a y la e, sin pasar por la d, condensada para siempre en este post irrompible, en éste puro blanco cosmético y explosivo. En éste ojalá te vuelva a ver.

El lejos.

2011-10-15T23:40:00.000-03:00

Del resplandor al esplendor cualquiera.
El detrás de la pantalla como antes de la sinfonía.
El bajar gradas como el diseño de estantes.
La ventana como puerta sin pies.
La línea azul como perturbación casual.
El ascensor y lo demás.
Los veinte minutos, el suspiro siguiente.
El reto de solo una hoja en blanco.
La excusa, la mesa de entradas y la humedad.
La música. La música que se repite.
La milonga de amor.
El temblor de sus labios.
Y el aire, siempre el aire como posibilidad infinita
de flotar por ahí sin pensar demasiado en el lejos.

No pienses de mas.

2011-10-09T23:17:00.001-03:00

Empezó a vivir a deshoras, transitando por calles de casas vacías.

Por esas calles empedradas y divididas en dos por la ruta del tranvía del pasado.

Caminaba sin sentido alguno, generalmente en la dirección contraria.

Le encantaba no decir nada, tatuarse palabras en el alma y llevarse lentamente

la birome a los labios para simular que escribía versos necesarios.

Sabía a chocolate caliente de las seis de la mañana, humeante, resplandeciente y oscuro. En sí, ella era toda una contradicción. Como yo.

Cuando llegó esa mañana, sin conocerlo le pidió un beso, solo porque sabía volverlo adicto a sus viernes y a sus piernas de cantante francesa.

Quiso entonces ella seguir su rumbo, sus aires y sus letras y se encontró con sus

dedos, con sus clases, con su Paris inventado.

Tenía ojos aceituna, piel amarilla y dos huequitos en su rostro para guardar las ilusiones, cajas para que.

Sabía como perderse y dar vueltas en laberintos subterráneos. Le encantaba llegar a ningún lado. Dicen entonces que tardó 261 días en cavar 6000 kilómetros imaginarios que le permitieran encontrar el tesoro deseado. Cavaba siempre de madrugada, justo después de que llegaban de bailar el candombe olvidado en el puerto de las postales pegadas en la puerta que daba al más allá.

Al final nunca encontró el Dorado. Y no, no pienso de más.

La ilusión líquida

2011-09-30T00:49:00.000-03:00

Aquí estoy yo caminando sin tocar el piso, esperando mientras ella espera.
Pensando en otros idiomas, en otros mapas, en otros puertos.
Cruza las piernas blancas, mira la pantalla de su teléfono, se detiene en la pared y lee en francés. Disimula.
Levita, como el agua de color agua de panela que toma.
Tiene ojos azules y uñas rojas, habla en argentino.
Y es que aquí puede ser que no sepas lo que habla el de al lado y que tal vez lo que escuches sea solo el eco de un tiempo que no coincide con el tuyo.
Pantalón gris. Calor en las piernas.
Es aquí y allá al tiempo y las palabras que quedan flotando en tres metros de distancia.
Bufanda fuscia. Bolso grande.
Soy yo encontrándome en palabras y teorías imposibles.
Es la ilusión líquida.
Es tanto azul flotando y tan arrebatao.
Es la gata, es la valiente, es la piel de tigre en sus zapatos invisibles.
Es la cumbia, el tango, el candonbe, la cintura, el taco, la birome, la postal
y el ay not dead.
Mejor aún, el aquí feliz estoy yo sin tí.

Destino

2011-08-19T12:47:00.000-03:00

Se vienen los verdes, los amarillos y los besos pasito.
Se oye la música de arrabal.
Los destinos que van al sur nunca concuerdan con el norte.
Y de repente la nostalgia que te invade y la voz aquella susurrando al oído: ven a visitarme.
Las sonrisas, los soles, los cines.
Las montañas que nos gritan. Tu.
Los besos robados, los abrazos y la comida mexicana.
La hermosura a flor de piel, las clases y los otros destinos.
Tus ganas infinitas y el olor de esa calle de la universidad que no olvido.
Hoy vuelvo a decirte hermosa.
Hoy vuelvo a desearte que siempre llegues a tu mejor destino.
Este post sabe a compota.

El tan.

2011-08-14T22:20:00.001-03:00

Colores que se entremezclan en blancos que no ves.
Cables que no ves en conexiones que existen.
Rojo sobre negro.
Metros fue lo que quise escribir, incluso pasos.
Pasos que se pierden cuando volteas en la esquina que no cuadra.
La calle que termina donde todo empieza.
El empezar de todo aquello que no termina.
El término como capítulo borrado del guión.
Una montaña, dos montañas, tres montañas.
Digánle a ella porqué me fui.
Poco a poco entiendo el tres.
Uno nunca podrá entender el tan.
Go.

Esmerto

2011-08-06T21:15:00.001-03:00

Es la única forma que tengo de enfrentarme conmigo mismo, relucir mis verdades y sacrificar pensamientos. Porque no existe otro como yo, que piense como yo, que sienta como yo, que ame como yo, sin amar de verdad y odiando de a poquito.

Si llegan a descubrir que yo lo maté me condenaran al encierro de nuevo, a encerrarme con el sol de mi cuarto y las ganas de dormirme llorando noche tras noche. Es difícil ocultar la verdad y asumir el reto de controlar palabras acciones y cosas. No se porque esta noche no siento mis manos, y la pistola sigue en el mismo sitio, a la vista de todos! esperando que la descubran y me culpen directamente sin pensar el alguien más.

Ya ni se que esta bien, ni cuantos meses faltan para volver a asesinar. Sería mas facil dispararme a mi misma, pero ya no siento las balas en mi cuerpo y estoy hecha huecos de la manos a los pies, dejando intacto mi rostro para ocultar heridas. Siempre encuentro complice, siempre encuentro ocasión, siempre deciden aventurarse al callejón oscuro sabiendo que me encanta sacrificar sus bonitos pensamientos hacia mi en la misma cuadra, a la misma hora y cuando los tragos me hacen olvidar el temor, ya no quiero seguir así, pero no tiene sentido dejar viva tanta gente! sería mas facil desenterrar los cadáveres y preguntarles ¿Qué paso, por qué me miran así? por qué no se han desgastado sus ganas, porque sonríen!, por qué me atacan de a poquito con el dulzón sabor de labios muertos, si tan solo tuviera unos años menos y unas canas más estaría dispuesta a confesarlo, a gritar en otro lugar diferente al encierro que el amor no es más que la satisfacción que se encuentra después del sacrificio, después del disparo y antes de la muerte.

No me queda mas que esperar, en la silla, respirando de a poquito.. a que llegues como todos los días a preguntarme por qué sangran mis manos, por qué escribo con los pies, por qué mi mirada sigue siendo triste y como todos los días pueda responderte con un beso cálido y decirte que si curas mis heridas puedo vivir un día mas y esperarte moribunda en la silla para que me alientes a sacrificar hombres y pueda amarte de verdad.

por Tuiza

Invierno

2011-07-25T23:02:00.000-03:00

Se escondió detrás del mostrador de la esquina más cercana sin pensar en el paso siguiente, mientras un viento gris, frio y potente avanzaba a toda velocidad por la calle de los cafés olvidados. Era una tarde cualquiera de sol invernal, un día más, unas horas menos, una excusa más para evitar caer en sus pensamientos.

Cuando el viento pasó frente a él, se convirtió sin pensarlo en una fuerte llovizna diagonal y transparente, de esas que golpean fuerte, rebotan y vuelven a caer en sentido contrario.

El invierno llega así, anunciándose siempre y con ganas de aparecer en el momento menos pensado, por lo menos aquí, pensó.

Esperó minutos eternos mientras pensaba en la mañana aquella en que nunca dejo de llover mientras llegaba el tren de las once. Espero tanto que contó sus recuerdos, los amarró con un suspiro y se fue en la misma dirección de la carrilera hacia El Dorado jamás encontrado.

Recordó las tres teorías, vio la nube gris sobre Constitución, el sol sobre Libertador, el alma sobre el rio, se tomó otro café imaginario, oís, y recordó sus montañas.

No pasaron más de treinta minutos hasta el final de este cuento: la escena de la esquina se la inventó el mismo día que esperaba el tren, que también llovía y que marcaba el fin del otoño bonito.

Mae!

2011-07-14T16:54:00.000-03:00

Era bueno estar ahí, lejos de casa pero con una calle con el nombre de tu país.

Era bueno hablar de Francia, de los franceses y de los argentinos que no son franceses.

Era bueno ir a Tigre sin pensarlo.

Era importante enjacharse porque Costa Rica nunca será una isla.

Fue bueno viajar miles de kms al sur que puede ser el norte.

Fue bueno encontrarte con otra Colombia a mitad del camino.

Y en el fondo nunca alejarte.

El Palermo, Maluouva, Stella.

Ay Marica, Ay Parce. La concha!

Todo lo que pasa mientras leemos, lo que nunca fue.

Chile, Pisco y Pinguinos!

Y solo pensar que hay gente que le falta un Sugar en su vida.

Y capaz nos vemos un día de estos en un país donde las estaciones no nos afecten.

Mae! Te extrañaremos! y Kukaramakara ti ti ri fue!

Teoría de las Superficies

2011-06-14T12:00:00.000-03:00

No supongas que el mar es azul.
Baila hasta el amanecer del día que no vendrá.
Regala flores: incluso a tí.
Escucha al agua.
No te dejes caer nunca.
Habla con el de al lado.
No cuantifiques los momentos.
Escribe y haz bobadas: por lo menos una vez por día.
Paso siguiente: cree en tus bobadas.
El café te hace infertil y el plástico da cáncer.
Odia al Bisfenol A.
Para conocer el fondo tienes que caer bajo,
pero no seas tan bajo como para quedarte en el.
"Extrañar" es una palabra prohibida, de momento.
Seis meses nunca serán suficientes.
Y mucho menos serán superficiales.
Mi película se hará en Barracas.
Y de casualidad la escena principal en Teodoro García al 1900.

Y si

2011-06-10T20:12:00.001-03:00

y si todo fuera azul y si todo fuera rosa
y si las rosas fueran azules y los azules llenos de rosas?
y si te dijera bonita cada mañana...
y si cada mañana fuera tan bonita...
y si las manzanas cayeran de cabeza...
y si de cabeza nos cayeramos por las manzanas..
y si mis modos no son modos y tu ni modos
y si tu ni modos y yo con todos mis modos...
y si no hay preguntas ni respuestas?
y si mis preguntas resuelven tus respuestas?
o si todo esto fuera al revés...
y si no hay menos ni mas
y si hay mas que menos
y si el menos es el mas
y si el mas que no da para menos
menos quiero yo darte el mas
para que tu me quites el menos
quiero ponerle un mas al menos
y al menos hacerlo mas.

Un domingo.

2011-05-27T21:09:00.001-03:00

Esa tarde fueron a ver el rio, ese que sube y baja, ese que termina, se revuelca y cae en cualquier selva, en cualquiera no, en la más bonita.
Sin embargo ese no era el plan y este no es el título para este post, se merecería un nombre un toque más japonés tal vez. Y no lo era porque era un plan de domingo. Los domingos solo eran partecitas del lunes o proyectos del sábado a la noche.
Ella, los domingos se dedicaba a poner puntos amarillos sobre el rojo que nadie entiende y a arrojar papelitos muy blancos al vacío del azul Rosario.
Descubrieron que el río avanzaba más rápido que el tren, que el verde pasto sabe a olvido y que la cumbia y la samba son cantos de placer prohibido.
Así como nunca pensaron en ir, cuando cayó el sol, tampoco pensaron en volver.
Y es que el rio de allá hace parte del de acá.
- Te llevaré a navegar. Dijo él.
- ¿A donde? Pregunto ella, mientras limpiaba sus manos de porcelana mestiza del pescado crudo del almuerzo.
- A una playa infinita desde donde se divisan elefantes rosados que escriben y respiran profundo. Contestó él.

Otoño

2011-05-05T12:24:00.001-03:00

http://www.flickr.com/photos/vtooto/

Otoño es cada hoja que cae y vuela
Que vuela, cae y se pisa.
Es cada paso del sol a la lluvía.
Es la lluvia que cae después del sol
Es el después del calor, y el antes del gris.
Otoño es amarillo.
Como un tubito de Windsor & Newton para tu cumple.
Amarillo emoción y verde naturaleza.
Pero también es rojo sangre y tardes de naranjas.
Otoño es también esperar lo que no quieres.
Lo que no quieres y lo que podría ser.
Se pasa rapido, se respira hondo.
Otoño es tan bonito que quisieras tener su foto siempre.
Ahora viene el frio.
Se acabó el bello abril. Angel vuelves a brillar.
Otoño es como tu viaje eterno.
Eterno es el aire.
De lejos está claro que tu en cambio no eres Otoño,
tienes cara de Primavera.

Buenos Aires es un puerto en la vereda

2011-04-21T19:56:00.001-03:00

Esa noche de un año que no recuerdo había llovido en horas de la tarde dejando al calor del verano aplastado por los afanes cotidianos de muchos, y en especial de ella, de encontrar un techo en el cual refugiarse antes de la función de las 6.

Sabía como guardar silencio, sabia tragarse sus cosas y decía también de vez en

cuando que no sabía nada mientras dos huesitos rosados y sensuales se dibujaban en su sonrisa inocente de un día de modo triste.

A eso de las 10 se sentaron en el bar de la esquina: el Banderín y hablaron de las edades del tiempo y de las películas que jamás vieron: las de sus corazones.

Adentro el ambiente era pesado, los pibes tomaban cerveza mientras hablaban de las minas del trabajo que no tenían y al fondo en la barra, el dueño jamás le prestaba atención a la bar tender, pues estaba convencido que no hacía parte de su tiempo. En cambio su bar, su bar si era de su tiempo, de su river y y sus camisetas; era un bar notable.

Le gustaba frotar sus nudillos contra los de él, por segundos mágicos, los suficientes para no poder perpetuar el recuerdo de un momento bonito en la memoria de aquel lugar indescifrable. Mientras tanto, él solo le hacía preguntas generales que no tenían respuestas específicas.

Me contaron muchos años después que esa noche un vendedor paso por su mesa y les dejó algunas poesías y una postal de un viejo barco engallado en el puerto olvidado y del que se leía en su placa color negro, escrito con letras hechas en tiza : "Buenos Aires". Nunca se supo si el vendedor recogió estos objetos, pero cuenta la leyenda que muchos años después en una situación muy parecida, existió un joven pretendiente que quiso comprarle una postal a su bonita amada, mayor que él, una postal que había encontrado en su mesa, con la imagen de un viejo barco de colores en su frente, y en su contratara una frase que decía: "Buenos Aires es un puerto en la vereda."; el joven pretendiente nunca vió al vendedor y no pudo comprar a su amada la foto de ese instante: para siempre se quedó con el miedo profundo y las ganas tristes de decirle, mientras le acariciaba el cabello que olía a semillas y frutos secos, que para él, ella era el mejor y el más bonito puerto donde podría encallar su corazón.

Teoría de los Velos.

2011-04-17T21:15:00.000-03:00

Perfecciona. Incluso tu don de fluir.
No tomes Coca Cola: Embriágate con ella.
Viaja en tren. Detesta el subte (por lo menos, una vez a la semana.)
Enamórate de las excusas. Solo de las tuyas.
Haz que tu teoría sea un enjambre de telas de las más desconocidas texturas.
Derrúmbate con su sonrisa.
Ve al banco a cambiar monedas, y recoge las de cinco centavos en la calle.
Lee a los grandes.
Vuelve al cine e intenta disimularlo.
Ponte una corona de papel like a princess. Like si tuvieras cinco años.
De postre: Dulce de leche.
Cuélgate de un árbol en un dibujo inconcluso.
Escribe un libro: Por lo menos escribe que quieres escribir un libro.
Los velos nunca ocultarán tu belleza, de eso, supongo se trata.
Quédate sin aliento justo cuando la veas de espalda y sientas que ahora tu eres parte de la teoría.
Entiéndelo de antemano: esta teoría no tiene respuesta.
Nadie descifra el tiempo perdido.
La química no importa, importa la transparencia y la calidad del velo.
Toma vino solo.
Y si quieres agregarle un factor más: no te quites los velos, simplemente haz que nadie más los vea.