und doch: ich trage sie noch in mir. der geruch von beton nach regen. das echo der schritte im treppenhaus. die stimme eines lehrers, längst verstummt. das alles ist vergangen. und gleichzeitig noch da.

die puhdys fragten damals: was bleibt. prophetisch, weil sie ahnten, dass nichts bleibt. ironisch, weil sie nicht sahen, dass gerade darin etwas bleibt.

denn das leben hört nicht auf. es geht weiter. immer weiter. menschen sterben, häuser fallen, welten lösen sich auf – und doch wächst neues. neue straßen, neue orte, neue liebe. wir, leben weiter weg als je zuvor. und doch näher am kern.

vielleicht ist das die antwort: nicht stehenbleiben, sondern weitergehen. nicht klammern, sondern erinnern. nicht nur fragen, was bleibt – sondern sehen, dass im gehen, im vorwärts, im weiterleben, genau das bleibt, was zählt.

die musik verklingt, das leben nicht. es geht immer weiter. und darin liegt der trost.

Ich war da. Ja. Mehr als einmal. Und es ist nicht nur Skye. Skye hat einen eigenen Platz. Aber es ist ganz Schottland. Kopfsteinpflaster in Edinburgh, Highlands im Morgennebel, Küsten, die sich weigern, brav zu sein. Überall dieses „Heimkommen“. Nicht so tun als ob. Sondern wirklich. Ich, zwei Nationalitäten im Herzen. Trotzdem Fremder. Da oben, da draußen: Zuhause. So sehr, wie nirgends sonst.

Skye. Und dann der Old Man of Storr. Klingt wie ein Witz. Ist keiner. Der Fels ragt nicht nur, der thront. Und der Weg hoch? Keine Wanderung. Kein Spaziergang. Ein Ritual. Ein Aufstieg, der mehr in mir veränderte als unter meinen Schuhen. Da oben, im Nebel, aber auch wenn der Dudelsack-Spieler spielt (ja, das tut er), der Storr über mir, der Himmel um mich. Transformation. Kein „ich hab ihn bestiegen“. Nein. Er hat mich bestiegen. Mich angeschaut. Durchschaut. Und ich? Still. Ertappt. Mit meiner Liebe.

Später: Talisker. Torf. Salz. Rauch. Kein Whisky. Ein Portal. Ein Schluck, und zack – wieder dort. Küsten, die nach Sturm schmecken. Hügel, die nach Geschichte riechen. Feuer im Glas. Erinnerung im Hals. Talisker lacht nicht. Talisker öffnet.

Und klar, ich könnte spotten. Dudelsäcke, die klingen wie ein Staubsauger mit Bronchitis. Regen, der nicht fällt, sondern zuschlägt. Aber das wäre Tarnung. Fassadenwitz. Denn darunter sitzt’s. Dieses Gefühl. Roh. Echt. Ohne Ironie.

Trotz deutscher Wurzeln. Trotz anderer Länder in denen man lebt. Da ist diese Verbindung. Nicht beweisbar. Nicht erklärbar. Aber spürbar. Tief drinnen. Jenseits von Logik. Jenseits von Papier.

Und jedes Mal. Highland Cathedral erklingt. Talisker im Glas. Old Man of Storr im Kopf. Dann weiß ich wieder: Das war kein Besuch. Das war ein Wiedersehen. Und ich komme zurück.

Keine Ahnung. Sitze hier. Denke nach.

Aha.

Das Wasser war ganz blau unter ihm. Er liebte das fliegen. Die Musik.

Wer?

Kein Sprit mehr. Haben sie gesagt.

Wie?

Dabei durfte er eigentlich gar nicht hoch an diesem Tag.

Wetter?

Alkohol. Man hatte ihm die Erlaubnis entzogen. Ist trotzdem rauf.

Ach.

Dieser verdammte Tankschalter. Hatte sich noch mit dem Mechaniker unterhalten. Dann ist er vom Himmel gefallen.

…

Das Wasser war ganz blau unter ihm. Er liebte das Fliegen. Und die Musik. Oktober. Er war ganz verliebt in die Natur. Diese Farben. Und dann da oben. Das muss auch irgendwie Musik gewesen sein. Leben. Das muss das Leben gewesen sein. Sein Leben. Er fliegt bestimmt immer noch. Irgendwo da oben. Nur der Flieger kam runter. Pass auf da oben.

Er ist mitgeflogen. Bestimmt.

Ganz sanft ist sie aufgesetzt. Ganz bescheiden. Zurück in der Realität. Leben. Das Leben. So faszinierend und unendlich schön. Genießt es.

All the world’s a stage, and all the men and women merely players: they have their exits and their entrances; and one man in his time plays many parts, his acts being seven ages.”

– Shakespeare

Was habe ich das Knistern vermisst: “Has my heart loved till now? Forswear it, sight. For I never saw true beauty till this night!” Die Emotionen. Die, die die Rolle erfordert hätte. Aber auch die, die man in den Augen leidenschaftlicher Schauspieler aufblitzen sehen kann. Dieses Funkeln. welches einen mitreisst. Mitfiebern, Lachen, Weinen. Welches einen auf die Bühne reisst. Nix. Da war absolut nichts. Durch mit dem Text.

Man nahm es ihnen nicht ab. Nix von dem, was dort dargestellt war, war real. Natürlich nicht. Aber es hatte auch absolut keinen Hauch von “Könnte es eventuell doch”? Man nahm ihnen nichts ab, was sie von sich gaben. Warum sie das taten. Schnell im Text. Dann hin zum Publikum theatralisch: “I defy you stars!”. Und weiter im Text. Warum das? Völlig unmotiviert preschte man voran. Spulte ab, was der Dramaturg einem aufgetragen hatte. Machte doch alles keinen Sinn.

60er Jahre war das Setting. Mad Men Style. Klar. Klang im Programmheft durchaus beeindruckend. Der beginnende Generationenkonflikt illustriert von einer der ältesten Liebesgeschichten. Aber ach die Umsetzung. Kostüme und Holztäfelung können halt nicht allein das Konzept tragen. Am Ende fragte man sich: Warum um Himmels willen? Wie half das jetzt der Tragik, der Spannung, dem Knistern und dem Besonderen? Dem Magischen, welches jede Theaterstück auf die Zuschauer projizieren sollten. Sie in den Bann der Geschichte reissen. Sie anstacheln. Verzaubern. Sie träumen lässt.

Balkonszene. Futsch. Erst dachte ich, ich hätte sie verpasst. Ruckzuck. Rauf, Text, runter, im Kreis. Fertig. Mann!

Mit wenigen Ausnahmen hatte keiner da oben eine gute Figur gemacht. Einstudiert. Flach. Unmotiviert. Emotionslos. War das wohl Teil des Mad Men Konzepts? Das erste Theaterstück, bei dem ich den dringenden Bedarf verspürt habe, mich in der Pause zu verdrücken. Es konnte einfach nix mehr kommen. Geschichte bekannt. Umsetzung gleichbleibend banal. Das erste mal, dass ich ungern Applaus gespendet habe. Applaus, die Belohnung jedes Schauspielers auf der Bühne. Dort an dem Abend hatten den nur wenige verdient.

(http://www.shadyshakes.org/season/RomeoAndJuliet.php)