kunst, kultur, lyrik, satire

Liebevoll an Andre denken - Lyrik von Friedrich Treber

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Sat, 28 Nov 2009 05:31:45 PST

Liebevoll an Andre denken
wollen wir zum Kerzenschein,
achtlos nicht im Tausche schenken,
gebend andern näher sein.
Wo sich trennend Nebel senken
zwischen uns, durchbrech sie Licht.
Liebevoll einander denken!

Daß die Gaben Brücken bauen,
Freude lassen beben fein,
müssen wir den Nächsten schauen
durch der Alltagsschale Stein.
Schaun mit Liebe und Vertrauen,
ungetrübt vom eig'nen Wunsch,
läßt uns wahre Brücken bauen!

Menschen, die uns quälten, finde
freundlicher Gedanken Schein.
Fall' vom Aug' des Schmerzes Rinde,
die kein wahres Bild läßt ein.
Zornesbilder überwinden,
Liebe lernen, die nicht wägt,
läßt uns zueinander finden!

Werkverzeichnis Friedrich Treber:
Ein Geschenk für Lehrer Müller? Weinheim, 1994
Sitzengeblieben. Weinheim 1994
Glaube, Liebe, und so weiter. Weinheim 1998
Alleine hält das keiner aus! Weinheim 1999
CD: Steine und Blumen. Laura Records, Eisenberg/Thüringen 2005
CD: Von der anderen Seite. Laura Records, Eisenberg/Thüringen 2008
Pressenet www.pressenet.info

Lyrik von Friedrich Treber - Selbstbetrug um's Morgen?

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Sat, 24 Oct 2009 02:00:01 PDT

Eine alte Mauer in Heraklion
Zeugin Bluts und Lebens in Jahrhunderten.
Schattenkreis, wie oft umzog er sie?
Morgen, hindern's Wolken nicht, wohl wieder.
Wirft sie einmal nicht mehr Schatten,
heißt das nicht des Wechsels Ende.

Draufgesprayt von einem jener,
reicher Länder Forderungen satt,
Wunschtraum - Leben laufen lassend hier:
"Today's today, tomorrow never comes!"

Morgen wuchs zu heute, seit die Erde steht.
Ölbaum wuchs gepflanzt, gepflegt,
schenkt Frucht nach Jahren.
Wem das Morgen heute wurde,
lag die Rechnung auf dem Tisch!

Mundart von Manfred Dechert - Kalter Vadder kalter Bu

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Mon, 19 Oct 2009 08:01:24 PDT

Du bleeder SS-Vadder hasch lang gnung vezählt
wie schääs domols im dritte Reich war
Do hallsche jetzt Dei Maul vun weeche
dere entartete Kunscht wo ich mach
Do leische jetzt kalt de Hitler werd sich frää
wannde hochkummsch
Des Schtehe vor de Leich vum Lieblingsfeind wie kalt
werds dem Haschbu vorm kalte Vadder
vun dem de Parre sat: E Seel vun Mensch!

Du bleeder Bu hasch bloß des Haschzeich gschluckt
Unn die bleede Krachmusik gmacht entartet entartet
do gebts kää pälzisches Wort fer so bleede Musik
fer die bleede Krawallgitarremusikvehunzer do
Wie schää de Hascher hots gfall doch
de aaschtännich Pälzer hot sich vor Eich Langhaariche gkrault
Pui Deifel, Pui Deifel bei dem bische jo jetzt
weilde Dich bleedghascht hasch statt Beamter se werre
unn Der Dei Hirnkaschte metem Motorrad ningfahr

Du bleeder Metzjermeschter drei Daa vor de Rente
hot der e noch größerer Ochs wo higtrett
Des tut so weh doch de Hitler hot Dich hämgholt
Meensche ich heil aa noch vor Deiner Leich
Kalter Vadder kalter Bu
wie grauselich sich die Leich vum annere vorseschtelle
Wannde Parre dann vezählt was fer e
irregeleitete Seel de Haschbu war
unn die Kiffer schmeiße Blume ins Loch
käänt de Vadder ninschieße wie domols

Wie hot so eener mei Bu werre kenne
unn so eener mei Vadder
unn sinn ganz leerich am Sarch vum annere –
weil de Lieblingsfeind is gang

Über Manfred Dechert: http://raeuber77.de/Dechert.html
Text mit freundlicher Genehmigung von Manfred Dechert für Pressenet

Fäden - Die Muster des Universums

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Sat, 17 Oct 2009 12:51:37 PDT

Ich bin aufgestanden, gehe zum Bogen, der hinausführt in die Nebel... die Nebel und die Sterne im Grau. Es war nie anders gewesen, es wird niemals anders sein. Meine Schwestern und ich verlassen diesen Ort nicht, wir gehen nirgendwohin und sind doch überall.

Mein Rücken schmerzt, oder ist es nur die Erinnerung an Schmerz? Ich drehe mich um und sehe in das Dämmern des Raumes, sehe meine beiden Schwestern sitzen wie Schemen gegen das matte Licht der Lampe, über ihre Arbeit gebeugt und schweigend. Keine von uns bräuchte das Licht, um unsere Aufgabe zu erfüllen, wir könnten es mit geschlossenen Augen tun. An die Wand gelehnt spüre ich Erleichterung darüber, nicht mit gebeugtem Rücken sitzen zu müssen.

Ich gebe mich dem Genuss hin, die Augen in die Höhe zu richten anstatt auf meine Hände und den Faden. Aber das Blitzen der Scherenklingen erreicht trotzdem meine Augen... es ruft zurück und ich gehe den Weg zu meinem Platz. Sie benutzt schweigend das Arbeitsgerät, meine graue Schwester, und schneidet konzentriert und genau. Kleine sanfte Blitze im weichen Schatten dieser Halle. Als ich vorbeigehe, wird das Murmeln der anderen zu einem Wimmern... oft, ja oft ist das so, ich erinnere mich.

Sie beugt sich tiefer über ihre Fäden, löst hier Knoten und knüpft da andere, schnell und geschickt. Ihre Finger bluten, sie hält ihre Hände immer wieder dicht vor die Augen und murmelt. Streicht glatt und ordnet, legt zusammen und trennt. Es schmerzt sie... ich öffne meinen Mund um zu sprechen, ihr etwas zu sagen.

Es ist ungewohnt, es fällt schwer und ich kann mich nicht an ihre Namen erinnern. An ihre vielen Namen... sie schluchzt leise und schüttelt den Kopf hin und her, während ihre Hände fliegen, und ihre Finger sind feucht von Blut. Als ich bei ihr meinen Schritt verhalte, fällt mir einer der Namen ein und ich sage "Es ist gut... Lachesis... lass... scht... es ist ja gut..."

Zu dieser Geschichte: Sie ist dann verständlich, wenn man über die Nornen oder auch Parzen Bescheid weiß. Die drei Göttinnen kennt der gesamte europäische Kulturkreis... nur die Namen variieren. Die erste spinnt den Lebensfaden, die zweite knüpft die Fäden in das Muster und die dritte schneidet den Lebensfaden durch. In meiner Variation nun hat die mittlere den schwersten Dienst... sie muss es fertigbringen, ihre Fäden nach den Narrheiten und Verwirrungen der Menschen neu zu knüpfen, ob ihr das Muster gefällt oder nicht.

Sie will nie Schlechtes... doch bleibt ihr meist keine Wahl. Denn sie kann nichts festlegen, sie muss den Fluss anpassen. Das Universum hat seine eigenen Muster. Und der Mensch kann im Einklang mit dem Ganzen sein - oder eben in striktem Gegensatz - was wohl meist der Fall ist. Damit nun die Kluft, die Disharmonie nicht zur Katastrophe führt... muss sie angleichen und ausgleichen und in Windeseile knüpfen und lösen und weben.

Meine drei sind eher Dienerinnen, die niemals von ihrer Arbeit befreit werden können... sie leben außerhalb der Zeit.

Verse in Farbe von Rainer Thielmann - Samadhi

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Sat, 26 Sep 2009 10:20:14 PDT

Lass die Gedanken
Halt keinen fest
Achte den Atem hoch
Ohne Verlangen
Ruh ohne Rest
Falle ins Tagesrot

Heil die Gefühle
Kehre zurück
Führ dich vertieft gen Null
Hab keine Ziele
Forder kein Glück
Üb Dich froh in Geduld

Schöpf aus dem Leeren
Lös dich vom Ich
„Om“ sonnt dich frei vom Joch
Ohne Begehren
Alles und nichts
Fällt in ein weißes Loch

Aus: „Indien von innen - rätselhaft magisch, wundersam fremd“
Verse in Farbe von Rainer Thielmann
© by Reiselyrik Verlag Emmelot & Thielmann GbR / www.indienvoninnen.de
ISBN: 978-3-9812583-0-1
Text mit freundlicher Genehmigung von Rainer Thielmann für Pressenet

Lyrik von Friedrich Treber - Möwen hinter dem Dorschboot

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Mon, 14 Sep 2009 05:55:10 PDT

Letzte Fangzeit ausgeläutet.
Dorschboot, hafenwärts den Kiel!
Jagderleben hat's bedeutet
Freizeitfischern, frei von Not,
Fangen, Töten fast nur Spiel.

Beute säubert man von allen
Teilen Mensch' nicht zum Verzehr.
Erster Bauchschnitt - und schon fallen
Möwen schreiend aus dem Himmel,
wo die Luft noch eben leer.

Weit gesperrt die Schnabelzangen
rudern hinterm Heck sie her,
Weggeworf'nes aufzufangen:
Kopf, Herz, Leber, Därme, Blasen
zwischen Reling und dem Meer.

Hälse, würgend, fast zerspringen.
Brocken, der zu groß, versinkt.
Schnäbel, zwei, ein Darmstück fingen
prall von Kot, wird weggerissen,
bis ein Sieger es verschlingt.

Kleine sind leer ausgegangen.
Deck geschrubbt, es gibt nichts mehr!
Jammerschrei noch voll Verlangen.
Hunger treibt zu neuer Suche.
Hinterm Heck die Luft ist leer.

Werkverzeichnis Friedrich Treber:
Ein Geschenk für Lehrer Müller? Weinheim, 1994
Sitzengeblieben. Weinheim 1994
Glaube, Liebe, und so weiter. Weinheim 1998
Alleine hält das keiner aus! Weinheim 1999
CD: Steine und Blumen. Laura Records, Eisenberg/Thüringen 2005
CD: Von der anderen Seite. Laura Records, Eisenberg/Thüringen 2008

Wölfe

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Tue, 25 Aug 2009 00:30:55 PDT

Es ist kalt gewesen...wir waren lange unterwegs um Nahrung herbeizuschaffen für die Kinder. Der Winter ist hart, sehr hart.. und die Jagd ist nicht gut.

Unsere Jäger müssen lange laufen um Erfolg zu haben. Jetzt bricht der Tag an und ich bin müde, so müde. Das seltene Festmahl hat uns alle erschöpft.

Die Kleinen seufzen im Schlaf, sie sind aneinandergekuschelt und haben es warm. Plötzlich trägt der Wind mir Stimmen zu.. ich hebe den Kopf um zu lauschen... ah diese Töne.. seit Anbeginn der Zeit greifen diese Töne.. diese Laute mit eisigen Zungen an das Herz meines Volkes.

Sie sind unterwegs.. diese unheimlichen Geschöpfe.. sie sind mit ihren Rudeln gewandert und kreuzen unsern Weg.. vielleicht haben sie uns entdeckt.. vielleicht ziehen sie vorüber.

Ich bin zu unruhig um zu schlafen... sachte erhebe ich mich vom Lager um die Kleinen nicht zu stören und gehe vor die Höhle, in der wir lagern.

Im zunehmenden fahlen Licht des Morgens ist alles wie erstarrt... aber jenseits des Hügelkammes höre ich ihre Gesänge. Die unheimlichen Laute lassen mich erstarren vor Angst und Furcht und Abscheu.. ich weiss dass wir weiterziehen müssen.

Es ist nicht mehr sicher für den Clan hier... für die Kinder. Wir werden Wachen aufstellen solange es hell ist.. und in der kommenden Nacht brechen wir auf. Jetzt müssen wir ruhen nach der anstrengenden Jagd.

Eine Bewegung.. lautlos wie ein Schatten kommt mein Gefährte hinter mir aus der Behausung. Seine Anwesenheit beruhigt mich sofort.. er sieht in meine Augen.. er versteht und spürt meine Angst und meine Unruhe. Wie immer sind wir eins. Er gibt mir Zuversicht durch seine Ruhe und Stärke.. aber er weiss, ich werde unruhig sein bis wir zwei Nächte von diesem Ort entfernt sind.

Die Kleinen müssen noch getragen werden, das erschwert das Fortkommen.. aber wir grauen Jäger sind schnell und ausdauernd.. und für unsere Kinder kämpfen wir. Er stösst mich sacht mit der Schnauze an, und meine Angst verfliegt. Wir werden traben…

Lyrik von Manfred Dechert - Bei den Bäumen sein

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Mon, 24 Aug 2009 02:00:26 PDT

Bei den Bäumen sein
Zwei Schrauben zwei Muttern
Beim Reperatursatz Behindertenwerkstatt
Zwei und zwei und
Zwei und zwei
Zweige trösten mich doch
Monotonie Krankheitsgespräche
Tabletten Schweigen nicht
zwei Liebende unter einem Baum
sondern sprechend Schweigende
Neonröhre Gutelauneradiogedudel möchte
bei den Bäumen sein

Zwei auf einer Bank
Ein Vogel erzählt
Zwei Gedanken in einem unter
einer Birke dazu gesellt sich Reh und Hase
nie beim Reperatursatz unter Neon
Bei den Bäumen sein bei den…
Aufhören zu träumen weiterarbeiten
Der Gruppenleiter zwei und zwei
zwei Träumende in einer Baumkrone
Ein Minnesänger ein Baum weiter
Nicht schweigen sondern glücklich
werde ich beim Reperatursatz nie

Nachts die Träumer im Wald
rezitieren Verse und Rehe hören zu
Mit geschlossenen Augen zwei Schrauben
zwei Muttern eintüten in der Behindertenwerkstatt
Nicht einschlafen ein Arbeitskollege lacht blöd
Nicht träumen der Gruppenleiter
kennt sie nicht die bei den Bäumen sind
Die bei ,meinen Bäumen sind

Zwei Schrauben zwei Muttern
Niemals weinen müssen ohne Trost
unter milder Sonne statt Neon
Deine Hände und zwei und zwei
halten meine unter meinen Bäumen
viele Hände halten einander
doch nie beim Reperatursatz
werde ich aufhören uns zu träumen –
Zu meinen Bäumen, unseren Bäumen

Über Manfred Dechert: http://raeuber77.de/Dechert.html
Text mit freundlicher Genehmigung von Manfred Dechert
Pressenet www.pressenet.info

Lyrik von Friedrich Treber - Schwanenlicht

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Sun, 02 Aug 2009 02:13:05 PDT

Durch Wasser, rätseltief und dumpf,
der Nebel drüber frißt den Tag,
sucht gierig fragend hast'ger Ruderschlag
ein Ufer, eine Stelle ohne Sumpf.

Und da, als bräch', wenn auch noch von sehr weit,
ein Sonnenstrahl sich einzeln Bahn,
zieht gleichen Weg's mit mir ein junger Schwan,
und unsre Wellen spielen ineinander kurze Zeit.

Entwachsen seinem Frühlingsflaum nicht ganz,
hebt ihn schon jede Linie über das Gemeine.
Bald spiegeln seine Federn Sommers Glanz.

Sein Sommer, wird es sein und nicht der Deine!
Beug dich und rud're, sahst du doch ein Licht!
Freu dich des Wegsterns, Stein ins Boot nimm nicht!

Die Sage von Burg Weißenstein

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Fri, 31 Jul 2009 06:41:36 PDT

Bei der Stadt Regen im Bayerischen Wald liegt die Ruine der Burg Weißenstein, einer Feste, von der die Leute viel zu berichten wissen. So kam die Sage der Burg Weißenstein auch zu mir, und ich erzähle euch, was ich gehört habe.

Vor langer Zeit lebte auf Weißenstein ein Ritter mit seiner Ehefrau. Diese war eine noch junge Dame und ihr Mann war ihr sehr zugetan. Er war geradezu närrisch mit ihr und las ihr jeden Wunsch von den Augen ab, tändelte und scherzte und war galant wie die Prinzen im Märchen.

Die junge Frau war von stolzer, aber auch verwöhnter Art, und sich ihrer Schönheit sehr wohl bewusst. Was immer sie tat, war in den Augen ihres Gatten wohlgetan. Denn wenn er zu seltenen Zeiten ungeduldig mit ihr wurde, so kraulten ihre zarten Finger ein wenig seinen Bart und ihre Augen sahen groß und unschuldig zu ihm auf - sie legte ihr Köpfchen schief und lächelte verheißungsvoll. Da konnte er nicht anders, als ihr die kleinen Torheiten zu verzeihen und ganz ihr williger Diener zu sein.

Die Dame hatte auch eine andere Seite, die sie ihrem Manne nicht, wohl aber dem Gesinde zeigte. Da fürchtete man sich vor dem kalten Blick und der scharfen Stimme nicht wenig. Und zu strafen verstand die Herrin auch, wenn etwas nicht nach ihrem Willen ging. Manche Jungfer ging mit einer roten Wange und Tränen in den Augen in ihre Kammer abends, nachdem sie der Herrin aufgewartet und deren Missfallen erregt hatte. In den Wirtschaftsräumen der Burg waren die Auftritte der Edelfrau gefürchtet, denn zu diesen Zeiten waren Prügel mit dem Riemen für die Knechte und Mägde nichts außergewöhnliches, wollte man diese zur Eile antreiben. Die Herrin ließ dieses Mittel je nach Laune einsetzen und ganz nach ihrem Dafürhalten.

Dem Ritter aber zeigte sie sich sanft und liebreizend, und so ging es lange Zeit. Dann kamen berittene Boten zur Burg, in immer kürzeren Abständen, und ließen den Ritter in ernster und besorgter Stimmung zurück. In solchen Zeiten widmete er sich seiner Ehefrau nicht ganz so wie sonst. Die Dame ließ ihren Unmut darüber an ihren Jungfern und dem Gesinde aus, wobei auch die Jagdhunde und ihre Pferde ihr Teil erhielten.

Immer öfter nun kamen Nachrichten, und wohl auch Edelleute aus anderen Teilen der Region, um Rat zu halten, denn es wurde Krieg befürchtet. Des Ritters Blick verweilte wohl oft in Sorge auf seiner jungen Frau, doch teilte er seine Befürchtungen nicht mit ihr.

Eines Tages nun wurden die Ahnungen zur Gewissheit, der Ritter musste seinem Kriegsherren in den Kampf folgen. In der Burg und den Werkstätten herrschte fieberhafte Betriebsamkeit, der Schmied hatte Arbeit zuhauf und ebenso die Knappen und Pferdeknechte. Alles wurde geregelt und die Herrschaft über Burg und Menschen in die zarten kleinen Hände der Dame gelegt, was die Hörigen auf der Feste nicht eben fröhlich in die Zukunft blicken ließ.

Der tränenreiche Abschied war begangen worden, das Fallgitter hatte sich hinter dem Herrn und seinem Tross geschlossen, da gab es Vorbereitungen anderer Art in der Burg. Über Monate gab es Feste, Musik und Tänze, Barden und Spielleute und galante Herren bevölkerten Weißenstein, wie man es noch nie vorher gesehen hatte. Bis zum Morgengrauen hörte man das Kichern der Damen und die schmachtenden Lieder der Minnesänger, des Ritters Weinkeller wurde arg geplündert und auch die Jagdgründe. Die vornehme Gesellschaft pflegte sich nach anstrengenden Bällen und Festen ein wenig im Revier des Ritters zu zerstreuen und hauste übel unter dem Wild.

Es verwunderte niemanden auf der Burg, am wenigsten die Gräfin selber, dass in einer Nacht die Hebamme gerufen werden musste. Und nach langen Qualen gebar die Dame Siebenlinge. Die neugeborenen Knaben waren winzig aber kräftig, aber die Frau gab den Kindern keinen Blick. Noch schwach von den Anstrengungen befahl sie der Amme "…das da hinwegzubringen für immer!" und zu schweigen. Ein Beutel wechselte den Besitzer und die alte Frau schlich mit einem Bündel im Dunkeln aus der Burg.

Nicht weit von der Burg entfernt traf sie auf einen großen Haufen Reiter, deren Anführer sie ansprach. Erschrocken erkannte die Hebamme den Burgherrn, der sie fragte, was sie da treibe um diese Zeit, wohin sie wolle und was das für Töne seien, die da aus dem Bündel kämen. In ihrer Angst erwiderte die Alte, es seien Hundewelpen, für die man in der Burg keine Verwendung hätte und die sie ersäufen solle. Da nun wurde der Ritter zornig und befahl ihr, das Bündel zu öffnen.

Schweigend starrte er auf die sieben Kinder, aschfahl und mit einem Gesicht wie aus Stein, denn sein Herz sagte ihm, was geschehen war, noch bevor die Alte unter Zittern alles gestand.

Dann befahl er der Frau bei ihrem Leben zu schweigen, wickelte die Kinder ein und nahm sie mit sich. Noch vor Anbruch des Tages brachte er die Kleinen in das Kloster Rinchnach, und dort verblieben die Jungen in der Obhut der Klosterbrüder.

Auf der Burg verlor er kein Wort darüber und ließ sich willkommen als geliebter Mann und Gatte, erwiderte die tränenreichen Umarmungen der Gräfin und zuckte mit keiner Wimper, als sie über die langen Monate der Einsamkeit klagte und seine Rückkehr pries.

So gingen die Jahre in das Land, und der Burgherr schwieg noch immer über die Nacht seiner Rückkehr und die sieben Jungen. Von Zeit zu Zeit ließ er sich vom Abt des Klosters Bericht erstatten über die Fortschritte der Knaben. Seiner Dame gegenüber zeigte er sich kaum anders, aber unter den artigen Worten lag Eiseskälte. Der Herrin galt das gleich, falls sie es bemerkte, denn ihr fehlte es weiterhin an nichts, und wie bei den meisten Menschen von kalter und oberflächlicher Art fehlte es ihr an der Fähigkeit, tiefer zu blicken.

Mittlerweile waren die Knaben zu vielversprechenden jungen Männern herangewachsen, und der Burgherr richtete ein großes Fest aus, zu dem sie geladen wurden.

Es wurde an nichts gespart - Spielleute und Akrobaten wurden gerufen und die Tafel war ein Meisterwerk der Köche. In dem Treiben fielen der Herrin die wohlgestalteten und sich in artiger Manier betragenden Jünglinge auf, und sie ließ sie sich vorstellen.

Ganz hingerissen war sie, und schwärmte bei ihrem Gatten von den vortrefflichen sieben jungen Leuten. Da nahm der Ritter beiläufig einen Schluck Wein und fragte: "Könnt ihr euch denken, dass man solche wie diese Jünglinge töten wollte? Wie befändet Ihr über eine Mutter die solches täte?" Mit glitzernden Augen beobachtete die Herrin die von ihr Bewunderten beim Tanze und meinte leichthin: "Einmauern müsste man eine Mutter die so etwas tut!"

Da hob der Ritter die Hand, die Musik hörte auf zu spielen, und mit lauter und harter Stimme sprach er: "So soll es sein, Weib, denn das sind deine Söhne und dein Urteil sprachst du selber."

Schreckensbleich hörte die Gräfin diese Worte. Dann begann sie zu schreien und zu flehen, sie warf sich zu Füßen des Ritters und bat die Söhne um Vergebung. Sie weinte und kreischte und wimmerte - sie schrie, als die Wachen sie fortbrachten - sie schrie, als der Maurer sein Werk tat, und sie verwünschte alles Lebende, als der letzte Stein zu einer Wand gefügt wurde.

Vergebung erhielt sie von keinem, wohl auch nicht von Gott - denn seither wird in der Ruine zu Unzeiten die weiße Frau von Weißenstein gesehen. Da soll sie umgehen bis zum heutigen Tag.

Das ist die Sage um die Burg Weißenstein, wie man sie mir erzählte.

Frei nacherzählt von Ilona Elisabeth Schwartz © www.pressenet.info

Die Sage vom Ilsestein

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Tue, 28 Jul 2009 07:12:08 PDT

Im Harz wird die Sage von Prinzessin Ilse erzählt, und ich gebe sie weiter wie ich sie gehört habe.

Vor langer Zeit lebte eine schöne Prinzessin namens Ilse auf einer hohen Burg auf einem Felsen. Sie war mit einem liebenswürdigen Prinzen verlobt, den sie von Kindheit an kannte und dem sie in Liebe zugetan war.

Nun begab es sich, dass der junge Bräutigam seine Angebetete besuchen wollte und den Weg durch das Tal zu der Burg auf dem Felsen nahm. Es war ein schöner Tag, das Ufer des kleinen Flüsschens, das sich am Fuße der Felsenlandschaft entlang schlängelte, war von Sonne überflutet. Der junge Mann trieb sein Pferd nicht zur Eile an, er genoss den langsamen Ritt durch das romantische Tal und gedachte seiner Liebsten.

Da bemerkte er am Waldrand einige sehr schöne Blumen von blauer Farbe, und ihm schien es ein sehr guter Gedanke zu sein, seiner Braut einen Strauß davon mitzubringen.

Also stieg er ab und band die Zügel seines Pferdes lose an einen Ast, ging dann auf den Waldrand zu, um flugs einige der Blumen zu pflücken. Aber als er sich gerade niederbeugen wollte, bemerkte er ein Stück weit entfernt unter den Bäumen noch viel schönere Blüten, die er nun lieber nehmen wollte. Bei den Bäumen angekommen, lockte ein noch schönerer Strauch, und leichten Herzens entfernte sich der Prinz immer mehr von Rand des Waldes und geriet tiefer in das Halbdunkel des Forstes.

Da überkam ihn nach einiger Zeit die Sehnsucht nach seiner Braut und er wollte, die Arme voller Blumen, zu seinem Pferd zurück. Aber da war kein Pfad zu sehen, die Bäume sahen alle gleich aus, und er wusste nicht mehr, aus welcher Richtung er gekommen war. Der Wald lag dämmerig da und es gab nirgendwo einen Sonnenstrahl, der ihn hätte nach draußen zum Flüsschen leiten können.

Ratlos ging er einige Schritte hierhin und dann wieder dahin, ohne dass er sich hätte für eine Richtung entscheiden können. Rasch fiel nun die Dunkelheit und der junge Mann verfluchte seine Sorglosigkeit. Bald war es so düster, als sei schon Abend und er fiel zunehmend in Verzweiflung. Da gewahrte er einen Lichtschein zwischen den Bäumen, und sogleich hielt er darauf zu. Nach einiger Zeit erreichte er eine Kate, die auf einer Lichtung stand und aus deren Fenster ein matter Lampenschein fiel. Erleichtert klopfte er an die Türe, die sogleich geöffnet wurde.

"Ah, Besuch zu später Stunde - und ein vornehmer Gast ist es auch noch." Mit diesen Worten lud ihn eine alte Frau zum Eintreten. Im Innern der Hütte gab es nicht viel Mobiliar, und die Alte nötigte den Prinzen auf eine Bank beim Herdfeuer. Im Licht der Lampe besah sich der Verirrte seine Retterin genauer, und erschrak insgeheim. Die Frau war alt und nicht gerade eine Augenweide, struppiges Haar lugte unter einem schmuddeligen Kopftuch hervor und bedeckte, wohl zum Glück, das meiste ihres Gesichtes.

Der Prinz schämte sich dieser Gedanken, war er doch sehr froh, die Hütte gefunden zu haben und eingelassen worden zu sein. "Bleibt nur sitzen, edler Herr, meine Tochter bringt Euch eine Erfrischung." Bei diesen Worten der Alten erschien eine weitere Frau, sehr viel jünger, aber auch sehr viel grausiger anzusehen. Mit Mühe konnte der Prinz einen erschreckten Aufschrei unterdrücken bei diesem Anblick. Es war, als hätte man einen Bergtroll in Frauenkleider gezwängt, vierschrötig und verwarzt, mit kleinen harten Äuglein und von gelblicher Gesichtsfarbe.

Der Prinz stotterte einen Dank und nahm den gebotenen Becher. Ihm wurde bewusst, wie durstig er war nach dem Umherirren im Wald, und er trank in durstigen Zügen. Der Trank schmeckte süß und köstlich, und er leerte den Becher völlig. Als er das Behältnis gerade abstellen wollte, fiel sein Blick wieder auf die Tochter der Alten, und sie erschien ihm gar nicht mehr so schrecklich. Eigentlich fand er sie sogar anziehend, etwas wild vielleicht, aber sehr hübsch. Nein, mehr als hübsch: wunderschön. Und er entbrannte in Liebe zu ihr und vergaß alles. Auf die Knie fiel der Prinz und flehte sie an, seine Frau zu werden.

Sogleich wurde von irgendwoher ein Mönch geholt, dessen Gesicht von der Kapuze verdeckt war und der mit monotoner Stimme die Zeremonie durchführte. Dem Prinzen galt alles gleich, er hielt die Hand seiner Liebe und wandte keinen Blick von ihr. Am nächsten Morgen wurde er mit barschem Gekeife zur Arbeit gerufen, zum Holzschlagen und Kehren, zum Dachausbessern und zu vielen anderen Verrichtungen mehr. Freudig tat er alles, was man verlangte, schien ihm die Stimme seiner geliebten Frau doch lieblich wie Lerchengesang.

So ging ein Tag in den anderen über, ohne dass er dies wahrnahm bei der Arbeit und seiner Verblendung. Er wurde mit Schimpfnamen belegt, getreten und gekniffen, er bekam außer trockenen Brotkanten und Wassersuppe nichts zu Essen, aber er merkte es nicht einmal. Hingebungsvoll hing sein Blick an den Lippen seiner Frau, bereit alles zu tun für diese Schönheit.

An einem Morgen wurde ihm ein Korb vor die Füße geworfen mit der Weisung, Pilze zu suchen. Dankbar dafür, dass sie mit ihm gesprochen hatte, stolperte der Prinz mit blödem Lächeln in den Wald. Eifrig sammelte er Pilze in den Korb, ohne auf seine Umgebung zu achten. Da traf ihn plötzlich ein Sonnenstrahl wie ein Schlag, und wie benommen wankte der junge Mann aus dem Wald heraus und auf das Flussufer zu. Da sah er sich um, staunend und verwirrt.

Auf die Knie sank er und sah in das klare Wasser des Flusslaufs, und schöpfte Wasser mit den Händen, um zu trinken. Und als das Nass sein Gesicht berührte, da schreckte er auf wie aus einem Traum - sein Blick schärfte sich und er erinnerte sich daran, wer er war. Sein Spiegelbild im Flüsschen zeigte einen hohlwangigen Menschen mit verfilztem Haar und tiefliegenden Augen. Seine Kleider hingen in Fetzen an ihm, schmutzig und schmierig, er war erbarmungswürdig mager und verströmte einen nicht eben angenehmen Geruch. Aber mit heißer Angst im Herzen bewältigte er den Weg zur Burg, und jeder mühsame Schritt war ein Fluch für die Hexen, denen er entkommen war.

Auf der Feste erkannte man den abgerissenen Vagabunden nicht. Erst als die Prinzessin mit hellem Aufschrei an das Tor gerannt kam und die Gestalt in die Arme nahm, gewahrten die Menschen, wer er war.

Vor Monaten war sein Pferd ohne seinen Reiter in den heimatlichen Stall gekommen. Man hatte einen Unfall befürchtet und den Prinzen überall gesucht, aber nie eine Spur von ihm gefunden. Seither hatte er als verschollen gegolten, nur die Prinzessin Ilse gab die Hoffnung nicht auf. Sie hatte all die Zeit treu auf ihn gewartet, da ihr Herz gespürt hatte, dass er noch am Leben war.

Als der Prinz sich völlig erholt hatte, wurde die Hochzeitsfeier ausgerichtet - ein Fest, zu dem viele Gäste aus nah und fern geladen waren. Alle waren glücklich an diesem Tag und in froher Festlaune. Vor allen gaben sich Ilse und ihr Prinz das Jawort, die glücklichen Eltern weinten, wie sich das gehört bei Hochzeiten, und die Köche gaben ihr Bestes.

Als der Ball begonnen hatte am frühen Abend, da verdüsterte sich der Himmel langsam, und dunkle Wolken zogen auf. Ein Sturm fegte vom Wald her auf das Schloss, und in die Herzen des Paares schlich sich Bangigkeit. Die beiden verließen den Ballsaal und begaben sich in böser Vorahnung auf den Mauergang.

In der Dunkelheit wetterleuchtete es und ein unheimliches Grollen rollte über die Burg. Da erhellte ein Blitz den Himmel, und einen Herzschlag lang war ein riesiges, teuflisch hässliches Gesicht in den Wolken zu sehen. Der Prinz schloss die Augen und umklammerte seine Frau, denn diese Fratze kannte er. Dann noch ein Blitz und das Bild einer Gestalt mit erhobener Faust über ihnen, ein Lachen, das lauter war als der Donner und ein irrer Schrei. Und die beiden Liebenden sahen einen mächtigen Blitz auf die Mauer zufahren. Dann war ein Krachen und Bersten als die Mauer fiel - dann nichts mehr.

In dieser Nacht stürzte die Burg unter den Blitzen und dem Unwetter den Felsen hinab, mit allem was in ihr lebte. Die Rache der Hexen kannte kein Erbarmen. Und seit diesem Tag tragen das Flüsschen und der Fels den Namen der Prinzessin Ilse.

So wurde es weitergegeben an mich, und ich habe keinen Grund daran zu zweifeln.

Frei nacherzählt von Ilona Elisabeth Schwartz © www.pressenet.info

Die Brandfichte

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Mon, 27 Jul 2009 05:22:55 PDT

Nicht weit von Freienwalde, an der Berliner Chaussee, ist eine Kiefer zu finden, vor der sich ein Gedenkstein befindet. Dieser weist den Baum als "Brandfichte" aus, über die ich folgende Geschichte hörte.

Im Jahre 1628 lebte in dem Ort Freienwalde eine Frau names Anna Liebenwaldt mit ihrem Manne. Beide waren unauffällige und hart arbeitende, aber geachtete Leute und in der Gemeinschaft wohl gelittene Bürger. Nach einiger Zeit geschah es, dass der Mann anfing zu kränkeln. Anna behandelte ihn mit allerlei Hausmitteln, die zu jener Zeit in Gebrauch waren - Kräuteraufgüsse und Wickel auf Brust und Leib, und ein Gebet dazu.

Der Zustand des Gatten verbesserte sich nicht dadurch, und die Liebenwaldtin wusste sich nicht mehr zu helfen und fragte die Gevatterinnen und Nachbarinnen um Rat.

Da gab es verschiedene gut gemeinte Rezepturen und wohl auch Diagnosen, aber was immer man versuchte, es blieb ohne Erfolg. Das schlechte Befinden des Mannes war ein Rätsel für seine Frau, und auch für die teilnehmende Nachbarschaft.

Aber der Mensch gewöhnt sich an alles, und so tat Anna mit der Zeit mehr als ihren Teil der Arbeit und versuchte, das Auskommen zu sichern. Wenn sie um Holz im Wald unterwegs war, sammelte Anna dabei die Kräuter, die ihrem Mann wohltaten, wenn sie auch nicht heilen konnten. Aber für Linderung war sie schon dankbar.

An eine Heilung glaubte sie schon lange nicht mehr und fügte sich in den Willen Gottes. Denn dafür hielt sie ihr Ungemach und beklagte sich nicht. Es wurde ein gewohntes Bild für die Freienwalder, die Anna Liebenwaldt, die mit ihrer Holzlast und einem Kräuterbündel aus dem Wald kam des Abends. Der eine oder andere gutmütige Nachbar hatte wohl eine Zeit geholfen bei mancher schwereren Arbeit, aber mit der Zeit wandte man sich wieder den eigenen Angelegenheiten zu. Man wird der Not der anderen überdrüssig und verhärtet das Herz.

So ging es lange Zeit - Annas Mann wurde kränker und hinfälliger, und Anna müder. Und sie ging gebeugter unter den Wäschewannen und Holzbündeln. Um diese Zeit herum fingen die Weiber an zu reden, über die Angelegenheiten der Liebenwaldts. Dass es nicht mit rechten Dingen zugehen könne mit dem Mann. Er habe wohl Schuld auf sich geladen und büße seine Sünden ab, denn Gott strafe unfehlbar - so meinten wohl einige und nickten beifällig mit dem Kopf. Andere blickten scheel nach der müden Gestalt und machten Andeutungen über Kräuterkunst und sonderbare Dinge im Wald. Die Ehrlichen hörten weg bei solchem Gerede, die Gelangweilten und Hartherzigen gaben noch eins dazu.

Dann, nach langen Monaten des Siechtums, starb der Mann der Anna Liebenwaldt. Sie nahm es hin als unabänderlich - abgefunden mit diesem unausweichlichen Ende hatte sie sich lange schon.

Und als er unter der Erde war, da wurde das Geflüster zu lautem Gerede. Von langsamem Vergiften wurde da gesprochen, gar von Zauberei und Schadenzauber. Jeder hatte ja gewusst, dass da nicht alles war, wie es sein sollte mit dem kranken Liebenwaldt. Jeder wusste da etwas anderes zu erzählen, das ihm aufgefallen war. Wie so mancher, der im Wirtshaus auf der Bank bei einem Schoppen saß und sich mit jedem Humpen an mehr Einzelheiten erinnerte, die ihm aufgefallen waren. Dass die Milch sauer geworden war, nachdem die Hexe vorbeigegangen war. Und die Krankheit der Kühe, und das unnatürlich schlechte Wetter für die Jahreszeit. Es war die Zeit der Verbitterten, der Unglücklichen und der Missgünstigen. Jeder Mückenstich, jeder Unfall, jedes eigene Versagen war auf die Hexerei der Liebenwaldtin zurückzuführen.

So kam es, dass eines frühen Morgens grob an die Tür gehämmert und Anna ergriffen wurde. Stumm hörte sie die Anschuldigungen, stumm ließ sie sich fortführen in die Gefangenschaft, ohne Regung nahm sie die Beschimpfungen der Freienwalder hin.

Bei der Befragung leugnete Anna alles, was man ihr vorwarf. Nein, sie habe keine giftigen Kräuter gesammelt. Nein, sie habe keine Verbindung mit dem Teufel, sie wisse nichts vom Vieh der Bauern und vom Hagel. Aber das nützte nichts, hatte man sie doch gesehen, wie sie des Nachts um die Felder schritt und um die Ställe, um Böses herabzurufen. Man hatte sonderbare Geräusche aus dem Wald gehört, wenn Anna Holz sammelte, und man hatte sie in Gesellschaft von Raben und anderen Boten der Hölle gesehen. Und man wusste, dass sie ihren Mann vergiftet und behext hatte.

Das Urteil lautete auf "Verbrennen", was mit solchem Johlen und begeisterten Ausrufen begrüßt wurde, als wäre ein Volksfest verkündet.

Am Tag der Vollstreckung begleitete man die Exekutive in solcher Stimmung, als wäre man auf dem Weg zur Kirmes. Einige wenige wandten sich ab von diesem Treiben und sprachen ein Gebet. Die allermeisten jedoch zogen zu dem Platz an der Landstraße, wo man den Scheiterhaufen errichtet hatte.

Die Liebenwaldtin war nur mehr ein Schatten ihrer selber, mit geschorenem Kopf und einem Überwurf aus Sackleinen konnte sie sich mit Mühe auf dem Karren halten, der zur Richtstätte rumpelte. Trotz man dem wehren wollte, warfen die Gaffer und Gröhler mit allerlei Unrat und auch mit Steinen nach ihr, die mit geschlossenen Augen keine Regung erkennen ließ.

Erst als Anna auf dem Scheiterhaufen stand und der Priester ihr das Kreuz vorhielt, öffnete sie die Augen.

Und zum Schrecken der Anwesenden rief sie laut die Worte: "Ich bin unschuldig, und damit ihr seht, dass ich die Wahrheit spreche, soll hier aus der Asche ein Baum wachsen." Weiter sprach sie nichts, und man stieß die Fackel in den Holzstoß.

Aber es geschah, wie Anna Liebenwaldt gesagt hatte: wo der Scheiterhaufen gewesen war, wuchs mit der Zeit eine Fichte. Und als Zeichen der Reue legten Vorübergehende kleine Zweige nieder, was zu einem festen Brauch wurde in der Gegend.

Die Fichte ist längst abgestorben, aber an derselben Stelle ist immer wieder ein Baum gewachsen, als Mahnmal und zur Erinnerung.

So wird noch heute der Anna Liebenwaldt gedacht, die unschuldig als Hexe verbrannt wurde.

Frei nacherzählt von Ilona Elisabeth Schwartz www.pressenet.info

Das Gericht der Tiere

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Thu, 23 Jul 2009 09:04:02 PDT

Im Allgäu wird seit alters her die Legende über das Gericht der Tiere erzählt, und ich erzähle sie euch so weiter, wie ich es gehört habe.

Vor langer Zeit gab es einen Metzger, einen rohen Gesellen, der seinen Beruf mit großer Leidenschaft ausübte, da er Freude am Töten hatte.

Damit nicht genug, fügte er den Tieren auch unnötig Schmerzen zu bei dem Geschäft, da ihm die Qualen anderer nichts galten, außer dem Vergnügen, das er daran hatte. Mit seinen Pferden sprang er so übel um, dass es die Menschen erbarmte und so mancher kopfschüttelnd die Nähe des Mannes mied. Sein Gespann trug Narben auf dem Rücken, sein Hund hinkte meist, da er die großzügig verteilten Tritte seines Herrn aushalten musste, wenn dieser schlechter Laune war oder einfach in übermütiger Stimmung.

Bedauernswert mager waren Hund wie Pferde, denn ihr Herr hielt es nicht für notwendig, ihnen mehr als das Allernötigste zukommen zu lassen. Was er sparte an ihnen, rechnete er um in fröhliche Zechereien im Wirtshaus. Da hielt er sich und seine Bewunderer so manchen Abend großzügig frei, mit Bier und mit derben Späßen.

Dass es nur eine Handvoll roher und übler Gesellen waren, die sich zu ihm an den Tisch setzten, kümmerte den Mann nicht. Die waren ein sehr dankbares Publikum und fanden so richtig Geschmack an den Geschichten aus dem Schlachthaus, die der Metzger gröhlend und schenkelklopfend erzählte. Der Hund, der zitternd unter dem Tische lag, bekam statt einer Schüssel Wasser so manchen Tritt, der der guten Laune der Runde entsprang.

Eines späten Abends, nach einer besonders wüsten Runde, verließ der Schinder leicht schwankend das Wirtshaus und bestieg sein Fuhrwerk. Das Gespann bekam einige aufmunternd gemeinte Schläge mit der Peitsche noch im Stand, dann zogen die müden und hungrigen Tiere mühsam an. Mit dem hinterdrein hinkenden Hund ging es nun langsam die Straße entlang am Waldrand, der Metzger saß schnarchend auf dem Sitz.

Die Tiere kannten ja den Weg zu ihrem zugigen und erbärmlichen Stall, und so ließ der Mann sich ruhig schaukeln, die Zügel lose in den Händen. Plötzlich erwachte er jäh von einem harten Ruck. Der Mann konnte sich gerade noch halten, bevor er vom Sitz herunterfiel, denn der Wagen bog nach links ab, wo ein Weg in den Wald führte. Noch vom Schlaf benommen, versuchte er die Pferde auf die Landstraße zurück zu lenken, und nahm auch sogleich die Peitsche zu Hilfe - aber das Gespann reagierte nicht. Da half kein Fluchen und kein Schlag - es war, als wäre er gar nicht vorhanden auf dem Wagen.

Nach dem Stand des Mondes mochte es etwa Mitternacht sein, die Welt um ihn herum war in fahles Licht getaucht, aber das Fuhrwerk rumpelte unaufhaltsam in den stockfinsteren Wald. Zum Abspringen konnte sich der Mann nicht entschließen in der ihn umgebenden Finsternis, und so blieb er sitzen und schlug mit der Peitsche drein, Flüche brüllend was das Zeug hielt.

Das Fuhrwerk wurde nun schneller, und er hatte Mühe, sich auf dem Wagen zu halten, da es über Wurzeln und Steine ging. Die Zügel hatte er fahren lassen mittlerweile, und hielt sich dann mit beiden Händen am Sitze fest, als er bemerkte, dass es vor ihm heller wurde. Der Wagen hielt auf das Licht zu, erreichte eine Waldlichtung und blieb dann abrupt stehen, so dass der Mann kopfüber vom Sitz fiel und auf dem Waldboden landete.

Als er sich aufrappelte, fand er sich von einem sonderbaren Leuchten umgeben, dessen Quelle er nicht ausmachen konnte. Ihm war, als bewegten sich Gestalten in diesem diffusen und verwirrenden Licht. Er kniff die Augen zusammen, um besser sehen zu können und schaute sich um. Da fuhr er mit einem grauenvollen Schrei zurück und wollte von der Lichtung flüchten, aber hinter ihm versperrte ihm das Pferdegespann mit dem Fuhrwerk den Weg - und vor diesem stand zähnebleckend und grollend sein Hund.

Und obwohl er doch dieses Tier an jedem Tag seines Lebens getreten und geschlagen hatte, wagte er jetzt nicht einen Schritt. So furchterregend erschien ihm jetzt das Tier. Da schluchzte er auf und drehte sich herum, wie von fremdem Willen bezwungen, und starrte auf die Lichtung.

Da waren Tiere, viele Tiere - Schweine, Kälber und Pferde, Hunde und Katzen. Aber die hatten tiefe Wunden, durchschnittene Kehlen oder fehlende Augen und verdrehte Glieder. Und kamen näher und näher, bildeten einen Kreis. Die Augen aufgerissen wie ein Irrer drehte sich der Metzger langsam im Kreis. Es wurden mehr und mehr, grausam verstümmelte Kreaturen, die ihn ansahen, wenn sie Augen hatten oder ihre leeren Augenhöhlen auf ihn richteten.

Stetig rann Blut aus ihren Wunden auf das Moos, ein nie endender Strom. Er wollte die Hände vor sein Gesicht reißen, um sie nicht mehr sehen zu müssen, seine Opfer. Denn die waren gekommen, sie waren es alle. Jedes geschundene Pferd, jedes zu Tod gequälte Schwein, jeder erschlagene Hund. Aber seine Glieder gehorchten ihm nicht mehr - er stand unter einem Bann, war wie gelähmt. Nicht einmal die Augen konnte er schließen.

In seinem Kopf waren Schreie und Winseln, da hallte die Todesangst der Kreaturen - und ihre Angst war auf einmal seine Angst. Es schüttelte ihn wie in einem Krampf, kaum konnte er Atem holen. Wie von einer unsichtbaren Hand wurde auf einmal sein Kinn auf die Brust gedrückt, sein Blick fiel auf den Boden. Und vor ihm im Moos war ein Fiepen, da lagen junge Kätzchen. Ganz nass und mit noch geschlossenen Augen bei der Mutterkatze - diese lag in seltsamem Winkel um ihre ertränkten Kinder geschmiegt. Das Rückgrat hatte er ihr gebrochen, als sie ihren Wurf verteidigte.

Da löste sich der Bann, der Mann sank in die Knie. "Ihr… ihr… bitte… vergebt… vergebt doch." Das Flüstern war kaum vernehmbar, doch es wurde gehört.

Als man ihn fand, war er mehr tot als lebendig. Drei Tage hatte er im Wald gelegen, übel zugerichtet von Insekten und anderem kleinen Getier und fast verdurstet. Es dauerte viele Wochen, bis der Mann genesen war und sich wieder sehen ließ.

Sein altes Leben nahm er nicht wieder auf, er wandte sich der Landwirtschaft zu. Sonntags sah man ihn zur heiligen Messe fahren auf seinem Fuhrwerk, das von einem gut genährten und glänzenden Pferdegespann gezogen wurde. Neben ihm auf dem Wagen saß für gewöhnlich sein fröhlich hechelnder und etwas molliger Hund.

Das Wirtshaus betrat er nicht wieder, nur sah man ihn hin und wieder an der Bank vor der Pforte stehen, wo er die alte gestreifte Katze streichelte.

Frei nacherzählt von Ilona Elisabeth Schwartz www.pressenet.info

Die Legende von der Kinderlore

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Mon, 20 Jul 2009 05:27:17 PDT

Das Volksfest "Kinderzeche" im fränkischen Dinkelsbühl ist neben dem tatsächlichen historischen Hintergrund auch mit einer Sage eng verknüpft.

"Wie könnt Ihr das verlangen, Bürgermeister, wisst Ihr denn nicht, wie die Schweden mit eingenommenen Städten verfahren?" "Ihr kennt Eure Glaubensgenossen ja recht gut, Braumeister." Diese sehr laut gegebene Antwort ging in wütendem Geschrei unter, und man konnte in dem darauf folgenden Getöse nichts mehr verstehen.

Lore zog die Schultern hoch und verzog das Gesicht. Das Mädchen kauerte in einer Fensternische vor der schweren Eichentür des Turmsaales. Hier kamen fast jeden Tag die angesehenen Bürger der Stadt zusammen, um zu beraten. Oder besser gesagt: um zu streiten. Ihr Vater, der Turmwächter, hatte ihr nicht sagen wollen, worum es da ging. Eine Backpfeife hatte es gegeben und die barsche Aufforderung, der Mutter zu helfen.

Aber in der Küche waren alle nur am Weinen und Händeringen, jeder hatte nur Angst vor den Schweden, die jetzt im Jahre 1632 die Stadt belagerten. "Sie werfen die Kinder die Stadtmauer hinab, Gott helf uns", wimmerte die Mutter. Die alte Line, die beim Waschen half, steuerte noch schrecklichere Einzelheiten bei - die Männer würden zusammengetrieben und geköpft. Und die Frauen... an dieser Stelle bekreuzigten sich alle und heulten erst recht. Zuweilen fuhr der Vater dazwischen, um für Ruhe zu sorgen. Bei all dem Durcheinander konnte Lore oft entwischen, ohne dass es groß auffiel. Bei den immer karger werdenden Mahlzeiten herrschte eine düstere Stimmung, man sprach kaum und versuchte satt zu werden. Das allerdings gelang in Dinkelsbühl schon lange keinem mehr, alles Essbare war rationiert. Die Schweden hatten die Stadt völlig abgeschnitten.

Da niemand dem Mädchen etwas sagen wollte, hatte sie sich angewöhnt, an der Türe des Sitzungssaales zu lauschen. Sie verstand nicht genau, worum es ging, aber es hatte etwas mit "katholisch" und "lutherisch" zu tun. Den Unterschied kannte sie nicht genau, ihre Familie gehörte zu den Katholischen. Von denen gab es weniger in der Stadt als von den anderen, aber trotzdem hatten sie das Sagen. Wohl weil der Bürgermeister und die Würdenträger dazu gehörten.

Es hatte etwas mit der Jungfrau Maria zu tun, ihr Freund Jan war ein Lutherischer und kannte die Gottesmutter gar nicht richtig. Vielleicht war das so, weil seine Mutter starb, als er noch ganz klein war. Lore wusste es nicht, aber Jan war ihr Freund und das sollte so bleiben. Auch wenn der Vater es nicht so gerne sah. Aber die meisten ihrer Spielkameraden waren nun einmal nicht katholisch, daran konnte man nichts ändern und Lore war das auch gleichgültig.

Jetzt wurde es wieder ruhiger im Saal hinter der schweren Tür, und das Mädchen spitzte die Ohren. "Der schwedische Obrist wird die Stadt so oder so schleifen lassen, ob wir die Tore öffnen oder nicht." Das war wieder der Bürgermeister. "Ja, weil ihr in eurem vernagelten Schädel zu lange gewartet habt! Wenn wir uns gleich ergeben hätten, wären wir vielleicht glimpflich davon gekommen." Diese Stimme gehörte dem Kaufmann Gottholt. "Können wir nicht noch einmal versuchen, zu verhandeln?"

"Der Obrist empfängt keine Unterhändler mehr, das wisst ihr alle genau. Seit sein kleiner Sohn gestorben ist, spricht er nicht mehr und erteilt nur noch Befehle, heißt es. Er wird, da der Himmel ihm nicht gnädig war, wohl auch kein Erbarmen zeigen können." Der das sagte, war der Priester. Auf dessen Worte folgte Schweigen und man begann mit dem Stühlerücken. Das war das Zeichen, um zu verschwinden - und Lore verlor keine Zeit. Hurtig die Treppe hinunter und durch den Gang in die Küche, und von da aus in den Hof. Am Tor schnell umgesehen und hinaus auf die Gasse. Da prallte Lore mit einem Jungen ihres Alters zusammen, Jan. Der zog sie schnell in eine Toreinfahrt und fragte "Hast du etwas gehört?" Da erzählte sie, so gut sie konnte, was geschehen und gesprochen worden war.

"Meinst du wirklich, die werden alle umbringen? Die Eltern und uns, und unsere Freunde und alle Kinder überhaupt?" fragte Jan mit leiser Stimme. "Ich weiß es nicht, Jan", flüsterte Lore. Vor ihrem geistigen Auge erschienen ihr die Bilder der Kinder, die sie kannte... die kleine Bärbe und Hennes, Nele und Mertel und sogar der lange Boos, der ihr immer das Kopftuch herunterzog, um sie zu ärgern. Und da wurde ihr auf einmal ganz schrecklich zumute, so als würde es kalt und eisig ums Herz.

"Mein Vater sagt, morgen oder übermorgen werden die Schweden auf die Stadt marschieren - endgültig.“ Jans Vater gehörte zu den Stadtwachen und kannte sich da aus. Das sagte jedenfalls Jan. Die beiden Kinder standen mit hängenden Köpfen an die Mauer gelehnt und schwiegen eine zeitlang. Plötzlich hob Lore den Kopf. "Jan, wusstest Du, dass der Anführer der Schweden auch einen Jungen hatte, so wie dich vielleicht? Und der ist gestorben." Jan hörte zu und sagte dann nach einer Weile: "Das hab ich nicht gewusst, aber was soll das schon heißen?"

Lore sah an ihm vorbei auf irgendeinen Punkt der Mauer. Dann plötzlich nahm sie ihn an der Schulter, zog ihn nahe an sich heran und flüsterte lange in sein Ohr. Der Junge befreite sich aus Lores Griff, trat einen Schritt zurück und schaute dem Mädchen in die Augen. Er war sehr blass geworden, aber nach einem langen Augenblick nickte er. "Das kann ich schaffen, vielleicht nicht alle, aber die meisten schon." Kurz darauf trennten sich die Kinder, und Lore nahm die Beine in die Hand, um nach Hause zu kommen.

Sie erwartete einige kräftige Kopfnüsse von wegen "Auskneifen", aber daheim war alles in Aufruhr und man beachtete sie nicht, hatte wohl gar nicht bemerkt, dass sie weggewesen war. Der Vater war so aufgeregt, dass er unverhohlen sprach: "Frau, wir sind alle in Gottes Hand. Und wenn morgen oder übermorgen die Schweden kommen, müssen wir uns wohl darein fügen."

Tage später ertönte das Horn der Stadtwache, und die Nachricht verbreitete sich, dass die Schweden auf die Stadt rückten und wohl in zwei Stunden vor den Toren ständen. Die Bürger sollen ihre Türen verriegeln und die Häuser nicht verlassen, bis man anderweitige Befehle hätte.

Da hörte man hier und da schrille Pfiffe, da flogen Steinchen an Fensterläden, es gab ein Huschen und Laufen in dem Gewühl. Und eine Schar von kleinen Gestalten verschwand im Turm und im Keller, ein Gitter wurde hochgezogen - und wie eine Armee von Zwergen verschwand sie in einem niedrigen Gang.

Und plötzlich erschienen wie aus dem Nichts außerhalb der Mauer Kinder, sie kamen aus dem Gang, der in einem Dickicht in dem kleinem Wäldchen vor der Stadt mündete. Eins nach dem anderen kroch durch die Büsche, bis es wohl hundert waren oder mehr. Kopfschüttelnd meinte Jan: "Und von dem Gang hast du mir nie etwas verraten." Dann nahm er Lores Hand und ging mit ihr voran, schweigend folgten die anderen Kinder. Sie gingen langsam, einige sangen auch, und die Größeren trugen kleinere. Nicht lange und sie hörten Trommelschläge, sahen die anrückenden schwedischen Belagerer. Vorneweg ein Reiter, der sein Pferd im Schritt gehen ließ, als habe er alle Zeit der Welt. "Dieser muss es sein", flüsterte Lore, und sie gingen unbeirrt auf ihn zu.

Der Obrist hob die Hand, ein Befehl wurde gebrüllt und der Haufen kam zum Stehen. Lore drehte sich um und bedeutete den Kindern hinter ihr und Jan ebenfalls, stehenzubleiben. Dann gingen die beiden noch einige Schritte weiter und blieben dann stehen, die Hände haltend mit verflochtenen Fingern.

Der Befehlshaber war inzwischen herangekommen und hatte sein Pferd zum Stehen gebracht. Er beugte sich im Sattel vor und betrachtete die Szene vor ihm. Er konnte sich wohl keinen Reim darauf machen und konzentrierte sich auf das Pärchen. Lore hob den Kopf und sah dem Obristen in die Augen. Der Mann hatte harte Züge und ernste Augen, die von ganz hellem Blau waren und sehr eindringlich blickten. Tiefe Falten hatte dieses Gesicht, aber böse sah es nicht aus.

Sie hielt dem Blick lange stand, dann senkte sie den Kopf. Und wie auf einen unhörbaren Befehl hin, knieten sich alle Kinder auf der Straße hin und hoben bittend die Hände. Des Anführers Blick verweilte einen Augenblick auf Jan, ein Zucken lief über sein Gesicht. Dann stieg er ab und baute sich vor den Kindern auf. Lore wagte nicht, den Kopf zu heben, als sie plötzlich eine Hand auf ihrem Haupt spürte…

Die Stadtwache staunte nicht schlecht, als sie die Vorhut der anrückenden Schweden sahen. Denn das waren die Kinder der Stadt, allesamt dreckig und zerrupft, aber strahlend und lachend. Noch mehr staunten sie über den Obristen, der sich vor dem Stadttor hinstellte, mit je einem Kind an der Hand. Nämlich Torwächters Lore und dem Schlingel Jan, dem Sohn einer der Hellebardiere.

Da flogen die Stadttore geradezu auf, und die Szene gehörte nun erst einmal den Müttern. Backpfeifen wurden keine ausgeteilt, wohl aber Umarmungen und Küsse wie zu Weihnachten.

Die Stadt wurde nicht geschleift, man wurde sich einig. Mag sein, die Honoratioren Dinkelsbühls wurden ein wenig gerupft, aber das bezog sich auf Gold und Silber, das man sowieso nicht hatte essen können. Sonst kam niemand zu Schaden, und die Schweden zogen weiter.

Das ist die Legende von der Kinderlore wie ich sie hörte - wer anderes weiß, kann sie selber erzählen.

Frei nacherzählt von Ilona Elisabeth Schwartz www.pressenet.info

Die Sage von der Loreley

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Fri, 17 Jul 2009 01:21:25 PDT

Bei Sankt Goarshausen am Rhein erhebt sich der Loreleyfelsen, von dem die Sagen folgendes berichten:

Vor langer Zeit arbeiteten die Rheinfischer hart um ihr tägliches Brot und rangen dem Fluss nur schwer den Fang ab, den sie brauchten, um ihr Leben zu fristen.

Damals war der Strom weit weniger gebändigt und begradigt als in heutigen Zeiten, und es gab viele gefährliche Stellen mit Strudeln und Untiefen. Besonders am Fuße des Loreleyfelsens war der Fluss nicht sicher zu befahren, der schroffen Klippen und tückischen Strömungen wegen. Die gerade an diesen Stellen besonders reichen Fanggründe lockten immer wieder wagemutige oder wohl auch verzweifelte Fischer an, die trotz der Gefahren ihr Glück versuchen wollten und des Nachts bei Vollmond ihre Netze auswarfen. Das bekam ihnen nicht gut, und oft wurden die Trümmer der Kähne und die zerschmetterten Körper der Leichtsinnigen stromabwärts ans Ufer gezogen.

Wundersamerweise hatten aber manche Fischer Glück an diesen Stellen, so als stände ihnen die Vorsehung bei und führe die Kutter sicher durch alle Gefahren. Diese Begünstigten erwarben mit der Zeit einen gewissen Wohlstand, der sie über ihre Standesgenossen erhob. Über diese sonderbaren Dinge gingen Geschichten um - in den Spinnstuben und in den Wirtshäusern hörte man von der "Loreley" reden, einer wunderschönen Jungfrau, die des Nachts auf dem Felsen sitze, ihr langes goldenes Haar kämme und dabei sänge. So süß, so überirdisch schön sei ihr Lied, dass die unglücklichen Fischer, die es anhörten, zum Fuß des Felsens steuerten und vom Anblick der Schönen betört nicht auf den Kurs achteten und ein Opfer der Strudel wurden.

"Sie hilft denjenigen, denen sie wohlgesonnen ist", sagten manche der Alten hinter der vorgehaltenen Hand und nickten weise dazu. "Die Flusstochter teilt den Reichtum des Stromes mit denen, die ihr respektvoll begegnen.“

"Eine Hexe ist sie, eine Teufelin, die von ihrem Buhlen geschickt ist, um uns zu verderben", sagten andere. "Man sollte den Felsen stürmen und ein Ende machen mit der Höllenbrut. Stürzen wir das Satansgespiele vom Felsen hinab." Die das sagten, waren nicht eben die erfolgreichsten des Berufsstandes und sahen mit wenig freundlichen Blicken zu den besser Gestellten. Die aber hielten sich fern von den anderen und schwiegen zu allem. So blieb es bei wilden Reden und die Dinge erfuhren keine Änderung.

Wenn aber das Feuer unter dem Kessel kräftig geschürt wird, so kocht es über, und die wilden Geschichten drangen an das Ohr des Pfalzgrafen. Dieser sah, dass der Friede in der Region gefährdet war und beauftragte seinen Sohn mit der Klärung der Angelegenheit.

Der junge Mann nahm seine Aufgabe sehr ernst, reiste am Fluss auf- und abwärts und befragte die Menschen. Das war nicht eben eine einfache Sache, denn auch die größten Schreier hielten sich zurück und wollten nichts gesehen und gehört haben und hoben verdrossen ihre Schultern. Nun gibt es aber ein hervorragendes Werkzeug, um verstockte Zungen in Gang zu bringen - ein kleines rundes aus Silber oder Gold - und der junge Graf wusste dieses recht wohl anzuwenden.

Auf diese Weise erfuhr er von den Geschichten um die schöne Sängerin und war begierig, diese mit eigenen Augen zu sehen. Nach einigen Verhandlungen wechselte ein kleiner Beutel den Besitzer und ein Wort wurde gegeben: "Um Mitternacht, Herr." Und so bestieg der junge Graf in der Vollmondnacht einen Fischerkahn, der am Ufer auf ihn gewartet hatte.

Die Nacht war warm und das Mondlicht verwandelte die Flusslandschaft in einen Märchengarten. Der Steuermann hielt langsam und vorsichtig auf den Felsen zu, bedächtig das Ruder gebrauchend. Der Grafensohn stand in gespannter Erwartung am Bug, mit allen Sinnen lauschend. Die Nacht war voller Töne, der Fluss sang ein eigenes Lied, in das sich plötzlich leise eine zweite Stimme fügte und dann an Stärke gewann.

Das war, als kose jemand, der ihn von Anbeginn der Welt gekannt hatte, seine Seele. Als rufe ihn sein eigenes Herz heim zu allem, was ihm Heimat war. Seine Augen hoben sich zum Gipfel des Felsens und sahen dort einen Schein wie von Gold, Kaskaden von Haar und silbern leuchtende Glieder im Mondlicht.

Da war das Lied Gestalt geworden und sein ganzer Sinn war darauf gerichtet, dahin zu kommen und zu bleiben. Hinter ihm der Fischer stand starr und das Ruder glitt aus seinen Händen, der Kahn geriet ins Trudeln und wurde angezogen - keiner achtete darauf, und der Mond glitt hinter die Wolken. Ein lautes Krachen zerriss die Nacht, dann war Stille.

Als man dem Pfalzgrafen die Nachricht überbrachte, zeigte sich auf dessem aschfahlen Gesicht keine Regung. Mit einem Tross von zwanzig Soldaten zog er hinunter und legte seinem toten Sohn, den man geborgen hatte, die Hand auf die Brust. Dort verharrte der Alte die Stunden, bis es dunkel wurde, dann brüllte er Befehle und um Mitternacht bewegte sich ein Fackelzug auf den Felsen hinauf. Der Graf und seine Männer, gefolgt von vielen Fischern und ihren Familien.

Auf dem Gipfel machten sie einen Schein aus und hielten darauf zu, der Graf vorneweg, den Säbel umklammert. Und da war es wie versilbert auf dem Fels, und eine Gestalt war da, die sah auf den Rhein hinab und kämmte sich.

"Zeig dein Gesicht, Hexe, Mörderin - ich bin gekommen, um dich zur Hölle zu schicken." Die Gestalt hielt inne, richtete sich auf und wandte sich dem Grafen zu. Ganz bleich war sie, von zartem Bau, mit seltsam hohen Wangenknochen und schräggestellten riesigen Augen. Die waren von hellem Grün und sahen dem Grafen aufmerksam ins Gesicht. Der wich einen Schritt zurück, angerührt von etwas, das er nicht verstand und fast furchtsam. "Du hast meinen Sohn getötet", stammelte er. Hinter ihm die Soldaten und die Menge waren still, so als wären sie versteinert.

Wie ein Hauch waren die Worte, die die Flusstochter sprach: "Wer ruft, dem antworte ich." Damit wich sie an den Rand des Abgrunds zurück und drehte sich um. Mit hochgeworfenen Armen sprach sie laut Worte in einer Sprache, die keiner verstand. Da war ein Zischen und ein Gurgeln und hochschäumendes Wasser bis zum Gipfel, wie Rosse aus Gischt und Schaum, auf deren Rücken die Nixe sprang und fortgenommen wurde und im Rhein verschwand.

Jetzt löste sich die Erstarrung - die Menschen sahen einander unsicher an wie solche, die aus einem Traum erwachen. Niemand sagte ein Wort und der Graf weinte. Er winkte seine Männer fort und blieb die Nacht auf dem Gipfel, um zu trauern und Abschied zu nehmen von seinem Kind.

Seit dieser Nacht wurde die Loreley nicht wieder gesehen oder gehört - nur manchmal gibt ein vielfaches Echo ihre Rufe wieder.

Jedenfalls erzählen das die Menschen in der Gegend.

Frei nacherzählt von Ilona Elisabeth Schwartz www.pressenet.info

Die Sage vom Untergang Rungholts

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Wed, 15 Jul 2009 00:41:21 PDT

Vor einigen hundert Jahren lag an der Nordsee die Stadt Rungholt, die für ihren Wohlstand berühmt war und wohl auch beneidet wurde. Den Bürgern der Stadt fehlte es an nichts - man ging gut gekleidet, hatte das Notwendige und mehr als genug darüber hinaus. Die Wege waren gepflastert und die Wirtshäuser gut besucht, was man von der Kirche nicht behaupten konnte. Obwohl das Gotteshaus schmuck und gepflegt seinen Turm gegen den Himmel reckte, blieb es am heiligen Sonntag bis auf einige wenige Menschen leer.

Da es den Menschen in Rungholt an nichts mangelte, glaubten sie keine Veranlassung zum Gebet zu haben… sei es nun Bitte oder Dank. In ihrer Hoffart dachten die Einwohner, ohne die Gnade und Hilfe Gottes auskommen zu können, nicht einmal für rechte Deiche war gesorgt. Es war, als glaubten die Rungholter, dass selbst die Nordsee den Reichtum Rungholts zu respektieren habe, und der Sturm von der See her an der Stadtgrenze umkehren würde.

Just zu dieser Zeit wurde ein neuer Pfarrer in die Gemeinde geschickt, ein junger und schüchterner Mensch, der in Rungholt seine erste Stelle antreten sollte. Am Vormittag war er kurz vor dem Stadttor von dem Ochsenkarren gestiegen, mit dem er das letzte Stück Weg gefahren war, und frohen Mutes schritt er durch den Torweg. Sehr erstaunt war der junge Priester über den Anblick, der sich bot. Es war gerade Markttag, und eine solch erstaunliche Fülle von Waren hatte er noch nie gesehen. Auch nicht solch gut gewandetes Volk, das sich langsamen Schrittes zwischen den Marktständen erging.

Zwischenzeitlich waren einige der Vorübergehenden auf den Mann in der Priestertracht aufmerksam geworden und stießen sich grinsend gegenseitig an. Einige junge Mädchen in der Gesellschaft herausgeputzter Burschen kicherten vernehmlich über den Anblick des jungen Geistlichen. Einige wohlbeleibte Bürger ließen einen flinken Blick über ihn weggleiten und wandten sich sofort gelangweilt wieder ab. Einzig zwei keck auftretende Kerls, mit Federn am Hut, und leicht schwankend, riefen ihm ein "Gott zum Gruße" zu, worüber sie dermaßen ins Lachen kamen, dass sie sich gegenseitig stützen mussten.

Dem Priester wurde unbehaglich zumute, und er ging gesenkten Kopfes rasch zur Kirche hinüber, die er auf der anderen Seite des Marktplatzes gewahrt hatte, und die ihm als Hort des Schutzes erschien bei all den Seltsamkeiten. Die Türe ließ sich sofort öffnen, und erleichtert trat er aus dem grellen Tageslicht in das gedämpfte Licht des Gotteshauses.

Hier drinnen war es kühl und ruhig, und er schritt vorwärts zum Altar, wo er das Knie und das Haupt beugte, Gott dankend für die gewährte Zuflucht. Ein leichtes Hüsteln ließ ihn den Blick heben. Vor ihm standen drei Frauen, eine ältere und zwei recht junge, die sich grüßend verneigten. "Seid willkommen, Hochwürden", begrüßte ihn die Älteste der Dreien. "Wollt Ihr uns Euren Segen geben, wir haben lange ohne geistlichen Beistand verbringen müssen."

Es stellte sich heraus, dass die drei Frauen diejenigen waren, die die Kirche rein hielten und auch für Festtage schmückten, wofür sie verlacht und verspottet wurden. Sie erzählten dem Priester von der Gottlosigkeit in Rungholt, und wie sie gewartet hatten, als der alte Priester vor längerer Zeit gestorben war, wohl am reichlich genossenen Branntwein. Die Messe hatte er nicht mehr gelesen, er hielt seine Andachten, die eher dem Weingeist als dem Heiligen Geist galten, lieber im "Blauen Wal" ab, wo er auch eine weitaus größere Gemeinde gehabt hatte.

Der Priester dankte den treuen Seelen für ihre Treue und lobte ihren starken Glauben, der sie hatte ausharren lassen. Das angebotene Mahl lehnte er ab fürs Erste, er wollte später sein Zimmer aufsuchen. Allein gelassen kniete der Mann nieder und betete um Schutz und Beistand ebenso wie um Stärke.

Wohl war er ein wenig eingenickt, denn um ihn herum war es fast dunkel geworden. Mittlerweile hungerte es ihn ein wenig und er stand mit steifen Gliedern auf, um nach den Frauen zu sehen. Da ging die Kirchentüre auf und zwei Männer kamen auf ihn zu. Mit Erstaunen sah er, dass es sich um die beiden Tunichtgute vom Mittag handelte, jene die über ihn gelacht hattten.

Nichtsdestotrotz fragte er ruhig, was er für sie tun könne. "Es geht um einen Sterbenden, Pfa… äh Hochwürden", lallte der eine. "Ihr müsst sofort kommen, eh es zu spät ist." Der andere Kerl nickte zu diesen Worten, wobei er verdächtig ins Schwanken geriet. "Jaja… mitkommen", nuschelte er und griff ohne viel Federlesens nach des Priesters Arm. Das tat auch der andere, der nach der schwarzen Tasche des Geistlichen griff.

"Habt Ihr da wohl, was Ihr braucht zu Eurem Geschäft?" Ohne eine Antwort abzuwarten, zerrten die beiden den völlig überrumpelten jungen Mann mit sich fort und zur Kirchentüre hinaus. Über den Marktplatz ging es dann und in eine Gasse hinein. Da brannten die Lichter eines Wirtshauses und als seine "Eskorte" darauf zuhielt, tröstete sich der Priester mit dem Gedanken, dass auch in solchen Häusern wohl Menschen starben. Und den letzten Segen konnte er einem Menschen nicht verweigern, wo immer er sich auch befinden möge.

Tatsächlich zog man ihn in die überfüllte Wirtsstube und weiter zu einer Stiege. Nebelhaft hörte der so grob Geführte höhnisches Gelächter und Händeklatschen, als man ihn hinauf und in eine Kammer hinein stieß. Da endlich wurde er losgelassen, und er schaute sich um. Es war ein dunkler und nicht eben sauberer Raum ohne Fenster, nur von einem Talglicht erhellt, das in einiger Entfernung vom Bett stand. Auf dem regte sich jemand - fürchterliches Röcheln war zu hören.

Da nahm der Priester seine Tasche an sich und holte das Nötige heraus, denn schließlich war da einer in Todesnot und Gottes Hilfe wurde gebraucht. Der beiden Kumpane achtete er nicht mehr, er richtete seinen Sinn ausschließlich auf die Gestalt unter den Decken, die sich unruhig wand und rasselnde Atemzüge tat. Der Sterbende war wohl des Sprechens nicht mehr mächtig, und so spendete der Priester das Sakrament und sprach die nötigen Worte im Herrn.

Als er sich erhob, um den Leidenden zu salben, berührte er die aufgetürmten Kissen der Lagerstatt, die dadurch herunterfielen. Plötzlich bäumte sich die Gestalt im Bett auf, mit wütendem Grunzen und Gurgeln. Der Priester fuhr zurück und sah mit weit aufgerissenen Augen, wie alle Decken zu Boden fielen und sich eine riesige Sau zappelnd zur Seite drehte. Das Viech sprang von Bett und steuerte auf die Tür zu, um zu flüchten.

Totenbleich fuhr der Gottesmann herum und wurde gewahr, dass sich hinter ihm in der Kammer und vor der offenen Tür Dutzende von Gaffern drängten. Die völlig aus der Fassung geratene Sau rempelte und stieß mit lautem Quieken das Gesindel beiseite und gab Fersengeld. Inmitten von tosendem Gebrüll und Gelächter gelang es dem jungen Priester unter Knüffen und Pfiffen das Haus zu verlassen. Auf der dunklen Gasse angekommen, sank er in die Knie, er rang die Hände und rief in die Nacht hinaus: "Herr, strafe die, die Deinen Namen schänden und Deiner spotten."

Als er diesen verzweifelten Ausruf getan hatte, war plötzlich um ihn herum Stille. Selbst die gröhlende Meute, die hinter ihm ins Freie getreten war, schwieg still. Mit einem Schlag wurde die Luft schwer, drückte bleiern auf die Lunge. Ein schneidender Luftzug stob vom Meer her in die Stadt, wurde stärker und teilte die Wolken. Ein salziger und modriger Geruch verbreitete sich und ein fahles Leuchten kam auf, das sich über den Himmel zog.

Wiederum fühlte sich der Mann gepackt… aber diesmal sanfter und von der älteren Frau. "Schnell, kommt… solang es noch geht." Mit diesen Worten zog sie ihn mit sich. In ihrer Gesellschaft befanden sich die beiden jungen Mädchen, die jede einen Korb trugen und Decken. Er wurde zum Strand geführt und in ein Boot gedrängt von seinen Begleiterinnen, die die Ruder ergriffen und kräftig ausholten. Nicht lange, und der Kiel rutschte auf den Sand einer kleinen Insel vor der Küste.

Dort standen die vier Gläubigen und sahen zu, wie das Meer sich erhob und mit dem Sturm Einlass forderte zu Rungholt und ungehindert in die Stadt brach, mit den Häusern spielte und die Straßen bedeckte, alles was Atem brauchte erstickte und hinabzog in die Tiefen. Und niemand entkam dem Zorn des Himmels, außer den vieren auf der Insel. Das ist die Legende von der stolzen Stadt Rungholt.

Frei nacherzählt von Ilona Elisabeth Schwartz www.pressenet.info

Die Tempelritter zu Roth

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Tue, 07 Jul 2009 23:45:54 PDT

Vor langer Zeit lebten auf der Burg Roth in der Eifel die Tempelritter. Die stolzen und hochfahrenden Herren waren eine wahre Plage für das Land und die Menschen. Sie führten sich auf, als hätten sie neben sich keinen Starken und über sich keinen Gott zu fürchten, und nahmen was immer sie brauchten oder wollten.

Den Bauern führten sie das Vieh von der Weide fort, und von den reisenden Kaufleuten erhoben sie hohen Wegezoll. Dieser wurde gerne gewährt, denn ein Schwert an der Kehle macht es leicht, sich von der Geldkatze zu trennen. Sogar vor Menschenraub machten sie nicht halt und entführten die Kinder der Armen und brachten sie auf ihre Burg.

Als der Heilige Vater in Rom sie für vogelfrei erklärte ob ihrer Untaten, verließen sie das Land nicht etwa, sondern verschanzten sich in der Feste wie die Füchse im Bau. Und obwohl der Graf von Vianden die Burg belagerte, um die Templer auszuhungern, hörten die Raubzüge nicht auf.

Sie erschienen aus heiterem Himmel, schlugen in kleinen Gruppen zu wie Adler, die auf ihre Opfer niederstoßen, und waren gleich darauf wieder verschwunden. Niemand konnte sich erklären, wie die Übeltäter durch den Belagerungsring schlüpfen, und unbemerkt aus der Burg heraus und wieder hinein gelangen konnten.

An einem Sonntagmorgen geschah es, dass ein armer Tagelöhner mit seiner kleinen Tochter im Wald nahe der Burg Holz sammelte. Das Kind hüpfte bald hierhin, bald dorthin, und brachte kleine Äste herbei, um auch sein Teil Arbeit zu tun, und entfernte sich so ein Stück von seinem Vater. Dieser hielt nach einiger Zeit inne, um nach dem Mädchen zu sehen, und als er um sich sah und rufen wollte, hörte er einen verzweifelten Schrei, der jäh abbrach, so als wäre er erstickt worden.

Der Mann rannte in die Richtung, von der das Geräusch gekommen war - er glaubte nichts anderes, als dass das Kind wohl unvorsichtig gewesen und den Hang hinabgestürzt sei. Aber als er weiter in die Richtung lief, aus der des Kindes Hilferuf gekommen war, hörte er leise Stimmen und dumpfes Getrappel.

Da fuhr dem Vater eine heiße Angst in die Kehle, und er hetzte geduckt weiter, selber nun jedes Geräusch vermeidend, so gut er konnte. Ihm kam zupass, dass er den Wald so gut kannte wie seine ärmliche Kate und nicht erst seinen Weg suchen musste. Er huschte einen steilen Pfad entlang, der von hohen Bäumen und von dichten Unterholz gesäumt, ihn verbarg vor aller Augen. Das gedämpfte Geräusch von Hufen kam jetzt unterhalb von ihm, es folgte einem breiteren Weg, der unterhalb des Pfades in die gleiche Richtung führte.

Plötzliche Stille verriet dem Mann, dass wer auch immer da ritt, wohl einen Halt machte. Der Vater schob sich nun behutsam an das Unterholz heran, um einen Blick auf den darunter liegenden Weg werfen zu können, ohne gesehen zu werden. Als er durch das Gehölz spähte, sah er seine schlimmsten Befürchtungen bestätigt - vier Reiter in Kettenhemden und Helmen, in voller Bewaffnung und mit dem Templerkreuz auf Mantel und Schild. Der vorderste hatte das Mädchen mit gebundenen Händen und Füßen hinter sich über dem Pferderücken liegen, festgezurrt und mit einem Knebel im Mund.

Das Kind war bei Bewusstsein, die Augen hatte es weit aufgerissen, aber es machte keine Bewegung. Jetzt bemerkte der Tagelöhner, dass die Hufe der Pferde mit Lappen umwickelt waren. Deshalb war kein Hufschlag zu hören gewesen, nur dieses dumpfe Trappeln, das leicht unbemerkt blieb. Die Templer wechselten leise einige Worte miteinander und setzten dann ihren Ritt fort. Nach einiger Zeit wurde der Weg etwas steiler und das verfilzte Unterholz dichter.

Wiederum hielten die Reiter an, und wiederum schob sich der Mann an die Pfadkante heran, um zu sehen, was geschah, in heftiger Angst um sein Kind.

Der untere Weg war zu Ende, vor den Rittern erhob sich der bewaldete Berg und Gebüsch, es gab kein Vorwärtskommen mehr. Noch während der Beobachter sich fragte, was die Männer da in dieser Sackgasse wollten, stieg der vorderste vom Pferd und schob zum Erstaunen des Mannes einen hohen Busch zur Seite. Dahinter wurde ein Höhleneingang sichtbar, hoch genug für einen Menschen zu Pferd.

"Das also ist des Rätsels Lösung", schoss es dem Tagelöhner durch den Kopf, als seine Füße auf der steilen Kante den Halt verloren und er nach einem Ast griff, um sich zu halten. Im gleichen Moment ruckten die Köpfe der Tempelritter hoch und er war entdeckt.

Tödliche Stille war da... der Mann richtete sich zu voller Größe auf und zeigte sich vollends. Er sah auf das gebundene Mädchen, die Templer taten dasselbe.

Lange Augenblicke vergingen. Der Reiter, der abgestiegen war und das Kind auf dem Pferd hatte, war wohl der Anführer der Gruppe. Er trat an den steilen Hang heran, seine Augen maßen die Entfernung ab und erkannten die Unmöglichkeit, an den Beobachter heranzukommen.

Die Reiter führten keine Bögen mit sich - es wäre auch nicht die Zeit gewesen, anzulegen. Man hatte keine Möglichkeit, um den Mann daran zu hindern, seine Entdeckung den Belagerern mitzuteilen.

Da griff der Templer nach dem Mädchen und hob es vom Pferd, zog seinen Dolch und hielt ihn an die Kehle des Kindes. "Schwör mir beim Leben dieses Kindes und bei dem Gott, an den Du glaubst, dass Du keiner Seele, keinem Menschen etwas erzählen wirst von dem, was du hier gesehen hast. Schwöre es bei Deiner Seele und ich lass das Balg am Leben und unsere Wege trennen sich hier."

Die Blicke der beiden Männer versenkten sich ineinander, stumm und ohne dass jemand eine Bewegung machte. Der Vater erkannte, dass die Gegebenheiten zu seinen Gunsten standen und nach einiger Zeit sagte er mit fester Stimme: "Ich schwöre es beim Leben meines Kindes und bei Gott, ich werde es keinem Menschen sagen."

Da zerschnitt der Tempelritter mit dem Dolch die Lederfesseln, die das Kind banden, und ließ es dann grob auf die Erde fallen.

Dann, nach einem langen und kalten Blick, wandte er sich ab und ging zu seinen Begleitern, die nun alle abstiegen und ihre Pferde zum Eingang der Höhle führten. Als alle den Eingang betreten hatten, wurde von innen der Busch wieder vorgezogen und es war, als wäre nie jemand hier gewesen.

Mit zitternden Gliedern rutschte der Vater den steilen Hang hinunter, auf dem Rücken schlitternd und von Wurzeln und Ästen übel zugerichtet. Auf dem unteren Weg angekommen, nahm er das wimmernde Kind in seine Arme und wiegte es, glücklich darüber, dass es unverletzt war außer einigen geringen Blessuren.

In den folgenden Tagen drückte die Angst den Mann ebenso wie sein Gewissen. Er fürchtete, dass die Templer ihn finden und mundtot machen würden, und er sah sich außerstande, dem Spuk ein Ende zu machen und die Menschen zu schützen. Er war der Einzige, der das Geheimnis kannte, dass die Ritter in die Lage versetzte, nach Belieben die Burg zu verlassen und wieder zu betreten. Aber er hatte es geschworen und er fühlte sich durch den Eid gebunden, mochte der auch erzwungen worden sein.

Als aber am heiligen Sonntag das Glöcklein zur Messe rief, da schritt er über den Platz vor der Kirche, wo alle Bewohner des Dorfes versammelt waren, und kniete sich vor einen dort liegenden Felsbrocken. Die Leute wurden aufmerksam und beobachteten den Mann, neugierig und abwartend.

In die erwartungsvolle Stille hinein sagte der Tagelöhner nun mit lauter Stimme: "Dir, Stein, sage ich nun, dass die Templer einen Tunnel benutzen, dessen Eingang oben am Eichenwald am Ende des toten Pfades hinter einem Gesträuch liegt."

Schneller wie die Vögel fliegen können, verbreiteten sich nun diese Worte und kamen dem Grafen von Vianden zu Ohren. Dessen Soldaten brauchten nicht lange, um den Tunnel zu finden und schließlich die Festung einzunehmen.

Die Templer, so sie am Leben blieben, wurden vor Gericht gestellt und zum Tode verurteilt. So wurde der Drangsal ein Ende gemacht und die Menschen konnten wieder in Frieden leben.

Frei nacherzählt von Ilona Elisabeth Schwartz http://www.pressenet.info/

Patrizia Schneider - Schöne Unsterblichkeit

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Mon, 06 Jul 2009 14:30:05 PDT

Leseprobe aus dem 2. Kapitel "Ein adeliger Zigeuner", wo Vincenzo, der Protagonist der Geschichte, mit seiner Zigeunerfamilie im späten 17. Jahrhundert durch Ungarn reist und beginnt, in die Welt der Vampire einzutauchen:

Die Bluttaufe geschah ohne ein Wort zu wechseln, unter dem magischen Vollmond, der über dem Turm thronte, umgeben von Millionen Sternen. Ich trat zu Artifax und schaute ihm in die glühenden Augen. Er nickte begrüßend und warf mit seiner rechten Hand seine Lockenmähne über die Schulter, dann ritzte er mit dem Fingernagel des Zeigefingers seine Halsschlagader auf. Blut ergoss sich aus der Wunde.

Ich schloss meine Augen, als er seine Hand in meinen Nacken schob, dann zog er mich zärtlich an sich heran und presste meine geöffneten Lippen auf den Quell des Blutstroms. Wie feurige Glut floss das ewige Blut in meinen Mund, und ich schluckte genüsslich und ohne Ekel hinunter, bis sich die Wunde von selbst wieder verschloss. Ich war berauscht vor Glück, als das zeitlose Blut meinen Körper zum Glühen brachte. Mein Herz schlug immer schneller, während ich meine Augen öffnete, die wie zwei neugeborene Sonnen zu glühen begannen.

Jetzt begriff ich, wie es für Artifax möglich war, in der Dunkelheit so detailliert zu malen. Die Nacht war mit pulsierendem Leben erfüllt. Jeder Baum, jeder Ast, jedes Blatt, jede Blume, jeder Grashalm und jedes Tier, auch wenn es noch so klein war, strahlte das Licht seiner Lebensenergie aus. Mein Blick wanderte zum Vollmond hinauf, der blutrot vom Himmel leuchtete. Ich war jetzt ein Kind der Mondgöttin und mit ihr verbunden. Während ich weiterhin, wie verzaubert, auf den Mond starrte, begann das ewige Blut in meinen Zellen zu ruhen, die Farbe des Erdtrabanten wechselte wieder von blutrot zu silbern, und die Dunkelheit der menschlichen Nacht umfing mich.

Immer noch aufgewühlt vom Erlebten, blickte ich zu Artifax, der mich mit steinerner Miene ansah. Er sprach mit trauriger Stimme: "Du musst mich jetzt verlassen und darfst keinen Kontakt mehr mit mir haben, bis du in der Ewigkeit erwachst! Dort werde ich dich erwarten! Und sollten die, die du mit dir nehmen wirst, vor dir sterben, werde ich mich ihrer annehmen, bis du bei uns bist!"

- - -

So wie Märchen mit "es war einmal" beginnen, fangen die Bände der "Chronik der Legenden", mit "einst geschah es" an, eine Chronik, die Ihre Phantasie beflügelt und Sie in Phantasiewelten und längst vergangene Epochen trägt, um die Heldentaten des Kampfes "Gut gegen Böse" mitzuerleben.

Öffnen Sie sich den Epen, erleben Sie die Heldentaten von Vampiren, Hexen und Zauberwesen, die Sie als Kind schon mit ihrer fesselnden Natur in ihre Welten entführten, denn was sind Legenden anderes, als Märchen für Erwachsene.

Reisen Sie im 1. Band mit Giorgio Visconti nach Venedig, erkunden Sie mit ihm die zeitlose Lagunenstadt, hinter deren verblichener Fassade die bunte, berauschende Welt der Vampire auf ihn lauert. Teilen Sie sein Herz, wenn er seine große Liebe Piccina findet, und tauchen Sie mit ihnen, auf Giorgios Selbstfindungsreise, in diese fremde Welt der Unsterblichen ein. Lernen Sie Giorgios Vorfahren, Vincenzo de Visconti, einen venezianischen Adeligen, kennen, der im Zeitalter des Barock geboren wurde, und reisen Sie über seine Erzählung mit ihm, auf der Suche nach seiner Schwester Lulu, durch die Jahrhunderte.

Erleben Sie die wilde Zigeunerromantik am Lagerfeuer, das die Herzen von Vincenzo und der Zigeunerin Aurelia in wilder Liebe zum Erglühen bringt und erfahren Sie, wie die Vampirwelt einst in der Welt der Kelten entstanden ist. Werden Sie Zeugen des Bruderzwistes zwischen Cogadh und Daor, den ungleichen Zwillingssöhnen des Keltenkönigs Gealach, und ihren Anhängern, die einen wollen mit den Menschen in Harmonie leben, die anderen die Menschen unterjochen; dieser Bruderzwist, der schon in der Welt der Kelten seine Funken schlug, und sich in der Welt, die nur im Mondenschein zum Leben erwacht, zum Bruderkrieg entfachte. Werden Sie ein Teil der Welt der Unsterblichen, ein Kind des Mondes, in der dieser Bruderkrieg letzten Endes auch Giorgio und Piccina in seine grauenhafte Entscheidungsschlacht zwingt.

Patrizia Schneider
Roman "Schöne Unsterblichkeit", der 1. Band der "Chronik der Legenden"
ISBN: 978-3-902536-30-3

Zur Webseite der Autorin: h i e r .

Penthesilea

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Mon, 06 Jul 2009 00:18:01 PDT

Noch ist es dunkel... aber ich spüre den Morgen heraufziehen. Ich habe nicht geschlafen, ich habe gewacht. Hier auf der Mauer habe ich gestanden und hinunter gesehen... die Feuer vom Heerlager am Strand flackern wie sterbende Glühwürmchen. Winzig und bedrohlich in der Dunkelheit.

Eine Hand berührt mich leicht an der Schulter, aber ich erschrecke nicht. Sie kann auch nicht schlafen, meine Schwalbe... mein Schwesterkind. Was tust Du, Kind, frage ich sie leise... leg dich hin. Sie tritt neben mich, hält mir die Lederschienen hin, die sie gewachst hat. "Ich hab Bienenwachs genommen, Sáita, Herrin." Sie hält den Kopf gesenkt, damit ich ihre Tränen nicht sehe.

Hinter Schwalbe höre ich ein Geräusch, jemand klettert die Leiter hoch. Ninki´s dunkler Kopf taucht auf. Ihre Augen weiten sich in ziemlich schlecht gespielter Überraschung, als sie uns sieht. "Ich konnte nicht schlafen, da wollte ich frische Luft schnappen... es ist so stickig da unten", sagt sie betreten. "Und den Becher Wein da führst Du spazieren, weil er auch frische Luft braucht, ja?"

Grinsend nehme ich ihr den Becher ab und trinke einen Schluck. Ninki lacht, sie lacht gern und rasch... so kämpft sie auch. Für sie ist es etwas, das getan werden muss, wenn es an der Zeit ist. So wie das Abreiben der Pferde oder das Feuermachen. Sie tut es einfach... flink und geschickt.

Schwalbe ist anders, ganz anders. Sie lodert wie ein Brand, der Kampf ist ein Lied für sie... ein leidenschaftliches Lied. Und beide sind so jung, so jung. Ich habe mit meiner alten Freundin gesprochen. Lyrrhe wird den Kräutertrunk für die beiden vor dem Ausrücken mit einem betäubenden Mittel versetzen. Sie werden es verschlafen... sie werden leben. Vielleicht haben sie eine Gelegenheit zur Flucht, wenn die Stadt fällt. Und fallen wird sie, sollte es morgen nicht gelingen, Achilles zu töten. Er allein ist es, der die Griechen am Abzug hindert.

Schwalbes Stimme erreicht mich, zum hundertsten Mal beschwört sie mich, auf meine Ledersachen zu verzichten und die eherne Rüstung zu tragen morgen. Und ich erkläre es ihr geduldig, so wie ich es wahrscheinlich auch zum hundertsten Mal getan habe. Denn Achilles ist ein Vernichter, ein Vieh... er ist stark wie ein Stier und wie ein solcher gebaut. Aber er ist ebenso schnell wie stark. Eine gefährliche Mischung.

Wahnsinnig ist er gewiss, aber wenn er kämpft, arbeitet sein Kopf klar wie Quellwasser. Er macht keine überflüssige Bewegung... keinen Atemzug zu viel tut er. Und er stößt zu wie eine Schlange. Ich habe ihn tagelang beobachtet. Er ist ein Schlächter, aber ein bedachter. Er macht einen tödlichen Tanz daraus. Gegen sein Gewicht, seine Kraft und seine Gewandtheit gibt es nur ein Mittel: noch größere Gewandtheit. Meine Lederrüstung ist mir vertraut wie meine Haut und hindert mich nicht. In Eisen hätte ich keine Chance. Auch wenn meine Garde seine Leibwächter beschäftigt... es wäre aussichtslos.

Ninki nimmt meine Erklärung hin wie sie alles hinnimmt, lächelnd. Sie nickt und sieht zu Boden. Sie hat mich verstanden, sehr genau verstanden, aber Schwalbe fährt auf. Sie tritt an die Brüstung neben mich und sieht mit brennenden Augen zum Strand. Ihre Hände krampfen sich am Mauerwerk, als wollte sie die Festung des Priamos zerbröseln. Langsam wendet sie sich und sieht mir in die Augen. Ihr ganzes Leben ist in ihrem Blick, ihr ganzes Sein. Ich senke den Blick, ich halte nicht stand.

Von unten kommen Geräusche und ich bemerke, dass die Nacht fahl geworden ist und sich zurückzieht wie ein Tuch, es ist kurz vor Sonnenaufgang. Unten warten meine Schwertschwestern, sie nehmen ein wenig Kräuteraufguss zu sich und Brot. Nur um den Körper in Gang zu bringen, ohne schwer zu machen. Während ich Harnisch und Helm anlege und mir die Schienen anlegen lasse von Schwalbe und Ninki, kommt die alte Lyrrhe die Leiter hoch. Ein Tablett trägt sie mit Bechern und Krug. Sie wird den Trank hier mischen, das weiß ich. Als sie mich ansieht, fragend... lege ich Schwalbe die Hand auf die Schulter und schüttle leicht den Kopf.

Als ich die Leiter hinabsteige, greifen die Mädchen nach ihren Bechern. Unten warten sie, meine Schwestern... so wie sie immer gewartet haben. Ruhig, in Rüstung und Waffen und mit gelassenem Blick. Einige leise Worte... es gibt nicht mehr viel zu sagen. Hinter mir höre ich jemanden herabkommen... Schwalbe. Sie ist allein, Ninki ist nicht bei ihr. Sie sieht mich an und lächelt. Priamos Männer kommen, um mit uns nach draußen zu gehen. Es ist Zeit.

Penthesilea und die letzten Amazonen fielen im Kampf an diesem Morgen vor den Toren Trojas. (Für alle Kriegerinnen)

Die Legende um "Lilith", ebenfalls von Puck Grünenwald, ist h i e r zu lesen.

Sylvia Amstadt: Verlorene Menschheit - Der Dominoeffekt

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Fri, 03 Jul 2009 00:48:32 PDT

Millionen Gesichter
tragen ihre Augenblicke
jetzt gleichgültig
aneinander vorbei,
gleichzeitig müde
und gleich
stark verzweifelt.

Auf ihren Stirnen
verdunsten genau in diesen Sekunden
die letzten Funken Hoffnung.

Die Hoffnung
ist jetzt
tot.

Das einst noch so eifrige
heitere Glitzern
in jenen Augenblicken
dieser Gesichter,

verwandelt sich nun in Gift,
verwandelt sich jetzt in Flüssiges,
verwandelt sich jetzt in so Bitteres,

dass es selbst das Salz
in ihren Tränen vernichtet.

Das Salz
ihrer Tränen
ist jetzt

bitter.

Millionen Gesichter
tragen jetzt verbittert
ihre Augenblicke

gleichgültig
aneinander vorbei,
gleichzeitig müde
und gleich
stark verzweifelt,

schaut jedes Auge jetzt
auf eine verlorene
Menschheit.

- - -

Sylvia Amstadts erstes Buch "Capital Wor(l)ds - Gesellschaft mit beschränkter Hoffnung" erscheint am 31. August 2009 beim Novum Verlag.

Lyrik ohne Formeln! Dafür aber die Wahrheit in Dichtung. Mitten im Leben, von der Seele geschrieben. Gesellschaftskritisch ebenso wie gesellschaftsfähig! Der hoffende Mensch steht im Mittelpunkt von Sylvia Amstadts „Capital Wor(l)ds“.
Der mit sich und der Welt kämpfende Mensch, der nach Versöhnung sucht und sein Vertrauen anbietet, weil er selbst niemals genug davon haben kann. Sylvia Amstadt jongliert mit Worten, sie lässt sie in die Herzen der Menschen tanzen, mal mit zarter Ironie, mal mit mitreißendem Tiefsinn.

Sylvia Amstadts gesellschaftskritische Gedichte entführen in eine Welt, in der Hoffnung, Liebe und Neugier stärker sind als Einsamkeit, Verzweiflung und Angst. Geboren 1984 in Mainz, ist sie seit 1997 Poetin, Künstlerin und Autorin. Ihre Freizeit verbringt sie mit Tätigkeiten wie Philosophieren, Diskutieren, Formulieren und Schreiben. Wesentlich ist für sie, in allem, was sie tut, dass sie Menschen erreichen kann.

Sylvia Amstadt
Capital Wor(l)ds
Gesellschaft mit beschränkter Hoffnung
ISBN 978-3-85022-869-5

Sylvia Amstadt im Web: www.autorin-sylviaamstadt.de

Hinweise zum Internet-Forum: "Gesellschaft mit beschränkter Hoffnung"
Leseprobe von Sylvia Amstadt: Die Abrechnung

Der Teufelsweg vom Falkenstein

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Thu, 02 Jul 2009 02:50:01 PDT

Einer alten Überlieferung nach lag nicht weit von Frankfurt am Main die Ruine einer Burg Falkenstein auf schroffem und fast unzugänglichem Fels, ehemals nur mühsam über Felsbrocken und Grate zu erreichen. Wie es zustande kam, dass dann plötzlich ein Weg zur Feste führte, erzählt die folgende Legende.

An einem Frühjahrstag vor einigen hundert Jahren stieg ein junger Edelmann, Kuno von Sayn, nur in der Begleitung zweier Knappen, den steilen und felsigen Stieg zur Burg Falkenstein hinauf. Für Pferde war der Fels nicht gangbar, kaum für Menschen. Trotzdem kam den Ritter der Aufstieg nicht schwer an, wollte er doch heute beim Burgherren um die Hand der Tochter anhalten, der er in inniger Liebe zugetan war.

Das schöne Mädchen liebte ihn nicht weniger, das hatte sie ihm in den kurzen, aber köstlichen Momenten der Zweisamkeit bei allerlei Festen und Zusammenkünften der Edlen versichern können. So war Kuno guten Mutes und kam recht gut voran auf dem von Felszacken übersäten Berg, und hielt nur zuweilen an, um auf die beiden Edelknaben zu warten, die sich schwerer taten mit dem Aufstieg als er.

Endlich war das äußere Tor erreicht, und die Wachen gaben das Geleit in den Saal des mächtigen Falkensteiners. Der Burgherr war ein Mann von großem Einfluss und der Spross eines mächtigen Geschlechts, und als hochfahrend und nicht eben geduldig bekannt. Er hatte mit seiner schönen Tochter ein wertvolles Pfand, das ihm bei richtigem Einsatz noch mehr Einfluss sichern würde, wenn es ihm gelänge, die allerbeste Heirat zu arrangieren. Zwar war Kuno von Sayn kein geringer Mann und gewiss nicht arm zu nennen, aber die, die auf der Höhe stehen, wollen immer noch höher hinauf.

So empfing ihn der alte Falkensteiner recht kühl, begrüßte den Ritter nur mit einem lässigen Kopfnicken, derweil er in einem Lehnstuhl an einem Becher Wein nippte. Kuno wurde es etwas unbehaglich, zum erstenmal kam ihm der Gedanke, dass es mit seinen Plänen doch nicht so gut stand, wie er geglaubt hatte.

"Ihr wollt also um die Hand meiner Tochter anhalten", riss ihn die Stimme des Grafen aus seinen Betrachtungen. Der Alte musterte mit kaltem Lächeln den jungen Freier, der sich zustimmend verneigte. Dann erhob er sich aus dem Lehnstuhl und ging langsamen Schrittes zum Fenster. Dort blieb er vor den geöffneten Läden stehen und winkte Kuno mit herrischer Gebärde heran. "Wenn Ihr meine Tochter liebt, werdet Ihr dann wohl eine Aufgabe scheuen, die ich Euch stellen werde?"

Abwartend und mit hartem Blick fixierte der von Falkenstein den Ritter. "Fordert was Ihr wollt, ich werde alles tun, was in meiner Macht steht, denn ohne meine Liebe ist mein Leben sinnlos." Das waren tapfere und gleichzeitig närrische Worte, aber mit der aus dem Herzen kommenden tiefen Wahrheit gesprochen, die nur Liebenden zu Eigen ist. Doch der Burgherr lachte nur kurz und hart auf, fasste den jungen Mann an der Schulter und zeigte auf die Felsen hinab.

"Dort macht mir einen Weg zu meiner Burg, der für Mann und Ross zu gehen ist, und macht ihn mir in einer einzigen Nacht Eurer Wahl. Gelingt Euch das, dann gebe ich Euch die Hand meiner Tochter. Scheitert Ihr, werdet Ihr nicht einmal mehr ihren Schatten streifen. Nun macht Euch fort, junger Narr und packt Euer Werk baldigst an." Dann stieß er Kuno fort und begann unbändig zu lachen. Der Ritter stolperte aus dem Saal, das höhnische Gelächter in den Ohren, wusste er kaum, wie er aus der Burg und mit seinen besorgten Knappen den Berg hinunter kam.

In den folgenden Wochen wurde Kuno wie von einem Fieber ergriffen, er befand sich auf der Grenzlinie von Leben und Tod. Um die Felsen zu beseitigen und einen Weg zu ebnen, hätte es tausend Arbeiter gebraucht und gewiss ein ganzes Jahr oder gar mehr. Es war völlig unmöglich, dem Wunsch des Burgherrn zu entsprechen. Es war ihm aber ebenso wenig möglich, ohne seine Geliebte weiterzuleben.

Nur von diesen Gedanken besessen, wagte er eines Abends allein den Aufstieg zur Feste Falkenstein. Er achtete kaum darauf, wohin er die Füße setzte, er forderte den Tod heraus. Dieser aber, als der weitaus Stärkere, mied ihn und so kam Kuno unbeschadet den halben Weg hinauf. Dort setzte er sich auf einen Felsbrocken und starrte sehnsuchtsvoll zur Burg hinauf, wo seine Liebste ebenso litt wie er.

So saß er und merkte kaum, wie das weiche Tuch der Dämmerung über ihn fiel, als ein plötzliches Scharren ihn aus seinen gramvollen Gedanken riss. Ein Scharren - und gleich darauf wurden von einer heiseren Stimme folgende Worte in die abendliche Stille gesprochen: "Was sitzt Ihr hier, Kuno von Sayn, und trauert um etwas, das zu ändern doch in Eurer Macht liegt?"

Das schreckte den jungen Mann vollends auf. "Was meint Ihr damit... und wer seid Ihr?" Da trat aus der Dämmerung eine kleine Gestalt vor ihn, nicht höher als das Knie eines Mannes und mit grauen, verwitterten Gesichtszügen. Das kleine Männlein trug einen schwarzen Umhang, unter dessen Kapuze eisgraues struppiges Haar hervorlugte. Die rötlichen Augen sahen ernst und mitleidig zu Kuno hoch, als das Bergmännchen fortfuhr zu sprechen: "Wir kennen Deine Sorge und Deinen Wunsch, Edler von Sayn. Wir könnten Dir helfen, aber wie ihr Menschen sagt: Umsonst ist der Tod. Eine Tat ist der and´ren wert, und wenn Ihr uns Euer Wort gebt, soll alles so werden, wie Ihr es wünscht."

Da fuhr es Kuno kalt durchs Herz, denn ihm graute vor einem weiteren verpfändeten Wort. Doch hielt der Gnom seinem Blick ruhig stand, mit freundlichem Ausdruck und gelassener Gebärde. Außerdem hatte er ja nichts mehr zu verlieren, und so fragte der Ritter nach dem Begehr.

"Ihr stört unsere Ruhe, Mensch, mit Euren Stollen und Schächten, die Ihr in den Berg grabt, um zu suchen, was Ihr für wichtig haltet. Es ist unser Reich, in das Ihr Euch vorwagt. Wir könnten Eure Minen und Gruben mit allem darin ersäufen, wenn wir wollten - aber Euer Jammer dauert uns. Gebt uns Euer Wort, dass morgen alle Arbeiten eingestellt und alle Stollen zugeschüttet werden. Dann könnt Ihr dem Herrn auf Falkenstein eine Botschaft schicken, dass Ihr mit Eurem Tross am nächsten Morgen zur Burg reiten werdet, um sein Wort einzufordern. Für den Weg lasst uns sorgen."

Dem Ritter war zumute, als träume er, doch nach kurzem Zaudern gab er sein Wort. Das Erdmännchen verbeugte sich mit den Worten: "So soll es sein", und war verschwunden.

Noch in derselben Nacht gab Kuno die notwendigen Befehle und scherte sich nicht um die erstaunten Blicke seiner Leute. Am nächsten Tag befehligte er die Kolonnen der Arbeiter, packte wohl auch mit an, und ließ überdies dem Falkensteiner die besagte Botschaft zukommen.

Als die Nacht anbrach, war alles so geschehen, wie der Gnom gewünscht hatte. Mit müden Gliedern, aber in leidenschaftlicher Hoffnung, ging Kuno zu Bett, um zum ersten Mal seit Wochen tief und ruhig zu schlafen.

Beim ersten Morgengrauen standen die Pferde gestriegelt und gesattelt und mit verziertem Zaumzeug geschmückt für Kuno von Sayn und seinen Tross bereit.

Und als der Fuß des Burgfelsens erreicht war, da führte ein gut geebneter Weg hinan, ohne schroffe Felsen und gut angelegt. Mit je zu vieren nebeneinander kamen die Reiter gut voran und erreichten das Burgtor in kurzer Zeit und ohne große Mühen für Mensch und Tier.

Mit beherrschter Miene begrüßte der Burgherr den Ritter und ließ seine Tochter rufen. Ruhig legte er die Hände des Paares ineinander und verkündete öffentlich das Verlöbnis. Er war trotz seines Stolzes einer, der auf seine Ehre hielt und sein Wort nicht brach. Zudem war der Weg auch sein Gewinn, und ohne dass er etwas hätte dazutun müssen.

Das Volk aber nannte den neuen Zugang den "Teufelsweg", denn das hatte ja wohl nicht mit rechten Dingen zugehen können.

Frei nacherzählt von Ilona Elisabeth Schwartz http://www.pressenet.info/

Klaus Störtebeker

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Fri, 26 Jun 2009 03:11:07 PDT

"Stort `em op, Klaas". Mit diesen Worten wurde ein mächtiger Krug auf den rohen Holztisch gestellt, gerade vor den Kapitän. Mit blitzenden Augen sahen die Kerls bald auf den Mann, bald auf das Gefäß. In dem überfüllten Raum herrschte erwartungsvolle Stille. Vier Liter etwa fasste so ein Trumm und konnte mehr als einen Mann fällen, der "gut zum Zuge" kam.

Der Käpt´n richtete sich im Sitzen auf und straffte die Schultern, er zwinkerte in die Runde und holte Atem, fasste dann mit beiden Händen den Krug und setzte an. Man hörte so gut wie kein Geräusch, langsam und bedächtig ließ Klaus Störtebeker den Wein in seine Kehle laufen, stetig und ohne abzusetzen.

Nach endlos scheinenden Minuten plötzlich nahm der Mann den Riesenhumpen vom Mund, hob ihn hoch und setzte ihn hart mit dem Boden nach oben auf die Tischplatte. Dann brach die Hölle los, die Männer johlten und pfiffen, schrien Anerkennung und begeisterte Flüche in voller Lautstärke. Dem Mann war kaum etwas anzumerken, sein Gesicht war rot, aber er atmete ruhig und blickte klar in die Runde.

Bei einem, seinem Vertrauten und Freund, dem Kapitän Gödeke Michels, hielt er inne. Der Blick des anderen zeigte Besorgnis, er schaute ernst drein. Klaus Störtebeker schüttelte leicht den Kopf. „Es ist gut, mach dir keine Sorgen", sollte das wohl heißen. Aber Michels senkte den Blick. Er hatte die eine oder andere ungute Vorahnung in den letzten Tagen gehabt... das Kapergeschäft war zurückgegangen. Das allein war nicht besorgnis erregend, aber sie hatten einige Stützpunkte aufgeben müssen, weil die Mächtigen der Welt Federstriche auf Pergament gezogen hatten.

Jetzt saßen sie auf der verdammten roten Felseninsel fest wie die Füchse im Bau. Zwar waren die Schiffe der Vitalienbrüder den schwerfälligen und bauchigen Koggen der Hanse an Manövrierfähigkeit und Schnelligkeit überlegen, aber es gab Nachrichten, dass die Pfeffersäcke zum Gegenschlag ausholen wollten. Es war von neuen Waffen und Schiffen die Rede, und das gefiel Michels überhaupt nicht. Er fühlte sich um die Halsgegend etwas beengt, so als wäre eine leichte Berührung von Hanf spürbar. Er hätte lieber mit Klaas eindringlich über die Neuigkeiten gesprochen, anstatt Feste zu feiern in diesen unsicheren Zeiten.

Er beobachtete den Anführer Störtebeker, er kannte ihn wie keiner sonst, und er wusste, dass der Kapitän besorgt war. Er verstand auch, dass dieser den Männern die eigene Legende heute nacht vor Augen führen wollte, um den Zusammenhalt zu festigen. Aber er verstand nicht, dass Klaus nichts hören wollte von Vorsicht oder vielleicht von Rückzug.

"Aufhören wenn die Sonne am höchsten steht", dachte sich Michels, "sonst könnte der Fall sehr tief werden". Aber er würde die Fahrt mitmachen, auf Gedeih und Verderb zu Klaus Störtebeker stehen... mochte da kommen was wolle. "Gottes Freund und aller Welt Feind", murmelte er. "Sei es drum".

Die Befürchtungen des Kaperkapitäns sollten sich bewahrheiten. In Oktober anno 1400, kurz nach dem letzten Bechersturz des berühmten Piraten, wurde die Flotte der "Likedeeler" von den hanseatischen Schiffen aufgebracht. Die Hamburger verfügten über ein neues Kriegsschiff, die "Bunte Kuh", gegen die sogar der "Rote Teufel" Störtebekers nichts auszurichten vermochte.

Der Kapitän und dreißig seiner Männer wurden, in Fässern, wie es heißt, nach Hamburg gebracht. Gödeke konnte dem Desaster entkommen, wurde aber einige Zeit später ebenfalls dingfest gemacht und gehenkt.

Von der Hinrichtung Störtebekers erzählt die Sage, er habe mit dem Bürgermeister Kersten Miles einen Handel abgeschlossen. Störtebeker verlangte, dass alle Männer, an denen er nach seiner Köpfung vorbeigehen könne, ihr Leben behalten sollten.

Tatsächlich ging der Bürgermeister auf den unheimlichen Vorschlag ein, wohl zur Belustigung und auch weil niemand bis dahin einen Mann ohne Kopf hatte sehr weit gehen sehen. Aber zu jedermanns Erstaunen und unter heftigem Bekreuzigen der Zuschauer ging der kopflose Pirat mit unsicheren Schritten an elf seiner Männer vorbei.

Und niemand weiß, wie weit er noch gekommen wäre, wenn der Henker nicht ein Bein vorgereckt und den noch im Tod seinen Freunden treuen Kapitän zu Fall gebracht hätte. Der Bürgermeister aber brach sein gegebenes Wort und ließ alle hinrichten. Die Köpfe der Gehenkten spießte man auf Pfähle längs der Elbe, der Abschreckung wegen und zur Genugtuung der Geschädigten.

Das war das Ende von Klaus Störtebeker, dessen Name "Stürz den Becher" bedeutet. Und es war das Ende einer Ära, dessen Symbol er und seine Mannen waren... "Gottes Freund und aller Welt Feind".

Nacherzählt von Ilona Elisabeth Schwartz http://www.pressenet.info/

Hexentanz auf dem Blocksberg

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Thu, 25 Jun 2009 08:51:02 PDT

Die Nacht auf den ersten Mai ist angebrochen und jeder gottesfürchtige Mensch schließt die Läden und verrammelt die Tür. Ein Wind kommt auf und lässt die Hufeisen, die an die Pforten genagelt sind, als Schutz vor Hexen und Dämonen, klappern und gegen das Holz schlagen.

Die Dunkelheit fällt und der Wind wird stärker … in den Stuben drängen sich die Menschen aneinander und beten, während der Wind zum Sturm wird und Stimmen mit sich bringt. Das ist erst Flüstern und dann Schreien, ein Gejohle und Gekreische, und der Mond verdunkelt sich. Mit Brausen und Blitzen rauscht es über die Wipfel … es sind die Hexen, die zum Tanzplatz fliegen auf ihren Reisigbesen zum unheiligen Sabbat des Bösen. Und wehe dem, der sie sieht.

Halt. Jetzt erst einmal die Filmrolle wechseln.

Wiederum die Nacht auf den ersten Mai, die Bewohner des Dorfes gehen den Berg hinauf zu dem Heiligtum im Wald. Der ganze Tag war mit Festlichkeiten erfüllt, es ist das Frühlingsfest. Die Natur hat den langen Schlaf hinter sich und gebiert wieder aufs Neue. Nach dem Winter sind alle erleichtert, das Leben wird wieder ein wenig leichter.

Überall im Land lodern die Maifeuer und je nach Stamm oder Region wird der Tag und die Nacht begangen. Die "Zaunreiterinnen" der Germanen, die Hagazussen, befragen im heiligen Hain das Orakel … was wird das Jahr bringen an Gutem oder Schlechtem? Die Kelten begehen das Fest ähnlich. Überall wird gesungen und gefeiert - überall ist der Sinn derselbe: die Begrüßung des Lebens.

Aber die Mönche der Christen kommen ins Land und verbreiten „ihre“ Lehre des Lichtes. Ihre Botschaft ist die Ausschließlichkeit, alle Kraft und alles Leben kommt von dem Einen Gott.

Die neue Lehre verbreitet sich, die Heiligtümer vereinsamen in den Wäldern und Hainen, die weisen Männer und Frauen werden misstrauisch beäugt. Im Schutz der Dunkelheit klopft man immer noch an die Türen der Heiler und Besprecher, wenn Mensch oder Vieh krank geworden sind. Die Kirche hat an Macht gewonnen und beginnt, die alte Ordnung zu demontieren.

Wo man früher mit den Geistern der Natur im Einklang war, treiben nun Teufel und Dämonen ihr Unwesen und die Orte sind verflucht. Das alte Wissen gilt als Einflüsterung des Teufels und ist zu meiden. Der Reisigbesen, seit jeher ein Symbol der Reinigung und des damit verbundenen Schutzes, wird gar zum dämonischen Beförderungsmittel.

Nach der dunklen Zeit der Verfolgung der "Hexen" brach eine neue Karriere an: die hässliche Alte mit der Warze auf der Hakennase, und wahlweise einer schwarzen Katze oder einem Raben auf der schiefgewachsenen Schulter. Gut für Märchen, einiger DEFA-Filme, und als fragwürdiges Erziehungsmittel, da traditionell zarte Kinder auf dem Speiseplan der Hexen ganz oben stehen. Und auch heute noch ist das Verbrennen in den Märchen und Sagen Programm.

Eine Variante der fürchterlichen Alten ist so etwas wie eine Barbiepuppe in hautengem geschlitzten Kleid ohne allzuviel Stoff, den Spitzhut leicht schief auf den feuerroten Locken und lässig den Besen haltend, eine Hand in der Hüfte gestützt. Das ist das erotische Modell für Männer, die es ein wenig frecher mögen. In diesem Zusammenhang ist der Ausspruch "sie ist eine richtige Hexe" als Kompliment zu verstehen.

Der neueste Stand in Sachen Hexerei sind die "neuen Hexen". Frauen und Männer, die nach einem langen Blick auf die Zivilisations- und Glaubensgeschichte neue Wege suchen und dafür die alten erforschen. Naturheilkunde und die Rückbesinnung auf ganzheitliche Heilungsverfahren und Therapien, das Aktivieren innerer Kräfte sind ein Merkmal der Bewegung. Warzen und schwarze Tiere sind nicht zwingend notwendig.

So gesehen könnte sich der Kreis langsam schließen, denn viele Menschen besuchen die Blocksberge und Hexentanzplätze in dem Bewusstsein, ein altes Naturheiligtum vor sich zu haben. Die Natur als einen Teil von uns selbst wirklich erfahren … sich einfach darauf einlassen und genießen ist ganz bestimmt ein schönes Erlebnis.

Merke: im Einklang sein mit sich und der Welt ist keine Hexerei.

Essay von Ilona Elisabeth Schwartz http://www.pressenet.info/

Lyrik von Friedrich Treber - In Zeiten des Verfehlens

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Tue, 23 Jun 2009 08:52:53 PDT

Das Bild von dir, in dir, dem Menschenblick nicht offen,
zu fassen nicht in Psychotests und Zahlen,
das keiner Logik Elektronen auf den Bildschirm malen,
hast in der hingelebten Zeit es nicht getroffen.

Der Schmerz - du kennst ihn - bohrt, zeigt, daß es lebt.
Was trug und hielt, indessen unter dir zerfließt.
Und du in Dich das lügensüße Gift eingießt,
daß Nebel Fußverwirrer auf die Brücken webt.

Doch selbst ein tiefer Fall kann nähern uns dem Ziel.
Und wenn am am schönen Baum, jetzt winterstarr und kahl,
in dir aus zielfrei Spielen grünt ein einzig Blatt,

so sprach das Leben dir noch nicht das Urteil: "Matt".
Verborgen träumen Wege, spottend Maß und Zahl.
Nur geh, auf jedem Weg zählt ein Schritt viel.

Werkverzeichnis Friedrich Treber:
Ein Geschenk für Lehrer Müller? Weinheim, 1994
Sitzengeblieben. Weinheim 1994
Glaube, Liebe, und so weiter. Weinheim 1998
Alleine hält das keiner aus! Weinheim 1999
CD: Steine und Blumen. Laura Records, Eisenberg/Thüringen 2005
CD: Von der anderen Seite. Laura Records, Eisenberg/Thüringen 2008

Geist - Eros - Zärtlichkeit

admin@wbrnet.info (wbrnet) — Sat, 20 Jun 2009 03:54:53 PDT

Wir können nicht nicht aktiv sein, wir sind es. Immer. Jede Entscheidung ist Aktivität, jede Haltung, jedes Zulassen oder Eingrenzen eines Triebes. Wir gestalten die Spur unseres gelebten Lebens, füllen ununterbrochen unsere "Scheunen", um mit dem bildhaften Begriff Frankls zu sprechen. Wir schreiben unsere Biographie, wir sind als Geistige Person ihre Autorin.

Vor diesem Hintergrund ist jede Wertverwirklichung ein schöpferischer Akt. Wir gestalten die Welt und uns selbst. Der Mensch ist von seinem Geistigen her in seiner schöpferischen Dynamik auf die Welt bezogen. Sie zieht ihn an. Vor dem Hintergrund des Menschenbilds der Logotherapie schlage ich vor, dieses vom Geistigen her kommende Hingezogensein des Menschen zur Welt "Eros" zu nennen.

Dieser Eros ist offensichtlich primär ungerichtet, ist geistiges Potential. Wohin wir diese Kraft richten und in welcher Weise wir dies tun, fällt in den Freiheitsbereich unserer Person. Wir können sie in die Gestaltung unserer individuellen Werte einfließen lassen, oder in ihr Gegenteil, in die Destruktion. Im landläufigen Sprachgebrauch wird der Begriff "Eros" auf die Energie eingeengt, die sich auf die Sexualität bezieht. Meist wird mit dem Begriff nicht der geistige Prozess gemeint, den ich anpeile, sondern der auf das Vegetative oder Psychische bezogene Sexualtrieb des Menschen.

Wir sind immer frei darin, wie wir mit der Energie des Eros umgehen. Ob wir diese Kraft ins Destruktive oder ins Lebensfördernde lenken, liegt in unserer Entscheidung. Lebensfördernd wird der Eros dann, wenn er sich mit Sinn füllt, also mit einem Wert verbindet. Und eben in der Verbindung mit einem Wert bleiben wir auf der Ebene des Geistigen, mehr noch, wir verbinden uns vertieft mit dem Geist. Dies bedeutet "religio", Rückbindung an den Ursprung des Menschen. Die Verkörperung dieser Kraft auf der Erde ist die Individualität des Menschen, die Geistige Person, die ebenfalls nicht ableitbar, nicht bestimmbar ist, einzigartig ist und in sich reine Kraft. Im Gerichtet-sein auf den anderen in seiner geistigen Wesenhaftigkeit also verwirklicht sich menschlicher Eros in der Annäherung an sein höchstes Ziel (Eins-werdung mit dem All-einen).

Man könnte diesen auf die Individualität des anderen gerichteten Eros mit dem vertrauten Begriff der "Zärtlichkeit" beschreiben. Sie umfasst die körperliche, seelische und geistige Hinwendung zum Du, bei der der Stern der Individualität des Du nicht untergeht, sondern heller wird. In diesem Sinne umfasst Zärtlichkeit auch die spielerische Gestaltungskraft der körperlichen Begegnung zweier Menschen, schließt Leidenschaft, Ekstase und höchste Lust mit ein. Ziel der Zärtlichkeit ist die Einmaligkeit und Einzigartigkeit des Du, für das das Körperliche und Seelische ein "Kleid" sind. Eine solche Gerichtetheit des Eros überdauert auch die körperlichen Veränderungen, die Partner im Laufe ihres Älterwerdens an sich selbst und am anderen erleben. Es vertieft sich die Vertrautheit mit dem Geheimnis des Du, ohne dass dieses Geheimnis sich je entschlüsselt.

Martin Buber drückt diese Beziehungsqualität so aus: "Wer Du spricht, hat kein Etwas zum Gegenstand. Denn wo Etwas ist, ist ein anderes Etwas, jedes Es grenzt an andere Es, Es ist nur dadurch, dass es an andere grenzt. Wo aber Du gesprochen wird, ist kein Etwas. Du grenzt nicht. Wer Du spricht, hat kein Etwas, hat nichts. Aber er steht in Beziehung."

Rainer Maria Rilke beschreibt die Begegnung zweier Menschen unter dem Stern ihrer Individualität so treffend: "Darin besteht die Liebe: Dass sich zwei Einsame beschützen und berühren und miteinander reden."

© Bernhard A. Grimm (mit freundlicher Genehmigung des Autors für Pressenet http://www.pressenet.info/)
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