what killed the dinosaurios?

Una mujer homosexual cojea por una larga avenida

noreply@blogger.com (Chema González) — Sat, 27 Aug 2011 13:10:00 +0000

But now and then, a woman walks up, full blossom, a woman just bursting out of her dress…a sex creature, a curse, the end of it all

Charles Bukowski

He intentado escribir un cuento sobre una mujer homosexual
que lleva unos vaqueros desgastados y cojea
por una larga avenida
dejando un reguero de sangre
en este punto el lector debería preguntarse por qué la mujer homosexual cojea
y sangra por una larga avenida
la homosexualidad debería descartar automáticamente de su mente
instruida en lecturas previas más difíciles y sesudas
que se la acabe de follar
un gigante afortunado
"probablemente" piense
"está herida"
pero al fin y al cabo este es un dato irrelevante
porque los personajes de los cuentos siempre están heridos
aunque muchas veces su sangre no haga aparición
en la primera página del cuento
y otras veces no lleguen siquiera
a sangrar
la herida con la que la mujer homosexual de mi cuento marca
su camino
enmascara la única herida que de verdad importa: a dónde
se dirige cojeando, débil, aún sabiendo
que es bastante improbable que alcance nunca
su destino
y que terminará desmayándose en esa larga avenida
por qué siguen moviéndose sus dos piernas
enfundadas en unos vaqueros
desgastados
pero el lector sabe la respuesta
porque en eso nos parecemos mucho, pienso yo
piensa el lector
a los personajes de los cuentos.

Young as a song

noreply@blogger.com (Chema González) — Sun, 07 Aug 2011 18:12:00 +0000

I'm so, I'm so unsatisfied

I'm so unsatisfied

Paul Westerberg

Si mis labios pudiesen
madurar como una fruta
como un pájaro suicida
que simplemente detiene
sus alas se deja caer
y revienta sobre la piel
que me sostiene contra la vida
su zumo más metálico
que cualquier sangre
trazaría una curva parecida
a una puerta o a una sonrisa
sincera.

Hombres más grandes que yo
más sabios que yo me los han roto
y podrías mirarme y decir
que las cicatrices son arrugas
que el dolor es vejez pero
mis labios son jóvenes porque sé
besar como si fuese la primera vez
temblar como si fuese la primera vez
y entonces mi sonrisa no necesita
parecer una mierda.

Jóvenes porque todavía
no necesito creer en el amor.

Entiendes de qué va todo esto

noreply@blogger.com (Chema González) — Sat, 16 Apr 2011 17:59:00 +0000

Los placeres violentos terminan en violencia, y tienen en su triunfo su propia muerte, del mismo modo en que se consumen el fuego y la polvora en un beso voraz.
Romeo y Julieta, Acto II, Escena VI. William Shakespeare

Sientes una tristeza infinita pero al mismo tiempo te ríes

consciente de que la vida son detalles intrascendentes que nadie recuerda

es decir la vejez es terrible y resistirse a la vejez dos veces más terrible y más hermoso

con esa belleza inopinable que sólo tienen las cosas que no sirven para nada

has tomado así una determinación indestructible

SER SUPERFICIAL

sustituíste todos tus sueños por recortes de revistas de viajes que muestran lugares improbables

y tu credo por frases de películas de los años 70 y 80

mezclas sin piedad en tus listas de reproducción Deep Purple, Beck y Ricky Martin

y consideras tu camarada a cualquiera que te alcance un piti o comparta contigo su botella de cerveza

probablemente eres víctima de una mitología gobernada por las grandes mentes creativas de la publicidad y el marketing 2.0

pero qué demonios

a veces tienes una buena noche

y un beso ilumina toda esta confusión para hacerla más confusa y luminosa

sientes entonces una tristeza infinita pero al mismo tiempo te ríes

porque entiendes de qué va todo esto

simplemente tratas de echarle el polvo de su vida

a alguien que comparte cada uno de tus miedos e inseguridades.

sonreír ya no sirve para ocultar que sonreír tampoco servía antes de que no sirviese

noreply@blogger.com (Chema González) — Sat, 12 Feb 2011 18:50:00 +0000

he ordenado cronológicamente todas las formas de agonía
hasta llegar aquí siempre hacía frío
el número de mantas, edredones, dígitos en la factura de Gas Natural
el número de llamadas telefónicas a altas horas de la madrugada cuando
todos sabemos que ya no hay solución -así es como los milagros siempre ocurren
entre las 4 a.m. y las 6 a.m. los fines de semana-
un frío como la perfecta dicción del deseo
un frío como ocurre con muchas palabras que nacieron para no decirse
sino lamerse, beberse, escupirse, masticarse, engullirse, vomitarse
dejarse arrastrar por todas las orillas y los márgenes
-y la soledad es el poliedro con más lados del Universo-
hasta finalmente olvidarse la mañana que se convierta
en el mayor error de una vida
pero una vida vacía se parecerá a la libertad de cometer mis propios errores
demasiado en un mundo en el que apenas van quedando
formas de ser libre.

poésie

noreply@blogger.com (Chema González) — Sun, 16 Jan 2011 16:04:00 +0000

Mi corazón se vuelve cada vez más negro

porque está cubierto

por alas negras.

Thomas Bernhard (medium: Maite Dono)

Escuchadme, el tiempo no cabe en un reloj de arena.

Odile L'Autremonde

hay que desnudar de una vez
.
el cuerpo que se oculta
.
en la desnudez de todos los cuerpos
.
.
.
decir nuestra clase de belleza:
.
la que contienen los productos de cosmética
.
o la que surge al arañar el maquillaje del cosmos
.
.
.
necesitaremos armas
.
.
.
pero qué son las constelaciones
.
sino palpar el rostro de la noche
.
.
.
pero cuánto más gruesa puede ser la soledad
.
.
.
cuando olvidamos
.
el color negro de la noche
.
para aprender
.
el color negro con que la noche
.
roba
.
la invisibilidad
.
a las estrellas
.
.
.
jodemos
.
exactamente desnudos
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
se parece a la muerte
.
como la muerte
.
se parece al final
.
.
.
(no todo muere)
.

2010-END

noreply@blogger.com (Chema González) — Thu, 30 Dec 2010 23:51:00 +0000

Me gustan las canciones sin letra. Los besos sin lengua. Los poemas breves y algunos de Roberto Bolaño. La soledad breve. La soledad cuando hace aflorar mis obsesiones. La incapacidad de amar lo que no me obsesiona. Algunas noches me paso seis horas tratando de componer un verso. Jamás publicaré un libro. Nadie me entiende demasiado, como si la caligrafía de mis ojos fuese mala, porque juro que hablan el mismo idioma que los del resto. En 2011 voy a follar mucho. Hacer el amor no debería conjugarse en futuro. Siempre me acuerdo de ti. En el fondo nada cambia nunca demasiado.

And all I loved, I loved alone

Edgar Allan Poe

algo le pasa a la luz

nos hacemos
heridas como una mirada indolente hacia la noche
heridas como una mirada indolente hacia el desierto
follamos como en una religión
en la que el amor es repudiado por mediocre

algo le pasa a la luz

P.D.: Esta es, a mi gusto, una de las canciones más bonitas que han sido escuchadas este año. Dice "we'll still be best friends when all turns to dust" y cosas como esa. Cosas que todos deberíais escuchar de vez en cuando. Divertíos en 2011.

Clásico poema de Navidad post-botella-de-whisky

noreply@blogger.com (Chema González) — Mon, 27 Dec 2010 17:31:00 +0000

La historia que he tratado de contar. Un tío

existe. Padre madre hermana hermano.

Unas bonitas estrellas, una puta luna

siempre mirando. Los temblororsos

años que condujeron al sexo, el tembloroso

sexo. La muerte como un adorno.

La muerte como protagonista masculino,

protagonista femenina, la muerte como un elenco

de miles de personas. Dios en, sobre, como, con,

para, alrededor, porque quien sabe

por qué. Siempre sintiendo un edredón

de lenguas en el aire, que los espacios

entre las palabras son más elocuentes

que las palabras. No te servirá cualquier tío

para encontrarle sentido a todo este embrollo.

Mira alrededor, deja que tus oídos

respiren hondo: casi nadie te serviría.

Toma otro trago. Cuando nos echen de aquí

hay un lugar siguiendo esta calle

que nunca cierra, después subiremos

por una escalera de incendios y brindaremos

por el linaje de la luz. El Big Bang

suena a lo que fue, la gran putada

que mantiene todo esto en marcha.

Que el amor estaba allí desde el principio

es todo lo que he tratado de decir.

Bob Hicok*

Indíxena

balbordo fondo da fonte

inscrición a toda marxe

poema das orixes

remotísima

quíxente coma se foses un adorado deus

tiven o teu son metido nunha cuncha

e logo trateite coma o fósil dunha planta delicada.

os primeiros ritos levaron o teu nome

e graveite a lume na pel da barriga dos bisontes.

e ti non eras máis que a lei da selva:

morderás con paixón toda a carne que comas

e desexarás morrer a mans da fera máis terna.

* * * * *

Non hai un animal que conteña

o resultado final da túa transparencia

porque ti non subiches á barca de Noé

quedaches fascinado polas augas do diluvio

e preferiches morir para ver o mar completo

Olga Novo

Como la región de un ojo
expuesto a la llama
adquirimos
la fosforescencia
un veneno luminoso
parecido a la ceguera
pero más brillante
y circunstancial
a veces la literatura
es un coñazo
el sexo es un coñazo
pero probablemente
estamos exagerando
hay que saber dejar
esa puta mierda de libro
en la página 70
tirarlo a la basura y
cortar con tu chica
cuando ya no la quieres
otra cosa es injusta
otra cosa es contraria
a la única ley de la poesía
y el rock n'roll
la sinceridad
l@s poetas somos tip@s dur@s
no tenemos nada que ver
con esas mariconas cursis
del rollo Pizarnik-Disney
que buscan como locas
citas en amediavoz.com
para postearlas
en facebook.com
y siempre tienen
el puto corazón roto
pero se muestran incapaces
de escribir un buen poema
o cortarse las venas -la única
alternativa que sopesa un poeta
los domingos por la tarde-
¿y qué es un buen poema?
¿una aleación de soledad
desnudez y celulosa?
¿un dar la vida por
una vida extra?
¿la fosforescencia
de una irresponsable
exposición de todo
lo que nos queda
a la llama? No lo sé
pero qué coño
es agradable.

* La desfiguración del inglés al castellano es mía, y dada mi nula experiencia en estas lides, no sé hasta qué punto denunciable. Pido disculpas a Bob Hicok, a los amantes del buen hacer literario y a toda persona sensible en general.

Clásico poema de Navidad pre-botella-de-whisky

noreply@blogger.com (Chema González) — Sat, 25 Dec 2010 18:13:00 +0000

La tal lady V., que fuera una de ellos durante tanto tiempo, se vio ahora súbitamente excomulgada; arrojada sin contemplaciones al tiempo-cero del amor humano, sin haber reconocido como momento el momento exacto sino cuando Mélanie entró por la puerta lateral de Le Nerf del brazo de Porcépic y el tiempo -por un rato- se detuvo. El dossier de Stencil basa estos datos en la autoridad del propio Porcépic, a quien V. contó muchas cosas de su relación. Su descripción de ellas es una naturaleza muerta del amor, bien compuesta y sin edad: V. en el pouf, contempando a Mélanie sobre la cama; Mélanie contemplándose a sí misma en el espejo; la imagen del espejo contemplando a su vez a V. de cuando en cuando. Sin movimiento salvo una mínima fracción. Y sin embargo, una de las soluciones para una de las más antiguas paradojas del amor: soberanía simultánea y sin embargo, fusión. La dominación y la sumisión no se apreciaban; el esquema tripartito era simbólico y mutuo. V. necesitaba a su fetiche; Mélanie un espejo, paz temporal, otra persona que contemplase cómo obtenía placer. Pues tal es el amor a sí mismos de los jóvenes cuando interviene también un aspecto social: una joven adolescente cuya existencia es tan visual que observa en un espejo a su doble; el doble se convierte en voyeaur. La frustración de no poder fragmentarse en un público bastante numeroso no hace sino aumentar la excitación sexual. Necesita, al parecer, un voyeaur real para contemplar la ilusión de que sus reflejos constituyen, de hecho, ese público. Con la adición de esta otra persona -multiplicada también, quizá, por los espejos- se produce la consumación: puesto que ella es también su propio doble. Es como una mujer que se viste solamente para que la miren y hablen de ella otras mujeres: los celos que en ellas despierta, los cuchicheos, la reluctante admiración son su dominio. Ellas son ella.

En cuanto a V., reconocía ésta -consciente quizá de su propio progreso hacia lo inanimado- que el fetiche de Mélanie y su propio fetiche eran una misma cosa. Como son iguales todos los objetos inanimados para aquél que es víctima de ellos. Era una variación del tema de Tristán e Isolda, de hecho, según algunos, la sola melodía, banal y exasperante, de todo romanticismo desde la Edad Media: “el acto del amor y el acto de la muerte son una misma cosa”. Muertos al fin, los amantes serían uno con el universo inanimado y el uno con el otro. Juego amoroso hasta entonces, tórnase así en encarnación de lo inanimado, el travestismo no entre sexos sino entre lo vivo y lo muerto; lo humano y el fetiche […] El amor es el amor. Hace acto de presencia en las situaciones más extrañas. Esta pobre mujer estaba atormentada por él. Pero en cambio Stencil se limitó a encogerse de hombros. Que fuese lesbiana, que se convirtiese en fetiche, que se muriese: era una bestia venérea y no tenía lágrimas para ella.

V., Thomas Pynchon

Protegido por metacarpos y falanges
el músculo de la valentía y del sueño
pronuncia
una aleación de lágrima y saliva
hacia el punto débil de la muerte.

Abrid el circuito cerrado de la sangre
perfeccionad vuestra herida y vuestro miedo
hasta que tengan párpados.

Un día descubriréis que el corazón es un disparo.

Uno solo.

(Feliz Navidad)

ahogarse

noreply@blogger.com (Chema González) — Sun, 12 Dec 2010 15:42:00 +0000

La poesía entra en el sueño

como un buzo muerto

en el ojo de Dios.

Roberto Bolaño

debajo del agua

un idioma es apenas una sucesión

de figuras esféricas sin significado

debajo del agua

cada palabra viaja inaudita

en una semilla de aire

hasta la superficie

debajo del agua

los poemas simplemente

ascienden

todo el mundo llora

pero las lágrimas no existen

Yo nunca diré nada

noreply@blogger.com (Chema González) — Wed, 08 Dec 2010 22:49:00 +0000

¿Qué tiempo es éste

en el que una conversación

es casi un crimen

porque incluye

tantas cosas explícitas?

Paul Celan

Llevas un desierto dentro de la sed
Apenas unos centilitros de saliva
Custodian nubes de pájaros rabiosos

Un millón de huesos más ligeros que el aire
Astillándose y empapando de sangre cada verbo
¿De verdad la poesía es tan difícil?

La mayor parte del tiempo consiste simplemente
En liberar el grito en la garganta
De todo el significado de la boca

Aceptar que el cielo es tan sólo la promesa
Quizás no del primero de los besos
Pero sí del primer beso inolvidable.

http://www.youtube.com/watch?v=xbpVULqIorA

mis ídolos son más jóvenes que yo

noreply@blogger.com (Chema González) — Tue, 30 Nov 2010 14:36:00 +0000

Detesté al nacer.

Odié durante toda mi infancia.

A la edad de quince años,
empecé a hacer el amor.

Luna Miguel

Got no car
Got no money
I got nothin' nothin' nothin' not at all

Got no friends
Got no family
Just a bunch of people have been put around me

No hope kids - Wavves

(y sin embargo llevo 96 horas seguidas
encerrado en una habitación
estudiando para no ser como ellos)

....................................................................................

he querido ser astronauta, cazador
de cocodrilos, asaltador de casinos,
llanero solitario,cuervo en la ventana,
qué hay detrás de la ventana, halcón
de porcelana rota, marsellés vestido
de oriental y sediento de venganza,
señor de la guerra fornicando
con dos mucamas en el África negra
que dicen fue un afamado poeta
homosexual en Francia, descripción
del movimiento brownoideo de las moscas,
granada en la batalla de Borodinó, dulce pájaro
de juventud herido por la poesía, el hombre
que amañó las Series Mundiales de 1919,
inmensa broma sobre la ceguera
allí en Buenos Aires, Madrid o una parada
de autobús entre Philadelphia y Baltimore
y antes de que nos conozcamos más a fondo
quiero que sepa que estaré bien
cuando finalmente me raspe de su memoria
con el mismo esfuerzo con el que se limpia
una lágrima, y tras una cortés escusa
va al baño a corregirse el maquillaje.

porque tras tantas últimas páginas
nunca he terminado un libro.

y unas para mal, otras para bien
no he conocido ninguna mujer
que no mereciese ser
encerrada de por vida
en un manicomio
conmigo.

y eso me hace libre.

nada que ver con el amor o con la muerte

noreply@blogger.com (Chema González) — Sun, 07 Nov 2010 18:15:00 +0000

Photo by: Sofía Ajram

I never, saw it coming

waiting for something, for nothing

Nothing ever happened to me
Nothing ever happened to me
Nothing ever happened to me

Life just passing, flash right through me

Deerhunter

entiendo que sin destrucción no hay cambio

entiendo que el viento dibuja flores con mis cenizas

me estoy volviendo selva

Bárbara Butragueño

recuerdo sus ojos
recuerdo dos puntos grises
a punto de eclosionar en un universo nublado
los más bonitos que he visto nunca
entonces para mí la belleza
era el estado larvario de la melancolía
una criatura abortiva que desde mi estómago
reclamase hambrienta como una cría de pájaro
la posesión del cielo
estar entre sus pechos
que no sonaban a corazón sino a asfixia
de pez arrancado del océano
que golpease con la cola sobre tablas desnudas
me gustaba besarla
todo en ella era de animal herido
hablaba de extinción y no de muerte
no se parecía en nada a las otras chicas

agonía, siempre agonía (ahora sí)

noreply@blogger.com (Chema González) — Mon, 20 Sep 2010 14:09:00 +0000

(discupad la doble entrada, fallo de blogger, no mío)

vía J.Doe

one of Lorca's best lines

is,

"agony. always

agony..."

think of this when you

kill a

cockroach or pick up a razor to

shave

or awaken in the morning

face the

sun.

Charles Bukowski

y se acabaron los exámenes. y todas las cosas que teníamos que hacer después se acabaron. de repente todo puede esperar, como inertes rocas en lo alto, esperando para hacernos correr, Indianas sin sombrero ni látigo abismo abajo, arriba y abajo, boca arriba y boca abajo, con las ganas de aventura intactas.

tus muslos de mariposa agridulce
niña-horizonte, son todo
lo que mis labios recorren cuando digo: poesía,
canción, ofrenda, poesía: la habitación oscura
donde te esperaba mi muerte,
una tortura-ternura-tiniebla para descender sobre ti
y hacerte el amor mientras estás enferma
ser tu delirio, tu dolor de encías y tus ganas de morder
atravesarte como un rayo y que todo lo demás sea
sólo agradecimiento y sólo noche
porque estás ardiendo, mi fiebre
y esta erección me dolerá dos horas más todavía
no pronuncies el deseo, deja que te golpee
hasta que tus huesos sean puertas a punto de abrirse,
porque cuando la confianza se retire de tus ojos
como el agua tras una riada: arrastrándolo todo,
no sabrás cómo describir lo que queda, y yo te diré:
la aguja sigue surcando el mismo disco, tan sólo
una cicatriz, el mundo es tan sólo una cicatriz
a qué llorar por una herida tan vieja.

agonía, siempre agonía

noreply@blogger.com (Chema González) — Mon, 20 Sep 2010 00:24:00 +0000

infinita

noreply@blogger.com (Chema González) — Sat, 28 Aug 2010 20:05:00 +0000

30 pavos de libro, hay que enseñarlo

por más que paso el dedo por su espalda

o lo hundo entre sus piernas en el fondo convencido

de que he sabido retener el secreto de las cosas buenas y sencillas

que ella llamaba felicidad

cuando usábamos acuarelas como pinturas para nuestra guerra florida

y manchábamos el mundo de sangre de colores

"pero qué significa quererse a morir cuando nadie va a morirse todavía"

y la juventud ya no es la respuesta mágica a toda nuestra incertidumbre

entramos en el terreno templado donde nunca ocurre nada

y escuchamos una y otra vez la misma canción durante todo el día

The Strokes, MOS DEF, Panda Bear, BIG BOI

y compramos la literatura más chic: Céline, Foster Wallace, Pynchon

y nos mentimos

para no reconocer que nuestro idioma auténtico

sigue siendo una lengua muerta que nos deja en carne viva

y no comprendemos

y nunca comprendimos: un conjunto de indicios y símbolos extraños

que llamamos presente porque nunca se lo entregaríamos a nadie

y somos seres irónicos, contradicciones que respiran,

juegos del escondite en laberintos que duelen mucho

más que la muerte:

no saber lo que se busca,

lo que no termina de entrar en los pulmones ni en los ojos

aunque esté en la punta de la lengua

muerta como el secreto de un muerto

y que por más que pase el dedo por su espalda

una y otra vez hasta todos sus márgenes

no sé leer tampoco en ella

yo qué coño sé -a lo mejor el delirio-

noreply@blogger.com (Chema González) — Wed, 25 Aug 2010 09:33:00 +0000

http://twitter.com/whatkilled

para sobrevivir hasta que me muera

necesitaré mucho alcohol

y nunca olvidaré

que fuiste el escenario prematuro

del crimen

yo tenía 22 años

y la expresión de inocencia absoluta

que nacía de mis ojos

nada podía contra las cuchillas

de los tuyos

tus ojos más que acero

eran ultraviolencia