Svetlana Alexievich, Vozes de Chernobyl
tradução de Galina Mitrakhovich
editora Elsinore

Image: Christopher Miller/Mashable

Uma espiral obsessiva e escura, que nos arrasta e faz nossa aquela doença. sem meio-termo.

Já vou na segunda tentativa de livro pós-este e não está a ser fácil arrancar-me de lá e conseguir interagir com outro universo. O Calvino tem demasiado mundo. Tento pela jogada fácil: Oscar Wilde. Substituir obsessão e doença por obsessão e doença.

Consegui, também, a proeza de ter o livro completamente entranhado no álbum dos EL VY. Não devo ter lido uma página dele sem ter estado a ouvi-lo. De tal modo que aos primeiros acordes de qualquer música, sou imediatamente arrastada para o mundo de Lizzie; ou, se pensar no livro, na minha cabeça ressoam imediatamente músicas do álbum. São 2 mundos exagerados, compulsivos. Ou talvez seja o que fiz deles, misturando-os.

Que acharia Hélia Correia disto?

ler o quê? escrever o quê?

Monumental. Não encontro outra palavra. É dos que, ao lado da Montanha Mágica, nunca mais nos vão largar, se nos colam à pele, à alma, e passam a viver connosco, parte do que passamos a ser.

E onde está Jaume Cabré? Porque se conhece tão pouco? Porque se idolatra tantos, de tantos se criam cultos, e Cabré? São tão poucos os que conseguem chegar-nos assim, tão poucos os que deixam a escrita para lá da escrita, para além das palavras, signos vivos, ar que respiramos, vidas que também vivemos.

E a tarefa ingrata de pensar: e agora, leio o quê?

Vi-te, com ar de rufia envelhecido, 50entas, perto dos sessenta, barriga proeminente, fato-de-treino, preto, cheio de pinta. Cigarro ao canto da boca, com um olho meio fechado. Bad Ass!
E o cabelo? Rapado a toda a volta do crânio e, no topo, pouco mais que pente 4, uma coroa pintada, platinada. A argola!, Claro, uma argolinha de ouro, na orelha esquerda.

Karl Ove Knausgård, Um Homem Apaixonado

tradução de Miguel Serras Pereira
Relógio d’Água

José Rodrigues dos Santos: O reconhecimento da televisão acontece, mas é muito minoritário. O público médio de televisão não compra livros. A motivação de ser uma figura pública não é relevante. Aliás, muitas vezes é motivo de desconfiança.

Entre o “gaba-te ó cesto” (lamento, moço, mas quem gosta de livros “à séria”, não é os teus que lê) e o desprezo pelos idiotas acéfalos que vêm televisão, e que, pelo visto, nem sequer sabem o que é um livro, quanto mais os dele, altamente intelectuais e cheios de palavras difíceis.

I do wonder quem é que compra essa merda toda.

aqui: Um autógrafo, se faz favor

Enrique Vila-Matas, Kassel não convida à lógica

tradução de Miranda das Neves
Teodolito

Zanguei-me com o Vila-Matas quando aceitou deixar de ser traduzido pelo Fallorca. Mesmo que já só o lesse em castelhano. Zanguei-me. Com as tricas, com a passividade, com o desgosto.
Volto a lê-lo traduzido. Não vou dizer que está mal traduzido. Não está. Falta-lhe a cumplicidade flâneur de Fallorca, um entendimento para lá das palavras. É uma ausência que paira entrelinhas. Hoje, no dia em que ele me gozaria por me ver, finalmente, calçar uns sanjo em vez dos meus all-star.

Saudades da fúria pouco silenciosa dele.

… há muito tempo que não liga algo que me comovesse…

do silêncio.
das rolas. das andorinhas. das pegas. das cegonhas. dos bandos descarados de estorninhos. dos coelhos. das lebres.

das oliveiras. dos rios. do Enxoé, do Guadiana.

da luz.

Durante a noite, três mesquitas foram atacadas e o carro de uma família muçulmana baleado.

http://www.jn.pt/PaginaInicial/Mundo/Interior.aspx?content_id=4329947&page=3

Se for eleita presidente de França, Marine Le Pen vai propor um referendo sobre a pena de morte, a que é “pessoalmente favorável”.

http://economico.sapo.pt/noticias/le-pen-promete-levar-pena-de-morte-a-referendo_209476.html

Nos que, amedrontados, olham para o lado e dizem “estamos todos sujeitos a isto”.

E, numa escala maior, nos que já advogam a perda de liberdades, o controlo absoluto, a entrega da vida ao estado e às autoridades.

Temos também os radicais “matem-nos a todos”. E os moderados que fazem uma viagem de avião, aterrorizados, porque um “escurinho” com pinta de árabe e grande mochila suspeita e feitio “anormal”, se despedia, em lágrimas dos amigos, num aeroporto de pouca segurança. Ou os que que já deixaram de entrar numa carruagem de metro por causa dos turbantes e é desta que não voltam a entrar na primeira carruagem. É lá que eles atacam.

E estes são todos. Todos os que moram ao nosso lado, trabalham à nossa frente. Gente acéfala e gente inteligente. Gente mais e menos polida, mais ou menos escolarizada. Gente igual a todas as gentes.

o medo já mora aqui.

A vida real é mais interessante do que as idealizações. É uma merda e dá-nos pontapés no cu com uma pinta do caraças, mas ninguém é tão previsível (se valer a pena) como os alguéns de sonhos adolescentes, de amores que nunca são. A vida real pode ser uma desilusão, é-o com certeza, se a passarmos à espera do eternal sunshine of the spotless mind ou de uma Her.

grow up!

Afonso Cruz

Afonso Cruz