Lei mi dice ho parlato con Costanza. A settembre ci facciamo un tatuaggio. Vorrei un toro, sulla mano. Sono anni che mi sarebbe piaciuto ma lui non voleva.

La guardo perplesso e mi dico forse è l’età. Ma, sai, se uno è deciso mica puoi vietargli nulla. Beve il suo mojito e poi, ad un tratto alza gli occhi sorridenti dal bicchiere e la cannuccia insieme a loro. La punta come un’arma verso chi le stava di fronte. Gonfia il petto, pronta all’esecuzione. Mirate, puntate. E parte uno spruzzo di menta e rhum e saliva a colpire ogni presente come condannati a morte.

Mio padre non voleva un toro sulla mano di mia madre. E chissà se avrebbe preferito una caipirinha.

(la musica del titolo è sotto la foto)

 walter backer e donald fagen suonano inseme dal ’67. chitarra e basso, il primo. voce e tastiere il secondo. hanno cominciato che neanche avevano vent’anni scrivendo musica per altri e solo cinque anni dopo hanno registrato il loro primo disco ed il loro primo successo, do it again.

allora come adesso dopo un disco si va in tournee. ma quella volta, in quei concerti, la voce di fagen non la sentì nessuno. non perché non ci fosse che ogni sera suonava le tastiere. ma aveva paura del pubblico e gli era già capitato di rimanere senza voce davanti alla platea. fu ingaggiato un cantante. e non era la stessa cosa.

lo presero a calci nel sedere ed alla fine si convinse e superò la sua paura. che ci sono cose che solo tu puoi farle. ed altre che da soli non sono proprio lo stesso perché senza la voce di fagen gli steely dan non sono la stessa cosa.

e senza backer non esisterebbero neppure.

(il post è di un paio di anni fa ma ancora attuale. e gli steely dan suonano questa sera a milano)

La gente da mare invade e infiltra. Cammina verso la sera con passo da ultima spiaggia in paesi meravigliosi trascinandosi abbracciata a plastiche galleggianti di ogni tipo, vestita di costume umido e canotta firmata polpa mutti e sudore. Ciabatta con le gambe pesanti e lo orecchie insensibili, ogni dignità assente, ogni freno rimosso, accelerando solo verso una cena compensatrice e, dopo, un sobrio russare. Li ho guardati passare anche se ogni anno li ritrovi uguali, ascelle al vento ed alluci in resta. Il popolo infradito che solo il rumore del mare compensa.

(la foto è di cristin sloan, la realtà  è molto peggio)

non ho seguito molto le vicende della formula1, ultimamente. non saprei chi ha ragione tra mosley e montezemolo. ecclestone, poi. sono equidistante anche se vorrei essere vicino.

w la fia. w la fota.

e guai a ti che la toca.

Non so il perché qualcuno debba tornare dove nessuno gli ha detto che lì può rimanere. Anzi.

Perché se ti dicono vai, sparisci, non farti più vedere tu te ne freghi e segui solo il tuo istinto. Che poi chissà che ti dice l’istinto.

E neanche so spiegare cosa ti porta in un posto e ti faccia star bene. Lì e non altrove. Un po’ come innamorarsi. Nonostante tutto.

E nonostante tutto anche quest’anno sono nate le rondini nel cassonetto della mia tapparella. Ieri.

(il video è sotto la foto ma anche qui)

Allora. C’erano il Verghini, il Cianciulli e il Babusci. Anche altri due, dicono. Cinque in tutto, non di più.
Erano al bar, la vigilia del primo aprile. Il Verghini, dopo tre medie rosse si alza in piedi e urla: menomale che Silvio c’è.
Il Babusci fa finta di niente e continua la sua partita a calciobalilla ma il Cianciulli, che il Verghini non lo conosce da molto, tira fuori il portafoglio e si gira verso la porta sperando di vedere entrare le ragazze.
Il Verghini prosegue come se niente fosse strillando manco fosse Cesare Ragazzi: ho un’idea meravigliosa in testa.
In effetti un’idea ce l’ha. Una sola ma folta come una chioma alla crescina. Fare un regalo al presidente del consiglio, un regalo adeguato alla sua età. La pace dei sensi.
Ma il Verghini, che non per niente è il capo, sa che per sorprendere Berlusconi avrebbe dovuto inventarsi qualcosa.
E’ stato allora, dopo un nord-libre a base di chinotto e pampero che ha visto la luce, la banda e pure le ragazze.
Allora che ha pensato a questo.

Esiste un razzismo nascosto, un razzismo che mi ferisce, un razzismo che mi colpisce. Perché vorrei essere ragazza, giovane e bella. Perché non vorrei più lavorare. Ma solo far festa in posti bellissimi, essere eletto al di là di ogni merito, imparare la saggezza da uomini anziani per via intramuscolare.

Invece no sono maschio dalla nascita e la destra mi discrimina. Per la mia mezza età, il mio essere lievemente esondandate, un cosìcosì con il naso lungo. Poche tette e troppo altro.

Mica una velina, mica una vagina. Da dare perché mi sia dato. 

E così quel che ho me lo tengo stretto.

come noi che vorremmo una sbronza avventurosa e ci tocca di abbronzarsi. sventuratamente.

(la foto è di ludovic cantais)