“LO STALKER: Una storia che sfida le convenzioni. Dove la fanciulla indifesa non sposa il principe azzurro ma lo uccide lottando per la sua indipendenza.

Perché Francesca non è felice, come tutti si aspettano da lei? Perché uccide questo bell’uomo che la ama e la segue ovunque? La mia è una “eroina al contrario” che racconterà da una cella il come e il perché è arrivata all’omicidio del suo principe azzurro.

Sinossi:

“LO STALKER” è un viaggio emozionale nella vita di Francesca, inquieta e introversa, e Tommaso, affascinante ma ossessivo. Cresciuti insieme nell’alta società milanese, si affrontano in una partita pericolosa tra dipendenza e desiderio di libertà.

Francesca, determinata a liberarsi dalla gabbia dorata in cui è rinchiusa, si ritrova in un presente drammatico in carcere, ancora rinchiusa, inseguendo ancora la libertà.

Tra passato e presente, tra solitudine e lotta per l’indipendenza, il libro si muove su un’altalena di emozioni, svelando i lati oscuri dell’ossessione e della libertà.

Titolo: LO STALKER

Genere: Narrativa Contemporanea

Pagine: 342

Lingua: italiano

Autore: Samuela Salvotti

Data di Uscita: 10 Novembre

Prezzo: € 19.90

Acquista su Amazon

Acquista su Santelli Editore

.

.

Direttamente dall’autrice, Samuela:

Scrivo per emozionare, per fare ridere, piangere, commuovere.

Come una goccia che scava la pietra questa storia è nata da tanti piccoli soprusi su molte donne, che, ripetuti nel tempo, mi hanno fatto riflettere e indignare.

.

Ogni figlia sottovalutata, ogni sorella umiliata, ogni madre zittita o messa da parte continuava a presentarsi davanti ai miei occhi.

.

E così l’ho scritto.

Per dare voce a chi non riesce ad alzare la testa e urlare. E subisce. Un giorno dopo l’altro.

Lei uccide lui, bello e gentile e che la copre di regali. Perché?

Questa è una storia fuori dagli schemi, per chi non ama i romanzi rosa, chi odia fronzoli e romanticherie sdolcinate ed è un po’ come me, crudo e minimalista nell’esprimere sentimenti, ma scava a fondo nel perché di ogni cosa.

Questo romanzo è per voi, voi che siete diversi, voi che amate capire i meccanismi profondi dietro le facce impassibili delle persone. 

Per voi ora c’è “Lo stalker”  

Acquista LO STALKER su Amazon

Acquista LO STALKER su Santelli Editori

Perché Leggerlo:

Questo libro non è solo una storia, è un grido di libertà, una sfida alle convenzioni, un’iniezione di coraggio e forza per chi vuole essere sé stesso nonostante tutto e tutti.

Rivolto a lettori che non cercano solo favole a lieto fine ma vogliono capire l’amore e le relazioni, anche nei loro lati oscuri, per poterne uscire più consapevoli.

È un romanzo che parla di coraggio, verità e lotta. Di donne forti che non si arrendono e si ribellano alle convenzioni .

Un libro per chi cerca emozioni forti, per chi non vuole perdere l’occasione di scoprire sé stesso e gli altri.

Ricevi subito su Amazon

oppure scegli la via alternativa:

Acquista su Casa Editrice Santelli/Libreria delle Donne e supporta le librerie indipendenti.

Vivi l’esperienza unica di una lettura che cambia la vita, in modo responsabile e consapevole.

Parliamo di politica.

C’è un governo di sinistra protettivo, che continua a dare soldi a pioggia, così come se avessero una grande dolcezza nel core per tutti.

Costoro fanno incominciare le scuole tardi, il 14 settembre: poverelli i nostri piccoli studenti, penseranno, non affatichiamoli.

E che le lezioni durino tre quarti d’ora per carità, non un’ora come si è sempre fatto, sempre per non disturbare i ragazzi.

La notizia di oggi è che il governo verserà ai nonni 1200 euro al mese, forse perché sperano che facciano i baby sitter o che diano quei soldi ai figli.

Questo è un modo di governare materno, assistenzialista, generoso come le tettone di una nutrice, disastroso per l’economia. Non si sognano di incentivare le aziende.

Dall’altra parte c’è il governo di destra: duro, spietato, separatista, testosteronico, funzionale all’economia, modalità padre/padrone: chiudiamo i porti, le donne che non rompano, guardino i figli e lascino la carriera ai maschi. C’è il virus, la povertà? Chi ce la fa bene, i deboli imparino a non essere tali.

Io?

Io sono in mezzo. Una liberale* progressista, sensibile a tutti i problemi sociali. Una liberale perché non voglio regimi statali, ma che crede nelle donne e in giusti e calibratissimi aiuti ai poveri per non impigrirli.

Sono un papà buono o una mamma severa.

Difficile trovare chi mi rappresenti.

*Ricordo: liberale non è liberista.

N.B. Con gli ultimi studi di economia si è visto che a dare soldi (anche a fondo perduto) alla gente povera, questi non vanno mai perduti per due ragioni:

• aumentano i consumi: i poveri iniziano a comprare
• c’è una percentuale di poveri che avendo degli aiuti, riescono a farcela.

A dare i soldi invece alle aziende, queste invece non danno profitti, i soldi in genere finiscono nelle società, all’estero o nella finanza, ma non sempre salvano l’azienda o fa aumentare il reddito ai dipendenti (esempio Alitalia).

Inoltre nella società capitalista spesso le aziende se vanno bene gli utili vanno ai dirigenti. Se vanno male il risanamento è a carico della società. Dov’è il rischio dell’imprenditore?

IL mio Maestro di Mistica Ebraica ha promesso che ci porterà a Gerusalemme.

Dovete capire la mia emozione. Gerusalemme è un posto che in un chilometro quadrato racchiude l’origine delle tre grandi religioni monoteiste, cioè tutto quello che hanno creduto tre quarti di mondo e per cui si sono trucidati tre quarti di mondo.

Dovete capire che in quello spazio c’è il Santo Sepolcro, le Moschee e le Sinagoghe. Vuol dire che senti le campane suonare, senti il muezzin cantare e poi (anzi prima a livello temporale) il shabbat.

E chi ci porterà a Gerusalemme? Una persona che sa l’ebraico come noi il dialetto bresciano, che sa l’arabo come noi l’inglese. Una persona che ha insegnato vari anni a Gerusalemme, che ha una casa lì, uno di lì.

Dunque non andremo da turisti (odio viaggiare da turisstaaaaaaaaaa!) ma da pellegrini! Non ci fregheranno sui prezzi e non ci faranno vedere quello che vogliono i tours. Non saremo su un trenino dal binario buono per tutti gli idioti.

Ma direte, dov’è la grande emozione per un’atea?

E’ l’emozione di essere nel cuore delle nostre origini! Quel posto CUSTODISCE (ecco la parola da capire!) ciò che eravamo e che siamo. Non c’è niente di più antico, emozionante e intimo che andare all’origine delle religioni.

È come se andassi dentro in un ‘altra cultura, ancora più antica di queste, quella dei miti greci. Come se partissi per Delfi. Suonassi alla porta di un tempio. Din Don: “C’è Pizia?”. “Prego si accomodi – dice la serva- è un po’ alticcia perché deve divinare stasera, deve decidere se far uccidere Socrate o no”. Eccola ubriaca marcia tra le altre sacerdotesse, belle piene anche loro. E Pizia si mette a parlarmi di Apollo, quanto è affascinante, come traina bene tutti i giorni il carro del sole! Mi racconterebbe che è figlio di Giove, che è nato su un’isola galleggiante (perché Giunone era gelosa… insomma una storia lunga), che Apollo si innamorò perdutamente di una mortale e lei, per sfuggirgli, poveretta, si trasformò in un alloro. Ma poi Apollo si innamorò perdutamente anche di un ragazzino, Giacinto di straordinaria bellezza, lo uccise per sbaglio lanciando un disco  (ma dico, si può essere così distratti, dio buono?) ma forse sono stati Borea e Zefiro, anche loro innamorati di Giacinto, per invidia hanno fatto in modo che…

Entrerò in GERUSALEMME come Gesù alle palme. Sarò felice come lui.  

Non capisce. Il suo intelletto starebbe in mano a un neonato.

Io sto aspettando come il buon dio che smetta di scrivere. Invece sembra che più passi il tempo e più sia imbenzinato.

Avrei voglia di far drin drin o tin tin  al  campanello di casa di questo Suonato.

Sentirei il solito Chi è?

Dico: La questua della parrocchia per gli orfanelli.

Sempre al citofono, lui: In che cosa posso servirla?

Io: Vorrei una semplice informazione. Perché rompe i coglioni scrivendomi chilometri di poesie d’amore?

Be’, be’…

Ora ci mettiamo a belare, vecchio mio?

Roteerà gli occhi come palle da bigliardo.

Quando aprirà farei una entrée in scena. Lo farei sedere sul divano, riaccorgendomi quanto sia di aspetto triste: camicia stropicciata, berretto basco anche in casa, barba musulmana, il grosso masticatore di pipa, il Groggy!

Ma prima di svignarmela so qual è il mio dovere: prima tolgo ogni traccia di me, dei miei sei anni di… boh, amicizia? Comincio dalla cantina e termino col solaio. Nulla mi sfugge nemmeno un millimetro quadrato del villino, stacco i quadri, sondo i muri, frugo nei vasi di farina, palpo i vestiti, schiodo la tappezzeria delle poltrone, sventro i materassi, deve esserci zero cose mie. Torno poi in salotto, vedo lo Stordito che non si è ancora ripreso che mi guarda attraverso le lacrime.

Ha un cervello di tutto riposo, non è colui che ha inventato la formula e= mc al quadrato. Ha come acqua calda nelle vene. È un istintivo. Anzi è l’istinto che gli fa da mente. Di puponi così è pieno il mondo. Preferirei che tu mi sfigurassi col vetriolo che ricevere tutti i chilogrammi di lettere d’amore al giorno via mail e via e-mail. Non vorrei tutta quella roba che mi mandi distillando acqua salata. Leggo il tuo gioco manipolatorio come un curato legge il breviario.

Non è un kidnapping questo, tesoro, gli dico. Prendo tutte le cose che ho trovato che gli ricordano di me, poi esco, ma il collo più ingombrante è lui (collo in senso bagaglio, amici) in mezzo alla porta piangente e lacrimante. Voi direte: bisogna avere nelle vene estratto di letame per fare una cosa del genere. Vi risponderei solo i risultati contano, per usare dei luoghi comuni da letteratura facile

La lettera aperta incomincia qui : Caro Signor X, ci sono due tipi di amore  secondo me e secondo Abraham Maslow. Il 99/00 delle persone vive un tipo di amore/bisogno/carenza (Maslow: amore/carenza), l’altro 10/00 vi dirò dopo. Com’è questo tipo d’amore?

Questo tipo di amore c’è quando uno ha bisogno dell’altro, e se l’altro accetta questo tipo di amore, vuol dire che anche lui ha bisogno dell’altro.

È normale: anche un bambino ha bisogno della madre. Non la ama. Amerebbe chiunque lo curi.

Ora seguitemi che il passo è un po’ azzardato: NESSUNO VUOLE AVER BISOGNO.

Quindi odiamo chi soddisfa il bisogno d’amore. Perché? Perché è un dipendere dall’altro, perché non si ha potere, perché si odiano le catene, perché è così e basta.

Infatti le scenette nelle case sono queste: lui dice che ha voglia di fare l’amore e lei dice che ha mal di testa. Lei dice che vuole due coccole e lui dice che è stata una giornata d’inferno. Odio, odio, odio, credetemi. Le coppie si odiano tutte, tante, parecchie!

Il mio simpatico stalker mi odia, nonostante gridi che morirebbe per me, che darebbe la vita per me, che mi vuole accudire, cucinare, massaggiare, fare lo shampoo…

In realtà sta aspettando che io abbocchi, per tirarmi dentro nel vortice centripeto del bisogno e poi uccidermi.

Essere infelici in due è peggio che essere infelici da soli, l’infelicità si moltiplica.

Mister X: Sei un bambino di due anni. Non bisogna innamorarsi mai. L’amore vero non è una relazione, è uno stato d’essere. L’AMORE è UN FARE ( è un fare!) LIBERAMENTE qualcosa per qualcuno.  Bisogna esserci e basta, sì, ma con almeno uno di questi avverbi: allegramente, felicemente, liberamente…te l’ho detto mille volte, testone!

Segue raccontino.

L  o stalker

ANTEFATTO

Sono una scrittrice, conosco il valore delle parole. Per questo la ringrazio Signora Leosini per questa intervista. So raccontare, so scrutare e so trasmettere quello che ho capito. Non saranno delusi i suoi ascoltatori più raffinati. Ho le parole adatte per ogni ragionamento e per ogni racconto, non solo, so anche quale linguaggio usare con chiunque. Fin da piccola scrivevo lettere a tutti e tutti avevano sempre qualcosa d’urgente da dirmi poi dopo.

L’unica differenza questa volta rispetto alle altre è l’assoluta sincerità, assoluta: sarò sincera, non sarò la romanziera, la raccontatrice di storie, la creatrice di balle, quella dalle invenzioni forse più realistiche della realtà ma pur sempre invenzioni.

Si ricordi, Signora, che ho già scontato sei anni su trenta. Uscirò a settant’anni, non ho niente da perdere.

Lo Stalker

Un’ora prima di dormire prendevo metà 5-http, la chiamano la Serotonina vegetale. Se ne ingoiavo una intera iniziavano le previsioni nefaste, mi venivano in testa idee nuove e cattive. Mi veniva un dolore diverso dalla tristezza, un dolore più alto, un dolore che non è mai stato un mio problema, l’ansia: mi venivano, sì, scariche di pensieri che premevono per entrare, come una folla di volti urlanti. Avevo un taglia-pastiglie perché il bottoncino di Griffonia è tondo e senza la scanalatura. Poi leggevo per un’ora.

Quando decidevo di dormire, mi sgocciolavo in bocca quaranta lacrimucce di tintura madre di Biancospino. Con questa pianta crollavo subito. Più ne prendevo e più dormivo: per otto ore occorrevano quaranta gocce, per quattro ore, invece, venti.

Quella sera ero in un ristorante con una coppia, lui regista e lei attrice. Non mi sembravano felici, ma comunque più felici di me. Tutti mi sembrano sempre più felici di me. Se andassi all’inferno, invidierei anche i dannati.

Intanto che eravamo a tavola, intravedevo dalla luce che fuoriusciva dalla borsetta il cellulare che faceva il suono della molla, erano le mail che arrivavano del signor X. E volevo piangere come piange lui sempre, senza controllo. Una trasparente angoscia mi montava dal petto agli occhi. Eppure io scherzavo, loro no. Avevo un sorriso radioso, come una maschera veneziana. Loro due, assieme da pochi mesi, erano noiosi per me quanto, ne sono sicura, l’uno per l’altra: si sono dati la mano, una sopra l’altra, sul tavolo e sembrava che si aiutassero a sopportarsi. Penso che la disperazione includa l’esaltazione, ci si sente degli eroi. La tristezza, invece, è il buio totale, ci si sente dei topi. Io non mi sono mai preoccupata della prima, ma della seconda, è l’unica cosa che non sopporto in questa vita.

Li ho compatiti perché hanno mangiato la pizza, uno ai quattro formaggi, l’altra alle verdure come se due strisce di zucchine potessero compensare il male che fa il glutine. Non sanno, pensavo, che i villi intestinali si atrofizzano a mangiare farina.

Infatti quando hanno finito l’ultimo boccone, a lei è venuta subito una voce rauca, a lui due occhini piccini e retrattili in fondo alla testa. Iniziava già la lunga digestione senza più sangue nella testa. Non potrà fare tanto sesso a casa poi dopo.

Io invece ho chiesto al cameriere un bicchiere di vino rosso e un petto di pollo e verdure cotte.

Non volevo essere magra, bella e scattante, volevo solo non essere triste. Anche il cibo conta. Ho provato ad essere vegetariana, vegana, carnivora, onnivora. Ho provato e riprovato, ho mangiato e ascoltato quello che succedeva dentro il mio corpo, studiandolo a fondo, ascoltandolo, guardandolo, ho fatto mille scoperte. Isolavo il cibo oppure lo associavo tra elementi diversi: proteine con cibi acidi oppure glucidi con zuccheri semplici… ho fatto mille tentativi. Contavo i battiti del mio cuore: con l’indice e il medio destro sentivo il pulsare della vena sul polso sinistro. Contavo le piccole spinte: potevano andare dalle sessanta alle ottanta volte al minuto, ma erano tollerabili anche le novanta pulsazioni. Soprattutto dovevano essere regolari: tum, tum, tum… Prendevo la misurazione prima del pasto e dopo un’ora. Controllavo anche se le mani avessero un piccolo tremolio. Anche il colore dell’iride era importante, guardavo quanto giallo ci fosse. Solo così la tristezza infatti rimaneva sulla soglia, in bilico su una lama, senza cadere all’interno del mio petto. Se introducevo un solo grammo di zucchero l’onda arrivava potente.

Ad un certo punto nel ristorante è partita la musica. Loro ubbidienti e miti sono andati a ballare. Scaricavano il peso del corpo da un piede a un altro pazienti, distratti, come se stessero lavorando, uno di fronte all’altro, comici e seri. Io facevo i salti, la marcia, le buffonate. I miei amici pensavano di sicuro che fossi una donna libera, felice, realizzata, soprattutto fortunata ad avere un uomo innamorato fino alla morte che mi aspettava con molta serietà da qualche parte.

Mentre ballavo, come una schiera a cavallo, arrivarono i maschi. I maschi adorano quelle che sorridono. Le altre ballavano serie. Le luci giravano sulla cagna malata come una candela che oscillava. La musica sembrava un cancello che batte e ribatte contro il muro. L’animale dentro di me strepitava per impaurirmi: sentivo in tasca il telefono che vibrava, mi notificava che c’erano altre mail in arrivo. Mail invece che messaggi perché al contrario di questi, non sono riuscita a bloccare il mittente. Era lui che gridava che mi voleva.

Come avevo previsto, presto, molto presto gli amici mi hanno chiesto di rientrare. Non ho neanche salutato i maschi. Stavo incominciando a divertirmi. Le donne si appagano anche solo esibendosi. Pare che sia un bisogno primario di certe femmine piacere. Io no. Io non voglio più piacere. Mi basta bere vino con qualche amico buono e avere qualche amica con cui parlare. Invece sento da anni piangere il signor X. Devo tenere duro, da sola, incompresa, invidiata. Anche i carabinieri mi hanno fatto un buffetto sulla testa bonari: “Ah signurì, non capisce i meridionali! Ahahaha”. Tutto il giorno tutta la notte sento piangere. Provo quello che una madre prova a non alzare dal lettino un bambino che chiede aiuto nel buio. Tutta la notte, tutto il giorno. Alla mattina suonano alla porta perché arrivano lettere, arrivano pacchi, arriva altro dolore.

“Andiamo?”, mi ha detto lei ingrigita.

“Certo, fai finta che io abbia già il cappotto addosso”. Poi sono andata alla cassa ho pagato per tutti e tre, rallentati, e mi sono fatta trovare alla macchina, sveglia, forte, ma un messaggio dalla tasca mi ha ricordato che sono prigioniera da vent’anni.

Io sono la gracile cagna di Baudelaire, ho pensato prima di andare a casa del signor X con un coltello rubato al ristorante, ma loro non sono miti sono solo stanchi.

San Paolo : “Ed Egli mi ha detto: «Ti basta la mia grazia; la mia potenza infatti si manifesta pienamente nella debolezza»” (2 Corinzi 12, 9).

La Grazia Estrema che Emanava fu il Mio Tormento, mi Rese Invitabilmente Succube.

Deligere oportet quem velis diligere (Bisogna scegliere chi si vuole amare) – Cicerone

E’ MEGLIO SCEGLIERE

Mi hanno scritto che sono dura, cruda, aspra e rozza!

I miei occhioni si sono inondati di lacrime e con voce rotta ho detto: ecchiss… Ora capisco un sacco di cose importanti! Una è che la mia scrittura non è risciacquatura, non è prosa sotto celofan, non è un informe brogliaccio se si smuovono in tanti! E la seconda che io siringo o sprango, insomma arrivo all’altezza massima e poi, giù, a peso morto addosso a chi legge.

E’ vero, non so fare il burattino attaccato al filo, non so fare pulcinella, ma nonostante io sia la portaverbi senza paura e senza troppe macchie, credetemi, mi si compra in due modi, oltre che con il gorgonzola, con la gentilezza o, se non la conosci, anche con una brusca sincerità.

Se invece hai l’idea strampa quanto lata di manipolarmi, di divorarmi, di castrami, to’, ti dico persino questo, di dilettarti dei miei dolori, ingozzartene, magari tra sottili risate e dissimulati, insopprimibili ghigni, lascio passare il mio brutto presente con la calma di un eroe, e poi, quando è il momento, arriva la grande liquidazione di fine stagione, attacco la giugolare: dall’istinto di conversazone, passo all’istinto di conservazione.

Tutti noi abbiamo un mitra tra le braccia, e lì tra le nostre braccia come un bambino addormentato, il mio è a forma di penna.



Sul fatto che qualcuno mi sia meravigliosamente antipatico, me ne accorgo subito e subito mi e lo tutelo: mantengo una rigorosa distanza fisica. Non c’è altro da fare, fratelli, sorelle e nonni.

L’occhio gelido è nocivo da matti, camerati. E’ un martirio stare tra chi non si prende. Puoi ben dirti: mia buona Samuela quello che detesti negli altri è ciò che non perdoni di te, ma meglio mettere distanza, appena si può, sì, è la più rapida e indolore soluzione. A parte in clausura, c’è sempre lo spazio per spostarsi più in là: nessuno è costretto a con-vivere anche solo per un minuto con chiunque oggi com’oggi.

L’amore è selettivo.

L’universalità è indifferenza.

Solo negli affari e nel marketing non c’è sentimento: siamo moneta di scambio, io ho un POTERE CONTRATTUALE e valgo più di una badante moldava e meno del direttore della Scala, valgo come un veterinario di campagna, come tre o quattro infermieri e una carrettata di passanti anonimi. Questo lo so perché mi scrivono, vogliono mettere la pubblicità su questo sito, non  per simpatia, ma per il numero di contatti che ho, finché sono utile esisto negli affari.

Nella vita invece siamo solo un’ammucchiata di emozioni in fondo a qualche cuore.

Ma, ripeto, l’amore è selettivo. Nessuno ama tutti.

Le madri, per esempio, amano i figli in maniera disuguale. Quelle in uno stato di alto degrado arrivano addirittura a curare solo un figlio a discapito degli altri.

Mi hanno detto che Madre Teresa di Calcutta guardava tutti e non vedeva nessuno, forse solo lei aveva imparato ad amare universalmente, distribuendo equamente, anonimamente un bene che negli umani vuole sempre un nome sopra.

Non so chi si ricorda il professore al liceo più bravo: aveva i suoi alunni preferiti, solo quelli mediocri erano imparziali.

Anche Gesù aveva i suoi discepoli. E’ apparso come un grande lampadario che piomba sul popolo e ha scelto (male) i suoi amici. Fin qui anche il papa è d’accordo. Ma se mi inoltro nel ragionamento le nostre idee si scosteranno come due sciatori d’acqua non più paralleli.

Anni di educazione religiosa mi tolgono lucidità e so che non bisogna mai innestare un fon per capelli nella stessa presa di un polmone d’acciaio, ma perché non dire ciò che si pensa? Peggio ancora: perché scrivere del nulla? Viviamo quattro giorni e ci facciamo moine? Non aspetto la vostra risposta perché venerdì devo andare dal dentista. C’è gente che scrive come parla mia nonna. Non tocca mai i centri vitali del ragionamento, solo ovvietà. Pedalano nella gabbia dello scoiattolo. Sono organetti di barberia. Man mano che leggi certi saggi e certe riviste nasce la speranza di trovare qualcosa, ma rimani deluso. Insisti. Nulla. Ri-insisti. Ri-nulla! Io no, io scrivo non tanto per scrivere, non faccio niente per niente, non cammino se non devo andare da nessuna parte e non spreco mai energie per niente facendo sport. Leggo su Gesù trattati sagaci come il ruolo delle auto al tempo dei faraoni, utili come le vite dei santi, diomio!

Gesù ha scelto chi amare. Male, ma ha scelto. Bisogna essere obiettivi, chiamare il gatto gatto: gli apostoli erano lenti e guasti, pesanti, pelle grassa, con la loro barchetta fuori, la moglie modestamente laccata, figli smorti. In parte ad un Immenso disperarono e tremarono di paura come un retrovisore di una moto su una strada piena di buche. Forse la sua morte fu un sollievo per loro, così ignavi.

A costo di farmi venire il tunnel carpale voglio farvi capire che amare è scegliere chi non amare. Io, in fondo, non cerco di aprire una salumeria, ma scrivere, è il mio crudele mestiere. E c’è in questo anche la sua fatica fisica, credetemi! Ho rispetto per chi fatica. Quando penso che c’è chi brontola vedendo gli stradini appoggiati al manico della pala, bèh, mi viene da dire, vai tu ad asfaltarla l’Italia invece di essere toilettato come un barboncino!

Ma perché il Budda e Maometto non sono saltati in aria come Lui?

Non era nel gotha della città e il successo tra i semplici e i mediocri è più facile, ma più fragile, essi, infatti, non riescono a capire il valore profondo di un uomo e cambiano idea facilmente.

Nel mio piccolo, quando vincevo qualche premio in un paesino del mantovano mi si faceva festa con il sindaco in testa con la fascia sulla pancia. Apparivo, perfino, sul giornale per giorni e mesi e ancora si ricordano di me. Vedevo la mia foto spaesata che mi avevano fatto da qualche parte. Se fossi stata dove sono ora, più di un trafilino non mi guadagnavo.

Certe volte bisogna scegliere nella vita: primi tra i semplici o penultimi tra i complicati. Io non ho dubbi. Mi sposto sempre verso l’alto.

Gesù era un genio, capiva la verità. Alla fine ebbe paura. Chiese aiuto. Gli altri, come è stato per tutto il resto, non capirono. Lui si era preparato ad esserci in società, ma i collaboratori lo hanno sganciato da solo nel ribollìo, e non aveva neanche la boa di salvataggio, era solo in un grande bicchiere con la compressa effervescente: la religione in fondo è la parte gassosa della civiltà, il suo champagne.

Quante volte ho visto dei Grandi circondati da sciocchi? Ho letto libri stupendi, ho raggiunto i sopravvissuti e ho trovato spesso fastidiosi emulatori attaccati al peculo (vedi anche i seguaci di Osho). Perché l’amore sceglie senza un criterio, sia nel bene, sia, e mi perdonino coloro che non entreranno mai nelle mie grazie, nel male. in questo tristissimo secondo caso, meglio uno di qua e uno di là, senza pietà.