¡Hola a todos! Aquí les traigo un capítulo que es muy interesante para mí, más que nada por la situación que se plantea. Ya Dean ha vuelto a tomar escena, y Carson... bueno, sigue siendo mi máquina, jajajaja. Espero que les guste, y les comento que lo que tienen en común las personas en la historia, no es su amabilidad, ya que esa es algo qe los demás ven, y que muchos (como Clara o Julia) no tenían. En fin, los dejo con la lectura...




    Al ingresar, Prescott se detuvo unos segundos mientras sus compañeros también entraban, mientras aprovechaba el momento para analizar el lugar. La casa era pequeña y desarreglada, permanecía a oscuras y con un gran olor a la nicotina de los cigarrillos; habían ingresado a lo que podría llamarse living, donde había un sofá doble, dos sillones, y tras ellos un hogar, a cuya izquierda comenzaba una escalera que llevaba a la planta alta, donde seguramente estaban los dormitorios. Había botellas de bebidas alcohólicas en algunas estanterías, pero a través de una puerta abierta, se alcanzaba a vislumbrar la cocina donde se veía que los platos de la cena anterior, aún no habían sido recogidos o limpiado. Una vez más, el psicólogo sintió repulsión por la joven que había vivido en un hogar como ese, pero tuvo que controlarse cuando el hombre los invitó obligadamente a sentar en los sofás, que estaban cubiertos con pelos de gatos; Monroe pasó su mano limpiando el cojín, y luego se sentó en el borde, intentando parecer relajado.
    El hombre caminó hacia la estantería, tomó una de las botellas de alcohol, y volviendo sobre sus pasos, tomó una taza vacía que había sobre la chimenea, para servirse en ella algo de su contenido, mientras observaba a los recién llegados de malas maneras. Al cabo de unos segundos, cuando terminó el trago, volvió hacia uno de los sillones individuales, y se sentó en él. Aban Carson ladeó su rostro discretamente, sólo para enterarse que sus dos compañeros estaban completamente impactados por el lugar, sin darse tiempo a comenzar la entrevista; sabiendo que ese hombre no dudaría en echarlos rápidamente si no hablaba pronto, decidió que él comenzaría a preguntar.
    - ¿Podría contarnos cómo fue el accidente de su hija? -inquirió en un correcto francés, que les llamó la atención a los dos ingleses.
    Al oír la pregunta, el viejo carraspeó, y torciendo el rostro, escupió sobre la taza ahora vacía. En ese momento, Carson comprendió el disgusto de sus compañeros.
    - Fue algo desastroso -dijo finalmente, con la voz ronca-, pero fue todo culpa de esa mocosa. Ella…
    En el momento en que el hombre estaba por comenzar a explicarles, la puerta de entrada chirrió consistentemente, y los tres investigadores voltearon para ver quién acababa de entrar. La mujer se detuvo cerrando la puerta con maliciosa lentitud, al tiempo que estudiaba a los desconocidos; pasó el cerrojo para luego preguntarle al marido a voz en cuello, sobre la intromisión en su casa. Bruscamente el hombre le explicó, y ella después arrojó las bolsas del supermercado sobre una mesa que había en el living, caminando hacia el hogar, donde se reclinó sin sentarse al lado de su esposo, o cerca de las visitas. Sin embargo, justo cuando el viejo iba a volver a continuar su interrumpida explicación, la fémina -de cuerpo ancho, melena revuelta, y cutis ajado-, volvió a gritar para obligar a los investigadores a mostrar sus placas. Ellos lo hicieron, y una vez que estuvo conforme, Carson repitió la pregunta, nuevamente en su correcto francés.
    - Yo no sabía que Nicole tenía ese horrible vicio de jugar a Deia… lo que fuera -respondió la mujer, mientras caminaba histérica por el lugar-. Un día desapareció de la casa, y…
    La fémina comenzó a hablar de lo cruel que era su hija, de cómo los despreciaba, pero Prescott había dejado de escucharla. Cuando la mujer comenzó a narrar su versión de los hechos, el recordó inmediatamente que el historial de Nicole Nadau, junto con los archivos que les habían dado en la investigación, decían una historia completamente diferente. Y a juzgar por el ambiente, el carácter neurótico y poco razonable de la despreciable mujer, el psicólogo no dudaba de que ella estuviera mintiendo -o exagerando también- los hechos. Pero aún así, al interrogarla seguramente podría llegar a comprender la situación de la joven.
    - ¿Cómo era la personalidad de Nicole? -preguntó Monroe, también en francés, cuando la mujer se hubo calmado.
    - ¡Era rebelde! ¡Era insoportable! -gritó ella, mientras su esposo volvía a servirse alcohol en la taza de antes-. Esa mocosa siempre estaba trayendo desgracias a esta casa, hacía de nuestras vidas un inferno -luego señaló al psicólogo-. Lo que le pasó fue por su propia ignorancia, porque ese juego estaba maldito, aunque yo…
    Esta vez, Prescott contuvo sus deseos de ponerse de pie y abofetear a la francesa, hasta que ya no pudiera respirar de tanta sangre suelta en la nariz. Se juró a sí mismo que jamás había conocido a nadie tan irritante, molesto y tediosa como esa mujer, sin insultar al género. A su izquierda, Dean permanecía reclinado sobre el sillón, en una postura relajada, mientras sus celestinos ojos seguían con interés el vuelo de una mosca que circulaba por los techos de la habitación, pensando que ver ese insecto volar era más interesante que escuchar las mentiras del matrimonio. Por otro lado, a la derecha del psicólogo, Carson asintió maquinalmente a las palabras del hombre -que ahora se había sumado a una histeria colectiva-, al tiempo que decía mentalmente todas sus oraciones a Alá, rogándole que el techo se desmoronara sobre el matrimonio, ya que la basura humana sólo entorpecía el crecimiento de la raza.
    Pero en ese momento, los ojos del arábigo se desplazaron disimuladamente hacia la escalera, donde creyó ver un bulto. En efecto, Carson había visto a alguien. En cuclillas en uno de los escalones altos, y escondido entre las sombras, había un niño pequeño de cabellos cortos, remera a rayas, con jeans en mal estado, que lo miraba fijamente; al cabo de unos segundos, alzó la diestra hasta la altura de su cuello, con el brazo replegado para no llamar tanto la atención, y señaló hacia la calle, indicando que iba a salir; después señaló a Carson, a él mismo e hizo gesto de que iban a hablar. Carson asintió con un pestañeo, y el chiquillo se subió discretamente las escaleras, desapareciendo entre las sombras.
    Mas nada de esto había pasado desapercibido para Prescott.
    - Una pregunta más -volvió a hablar el inglés- ¿Ustedes tienen otro hijo?
    La mujer alzó las manos, lamentándose, y luego la unió entrelazando los dedos, mientras no paraba de quejarse. Prescott se mordió la lengua por hacerla hablar una vez más.
    - ¡Es un desastre ese crío! -gritó, entre lamentos, y falsos rezos-. No sé qué hicimos para merecer a alguien así… ¡nosotros somos buenas personas! -Dean sonrió maquiavélicamente-. Esas basuras no son nuestros hijos, si pudiera los echaría a la calle, pero el servicio social nos demandaría y…
    Carson codeó delicadamente a Prescott para que dejara de hacer preguntas, ya harto de escuchar el mismo verso una y otra vez. Cuando el matrimonio se hubo tranquilizado momentáneamente, los tres investigadores se pusieron de pie rápidamente, aprovechando la oportunidad para despedirse. Salieron del tugurio alegres de poder respirar aire fresco una vez más, e instantáneamente oyeron que la puerta se azotaba; Dean volteó observando discretamente, para luego hallar a la mujer tras la cortina, mirándolos fijamente. El neurólogo volteó descaradamente, tal cual ella, y alzando la diestra la saludó con una luminosa sonrisa, que hizo que ella corriera la cortina, alejándose.
    Los otros dos sonrieron sínicamente, y voltearon para tratar de encontrar al niño de antes. En eso, Aban vio que una mano se sacudía tras las escalerillas de la casa vecina, y se apresuró para caminar hasta ese lugar. Cuando se acercaron, vieron al mismo chico de antes, notando claramente el golpe que tenía bajo un párpado, además de sus labios partidos, y la pronunciada delgadez del muchacho. El se puso de pie sosteniendo su patineta entre las manos, para después alejarse un poco más, haciéndoles una seña para que lo siguieran.
    - ¿Cómo te llamas, niño? -preguntó Dean, también en francés.
    - Soy Nick -respondió-, Nicole es mi hermana…
    Viendo que el niño temblaba mientras se escondía tras la patineta, Prescott se agachó hasta quedar a su altura, y le sonrió diciéndole que todo iba a estar bien, que ellos querían ayudar a Nicole, pero que necesitaban saber la verdad. Nick sonrió levemente, bajando su juguete, mientras se secaba algunas pequeñas lágrimas, sin tocarse donde tenía lastimado.
    - Todo lo que ella les dijo es mentira -anunció finalmente, y Monroe se puso de pie-. Esa mujer lo único que hace es mentir.
    - ¿Por ‘esa mujer’ te refieres a tu madre? -dudó Dean.
    - Yo no la considero mi madre, una madre no maltrata a sus hijos -respondió, volviendo a llorar y secándose las lágrimas con el puño cerrado-. Nicole iba al Instituto público del barrio, y trabajaba en la cantina para juntar dinero, para después pagarse las horas en el Café RV. Cuando esa mujer se enteró corrió al Café que estaba cerca del Instituto…
    - ¿A qué te refieres?
    - Cuando llegó, ella entró histérica en el Café, empujó al dueño y a los jugadores, y se mandó entre las salas llamando a Nicole a los gritos -continuó la explicación-. Llegó al vestíbulo haciendo sus ridiculeces, pidiéndole preguntas a algún dios sobre porqué sus hijos la trataban así, y pateó la puerta de la sala donde estaba mi hermana, que era para personas que jugaban solos. Entró a los gritos, intentó empujarle el casco, pero al no poder, comenzó a sacudirla, hasta que las máquinas se apagaron y se volvieron hacia atrás.
    Hizo una pausa, secándose nuevamente las lágrimas, mientras miraba para todos lados rogando que no lo hubieran descubierto.
    - Mi hermana se despertó, pero dejó los ojos entrecerrados, y desde entonces sólo dice las mismas palabras incoherentes… -a medida que seguía hablando, iba susurrando-. ¡No sé por qué pasó eso! ¡Yo la quiero ver feliz de nuevo! Desde ese día no tiene gestos, ni movimientos, es como si estuviera abandonada…
    - Dime una cosa -volvió a preguntar Dean-. ¿Cómo sabes todo esto?
    - Ese día fui con mi hermana, a hacerle compañía -dijo-. Cuando escuché el griterío reconocí la voz de esa mujer, y me escondí en uno de los armarios; esperé hasta que todo se calmara, o me iban a golpear también.
    Oyendo esas palabras se quedaron en silencio mientras el niño agachaba la cabeza y comenzaba a llorar una vez más, alzando sus puñitos para fregarse los ojos y secarse las lágrimas. Los tres hombres se quedaron de pie observándolo soltar pequeños quejidos cuando se tocaba las heridas, y esa simple escena conmovió al siempre frío Dean. El rubio se agachó para quedar a la altura del niño, y levantando la diestra le acarició la cabeza para que se calmara, diciéndole que él era médico y que le dejara ver los golpes. Nick se dejó estudiar rápidamente, pero luego Dean le dijo que se lavara con jabón y agua oxigenada, para después darle un pañuelo, y secarle los restos de las lágrimas.
    - Hay algo más -dijo, ya más clamado-. Esos dos golpeaban a mi hermana siempre, siempre… nunca le tuvieron consideración, y por cualquier cosa la lastimaban, le gritaban cosas feas -hizo una pausa, tragó saliva, y continuó-. Nicole está en un loquero ahora, deberían ir a verla, salúdenla por mí…
    Un tanto sorprendidos por las palabras del chiquillo, los tres asintieron mientras Dean lo despeinaba cariñosamente, obteniendo una tímida sonrisa por respuesta. Luego de eso, se puso de pie, y se encaminó hacia el coche; minutos después, ya se encontraban de camino hacia el hospital, conduciendo en silencio. En un semáforo Dean se vio obligado a frenar rápidamente para evitar un accidente, por lo que continuó cinco minutos del viaje insultando al coche francés, que no era para nada de su agrado.
    Ya cansado de escuchar los insultos, Prescott se colocó el maletín sobre la falda para abrirlo y buscar el archivo del joven alemán que visitarían en los días subsiguientes, y que también estaba internado en un psiquiátrico. Se pasó unos minutos estudiando los hechos que ahí se mencionaban, hasta que finalmente sus ojos se centraron en un párrafo: según lo que se leía, el chico también había sido sobresaltado mientras estaba conectado a Deiarell. Eso, sin lugar a dudas, era demasiado extraño.
    Cerca de una hora de viaje con extravíos incluidos, llegaron al Hospital psiquiátrico. Bradbury estacionó el Peugeot en el aparcamiento privado, y cuando se bajaron, encontraron a un guardia de seguridad mirándolos fijamente. Todos le mostraron sus placas, explicándole el motivo de su llegada, y luego el hombre se disculpó amablemente, acompañándolos hacia la entrada, para señalarles la secretaria con quien debían hablar. Repitieron la monótona presentación con la fémina, y Prescott anunció que buscaban al jefe médico; asintiendo, la secretaria realizó algunos llamados telefónicos para anunciarlos, y luego se puso de pie dispuesta a guiarlos. Rápidamente llegaron frente a una pequeña sala de espera, donde detrás había una puerta doble de madera pesada, que la chica golpeó para indicar que habían llegado. Al ver al jefe, un hombre de cuarenta años pero de rostro juvenil, volvieron a anunciarse una vez más.
    - Doctor -dijo Prescott-, nos gustaría hablar con Nicole Nadau, que está internada aquí.
    Recordando el nombre del paciente, el aludido negó con la cabeza.
    - Eso va a ser imposible, lamentablemente -respondió-: pueden ir, pero ella no les va a responder.
    - ¿Se debe a su condición? -interrumpió Dean.
    - En efecto, pero tampoco sabemos con exactitud lo que padece -agregó-. Si quieren pueden ver el expediente, esperen que lo busque… y los guio hasta la sala.
    Buscando en los archivos la carpeta en cuestión, el doctor se las tendió para después indicarle que lo siguieran. En el trayecto, Dean leyó en voz baja los síntomas, que anunciaban que la joven no respondía, no reaccionaba, tenía un comportamiento repetitivo, no hacía gestos para hablar si bien su voz tenía inflexiones, y tampoco cubría sus necesidades básicas ella misma. Como si estuviera ausente, o abandonada. Sin embargo, parte del reporte decía que Nicole repetía unas palabras, continuamente.
    - Una pregunta, doctor -volvió a decir Prescott- ¿Qué es lo que Nicole dice?
    - Siempre repite: “Kalsen, cúbreme las espaldas” -respondió, monótono-. Pero no tengo ni idea de quién o qué es Kalsen.


¡Esto es todo por hoy! ¿Les ha gustado? Espero eso, y que me dejen un comentario. Ahora sí, nos leemos en el próximo artículo. ¡Éxitos!

El sol está durmiendo tranquilamente.
Érase una vez en un siglo
donde los amplios océanos
eran ardientes caricias se recostaban a descansar.

Para mis sueños abrazo mi vida,
para mis deseos sostengo mi noche.
La verdad al final de los tiempos,
es que perder la fe es un crimen.

Deseo para esta noche,
que dure tanto como una vida.
La oscuridad a mi alrededor
son las costas de un mar solar.
¡Oh! Cómo deseo anochecer con el sol,
durmiendo,
llorando,
contigo.

La pena tiene un corazón humano,
que surge desde mi dios.
Dije antes, mil lunas atrás,
que nunca encontraría donde ir.

Doscientos veintidós días de luz,
serán deseados en una noche.
Un momento para que el poeta juegue,
hasta que no quede nada que decir.

Deseo para esta noche,
que dure tanto como una vida.
La oscuridad a mi alrededor
son las costas de un mar solar.
¡Oh! Cómo deseo anochecer con el sol,
durmiendo,
llorando,
contigo.

Deseo para esta noche,
que dure tanto como una vida.
La oscuridad a mi alrededor
son las costas de un mar solar.
¡Oh! Cómo deseo anochecer con el sol,
durmiendo,
llorando,
contigo.

¡Buenas! ¿Cómo andan? Les comento que ya he comenzado a trabajar en el resúmen de la próxima historia, que va a ser un thriller, porque ya me cansé de no poder matar a los protagonistas, jajaja. Por lo pronto, les comento que el capítulo de hoy es un poco extraño, y vuelve mi favorito: Dean. No se que tiene ese personaje, pero me encanta. Espero que el capítulo no los aburra, y que me dejen su opinión. ¡Aquí va!



    Desde que se había bajado del ascensor, visualizó su escritorio limpio y despejado, e inmediatamente comenzó a imaginarse que podría analizar las entrevistas toda la mañana, mientras se tomaba un cálido y sabroso té. Llegó hasta el lugar en cuestión, corrió la silla hacia atrás y luego se sentó, echándose sobre el respaldar durante unos segundos, para después enderezarse rogando que nadie lo hubiera visto. Colocó el maletín sobre la mesa, pensando que seguramente sería un tranquilo día de trabajo, y lo abrió dispuesto a comenzar a buscar sus apuntes de las entrevistas.
    Sin embargo, en el momento en que estaba buscando los papeles, una fémina se detuvo a su lado. Giró el rostro con cuidado, estudiándola, hasta que se percató de que se trataba de una de las secretarias de la oficina.
    - El señor Wagner quiere verlo inmediatamente en su oficina, señor Monroe -dijo-: por favor, vaya ahora.
    Y sin decir más, hizo una inclinación de cabeza, alejándose hacia su escritorio. Un tanto molesto porque sus planes se habían frustrado, tomó el maletín y se dirigió hacia la oficinal. Se detuvo frente a la puerta, golpeó, y al oír la voz que lo llamaba, entró cerrando tras de sí; mas al voltearse, Prescott intentó contener su sorpresa cuando vio a Dean Bradbury sentado frente al escritorio, como si hubiera estado hablando con el alemán. Saludó con una inclinación de cabeza, y cuando Wagner le indicó, se sentó en la silla libre a la derecha de Dean. Pasaron unos segundos de incógnito silencio, en el que el psicólogo intentaba comprender la fría y recia postura de su amigo, cuando por fin el jefe habló.
    - Señor Monroe -dijo-. Repórteme cuanto haya descubierto en las entrevistas.
    Prescott se sorprendió al notar que le pedían un reporte, aún cuando su compañero de trabajo no estaba; no era que él lo apreciara, sino que los dos puntos de vista eran necesarios. Pero él no iba a cuestionar nada, no era su naturaleza. Asintió una vez más, mientras comenzaba a formularse sus palabras mentalmente, sabiendo que había datos que tendría que omitir.
    - En todo este tiempo, entrevistamos a familiares y conocidos de Julia Rasse, Clara Safons, Sebastian Deacon y Alan Lescano, en América junto con el dueño del Café RV donde ellos iban; en Inglaterra entrevistamos a los familiares de Sara y Daniel Tanneur, y de Bryan Kreimer. Todo lo que vimos hasta ahora, eran casos en los que por alguna forma pasiva, fueran cortes de luz o falta de conexión a Internet, las personas quedaron en estado de coma, sin sufrir shocks o alteraciones violentas. Hemos intentado encontrar un patrón en las personalidades, pero no hemos tenido éxito, y lo único que podríamos nombrar es que casi todos consideraban a Deiarell como un lugar para relajarse -hizo una pausa, pensando qué más tendría que nombrar, y continuó-. Además, los rangos de edades son demasiados amplios como para limitar los hechos a un determinado grupo; los estratos sociales son completamente diversos, ya que se compara a dos hijos de una familia noble inglesa, con una chica de una familia de clase media americana; y ninguno de ellos parecía haber estado obsesionado con Deiarell -otra pausa-. En lo personal, creo que los casos de coma no se deben ni a la personalidad, ni a sus entornos humanos.
    Al oír la última frase Dean sonrió de una forma imperceptible, mientras observaba fijamente a Wagner: éste ya lo había notado. El viejo se inclinó hacia el escritorio, entrelazando sus dedos y observando al psicólogo, mientras pensaba que sus propias deducciones estaban en lo correcto. Si era así, entonces sólo algunas personas podrían sufrir un estado de coma ante accidentes como los que había hasta ese momento, y por lo tanto… Wagner sonrió de nuevo, pero esta vez, fingiendo haber meditado sobre sus palabras.
    - ¿A quiénes tiene pensado entrevistar a continuación? -preguntó.
    Monroe pidió permiso, y buscando en su maletín, sacó una carpeta que le extendió al jefe; éste la tomó para abrirla con cuidado, observando las fichas de las personas que iban a entrevistar. Entre ellas se encontraban las de una mujer de setenta años, que era la afectada de mayor edad, y dos jóvenes de edad muy similares, que luego de sus accidentes, fueron internados en hospitales psiquiátricos. Habiendo visto suficiente, cerró la carpeta con cuidado y se la devolvió a Prescott, quien la guardó mientras el mayor pensaba. Dean observó a Wagener durante unos segundos, sabiendo que seguramente se negaría a dejar que Prescott hablara con algún conocido de la mujer, y luego vio de reojo a su amigo, que parecía no percatarse de nada. ¿Era realmente así? O quizás Prescott ya se había enterado de todo.
    - Está bien -dijo Andrés Wagner-. Irás primero a Francia y luego a Alemania, pero no entrevistes a los conocidos de la mujer mayor, porque será una pérdida de tiempo: en estos momentos, nos interesan más los jóvenes.
    - Disculpe la intromisión -interrumpió Prescott, para disgusto de Wagner y sorpresa de Dean, la cual ocultó muy bien-. Pero Fleur Moudette es la afectada de mayor edad, por lo que es un caso sumamente importante. Creo que debería permitirme ir, y…
    - ¡Basta! Aquí yo soy el jefe ¿está claro? –sobre reaccionó el viejo, golpeando su puño diestro contra el escritorio, para después guardar silencio intentando calmarse-. Esa anciana no reporta nada a la investigación, además de que seguramente no encontrarás a nadie cercano a quien poder entrevistar; así que deja de preocuparte -su voz se iba tranquilizando poco a poco-. Harás el recorrido que mencioné junto con Dean Bradbury y Aban Carson. Bradbury irá contigo pues me he enterado del caso que les asignó la Scotland Yard a ambos, y sé que lo han resulto muy bien, así que espero excelentes resultados.
    Los dos presentes asintieron ante la orden.
    - Una cosa más. En dos horas los espera un jet de la Interpol que los va a llevar a Francia, para que permanezcan dos días ahí, y luego irán a Alemania -continuó Wagner-. Después volverán aquí a trabajar, analizando los resultados. Ahora fuera pónganse en camino.
    Asintiendo una vez más, ya que no les habían dado tiempo de hablar, y salieron de la oficina. Prescott observó de reojo su escritorio vacío y su tranquila mañana arruinada con la perspectiva de un pronto pero obligado viaje en avión, y se lamentó internamente de la interrupción. Llegaron hasta el ascensor en silencio, pero al entrar, Dean perdió toda la postura que había mantenido hasta entonces, relajándose contra una de las paredes.
    - ¿Sabes? -murmuró-. Esto no pinta nada bien.
    En efecto, Prescott lo sabía muy bien.


    Habían pasado dos horas ya, cuando Prescott se vio a sí mismo en un hangar privado en el aeropuerto central. Era un lugar pequeño y de gran lujo, donde el jet estaba ya preparado; tenía la escalinata baja, y había varios guardias esperando el despegue, listos para avisar a la Interpol por cualquier hecho. Carson había subido hacía rato, pero Dean se había entretenido abajo, y no subió hasta mucho después. Más tarde, y con un retraso de diez minutos, el jet despegó.
    Por dentro, el avión era pequeño pero lujoso. Había pocas butacas, bien acolchadas e independientes, con las paredes decoradas con madera y la parte superior en color beige. Dean Bradbury se echó sobre una de ellas, acomodándose, luego de que el avión despegara, y fijó su mirada en su amigo; Prescott estaba en su butaca, aún con el cinturón inercial colocado, mantenía los ojos cerrados y apretados, mientras respiraba profundo. El neurólogo se sonrió ante la escena, meneando la cabeza, al tiempo que pensaba que su amigo jamás se sentiría cómodo en los aviones, ni siquiera en uno tan lujoso como ese.
    De pronto, Carson carraspeó con su voz levemente, para llamar la atención.
    - ¿No era necesario visitar a la mujer de setenta años? -preguntó, con voz desinteresada.
    - Probablemente sí -respondió Prescott, recobrando una postura segura pero relajada-, para conocer su personalidad y otros detalles importantes ya que es muy extraño que alguien de edad avanzada participara en Deiarell.
     Oyendo esas palabras, Dean se estiró hacia el asiento de su izquierda, tomando su propio maletín, para buscar una pequeña carpeta marrón, dentro de la cual había archivos clasificados. Volvió hacia su lugar, reposando la espalda en el respaldar, mientras cruzaba sus piernas, dejando el tobillo derecho sobre la rodilla contraria, en una pose segura y ajena a la charla entre los otros dos. Se acodó mientras comenzaba a leer el archivo de Fleur Moudette, la mujer que no iban a poder entrevistar a sus conocidos. Mientras tanto, una de las azafatas se pasó hacia el lugar ofreciendo bebidas, y Carson no dudó en aceptar un whisky, al tiempo que Prescott continuaba en su butaca, intentando olvidar el hecho de que estaban volando. Cuando la azafata se fue, Dean observó para ambos lados, y luego les llamó la atención a los otros.
    - Fleur Moudette, la mujer que les preocupa tanto a ambos, cayó en coma a los setenta años -anunció, mientras iba leyendo el archivo-. Aquí dice que tenía un hijo de treinta años de edad, que desapareció en un incidente político de Francia, hace dos años.
    - Yo lo conozco al incidente -interrumpió Prescott-, y por eso me intriga más la relación con esta mujer. Fue un incidente político, pero también religioso. Cuando Deiarell surgió, muchos religiosos decían que era pecado jugar, que no era natural, y comenzaron a armarse muchísimas protestas en contra. Sin embargo, los diferentes gobiernos dictaminaron que si simplemente no les gustaba, que no fueran, ya que era una diversión libre mas no obligatoria. Pero en Francia se creó una secta que alegaba que tenían que destruir a los Café RV, y terminaron secuestrando a muchos jugadores, que desaparecieron sin dejar rastro.
    - ¿Qué pasó con la secta? -preguntó Carson, interesado en el tema.
    - Nada realmente -fue la respuesta del psicólogo-. Como no pudieron determinar la culpa de sus miembros en esos secuestros, el gobierno se limitó a limitar el acceso de sus miembros, para disgusto de la comunidad religiosa. Los revuelos continuaron, pero como el ámbito político los desestimó, terminaron por dejar de hacer manifestaciones.
    - ¿Y por eso te llama la atención el caso? -inquirió Dean, viendo que el otro asentía-. Aparte de eso, aquí dice que Fleur comenzó a jugar al Deiarell para recordar a su hijo, intentando conocer el mundo por el que desapareció. Hubo un bajón de tensión la tarde en la que jugaba, producto de una falla eléctrica en el edificio vecino, y desde entonces quedó en coma.
    - ¿No hay conocidos, ni alguien cercano?
    - No, señor Carson, no los hay -volvió a decir Dean-. Como no tenía familiares vivos o conocidos, ya que el único cercano era su hijo desaparecido, la dejaron conectada durante seis meses; hace unas semanas que el hospital inició los papeles para desconectarla de los aparatos que la mantienen viva.
    - En el juego usaba un personaje similar al de Clara Safons, pero ella tenía una elfa oscura -murmuró Prescott, luego alzando el volumen de la voz-. Supuestamente son diferentes en apariencia, con la piel oscura en tonos grises y azulados.
    - ¿No saben nada más? -volvió a preguntar el arábigo-.
    - Este archivo dice que Moudette frecuentaba una iglesia católica cercana a su casa, participaba en un grupo de ayuda para personas de escasos recursos, y que sus compañeros la habían descrito como una mujer de carácter apacible y tranquilo -concluyó Dean, cerrando el tema con su tono de voz-. Una mujer aburrida. No hay nada más, fin del informe.
    Sus últimas palabras se acompañaron de un ruido sordo, cuando azotó las tapas de la carpeta al cerrarla con una sola mano. Todos supieron inmediatamente que el tema había finalizado ahí, ya que ninguno encontraría nada ni nadie para entrevistar, relacionado con esa mujer. Luego de esa extensa charla, permanecieron en silencio, cada uno absorto en sus propios asuntos, hasta que cerca del mediodía llegaron a Francia.


    El coche de la Interpol los dejó en la puerta del hotel donde pasarían la noche, y decidieron que aunque tarde, almorzarían en el bar, aunque no cruzaron demasiadas palabras en todo ese tiempo. Durante la comida, uno de los oficiales que los acompañaban se acercó hasta su mesa, para avisarle a Bradbury que había alquilado un coche; el neurólogo agradeció y recibió las llaves, sin fijarse siquiera si habían alquilado la marca que él había pedido. Terminaron de comer, y decidieron que primero visitarían a los familiares de la joven.
    Salieron del hotel para encontrarse el coche en cuestión aparcado frente al Hotel, con un botones custodiándolo. Al verlo, Prescott observó atónito a su amigo pensando que tenía peor gusto del que él había creído, y luego volvió la vista al coche. Largo pero no demasiado alto, el Peugeot 310 era de color oscuro, con cortes agresivos y los faros alargados en forma gatuna. Aban sonrió pensando que era un coche bonito, aunque jamás se compararía con los viejos autos americanos, hasta que la voz de Prescott lo interrumpió.
    - ¡Esto es una basura francesa! -se quejó-. Podría haber alquilado un buen auto.
    - Yo le pedí un Aston Martin o un Jaguar, no esta bazofia -secundó Dean.
    Sabiendo que no querría tener a dos ingleses en su contra, Carson guardó silencio. Subieron al auto con Dean dispuesto a manejar, y siguiendo las instrucciones del GPS integrado del Peugeot, se dirigieron hacia su destino. Tras media hora de viaje, llegaron a un barrio de clase media, de casas compactas y pequeñas, que estaban tan juntas que apenas si podía distinguirse los límites de cada una; claramente eran de dos pisos, pero seguramente de escasas habitaciones, y el barrio parecía más un conglomerado que un conjunto de viviendas. Prescott corroboró el número de la casa, y subiendo las escalinatas, tocó el timbre; al cabo de unos minutos, viendo que no atendían, volvió a tocar, y recién entonces se asomó un hombre.
    De considerable altura, el hombre parecía descuidado con la barba a medio crecer, y los dientes amarillentos y sucios; tenía una sudadera gris manchada y arrugada, y su barriga sobresalía por debajo de ésta, mientras el pantalón de jean se iba cayendo de su cintura. Además, estaba descalzo. Haciendo acopio de todo su ser, Prescott le mostró la placa de la Interpol, manteniendo el gesto firme y seguro.
    - Queremos hacerle algunas preguntas sobre su hija Nicole -dijo, después de hacer las presentaciones pertinentes.
    El hombre volvió a examinarlos, y con una mirada rancia, se secó la saliva que caía por un lado de su boca, mientras los dejaba entrar en la casa.


Bien, esto es todo por hoy. Espero que les haya gustado, y nos estaremos leyendo. Pronto colocaré nuevas votaciones. ¡Éxitos! ¡Gracias por pasarse! Nos leemos en el próximo capítulo.

"- Paris… vive… vive mi parte también…  
Y esa mano… nunca más volvió a acariciar su rostro"


“Lo siento, pero no estás razonable hoy… -le dijo con un tono de voz pausado- ¿Qué es eso de que tu apellido es Lancaster?
¿Y de dónde conoces a esos tipos?”


“Y aquella frase rondando su mente, era una sentencia de muerte en vida, grabándole con fuego la culpa en sus huesos,
para que nunca más pudiera volver a sonreír”.


“Sabía que tenía muy pocas posibilidades de salir con vida de esa situación…
Lo único que quería, lo único que rogaba... era que no se acercaran a su hermano”


"- Conoces su verdadero apellido ¿cierto? –preguntó mientras su gatuna mirada se clavaba en la de Preston-
Entonces podemos investigar sobre su pasado…”


“Y es que recordar esa noche era como reabrir una vieja herida que, por más que sabía que nunca se curaría,
pretendía olvidarla para romper las cadenas que lo ataban a su pasado”.


“Es que quizás, estaba esa posibilidad de entregarse y encontrar la paz que siempre había buscado,
pero para alguien como él… no lo creía posible”.


“Y quizás por eso, sólo por eso, ellos se entendían a la perfección…
porque iban más allá de las meras apariencias”.


“No dudaba de su pasado… ese porte la asustaba, la inhibía…
pero ella no se iba a dejar amedrentar”.



“No era enojo, no era resentimiento: era paz, era tranquilidad…
porque ellos nunca fueron ni de palabras, ni de pensamientos, ni de gestos…”


“Azules tan profundos como el mismísimo mar, como la tempestad sórdida, como el cielo huracanado”


“No sabían que decir, no sabían como actuar… sólo eran concientes de ese sentimiento de culpa que los invadía”.


“Porque esas últimas palabras refulgían en sus mentes… porque ambos creían que era su culpa”

¡Hola chicos! Tengo que disculparme porque este capítulo me ha quedado más corto de lo que yo quería, pero creo que termina siendo bastante interesante. Esta vez no me la agarré tanto con Carson, pobre, se merece un respiro... pero Prescott se está metiendo en un laberinto del que no va a poder salir el solo. Espero que les guste, y me perdonen en largo, prometo hacerlo más largo la próxima. ¡Los dejo con el cap!



   
    Aban Carson suspiró hastiado al oír las últimas palabras, viendo el efecto que habían tenido en Prescott. ¿En qué estaría pensando? La única conclusión coherente a la que él podía llegar, era que seguramente Deiarell había derivado como un gran programa hasta convertirse en algo inmanejable, y por eso se presentaban todas las anomalías. Se acodó en el apoyabrazos derecho del sofá, apoyando su mandíbula en su puño cerrado, mientras miraba de lado al inglés; segundos después, deduciendo que no hablaría por un rato, concluyó que él tendría que seguir haciendo las preguntas.
    - Señor Kreimer -dijo Carson, llamándole la atención al aludido, que alzó la mirada para verlo- ¿Podría describirme los rasgos predominantes de la personalidad de su padre?
    Saren asintió.
    - Era un hombre tranquilo, siempre amable y dispuesto a ayudar -comenzó-; no sé si ustedes saben, pero aquí vienen personas de todas las edades, con discapacidades físicas y motoras, chicos pequeños, grupos de amigos completos… mi padre siempre los trataba con gran amabilidad, disfrutaba del roce con la gente. Si se enojaba o algo le molestaba, nunca se descargaba con nadie sino que entraba a Deiarell, se iba a alguna zona aislada y comenzaba a cazar monstruos sin afectar a nadie -Bruno se detuvo sin poder continuar, pero al cabo de unos segundos volvió a hablar, permaneciendo inmóvil-. No creo que haya otra persona como él…
    - Entiendo…
    Sin embargo, Carson aún tenía una idea en mente. Había visto que hasta ese momento, todos los afectados estaban unidos emocionalmente de alguna forma no obsesiva a Deairell, ya que por diversas causas, siempre terminaban considerándolo un escape a sus problemas o enfermedades. ¿Eso había pasado también con Kreimer? El arábigo-americano enderezó su postura mientras intentaba analizar por qué Monroe había permanecido en silencio, envuelto en sus pensamientos.
    - Una pregunta más -volvió a iniciar Aban- ¿Su padre tenía alguna enfermedad, o problema físico o de carácter?
    - Ninguno -la respuesta de Bruno fue segura e inmediata, sorprendiendo al criminólogo-. Mi padre era estable emocionalmente, si a eso se refería; y con respecto al estado físico llevaba una dieta sana y saludable, se ejercitaba todos los días en los momentos en que yo me hacía cargo del negocio.
    Volvieron a permanecer unos momentos en silencio, en los que Prescott volvió de sus propios pensamientos, para cruzar su mirada con la de Aban, viendo que ninguno tenía preguntas. Se pusieron de pie en un momento, estrechando sus manos con Bruno para despedirse, y luego salieron tras observar los cuadros del lugar; al igual que en LA, eran todas fotografías tomadas dentro de la realidad virtual, pero ninguna era tan interesante -a simple vista- como las que había en el otro Café RV.
    Cuando llegaron hasta la salida, Carson salió primero caminando directo hacia el coche, mientras Prescott volvía a empujar la puerta para irse; caminó por la calle mientras hurgaba con delicadeza en su bolsillo, hasta encontrar la llave del coche. Presionó uno de los botones del llavero para desbloquear las puertas, permitiendo que Aban entrara inmediatamente mientras soltaba decadentes insultos por su injustificada demora. Prescott refunfuñó por lo bajo ante el incordio, y continuó avanzando hasta alcanzar la manija de la puerta del coche; sin embargo, en ese momento escuchó una voz que lo llamaba. Volteó hacia los lados, pero al sentir una mano en su hombro derecho, giró hacia atrás para encontrarse con la mirada platinada de Bruno Kreimer, que lo observaba atento. Desconcertado por la repentina situación, Prescott observó cómo el recién llegado quitaba la zurda de su hombro, mientras enderezaba su postura.
    - ¿Necesita algo, señor Kreimer? -inquirió el psicólogo, intentado averiguar los motivos de tan espontánea búsqueda.
    - Dígame Saren, por favor -respondió el castaño, negando con la cabeza-. Sólo que no lo veo muy convencido de lo que yo le he dicho, o de la investigación que está llevando a cabo…
    Las palabras de Bruno impactaron al inglés, que se limitó a mirarlo impertérrito, y sin hacer gestos con su rostro que pudieran revelar sus pensamientos. ¿Es que acaso esta persona sabía más de lo que aparentaba? Lo primero que le llegaba a la mente era intentar deducir porqué le estaba diciendo esto, y el motivo de que lo eligiera a él. Mas cuando Prescott continuaba en receloso silencio, Saren sonrió, relajando la postura.
    - Sólo quería decirle que si algún día quiere probar el Deiarell por su propia cuenta, no dude en venir a este Café RV, que yo lo voy a ayudar -dijo de pronto, interrumpiendo sus pensamientos.
    Prescott dudó unos segundos ante el ofrecimiento, pero decidió que quizás era mejor intentar averiguar qué se proponía Saren.
    - ¿Y por qué yo haría eso -respondió, preguntando al mismo tiempo- si ya tenemos a gente que está probando el juego?
    Esta vez, una pequeña carcajada de Bruno cortó el ambiente, dejando perplejo al psicólogo. El castaño meneó la cabeza hacia los lados, y luego hizo una inclinación pidiendo disculpas, mientras pensaba que esa persona con la que hablaba era la más terca que jamás había conocido. En cierta forma, le recordaba a su padre.
    - Disculpe, pero que le diga juego a Deiarell me causa gracia -se explicó, para luego volver al semblante serio-. Pues verá, para que la Interpol esté metida en una investigación de tamaño suficiente como para llamar al FBI, la Scotland Yard y seguramente otros grupos, entonces deben estar pensando algo bastante complejo con respecto a Deiarell… es deducible. Me arriesgo a decir, también -agregó, bajando el volumen de la voz-, que podría ser algún grupo militar el que realiza las pruebas sobre Deiarell… y por eso mismo no van a obtener los resultados esperados.
    - ¿A qué te refieres?
    - Aparte -agregó Saren, ignorando la pregunta de Prescott-, le ofrezco esto porque estoy convencido que mi padre sigue vivo en Deiarell. Ahora si me disculpa, espero que considere mi propuesta.
    Haciendo una pequeña inclinación de cabeza, Bruno Kreimer giró sobre sus talones y volvió al trote hacia su local, entrado y cerrando la puerta tras de sí, sin mirar hacia atrás. Prescott se quedó anonadado por lo que había oído, ya que sin intentarlo descubrió que Saren eran una persona profunda y más observadora de lo que parecía. No comprendía cómo podía creer que su padre estaba vivo en una realidad virtual, o qué fundamentos tenía, pero por unos momentos la simple idea le pareció atractiva. Se quedó pensando hasta que escuchó unos sordos golpeteos en el vidrio de su coche, y al girar, advirtió la mirada molesta de Carson, que se había estirado para golpear la ventanilla. Se enojó por unos segundos al pensar que había engrasado el vidrio con sus sucios dedos, pero sin decir nada abrió la puerta y se sentó, encendiendo el coche sin mirar a su compañero.
    - ¿Hablaron algo interesante? -preguntó Aban, aún molesto-. Porque ahora vamos llegando tarde a la oficina…
    Sin embargo, Prescott guardó silencio, mientras comenzaba a conducir. Si algo tenía por cierto, era que si alguien se enteraba de lo que Saren le había dicho, podría perjudicar la investigación como también su carrera en la Scotland. De pronto, se sintió invadido por la curiosidad al recordar las palabras de María Heraso, y su explicación sobre la cantidad de datos que abarcaba la realidad virtual. ¿Sería cierto? Condujo en silencio hasta que tuvo que detenerse en un semáforo, en el que el criminólogo volvió a hablar.
    - Es extraño que ya haya dos personas que digan haber visto a los jugadores dentro de la realidad virtual, cuando no pueden estar conectados -murmuró de repente, llamándole la atención a Prescott.
    - Ciertamente… -dudó-. Pero quizás fue alguien con un álter demasiado similar, y por eso los confundieron.
    Carson masculló algunas palabras, incrédulo, y Prescott sabía muy bien que él tampoco se creía lo que acababa de decir. En parte, se debía al alto grado de personalización de los avatares, además de que con el tiempo que se pasaba dentro de la realidad virtual, éstos llegaban a ser únicos, en carácter, maneras y también en la apariencia.
    Llegaron al hotel donde se hospedaba Carson, y justo cuando éste estaba por bajarse, le recordó que seguramente tendrían que volver a tomar un avión para viajar al continente a realizar las entrevistas que les quedaban. Prescott asintió de mal humor al escuchar que tendrían que volver a viajar, y tras despedirse, arrancó el coche conduciendo hacia su casa.
    Casi media hora después, dejó el auto en el garaje e ingresó al living por una puerta secundaria. Dejó el portafolio sobre una mesa, mientras se tocaba el bolsillo del traje, recordando las servilletas dibujadas que María le había dado. Se quitó el saco arrojándolo sobre una silla, la cual separó de la mesa, y se sentó en ella tras buscar los dibujos y expandirlos en la mesa; se acodó colocando su mejilla sobre sus palmas extendidas, dejando sus ojos verdes fijos en los papeles, pensando en lo que podían significar. María le había dicho muchas cosas, pero si los cascos realmente podían cambiar el control del cerebro desde el cuerpo real hacia el virtual, entonces al cortarse la conexión -por falta de red o electricidad-, entonces los controles retomaban al lado más estable, que no era el que originaba la red. ¿Entonces, era Deiarell?
    Soltó unas maldiciones al sentirse trabado dentro de un complicado laberinto del cual no tenía un mapa, y se echó hacia atrás, reclinándose sobre la silla, hasta que pudo apoyar su nuca en la parte alta del respaldar de la silla mientras mantenía las piernas estiradas y las manos entrelazadas sobre su vientre. Sonrió por unos segundos al recordar que María le había dicho que hablara con Dean ¿cómo hacía para encantar a todas las mujeres? Quizás él les llamaba más la atención porque estaba casado. Percatándose de su último pensamiento, soltó una sonora carcajada mientras se enderezaba en la silla, y su brusco movimiento hizo que una de las servilletas se volteara. Con sorpresa la tomó entre las manos, viendo el número telefónico que había detrás, con una nota firmada por la programadora. “Para cuando necesites ayuda”, decía en español.
    Con su ego restaurado, pensando que quizás podría invitarla a salir algún día, guardó las servilletas en su maletín, y tomándolo de nuevo se dirigió hacia su dormitorio, dispuesto a descansar, ya que sabía que pronto tendría que ir de viaje. Según sus planes, Aún quedaban tres personas por investigar: la mujer más mayor en todo el juego, y dos casos muy particulares, en los cuales los afectados no habían quedado en coma luego del accidente.
    Muy por el contrario, se encontraban en hospitales psiquiátricos.



¡Bien! Esto es todo por hoy... el final lo corté, y pasé algunas cosas para el siguiente capítulo, porque creo que quedaban mejor así. En fin, muchas gracias por pasarse, por leer, y gracias mil a los que me dejen comentario! Nos estamos leyendo en el próximo artículo. ¡Éxitos!

“Los hombres se inclinan, por su naturaleza, a ir en pos del dinero y el poder”
Ralph Waldo Emerson


“La inocencia no encuentra protección en la culpabilidad”
François La Rochefoucauld
 

“La falsedad tiene alas y vuela, y la verdad sigue arrastrándose;
de modo que cuando la gente se da cuenta del engaño, es demasiado tarde”
Johnathan Switf



“El que vence a un enemigo por medio del engaño merece tantas alabanzas como el que lo logra por la fuerza”
Nicolo Maquiavelo


“No son las insurrecciones de la ignorancia las peligrosas,
 sino las rebeliones de la inteligencia”
Russel James Lowell


“Y después de todo ¿qué es una mentira?  No es otra cosa que la verdad con máscara”
Lord Byron


“La soberbia nunca baja de donde sube, porque siempre cae de donde subió”
Francisco de Quevedo


“Lo mucho se vuelve poco, con desear otro poco más”
Francisco de Quevedo


“La mayor perfección del hombre es cumplir el deber por el deber”
Immanuel Kant


“La traición supone una cobardía y una depravación detestables”
Paul Henry Holbach


“La  vanidad hace siempre traición a nuestra prudencia
 y aún a nuestro interés”
Jacinto Benavente


“No hay pasión que ciegue tanto como el orgullo”
Bretón de los Herreros

Recuéstate a mi lado,
y dime lo que ellos te han hecho.
Dí las palabras que quiero escuchar,
paa que mis demonios se vayan.
La puerta está cerrada ahora,
pero está abierta si tú eres verdad,
si tu puedes entender el yo,
entonces yo puedo enter el tú.


Recuéstate a mi lado,
bajo el cielo enrarecido.
El negro del día, la oscuridad de la noche:
nosotros compartimos esta parálisis.
La puerta se quiebra y se abra,
pero no hay un sol que brillen penetrando.
Un corazón negro,
marcado por la oscuridad...
Pero no hay un sol qe brille penetrando,
no, no hay un sol que brille penetrando,
no, no hay un sol...

Lo que yo sentí, lo que yo sabía...
Gira las páginas y tira la piedra
detrás de la puerta.
¿Debería abrirla por tí?

Lo que yo sentí, lo que sabía...
enfermo y cansado
me paro solo.
¿Podrías estar ahí?
Porque yo soy el que espera por tí
¿O tú también eres una imperdonable?

Recuéstate a mi lado,
esto no dolerá lo juro.
Ella no me ama,
ella me ama aún,
pero ella nunca me volverá a amar.
Ella yace a mi lado,
pero estará cuando me vaya,
con el corazón negro,
más oscuro aún.
Sí, ella estará cuando me vaya,
sí, ella estará cuando yo me vaya...
muerta, seguro que ella estará.


Lo que yo sentí, lo que yo sabía...
Gira las páginas y tira la piedra
detrás de la puerta.
¿Debería abrirla por tí?

Lo que yo sentí, lo que sabía...
enfermo y cansado
me paro solo.
¿Podrías estar ahí?
Porque yo soy el que espera por tí
¿O tú también eres una imperdonable?

Recuéstate a mi lado,
dime lo que yo he hecho.
La puerta está cerrada
al igual que tus ojos,
pero ahora veo el sol...
ahora veo el sol,
sí, ahora lo veo.


Lo que yo sentí, lo que yo sabía...
Gira las páginas y tira la piedra
detrás de la puerta.
¿Debería abrirla por tí?

Lo que yo sentí, lo que sabía...
enfermo y cansado
me paro solo.
¿Podrías estar ahí?
Porque yo soy el que espera por tí

Lo que yo sentí, lo que yo sabía...
Gira las páginas y tira la piedra
detrás de la puerta.
¿Debería abrirla por tí?
(así que soy el imperdonable)

Oh, lo que yo sentí...
oh, lo que yo sabía...

Tomo esta llave (nunca libre)
y la entierro (nunca yo) en tí,
porque tú también eres imperdonable...

Nunca libre, nunca yo...
porque también eres imperdonable.