Leo sorprendida que en Suiza se han puesto a la venta cajas de preservativos de tamaño XS destinados a los niños de entre 12 y 14 años. Muy fuerte.

Digo fuerte, no por el tallaje de los profilácticos -ya sabemos que como los coches los hay de todas formas, tamaños y colores-, sino por los destinatarios: niños de 12 años que tendrían que estar jugando al fútbol o peleando por la consola. Ahora los niños son cada vez más precoces y en lugar de montar construcciones con el superlego, se dedican a desvertir a las niñas.

Me parece estupendo que estos niños sepan protegerse, hay que concienciarse desde edades tempranas, pero me parece una barbaridad que personas tan extremadamente jóvenes tengan relaciones sexuales porque ni siquiera creo que sepan qué implica. Un día están haciendo la primera comunión y al siguiente dejan embarazadas a las niñas, niñas en el sentido literal de la palabra. Muy fuerte.

El sexo implica, en la mayoría de los casos, sentimientos, amor, escalofríos y también diversión. Se trata de pasárselo bien con tu pareja y compartir unos momentos que dejan muy buen recuerdo. Pero para todo hay un límite, ya que ello también implica responsabilidad y un cierto grado de madurez emocional. El que chicos tan jovenes tengan sexo me parece peligroso en todos los sentidos y un ejemplo más de que algo no está funcionando bien en esta sociedad que cada vez nos obliga a ir más y más deprisa.

Y al final nos acabaremos estrellando.

“La del japo” consiste en colarte el balón en el punto de penalti, irte para atrás como si fueras a lanzarlo, y darle la espalda al balón y al portero como si te estuvieras preparando o rezando a tu Dios. Luego, cuando el arbitro pita para que lo lances, sale un compañero tuyo de la nada y lo tira

Esto ocurrió en la Liga Japonesa el pasado 6 de marzo en el partido de Hiroshima Sanfrece contra el Shimizu S-Pulse.

La verdad es que resulta (tristemente) sorprendente que un hecho como este sea considerado noticia, pero la verdad es que la mujer aún no tiene el reconocimiento y el lugar que merece en el mundo real. Que hayamos tenido que esperar al año 2010 para que una mujer sea reconocida como mejor directora da mucho que pensar, y casi parece providencial que coincida con la celebración del Día Internacional de la Mujer.

Como mujer, estoy orgullosa de lo que estamos consiguiendo pero tenemos que ser realistas y saber que aún hay muchísimo trabajo por hacer. La igualdad laboral sigue siendo un tópico, la conciliación laboral una utopía y el reconocimiento femenino algo que parece inalcanzable. Sí, es verdad que muchos hombres se dan cuenta de que las mujeres somos algo más que simples “cachos” de carne a los que mirar en posters y calendarios varios, pero también son muchisimos aquellos que consideran que “tener cojones” es algo físico literalmente. Pues no, señores. La gran mayoría de las mujeres tenemos más “cojones” que el sector masculino, y eso se demuestra en el día a día.

Porque decidme si no es difícil nadar a contracorriente cuando todo el mundo se empeña en decidir cómo ha de ser tu vida, siempre según unos cánones establecidos que son los socialmente correctos y que hay que seguir si no quieres convertirte en un paria. La mujer siempre tendrá que luchar con aquellos que se empeñan en anteponer su condición biológica femenina por encima de sus sueños y esperanzas; cuántas mujeres no habrán tenido que renunciar a sus aspiraciones por tener hijos y quedarse en casa, “porque el hombre es el que tiene que mantener el hogar”.

Triste es también que se vea lógico que el hombre mantenga a la mujer, y ella cuide de sus hijos, limpie su casa y le sirva la cerveza cuando vuelva al hogar después de una jornada de trabajo, pero qué humillante les resulta cuando es ella la que se hace cargo de la economía familiar.

Desde aquí quiero romper una lanza por todas aquellas mujeres que luchan por ser reconocidas como seres humanos completos, libres e independientes, y por todos aquellos hombres que lo han entendido y luchan junto a ellas para que esto se consiga de una vez por todas.

No más violencia de género, no más mujeres “posesión” de sus maridos, no más discriminación laboral, no más machismo.

Mientras andaba he ido recordando lo sucedido ayer, y lo he fijado en mi mente. Ya no hay dudas. Sucedió realmente.
Lo que me lleva a la conclusión -y no por primera vez- de que soy idiota. Me he ido tan tranquilo, como un día cualquiera. Debería haber hablado con algún vecino antes de venirme a trabajar y enterarme de como había terminado todo. Preocuparme por la chica a la que supuestamente ayudé, por su novio o marido -o lo que sea- al que según creo no dejé en muy buenas condiciones. Y sobre todo, saber si tendría problemas por lo que hice.
He decidido que iré a casa al mediodía y averiguaré lo que pueda. Comeré allí y volveré a la oficina por la tarde. Por un día que me chupe cuatro viajes no me voy a morir. O eso creo. Además, así igual termino de leer Apocalipsis.

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La igualdad es necesaria en nuestro mundo en todos sus horizontes, uno de ellos, el de la condición sexual aún es explotado en muchos países donde el egoísmo masculino se escuda en razones religiosas o de comodidad mal entendida dentro de unos parámetros sociales carentes de cualquier ápice de evolución. El sufrimiento silencioso de ellas no tiene márgenes y lo peor de todo es que no ven un final, lo asumen como parte de una vida de lamentos en la potestad del macho cabrío que no entiende los sentimientos y la ternura de saber amar, de procurar un bien común familiar donde tan importante es sentirse bien como hacer sentir bien a quien se quiere.

No quiero piedras lanzadas contra los rostros de féminas de cristal por quien juzga vagamente y sin sentido, por diablos de la ignorancia que esgrimen grados de estulticia semejantes, sin haber leído más de tres palabras juntas. Lo que quiero es un pozo profundo donde caigan para siempre sin llegar al suelo estos jueces de la nada.

Mas allá de las cajas de cartón coloreadas con rosas en su interior a la mujer amada, o a la madre recordada, prefiero que en este día uno piense en la mujer desamada o en la que tiene lejos sus hijos, mas que en el amor en si mismo en amar a quien los cariños le fueron negados por nacer mujer.

Que pasos son suficientemente fuertes en este mundo de vanidades y competitividad si no están apoyados por una mujer, que balanza no se equilibra sin su presencia.

Y aquellos que deseen ahondar en el recuerdo, que indaguen los tres momentos mas bellos de su vida y deducirán de los mismos que en todos los casos, o al menos en dos de ellos hay una mujer presente.

Esta mañana me he levantado con una migraña infernal. Una de esas que te provocan arcadas si intentas moverte demasiado, así que he decidido quedarme en casa y pasar de ir a currar. Tampoco es que hoy tuviera mucho trabajo, así que nadie lo notará, ni siquiera mi bolsillo a final de mes. Una –quizás la única- ventaja de ser autónomo.

Me he tomado un espidifén y me he vuelto a la cama. No sabeis lo que jode, cuando te ataca una migraña asesina, tener una peluquería canina dos pisos por debajo del tuyo.

Finalmente he conseguido dormirme cubriéndome la cabeza con la almohada. Parece mentira, pero sentir una ligera presión sobre las sienes alivia algo el dolor.

Por cierto, no me he presentado: me llamo Daniel García. Tengo 32 años y las migrañas me acosan desde que tengo memoria, así que ya las considero como un mal menor. A pesar de lo terribles que son uno se termina acostumbrando. De hecho, si hay gente que se acostumbra a pasar hambre o a ser maltratada a diario, cómo no me voy a acostumbrar yo a una ridícula migraña.

Desgraciadamente la cosa hoy no ha quedado ahí. Ojalá solo hubiera sido eso.

Al despertarme por segunda vez, el reloj-despertador de la mesita marcaba las 13:30h. Me he levantado con hambre y medio mareado y he entrado en la cocina. He husmeado en la nevera y en el armario y al final me he decidido por algo fácil: macarrones con salsa de tomate.

Mientras el agua se calentaba me he tumbado en el sofá y he encendido la tele. Nada interesante, para variar. Entonces ha sido cuando he visto la sangre. Primero en el sofá, luego en mis pantalones y en el suelo. Goterones de sangre que marcaban mi recorrido por el piso. Pero algo escandaloso. El sofá y los pantalones los he puesto perdidos. He ido corriendo al cuarto de baño y me he mirado en el espejo. La sangre salía de la nariz. De las dos fosas nasales a la vez y de una forma contínua. Me he asustado un poco pero no soy un tío al que la visión de la sangre le afecte, por lo que rápidamente me he limpiado con agua bien fría y cogiendo un buen puñado de papel higiénico he tirado la cabeza hacia atrás y he cubierto con él la nariz. Así, andando como un mayordomo enquilosado, me he vuelto al sofá.

Y entonces han empezado los vecinos del piso de enfrente. Discuten día sí, día también. Supongo que también se han acostumbrado, al igual que yo a las migrañas. Pero hoy ha sido diferente. Han empezado como siempre: gritando, insultándose, mandándose a la mierda mutuamente… A mi migraña le ha venido de cojones el jaleo, vamos. He intentado centrarme en lo que decían en la tele e ignorarles. Mis ojos repasaban el techo mientras una de esas paparazzi insultaba a un famosete por haberle roto el micro o no sé qué, cuando la voz del vecino ha alcanzado un nivel de decibelios intolerable. Mi ojo derecho parecía que se me fuera a salir de la órbita a causa del dolor, cada vez más agudo. El vecino ha dicho a grito pelado: “¡Te voy a partir los morros, so cerda!” La frasecita debe haberse oído a través del patio de luces por todo el edificio y casi seguro que habrá llegado a la calle.

Estas situaciones me hacen sentir incómodo e impotente a la vez. Piensas en lo que debe estar pasando allí al lado, a tan solo unos metros de ti. Te imaginas cosas malas, pero siempre piensas que seguro que son las bravuconadas del machito de turno. Que no le va a hacer daño. Luego un buen polvo, y la reconciliación perfecta.

Hasta que oyes el golpe y el grito de ella, y un segundo golpe cuando su cuerpo se da contra el suelo o algún mueble. A lo que siguen más gritos y golpes.

No sé qué me ha pasado, pero algo ha hecho clik dentro de mi cabeza. La migraña ha desaparecido, dejando paso a una fúria que jamás había sentido. Me he levantado y corriendo he cruzado mi apartamento hasta la puerta, que he abierto sin pensar en qué haría a continuación. Los gritos y los golpes seguían a tan solo unos metros de mí. Y sabía que nadie haría nada. La gente está acostumbrada a no decir o hacer nada si lo malo no les sucede a ellos mismos.

He gritado, plantado frente a la puerta de los vecinos. He gritado que se detuvieran, que iba a avisar a la policía. El maníaco que estaba vapuleando a su señora al otro lado me ha contestado a voces que si no me largaba yo sería el siguiente. Y eso ha sido lo último coherente que recuerdo. A partir de ese momento solo hay una sucesión de imágenes.

Una puerta volando por los aires. Sangre en el suelo. Sangre en la cara de la mujer y resbalando por su cuello. Su camisón manchado y roto, del que sobresale uno de sus pechos perfectos. Un puño estrellándose contra mi cara. La cara del maltratador, atónito. Luego aterrado. Finalmente su cara ya no es su cara: es un amasijo de carne y sangre. La mujer llora en el suelo, junto a tres latas de cerveza vacías y aplastadas. Vecinos en la puerta. Alguien ayudándome a entrar en mi piso. Oscuridad.

He despertado a media tarde, sin migraña pero con el cuerpo -y sobre todo la cara- dolorido. Alguien me ha limpiado las heridas y me ha puesto vendajes y tiritas. Alguno de los vecinos, he supuesto. Al fin alguien hace algo.

Al despejarme del todo me ha sorprendido no estar en comisaría. Según creo estoy implicado en uno o varios delitos. Me extraña la tranquilidad que ahora se respira en todo el edificio. Es como si no hubiera pasado nada. Aunque claro, mis heridas indican todo lo contrario.

¿Me estaré volviendo loco?

Mañana preguntaré a los vecinos, ahora me vuelvo a la cama. Me encuentro fatal…

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La ciudad alegre se abre mostrando sus adentros que se me hacen diferentes, colores renombrados y extendidos en sus calles llenas de gente tostada vistiendo tonalidades afrutadas. Soy el inquilino anónimo de una ciudad extensa junto a cerros frondosos que recortan el cielo de unas estaciones cálidas, soy el paseante discreto que mira y aprende de cada esencia y de cada instante, que aprecia despacio un arco iris de aromas desordenados que van entrando en mí.

La ciudad se hace la extraña pero no puede, no es tímida y se deja recorrer jugueteando con nuevas vistas desde cada esquina para ofrecerte un poco mas de ella, para mostrase hermosa por instantes, y misteriosa en otros momentos.

Puertas cerradas y puertas abiertas todas invitan a pasar abriendo sus candados resguardando la comodidad de un país de contrastes, cerraduras doradas y cerraduras de madrea vieja, todas ocultan su valor, lo guardan aferradas ante el extraño visitante.

Y en la calle se mezcla la ingenuidad con el sabor de la papaya, el ir y venir de los negocios florecientes de un resurgir que no abruma, que va despacio y se deja llevar mientras de aprendizajes se llenan los ávidos, los espabilados.

Mi llegada fue lenta y despacio vi poco, pero de poco en poco lo contemplaré todo hasta saber más de los misterios de la ciudad, de lo que no enseña a golpe de vista y lleva dentro.

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Les damos igual, así, marcado, para que resalte, que si recortar sueldos de funcionarios, aunque hayan rectificado, pero si lo tienen en mente, sencillamente, lo harán, y luego, nos darán un discurso con bonitas palabras y convenceran como siempre.

No debemos olvidar, que seguimos con una tasa de paro muy alta, nunca vista en la historia, y sigue sumando, al final, no harán falta calculadoras, porque con levantar la manos, nos daremos cuenta, que ya no caben más números en las calculadoras…

Las encuestas, no hace más que decir, que si elecciones anticipadas, que si nuevas leyes, que si reformas, y todo son encuestas, pero los hechos, son bien distintos, lo que no entiendo, es como no ha habido una huelga general ya, porque realmente, es lo que haría falta para quitarle la sonrisita a ZP, porque será un partido político, destacable entre los trabajadores, pero es lo que deja mucho que desear, destable y político obrero, o sea, del trabajador… ahora, es el partido fracasado… el cual, no sabe como sacarnos de la crisis, mientras ellos, se siguen llenando los bolsillos.

Que diferencias…

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