Que no sea otro Blog sin cosas que Contar

Destrozando los Clásicos: El Cuervo, de Edgar Allan Poe.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Thu, 19 Aug 2010 11:58:00 +0000

Hola, hola, hola.

No, no estaba muerto, estaba de parranda (al menos de vez en cuando). Lamentablemente no es una vuelta para quedarme, sino que es un paréntesis en mi laarga inactividad para traer a Internet, algo que llevaba planeando un par de meses, pero que al final me salió en una sola tarde: una bastarda versión del poema de Edgar Allan Poe, The Raven (El Cuervo). Antes de juzgarlo, en mi defensa alegaré que no cuento con los medios de antaño, y mi micrófono es lo que podría considerarse una baratija de los chinos (de hecho, lo es).

Así que... disfruten, y no sean muy duros con mi trabajo. O bueno, si lo son, mejor, que igual esto no es lo mío.

Music Playlist at MixPod.com

La canción que suena es la Gnossienne Nº1, de Erik Satie.

¿La solución final...

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Mon, 02 Nov 2009 14:16:00 +0000

para que dejemos de sufrir a gañanes y subnormales varios en televisión?

(Clic para aumentar).

Frank Zappa- Dancin´fool

¿Es realmente necesario?

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Tue, 29 Sep 2009 12:35:00 +0000

Viendo la cantidad de voceras, y subnormales varios que han opinado acerca de la ya archiconocida y ya cansina foto de las hijas de Zapatero, uno se da cuenta de las prioridades de este puto país (Aparte de Belén Esteban, claro está.) Vale, bien que estas niñas (por que no dejan de ser todavía niñas, aunque sean ya "adolescentes".) no han tenido, por decirlo de alguna manera, un especial tacto a la hora de vestirse para una foto oficial, pero yo me pregunto...¿Qué cojones nos importa? ¿Nos va a sacar de la crisis que vistan con tooodo el protocolo? ¿O es por ser "góticas" por lo que no meten a todos los chorizos patrios que existen en la actualidad? Joder, ¿Qué cojones importa que vayan así vestidas? Ah sí, ahora a los españoles se nos va a ver como góticos y no como toreros.

Y lo peor no es eso. En el blog de Ignacio Escolar, he leído una falta de respeto increíble hacia dos niñas, cómo he dicho antes. Al parecer, a este pedazo de mierda llamado Antonio Burgos, no se le ha ocurrido otra cosa más inteligente que soltar una sarta de burradas sobre las hijas de Zapatero. Vale, ZP es francamente inútil, y no ofrece soluciones ni a largo ni a corto plazo para mejorar, pero no lo veo motivo suficiente para cargar contra dos niñas. Y bueno, esto sin contar los fotomontajes que las llaman de Orcos para arriba. Al parecer otro de los grandes problemas de este rincón al Norte de África es la falta de educación, tanto de grandes como de pequeños.

Aunque bueno, tampoco sé de qué me sorpendo.

Rage Against the Machine.- Kiling in the name Of

Quotes (II)

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Sat, 29 Aug 2009 00:11:00 +0000

"He visto cosas que vosotros no creeríais: atacar naves en llamas más allá de Orión...He visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhäuser...

Todos esos momentos se perderán... en el tiempo, como lágrimas...en la lluvia...

Es hora... de morir"

Roy Batty in Blade Runner.

Refused- The Apollo Programme was a Hoax

Verano de mierda.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Sat, 22 Aug 2009 14:32:00 +0000

Vaya mierda de verano.

Dictum Est.

Radiohead-Million Dollar Question

Quotes.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Tue, 18 Aug 2009 01:02:00 +0000

La publicidad nos hace desear coches y ropas, tenemos empleos que odiamos para comprar mierda que no necesitamos. Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida. Crecimos con la televisión que nos hizo creer que algún día seriamos millonarios, dioses del cine o estrellas del rock, pero no lo seremos y poco a poco nos hemos dado cuenta y estamos, muy, muy cabreados.

Quote from Fight Club (El club de la Lucha)

Hasta los mismos.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Sat, 01 Aug 2009 23:18:00 +0000

¿Se puede saber que cojones esperais haciendo lo que haceis?
¿Infundir miedo? Puede. Pero podría enumerar una lista de sentimientos que prevalecen sobre esa idea.

Rabia.
Odio.
Desconfianza.

Esas cosas hacen que nos enfrentemos sin motivo, separándonos, o al menos, intentándolo.
Pero vuestras acciones, dignas de la más extrema indigencia cerebral, hacen que surjan sentimientos tan opuestos en la mayoría de las personas con un mínimo sentido común.

Esperanza.
Solidaridad.
Unión.

y LÁSTIMA. Por que, seguramente cuando se repartieron los cerebros, estos especímenes debían estar echando una meada.

Sobre los niños gordos.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Sun, 19 Jul 2009 20:32:00 +0000

No, sí aún va a ser que lo de lo obesidad infantil va a ser un problema.

Yendo en coche, pasaban en fila india tres niños un tanto fondoncillos, y tuve que esperar a que despejaran la carretera para poder pasar...

Millencolin-A-Ten

La Voz. Quinta parte.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Sun, 07 Jun 2009 19:25:00 +0000

PARTE V

Monté de nuevo en el coche, furioso conmigo mismo por haber perdido el tiempo en la comisaría. Pero de todas formas, el viaje no había sido del todo infructuoso; al fin y al cabo, tenía la dirección de Prime. Pero algo no me olía bien. Aquello no era normal: un día de semana y que el kantiano Teniente Prime no estuviese en su silla tocando los cojones con lo de que teníamos que salir a “limpiar la ciudad”.
Mal.
No me gustaba un pelo; pintaba como el argumento de una novela insulsa, de las que sabes que va a pasar algo chungo seguro. Pero el caso es que no sabía lo que me iba a encontrar, pues eso es algo que tienes que averiguar al ritmo que vas leyendo la novela, o, en mi caso, al ritmo que me acercaba a la casa del Teniente.

Arranqué y giré en mitad de la carretera, para poner rumbo a la Avenida de Woldhow, que quedaba prácticamente en la otra punta de la ciudad. Era un barrio tranquilo, pero dentro siempre de la relatividad, ya que en esta ciudad no creo que exista un barrio en el que no haya algún tipo de problema serio en toda la semana; pero bueno, dentro de la mierda, era de la que menos olía. Mientras atravesaba la ciudad por la vieja circunvalación, las dudas sobre lo que podría haber pasado para que Prime no hubiese podido venir se multiplicaban, pero por una vez en mi vida, decidí ser optimista, y pensar que simplemente no le apeteció salir de casa esa mañana, o cualquier chorrada por el estilo, aunque bueno, no dejaba de resultar irónico el momento que dejé de ser negativo. Cuando aparqué enfrente de la casa de Prime, no pude evitar un gruñido de desprecio: El muy cabrón no vivía, que digamos mal: su casa formaba parte de un dúplex, ambas de dos pisos, y en buen estado, parecía recién construida. En el espacio para el aparcamiento, había dos coches, el coche de prime, y una furgoneta familiar, que supuse que sería de la mujer, por que a decir verdad, no tenía idea de cómo era su vida. La apariencia de todo, es que allí parecía que vivía una puñetera familia feliz, acomodada, y no que viviera uno de los “humildes” luchadores contra el crimen en esta ciudad, el que pregonaba a viva voz por la comisaría que había que ser “Humildes e incorruptibles para lograr la victoria”. Sé que me estaba haciendo un prejuicio, pero en ese momento, se confirmó la impresión que tenía de el: era un gilipollas integral.
Aparqué y salí del coche. Observé la casa por un momento desde fuera: todas las ventanas estaban con las cortinas corridas, y sin luz alguna, como si allí no hubiese nadie.
Me acerqué al porche en la entrada de la casa, pues seguía lloviendo con fuerza. Por esto último, al principio se me escapó el detalle, pero cuando me puse a cubierto, descubrí que la puerta de la casa estaba entreabierta. Un escalofrío, que no tenía nada que ver con la ropa y el pelo empapado me recorrió el cuerpo. Definitivamente, la había cagado al ponerme en plan optimista. La Voz también mostró su preocupación.

-Creo que sería conveniente que le quitases el seguro a la pistola.

Obedecí. Saqué la pistola de la sobaquera, y fui abriendo poco a poco la puerta. El recibidor estaba oscuro, no había luz más que la que tenue que entraba por un lateral a la derecha, pero pude llegar a distinguir que estaba lleno de fotos en las paredes: un hombre con una mujer y dos niñas pequeñas. Ahí teníamos a la familia feliz al completo. Avancé con cautela por el recibidor, hasta la entrada de donde provenía la luz. Cuando giré a la derecha, al principio no supe identificar lo que en la habitación había, ya que al estar medio en penumbra podría haber sido cualquier cosa. Pero lo que allí había no era “cualquier cosa”.
-¿Pero que coño…?- susurré, a medida que me iba dando cuenta de lo que allí había.
La sala de estar de la casa de los Prime se había convertido en una carnicería. La mujer que había visto en las fotos, tenía la cabeza destrozada delante de un piano; se la habían volado, literalmente, y sus sesos se esparcían por el teclado. En el suelo estaban las dos niñas pequeñas, tumbadas en un charco de sangre, maniatadas, y degolladas. Aquello era una masacre.
Me mareé, pero no dejé de agarrar la pistola con fuerza, salvo cuando me eché a un lado para vomitar al asimilar la escena. Puede que me fuese a convertir en un asesino; de hecho, ya lo era, pero aquello no implicaba que dejase de ser humano. Cuando me recobré, aparté la vista a un lado, y descubrí que el punto de luz que divisara desde el recibidor provenía de la cocina, que se hallaba atravesando la sala. Aparté la vista de los tres cadáveres, y seguí avanzando, despacio, hacia la cocina. Sentía que los pies se me pegaban a la moqueta por culpa de la maldita sangre. Cuando atravesé el marco de la puerta un sonido hizo que me quedas
"clic"
-¿Quién coño eres? ¡¿QUIÉN COÑO ERES?!
El cañón de una beretta me estaba apuntando a la sien, me esperaban al otro lado de la puerta de la cocina. Giré lentamente la cabeza, y descubrí quién empuñaba la pistola. Prime. Pero no el Prime recto, aseado, al que parecía que le hubiesen metido una escoba por el culo, sino que estaba vestido con el pantalón del uniforme, pero con una camiseta blanca, que ya lo era tanto, puesto que estaba teñida de sangre, y me imaginaba de dónde procedía. Tenía el pelo enmarañado os ojos desorbitados, y una expresión de locura en el rostro. Otra ironía más; al parecer no fui el único que se levantó con mal pie aquella mañana.
-¡DIME QUIÉN ERES!- gritó.
Algo no encajaba. No sabía quién era, y me veía todos los días. Pero la respuesta no tardó en salir. Prime hizo un movimiento violento y me estampó contra la pared. Dios, parecía que me fuese a arrancar los brazos. A duras penas conseguí continuar agarrando la pistola. Cuando choqué contra la pared, le pude ver el brazo derecho. Tenía una goma alrededor, y un pinchazo muy feo en el lugar donde un yonqui se suele pinchar.
-Como no me digas quien eres, te vuelo los sesos, hijo de puta.-amenazó, encañonándome la frente.
-He venido a ayudarle, Prime. Usted me conoce.
La mirada de Prime hizo que se me helara la sangre. Una mezcla de furia, locura y desesperación.
¿Desesperación?
Algo seguía sin encajar. El pinchazo del brazo de prime. Era demasiado feo. Al menos para alguien que lo hubiese hecho a propósito.
-¡NO TE CONOZCO!
Aquel tío estaba hasta las cejas de mierda, podría matarme y ni siquiera se arrepentiría. Girando como pude la muñeca conseguí llegar al gatillo, y disparé a la pierna de Prime, que retrocedió aullando de dolor. Con otro movimiento, le dí una patada a la pistola, que salió rodando hacia la sala de estar. Sin dejar de apuntarlo con la pistola, observé como se retorcía de dolor por el disparo, intercalando gritos de dolor con otras cosas apenas inteligibles, hasta que soltó la bomba nuclear.
-Ivanov… Ivanov hijo de puta… mi familia… ¡NO!
Ivanov. Ahora empezaba a encajar todo. Ivanov y sus matones le habían hecho una visita. Al parecer no le gustaba que Prime, se anduviera metiendo en sus asuntos, y decidió tirar por la vía rápida. Por la vía rápida y cruel; al parecer Prime estaba recuperando la conciencia como si fuese un flashback, pero debido al shock ocasionado por el disparo en la pierna. Me agaché y lo levanté para sentarlo pegado a la pared.
-Teniente, ¿me escucha? Soy el subinspector.
-Subinspector… ¿Subinspector?- preguntó, con la mirada desenfocada, como si no supiera donde estaba.
-Sí, el subinspector. ¿Qué ha pasado aquí?
La cara de Prime, que antes se contorsionaba en muecas de ira, revelaba que estaba como haciendo un esfuerzo terrible por recordar lo que pasaba, y hablaba como si cada palabra le costara un mundo pronunciarla.
-Yo….Ivanov… negocios, teníamos…sí… dinero, mucho dinero… tuvimos problemas…
Vaya. Parecía que me había equivocado en mi predicción. Todo esto no venía por meterse en sus asuntos, era un jodido ajuste de cuentas.
Aparte de gilipollas era otro vendido más.
-Vino aquí…quiere destruir…cuerpo de policía…ellos… ellos vinieron y… ¡ELLOS ME AGARRARON! ¡ME AGARRARON…ME PINCHARON!... Y luego…luego… mi familia… ¡YO!... ¡¡YO!!
No le recomiendo a nadie la mezcla de miedo, asco y rabia que sentía al ver al Teniente confesando que fue él el que mató a su familia. Ahí si acerté: lo habían drogado, para que actuase contra su voluntad. Y está claro que su voluntad no era degollar a sus dos hijas y volarle la cabeza a su esposa. El pobre hombre se echó a llorar en silencio. La sangre de su familia se mezclaba con sus lágrimas al bajar por su cara. Empezaba a ser consciente de lo que había hecho, pero yo no podía perder más tiempo con él. Me incorporé lentamente y entré en la sala de estar en penumbras, donde había salido despedida la beretta de Prime. La recogí del suelo y fui a devolvérsela a su dueño. Cuando se la deposité en la mano, el Teniente me miró como suplicante, como diciendo que no lo hiciera, que no le enseñase el camino. Aparté la mirada y me dí la vuelta, atravesando la sala de estar, de nuevo sintiendo la asquerosa sensación de que se te quedan los pies pegados al suelo.
El sonido del disparo quedó ahogado cuando cerré la puerta de la casa.

Y yo empezaba a no saber dónde me había metido.

En breves, la versión Sonora.

Para leer completa

la historia, pinchar

en la etiqueta.

Achmed, el terrorista muerto.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Wed, 15 Apr 2009 20:08:00 +0000

Risacas para todos.

Coglioni strikes again!

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Thu, 09 Apr 2009 20:37:00 +0000

El gran estadista, pensando cual será su próxima subnormalidad.

¿Quién sino?

La madre que lo ha parido...

NOFX- Jaw Knee Music

Johnny Cash - Hurt

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Sun, 11 Jan 2009 01:19:00 +0000

Una de las últimas canciones grabadas por Johnny Cash, que moriría poco después de grabar este video, es un cover de la canción de NIN del mismo título, escrita por Trent Reznor. Sencillamente genial.

Películas que deberían encerrarse bajo llave I : The Spirit (2008)

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Mon, 05 Jan 2009 15:00:00 +0000

Yeah, every city will scream if it had to see this movie...

Hola hola hola, queridos lectores. Inauguro esta sección del blog, puesto que la película que nos ocupa es digna de ser catalogada como una mierda de calibre supremo.

The Spirit, una película que luce exactamente igual que la grandiosa Sin City y que la más que notable 300, llama a cualquier espectador que haya gustado de ver cualquiera de las dos anteriores, a comprobar si sigue la racha. En esta película, Frank Miller, el genial autor de Sin City y 300, se lanza a dirigir el solito, y la verdad, parece mentira que no haya aprendido nada de Tarantino o de Robert Rodriguez, por que la película parece que salió parida por el orto del guionista más inútil de todo Hollywood. Eso sí, visualmente está cojonudamente lograda, aunque en ocasiones tanto uso del croma-key puede hacer que te aburras (bueno, eso y la historia sin sentido, la falta de ritmo, el doblaje...)

Cualquiera que la vea podría decir: "Sí, mala, pero es la ostia de bizarra" Claro que es bizarra, coño, me encantan las series bizarras, pero esto más que bizarro roza el retraso mental, o por llamarlo suavemente: "El surrealismo". Lo único bueno de este truño, es el ingente (que nunca demasiado) número de atractivas mozas enseñando grandes porciones de su cuerpo. De todas formas, también cabe resaltar el papel sumamente gilipollas de Samuel L. Jackson, por que sí se atreven a verla, no piensen que está de cachondeo: Sí parece un retrasado durante tooda la película.

En fin, tres opciones para esta película: Que solo sea apta para adoradores de Onán, o que la metan donde en Padre de Familia metían a James Woods.

(No comento nada de la trama, por que francamente, no merece la pena.)

Stone Temple Pilots- Big Empty

Milagros Radiofónicos. Tris Tras Tres.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Fri, 26 Dec 2008 12:03:00 +0000

Hola hola hola, queridos oyentes. Necesitaba reavivar mi amor por la radio / podcast, y rebuscando entre mis archivos encontré esta joya que hoy les traigo, y que data del 31 de diciembre del año 1987.

La última emisión de Tris Tras Tres, en Radio 3, al cual obligaron a acabar sus emisiones por presiones del gobierno de la época. Sencillamente magnífico, sería imposible describir este programa para aquellos que no lo han escuchado primero. Su duración es bastante larga, pero merece la pena, de todas formas solo les pongo la primera parte, si quieren escuchar las dos restantes ,solo pinchen aquí

Así que...escuchen y disfruten, queridos oyentes.

Music Playlist at MixPod.com

Tube Adventures 2.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Thu, 13 Nov 2008 21:28:00 +0000

Pocas veces uno se encuentra cosas en Youtube tan interesantes como la que les traigo hoy. Jodidamente bueno.
Jodidamente Friki.
Tube Adventures 2: El Noruego Primigenio.
xDD

La voz. Cuarta parte.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Wed, 22 Oct 2008 18:37:00 +0000

PARTE IV

La comisaría de Holloway era una de las más pequeñas de la ciudad, situada en uno de los barrios más tranquilos, por decirlo de alguna manera, lo que contribuía a alviar en cierto modo la tensión que suponía salir a la calle y empezar a bregar con todos los elementos que se multiplicaban por la ciudad: chorizos, estafadores, asesinos a sueldo…y demás personajes que hacían de la ciudad uno de los vertederos del país. Como ya dije antes, la comisaría estaba también podrida; la mayoría de los polis estaban untados, y ese era uno de los porqués a tanta delnicuencia, pues la mayoría hacían la vista gorda ante lo que pasaba delante de sus ojos, ya que sus bolsillos estaban a reventar con el dinero negro, por muchas balas que desfilasen delante de sus narices. Lo curioso es que, como yo, y siempre hablando desde la modestia, todavía quedaban unos cuantos policías honrados, entre ellos el Teniente en jefe de la comisaría, Jack Prime; un viejo lobo de la policía, que a pesar de que había visto pasar demasiada podredumbre a lo largo de sus años de servicio,seguía con el ánimo y las ganas “luchar contra los malos” de un principiante, por que según él, amaba esa ciudad, y haría lo que estuviese en su mano para limpiar toda la mierda posible. Un idealista. Un gilipollas, ni más ni menos. Pero parecía tenerme cierta simpatía; al fin y al cabo fue él quién solicitó mi ascenso a subinspector, argumentando cosas como: “Gente como él es lo que necesita esta ciudad”, y demás tonterías. Creo que de haber sido el responsable del almacén de drogas otra persona que no fuese Ivanov, me la hubiese sudado bastante, pero en el asalto la ira no me dejaba ver más allá de lo que mi pistola apuntaba; y tuve la suerte de que la dirección cuadrara en la de los narcos de Ivanov.

Pero volvamos a lo que importa. Llegué en cinco minutos a la comisaría, ya que había pisado a fondo el acelerador del Buick, y aparqué delante de la misma, al lado de un par de coches patrulla. Seguía lloviendo como el jodido diluvio universal, pero tampoco me dí mucha prisa en subir las escaleras que daban acceso a la comisaría, que estaba en un estado lamentable, y que no que me recordaba al Motel en el que me había alojado durante las últimas semanas; así que la cosa no variaba mucho, daba igual estar en casa que en el trabajo. Abrí la puerta y entré, pero el sitio estaba casi vacío. De todas formas, era bastante temprano, y no me había dado cuenta del poco tiempo que había pasado desde que me levanté de la cama hasta que me planté dentro de la comisaría.

Mejor. Aquello me facilitaría el trabajo.

Crucé la comisaría, dónde había un par de agentes dedicados a atender las llamadas del 911, aunque eran demasiadas llamadas como para tener tan solo a dos agentes atendiéndolas. Me metí en la sala dónde se guardaban los archivos, pero hacía poco que habían substituído los enormes ficheros con las carpetas con los datos de los detenidos, por un cutre ordenador que apenas podía procesar el montón de datos que teníamos allí metidos. Me senté en la silla sin quitarme el abigo, a pesar de que me estaba asando. Encendí el ordenador, que arrancó a duras penas, y entré en la base de datos de la central, pero el ordenador se quedó colgado. Le sacudí una hostia y volvió a funcionar.
Tecleé primero el nombre de Adam, y su apellido.
Nada.
Busqué también si su padre tenía antecedentes.
Nada tampoco.
Sonriendo de forma irónica, no me di por vencido, hice de nuevo lo mismo con los nombres de Adrien, Edward, Andrew y de sus respectivas familias.
Nada de nada.
Le sacudí otra hostia al ordenador, ahora por rabia.
-“Idiota”-pensé-“¿Cómo has podido pensar que alguno de ellos iba a aparecer en los archivos de la policía?”
Me levanté de la silla, molesto por haber sido estúpido, y por haber perdido un tiempo tan valioso.
Salí de la sala, y me topé de frente con Madsen, otro subinspector. Si yo era el favorito de Prime, el era, sin duda, el favorito del sargento Church: tan corrupto, hijo de puta, bastardo y sin cerebro como él. No me extraba que le tuviera aprecio: era una versión 5.0 de Church.
-Buenos días, Subinspector.-Saludó con un deje de sorna.
-Piérdete, Madsen.
Se me quedó mirando, mientras yo seguía mi camino, y puso cara de sorpresa, pero volvió rápidamente a una expresión burlona. No me dijo nada más. Tampoco le hacía falta. Pero sin embargo, tenía una expresión más idiota en la cara, como si alguna cosa le hiciese estirar todavía más los músculos de la cara con su característica sonrisa burlona y de superioridad.

Desbaratado mi plan A, tenía que pensar en otra cosa, y cuanto antes mejor, pues no sería tarea fácil ponerse a timbrar en todas las casas de la ciudad en busca de alguien que no había dejado rastro. Mientras me aproximaba a la puerta de la comisaría, se me volvió a ocurrir.
Prime. Ese tío me diría lo que quería saber, no creo que intentara encubrir a alguien contra el que, aunque fuera de manera indirecta, estaba luchando. Me di la vuelta y me dirigí a una de las mesas donde había una agente que estaba al teléfono.
-Oye.
Ella se dio la vuelta. Era la agente Sheila Pascal, una de las que estaban atendiendo llamadas del 911, y también otra idealista, pácifica, una agente de oficina. Al parecer solo quería ayudar a la gente. Otra con una actitud un tanto gilipollas.
-¿Qué pasa, subinspector?
-¿Dónde esta Prime?-pregunté-No hay luz en su despacho, y ya debería estar aquí.
-Es que no va a venir hoy.
Arqueé las cejas.
-¿Y como es eso?- insistí.
Ella cogió su libreta y leyó algo que tenía anotado.
-A ver. Llamó a la hora de abrir la comisaría, y me dijo que hoy no podía venir. No hay más. Eso sí, parecía un poco…agobiado.
No me gustó como dijo aquel…"agobiado".
-Pues entonces iré a ver que le pasa. ¿Puedes darme su dirección?
-Si claro… Oye, tienes una pinta horrible. ¿Qué te pasa?- dijo, mientras me entregaba un papel con la dirección anotada.
Vaya. Al menos alguien se ha fijado en que precisamente no estoy como para optar a Míster Universo. Aunque también dudaría de optar a ello estando bien.
-Nada, simplemente no he podido dormir en unos días. Se me pasará.
-Pues no te sienta nada bien...
-¿No jodas?-contesté yo, irónico.
Me di la vuelta de nuevo, y miré el papel que me había dado.
“Avenida de Woldhow nº 57, 5º Derecha”

Suspiré. Estaba empezando a cansarme de andar de un lado para otro.

Pero bien es sabido que la venganza no es un camino recto.

The Servant- Cells

Coñazos varios.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Mon, 13 Oct 2008 13:06:00 +0000

Creo que es la única vez que he estado deacuerdo con este elemento. Al tanto, a partir de ahora le van a llamar "Rajoy el Rojo"... aunque el título de "Rajoy Coñazo" ya lo tenía ganado desde hace muuuucho tiempo.

Muse- Space Dementia

Huelga general de Estudiantes 22-O y 13-N. Paremos el Plan Bolonia.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Wed, 08 Oct 2008 14:08:00 +0000

22 de octubre y 13 de noviembre
HUELGA GENERAL DE ESTUDIANTES

¡DEFENDAMOS LA EDUCACIÓN PÚBLICA, BASTA DE PRIVATIZACIÓN!
¡RETIRADA INMEDIATA DE LOS PLANES DE BOLONIA!
¡PAREMOS EL DECRETO DE ENDURECIMIENTO DE LA SELECTIVIDAD!

Estos años hemos sufrido en todo el Estado una paulatina privatización de la educación pública. Se ha reducido la inversión mientras ha aumentado brutalmente el dinero destinado a la educación privada-concertada (en especial los colegios de la Iglesia católica).
Estos ataques no se han dado exclusivamente en las comunidades gobernadas por la derecha (Madrid, Euskadi y Valencia están a la cabeza en privatización), sino también en aquellas gobernadas por el PSOE. Por ejemplo, en Catalunya tratan de imponer la Ley de Enseñanza de Cataluña (LEC) que implicaría entregar la gestión de los centros públicos a empresas privadas.
Tratan de convertir la educación pública en un negocio más del que sacar jugosos beneficios, como ya hacen con la sanidad, la vivienda, la electricidad o el agua. La educación pública, digna y gratuita debería ser un derecho universal y no una fuente de lucro para unos pocos a costa de la mayoría.
Los planes de Bolonia significan la privatización de la universidad. Defendamos la universidad pública
La contrarreforma de la universidad que se inicia este curso (conocida como los Planes de Bolonia) supone el ataque más grave a la educación pública en los últimos veinte años y tiene como único objetivo expulsar a los hijos de los trabajadores de la universidad.
El gobierno defiende estos planes privatizadores afirmando que nos equiparan con Europa. A nosotros nos gustaría equipararnos en inversión en educación pública (en los países más desarrollados de Europa, la media es superior al 6% del PIB, aquí poco más del 4%) o en estudiantes con beca (40% en Europa, 16% en el Estado español); sin embargo los planes de Bolonia no implican nada de eso. En todo caso nos “equipara” con las universidades del pasado, exclusivas para los hijos de los ricos.

Con los planes de Bolonia se acaba con las actuales diplomaturas y licenciaturas para transformarlas en grados y postgrados. Los grados, respecto a las actuales carreras, serán un título devaluado. Quien quiera tener un título que facilite el acceso a un empleo digno tendrá que realizar un Postgrado, que además de tener una prueba de acceso propia, podrá costar hasta 3.500€, como ya han anunciado algunas universidades.
Las becas serán insuficientes para cubrir estos enormes costes. Si ya hoy las becas son ridículas (la beca con más cuantía, la ayuda compensatoria, concede 2.500 euros anuales a aquellas familias con menos renta, cantidad completamente insuficiente), la actual crisis económica no augura nada bueno, como demuestra que el gobierno del PSOE ya ha anunciado que los próximos presupuestos serán “austeros”.

Pero lo peor es que el gobierno apuesta por sustituir las becas, por préstamos bancarios que por supuesto, tendrán que devolverse. Es decir, quieren hacer de la enseñanza universitaria un negocio redondo para la gran banca.
Los Planes de Bolonia impulsan la privatización de la universidad pública. Se segregarán las universidades en universidades de primera (para la élite económica) y de segunda (para los hijos de familias trabajadoras) y además se fomentará el peso de las grandes empresas en el control de la universidad. El gobierno ya ha señalado que tenemos que ir hacia el “modelo americano”, caracterizado por una profunda privatización, donde son las empresas quienes deciden qué títulos les resultan rentables y cuáles no (¿para qué quieren Repsol o Telefónica titulados en filología, historia o magisterio?).

¡Retirada inmediata del decreto que endurece la selectividad!

Muy vinculado a los Planes de Bolonia está el endurecimiento de la selectividad que ha elaborado el gobierno del PSOE en plenas vacaciones de verano, a espaldas de los estudiantes y de la forma más antidemocrática.
La nueva selectividad además de introducir el examen oral de idioma extranjero, entre otras perlas, busca endurecer el acceso a las carreras universitarias más demandadas introduciendo unas pruebas, en teoría voluntarias, pero que realmente serán obligatorias, y que valdrán en el cómputo final ¡más que el propio bachillerato! El objetivo está claro, buscan “desmasificar” la universidad, no construyendo las plazas necesarias, sino impidiendo el acceso a los estudios superiores al hijo del trabajador.
Para los grandes capitalistas sobran miles de licenciados. Ellos lo que reclaman es mano de obra barata y con baja cualificación que puedan sobreexplotar. Sin embargo, para los jóvenes y los trabajadores no sobra ni un solo licenciado, lo que sobran son las listas de espera en la sanidad, la masificación de la educación pública, la falta de plazas públicas en infantil, la ausencia de equipamiento social en los barrios obreros y las privatizaciones de los servicios sociales para beneficiar a los capitalistas.
¿No hay dinero para todo esto? Sí lo hay, lo tienen los banqueros y los grandes monopolios.

Crisis económica: ¡qué la paguen los capitalistas!

El mundo capitalista ha entrado de lleno en una crisis económica. El paro está creciendo, los precios también… los salarios obreros no alcanzan para llegar a fin de mes, pagar la hipoteca, etc. La crisis traerá despidos, cierres de empresas y un enorme deterioro de nuestras condiciones de vida. Los jóvenes seremos los que más suframos esta situación. El Sindicato de Estudiantes piensa que sí hay alternativa a la crisis capitalista: acabar con el poder de las multinacionales, banqueros y especuladores, es decir, luchar por el socialismo.
Los mismos capitalistas que se han estado enriqueciendo a nuestra costa estos últimos años, que no se cansaban de especular con la vivienda como ahora hacen con los alimentos y el combustible, exigen al gobierno del PSOE que recorte el gasto social y, lamentablemente, estas exigencias encuentran una gran audiencia en el seno del gobierno de Zapatero. Quieren que el peso de la crisis caiga sobre los hombros de la clase obrera.
No es casualidad que la Unión Europea haya aprobado recientemente por un lado la “directiva de la vergüenza” para criminalizar y reprimir a los inmigrantes, y por otro lado el establecimiento de la jornada laboral en 65 horas semanales devolviéndonos al siglo XIX.
¿Cómo es posible que un Gobierno que fue elegido con el voto de millones de jóvenes y trabajadores apruebe leyes para privatizar la educación pública? Es posible porque este Gobierno acepta la lógica del capitalismo. Por eso el movimiento obrero y el movimiento estudiantil deben unir sus fuerzas para defender la enseñanza y sanidad pública, el poder adquisitivo de los salarios y los puestos de trabajo.

CCOO y UGT no pueden permitir ni un solo despido a causa de la crisis, ni el deterioro de nuestras condiciones de vida. Deberían abandonar su actual política de pactos y concesiones a los empresarios y el gobierno y luchar para defender al trabajador. Cada vez que la clase obrera ha sido convocada a la lucha por sus organizaciones, ha respondido con contundencia. En febrero, más de 120.000 profesores y estudiantes salieron a la calle de Barcelona contra la LEC y en primavera, en Madrid se celebraron dos huelgas generales educativas y tomando las calles hasta en 6 ocasiones, la última, con más de 90.000 personas. ¡Hay fuerza para luchar y ganar!
Los sindicatos deben organizar una respuesta contundente del movimiento obrero y preparar una huelga general en defensa del empleo y de los servicios públicos como sanidad y educación. Desde el Sindicato de Estudiantes nos comprometemos a participar activamente en esta convocatoria.

Todos a la lucha el 22 de octubre y el 13 de noviembre

Por todo esto hacemos un llamamiento al conjunto de los estudiantes de enseñanza secundaria y universidad, y también al profesorado a organizar una respuesta clara y masiva que obligue al gobierno a retroceder en estos ataques.
El Sindicato de Estudiantes convoca Huelga General de Estudiantes y manifestaciones para los días 22 de octubre y 13 de noviembre. Proponemos a todos los estudiantes organizar asambleas para votar la propuesta de huelga, informar de las reivindicaciones al conjunto de la comunidad educativa, participar masivamente en las manifestaciones y ganar el apoyo del profesorado a esta lucha.
Todos juntos, estudiantes, profesores y trabajadores lograremos parar este ataque y defender el derecho a una educación pública, digna, de calidad y gratuita.

AFILIATE AL SINDICATO DE ESTUDIANTES
¡EN DEFENSA DE LA EDUCACIÓN PÚBLICA Y CONTRA LA PRIVATIZACIÓN!
¡NO A LOS PLANES BOLONIA! ¡NO A LA SELECTIVIDAD!
¡7% DEL PIB PARA LA EDUCACIÓN PÚBLICA!
¡POR UN PUESTO DE TRABAJO DIGNO AL TERMINAR LOS ESTUDIOS!

Sonría.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Tue, 07 Oct 2008 18:47:00 +0000

Que cada uno lo relacione con quien más mala ostia le de, y verán que el abanico de posibilidades es extenso.

Sonrían,
s'il te plait.

The Darkness- I believe in a thing called Love.

Dictum Est. (II)

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Fri, 05 Sep 2008 13:38:00 +0000

Publicado Originalmente en El Jueves, del 03-09 al 10-09, en la sección "Teletipo", por Pepe Colubi.

El Mismo Anuncio Según Tarantino

(Anuncio Original)

La chica, lánguida, entró en la tienda y musitó: "Dame un helado de: Hoy no quiero hablar con nadie.". El chico, perplejo, respondió: "Te voy a meter una hostia que te va a girar la cabeza". La clienta amagó un gesto de complicidad. "¿Es eso un nuevo sabor?". El tendero, con una mirada gélida, matizó: "No es un sabor. De verdad te voy a meter una hostia, porque curro demasiadas horas y no me pagan lo bastante como para aguantar cursiladas de ese calibre, si no tienes ganas de sonreír se lo cuentas a tu puta madre, pero a mí me dices chocolate, vainilla o pistacho, que es lo que tengo, tonta del bote". La joven, contrariada, bajó la vista, abrií lentamente el bolso, sacó una Magnum 45 y le acribilló el rostro con varias balas de punta explosiva. "No empecemos a chuparnos las pollas", susurró, mientras la sangre del heladero teñía la vainilla de rojo.

Que grandes son en El Jueves.

¿Se imaginan una versión sonora de esto? xD

The Undertones- Teenage Kicks

Mind Destruction.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Tue, 26 Aug 2008 20:42:00 +0000

Diego Fernández (sí, el que viniera a hacer de locutor en el tercer Programa Sin Nombre) se embarca en una experiencia nueva, formando el grupo Mind Destruction (aunque, como técnico de sonido, debo decir que la calidad es realmente "For destroy minds xD) Están en busca de un batería para la banda; sí sois de por aquí, quizá os interese.

Mas info:http://duegui.googlepages.com/minddestruction

Os dejo con el primer tema de la banda, The love is Together.

Con un cohete en el...

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Sat, 16 Aug 2008 15:28:00 +0000

Pocas cosas hay que te peguen al sofá como la pedazo de carrera de los 100 m de los J.J.O.O.

Realmente acojonante, xD

[Eso sí, si va dopado hasta las orejas, me voy a comer la entradita con patatitas.]

Rage Against The Machine- Vietnow

Cinematografíadas (IV)

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Wed, 13 Aug 2008 11:36:00 +0000

The Animatrix

2003

Capítulo 5: "Historia del Detective"

Screw you, telefónica.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Wed, 06 Aug 2008 15:03:00 +0000

POSIBLES CAUSAS DEL DESPIDO DEL COMERCIAL 527:

A) NO PASÓ EL PERIODO DE PRUEBA: AL PARECER LE GUSTABA RECITAR LOS PRECIOS DE LAS VENTAS CON EL IVA INCLUIDO;HE AHÍ LA CAUSA DEL BAJO NÚMERO DE VENTAS.

B) ESCLARECEDORAS IMÁGENES COMO ESTA:

Fuck Telefónica. Nunca un despido fue tan celebrado.

Alice In Chains- Man in the Box

La Voz. Tercera Parte.

noreply@blogger.com (Zerocerouno) — Mon, 04 Aug 2008 15:10:00 +0000

PARTE III

Salí a la calle, abriendo la desvencijada puerta del edificio. Estaba lloviendo a mares, y el cielo estaba tan oscuro, que parecía que la noche se había alargado un montón de horas más. Nada más poner un pie fuera del porche del edificio, me empapé de pies a cabeza, y la fría lluvia ayudó a que se despejara un poco más mi mente, que continuaba dándome pinchazos, y haciendo que el subidón de adrenalina que había sufrido nada más matar al Señor Williamson, no me abandonara, sino que permaneciera en todo su zénit, haciendo que me sintiera, cuanto menos…invencible, como si nadie pudiera interferir en mi camino…y dispuesto a borrar del mapa a aquel que lo intentara, puesto que siempre había sido un pusilánime, y no me da vergüenza admitirlo. Mientras tanto, dentro de mi cabeza, todavía resonaban los ecos de la risa que La Voz había proferido nada más disparar contra la cabeza de Williamson: era una risa de satisfacción, de contemplar como por fin se estaban cumpliendo sus voluntades, por las que tanto tiempo había insistido. Me encaminé hacia mi viejo Buick, del 68, que estaba aparcado al otro lado de la calle, y que, como siempre, presentaba un estado lamentable: Un tapacubos se había caído, dejando ver la sucia y cutre llanta, la luna delantera tenía una seria raja, de arriba abajo, y parecía que a la más minima frenada se fuese a romper, y eso sin contar los agujeros de bala que tenía por partes de la carrocería, y en la luna de atrás, pues algún listillo del cuerpo había utilizado mi coche como baricada, o el espejo retrovisor, que colgaba y se balanceaba a punto de caerse…bueno, como pueden adivinar, mi coche no era ninguna joya de museo. Entré en el coche, y me encontré con lo de siempre en el parabrisas: La multa por aparcamiento de todos los días; al parecer se la sudaba que tuviese el permiso de aparcamiento. Pero en vez de ponerme furioso como todos los días con el controlador hitleriano del párking, me limité a quitarla sacando la mano por la ventanilla y arrojarla a la calle, como si nada hubi ese pasado, y desde luego, ni me planteaba pagarla, era una de las ventajas de que todo me diese ya igual. La otra cosa que descubrí, fue que la ventanilla de mi asiento no había logrado cerrarse del todo, así que durante toda la noche había estado entrando agua, y cuando me senté al volante, comprobé que tenía más que temer por una posible pulmonía, que por que me pegaran dos tiros. Sin pensar más en ello arranqué y me alejé a toda velocidad de allí, pensando dónde debería dirigirme primero para llegar hasta mis objetivos. Oh…sí, disculpen, inconscientemente estoy haciendo una de las cosas que más odio: hablar de algo que sólo yo conozco. Así pues, para que ustedes se puedan enterar del por qué de todo esto, haré un flashback para ilustrarlos, aunque para ello tenga que hablarles sobre mi vida, cosa que nunca antes había hecho.
Nací en esta ciudad hace veinticinco años, y me quedé huérfano de Padre y Madre a los ocho. Alcohol y Drogas al volante. Mala combinación. Los servicios Sociales asignaron a mi tío para que se encargara de mí. También el era alcohólico, pero, sorprendentemente me metió en la cabeza que no debía ni pensar en drogas y alcohol, lo cual resultaba un tanto irónico viendo como se bebía una botella de Jack Daniels tras otra. Cuando tenía dieciocho años, la policía timbró a casa una mañana para decirme que habían encontrado a mi tío en un callejón la noche anterior, tan lleno de plomo que parecía un escurrepatatas. Al parecer le gustaba demasiado apostar, y una de ellas le salió por la culata. Realmente, no me sorprendió demasiado, pero bien pudo haberme tratado peor.
Socialmente no podría decirse que fuese alguien muy popular, sino que era bastante introvertido, y raras veces se me veía con ninguna compañía, lo que llevaría a que me tachasen de bicho raro en el colegio primero, y en el instituto después…y todos sabemos lo que les pasa a los bichos raros en los institutos: marginación, humillaciones, y todas las cosas de carácter hijoputesca que se les ocurren a los niños y a los adolescentes. Después del paso con más pena que gloria por el Instituto, sin amigos y sin nadie que se preocupara por mí, llegué a la universidad, pues, al fin y al cabo no era estúpido, ni mucho menos, pero tampoco fuera un prodigio en los estudios…como tantos otros. Me mudé al centro de la ciudad, a un piso más o menos decente, a pocos minutos de la Universidad, dónde estudiaba una carrera insulsa, para intentar ser alguien de provecho y con pasta en esta vida. No era que me gustase, pero siempre había sido un conformista. En la Universidad, empecé a relacionarme con gente, después de tanto tiempo solo, pues ya estaba un poco cansado de tanta soledad un día tras otro, y me junté con un grupo de chavales que estudiaban en mi misma carrera, todos ellos de familia bien, vulgarmente llamados niños de papá, pero que, inexplicablemente parecían sentir cierta simpatía hacia mí. Al principio desconfié, como siempre había hecho, pero pasados un par de años aflojé mi defensa, pues parecía sentirme realmente integrado por primera vez en mi vida. En concreto, me relacionaba con tres personas: Edward, Andrew y Adrien, chavales de familias con abundante dinero, y que, evidentemente se notaba en sus modales: prepotencia innata, junto a creerse los amos del mundo, y comportamiento que podría decirse propio de un Hijo de Puta. Pero, a pesar de todo eso, no lo llevaba mal. Pero cuando tenía veinte años, una noche en la que salimos de fiesta por la ciudad, ocurrió un acontecimiento un tanto desagradable: Borreachos como mi tío un día de fiesta, salimos por un callejón para acortar distancias de vuelta al piso en el que vivía, nos encontramos a un vagabundo envuelto en unos cartones, cobijándose del frío que hacía aquella noche. Riendo, los tres empezaron a molestar y a patear al vagabundo, creyendo que eran Alex y sus drugos en la Naránja Mecánica. A pesar de no haber sido muy buena persona en algunos momentos de mi vida, yo sabía que aquello, aparte de ser una salvajada, podría meternos y meterme en problemas. Asustado les pedí que pararan y que nos largáramos de allí, pero ellos no tenían suficiente: Adreien sacó del bolsillo de su cazadora un révolver, que pertenecía a su padre, y sin más dilación que ofrecerme una sonrisa burlona, le disparó a bocajarro al pobre hombre, mientras los otros dos reían. A punto de vomitar, me largué corriendo de allí a toda velocidad, todavía consternado por lo que acababa de ver. Días después, intenté alejarme lo más posible de ellos, y se lo conté a Adam, otro compañero que andaba con nosotros, y no pareció sorprenderse mucho: al parecer Los padres de Andrew, Edward y Adrien tenían trato con la mafia, como el jefe local, el ruso Ivanov, y con diferentes personajes de dudosa reputación, de los que adquirían tan malas costumbres. En un principio confié en Adam, otra de las personas que había conocido en la universidad, amigo de Adrien, Edward y Andrew, y también de familia bien. Le conté a él lo que había visto, pues parecía ser alguien razonable, alguien con dos dcdos de frente, y él parecía entenderme al intentar alejarme de aquella gente. Pero dos meses después de haberle contado esto, y de haber esquivado con éxito a aquellos tres bastardos durante bastante tiempo, una noche de diciembre, cuando estaba durmiendo en mi piso, irrumpieron Andrew, Adrien y Edward, echando abajo la puerta, pero venían acompañados por Adam. Iban armados con bates de béisbol y puños americanos, pero eso sí; sin perder un ápice de refinamiento, al ir vestidos todos con su habitual ropa de niño bien, lo que creaba un contraste curioso. Sin pensárselo dos veces destrozaron el piso, y a quién estaba dentro: yo mismo. Se ensañaron como si hubiese violado a sus madres o matado a algún familiar suyo: me detrozaron una pierna y se ensañaron particularmente con mi cara y tórax, dejándome varias costillas y la mandíbula rota. Cuándo hubieron acabado de ensañarse conmigo, Adam hizo un gesto, ordenando que pararan, y se me acercó, agachándose junto a mí, que estaba hecho un verdadero guiñapo, tirado en el suelo de mi habitación.
-¿De verdad creías que sabiendo esto,te ibas a desmarcar tan fácilmente?-preguntó Adam, inexpresivo, mientras los otros tres se reían a mandíbula batiente.-Simplemente estabamos esperando a que bajases la guardia…
-Que te jodan.
-No.-respondió- Eres tú el que está bien jodido. Pero no queremos hacerlo más, y te ofrecemos que te unas a nosotros. Y no te lo tomes como la gilipollez de “Luke… Pasate al lado oscuro…”
Más risas.
“Pero te ofrecemos salir de esta mierda de vida que llevas…al menos no será peor que lo que tienes ahora…¿verdad?
-Que te follen.-repetí con dificultad, escupiendo sangre por cada palabra que decía.
Adam se levantó lentamente.
-Vale… Vale.-murmuró.- Me jode bastante tener que hacerte esto, de verdad…pero eres un verdadero ingenuo. Porque al decirme “no” yo le digo “no” a tu futuro: olvídate de la universidad, de un trabajo decente, de poder vivir seguro, pro que sí te planteas largarte de aquí te encontraremos, y lo que te haremos...digamos que será bastante más duro que esto…Estás bien jodido, amigo.
-Yo no tengo amigos. Acabo de darme cuenta.-volví a contestar, elevando un poco la voz, mientras se daban la vuelta para marcharse. Edward se dio la vuelta, y me propinó una patada en la cara.
Después, no recuerdo nada más, sólo que desperté y me pasé una buena temporada en el hospital. Pero cuando volví al piso, el casero me dijo que se había visto obligado a echarme por que supuestamente no había pagado el alquiler. Pero a la vista estaban unas marcas de quemaduras en el brazo, que intentó disimular con la manga de la camisa, y me miró como diciendome que me fuera, que no quería más problemas.. Lo mismo ocurrió con la universidad: mi nombre había sido borrado de todas las listas. Durante una temporada me vi obligado a vivir en la verdadera inmundicia, cien veces peor que lo que estaba viviendo cuando asimilé todas mis verdades, trabajando en aquello que nadie quiere trabajar, y, obviamente, cobrando una miseria, pasando hambre y frío, y viviendo en ocasiones en la calle. Durante un año, pareció que iba a levantar cabeza…pero ocurrió algo, que si no es molestia, les relataré más tarde , pues prefiero centrarme en el asunto del que les estaba hablando,además de esperar al momento del Clímax…para que lo entiendan todo. Siempre me ha gustado el suspense, que quieren que les diga.
Eso sucedió a los 22 años; volví a hundirme quizás un poco más que antes, pero una nueva puerta se abrió ante mí, como salida de la nada, y no comprendía como no la había visto antes, pues me permitiría intentar luchar contra todas las putadas que me estaban haciendo (como pueden contemplar, soy un hombre que se mueve a base de revelaciones.): El Cuerpo de Policía de la Ciudad, ante el incremento exponencial de la violencia y la delincuencia, necesitaba tirar de jóvenes para renovar y formar parte del cuerpo. Sin nada que perder, me presenté voluntario, pues siempre había estado en buena forma física y mental, a pesar de que la pierna que me habían roto seguía un tanto renquente, y que iba contra mis principios coger una pistola, pero había que tragar y joderse, si no quería acabar como aquel vagabundo que había tiroteado Adrien.
Como en toda mi vida, con más pena que gloria, logré que me aceptaran en el cuerpo, y una vez dentro, comprobé, nuevamente decepcionado, que el cuerpo era un vivo reflejo de la Ciudad: estaba podrido hasta arriba de corrupción, y los que entraban nuevos, poco tardaban en pudrirse como el resto, pero al parecer, todavía continuaba sin ser dominado por la mafia. Pero esto no permitía que, dentro del cuerpo, hubiese hombres de confianza del mismísimo Ivanov,como el Sargento Church: un caso de héroe local, destacado policía en numerosas intervenciones, pero del que todo el mundo sabía que iba untado hasta los huesos con el dinero de la mafia. Él era el encargado de mantener la antigua amenaza que me había hecho Adam y los otros tres niños de Papá, que, después de la paliza que me propinaron, habían desaparecido del mapa, probablemente dejando un asunto tan vulgar en manos de gente que estuviese por debajo de ellos, como por ejemplo, el sargento Church; había intentado dinamitar mi ascenso a subteniente, por una operación antidroga en la que estaban envueltos los hombres de Ivanov, y en la que, modestamente, me había lucido. Finalmente ascendí, pero cuando empezaba a levantar cabeza de nuevo, el Sargento, ante la imposiblidad de eliminar a un agente con proyección como era yo, decidió optar por la estrategia de bloquear mi dinero lo más que pudiese y convirtiendo mi vida profesional en un verdadero infierno; en definitiva: haciendo que acabara en dónde empezó todo esto: en el Motel del Señor Williamson, con continuos quebraderos de cabeza, insomnio, paranoia y finalmente, llevándome hasta la locura, inducido por la desesperación de ver como tu vida es un continuo fracaso y una puta basura.

No tenía amigos. No podía confiar en nadie. Estaba solo. Pero pensándolo bien, sería una ventaja, por que sí caía, no habría nadie que sufriera mi pérdida. Por eso no tenía nada de lo que preocuparme.

Estas imágenes volvieron nítidamente a mi cabeza, y La Voz alimentaba desde el fondo de mi mente aquel deseo de venganza, por el que clamaba toda mi alma. Agarré con más fuerza el volante y aceleré, hasta que las calles empeazaeron a verse borrosas a través de la rajada luna del coche, pues ya sabía a dónde me dirigía.

Primera parada, la Comisaría de Holloway.