Ce soir, ça n’a pas loupé.

Une partie des petits-enfants était autour de la table, et le brouhaha montait joyeusement.

Nous avons donc fini par nous rappeler certains souvenirs d’enfance, maman mélangeant avec émotion les farces de mes frangines avec les miennes, et les nôtres nous écoutant avec le sourire.

« Quand je pense que si on refaisait aujourd’hui les conneries qu’on a faites à l’époque, on aurait probablement un casier… »

La messe était dite, tout le monde a alors relancé de sa petite confession inavouée, se pensant à l’abri de la prescription.

Le premier a commencé petit, avec une vitre fendue par ici, l’autre a enchéri avec un appel aux pompiers tard le soir par là, en passant par LA « chose » qu’il ne fallait surtout pas dire au moment des faits, sous peine de se voir désavoué. Et même pire, nous avons appris que mes propres parents avaient été complices et gardes de ces sceaux de l’enfance.

Et là, j’avoue avoir été battue sur mon propre terrain par ma propre chair.

Je n’ose dire ici ce qu’ils ont fini par nous confier, mais même si chaque aveu m’a fait écarquiller d’avantage les mirettes et fait sursauter leur père, je reste bienveillante et plutôt fière.

« Et oui, il y a celles qu’on sait, et celles qu’ils nous taisent. »

Et ces choses tues resteront probablement les meilleures et bien là où elles sont, témoins qu’un enfant, même aimant, n’en reste pas moins un individu à part entière, possédant son jardin secret, qu’il cultive jour après jour, attendant la maturation complète avant d’à sont tour, le confier aux bons soins de sa descendance.

Au programme, deux sujet d’actualité, comme toujours.

Deux reportages extrêmement bien réalisés, fort documentés, sur ce que nous vivons, voyons, lisons, et entendons.

France 2, tout le monde regarde.

Envoyé spécial, souvent, est très commenté le vendredi, dans la voiture, à la machine à café, au bureau, à table.

Et je me suis posé la question suivante:

Dans tout ce monde qui regarde ce genre de reportages qui tapent là où ça fait bien mal, y-a-t-il les responsables?

Par exemple, le président de la République, regarde-t-il ce documentaire sur ses concitoyens qui ont de si faibles revenus qu’ils doivent choisir entre manger et se chauffer?

Par exemple, le président de la République, aussi chef des armées, regarde-t-il ces parents qui pleurent la mort de leur fils en Afghanistan sans que l’armée leur en donne réellement les raisons?

Lit-il les commentaires sur les fora ad hoc?

S’il est très occupé, comme nous n’en doutons pas un seul instant, regarde-t-il Envoyé spécial en replay?

Lit-il les commentaires de ses concitoyens?

Le président de la République est, jusqu’à preuve du contraire, dans sa vie privée, un homme comme les autres. Il doit bien, à ce titre, actionner la télécommande de sa télévision, de temps en temps.

Que regarde-t-il?

Se remet-il en question lorsque ses concitoyens, dont la plupart sont ses électeurs, n’en peuvent plus, ne savent plus, ne comprennent plus?

Source @Envoyé Spécial France2.fr

@Patrick Moya

• Conseils et encouragements par Sabine.

• Connexion outre-Rhin par Laurent.

• Comiques troupiers chez CyCee.

Les filles qui préfèrent jouer à la poupée, les garçons qui voudraient faire pompier, les noms féminins de cyclones ou encore le don de changer une roue crevée.

Et que même, si on va plus loin, on raconte, tous sexes confondus, que si on est de gauche ou de droite, c’est parce que c’est notre cerveau qui le veut.

Trop forte la science.

Mais j’en reviens à mon raisonnement féminin.

Le sport, par exemple, y a pas photo, c’est assez rare quand on voit une fille tirer un penalty et à l’inverse, un garçon enfiler un tutu.

On n’y peut rien, et personnellement, je m’en cogne un peu, d’ailleurs.

Mais en ce qui concerne le foot, non, vraiment, je ne comprends pas. TOUS les garçons que je connais aiment le foot, de près ou de loin.

Comme le Préparant par exemple.

Il n’y a jamais joué, n’a jamais chaussé de crampons (ou alors il n’a jamais osé me l’avouer) et encore moins fait partie des onze d’une équipe. En revanche, il ne rate aucun match, les commente avec verve et doit bien avoir un vieil album Panini de 98 planqué quelque part.

Et hier matin, il m’a prouvé que décidément, il était fan.

On grelottait à l’unisson dans la bagnole, commentant la grosseur des flocons qui virevoltaient ça et là, s’inquiétant du ciel bouché, de si on allait passer par quel itinéraire en cas de congère de 2 mètres de haut ou de qui viendrait le récupérer ce soir, au cas où on le pourrait.

Quand soudain, une ombre grise est venue s’abattre sur le coin haut droit de mon pare-brise.

Je venais de tuer un petit oiseau, probablement tétanisé par le froid, qui n’a pas pu m’éviter au sortir d’un virage.

J’allais m’apitoyer sur son sort, puis sur celui de ma voiture, quand le Préparant, qui incarne la gentillesse et la compassion doublée de la non-violence s’écrie:

« ET BUUUUUUUUUUT PLEINE LUCARNE. »

Classement réalisé par Ebuzzing

Classe! (ment)

J’en avais entendu vaguement parler, sur un forum aujourd’hui mort, venant d’une toute jeune adolescente de 17 ans, qui me vantait les mérites du sien, disait ne plus pouvoir se passer de publier chaque jour, plusieurs fois par jour, des billets, des photos et répondre aux dizaines de commentaires.

Je ne saisissais pas bien ni le concept, ni l’intérêt de la chose.

C’était aussi l’époque à laquelle j’avais ce que j’ignorais encore, l’ensemble des textes de mon premier livre, dans un gros document.

Alors j’ai cherché sur Internet et j’ai trouvé une plateforme, puis deux.

Incapable de choisir entre la régionale et la plus populaire de l’époque, j’ai ouvert le même blog sur les deux.

Avant même de comprendre comment j’allais procéder, j’ai tourné la tête vers la télé, devant laquelle le Conjugué regardait Sex And The City.

« Ils me demandent de donner un nom au blog.

-Prends le pseudo du forum.

-Zorkette? T’es pire qu’en goûts vestimentaires toi.

-Tu me demandes, je te dis, et maintenant, laisse-moi regarder Sex And The City.

-Et tu m’aides aussi super bien, merci.

-Zette And The City, ça te va mieux? »

La tête de l’enfant était bien engagée, il ne me restait plus qu’à pousser.

Alors j’ai décidé de publier dans la même soirée, sur les deux plateformes, les mêmes quarante textes.

Et je suis allée me coucher.

Le lendemain matin, c’était à peine si je songeais à l’impact de ce que j’avais fait la veille, tellement cette idée de blog avait autant d’importance pour moi que de régler la note d’électricité ou le trimestre de cantine des mômes.

Quand j’ai reçu une notification de commentaire à mon blog.

Quelqu’un avait lu.

Quelqu’un avait apprécié.

Quelqu’un voulait me dire ce qu’il en avait pensé.

Quelqu’un m’avait trouvée, dans cette immensité si étrangère.

Je venais de réaliser, en un seul mail, du risque que je prenais à exposer ainsi mon ego à un inconnu.

C’est là que je me suis mise à n’entendre que mon coeur.

J’ai cliqué sur le lien.

« C’est très bien d’ouvrir un blog, mais publier 40 notes en même temps, c’est nul. »

J’aurais aimé rencontré mon premier lecteur.

Mais qui sait, peut-être que c’est déjà fait ou bien que demain, je le croiserai?

C’est en ça qu’Internet est aussi dangereux que magique.

Il était question de 4 ados qu’on appelle les décrocheurs. Ceux qui quittent l’école avant 16 ans et ne font… plus rien.

Une plongée en eux-mêmes, leurs familles, leurs situations, les raisons qui les ont poussés, leurs envies, leurs regrets.
Sans concession, caméra miniature au point.

Eux, leurs maisons, leurs parents.

Joséphine est une décrocheuse.

Elle a tout laissé tomber, avant de rebondir.

Ses parents témoignent. Le papa, désarmé, la maman, impuissante.

Bien sûr, un père et une mère qui culpabilisent alors qu’ils ne sont pas directement responsables du décrochage scolaire.

Sa maman, en revanche, a eu une phrase qui m’a marquée.

Elle disait en substance qu’elle avait eu le sentiment, lors d’un conseil de discipline, seule, face au Principal du collège et de tous les professeurs de sa fille, qu’elle allait être notée sur la situation de sa fille.

Et si, soudain, on était notés, en tant que parents, comme le sont nos enfants durant leurs études?

Comment ça se passerait?

Quelles seraient les disciplines sur lesquelles on serait évalués?

Quand le serait-on?

A quelle fréquence?

Aurait-on des devoirs?

Si oui, lesquels?

Pourrait-on être punis?

Si oui, quelle sanction recevrait-on?

@Chaunu

Jack White, c’est le frère de Meg White.

Là encore, pareil.

« Qui c’est ça? »

Meg et Jack White, c’est, enfin c’était The White stripes.

(Voilà, vous avez 7th nation army dans la pigne toute la journée, cadeau.)

Le couple de scène se sépare il y a un an et Jack file comme un grand.

Il a fait un bébé tout seul, Blunderbuss, dont est extrait Love interruption.

C’est tout doux.

C’est normal, c’est mardi.

Vous tournez et retournez votre vieille carcasse fatiguée dans le lit, comme ce poulet que vous avez vu lentement suinter, tourner, dorer, frire et enfin terminer dans votre panier de courses à midi.

Vous finissez, les sourcils froncés, le pieu en bataille, en foetus, par vous endormir.

Vous vous réveillez le lendemain matin et à votre poignet, le cadran de votre montre indique 25 heures.

Soudain, les journées comptent une heure de plus.

Comment vous la remplissez, cette heure?

Time is running out par crazyabout_muse

Bien sûr, je n’ai pas vécu le bonheur et à la fois le danger de la classe unique.

Bonheur d’être pris en charge, encadré au maximum, et instruit à la fois par les grands, l’instituteur et ayant hâte, à mon tour, d’apprendre aux « petits » du CP et de devenir le « grand du CM2.

Danger de me perdre ensuite dans l’univers géant, vertigineux et brutal du collège, sans la petite salle de classe, les petits copains, les grands protecteurs et tous ces petits rien qui font de l’école un grand tout.

Mais je me souviens pourtant avec bonheur de mon CM2, qui a eu le pouvoir d’effacer un CE1, un CE2 et un CM2 de brimades, de coups bas et de mal-être.

Et je le dois principalement à l’instituteur.

Un vieux briscard, catalan jusqu’au bout de l’accent.

Plutôt petit, plutôt trapu, il portait toujours une casquette de feutre bleu marine qu’il ne quittait qu’en entrant dans SA classe. Car oui, c’était SA classe. Avec toujours chaque chose à SA place. Et nous devions rester à la nôtre.

Le crâne dégarni par des années de grammaire, de conjugaison, de calcul mental et de punitions. Les punitions, qu’il distribuait au moindre chuchotement. « Toi là, prends une feuille et copie le livre de lecture des deux côtés sans fautes. »

Une paire de lunettes larges, à la monture aussi fine que sa capacité à avoir les yeux dans le dos, quand il écrivait au tableau les problèmes de nos pires cauchemars, ces fameux trains qui se croisent quand les baignoires fuient et que nous nous noyions dans un verre d’eau.

C’est qu’il avait depuis des années, la lourde tache de faire de nous des 6èmes irréprochables. Le collège devait savoir qu’on venait de SA classe. Alors on ne devait pas le décevoir.

Les leçons succédaient aux devoirs qui préparaient les contrôles, qui annonçaient les cahiers violets, qu’on rapportait aux parents aux vacances scolaires.

Les moyennes, nos moyennes, qu’on devait calculer nous-mêmes, tout comme les recettes des fameux autocollants à 5 francs qu’on devait vendre aux parents.

Les tours de terrain, dont on devait calculer la distance en fonction de nos performances, en cours de gymnastique alors qu’ayant troqué sa casquette contre un bonnet en laine, le sifflet entre les dents, il nous observait sur le bord de la piste.

Les minutes passées à nous enguirlander, qu’on devait convertir en heures à la fin de l’année.

Les disputes qu’on devait conjuguer à tous les temps, quand on se faisait prendre en train de se chamailler. Sinon, on avait droit à 10 pages d’exercices dans le Bled.

Les poésies apprises par coeur, qu’on pouvait réciter assis si on avait été sages, debout, sur l’estrade devant tout le monde si on l’avait moins été.

Les leçons d’histoire, enseignées à moitié en catalan, à moitié en français, pour que ce soit moins rébarbatif et mieux assimilé.

Et ces petites remarques, que probablement aujourd’hui, il n’aurait plus le droit d’adresser à aucun de ses élèves, mais que nous jouions à nous répéter dans la cour.

« Allez, fais-moi la passe, espèce de plat de nouilles trop cuites! »

« Pas trop vite le matin, doucement le soir hein… »

« Ebé, t’es une belle axurite* toi! »

« Tu vas prendre un calbot* si tu continues. »

On peut dire qu’il nous en a fait baver.

En revanche, je ne pense pas avoir connu d’homme de savoir aussi droit dans ses bottes que lui.

« Les devoirs, j’en donne pas. Vous lisez et c’est tout. Moi, en vacances, je me repose, alors vous aussi. »

« Je te mets pas 20. Pas parce que c’est pas parfait, mais parce que l’an prochain, tu pleureras si t’as que 19. »

« T’as pas compris? Viens au bureau avec ta chaise, je vais te parler doucement. »

Jamais il ne félicitait un élève devant toute la classe, pour ne pas le transformer en tête de turc.

Jamais il ne rechignait, en revanche, à en encourager un, méritant, dans les appréciations du cahier de classe.

« Vaut mieux un abruti qui veut toucher la lune plutôt qu’un érudit qui se pose dessus. »

De lui, j’ai appris le respect, la politesse et l’amour du travail appliqué.

De lui, j’ai tiré de bonnes leçons, et oublié les mauvaises.

De lui, j’ai hérité une certaine idée du bonheur d’être un enfant.

Un grand de CM2 qui allait se retrouver à nouveau petit, en 6ème et allait alors devoir puiser dans ses réserves tout ce qu’il lui avait appris.

Je n’ai jamais su son prénom.

Pour moi, c’était toujours Maître.

J’espère qu’aujourd’hui, c’est toujours un grand Monsieur.

Je sens l'odeur des pages

*axurite : pas futée

*calbot : claque