elAmantedelaChinadelNorte

CRISTIANISMO ANDINO

noreply@blogger.com (El Amante de la China del Norte) — Wed, 27 Feb 2008 19:09:00 -0800

Amanecemos rodeados de árboles y silencio
somos de Dios

como en un principio éramos de volcanes y vientos

Ivonne Valenzuela

EL GRITO O EL ESPEJO DE LA MUERTE

noreply@blogger.com (El Amante de la China del Norte) — Wed, 27 Feb 2008 19:07:00 -0800

(texto escrito con forma de contorno de un espejo donde no se ve nada)

No intentes ver tu rostro

en este espejo

se mira la misma muerte

en este espejo la forma

es el remolino que levanta el polvo

el recuerdo de tu carne echada al olvido

no intentes escapar, a ti te digo

no hay forma de volver

es que nos vamos muriendo, lentamente

todos nos estamos muriendo

poro por poro

y sólo puedes gritar

y querer que tu grito sea fuerte, fuerte

tan fuerte que te dé la vida

aunque sea este el espejo de la muerte

el trazo que dibuja el silencio y el olvido.

Pedro Aldunate

CANCIÓN DEL SOLSTICIO DE INVIERNO

noreply@blogger.com (El Amante de la China del Norte) — Wed, 27 Feb 2008 19:06:00 -0800

A tres voces

Oh! Bosque blanco que guardas el cielo de tus hijos

Ábreme la sangre, el sol tendido en las sales marinas

el milagro de la umbra

Sol de invierno

Cuán lejos estás padre sol!

quiero sentir tu tibio abrazo

deseo asolazarme bajo tu inmenso cinturón

ahora es invierno y los árboles

se asemejan a las manos

de un viejo minero del carbón

y sus huesos

sólo guardan la memoria del frío

Aquí la tierra es un triste dibujo

los árboles han perdido todas las hojas

el viento frío golpea los rostros desaparecidos

Aquí guarda el misterio el verde sueño

mojado y entumecido

Con el invierno en nuestra sangre

tiritamos mientras la noche cae

Tiritamos y seguimos caminando con nuestros pasos directo

/al olvido

A la tierra del invierno, donde tenemos verdes sueños

Reclamo el círculo de fuego para mis vuelos

Aún conservo las alas entumecidas de Icaro

Abiertas

Damsi Figueroa, Arturo Lafourcade, Pedro Aldunate

Quieres ser un gran escritor...

noreply@blogger.com (El Amante de la China del Norte) — Wed, 27 Feb 2008 19:04:00 -0800

...entonces piensa en ti mismo muerto,en un circo en llamas en la asfixia o la derrota, piensa en mucha cerveza, literalmente, en grandes cantidades de cerveza,y si no puedes no importa. ¡Ah! y trata de escribir alguna cosita decente, pero bebe cerveza,y no te preocupes por los nuevos talentos,sólo intenta escribir unas hojitas rescatables.Y no olvides el humor y las mujeres, y sus culitos. Hay tiempo.

De C.V.Sobre un poema de Bukowski

RESEÑA LITERARIA: Del viaje y del regreso. *

noreply@blogger.com (El Amante de la China del Norte) — Wed, 27 Feb 2008 19:02:00 -0800

(*Acercamiento al libro del poeta César Valdebenito :El Jardín o el sueño de abril bajo un cielo de nubes rosadas, Ediciones Lar, Concepción, 1998.)

Por Luis A. Rebolledo

Este libro abre los ventanales a lo propio, a lo íntimo de un tren mágico con paredes blancas perfectas, donde la proyección en el telón de concreto, logra la frialdad del viaje instantáneo y su regreso, una renuncia, un infinito que se escapa cada vez que se quiere aferrarlo. El viajante hace del recuerdo su locura y sueño, se hace círculo del que nunca parte. El conocimiento del hablante no está en juego. El Otear del placer es su máxima, es “el seductor que goza del mundo sin comprometerse en nada” (Kierkegaard). Su encierro en el regreso del viaje es lo que explica que el hablante se dé cuenta de su propia existencia y del “viento que llega de otra tierra”. Alejado entonces éste de sus naturales, el poeta trata de lo inmenso, y en él lo pequeño se hace olvido. Son los grandes viajes, la semilla de su sangre. El territorio es la página izquierda, la mirada en paneo al horizonte, al ocaso, al otoño y la azotea, donde la fotografía, una tras otra, amarra la palabra. La mujer es el deseo de la aparición, la acción, lo que marca el adiós y el desvelo. El sentir de la nostalgia de la mujer, incluso en aquellos poemas donde no aparece. Y la abertura son mundos paralelos de sensaciones que en cada texto el hablante se hace aparecer, porque ahí pasará sus días.

Dice el autor en el poema 11:

¿quién ha puesto en mis manos estos guantes?

-no sé quién

más tarde me asusto de una sombra

que se arrastra

a lo largo del poema

curiosamente no es mi ira ni mi soberbia

sino un viento que llega

de otra tierra

Este texto es el que sitúa y explica al libro como un todo, y él nos encauza en forma fundamental hacia sus extremos, dando un marco real a la fabulación que juega y participa del sueño como mundo y sus fundamentos. Mundo singular y que lleva a pensar a más de alguno en la reproducción de la traducción, yo veo más bien la traducción del otro por la poesía, donde el lenguaje ajeno se hace universal. Este es el río por donde navega el autor, lo no-tradicional, el pecho de Lilith, la primera, única en su sueño de pecador.

El objetivo del autor se concreta desde un lugar impropio, donde el lenguaje traspasa las fronteras y emigra sin retorno.

No siempre el esclavo es esclavo, ni el poeta realmente poeta habla con letras purulentas lo que quiere decir y basta. No sólo se vale de recursos ajenos para ser ajeno, pero si lo hace le compete a éste que su juego sea propio, y esta intimidad valida su accionar y su paseo.

Nos iniciamos entonces con el autor en la conciencia, donde su primer poema nos lleva a la imagen, y dice: “como si estuviera”, aquí esta la posibilidad de la imagen y su imposible. Si cada palabra del texto es acto (una acción que evoca una imagen) y conciencia de algo (Sartre), cosa alguna o percepción, entonces esto es lo que da la importancia y hondura a los versos; participa así, la esencia y el espacio. Ese espacio numerado del poema, un calendario de recuerdos, una fecha no real, tiempo imposible en el viaje. Se tiene en cuenta entonces de la percepción certera e inviolable de la Imagen. Y este sujeto seductor nos abre el cuerpo que no existe: “nunca supe por qué lo buscaba”, la verdad que no existe es la imagen, y si aparece o aparecen verdades, éstas, por lo tanto, son imagen. Así como su dios y su pregunta primera. Lo no verdadero es bello y nacido de la esencia de lo verdadero. Por lo tanto hijo de un dios desconocido. Porque aquí en este texto dios no existe. Estamos en la irrealidad. Una posibilidad metafísica de nuestra conciencia.

(post scriptum 1)

noreply@blogger.com (El Amante de la China del Norte) — Wed, 27 Feb 2008 19:00:00 -0800

Tengo corales para festín/Señor/siéntate a

mi mesa/aparta las piedras de mi boca/los

libelos de mi mente/muéreme el celibato/

deja de (serme) literatura y cardo y

candado de cárcel/Señor/doy gritos solo

en la mazmorra/tengo el aire y la medalla

del inútil/que contiene al viento en la

tormenta/Ya no son otros/Señor/soy

yo/abatido por mi lengua/libérame de

mi lengua/libérame de

mí/soy yo tiznado/cubierto de

moscas/convulso/comida de gusanos/soy

yo hoy aunque haya memoria de los

otros/y las otras que me amaron con

penumbra/y con luz a veces beatrizllante/

Tengo la befa y el escarnio a dosis/no hay

agua en el baldío/hay sangre por el

pueblo/pero se ha acabado el semen/no

hay hilo

hay fragmento/

las flores están pudriéndose/perdonad la

cagada/la soberbia/la impericia/perdonad

la afrenta/la mueca vanidosa/tengo/Señor/

tanto Cristo barroco en el entrecejo//

Juan Herrera del libro inédito “e”

Poemas de Pedro Díaz

noreply@blogger.com (El Amante de la China del Norte) — Wed, 27 Feb 2008 18:54:00 -0800

QUIZÁS NO SEA TAN GRAVE

Si caemos al cielo

en esta playa, quizás

los granos de arena

se confundan con

tu movimiento marino,

y fecunden confundidos,

tus óvulos.

Puede que nazca finalmente de ti

otra playa, otro mar, otro viento,

y que seamos padres,

de las algas y de los pájaros...

Quizas, no sea tan grave.

VERANO

Cuelga tus besos

como frutas,

en el árbol de mi mentón,

para que se escondan

entre sus ramas,

y pueda mascar tus labios,

saborearlos,

cuando esté solo

en el frío.

OTOÑO

En el baño,

peino mis cabellos largos con el viento

frente al espejo.

Al suelo, caen hojas resecas,

que crujen cuando las piso

sorprendido.

Creo que ya se acerca el invierno.