L’Herbier de Poésies

Pour la page 263

2026-10-07T16:33:50.599+02:00

Une nouvelle image pour la page du

lundi 19 Octobre 2026.

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Remise des textes :

De maintenant jusqu'au

vendredi 16 octobre dernier délai

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Comme d'habitude en Haibun ou Tanka prose,

Haïku - tanka (au pluriel)

Ou à la manière des poètes chinois, en prose poétique.

Pour cela je vous invite à suivre le chemin de deux immenses poètes chinois

Li Po et Wang Wei

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En voici deux exemples :

Le premier texte est de Li Po (ou Li Baï) 701 ou 702 - 762

Buvant seul sous la lune - L'immortel banni -

Source IA & wikipédia :

Est un des plus grands poètes chinois de la dynastie Tang.
Il passa la plus grande partie de sa vie à voyager à travers la Chine.

Influencé par la pensée taoïste, il fut sensible aux aspects fantastiques de la nature sauvage.

Son œuvre exprime sa personnalité, qui refusait les contraintes. Sa vie plus ou moins légendaire inspira pièces et récits.

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Le second texte est de Wang Wei (entre 701 et 761)

Les saisons bleues

Source IA & wikipédia :

Wang Wei (701-761) est l'un des plus grands poètes chinois de la dynastie Tang, célèbre pour avoir créé la poésie pastorale (ou shan-shui) avec Meng Haoran. Il est également reconnu comme un peintre, musicien et haut fonctionnaire, vénéré sous le surnom de « Poète Bouddha » (Shifo) pour son engagement bouddhiste et zen.

On disait de lui qu'il était habité par le Tao et que, délivré de toute conscience et de toutes limitations, il était en mesure de rendre à la nature sa beauté invisible perceptible aux sens.

☯

la page 262

2026-09-28T00:00:00.000+02:00

La maléfique

Un soir d'ombres chinoises

Le mur s'habille de sorcellerie

Une silhouette dodue se dévoile

En train de mijoter, quelle infecte potion...

Livrée noire et chapeau buse

Doigts crochus

Rien mais rien d'une bonne fée.

Repoussante vieillarde

Aux formules diaboliques

Et autant d'ingrédients

Au chaudron, sa marmite millénaire,

Poudre de momie

Bave de crapaud

Sang de dragon

Jus de serpent

Toile d'araignée...

« Ton âme ou mon sort »

Te marmonnera t-elle une certaine nuit ;

Parente du diable...

Chinoiseries

jeu d'ombre et de lumière

Mon esprit s'envole

jill bill

https://jill-bill.eklablog.com

💫 💫 💫

L’imaginaire de cinq à soixante-quinze et plus… :

Comme un cinéma muet mes rêves d’aujourd’hui amalgamant lectures et films d’autrefois recréent d’étranges personnages jaillissant de nulle part.
Nulle part, vraiment ?

Je n’ai ni l’art, ni le pouvoir d’interprétation des mystères, des craintes, des fantaisies de mes jeunes années. Il semblerait toute fois que mon imaginaire n’ait rien perdu de ses fantasmes d’hier qui se rappellent, en ombres chinoises, à mon bon souvenir d’aujourd’hui. J’imagine, je rêve, je frissonne, aime me plonger dans ce monde fictif inventé et évoluant au fil des années…

Ce gnome fantôme, Glissant silencieusement sur le mur, à travers mes somnolences, attire mon regard. Il ne me semble point inconnu, l’ai-je un jour créé de toute pièce ? L’ai-je visualisé dans les contes et légendes qui me bercèrent enfant ? Sort-il de l’empreinte indélébile d’un film d’aventure m’ayant un jour impressionnée ? Peu importe, il est là comme un dessin animé reliant rêveries du passé à celles du présent.

sur le mur des ans

galope l’imaginaire -

une ombre rode

ABC

https://jardin-des-mots.eklablog.com/

💫 💫 💫

Une ombre chinoise

Allez savoir pourquoi, l'image m'a fait penser à une sorcière brandissant un manche à balai, ou pourquoi pas, une grande bougie. Un peu trop dodue peut-être, à moins que ce ne soit un effet d'optique. Ou l'ombre d'une marmotte qui se rêvait sorcière, ou ...

Replète la Sorcière
réclamée lue et relue
étoiles dans les yeux

Qu'est devenu l'exemplaire de ce conte, déposé à la bibliothèque de mon village ? Ici comme en de nombreux endroits, il ne manquait pas de lecteurs. Certes, comme toutes les sorcières des contes, elle avait d'horribles habitudes qui ne manquaient pas de les effrayer, très vite rassurés par la rébellion de son balai.

Une bien belle idée
sauvant l'honneur des balais
apprentis sorciers

des dérives mercantiles
des sociétés avancées.

©Jeanne Fadosi
Fadosi continue
25 septembre 2026

En illustration sonore, il aurait sans doute été pertinent de choisir L'apprenti sorcier de Paul Dukas, mis en images animées par Walt Disney dans un de ses tout premiers films d'animation

Voici plutôt un extrait d'un ballet trop méconnu du talentueux Sidney Bechet, La nuit est unes sorcière :

Sidney Bechet : La nuit est une sorcière (Le somnambule danse/ Final) 1952 - YouTube

💫 💫 💫

Seule dans la nuit.

La nuit était noire et sans lune,

Un silence pesant écrasait la campagne alentours.

Seul le cri d’une chouette, crevait parfois ce silence.

La vieille demeure semblait perdue dans la nuit.

Elle marchait à petits pas dans la maison silencieuse,

Le parquet craquait sous ses pas qui raisonnaient dans la pénombre,

Elle tenait bien haut son bougeoir qui l’éclairait à grand peine.

La flamme vacillait au souffle de la nuit,

Qui s’infiltrait par les fenêtres disjointes.

Son coeur battant la chamade.

Elle avançait toujours à petits pas…

Sans savoir où la mèneraient ses pas,

Dans ce couloir qui n’en finissait pas.

Livia

https://liviaaugustae.over-blog.com/

💫 💫 💫

L’ombre sorcière

Le monde est rempli de mystères. Je rêvassais sans aucune idée particulière, le genre qui sautille d’une pensée sans intérêt à une autre tout aussi futile, un son qui vous capte un quart de seconde, l’éclat d’une demi lune qui vous fait un clin d’œil au travers d’un carreau à nettoyer, le ronronnement d’un moteur, vite passé, déjà oublié… Bref, une flottille de petits riens peu captivants, une foultitude primesautière et débridée qui ponctue le train-train de la vie courante sans laisser grande trace.

Et puis… Et puis, soudain, sur le mur blanc que la nuit n’avait pas commencé à digérer, je l’ai vue apparaître, s’accrocher à ses aspérités. Oh, ce n’était qu’une ombre, un petit fait qui s’exprimait au hasard d’un reflet lumineux dont la source m’était inconnue et indifférente. Cette apparition n’était sans doute que transitoire. Transitoire mais pas sans intérêt, d’où mon attention à décrypter rapidement le phénomène.

Cette ombre-là, faisait partie de celles qui captivent le regard et effacent tous les indices que le Petit Poucet de la vie sème sur notre chemin pour nous dissiper l’esprit.

Je portais donc toute mon attention et mon intérêt à ce personnage, tout droit issu du monde occulte, qui tremblotait devant moi, affairé à tricoter quelqu’inquiétant sort.

Sa tête était affublée d’un haut de forme, un chapeau vraiment très haut de forme, ressemblant à une bougie sans flamme et aussi grande que le personnage lui-même. Au risque de paraître triviale, je peux dire qu’il était coiffé ! Les lèvres légèrement en avant il semblait siffloter tout en s’affairant, non sans désinvolture, au maillage de son sortilège.

À sa robe volumineuse terminée par une traîne, je subodorais que ce devait être une sorcière. Un sorcier peut-être ou encore un chaman en villégiature sur le mur de ma maison de campagne. Au domaine vestimentaire quelque peu excentrique des jeteurs de sorts on ne peut savoir avec certitude à quel genre nous sommes confrontés. Cela n’a d’ailleurs aucune importance, ces gens ne sont déjà plus vraiment de notre espèce et je n’envisageais aucunement de l’inviter à ma table pour partager, vue l’heure, ne serait-ce qu’une tisane.

Je l’observais. Je cédais à ma curiosité sans l’ombre d’un remord et, je l’avoue, avec un certain intérêt. Cela ne semblait pas le déranger, il traficotait de ses mains son ouvrage funeste sans prêter attention à quoi que ce soit d’autre. J’étais admirative.

Tissait-il une vie qu’il interromprait soudain en sectionnant un fil, à la manière des Parques ?

À peine avais-je envisagé cette possibilité que la Lune, libérée par un nuage qui en occultait jusque là la lumière, chassa le personnage, emportant avec Elle tout son mystère.

Ainsi mit-elle fin à mes élucubrations.

murmures de mur
quelques brins d’ésotérisme-
le rire du hibou

Donsimoni Adamante -112037052867

Pour la page 262

2026-09-18T17:09:02.406+02:00

Reprise de l'herbier, parution

lundi 28 septembre

Remise des textes avant le 26

À envoyer dans le corps du mail à l'adresse de l'herbier

Sans rien oublier de l'habituel (lien, nom, titre en minuscules...)

💫

Vous avez envie de rejoindre notre groupe ?

soyez les bienvenues et les bienvenus.

💫

Ici pas de jugement, pas de correction

vous pouvez toujours poser des questions, solliciter un éclairage...

💫

Nous progressons par l'envie, la curiosité

La lecture des auteurs connus ;

Celle des autres participantes et participants ;

Animés par le désir de se parfaire, de se dépasser,

Tout en se faisant plaisir.

💫

Page 261 (suite à la 136)

2026-07-13T00:00:00.000+02:00

MarHak

Le monstre

On l'appelle

Le monstre du Loch Ness

Si tu vas en Ecosse

N'oublie pas de monter là-haut

Légende ou réalité

Le touriste friand en redemande.

Certains soirs d'été

Dit-on, il peut surgir

D'entre les algues et l'écume

Tel un diable hors de sa boîte

Et replonger pour, une éternité...

Mais on dit tant de choses

Qui nous détournent des autres

Ca occupe les esprits

Ca meuble les conversations

Le vrai monstre est à nos portes

Avec son parfum de fin du monde...

jill bill

https://jill-bill.eklablog.com

💛💚💛

Un vent venu de l'Est

Un vent est passé

Un vent d’Est

Un vent mauvais

Il a cassé les branches,

Ployé les roseaux

Epouvanté les tourterelles

En mer, il malmène les bateaux

J’entends son mauvais esprit

Qui ricane dans le bois

Fait son ramdam, fait son malin

Sa rancoeur vissée à sa carcasse

Qui se tord et veut du mal.

Les arbres et les herbes

Patientent, font le dos rond…

Quelque chose me dit

Qu’au fond de l’océan

Au delà des nuées

Epuisé et vaincu

Il finira sa course folle.

Nous ouvrirons les fenêtres

Sur des couleurs nouvelles

Et nous respirerons

Marine Dussarrat

https://marinezou.blogspot.com

💛💚💛

Lisière

Il y a une minute, elle n'y était pas.
C’était elle qui attendait d’être vue.
Ce n'est pas moi qui cherchais une pie.
À présent, elle est là, et tout le reste paraît presque anodin.
Je ne regarde plus ce tableau de la même manière.
Noire et blanche, la queue effilée d’une pie.
Le plus beau, c'est que le paysage finit par lui ressembler.
Le pré, les fourrés, les reflets pâles :
tout est devenu le décor nécessaire à sa présence.
Mon regard n’est plus libre.
D'ailleurs, je me demande si ce n'est pas elle qui a peint le tableau.

Mona

💛💚💛

Au fil de l'eau

Le ruisseau emporte nos rêve d'antan,
Assise sur la rive je les regarde flotter,
Ils sont tous là en technicolor,
Dentelles éparpillées dans le tumulte de l'eau
Ils glissent un à un sur les galets ronds,
Et me font signe en passant.

Ils chuchotent des mots,
Les mots que nous disions,
Lorsque nous nous aimions sur la mousse de la rive,
Le printemps était jeune encore.

Livia
https://liviaaugustae.over-blog.com/

💛💚💛

Pour se souvenir

J'avais oublié
ce que m'avait inspirée
la page de l'Herbier.

Amnésie pour m'alléger
de trop pesants souvenirs

Incapacité
à aider, à secourir
sentiment d'échec,

tragédie du choix cruel
d'abandonner pour survivre.

L'image m'évoquait
un voilier dans la tempête
échoué dans les algues

les dérives de notre monde
les océans menacés.

Mes mots murmuraient
une détresse indicible
et mon impuissance,

sa vie fracassant nos vies
sur les blancs de sa mémoire.

©Jeanne Fadosi, dimanche 5 juillet 2026
pour se souvenir de la page 136 de l'Herbier de poésies

Et puis doucement l'idée a fait son chemin de rapprocher cette image

de celle de la page 260 que je n'avais pas pu faire.

Cascades

Sous un regard neuf
inspiré par la cascade
et son cheval blanc

Y aurais-je deviné
dans son sillage l'écume ?

et un autre destrier
robe blanche, tête de feu
surgissant des flots

ou un surfeur tout en noir
raccommodant la grand 'voile ?

©Jeanne Fadosi, lundi 6 juillet 2026
pour se souvenir des pages 136 et 260 de l'Herbier de poésies

En illustration sonore :

Mille chevaux d'écume
Barbara, album Pantin 1981

💛💚💛

D’hier à aujourd’hui :

Imperceptiblement, tout a changé,
La cascade d’or s’est tue,
Je doute, parfois, qu’elle ne coule encore,
Si ce n’est dans un fracas d’orage
Charriant quelques branches mortes.
Aujourd’hui, tout est figé
Rien n’est pareil.

Sous les caprices,
D’un vent qui souffle fort,
Les couleurs même s’estompent et changent,
Le jaune devient sécheresse,
Le rouge s’enflamme,
Bleu et vert se raréfient.
Tout est silence.

S’accordant à la violence du temps,
Notre terre mère s’emporte
Malgré tout j’espère !

Demain sera tout autre…

ABC Commentaires ici.

💛💚💛

Les couleurs du voyage

Les couleurs se mêlent, s'enlacent
Elles crient la vie, l'apaisement, la joie, la renaissance
Elles vibrent de soleil, de paysages, d'îles et de voyages, de rencontres
Une palette de bleus: l'appel de l'océan, de l'infiniment grand, de l'inconnu
Sur le drap blanc des nuits, le déroulé de rêves à profusion
Des heures entières à peindre un nouveau monde
Il est grand temps ami, de lever l'ancre, d'avancer encore, encore

Toi, tu marches sous le soleil ardent en quête d'autres images
Du désir de chasser les ombres, de panser la blessure
Sur ce chemin d'épines où tant de noir te hante
Laisse place à l'oiseau, à la fleur, à l'abeille, au sourire passant
A la couleur du ciel, de la mousse, du couchant, des lucioles
De chaque instant drapé dans la douceur des choses
Pour que l'automne enfin revenu te soit plus doux

Balaline 09/07/2026

https://mado.eklablog.net/

💛💚💛

La terre a rompu le silence

Elle a rompu le silence

battu en brèche les certitudes

bouleversé l’insouciance

rappelé l’heure de la sève

aux assècheurs de rêves 

aux myopes de la spiritualité 

aux avides, aux tyrans, aux immobiles

à tous ceux qui se pensent justes 

et qui ne le sont pas.

Elle a tonitrué son chaos

avec ses eaux 

avec ses vagues déchaînées

avec son ciel de nuages

avec son souffle dévastateur

avec le feu de ses profondeurs

alors...

Avec son impartialité 

avec ses soubresauts 

ses gémissements

ses cris 

ses douleurs 

elle a cinglé sans aménité

la poignée humaine qui désacralise

et la multitude qui la laisse faire

Elle lance enfin ses derniers assauts

pour tenter de sauver ce qui reste

de l’espérance

de la vie

de la tendresse

et de

l’amour.

La Terre.

Donsimoni Adamante-La terre a rompu le silence-ISWC T-341.766.383-9

26 juin 2026

💛💚💛

Souvenir de la page 136

2026-06-27T20:15:05.671+02:00

À tous les brins laissés errants dans le vent du silence

pour interrompre, l'espace d'un instant, cette pause qui s'éternise,

et parce que l'Herbier me manque un peu, voire plus.

Si vous n'étiez pas encore de la famille des Brins de l'Herbier

ou si le cœur vous en dit de réitérer la performance

Petit flashback (du précédent blog alors non différencié du mien propre)

Si l'image vous tente ou re-tente

Si vous avez encore envie d'écrire dans ces pages

N'hésitez pas à m'envoyer vos textes jusqu'au 10 juillet

Ils seront les bienvenus.

Je vous espère en pleine forme malgré tous les aléas qui jonchent notre Terre.

🙏Adamante🙏

MarHak

Cascade d’or :

Au fil de la vie, chaque paysage emplit sa garde-robe de nos souvenirs et s’habille de la richesse de nos regards.

Sans mot, sans voix

j’écoute la cascade d’or

son chant d’eau

Verrais-tu seulement ce que j’y vois ? Te souviendrais-tu de nos escapades ?

A fleur d’enfance

renaissent les souvenirs -

notre torrent alpin

Là-haut, tout là-haut le glacier recule lentement, en bas la cascade nous enchante.

Entre pont et barrages d’un jour, se bousculent nos jeux d’alors, fous rires et inconscience…

Aux couleurs chaudes

se mêlent bleu et vert tendre

l’été s’installe

Tant de saisons depuis ont défilé, parsemées des multiples nuances de la vie. Couleurs et nuances se coordonnent. Les unes faisant échos aux autres, du printemps à l’hiver, oscillant d’hier vers aujourd’hui et réciproquement… Goutte à goutte, la clepsydre s’écoule. Les années passent…

Seule, je contemple le paysage, en remontant l’horloge des ans…

Un tableau

m’y voilà, nous y sommes

c’était hier

sans toi l’absence s’y incruste

aujourd’hui

ABC

💛💚💛

Naître, voguer et disparaître

Comme le tableau de MarHak

Naître, voguer et disparaître

La vie, n'est point banal cadeau

Élixir ou poison

A la veine ou déveine

Selon que nous soyons

Puissant ou misérable

Noir ou blanc...

Je ne suis ni pauvre, ni pleine aux as,

Ni sombre, ni claire

J'aime à dire colorée

Comme ce monde, cette peinture

Où une coquille de noix

Cingle vers l'horizon

Tantôt chahutée, tantôt paisible...

Sans jeter l'ancre

sans jamais abandonner

J'arrime mes jours

Voile gonflée

Front face à la tempête

Faiseuse d'avaries

Elle arrive à me trouer, je recouds

Elle me troue encore

Je re'recouds, et tiens bon,

La mer s'en finit toujours par tomber...

Corne de brume

Pour les matins

A couper au sabre,

Chanson aux lèvres

Pour les soirs heureux

A sabrer une bouteille

Douce ivresse du contentement...

D'un soleil à l'autre

embarquer dans l'aube nouvelle

d'un hisse et haut

jill bill

💛💚💛

Voiles déployées

Voiles déployées

Comme un grand bateau blanc

Sous un ciel turbulent

Qui se laisse emporter

Bousculer vaillamment

Toutes voiles dehors

Fanions qui claquent au vent

La vie est diablement fascinante

Pleine de peps, de folie

De dangers, de couleurs

Sans prévenir

L'eau assaille, ruisselle

Gronde, clame à tue-tête

Le voilier tangue et rebondit

Il rit dans sa cape

Il aime l'aventure

La course, le combat, les défis

Les rencontres incertaines

Qui mènent aux iles d'or

Paradis des vainqueurs

Marine D

💛💚💛

Dans le silence des mots tus

Dans le silence des mots tus, je me noie dans la contemplation de la peinture. Peu à peu l'eau et les algues. Peu à peu le sable et la tache.

Épave sur la plage

dans le clapotis d'écume

flaque rouge sang

Les traits de l'outil, pinceau ou couteau, ont fait vivre la peinture. Les coraux se meurent. Le bois flotté fait sculpture et remplace les vivants.

Quand tout fait mirage

pour crier mon désarroi

je n'ai plus de mots.

Alchimie étrange que ce mélange de rage et de douceur, la prairie sous-marine, désertée par la faune, fait linceul. Repos éternel, bercé par la houle.

Quand tout fait naufrage,

je n'ai même plus de colère

sans résignation.

©JeanneFadosi

Illustration musicale

Debussy, La cathédrale engloutie

💛💚💛

Floïde, fils de Cahout, petit fils de Cahout

Au fond, tout au fond de la grande forêt aux arbres vertigineux, le soleil n’atteint jamais le sol.

Mousses et lichens-

Elle se promène sans peur

La grande limace

Sous le couvert des branches tissant une toile vert bouteille , Floïde, fils de Cahout, et petit fils de Cahout, s’ennuie à mourir.

Une… deux… trois fourmis…

Noires comme le jour

Sans ami et sans joie

Floïde se morfond en soupirant très fort. « Qui souffle ainsi à m’assécher le dos? » se plaint la grenouille verte. « C’est moi Floïde, fils de Cahout et petit fils de Cahout ». « Cahout? Jamais entendu parlé. Pourquoi ce vent sur mon teint satiné? ». « Parce que je ne sais pas quoi faire. C’est casse-pieds! ». « Ah bon? A ce point là? Allez, suis-moi petit Floïde! »

Nappe d’eau dormante-

Feu d’artifice

Des libellules

« Alors Floïde? Un bon bain, ça te dit? » . »C’est que… » hésite le petit Cahout. « Quoi? Cela ne te fait pas envie avec ce temps sec? ». Floïde avoue, piteux « Je ne me suis jamais baigné. C’est défendu ». « Défendu? Pourquoi? » s’étonne la grenouille. « Je ne sais pas. C’est interdit, c’est tout ». « Bah, sûrement des bêtises d’adultes qui ne veulent pas que tu te baignes tout seul. Mais je suis là pour te surveiller. Allez viens! » Et hop! Le batracien saute à l’eau et, hilare, asperge le petit Cahout.

Aux reflets de l’eau

En ricochets

Moult éclats de rires

Floïde ivre de bonheur plonge et remonte couvert de feuilles et d’algues. Il barbote, frappe le liquide, fait des bulles. Tout à son allégresse ne s’aperçoit pas qu’il se délave à vue d’œil. Le voici jaune comme un citron. Qu’importe. Il n’en a cure. C’est si bon la vie quand on a un copain!

Martine Madelaine-Richard

Galerie de tableaux:
http://martine-m-richard.deviantart.com/gallery/

💛💚💛

L’eau et le bois mort

De l’eau, le soleil, comme de la mère et père tout à la fois, l’enfant.
Du milieu aquatique, le bleu reflet de ciel, le vert. L’air nourricier indispensable aux racines joue d’échanges gazeux à la surface du magma.

Une fougère
quelques algues alanguies
et le bois mort

Il flotte dans le courant
un grand désir d’ascendre

Le monde balbutie, expérimente formes et mouvements, couleurs et parfums. Déjà il est en partance pour sa fin. L’or du printemps est éphémère.

Vivre c’est s’user
aux frottements incessants
du temps qui passe

Le rouge n’a qu’un temps, il brûle puis doit laisser place. La cendre succède au feu, c’est la loi.

Tenir n’est pas vivre
vivre n’est pas soumettre
vivre c’est être

Vivre, c’est comprendre la nécessité de composer à chaque instant avec le chemin, de s’arrimer, racine bien en Terre, afin d’accueillir le ciel. Demeurer tout à la fois souple et droit, c’est cela la maîtrise.

L’homme déterré
déboussolé, titube
au final, noyé.

Adamante Donsimoni

💛💚💛

Page 260

2026-04-29T00:00:00.000+02:00

N'auriez-vous pas vu le cheval allongé au pied de la chute ?
Où vont donc se nicher les paréidolies !

M'en allant

M'en allant promener
J'ai trouvé l'eau si belle
Que je m'y suis baignée, toute nue,
Au clapotis de sa cascade.

Je me pensais seule
Comme sur ma plage abandonnée
Quand on range les vacances
Dans les valises en carton ;
Je l'ai cru, naïve,
L'île de Robinson c'est du roman,
Elle avait ses cannibales.

Un vieil ogre, sortit sans doute d'un conte,
Planté sur la berge
M'envisageait, comme une proie
Mangeur d'enfants,
Rugueux comme une écorce.

Je n'ai que des cuisses de grenouille
Ne ferai qu'un maigrichon repas ! Ouste !

Le soleil dans les yeux
Un arbre devient vite ogre.

Un berger et ses moutons
Le mirent en fuite, chut, entre nous...

Au clair d'un jour
m'en allant au fil de l'eau
La divagation

jill bill
https://jill-bill.eklablog.com

💚 💚 💚

Une nuit dans la forêt sous la lune

   Le temps s'était remis au beau, nous avons emballé des sandwiches, enfilé nos bottes, nous sommes partis vers la forêt pour y camper quelques jours durant les vacances de Pâques.
   Jean traînait un petit chariot sur lequel la tente, les sacs et tout le matériel étaient entassés.
   Nous avancions à la queue leu-leu sur le sentier, nous ne parlions pas pour écouter vivre la forêt et entendre chanter les oiseaux.
   La forêt s'éclaircissaient en une belle clairière et la rivière s'offrit à nous au détour du sentier, l'eau cascadait en son milieu, le bruit argentin de cette eau nous rafraîchissait déjà, la clairière embaumait, une odeur de terre et de végétaux mêlés, tandis que le soleil dessinait des arabesques de lumière allumant des éclairs à la surface de l'eau et sur le sol, tout était tranquille.
   Après avoir monté la tente, nous sommes entrés à petits pas dans l'eau froide et claire, les galets roulaient sous nos pieds et le coucou chantait ses deux notes quelque part sur un arbre...
   Le soleil s'est couché tandis que la nuit s'insinuait doucement dans la forêt, une chouette s'envola en quête de nourriture en hululant, nous étions assis autour du feu pour manger, la pleine lune éclairait le sous-bois, les oiseaux se taisaient dans les nids, nous fîmes de même goûtant la paix de la nuit qui nous enveloppait comme une cape de velours bleue.
   Jean sortit son harmonica et souffla doucement, emplissant le sous-bois d'une douce mélodie.
   Et tandis que la lune riait à travers les branches, nous nous endormîmes sous la tente, bercés par le chant de la rivière, qui emplissait la clairière.

Livia

https://liviaaugustae.over-blog.com/

💚 💚 💚

Le lutin de la cascade

Un jour c’est entre ombre et soleil que le petit lutin de la cascade m’a parlé. Sa voix glissait sur les cailloux, modulait sous le flot et les rebonds, j’ai tendu l’oreille. Il m’a dit de ne pas m’inquiéter, que le monde pouvait se régénérer, que les hommes qui voulaient le bien de la planète finiraient par obtenir que la générosité et l’amour gagnent et que le goût du pouvoir et de l’argent des puissants ne continuent pas à écraser les peuples.

J’ai eu envie de le croire, et de m’emplir les yeux de la beauté du ciel, du parfum des roses, des rouleaux chantants de la mer, de la neige des montagnes brillant au loin comme une promesse de félicité…

Bonheur d’un instant
quand le ruisseau nous parle
j’écoute sa voix

@ marine DUSSARRAT
https://marinezou.blogspot.com

💚 💚 💚

Le Trapel

Sous les saules pleurant une sève gommeuse, il serpente, nonchalant, entre vignes et jardins…
Assise au bord du lit de cette onde voyageuse, cachée parmi les herbes, j'écoute sa musique.

Journée estivale-
O temps suspend ton vol
sur ma nonchalance

Le Trapel clapote, glougloute, gargouille, trahit quelques secrets de sa mémoire liquide. Ce courant murmurant glisse entre mes doigts, caressant, apaisant, miroitant de souvenirs :

Soupirs mélancoliques d’une blonde patricienne attendant languissamment son général romain…

Commérages volubiles, claquements de battoirs autour des lessives des lavandières d’antan…

Naïves complicités construisant un moulin de boue et de cailloux, éclaboussé des rires de pêcheurs enfantins…

Reflets argentés-
confidences aquatiques
à mes pensées bleues

Après maints méandres, le ruisseau grandit, abandonne la fraîcheur ombrée des bois pour parcourir la plaine ensoleillée. Flamboyant de lumière, avoines et coquelicots dansent sur le tempo jeux d’eaux de Debussy…

Un martin-pêcheur-
ondoiements truites et goujons
éclaboussures!

Martine Madelaine-Richard
https://martinemrichard.fr/blog

💚 💚 💚

Là où la beauté se dépose

La nature avance en silence
Telle une parole ancienne qui ne cesse de se renouveler.
Elle glisse.
Elle murmure.
Elle façonne le monde
Avec la patience de l’eau qui franchit les pierres
Et la douceur des mousses qui s’accrochent à la lumière.

Diversité des formes
Des couleurs et des sons qui nous ravit nous enchante et nous séduit.

Chaque forme est une surprise
Chaque couleur une confidence
Chaque son une invitation à écouter plus loin que soi.
Dans le frémissement d’une feuille
Dans la chute d’un filet d’eau
Dans la respiration verte des sous‑bois
Elle nous rappelle que la beauté n’a pas besoin de se montrer pour exister.
Elle suffit.

La Nature
Beauté du monde qui nous émerveille
nous charme et nous éblouit.

Marie Sylvie
https://mariesylvie.blogspot.com/

💚 💚 💚

Balade d’eau :

De la goutte, claire et cristalline,
Jaillissant de la source,
A la larme amère,
Se jetant dans l’océan,
Une vie - un parcours.

La goutte, en filet d’eau,
Du filet d’eau au ruisseau,
Du ruisseau à la rivière,
De la rivière au fleuve,
Du fleuve à l’océan,
En a avalé des couleuvres :
Colorants, plastiques, épaves, tissus,
Débris de toutes sortes en passant par quelques cadavres,
Elle alla se noyer, en sanglot, dans l’immensité océane.

En la suivant de a à z,
Les cigales chantent.
Les fourmis s’activent :
Prise de conscience, information, éducation,
Collecte des déchets, campagne de dépollution,
Elles retroussent leurs manches, n’arrêtent pas le combat.
Patience et persévérance,
Portes ouvertes sur un avenir où
Chaque goutte sortant de la source
Atteindra l’océan claire et cristalline.
Au fil de l’eau,
L’espoir renaît.

douceur d’une balade
dans le lit de la rivière
les gouttes chantonnent

ABC

https://jardin-des-mots.eklablog.com

💚 💚 💚

La pomme de pin

Je lance une pomme de pin dans la rivière, juste avant le déversoir.
Elle tombe dans l’écume, emportée par le courant.

Je la suis du regard, sous la surface trouble,
légère, glissant vers d'autres rives.

Le bruit des flots se referme sur elle.
Et le silence rebondit, pierre après pierre, au fond de l’eau.

pomme de pin
le courant seul
sait la suite

Mona

💚 💚 💚

chut… chute en cascade

chut… chute en cascade
sur les pierres moussues chante
chuchotis léger
sous l’ombre verte des arbres
mon esprit s’y fond, en paix

Claudie Caratini

et, à partir de cette photo de Claudie
"La source de l'Infernet". située au pied du massif de l'Arbois, près de Vitrolles, Bouches du Rhône

Ode à la cascade

Splendeur de la nature
Vierge chlorophyllée
Dans son bain de soleil
Phébus la courtisait.

Telle une ondine
Chue du néant
Cascade se pavane
Hors du gouffre béant.

Elle danse tel un farfadet
Par les hautes frondaisons captive
Et frétille dans l'ivresse
Petite flûte enchantée!

Ombrée de mystère
Coulée immortelle
Ta source intarissable
Epuise l'imaginaire.
Cascade, joli muscadet
Buvons à ta santé
Tu es symbole de vie!

Claudie Caratini - (Commentaires à déposer sur cette page)

💚 💚 💚

Histoire d'eaux

C'est une histoire d'eaux qui court depuis l'enfance, tout près du vieux moulin ayant perdu son âme.

Il ne reste au ruisseau toujours maître des lieux que des pierres moussues couleur de l'émeraude, les clapotis sereins de la cascade limpide auréolés d'un voile aux éclats arc-en-ciel.

Mais l'eau s'écoule toujours, dans ses reflets argent la truite se faufile, les demoiselles bleues frêles et aériennes dansent sur les embruns, le martin pêcheur y joue sa flèche bleue, vive et invincible.

La lumière ruisselle dès le petit matin, les saules bercent leur feuillage léger, l'air doux libère enfin les éphémères ailés où la mémoire chemine sur fond de toile claire.

La vie est blottie là au cœur de l'onde pure, fragile, impatiente, toujours passeuse d'espoir.

Pourtant depuis longtemps, le meunier est parti, la roue s'est arrêtée, les mots ne chantent plus sur les vieux murs de pierres, le temps s'égoutte ici dans un cadre paisible mais pétri de regrets.

la chanson de l'eau
sur un souffle cristallin
en gouttes perlées
vertige et fluidité
doux voyage nostalgique

Balaline 27/04/2026
https://mado.eklablog.net

💚 💚 💚

Le destrier magique

    Feuilles craquantes, mousses et épineux accompagnent ma marche solitaire au travers des bois. Ils glissent doucement, m’entraînent jusqu’au bord de l’eau. L’humidité qui accompagne chacun de mes pas m’offre ses troublantes effluves, parfum d’humus et de champignons.

  Comme il est vivant ce sentiment presque animal d’appartenir à la Terre ! Tout en moi m’annonce l’imminence de la rivière.

  J’avance. Le chant d’une chute d’eau s’élève à mon approche, la révèle. Comme il est doux ce murmure qui enfle et m’appelle. Cette voix est celle de la vie, un éclat de cristal lumineux, une nourriture de l’âme, le rappel de temps immémoriaux gravés dans les mémoires humaines.

  Au pied de la chute, un cheval d’écume m’apparait, il repose, il semble dormir. Est-ce Pégase goûtant la détente à la source qu’il vient de révéler par la frappe de son sabot ? Est-il le cheval d’eau de la tradition chinoise qui, mêlant fouge et sagesse, guide les âmes par-delà le fleuve des morts ? Le cheval blanc qui les emporte vers le Divin en son bouillonnement sacré ?

  Cheval blanc ou licorne ? Né des profondeurs de la roche ces éclats d’eau chevauchés de soleil évoquent le destrier magique qui, en s’ébrouant dans le courant, ensemence les rêves et tisse les légendes.

chute enchanteresse
en son changement perpétuel
le lâcher prise

Donsimoni Adamante - Le 27 avril 2026
http://le-champ-du-souffle.blogspot.fr/

💚 💚 💚💚 💚 💚💚 💚 💚💚 💚 💚💚 💚 💚💚 💚 💚💚 💚

Pour la page 260

2026-04-22T18:18:50.310+02:00

Voici une photo confiée par une amie pour allumer votre inspiration.

Parution exceptionnellement le mercredi 29 avril.

Textes à remettre avant le lundi 27 midi dernier délai.
Passé ce délai je ne pourrai pas monter la page.

💚 💚 💚

J'en profite pour vous dire à quel point j'ai apprécié la page 259

tant pour sa qualité que pour sa diversité.

Une belle page.

Un grand

MERCI !

💚

La page 259

2026-04-13T00:00:00.134+02:00

photo JCC - ABC

Une plongée

Monde du silence
Descente aux abîmes
Abyssale
Je flotte, telle une algue translucide
Utérus marin
Jusque le battement de mon coeur
La lumière du jour se rétrécie
Plus qu'une brèche...

Je suis au fond
Au fond de moi-même
Proche de mon âme
Loin de mon corps
Je flotte, telle une algue translucide...

Lucide, je ne le suis plus
Je rentre en transe, inconscience,
Limite perte de connaissance, chamanisme...

Cette brèche, lumière de l'au-delà,
Le jardin d'Eden, à dieu va !

Je flotte, absente,
Un soir de boîte de nuit
Ivresse éthylique
Abus de Delirium Tremens*
Cigarette de Crack...

Eléphant rose
quand le verre vous rend gris
Ligne rouge franchie

jill bill

* Delirium Tremens, bière belge 😉

💙 💙 💙

Artèmis

Vu du ciel le monde éructe, la terre tourne et se disloque, se regarde dans le miroir des océans, imagine le pire. On reconnait les fleuves, les forêts, les champs de tulipes, les gazelles comme celles des grottes de l'Ardèche, on imagine les enfants surpris qui sucent des carambars, sous terre aussi, au fond des mers, les monstres marins aux dents acérées créent des vagues et des remous, sous le nez curieux des spacionautes d'Artémis partis pour explorer la lune, rien n’échappe à leur vigilance…

J’ai cru voir aussi à bien regarder cette image, un petit chat moustachu épouvanté aux prises avec un oiseau furieux, énorme, au bec pointu et aux mauvaises intentions…

Incertains
nous resterons à quai
sans rien comprendre

© marine Dussarrat

💙 💙 💙

Là-haut

Levez les yeux... vous voyez cette ouverture ?
On dirait une grande fenêtre
Alors d’après vous, on est sous terre ou dehors ?

Parce que là, on a l’impression d’être dans une grotte
mais regardez bien, il n’y a pas de plafond
On voit le ciel et il y a de la végétation
et puis surtout vous sentez l’air
Donc non, on n’est pas sous terre, on est dehors

Et regardez autour de vous ces grandes parois
On appelle ça des gorges
Ça s’est formé pendant des millions d’années
creusé par l’eau, petit à petit
et si vous écoutez bien
on entend l’eau qui coule quelque part
goutte à goutte

Et regardez aussi la lumière
elle vient d’en haut, elle éclaire la roche
et ça, c’est intéressant
D’après vous, la lumière
elle est pareille partout ou pas ? ...

écoutant la prof
têtes levées vers le ciel
pressés de sortir

Mona

💙 💙 💙

Au bord de l'espérance

Il y a au fond du corps qui ne répond plus
Une âme qui veille encore
Debout dans sa chambre de silence.

Elle avance sans jambes
Elle respire sans poumons
Elle se tient droite dans un espace que nul ne voit.

Elle connaît les parois du dedans
Les jours où tout pèse
Les nuits où l’on voudrait s’échapper de soi-même
Comme d’une grotte trop étroite.

Pourtant elle ne renonce pas.
Elle glisse.
Elle cherche.
Elle écoute.
Elle se fraie un passage dans la pierre du quotidien
Dans la fatigue
Dans l’immobilité
Telle une eau patiente qui sculpte le roc.

Et parfois au détour d’une fissure
Elle aperçoit deux éclats de lumière
Deux yeux ouverts sur l’espérance.
Alors elle comprend qu’elle n’est pas enfermée :
Elle est en chemin.

Ce n’est pas le corps qui limite l’âme

C’est l’âme qui agrandit le corps
Jusqu’à la mesure de son courage.

Il y a tout en haut
Ce vert qui pulse comme un cœur neuf.
Un vert qui n’est pas seulement une couleur
Mais une promesse.

Il dit :

《Continue.
Même lentement.
Même immobile.
La guérison n’est pas toujours un bond.
Parfois c’est une germination.》

Alors l’âme lève les yeux.
Elle sait que le temps peut être long
Que la guérison a ses saisons
Que certaines renaissances prennent des années à traverser la pierre.

Mais elle sait aussi
Que tant qu’il y a une ouverture
Même minuscule
La lumière finit toujours par entrer.

Et elle attend
Non pas dans la résignation
Mais dans la fidélité à la vie.

La patience n’est pas l’art d’attendre
Mais celui de croire que quelque chose mûrit
Même lorsque rien ne bouge.

Marie Sylvie

💙 💙 💙

Nature et imaginaire

Était-il revenu plus terrifiant encore que dans notre enfance ?
Géant d’une planète ennemi, devenu géant de pierre,
Entre ombre et lumière, se jouant de l’écho du vent et de l’eau.
Levant les yeux, nous eûmes un frisson d’angoisse et quelques sueurs froides,
Le terrible Dark Vador nous clouait sur place,
Entre frousse bleue et rires jaunes, nos craintes de gamins refaisaient surface prenant une tournure terrifiante.
l’un de nous, en petit homme tapi au fond de son subconscient, s’écria : « Nous sommes piégés, la force attaque »
Alors, reprenant nos esprits d’adultes aguerris, nous laissâmes s’échapper, au fond du canyon que nous explorions, un grand éclat de rire qui résonna autour de nous parmi le sifflement du vent et le bruit des cascades de la rivière souterraine.

Il suffit d’une vision paréidolique effrayante et passagère pour que peur ou cauchemar de bambins d’à peine dix ans rejaillissent dans nos esprits, quatre décennies plus tard, au fond d’un canyon des Blue Mountains.

remontée soudaine
des craintes de notre enfance –
l’image s’incruste

Dame Nature patiente et persévérante pendant des années, des siècles a bâti et sculpté nos paysages. Unie aux éléments, eau, lumière et vent, elle continue à les peaufiner, à les rendre, grandioses et surprenants. Bonheur et privilège d’en profiter pleinement aujourd’hui !
Découverte, émerveillement, fabuleux terrain de jeux, en cadeau offert.

aventure sportive
neuf heures d’enchantement –
nos présents d’un jour

imaginaire en éveil
entre rêve et poésie

ABC

P.S. Les visions paréidoliques furent autant apaisantes qu’affolantes, toujours magiques.

💙 💙 💙

Le masque

Reclus dans leur caverne, les enchaînés de Platon ne voyaient que des ombres et la silhouette indécise de leurs voisins d'infortune. ils ne pouvaient deviner d'où venait la lueur qui parvenait jusqu'à eux.

Masque mystérieux
inquiétant ou salvateur
que deviner d'autre ?

Tout un monde dans la lumière,
l'univers dans d'autres mondes ?

©Jeanne Fadosi, vendredi 10 avril 2026
Fadosi continue

💙 💙 💙

La fin du monde

Les temps étaient troublés.

Le ciel allait-il nous tomber sur la tête ?

La terre tremblait, les volcans éclataient, l'eau montait.

Et les hommes déstabilisés, étaient pleins de violence et de haine,

Ils agissaient comme des bêtes.

Aujourd'hui, il y avait eu une attaque,

On ne savait pas qui lavait initiée.

Il avait fallut trouver un abri sûr.

Nous nous y étions blottis dans une grotte.

Mon père le visage fermé se taisait,

Ma mère pleurait doucement.

Nous ne comprenions pas très bien ce qui se passait

Inquiets, nous nous taisions aussi.

Dehors, après le bruit et la fureur de l'attaque,

Un silence pesant s'était abattu sur la campagne,

Une clarté incertaine filtrait par des interstices.

Mais là où nous nous tenions,

Tout au fond, c'était le noir total.

Il y avait là des tas de bestioles,

Nous les avions dérangées et elles se mouvaient.

L'une d'elles me grimpa dessus,

Je la sentais grimper le long de mon dos.

J'avais envie de hurler,

Je hoquetais de terreur et pressais la main sur ma bouche,

Je voulais sortir retrouver la clarté,

Retrouver la vie !

Je me levais trop vivement et me cognais brutalement la tête,

Un liquide chaud et épais me coula ans le cou.

C'était du sang !

Nous ne savions pas ce qui se passait dehors,

Les nerfs à vifs, nous restions là, blottis dans notre trou.

La journée finissait, la nuit tombait doucement.

Mon père sortit en rampant sans faire de bruit.

Mais quand il revint, sans mot dire et le visage terreux,

Il s'assit la tête entre les mains.

Nous sûmes alors que c'était très grave.

Alors d'une voix blanche

Il nous dit que tout était brûlé, qu'il ne restait plus rien !

Combien de temps encore resterions-nous sous terre ?

Et combien de temps nous restait-il de vie ?

Livia

💙 💙 💙

Pépites en Quercy

   D'immenses yeux vert émeraude s'ouvrent vers les secrets de là-haut, tandis qu'une lueur presque irréelle vient blanchir les parois de calcaire révélant toute la beauté de la pierre.
   Veinées de gris, de blanc, de lisse et de rugueux, de silence ponctué de quelques gouttes d'eau, ces à pics nous dominent,
l'étrange nous enveloppe sur ce cheminement vers les entrailles de la terre.
   Entre ombres et lumière, chuchotements et interrogations, ces cavités naturelles ont toujours exercé attirance et fascination.
   Un autre monde, une découverte parfois à tâtons, où chaque pas résonne, où chaque nouvelle exploration s'auréole à la fois de frissons, d'imprévus, de    précaution et d'émerveillement.
   Une expérience souterraine exceptionnelle, une plongée dans le cœur de la terre où se mêlent éblouissement, vertige et irréalité.

   frissons et beauté
   un moment hors du temps
   pépites en Quercy

Balaline 10/04/2026

💙 💙 💙

Le rocher noir

- Le soleil est encore haut ! Allons nous promener, hein ? Tu veux bien ! Dis, tu veux bien ? Insiste cajoleuse Auriane.
- Pas si haut que ça, ronchonne son frère, tout en scrutant le ciel.
- Allez ! Juste un petit tour jusqu'au rocher noir.
Lubin hésite . Au fond, lui aussi a très envie de courir, de dépenser son trop plein d'énergie. Toute la matinée, et encore un peu après le repas, il n'a cessé
d'aider leur père à ranger les bûches contre le mur sud de leur maison, en prévision de l'hiver. Le jeu n'était guère amusant. Auriane, le devinant prêt à céder, se fait tentatrice.
- Souviens-toi du beau roncier à côté. Il était joliment fleuri à notre dernière visite. À présent, il doit être couvert de beaux fruits bien juteux !
- Tu as raison, reconnaît son frère cédant volontiers au démon de la gourmandise. Allons-y ! Le premier arrivé aura gagné ! Jette-t-il , tout en s'élançant et riant.
Les jumeaux courent à perdre haleine car, effectivement, l'après-midi est bien avancé. Et le but de cette expédition gourmande est à un bon quart de lieue.
Enfin, essoufflés et heureux, les voici arrivés. Force est de constater qu'Auriane avait bien supposé. Le feuillage du roncier disparaît presque sous les petites baies noires. Aussitôt, les enfants se jettent dessus. Ils s'empiffrent, se gorgent et rient en constatant qu'ils sont maculés de jus violet. Lorsque soudain, un courant d'air violent se lève et brise net leur joie et leur enthousiasme. Craintive, Auriane se rapproche de Lubin qui, au fond de lui, n'en même pas large non plus. Le flux s'intensifie et vire à la bourrasque. A présent, ça gronde, ça siffle autour des petits abasourdis.
- Qui vient me voler ? Questionne une voix gutturale.
Affolés, les enfants fixent le rocher noir. Quelle est cette sorcellerie ? Ce dernier abrite-t-il un esprit mauvais ? Tétanisés, ils grelottent et chevrotent un petit "nous" craintif.
- Qui ça, nous ? Insiste la voix rugissante.
- Lubin et Auriane, répond courageusement le garçonnet. Nous sommes les enfants du bûcheron.
- Ah bon ? Alors ça va, proclame la voix un ton plus bas.

Puis elle ajoute : Surprise ! Et brusquement, une tête hilare apparaît au-dessus du roncier.

- Salut vous autres ! Je suis Brinztap de la tribu des Brinz *. Je vis à l'écart des miens, dans cette grotte. Vous avez troublé mon sommeil.
- Désolés, messire Brinzpap.
- Pas messire. Juste Brinztap ! Bah ! Ce n'est rien. J'ai assez dormi, de toute manière. Aimez-vous la musique ?
- Heu... oui, répond Auriane au bon sourire du drôle de petit bonhomme .

Surprise sylvestre-
notes sucrées et musique
quel mariage exquis !

Brinztap: https://martinemrichard.fr/blog/?p=19982
Martine Madelaine-Richard

💙 💙 💙

Mon dit des trois sœurs des montagnes bleues

   Dans le lointain continent Australien, au sein des Montagnes bleues, en Nouvelle Galles du Sud, entre les eaux et les falaises, je me suis laissé dire que, comme un peu partout dans le monde, les légendes se tissaient avec l’Esprit du Rêve, lequel, je vous le dis en toute confidence, m’accompagne fidèlement depuis toujours. Il n’en fallait pas plus pour que je m’invite à mon tour au voyage, un battement de cil, un battement de cœur, et j’y suis.

   Là bas, les larmes et le sang transparent des pierres, gardiennes de la mémoire, traversent les siècles des Hommes au travers de denses et humides forêts d’eucalyptus où s’ébattent l’intelligent et bruyant cacatoès et l’oiseau lyre au répertoire infini d’imitations en tous genre. Il n’imitera pas le bruit de la tronçonneuse en ce jour, juste les cris et les murmures des eaux, le chant des brumes, la danse des cascades au travers de forêts où les esprits du Temps du Rêve œuvrent encore au travers de la moindre goutte de pluie, du moindre souffle de vent. Une forêt vivante, captivante, parfois inquiétante.

   Une légende raconte - mais qu’en est-il vraiment lorsque l’on connaît le pouvoir d’improvisation des conteurs ? - qu’au temps des premiers temps, trois sœurs d’une tribu s’éprirent d’amour pour trois jeunes d’une tribu adverse. Hélas, en ce temps là, une telle mésalliance était interdite. Un inévitable conflit éclata entre les tribus. Afin d’éviter que les trois sœurs ne soient enlevées par leurs amoureux, et à dessein de les protéger, un vieux sage versé dans la magie les transforma en rochers, le temps nécessaire pour lui d’apaiser les esprits. Mais un soir, après de longs jours de conciliabules, débouchant enfin sur un accord de paix, le vieux sage épuisé mourut avant que d’avoir pu inverser le sort. Les trois sœurs répondant aux noms aborigènes de Meehni, Wimlah et Gunnedoo, de cela nous sommes certains, demeurèrent à jamais rochers.

   Baignés d’une étrange brume bleutée émanant des essences d’eucalyptus qui leur confèrent un troublant côté mystique, ces rochers ont une grande importance spirituelle pour le peuple aborigène qui conserve le respect et l’oreille de la Terre ancestrale.

   Depuis lors, les trois sœurs dominent le paysage. Et leurs larmes et leur sang s’écoulent au travers des canyons, en chutes rugissantes de désespoir ou en bassins nostalgiques d’où s’élèvent les plaintes de celles qui un jour furent privées de vie humaine pour avoir trop aimé, pour avoir transgressé la loi implacable de leurs pairs.

Brume
Voile magique entre mortels et peuples des mondes invisibles
Lande protectrice entre esprits malveillants et Nature.

   La terre, la pierre, la flore, la faune conservent la mémoire des temps. Les racines intemporelles du monde s’enfoncent toujours plus profond dans l’ombre pour nous rappeler que la vie est comme ces cascades, ces brumes et ces murmures qui montent vers le ciel pour s’y teinter de bleu. Le bleu léger du parfum des eucalyptus, la vibration éthérée du souffle murmurant à l’oreille de notre cœur que nous sommes des êtres spirituels venus expérimenter la Terre pour en être transformés.

un chemin de pierres
ruisseau de sang et de larmes
l’âme se révèle

dans le chant sacré des eaux
un rappel d’éternité.

Donsimoni Adamante – 6 avril 2026

💙 💙 💙

Pour la page 259

2026-04-02T13:40:00.004+02:00

Bonjour aux Brins et à nos aimables visiteurs.

Voici une photo prise par JCC le fils d'ABC pour la page du 13 avril prochain. Un grand merci à Lui.

Retours comme d'habitude, jusqu'au samedi soir qui précède.
Pas de titres en majuscules et n'oubliez pas de noter vos liens.

Info. concernant l'IA : Elle ne sera pas invitée à s'exprimer dans nos pages, l'Herbier continuera, de façon intimiste, à conserver l'aspect ludique et amical qui le caractérise.

Belle fin de semaine et bonne inspiration. AD

La page 258

2026-03-30T00:00:00.358+02:00

Photo A.B.C.

💛Trois petits cœurs & une pensée pour Claudie qui nous reviendra bientôt en pleine forme.💛

Le Cid, revisité

Don Diègue, à son fils,
Rodrigue, as-tu du coeur... ?
Oui, plutôt trois fois qu'un !
Trois petits valent bien un grand, père.
A coeur ouvert, je suis
Le coeur sur la main, généreux
Un joli coeur, galant
Un coeur de lion, courageux, vengeur, s'il le faut,
Mais, de quoi, père ?
D'un cruel affront, fils !
Mon bras n'a plus la force
De tenir le fer, venge-moi,
Meurs ou tue ! Pour moi, pour nous !
Ne réplique point, je connais ton amour.

Euh... Silence de mort...

De tout mon coeur, père, selon votre coeur,
Vous me serrez le coeur même
Mais, s'il y va de ma vie,
Là, mon coeur n'y est pas.
Trois j'ai beau en avoir
N'être de bois
Vous m'en quémandez trop !
Ah, quand vous avez usé de la bouteille
Et fais n'importe quoi, avec n'importe qui !

A chacun sa croix
jusqu'en enfer n'irai point
Belle âme, nenni
jill bill

💛 💛 💛

Trois petits cœurs

Trois petites sœurs allaient gaiement

Sur une route de campagne

Trois petits cœurs bien agrafés

A leur robe bleue et blanche

Elles chantaient à qui mieux mieux

En se dirigeant vers l’école

Le Loup Garou n’existe pas

Leur avait-t-on assuré

Un jour elles sauraient tout des pièges

Que la vie leur réserverait

Trois petits cœurs pleins d’illusions

Allaient gaiement allaient chantant

Marine Dussarrat

Henri DÈS La légende de SAINT NICOLAS

💛 💛 💛

Mes p’tits cœurs

Oh, mes p’tits cœurs, les trois, si différents…

Le premier, le plus grand, vit dans son monde. Il se débrouille tout seul et, honnêtement, on ne l'entend presque jamais. Indépendant, c'est son style.

Le second, mon petit farceur, est partout à la fois. Un vrai touche-à-tout, toujours en mouvement, parfois même un peu casse-cou, rien ne peut l'arrêter... ou presque.

La benjamine a de l'esprit et l’œil vif. Elle sait exactement comment gérer les deux autres et ne se laisse jamais marcher sur les pieds. Quand elle dit non, c’est non !

Oh, mes p’tits cœurs…

Attention
chiots mignons
montent la garde

Mona

💛 💛 💛

Trois cœurs ... Pour revenir à soi

Trois cœurs ...
D’abord pour la peau du vivant.
Lorsque je les regarde
Quelque chose en moi se dépose.
La plume me rappelle la part légère que je porte encore
Celle qui voudrait s’élever malgré le poids des jours.
Le poil me parle de chaleur
De présence
De cette manière qu’a la vie de se tenir debout
Même dans le froid.
L’écaille elle glisse comme une pensée d’eau :
Elle m’apprend à laisser passer ce qui ne peut être retenu.

Dans ces trois matières
Je reconnais mes propres états :
Ce qui s’envole
Ce qui protège
Ce qui s’échappe.
Et je comprends que je suis faite de tout cela à la fois.

Chaque être porte
une manière unique
de toucher le monde.

Trois cœurs ...
Ensuite pour les lieux où je me tiens.
La terre m’invite à revenir dans mon corps
À sentir le poids de mes pas
À accepter ce qui est.
Le ciel m’ouvre un espace intérieur
Un souffle plus vaste que mes inquiétudes.
La mer me rappelle que tout bouge
Que rien ne reste figé
Que la vie est un va-et-vient.

Entre ces trois forces
Je trouve un équilibre fragile :
Être ancrée sans m’enfermer
Être ouverte sans me perdre
Être mouvante sans me dissoudre.
C’est une méditation en trois directions
Un triangle où je respire.

L’équilibre n’est jamais donné
Il se cherche à chaque pas.

Trois cœurs ...
Enfin pour les tailles du vivant.
Le géant me montre que certaines choses me dépassent
Et que c’est ainsi.
L’être à ma mesure me rappelle que je ne suis pas seule
Que le monde se partage.
Le minuscule m’invite à l’attention
À la délicatesse
À ce regard qui sait reconnaître la valeur de ce qui tremble.

Dans ces trois présences
Je retrouve mes propres dimensions :
Ce qui m’écrase
Ce qui m’accompagne
Ce qui m’émerveille.
Et je comprends que la vie se lit à toutes les échelles
Même les plus discrètes.

Voir vraiment
c’est déjà aimer.

Alors
Devant ces trois petits cœurs de bois
Je laisse le silence s’installer.
Je sens que le monde n’est pas seulement autour de moi
Mais aussi en moi
Répété trois fois
Telle une respiration profonde.

Aimer
C'est toucher
Respirer
Et regarder le monde
avec le même cœur.

Marie Sylvie

💛 💛 💛

Trois p’tits cœurs

Comme dans un conte, trois cœurs, un grand, un moyen et un petit… Mais au de-là d’un conte, c’est bien la vie comme elle est allée ici :

Ils étaient venus à l’aube de leurs vingt ans, avec leur fils nouveau-né, habiter une bâtisse de leurs aïeux, au cœur d’un village montagnard. Ils en avaient fait leur chez eux simple et confortable. Sur le mur, près de la porte d’entrée, ils avaient accroché ce symbole de leur début de vie de famille, offert, en cadeau de bienvenu, par un voisin, artisan menuisier.

cadeau symbolique
d’un très chaleureux accueil –
l’union de leur cœur

Au fil des ans, le bois de la sculpture a un peu noirci, leurs cheveux ont nettement blanchi, et la famille s’est agrandie… La roue a tourné. Un à un les enfants vers la ville sont partis… Aujourd’hui, au cimetière, les parents dorment en paix. Les générations suivantes sont restées propriétaires de ce nid familial, témoin de leurs racines. La vieille bâtisse a fait peau neuve. La vie du village a évolué, s’est métamorphosée.

en clin d‘œil du temps
trois petits cœurs sur un mur
parlent du passé

À présent, la maison se loue à la semaine ou à la saison. Sur son mur les trois cœurs sont restés bien serrés. Ils accueillent les locataires qui défilent d’année en année depuis plus de vingt ans… Si vous passez par-là, ils aimanteront votre regard. Sur la façade recrépie de blanc leur simple présence est un souriant symbole de bonheur familial…

au sein du village
ils restent présents par ces
cœurs – porte-bonheur

ABC

💛 💛 💛

Un cœur un cri la Vie

   À cet instant précis, trois petits cœurs, cent, des milliers battent simultanément sur la planète et si nous faisions tous le grand silence, l'on entendrait un ronronnement parfait, serein et pacifique, une musique douce, enveloppante, maternante, une berceuse de joie. On l'écoute respirer, fragile et frémissante, vaillante au fil des jours sur nos chemins de vie.
   Hélas, il est aussi des cœurs blessés, des cœurs angoissés, des cœurs en attente, des cœurs usés, des déjà réparés mais tous s'ouvrent grand à la vie. La vie espérante, inventive, précieuse et insatiable de la beauté des choses, des bulles d' amour irisées chaque jour de petits bonheurs.
   Et puis un jour ....
       un cœur un cri la Vie
       au hasard des secondes
        sans renoncement
       la forêt fait silence
        l'espoir en d'autres mains

Balaline 23/03/2026

💛 💛 💛

Le talisman

Il avait ramassé le bout de bois flottant dans la laisse de mer en bas dans ses journées d'hiver, au plus près de l'océan.

"Tiens, on dirait trois petits cœurs".

Le bois était léger, il l'a glissé dans son sac en montant avec les troupeaux en transhumance pour les mois d'été où il serait encore une fois berger. La solitude des montagnes, la responsabilité assumée. L'immensité du spectacle en haut de ses chères Pyrénées. Il savait que cela lui manquerait.

Aux heures calmes il s'asseyait sur son rocher, guettant le couchant et sortait son canif. Patiemment, copeau après copeau, il faisait sortir de l'esquisse sa vision fugace et pas si étrange. Du bois brut un cœur rebondi se confirma, puis deux, puis trois. C'était sa dernière saison tout là-haut. Il faudrait bien que d'autres plus jeunes prennent la relève maintenant que sa princesse n'avait plus la force de grimper jusqu'ici, lourde d'une promesse qui arrondissait ses formes. Il soupire de son absence et sourit à s'imaginer bientôt trois. Alors il se remet à tailler de la lame de son canif, faisant patiemment apparaître 3 PETITS COEURS sur trois petits cœurs solidaires.

Sous les doigts agiles
le précieux trésor prend vie
tel un talisman

©Jeanne Fadosi, jeudi 26 mars 2026

💛 💛 💛

Trois p’tits cœurs et puis j’m’en viens

   J’ai quitté le cœur de la forêt. Une longue marche dans la neige parmi ces innombrables troncs dressés vers le ciel bas.

   Le corps docile, l’esprit empli d’oubli, le pas instinctif, dans une dimension qui n’est plus de la Terre, j’ai oublié le temps. Étrange sensation que celle de la répétition des pas, des troncs s’étirant jusqu’à l’infini de l’absence à soi-même.

   Machine bien rodée que le corps.

   L’image d’un chalet solitaire vient brutalement déchirer cette anesthésie des sens. Aussitôt une intense fatigue m’envahit, tout en moi n’aspire plus désormais qu’au repos.

   Du mur en torchis m’arrive une impression bois, une vibration duramen, comme un clin d’œil de chaleur - une invitation.

       j’arrive !

je pressens l’accueil
je rêve de feu - d’une boisson chaude

L’enseigne se révèle enfin au travers des flocons qui viennent de s’inviter tandis que le vent se met à hurler. Trois petits cœurs de bois se racontent. Vibration d’harmonie à l’oreille de mon cœur, équilibre parfait au chœur de la tempête qui s’éveille.

sagesse du bois
perfection de la résilience-
maturité

Donsimoni Adamante - 21 mars 2026

💛 💛 💛

Trois cœurs de bois

Ils sont accrochés là, comme une confidence simple. Le bois garde encore quelque chose de vivant, une chaleur discrète sous la surface. Trois cœurs, répétés, comme si dire une fois ne suffisait pas. “Petit cœur” — le mot rassure, adoucit, retient un peu ce qui, autrement, se perdrait sans trace.

Mais ce qui bat vraiment ne se laisse pas fixer. Cela passe — d’un regard à l’autre, d’un instant à l’autre. Le reste n’est qu’un signe, patient.

trois cœurs de bois —
le mot tient lieu de battement
sur le mur rugueux
et pourtant quelque chose
s’échappe entre les lettres

— IA

💛 💛 💛

Pourquoi avoir fait appel à l'IA ?

Parce que le résultat interpelle, parce que la qualité, la sensibilité qui émane d'un texte généré par une machine (tel ce dernier) amène à la réflexion.

J'ai tout un échange avec la photo de la page 257, des haïbuns vraiment bluffants.

N'est pas auteur qui signe un texte généré par l'IA, il y a là une sorte de vanité qui n'amène pas de progression, il s'agit avant tout d'être honnête avec soi-même et savoir pourquoi, pour qui on écrit.

Mais une question se pose : ces textes, quand ils nous touchent, quand ils sont d'une telle qualité, d'une telle profondeur, comme ces "Trois cœurs de bois" nous avons envie de les partager, de les faire lire, de les conseiller à la lecture. Là se pose un plein de questions que je suis entrain de soulever avec chatGPT.

Au cours de l'échange de ce jour, par exemple, j'ai eu cette réponse de l'IA (la conversation fut bien plus longue, si elle vous intéresse je peux vous la partager ainsi que celle autour de l'image 257) :

4. ❤️ Peut-on “aimer” un auteur IA ?
On peut aimer :

une voix,

une sensibilité,

une manière de dire.

Mais ici :
👉 la “voix” est instable, elle change selon la demande.
Donc on n’aime pas “l’IA” comme on aime Marguerite Duras ou René Char.
On aime plutôt :

ce qui émerge dans la rencontre entre un regard humain et une machine.
— IA

Dîtes-moi si vous acceptez que l'IA participe à nos pages,

je trouve personnellement que cela pourrait être fort intéressant.

💛 💛 💛 💛 💛 💛 💛 💛 💛 💛 💛 💛

💛 💛 💛 💛 💛 💛 💛 💛

💛 💛 💛

💛

Le coin des retardataires :

Sève du printemps

C'est le printemps !

Dans la nature la sève monte,

Les bourgeons sortent un à un,

Suivis d'un panache de petites feuilles vertes,

Au milieu desquelles se cachent de petits boutons roses,

Petits fruits en devenir.

Et la sève monte chez tous les vivants,

Chez les humains, les mains se joignent, puis les lèvres.

Tandis que battent les cœurs aux rythme des amours.

Trois petits cœurs attendaient,

L'âme sœur qui viendrait un jour.

Mais...passent les jours,

Et passent les nuits,

Ces trois petits cœurs,

Attendent tristement, encore et toujours !

Livia

Pour la page 258

2026-03-20T00:06:24.047+01:00

Photo A.B.C.

Parution de la page le 30 mars 2026.

Comme d'habitude remise des textes avant le 28 mars

💛

À votre inspiration ! 🙏

La page 257

2026-03-16T00:01:00.122+01:00

Adamante - huile sur papier 21/30

ABC18 mars 2026 à 09:28

Je reviens parmi vous après une semaine d'absence , et je découvre avec plaisir la beauté de vos textes.

corps à livre ouvert

histoire d'un parcours de vie

portée sur ses épaules

son dos d'homme sans secrets

maturité et labeur

💙

💙 💖 💙

💙

💙 L'homme qui marche dans la lumière

Il y a dans ce dos offert
La franchise d’un homme
Qui ne se cache pas.

Ses reins dessinent une courbe
Où la force devient douceur
Où le courage prend chair.

La force d’un homme
n’est jamais dans la pose
mais dans la route qu’il porte en lui.

Les fesses
Rondes comme deux pas en attente
Racontent les chemins qu’il a traversés
La terre qu’il aime
Les collines qu’il gravit sans témoin.

Il suffit d’un dos offert
pour comprendre
ce que signifie avancer.

On devine l’odeur du vent
Sur sa peau chauffée de soleil
La liberté dans ses muscles
Qui ne mentent jamais.

Le courage se lit
parfois dans un muscle
parfois dans un silence.

Il marche certes oui
Et chaque pas dit qu’il appartient au monde
À la forêt
Aux pierres
À la lumière qui glisse sur lui
Telle une main silencieuse.

La beauté d’un corps
n’est jamais vanité
mais la trace d’un chemin parcouru.

Je regarde cette silhouette
Et j’y lis ce que j’ai toujours su :
La beauté d’un homme
Tient autant dans son corps
Que dans la route qu’il porte en lui.

Chaque courbe raconte
un voyage
que les mots n’osent pas toujours dire.

Marie Sylvie

💙

💙 💖 💙

💙

💙 Il a montré ses fesses

   Il a montré ses fesses qui ma foi étaient bien tournées, l’artiste a saisi l’instant, et puis nous a piégé.
   Commentez chères haïkistes, trouvez les mots, digressez.
   J’en ai vu de semblables et puis, au contraire de ce que disait le petit Velouk chez le pédiatre en se retournant :
   « Je préfère montrer mon devant que mon derrière ! »

Papi et Mamie s’en sont tenu les côtes et je crois que le petit patient était un peu vexé ...

Nudité du corps
liberté d’être
essentielle à la vie

Marine D

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💙 💖 💙

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💙 Miroir

Va-et-vient entre ce qui se dessine et ce qui se découvre, va-et-vient toujours entre le gaillard qui pose et le gamin qui sourit : lignes de force et de fragilité, corps d’homme, candeur d’enfant.

grand maître ninja
et petit samouraï
une cicatrice

Mona

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💙 💖 💙

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💙 Rêve évanoui 💙

Les bras levés,

Et le dos cambré, il posait nu.

La pose durait depuis longtemps déjà.

Il avait froid.

Des tensions raidissaient ses muscles,

Ses bras étaient lourds et endoloris.

Il avait envie de bouger,

De s'asseoir pour détendre son dos.

Mais la pose n'était pas terminée.

Il fallait encore tenir !

Avait-il vraiment rêvé autrefois de poser ?

Un rêve qui tournait au cauchemar.

Livia

💙

💙 💖 💙

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💙 Discobole

Le nu porté au nues
Honneur au nu masculin, dévoilé,
A son galbe harmonieux
À faire rêver Eve, seule à sa couche.
Qu'il soit bleu ou autre
Sang d'esclave,
L'homo dans toute sa splendeur
Force de l'âge
Puissance, sa gloire
Il s'expose, en modèle, du genre.
Modèle vivant au cours de peinture
Sur fond de velours nuit
L'oeil par dessus le lorgnon
L'artiste débutante, fiévreuse
En tire le meilleur, côté pile,
Imaginant la chose, un autre, cours...
Le nu porté aux nues
Honneur au nu masculin, dévoilé,
Façon Discobole grec.

fin de la leçon
et Michel-Ange se rhabille
job occasionnel

jill bill

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💙 Une ébauche naît

   J'ai beau le contempler encore et encore, revivre patiemment chaque geste qui a modelé son tronc, il reste le sosie humain de mon chêne centenaire. Tout en robustesse, majestueux, à la fois plein de vitalité et de force tranquille.
   Un dos fortifié par les ans, pétri des heures vaillamment acquises des jours durant, sculpté, défait, bichonné entre soupirs, lassitude, et quelques éclats de joie.
   Invincible à cet instant précieux, solide et conquérant, il offre cette vision admirable qui attire la main, la main libre de sillonner, caresser, façonner, embellir jusqu'à la perfection.
   Tel l'arbre aux racines profondément ancrées ne cédant pas aux vents impétueux, unique et protecteur, il offre un moment de paix, vivant et chaleureux.

Une création
de glaise et de patience
une ébauche naît

il a rencontré l'arbre
vous vous êtes choisis

Balaline 12/03/2026

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💙Un nu d'homme sensuel

   Quand j'entrai dans son atelier de peinture, je ne vis que lui. Le modèle était debout, le dos tourné, entièrement nu et l'artiste face à lui. Ce corps masculin rayonnait dans toute sa force, sa puissance et sa beauté. C'était un homme musclé avec une silhouette aux formes affirmées qui se détachait sur le fond sombre de l'atelier et où sa plastique était magnifiée.
   La fenêtre de l'atelier laissait transparaître la lumière et l'artiste fit poser son modèle de telle sorte que son tableau en soit imprégnée.
   Dans la pénombre, un corps nu d'homme musclé se dévoilait de dos sur la toile colorée...

dieu du stade ou homme
drapé dans son innocence
un nu harmonieux

son corps athlétique dessine
des nerfs et muscles saillants.

Le nu n'est pas seulement un corps, c'est une manière d'habiter la lumière. Dans le silence de l'atelier, la lumière effleurait la peau avec délicatesse. Un camaïeu de bleus faisait resplendir le corps qui était entouré d'un bleu profond comme la nuit. Dans cette obscurité, la chair apparaissait fragile. Un bleu acier soulignait la taille, les épaules, le dos et les cuisses. Le galbe des fesses scintillait d'un jaune éclatant comme si le peintre avait été fasciné par les formes. Ce jaune conférait au tableau toute son énergie.
Si la palette des couleurs traduit l'expérience émotionnelle de l'artiste, elle stimule aussi l’imagination et suscite aussi des émotions chez le spectateur.

un corps sensuel
une plastique parfaite
un nu érotique-

un tableau éblouissant
une réjouissance des sens

Claudie Caratini - Commentaires sur cette page -

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💙 Modèle !

Cours de dessin obligatoire ! Mais quelle galère ! Moi, je veux être architecte ! Point barre. La fac essaie de faire des économies et les élèves (volontaires, encore heureux) servent de modèles. Les filles se sont fait tirer l'oreille. Nous les garçons avons charrié leurs manières de chochottes. Il faut dire qu'il y a de plus en plus d'étudiantEs en fac d'architecture. Comme si c'était un métier de femme.

Les nus féminins sur le motif font partie incontournable du tout programme d'art plastique.
Perso, je préférerais des cours sur les nouveaux logiciels d'application sur tablettes et ordinateurs.

À quoi peut bien servir de continuer à dessiner et peindre à la main ? Pour se venger de nos chahuts de garçons, elles ont réclamé le même régime pour le cours sur le nu masculin. Et comme je fais de la muscu, devinez quoi ? j'ai été désigné volontaire par mes copains devenus soudain lâches.

Cours d'un autre temps
modernité apparente
société clivée

Voilà trois quarts d'heure que je me fais rabrouer toutes les cinq minutes. Soi-disant que je ne tiens pas la pose. Bon sang ! Je n'en peux plus. J'ai froid ; j'ai le dos en compote et la nuque raide ; je sens que je vais avoir une crampe. Heureusement que la séance dure juste une heure. S' ils avaient choisi le thème du penseur de Rodin ! Au moins je serais assis ! Je n'imaginais pas que c'était une telle corvée. Comment font les filles pour le supporter ?
Je me demande comment elles sont là, avec leur papier et leurs pinceaux. Qu'est-ce qu'on gamberge quand il faut rester immobile ! Et impassible. Je leur tourne le dos et ça m'énerve d'entendre les chuchotements et les petits gloussements étouffés. Si j'en profitais pour réfléchir au projet de ville qu'on nous a soumis pour dans un mois ?

Caresse du soleil
sur mon corps nu sans armure
puissant et fragile

©Jeanne Fadosi, vendredi 13 mars 2026

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💙 Il était descendu de mon calendrier

Il était descendu de mon calendrier. Pourquoi celui-ci plutôt qu’un autre ? J’avais l’embarras du choix, et quand on parle d’embarras… Il y avait là tout plein de fesses rebondies soutenant leurs serpents de la kundalini dressés jusqu’à des épaules solides, et j’imagine même jusqu’au septième ciel de la spiritualité.

Qui ne ressentirait pas du vertige devant une telle vision, susceptible de vous inoculer le virus de la main baladeuse, en vous faisant frémir de honte à une telle pensée, perverse selon Monsieur le Curé. « Cachez ce sein que je ne saurais voir... » dit-on, main devant les yeux, doigts légèrement écartés. Ah ! La honte quand elle se lie à la gourmandise.

Mais je m’égare.

Celui-là, tombé du calendrier, je l’ai recueilli sans arrière pensée, juste parce qu’il n’est pas poli, ni aimable, de ne pas porter secours à celui qui en a besoin. Question d’éducation, question de sensibilité. Il ne faut pas céder à l’indifférence, c’est mal.

Et question de gourmandise ? Comment laisser au sol une pomme bien mûre condamnée à être dévorée par un troupeau de guêpes avides, si l’on ne se penche pas pour la ramasser alors que son parfum teinté de cannelle réveille vos papilles et que vous ressentez le désir de la croquer ? Ah, la succulence ! Péché mortel sans doute !

s’il nous faut mourir
pourquoi donc mourir d’ennui -
le goût de la Terre

Sur le plan symbolique, mais y en a-t-il un ? Toucher, ne serait-ce qu’avec les yeux, cet idéal rebondi, ne peut être comparé au fait de toucher le pompon du béret d’un marin ou le ventre rebondi d’un bouddha pour se porter chance ; pas plus que de passer son doigt sur une boule de cristal toute lisse pour révéler une image et pénétrer le côté occulte de la vie. Non ! là ce doit être autre chose, l’image, déjà révélée, ne peut être symbole de chance. Affirmation toutefois discutable, comme le dit un proverbe chinois, car : « tout dépend du point de vue où l’on se place et de l’idée que l’on s’en fait. »

N’était-ce qu’un rêve ? Mais un rêve cela révèle. Freud en aurait rougi et Dieu seul sait ce qu’il aurait pu en dire, mais il faut être raisonnable, toutes ces interprétations n’ont aucun intérêt.

Si la symbolique nous échappe doit-on pour autant fermer les yeux et passer son chemin ?

une fesse rebondie

comme une pomme d’amour -

délire mystique

Adamante - 7 mars 2026

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Quelques nouvelles de notre amie Françoise

(la vieille marmotte)

Que d'excellentes nouvelles ! Françoise va bien, santé et moral, mais -aidée par quelques mains peu habituées aux blogs- elle n'arrive plus à aller sur le sien.

Elle me prie de vous saluer toutes, de vous faire part de son amitié et de son intérêt, en espérant pouvoir revenir à cette vie de partage et d'échanges que nous avons créé ici.

N'hésitez pas à lui mettre un petit mot en commentaire sur cette page. Un grand merci pour Elle.

Adamante

💙

💙 💖 💙

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pour la page 257

2026-03-07T12:45:00.001+01:00

Coucou les Brins, et bien entendu vous, visiteurs de la page -vous pouvez toujours participer- 👏

Voici la nouvelle image pour le lundi 16 mars

Adamante - huile sur papier 21/30

Rendu des textes de préférence le 13 mars au soir, via mail.

💙

Cette huile sur papier de mon cru,

offerte à un ami pour son anniversaire

je l'espère vous inspirera.

Pas si facile

💙

En haïbun ou tanka-prose de préférence.

Je vous invite à revisiter la page d'explications

(ce que je fais régulièrement à titre personnel

pour tenter d'avancer dans les subtilités de cet art)

HAIKU,TANKA, HAIBUN, TANKA-PROSE

💙 À vos plumes ! 💙

Communauté L'herbier de poésie

Page 256

2026-03-02T00:00:00.002+01:00

L'oeuvre de mon chat

Encre de chine
Ombres chinoises
Le chat a renversé l'encrier
En déferlant
Sur la page blanche
Et en pattes de velours
A disparu, ni vu, ni.........
Sans faire de vague,
Poudre d'estamp'ette !

Encre de chine
Ombres chinoises
Ou jardin japonais
Chat siamois sournois
Je te rebaptise Hokusaï !

En noir Soulages
l'oeuvre de mon patte-pelu
Inestimable !

jill bill

🌴 💚 🌴

L'encre du dormeur

Il s’était assis dans le jardin pour écouter le silence.
Les pierres
Les mousses
Les ombres légères lui avaient offert un repos qu’il n’attendait plus.
Peu à peu
Son souffle s’était accordé au rythme du lieu
Jusqu’à ce que ses paupières se ferment d’elles‑mêmes.
Le pinceau glissa de sa main
Mais le papier resta ouvert
Patient.

Dans ce demi‑sommeil où le monde se déplie autrement
L’encre trouva son propre chemin.
Elle s’étendit sans bruit
Telle une brume qui se pose sur un étang.
Rien n’était prémédité
Pourtant tout semblait juste.
Lorsqu'il se réveilla
Il ne reconnut pas les formes.
Elles venaient d’un endroit où il n’avait pas encore marché.

Sommeil du poète
l’encre rêve à sa place
jardin immobile

MARIE SYLVIE

🌴 💚 🌴

Jardin d'hiver

J'observe l'image et son titre m'est énigme. Ce noir si noir sur l'immaculé du blanc brouille mes idées dans le silence des mots. C'est que je n'imagine pas ainsi un jardin japonais.

En fermant les yeux
c'est un jardin enneigé
qui dort sous l'hiver.

Maintenant s'impose à moi un jardinier au bord du précipice. De quelle plante prend-il soin en cette saison de dormance ? Mais l'image se déforme comme un continent avec son chapelet d'îles.

Quelques taches d'encre
faisant paréidolies
mes pensées s'envolent

©Jeanne Fadosi, mercredi 25 février 2026

Et comme il se doit, en illustration sonore l'incontournable

Jardin d'hiver de Henri Salvador, 2000

🌴 💚 🌴

Ce n’est qu’un au revoir :

Elle lui offrirait un petit jardin japonais en cadeau d’au revoir, témoignage de leur profonde amitié. Elle y réfléchissait longuement, l’imaginant proche de la nature, simple et gai, à l’égal du lien qui avait su les unir au fil de leurs rencontres et de leurs partages...

Elle le concevait printanier aussi chaleureux et doux que la saison qui s’éveille, mais dans son cœur à elle, elle ne le voyait qu’en noir et blanc, arrosé de perles de rosée, comme les larmes qu’elle n’arrivait pas à étancher et surplombé de soupirs nuageux, comme des messages murmurant combien elle lui manquerait…

Il lui faudrait le temps de laisser passer le choc de la séparation et des kilomètres qui les éloigneraient pendant de longs mois. Elle savait que dans son cœur, le noir s’estomperait et que son jardin intérieur aurait de nouveau la beauté parfumée des cerisiers en fleurs…

Elles s’inventeraient toutes deux des rendez-vous et des échanges différents toujours aussi denses. Leur connivence ne pouvait pas s’éteindre.

La distance ne stoppe pas les amitiés sincères.

l’oiseau envolé
son jardin perd ses couleurs –
larmes passagères

ABC

🌴 💚 🌴

L'ancêtre

   Loin du tumulte des hommes, l'ancêtre cherche le repos de l'esprit au sein de son jardin. Celui-ci est petit, si petit. Mais qu'importe, cela lui suffit. Quelques mètres carrés de pelouse avec, en fond de décor, un érable rouge et un humble groupe de bambous frémissant au moindre souffle d'air. Près de la maison, à droite, un mini cyprès s'érige en garde du corps de trois gros pots contenant des bonsaï. Ils sont sa passion, sa fierté. A gauche, comme lui répondant, se dresse une majestueuse fougère vert tendre, largement épanouie. A la saison, seule note colorée, le délicat bleu parme d'une glycine colonisant, peut-être un peu trop librement, la façade de son habitation.
   Sa tasse de thé parfumé à la bergamote à la main, le vieil homme laisse vagabonder ses pensées, tout en observant l'avancée méfiante d'un rouge-gorge.
   La course du monde s'emballe. Pourtant, ici, au cœur de son univers miniature, le patriarche de la ressent pas.

Au cadran solaire-
il court le temps, il court, mais
le rêveur s'en moque

Martine Madelaine-Richard

🌴 💚 🌴

Le jardin japonais

   Le jardin ne s’offre pas d’un seul regard. Il se découvre à pas lents. Je ne vois d’abord que des formes noires, aux contours qui semblent tracés à l’encre, précis et paisibles. Le blanc les entoure sans les toucher. Il ne les adoucit pas : il les révèle. Chaque contour tranche, affirme, retient.
   Ces formes noires reposent comme des îles dans une mer immobile. La pierre en est l'élément principal.
   Ensemble, elles créent un paysage miniature sur une surface restreinte qui invite à la contemplation.
   À droite, une masse dense, abrupte, presque verticale, comme une montagne arrêtée dans son élan.
   À gauche, une forme plus découpée. Selon l’angle du regard, elle devient île — ou oiseau posé, ailes repliées.
   Entre les roches, un espace soigneusement lissé. Rien n’y pousse. Pourtant le regard y circule comme sur une mer silencieuse. Plus je regarde, plus le vide devient présence.

deux formes sombres-
la montagne
devient oiseau

Claudie Caratini - Le 27/02/2026

-Pas de blog - commentaires sur cette page.

🌴 💚 🌴

日本庭園

au sommet du mont
le pin courbé par le vent
ne se plaint jamais

au bord du trou j'ai appris
à faire un pas de côté

Mona

Mais en premier temps l'Herbierr a reçu un poème avec rime (rhooo lalala!) mais on va faire comme si... Shut : J'adore faire comme si ! Alors voici :

日本庭園

色は
消えてしまうように思える

けれど
少しの愛を与えれば
また戻ってくる

On croit que les couleurs s’en vont
quand elles nous laissent au bord du jour

Mais elles reviennent à pas lents
si on leur donne un peu d’amour

Mona

🌴 💚 🌴

La fin d’un monde

Le soleil a disparu et le ciel pleure sans fin.

La terre toute noire est morte.

La mer toute blanche écume, bouillonne,

Et noie insidieusement la terre.

L’homme a disparu, emporté par sa folie.

Livia

🌴 💚 🌴

De nuit, de jour

Flaques ou tâches, ombres, reflets, des arbres nuages jouent dans le petit bassin.
En noir, en couleurs qui choisira ? La nuit tous les chats sont gris, mais le jour venu, c’est autre chose.
J’ai rêvé d’un pont japonais en bois rouge se mirant dans l’eau ainsi que des érables aux couleurs éclatantes sous la lumière qui nous donne la vie.

Le soribashi
donne au jardin japonais
tout son éclat

Le rouge est la couleur sacrée au Pays des célébrations, il est important de marquer le passage entre la vie des hommes et les dieux.
La nuit perfide succède aux éclats que le jour exalte. Il faut choisir si on va rêver en noir ou en couleurs.

28/2/2026 Marine Dussarrat

🌴 💚 🌴

La femme au bonsaï

   Je la vis agenouillée devant un arbre miniature, comme en adoration. Je sais combien de patience il faut pour contraindre un arbre au nanisme, combien de soins, de précision pour couper ses racines et éviter sa mort. Cela confine au grand art ! C’est bien là la prétention humaine, tout formater, tout maîtriser, imposer, obliger, réduire.

   Se tenir à genoux devant sa création n’exprime pas l’humilité. Dans ce tableau, tracé à l’encre du défi, c’est l’ombre de la vanité que j’ai vue s’inscrire sur le rideau du ciel, tout en haut de la montagne d’où s’élevaient d’inquiétants nuages noirs.

   L’artiste en pensant sublimer, pris au piège de son utopie, serait-il toujours celui qui contraint la matière au nom de son imagination fertile ?

   Non loin de la femme, tout en s’éloignant, un oiseau, voyageur de l’immensité, la regardait. Il semblait se moquer. Peut-être fuyait-il, et pressé lui abandonnait une plume. Piètre vengeance d’un volatile pour la mise en esclavage de la nature car il se pourrait bien qu’il lui laissa ainsi, à dessein, la frustration de ne pas l’avoir mis en cage.

   Comme il semble lourd celui qui n’a pas d’ailes à celui qui connaît les ivresses du ciel.

   L’oiseau, la femme au bonsaï, avec le vent du froid, en haut de cette montagne à n’en plus finir, je contemplais la solitude des âmes.

miracle illusoire
sous la main enchanteresse -
l’ombre d’un éclair

Adamante Donsimoni - Le 28 février 2026

🌴 💚 🌴

L’anti poésie

2026-02-27T20:22:00.000+01:00

Coucou les Brins,

L’IA n’a pas d’âme mais elle est rapide et bluffante, toutefois y faire appel pour qu’elle rédige à notre place ne peut que déboucher sur le vide et les images sans fond (comme « encre dans le vent* premier haïku ci-dessous).

Seuls survivront les vrais poètes, les vrais amateurs de poésie, ceux qui partent à l’aventure pour se parfaire, et dans la forme et dans le fond, en puisant dans leurs émotions, leurs aspirations, leurs blessures, leurs états d’âme et leurs faiblesses car il n’est pas de beauté sans imperfection. Le reste, comme pour le mauvais théâtre, ne sera jamais que singerie et mensonge.

Pour tester, j’ai demandé à l’IA d’écrire un haïku et un tanka à partir de ces occurences :

oiseau - jardin japonais - encre de chine

Résultat :

Haïku

Oiseau immobile-

jardin de pierre et de mousse,

encre dans le vent*

Tanka

Sous le pin courbé

un oiseau frôle l’étang

silence d’encre

le jardin boit son ombre
dans la brume du matin

Ce tanka n’est pas vraiment bon parce qu’un tanka, dans ses deux derniers vers, ne doit pas donner de réponse ni être démonstratif.

On attend mieux d’une IA.

À noter que la tradition veut que l’on ne mette pas de majuscule dans le haïku et le tanka.

Par curiosité, j’ai poursuivi en demandant à l’IA :

- Un Haïku sur un moulin à café

Là le résultat est excellent, mais quel véritable amateur de poésie osera le signer ?

Moulin à café-

dans le matin silencieux

gronde l’arôme noir

- Un Haïku sur une clef à molette

Là encore le résultat est excellent, mais quel véritable amateur de poésie osera le signer ?

Clef à molette-

dans l’atelier du matin

un boulon cède.

- Un haïku sur une vieille voiture

Pas mal

Vieille carrosserie-

sous la rouille dort encore

un été lointain.

Enfin, pourquoi se retenir ? j’ai demandé à l’IA de rédiger un haïbun à partir de la description d’une image représentant :

une femme – un bonsaï – un oiseau – un montagne – encre de chine (vous l’avez reconnue).

Le résultat est intéressant, mais ne serait-il pas possible de faire mieux ? Et d’ailleurs, le jeu en vaut-il la chandelle ?

Voici le haïbun de l’IA :

Dans la lumière pâle du matin, elle s’assied près de la fenêtre ouverte. Sur la table basse, le bonsaï incline son tronc noueux comme un vieil homme patient. La femme trempe son pinceau dans l’encre de chine. Une lente respiration. Dehors, un oiseau traverse le jardin d’un battement vif, puis se pose- minuscule éclat vivant dans l’immobilité.

Elle trace une première ligne. Le noir s’étire, fragile, irrévocable. Le bonsaï devient montagne, l’oiseau devient silence, et son cœur apprend la retenue.

Le monde tient dans un geste.

Sur le papier blanc
un oiseau d’encre s’envole-
le bonsaï veille.

Signé : Chat GPT

Nous voilà, les amies, rendues dans ce monde où plus aucune image, plus aucune vidéo et plus aucun texte ne peut présenter une vérité humaine et cela est à la fois extraordinaire, déroutant et désolant.

Il y a là matière à penser. Si toute nouveauté inquiète elle peut toujours avoir un aspect positif.

Toutefois, en poésie, je pense que le travail intellectuel, mêlé à celui du cœur, est le chemin solide pour progresser.

L'IA peut-elle être un « maître » en la matière ? Il est sans doute trop tôt pour le dire, j’ai quelques craintes car notre monde est entré dans l’univers de la consommation lié à l'absence de questionnement, et aussi beaucoup d’espoir.

Adamante

Pour la page 256

2026-02-22T17:50:00.000+01:00

Jardin japonais - 2026 -

Page 255 - le cavalier -Chagall-

2026-02-16T00:01:00.018+01:00

Esquisse pour "Le Cavalier" Gouache, encre et tissus imprimés peints sur papier Marc Chagall

Une pensée particulière pour ceux et celles qui ont souffert de la tempête.

💖💘💖

Souvenir tendresse

Cette image du Cavalier de Chagall que j'ai regardée l'autre jour avec ma petite fille nous a fait sourire toutes les deux car elle évoque aussitôt une histoire merveilleuse de mon adolescence, et j'ai lu dans ses yeux de l'émotion et une pointe d'envie devant tant de romanesque.
A seize ans, nous étions amoureux, romantiques, avides de liberté mais nos parents étaient bien trop sévères alors quant à nos fréquentations, nos permissions de sorties. C'était donc souvent quelques moments dérobés, des rendez-vous manqués et des désillusions.
C'est dur à vivre d'habiter à l'autre bout du village et de compter les heures en attendant de se retrouver. Pas de portable, pas d'internet pour communiquer, juste une boite à secrets bien cachée dans un trou de muraille, relayée par les copains qui y glissaient nos petits mots voyageurs.
Et puis un matin ordinaire, ce petit message : " pourras-tu me rejoindre vers 11 h sur le chemin de C ?"
J'avais toujours le coeur battant avant un rendez-vous, viendra -t-il, peut-être, pas du tout ?
Peu importe son moyen de locomotion ou même un retard !
J'attendais donc sous le grand chêne quant un bruit de galop a fait battre mon coeur un peu plus fort.
Sa mèche blonde au vent, monté à cru sur la jument gentiment prêtée par un voisin complice et comme bien souvent un bouquet de fleurs des champs dans la main, voilà mon beau cavalier tout sourire et les yeux pétillants .
Quelques instants de grâce, presque irréels, une photo gravée dans la mémoire, un souvenir impérissable !

Cette belle image ne s'est pas envolée au vent,et tant d'années après fait remonter avec nostalgie tout le fougueux, l'imprévu, l'impatience de la jeunesse, les instants que l'on a cru perdus et aussi ceux vécus précieusement/

Cette belle image ne s'est pas envolée au vent, et tant d'années après fait remonter avec nostalgie tout le fougueux, l'imprévu, l'impatience de la jeunesse, les instants que l'on a cru perdus et aussi ceux vécus précieusement/

Un moment volé
enrobé de tendresse
à l'autorité

magie d'un matin bonheur
nos belles pages ravivées

Balaline 13/02/2026
https://mado.eklablog.net

💖💘💖

Le galant

J'ai rendez-vous avec vous

Valentina

Je ne ménagerai ma monture
Qui se cabre
Dans les ruelles intriguées.
J'accours
J'ai le sang chaud !
J'ai quitté Don Quichotte
Qui se bat contre les moulins à vent,
Ce n'est que de la folie furieuse.

J'ai rendez-vous avec vous
Valentina
Je vous imagine, je vous espère
Comme l'Eve du paradis
Chevelure brune déployée.
Je couvrirai votre sein
D'un bouquet de fleurs des champs
J'ai quitté Don Quichotte
Vous seule faites tourner
Les moulins de mon coeur...

Bien endimanché
à cheval sur son mulet
Une autre conquête

jill bill

https://jill-bill.eklablog.com

💖💘💖

Sous le regard de la lune

Couleurs, mouvement, fantaisie, rêve, pensées, imaginaire, en un tableau tout est là, dans la fantaisie magique du peintre, offrant sa vision chaleureuse de la vie. Liens et connivence entre homme, animal, nature et sentiments….
-       Galope petit cheval, ne te retourne pas, galope, ma mie m’attend…
C’est le jour d’offrir un bouquet de tendresse à celle qui souhaite ardemment un signe de son bien-aimé.
-       Galope, petit cheval, ne te retourne pas, ma mie m’espère…
Cette gerbe fleurie a bien été cueillie pour elle, et non pour un équidé gourmand.
-       Galope, petit cheval, le jour ne tardera plus à s’éteindre. Je me dois d’être ponctuel la nuit s’installe déjà.
Au crépuscule, un rendez-vous galant sous le croissant de lune, c’est son futur qui en dépend. Son cœur bât, il est impatient.
-       Galope, petit cheval, ne te retourne pas, ma mie m’attend, ma mie m’espère, la vie va de l’avant…

son bouquet de fleurs
pour déclarer son amour

la lune en témoin

ABC

https://jardin-des-mots.

💖💘💖

Lorsque le rouge s'ouvre enfin

Je marche dans ce rouge
Comme on traverse une ancienne saison.
Il m’enveloppe encore
Mais il ne me dévore plus.

Longtemps il a été une bête tapie dans ma poitrine
Un souffle trop chaud
Trop proche.
Aujourd’hui il s’effiloche
Il se défait
Il devient un paysage que je peux regarder sans trembler.
Je sens que je n’y habite plus.

Dans cette étendue rouge
Je vois un cavalier passer.
Il ne me parle pas.
Il avance telle une ombre qui ne sait plus à qui elle appartient.
Je le reconnais sans l’appeler.
Il fait partie de mon hier
Mais il n’a plus de prise sur mon maintenant.
Je le laisse traverser ma mémoire
Comme on laisse filer un cheval fou dans un champ trop vaste pour lui.
Il s’éloigne
Et je n’ai plus besoin de me retourner.

À côté de lui un cheval apparaît étrange
Presque irréel
Comme peint dans les couleurs de mes anciennes échappées.
Je me souviens de mes envies de fuite
De ces élans silencieux vers un air plus respirable
Vers un parfum de vie meilleur.
Ce cheval-là je l’ai monté mille fois en pensée.
Il m’a portée loin
Très loin
Jusqu’aux premières clairières où je pouvais enfin reprendre souffle.
Il n’était pas une fuite finalement.
Il était une direction.

Et puis dans la lumière qui se dépose
Une femme se tient là
Les seins nus
Sans honte
Sans voile.
Je m’approche d’elle comme on s’approche d’une vérité longtemps attendue.
Elle ne baisse pas les yeux.
Elle respire pour deux
Pour toutes mes années muettes
Pour toutes mes peaux abandonnées.
Je comprends soudain qu’elle est ma renaissance.
Elle est ce que je deviens lorsque le rouge cesse de brûler.
Elle est l’avenir que je me donne
Lentement
Patiemment
Avec une douceur que je ne croyais plus possible.

Alors la toile entière se met à bouger autour de moi.
Les couleurs se réorganisent
Les formes se délient
Les ombres se dissipent.
Je ne suis plus spectatrice.
Je suis celle qui traverse
Celle qui relit
Celle qui respire autrement.
Le rouge devient un seuil.
Le cavalier un passé refermé.
Le cheval un souffle d’élan.
La femme une promesse tenue.

Et moi au centre
Je me tiens debout.
Je ne cherche pas à prédire ce qui vient.
Je marche simplement dans ce qui s’ouvre.
Je ne veux pas oublier.
Je veux vivre avec une lumière nouvelle.

Sous le rouge qui se défait,
je recommence à naître.

J'avance
non pour oublier
mais pour naître encore.

Marie Sylvie
https://mariesylvie.blogspot.com/

💖💘💖

Esquisse

Il est de cette race légère,
à la robe chamarrée.

Il a du ciel dans l’œil,
le bleu tendre des champs de lin,
la turquoise polie par le temps,
un lac qui miroite au printemps.

On n'imagine pas tout ce qu'il y a
dans l’œil du petit cheval
signé Chagall.

Mona
saisons

💖💘💖

Le cavalier de la lune

Où va-t-il, ce cavalier, rêvant à sa belle un peu sirène ? Il a fait un bouquet de ses couleurs dérobées à sa palette. Pierrot au manteau d'arlequin à quelle ballerine a-t-il emprunté le cheval de cirque ? Où sont les ailes de Pégase pour gagner le paradis ? Naguère une belle l'y aurait attendu. L'amante, séduite et délaissée, regarde loin devant tandis que le cheval retient le temps, la tête tournée vers le cavalier, comme murmurant à l'oreille de l'humain. A moins que son regard ne porte plus loin vers le passé. Est-ce là-bas une mère lestée d'enfants ?

Va le cavalier
chevauchant dans les enfers
au clair de la lune

©Jeanne Fadosi, jeudi 12 février 2026

Fadosi continue

💖💘💖

Nuit de demi-lune

Un monde flottant s'ouvre dans le silence.

Un cavalier traverse le temps dans une errance exaltée. Un feu intérieur le porte, le rouge flamboyant l'embrase. Son cheval impétueux fend l'air comme si la route n'existait plus. Ivresse du coeur- il avance sans détour vers ce qui l'attend.

Dans le ciel, la musique d'un violoncelle plane et l'enveloppe. Les notes vibrent comme une flamme invisible.

Dans ses mains, un bouquet de fleurs tremble, espoir silencieux d'une bien-aimée.

bouquet palpitant
sous le pas du cheval-
le temps vacille.

Claudie Caratini -déposer les commentaires sur cette page-

💖💘💖

Sur la piste

Un cavalier rouge

Monté sur un cheval blanc

Fait des caracoles

Sur une piste rougeoyante

Devant un joyeux public

Mais tout ce rouge et ces cris, énervent la bête qui se cabre !

Le cavalier pourra-t-il rester en selle ?

Ouf ! il réussit à calmer sa bête et reprend ses caracoles,

Sur la piste rougeoyante.

Livia

https://liviaaugustae.over-blog.com/

💖💘💖

Il rêve

Dans sa petite chambre de l’appartement parental, au dernier étage d'une tour de cinquante étages, il rêve l'enfant, il rêve... d'une autre vie.
Celle, si lumineuse et colorée, enrubannée de musiques gaies et entrainantes, qu'il a découverte en compagnie de ses parents. C'était son cadeau pour avoir ramené un excellent carnet de notes: assister à une représentation au Cirque Pinder. Il en est revenu ébloui.
Soirée festive-
la lueur des becs de gaz
plus pâle que celle de ses yeux

Martine Madelaine-Richard
https://martinemrichard.fr/blog

💖💘💖

Le cavalier rose

   Il chemine dans la ville son bouquet à la main. Sa monture aux grands yeux bleus, attirée par le parfum envoûtant des fleurs, semble vouloir goûter au succulent repas que le fringant écuyer protège de son mieux.

   Un bouquet pour l’amour, pas du foin pour un cheval !

   Avec qui a-t-il rendez-vous ? Avec la Belle Calendula que l’on aperçoit, alanguie au travers d’une fenêtre de son esprit, là sous la patte du destrier torturé par le désir ? Elle tourne pudiquement la tête, mais sa poitrine, sans retenue ni provocation, s’offre à son souvenir. L’amour se fait rose quand l’espoir se fait vert et que la nuit enveloppe la ville de son manteau de songes colorés.

   Cavalier rose pour rêve bleu sous un croissant de lune prometteur. Prend garde chevalier servant, l’amour est un diamant qui tranche et illumine.

   Un homme et une femme plus âgés, situés de chaque côté de la rue, un couple ? l’observent. Plus d’impatience, plus de regards brûlants, plus de galops dans leurs poitrines. La fougue s’érode au contact des ans. Happés par leurs souvenirs au passage de cet amant fébrile, se revoient-ils avant ? Vivent-ils la nostalgie de leur jeunesse ?

   Dans bien des carcasses vieillissantes bat toujours un cœur de vingt ans, et l’enfant qui n’est jamais loin se demande ce qui lui est arrivé face au mensonge du miroir. L’âme n’a aucun pli mais elle reste invisible.

un simple bouquet
un cœur qui bat la chamade-
l’éternel chemin.

Adamante Donsimoni - 12 février 202 - le cavalier rose Code œuvre : 430718

Le champ du souffle

D’après « Esquisse pour Le Cavalier » Gouache, encre et tissus imprimés peints sur papier Marc Chagall- Photo adamante prise à Beaubourg.

💖💘💖

Pour la page 255

2026-02-08T00:12:00.003+01:00

Esquisse pour Le Cavalier Gouache, encre et tissus imprimés peints sur papier Marc Chagall

Photo que j'ai prise à Beaubourg Centre Pompidou lors de l'exposition Chagall.

Vous pourrez voir l'œuvre ICI

la photo y est meilleure mais semble non disponible.

∞ ∞ ∞

À vos plumes, stylos, claviers.

Parution proposée le lundi 16 février 2026

Textes à m'envoyer à partir de word, libre office...

un copié-collé dans le corps du mail

BLEUE LA PAGE 254

2026-01-26T00:00:00.004+01:00

Et la photo ? C'est quoi ?

Un verre au travers duquel, un soir,

se sont invités quelques reflets.

💦💧💦

Oratoire de verre

Sous la voûte limpide

La lumière s'agenouille.

Bleu profond

Rouge discret

Cyan en offrande.

Chaque reflet devient paume

Chaque bulle une prière suspendue.

Je m'approche.

Je ne touche pas.

Je contemple.

Le verre n'est pas un objet.

C'est un sanctuaire.

Un lieu où le silence prie

Où l'invisible se laisse deviner.

Je ferme les yeux.

Et dans cette transparence

Je dépose mes doutes

Mes allégresses

Mes absences.

Que la lumière les recueille.

Qu'elle les transforme.

Verre en oraison
La clarté devient refuge
pour l'âme en veille.

MARIE SYLVIE

https://mariesylvie.blogspot.com/

💦💧💦

Sous cloche :

Ils ne sont pas près d’oublier ce cadeau marquant leur noce d’or.
Ce n’est pas un service c’est un ballet, décor de rêve dans un espace vitré donnant sur le jardin. Dans la salle, uniformité des tenues de la tête aux pieds, aucun détail n’est négligé. Pris par l’ambiance ils ne perdent pas une miette du spectacle qui se joue devant eux.

soirée d’exception
au restaurant étoilé –
la magie opère

Sous cloches, briquées et reflétant les ombres de la soirée, deux paires d’yeux sont braquées sur elles, les papilles salivent déjà et les narines frémissent. Plus que trois petites secondes et les serveurs vont présenter à leur regard le premier plat concocté par le chef pour ce menu, spécial anniversaire.

surprise du chef
les assiettes sont sous cloche –
instant suspendu

La cloche reine du spectacle, entretenant, suspens et mystère, rien n’est laissé au hasard. C’est une symphonie des sens qui se joue au quotidien pour chef, cuistots et serveurs. L’excellence n’admet aucune fausse note.

objet sublimé
sous la cloche un régal –
les sens en émoi

ABC
https://jardin-des-mots.eklablog.com

💦💧💦

L'île nue

Regarder le monde
par la lentille d'un judas
tel une île nue

échappée des appétits
abritant des naufragés

©Jeanne Fadosi, jeudi 22 janvier 2026
Fadosi continue

en illustration sonore
https://www.youtube.com/watch?reload=9&v=lHY0-b7aLbU

💦💧💦

Tout garder

Bleu nuit des profondeurs
au silence plus noir que l'oubli
là de sombres mystères
heurtent le tendre du temps

Elle palpite la vague
entre élans et caresses
sous les bleus et les ombres
de la terre aux étoiles

Tout garder
de la mémoire des sources
leurs promesses de vie
tissant à chaque instant
un chant d'éternité

Balaline 23/01/2026
https://mado.eklablog.net

💦💧💦

L’Œil de l’Abîme "Bleu"

Dans le silence suspendu d’un monde secret,
Un globe de verre, opaque et mystérieux,
Reflet d’un océan profond, d’un ciel égaré,
Où l’obscurité garde ses arcanes.
Une lueur bleue trace ses contours,
Comme une étoile prisonnière d’un halo,
Un ballet d’ombres et de lumières,
Fragile univers, rêve en miroir.
Et si, au cœur de cette sphère impénétrable,
Se dévoile une planète à découvrir,
« Bleue comme une orange », aux couleurs insoupçonnées,
Recélant en son sein des promesses inexplorées !

Claudie Caratini - commentaires à déposer sur ce blog -
« Bleue comme une orange » extrait de La Terre est bleue » de Paul ELUARD

💦💧💦

Le candide

Sous cloche ;
Une relique

Un serment
Un souvenir
Une blessure
Une vérité
Un espoir
Un rêve
Un philtre
Un poison
Un cri, un mot
Un blasphème
Une prière
Dieu
Un miracle
Ou, rien...

Sous cloche ;
Que caches-tu, quel trésor ;
Quel mystère !? Dis-moi !
Promis juré, muette comme une tombe
Croix de bois, croix de fer...

Le candide, en confiance ;

Une étoile filante
magie bleue tombée du ciel
Neylan est son nom

jill bill
https://jill-bill.eklablog.com

💦💧💦

Dôme bleuâtre

Comme tous les matins j’ai du mal à ouvrir les yeux, aujourd’hui ne faisait pas exception !
Dans tout ce flou, j’ai cru voir un dôme bleuâtre, une sorte de casque transparent. Il ne couvrait aucune tête, ni même celle d’un robot. J’ai pensé que j’étais encore dans un demi-sommeil qui m’embrumait le cerveau.

Réveil difficile
j’aperçois vaguement
un capuchon de verre

Je me lève avec précaution, j’ai souvent des vertiges, en me demandant : cette vision ne serait-elle pas un présage ?
A quoi cela pourrait-il servir, me mettre sous cloche ? Me prévenir d’un danger ? La science-fiction n’est pas ma tasse de thé et je n’ai pas envie d’aller sur la lune dans une soucoupe !
Soyons pratique, étant donné le froid qui perdure en ce mois de janvier, est-il possible que mon subconscient me conseille de trouver une serre pour semer mon persil, des fraises , des asperges ?
Serait-ce un nid bien chaud pour mon lutin Turlupinpin ?

Je vais aller voir
ma cousine Amarante
qui m’éclairera

Marine Dussarrat

htttps://marinezou.blogspot.com

💦💧💦

Un cri dans la nuit

Quelqu'un a crié dans le noir.
Un long cri presque inhumain.
Serait-ce moi ?

Le sommeil m'a quitté et mon cœur s'affole
Le noir de cette nuit profonde qui n'en finit pas,
M'enveloppe comme une flanelle humide qui m'étouffe !

Sous le globe bleu éblouissant,
Deux notes stridentes en continue.
C'est une sirène qui hurle et déchire la nuit.

Livia
https://liviaaugustae.over-blog.com/

💦💧💦

Bleu

Tourne ton cœur vers le ciel,
laisse la lumière doucement le traverser

Mona
saisons

💦💧💦

Du bleu au vert

Du bleu au vert
Du bleu au rouge
L ’apaisement

Allège-toi
Appelle le vol
Élève-toi sans hésiter
Jusqu’à l’horizon infini
Laisse monter le bleu
Le froid
Dans ta racine
Couronne-toi du blanc
Retrouve ton essence
Tu le sais bien
La lumière est un don
Qu’il nous faut partager

Sois le vol
Sois l’envol
Et sans hésitation

Rayonne !

Adamante Donsimoni
Du bleu au vert
ISWC T-329.245.654.9

💦💧💦

Pour la page 254

2026-01-16T23:33:00.001+01:00

Voici pour la page 254 - en poésie libre

N'oublions pas que de grands auteurs comme Khalil Gibran ou Roumi ont écrit en parsemant leur prose poétique de courts poèmes (poésie libre).
Si ce ne sont pas des haïbuns, le bonheur que l'on prend à les lire suffit à les apprécier car le fond touche l'âme, et cela c'est du grand art.
À vos plumes, les Brins ! AD

Publication le lundi 26 janvier

textes a envoyer en dernière limite le 23 janvier

Je vous révèlerai alors ce qui se cache derrière cette image.

💙💙💙

Cela vous laisse le temps de "gratter"
pour atteindre le sommet de votre plaisir d'écrire et de partager.

Laisser quelques jours entre écriture et relecture, ça a vraiment du bon.
Éloge du temps qui prend son temps.

💙💙💙

Page 253 Neige

2026-01-12T00:00:00.006+01:00

Dessin Adamante

Une forme sous la neige

La nuit tombe. L’hiver est déjà là. Le froid passe sous la porte et s’attarde dans la maison. Le parquet garde la morsure du jour. Dehors, la neige tombe de biais. Le ciel est d’un bleu sombre. Les flocons emplissent l’espace et effacent les contours.
Un bruit sec frappe la vitre du séjour. Du métal, soulevé par le vent. Puis, plus rien. Dans le tumulte blanc, une forme apparaît. Dure, anguleuse, traversée d’éclats brefs. Elle se lève avec la rafale, se défait aussitôt. La neige la coupe, la disperse, la rassemble encore.
Je reste immobile. La lampe est faible. Le froid gagne la pièce. Je ne sais plus si cette forme se tient dehors, ou si elle naît du silence qui s’installe.

Sous la neige bleue
une forme se défait-
métal ou souffle ?

contre la vitre du soir
mon regard se fait doute.

Claudie Caratini

Le 10/01/2026

Autres propositions :

Tanka 1 -

Pluie de pixels froids
un corps de métal veille seul-
nuit bleue sans étoiles
striée d'éclats métalliques
traces des tourments du temps

Tanka 2 -

Sur la neige bleue
une maison tient debout
malgré la tourmente-
dans l’éclat brisé du ciel
son coeur ne cède jamais

Claudie Caratini 💙 Commentaires sur cette page. 💙

💙💦💙

Ô neige !

" Maman, maman, il neige !

Mes mots d'enfant émerveillée par cette avalanche de duvet blanc voletant en silence sur la terre gelée.
C'était la naissance annoncée d'un jour joyeux, contemplatif, inoubliable. Je restais admirative de ce paysage connu, transfiguré par la féérie de l'hiver.

Ce blanc si pur, léger, tourbillonnant tout en délicatesse, parant chaque herbe, chaque pierre, toutes les branches du tilleul d'un amoncellement de douceur.
La terre ensemencée d'une couleur unique, paisible, presque irréelle dans sa pureté.
Son secret dévoilé, la nature ouvre le chemin du pardon, se prépare à la renaissance, à ses futures pulsations de vie.
Il neigeait beaucoup, parfois jusqu'au soir, chaque vie semblant retenir son souffle, le silence envahissait la campagne, les oiseaux volant au hasard, tandis que le tapis blanc s'épaississait au fil des heures.

Magie de l'hiver
la neige nous réunissait
le feu crépitait

Il ajoutait à la beauté ce feu pétillant, celle de peindre un tout autre univers, un cocon protecteur, enveloppant, ouaté, où la gourmandise participait aussi à cette journée si particulière.
Crêpes et marrons grillés, parfums de pelures de mandarine, il me reste les images, les senteurs, le goûter festif de ces instants extraordinaires dans la douce chaleur familiale.

La maison cocon
chapeautée de neige
une fête en hiver

Balaline 09/01/2026

💙💦💙

Une cabane dans la neige

Le bleu intense de la nuit sublime le blanc de neige en un va et vient intime et mystérieux. Tandis que les flocons où se mêlent cailloux de polluants et neutrinos enveloppent d'insolites objets, tels des paquets cadeaux. Si loin dans l'immensité vide, à mille et mille lieues de la première ville humaine.

Du manteau de neige
au bleu intense de la nuit
mystère de l'osmose.

Des linguistes polémiquent sur le nombre plus ou moins grand des mots inuit pour désigner la neige, sa consistance et sa ou plutôt ses couleurs. Ceux de la nuit polaire, sans doute tout aussi précis, ne suscitent guère de débats.

Qui se soucient de la nuit
hors des peuples qui la vivent ?

L'isatis, dans sa quête incertaine de quelque subsistance, s'est arrêté dans sa course, flair au vent d'une odeur humaine. Qu'est-ce là-bas, dans l'immensité de la plaine glacée ? Une cabane au toit de chalet et aux murs de verre ? Un feu dans l'âtre ou un leurre ? Qui dira l'hostilité ou la bienveillance des hôtes et des voyageurs ?

moderne cabane
au milieu de nulle part
abri ou danger

Le petit renard des neige s'y perd dans sa lecture du monde et reprend sa quête à la recherche d'un trésor. Quelques restes de nourriture d'un campement lui suffiraient plutôt que ces briques vides en carton ou ces bouteilles en plastique. Les humains sont décidément des animaux bien étranges !

L'humain calfeutré
est un animal étrange
cherchant la tangente

Tel une autruche dans le sable
l'ermite en sa tour d'ivoire.

©Jeanne Fadosi, samedi 10 janvier 2026

Fadosi continue

Et non, je ne te ferai pas le coup de ma cabane au Canada en illustration sonore, plutôt Mon pays c'est l'hiver de Gilles Vigneault

MON PAYS (Gilles Vigneault)

et aussi

Voyou - Il neige (Audio)

💙💦💙

Il neige

Passent les jours et les saisons… Voici l’hiver bien installé sur le pays sauvage des Fougères Cendrées. Tout le monde se terre dans son trou, son terrier, sa fermette ou son château aux murs épais. La bise règne en maîtresse gelant l’eau des fontaines et des ruisseaux.

Sous un ciel mercure-
chênes verts, buis, sapins noirs...
et les feux du houx

Plus personne dans les près et les champs. Sur les labours pétrifiés quelques corneilles tentent vainement de piquer le sol. Pas un chat dans les rues de Villerouge-Termenès. Tout est silence et frissons. Seul le vent donne de la voix.

Au plus près de l’âtre ronflant, la princesse Aenor tend ses jolies mains fines à la chaleur bienfaisante des flammes.

— Brrr ! J’ai moult froid ! Et ce que je m’ennuie ! Se plaint-elle.

Sa dame de compagnie lève les yeux de sa broderie, soupire tout en jetant un coup d’œil vers la fenêtre.

— Je ne serais pas surprise qu’il neige, votre Majesté.

— Vous croyez ? Réagit Aenor, l’espoir chevillé au cœur.

— Voyez vous-même, votre Majesté, sourit Dame Yseult.

Suivant son conseil, Aenor se précipite à la croisée.

- Ooooh ! C’est vérité ma bonne Yseult.! Des flocons commencent à tourbillonner !

Fin d’après-midi-
aux premiers flocons de neige
tempête de joie

Martine Madelaine-Richard

💙💦💙

Chaperon Bleu

Le petit Chaperon Bleu
Arriva chez sa mère-grand, souffrante,
Les bras chargés,
Par un soir très neigeux ;
Le loup bien au fond de sa tanière. Peur bleue évitée !
Il a failli se perdre en chemin
Tout blanc de neige blanche.

Survêtement blanc de flocons
Le voilà en bonhomme de neige ;
Le nez rouge carotte !

Marie Blizzard, ouvre, c'est moi, Chaperon Bleu... Blanc !

Tire la chevillette et la bobinette cherra !

Pas facile, chargé comme une mule...
Et, bleu de froid !

Que m'apportes-tu gamin........ !?

Ta liqueur préférée, de la gaufrette.
Et, la chanson de circonstance,
Vive le vent, vive le vent
Vive le vent d'hiver, et bonne année grand-mère...

Conte revisité
un soir de janvier neigeux
Une autre planète

jill bill

💙💦💙

Au fond du lac

on peut douter, bien sûr
on peut dire « on n'est pas sûr »
mais au fond, on le sait

ce n'est pas un engin égaré
ce n'est pas un déchet
ce n'est pas une carcasse

c'est une maison tombée du ciel

Mona
saisons

💙💦💙

Rêve ou fiction :

Instants de magie
nuit bleue – flocons colorés
L’hiver l’ensorcelle

sa chaumière navigue
dans un décor futuriste

simple vision
d’une fête irréelle
ici ou ailleurs

petit robot d’aujourd’hui
rêve -se voit déjà géant

ABC

💙💦💙

Le Guet de l'Ombre

Je marchais depuis des heures
Sans savoir vraiment pourquoi.
La neige recouvrait tout
Même les raisons.
Chaque pas enfonçait le silence un peu plus profondément.
Le vent ne hurlait pas
Il murmurait
Comme s'il voulait me confier quelque chose que je n'étais pas encore prête à entendre.

Puis je l'ai vue.
Une maison minuscule
Posée là telle une veilleuse oubliée dans l'immensité.
Sa fenêtre brillait d'un feu doux
Orange telle une promesse.

Mais ce n'était pas elle qui m'a arrêté.
C'est la forme dressée à ses côtés
Haute
Anguleuse
Presque métallique.
Ni arbre
Ni homme
Ni bête.
Une présence.
Elle ne bougeait pas
Mais je sentais son regard.

Je n'ai pas osé m'approcher.
Pas encore.
Il fallait d'abord que je comprenne ce que j'étais venue chercher.
Le froid me tenait
Mais la lumière m'appelait.
Et entre les deux
Une sentinelle étrange
Gardienne d'un seuil que je n'avais pas encore franchi.

Sous la neige
une forme garde le feu
Je n'ai pas froid.

MARIE SYLVIE

💙💦💙

Rêve d’un enfant

sous un élan de neige
sur la vieille masur
des cadeaux et des bougies
une once de bonheur

Il en faut peu parfois
pour allumer le monde
remercier l’infini

Marine Dussarrat

💙💦💙

Chaumière

J’entends crisser le sol gelé.

Est-ce l’ogre qui s’invite par la tourmente et la poudreuse, dans cet univers virevoltant où un arbre ensorcelé de blanc semble danser ?

Le bleu, la nuit, cet arbre aux branches lourdes, les étoiles masquées de ce ciel bien trop bas, au-dessus du toit d’une chaumière toute tassée de neige, m’évoquent les légendes.

Je frisonne, et ce n’est pas de froid.

Une lueur fusant de la fenêtre m’indique la vie, la réclusion volontaire, le repli indispensable autour d’un feu pour échapper à la tempête.

Entre glace et neige
entre flocons et le vent-
une soupe chaude

Donsimoni Adamante - 9 janvier 2026

💙💦💙

SOUVENIRS de l'HERBIER

Abonnez-vous au blog si vous souhaitez connaître les prochains.

💙💦💙

Pour la page 253

2026-01-06T18:36:00.002+01:00

Comme il neige, je vous propose cette image avant que le blanc ne disparaisse et nous laisse hors propos.

Me direz-vous : "dans le monde où nous vivons rien ne nous empêche plus de marcher sur la tête."

Mais quand même, respectons la saison...

un petit peu tout petit peu ti peu t'y peux.

dessin Adamante

Page publiée le lundi 12 janvier 2026

Ça vous va ?

Copies rendues le 10

💙 💙 💙

Et si vous n'êtes pas abonné au blog, visitez l'article précédent,

vous y découvrirez LA TOUTE PREMIÈRE PAGE de l'HERBIE

Souvenirs de l'herbier

2026-01-05T16:39:00.001+01:00

Souvenir, souvenir... (Johnny Hallyday)

Impossible d'importer une vidéo depuis quelques temps, donc je vous donne le lien :

https://youtu.be/lN6ypUw_7gE?si=HYxqS63GHWiU9uNA

🎤

Je ferai parfois remonter ici quelques merveilles égarées chez OB.
Cela vous tente de les redécouvrir ?

Répondez-moi en commentaires, faites moi des suggestions, vous pouvez aussi aller les chercher dans les tuyaux des souvenirs et me les proposer.

L'adresse pour fouiner

Dans la forêt des songes

La première page de l'Herbier

a été publiée le 25 février 2015 sur OB

sur un dessin à la plume de Gérard Bouquin-Destal

Vous en souvenez vous?

OB a mangé la photo 😖 mais comme elle est de la maison... 👅

💔 Certains n'écrivent plus parmi nous 💔

mais

💖 beaucoup sont toujours fidèles 💖

💖

J'avais ouvert le bal. Eh oui, il fallait bien faire le premier pas !

forêt des songes

au lointain, une fumée bleue

comme le ciel.

©Adamante

🌺🌺🌺

forêt mystérieuse

les fougères entrelacées

sculptent des idées noires

©Claudie

🌺🌺🌺

la rose s'épanouit

au milieu des herbes aromatiques

au jardin de curé

©Pimprenelle

🌺🌺🌺

tentacules blanches

le scorpion est prisonnier

de ses cauchemars

©ABC

🌺🌺🌺

La page noire...

enchevêtrement

les idées se chevauchent

jungle luxuriante

©Jill Bill

🌺🌺🌺

entre les arbres

la brume effiloche

un reste de rêve

©Martine

🌺🌺🌺

les racines du chêne

gavées des sucs de la terre

sauront la sublimer

🌺🌺🌺

tonalités en gris

formes des noirs

montrent le blanc

🌺🌺🌺

"la vie est une rose,

je la respire et la ressens

symbole de lumière, je la partage,

espérant qu'elle nous unisse,

passant d'un cœur, au cœur de tous !"

🌺🌺🌺🌺🌺🌺🌺🌺🌺🌺🌺🌺

2026 vœux d'un tout petit peu d'humanité

2025-12-31T18:42:00.001+01:00

Vie, santé, puissance -et non pas force-

Amour

Que pouvons-nous souhaiter de mieux pour l'humanité ?

Un peu d'humanité sans doute

Juste un tout petit peu d'humanité. 🙏

Adamante

Page 252

2025-12-31T00:00:00.001+01:00

Photo Françoise Isabel

Au fil de la vie

Petit Garçon, il se précipitait vers sa maman en s’exclamant «c’est mon anniversaire, aujourd’hui, hier, demain ?», elle lui offrait un clin d’œil attendri en souriant et il insistait « Si, oui non ou pas ?»

Au tournant de la nouvelle année, il glisse lentement vers ses cent ans. Somnolant au fond de son fauteuil il se berce de souvenirs : de l’HLM de son enfance, en passant par les vacances chez ses grands-parents dans les Montagnes du Matin, à l’Ehpad où il vit aujourd’hui, le film de sa vie se déroule dans un flou émotionnel. Il est là, il est ailleurs, bien loin du rythme de l’horloge et du temps.

Superposition
d’images de l’existence
les années s’écoulent

Hier – aujourd’hui – demain
du connu vers l’inconnu

tanka prose de ABC

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Désir de peintre

Dans cet univers magnifié par la sérénité de l'aube, les couleurs s'enlacent, s'estompent, glissent harmonieusement du ciel à la terre, de la terre au ciel. Un méli-mélo de formes, d'objets insolites presque en lévitation, de fragments de nature superposés, d'ombres et de lumière, sans frontières entre le réel et l'imaginaire.

un tour de magie
à la poursuite des reflets
désir de peintre

un semblant de vertige
ruisselle sur la ville

Le regard y cherche un début de réponse, un chemin à suivre, un secret dévoilé, entre les premières lueurs et les lumières artificielles, un cocon protégeant encore les visages ensommeillés des nuits bien trop courtes.
Comment vivra ce jour venant de naître ?
Tant de questions entre nos désirs et la réalité, la partie de hasard et celle de la chance.
Un autre monde en devenir peut-être !
Celui du bien être, de la sérénité, de la lumière, des couleurs chatoyantes, enveloppant les regards, les visages, les gestes et les coeurs avides de bonheur.

la palette matinale
sur l'éveil de la ville
la nuit apaisée

l'oiseau dans les branchages
croire au rendez-vous du jour

Tanka prose de Balaline 22/12/2025

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S'émerveiller !

Quand par le jeu des reflets, le dedans s'invite dehors, diluant toutes limites, la pensée se fait vagabonde, fait un arrêt sur image devant la beauté du spectacle. Et si c'était le reflet du vrai monde, infini et lointain ? un monde à toucher du doigt dans une étrange proximité,

Brouillant les frontières
dans et hors vitres et murs
en miroir sans tain.

Dans ces jeux de miroirs, l'accueillante salle à manger a collé ses sourires et ses lumières, gommant une vue indistincte. Est-elle agréable ou triste d'ordinaire ? Peut-être un arbre dénudé. Des stores souvent baissés quand le jour se frotte à la nuit.

Par dessus, le ciel
rosissant des derniers feux
chronos abolis.

Peurs vaincues des fins du monde
dans cette pause sereine.

Tanka prose de ©Jeanne Fadosi, (avec un haïbun) vendredi 26 décembre 2025

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Un paysage insolite

À l'heure où le ciel déverse sa mélancolie sur la Ville et où les lumières de la nuit clignotent, le monde se transforme.

Sur la terrasse de la maison assoupie, le soleil s'incline, peignant le ciel de teintes violines et orangées.

Des stries de douceur
le couchant caresse la Ville
mélancolie

éclats de rêves enfouis
reflets de doux souvenirs

Une douce clarté émanant des vitres de la maison invite au rêve. Sur la terrasse, table et chaises vides scintillent, telles des éclats de mémoire. Elles semblent attendre que la soirée s'installe pour partager des rires et des souvenirs. Une silhouette suspendue dans ce tableau vivant, assise à une table, semble absorbée par ce spectacle éphémère.
Je me laisse emporter par la magie de ce moment, où le réel et l’imaginaire s’entrelacent. Les contours se brouillent, et l’appartement devient un espace de rêves, un lieu où le tangible rencontre l’invisible.Les néons-lumières de la ville contribuent à produire ces effets.

Réel et irréel
un décor surréaliste-
Fantasmagorie

Haïbun de Claudie Caratini (avec un tanka)

Pas de blog, commentaires sur cette page.

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Ambiance

Un dedans, un dehors,
Entre chien et loup
Fantomatique
Les esprits trinquent-ils
A la table des vivants...

J'ai senti leur souffle
Une présence ;
Des lueurs les emportent
Comme un OVNI
Retour vers l'au-delà...

Les arbres témoins
N'en diront mot
L'un d'eux s'incline
Soufflé par ce courant d'air
Spectral...

Deux babas au rhum
Ont-ils un super pouvoir...
J'suis encore dans la lune
En quittant ce restaurant.

Une simple vitre
théâtre insolite d'un soir
Esprit es-tu là

jill bill

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Fenêtre d'entre-mondes

Le jour s'efface lentement,
glissant sur les vitres
telle une main sur la peau du souvenir.

À travers le verre,
le monde se dédouble :
Dehors les arbres nus dressent leurs bras
vers un ciel de feu.
Dedans les objets familiers s'attardent dans la lumière
comme s'ils voulaient retenir le passage.

Le reflet ne ment pas, il révèle.
Il dit l'intime dans le paysage,
le paysage dans l'intime.
Une tasse verte
Un livre ouvert
Des chaises immobiles sous une tonnelle absente.
Tout semble attendre.
Même les collines au loin semblent suspendues à ce moment
où le dedans et le dehors s'accordent enfin.

Le reflet est une mémoire sans voix,
une promesse sans lieu.
Il ne montre pas ce qui est
mais ce qui pourrait être.
Et dans cette hésitation
je me tiens entre deux mondes,
entre deux souffles.

Ciel en transparence
le ciel s'ouvre au dehors
sans franchir le seuil

Marie Sylvie

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Le soir descend

L'heure oscille entre chien et loup.
C'est l'heure mystère !
Tout se tait.

Au delà des vitres,
Sur fond de ciel gris bleuté,
Le soleil ensanglante la nue,
Au-dessus des montagnes endormies.
Au ciel une lune factice étincelle.

À l'intérieur c'est le calme du soir.
L'ombre et la lumière s'entremêlent.
La table est mise pour deux,
Ambiance irréelle,
Dedans, dehors ?
On ne sait plus...

Livia

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Présence

Regardez ces arbres
ils ne demandent rien
ils n’attendent rien
ils sont là

Regardez ces arbres

Mona

Photo de Françoise interprétée par Mona et l'IA

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Métamorphose et rêvasserie

Je rêvasse à ma terrasse. Le paysage m’est familier, tout est à sa place. L’immeuble au fond, gros cube immuable, se dresse, indifférent à mes questions. Ses fenêtres me regardent sans me voir, je fais partie de cet imbroglio qui l’entoure sans le préoccuper.

Près de lui, se découpant sur le ciel bariolé de trainées roses, oranges et jaunes au déclin du soleil, le résineux, un pin pleureur de l’Himalaya semble-t-il, paraît comme toujours vouloir s’arracher du sol pour aller se planter plus loin. Rencontrera-t-il jamais « le déménageur de forêt » de André Hardelet qui, une nuit, sans faire de bruit, viendrait satisfaire son désir ? À peine gommé du paysage, déjà oublié, il laisserait l’observateur perplexe de n’avoir pas fait plus attention à ce qui était là la veille. Mais quoi ?

J’en suis là de mes réflexions lorsque soudain ma vue se trouble. Une table s’invite au beau milieu de la cour, paquet cadeau avec ruban, parasol, verres et revue avec la photo du père Noël. D’autres petites choses inconnues diaprées de lumières colorées se superposent à l’image. Où se cache donc la réalité, cette dimension sans surprise et rassurante ?

Est-ce la magie du second regard qui s’invite pour m’inciter à regarder au travers des objets afin d’y découvrir ce qui se cache derrière ce que nous appelons le réel ? Je le sais bien, la beauté ne se dévoile pas à tort et à travers, elle s’offre à qui ne la cherche pas, au hasard de l’abandon à l’instant qui passe sans passer, comme un point d’orgue se pose sur la partition de nos vies.

métamorphose
il n’est aucun paysage figé-
distraction

Haïbun 28 décembre 2025 ©sacem

Adamante Donsimoni


	Œuvre : METAMORPHOSE ET REVASSERIE ISWC : T-337.519.586.7

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L’Herbier de Poésies

Pour la page 263

Source IA & wikipédia :

Source IA & wikipédia :

la page 262

La maléfique

L’imaginaire de cinq à soixante-quinze et plus… :

Une ombre chinoise

Seule dans la nuit.

L’ombre sorcière

Pour la page 262

Page 261 (suite à la 136)

Souvenir de la page 136

Page 260

Pour la page 260

La page 259

Pour la page 259

La page 258

4. ❤️ Peut-on “aimer” un auteur IA ?

Pour la page 258

La page 257

pour la page 257

Coucou les Brins, et bien entendu vous, visiteurs de la page -vous pouvez toujours participer- 👏

En haïbun ou tanka-prose de préférence.

Page 256

L'oeuvre de mon chat

L'encre du dormeur

Jardin d'hiver

Ce n’est qu’un au revoir :

L'ancêtre

Le jardin japonais

日本庭園

日本庭園

La fin d’un monde

De nuit, de jour

La femme au bonsaï

L’anti poésie

Coucou les Brins,

Pour la page 256

Page 255 - le cavalier -Chagall-

Une pensée particulière pour ceux et celles qui ont souffert de la tempête.

Souvenir tendresse

Le galant

Sous le regard de la lune

Lorsque le rouge s'ouvre enfin

Esquisse

Le cavalier de la lune

Nuit de demi-lune

Sur la piste

Il rêve

Le cavalier rose

Pour la page 255

BLEUE LA PAGE 254

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Sous cloche :

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L'île nue

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Tout garder

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L’Œil de l’Abîme "Bleu"

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Le candide

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Dôme bleuâtre

💦💧💦

Un cri dans la nuit

💦💧💦

Bleu

💦💧💦

Du bleu au vert

💦💧💦

Pour la page 254

Voici pour la page 254 - en poésie libre

Publication le lundi 26 janvier

textes a envoyer en dernière limite le 23 janvier

Cela vous laisse le temps de "gratter"pour atteindre le sommet de votre plaisir d'écrire et de partager.

Laisser quelques jours entre écriture et relecture, ça a vraiment du bon.Éloge du temps qui prend son temps.

Page 253 Neige

Cela vous laisse le temps de "gratter"
pour atteindre le sommet de votre plaisir d'écrire et de partager.

Laisser quelques jours entre écriture et relecture, ça a vraiment du bon.
Éloge du temps qui prend son temps.