Sensaciones al desnudo

Confidencias

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Mon, 02 Mar 2026 15:18:40 +0000

Para Ascen, donde quiera que estés

Acabo de recibir una de las pocas cartas que todavía llegan por correo. Es del Ministerio del Interior; descarto que sea una multa porque ahora casi no conduzco y me digo que será la actualización de las pensiones. Cojo el abrecartas y mientras el metal rasga el papel, lo recuerdo.

Nos reuníamos todas las mañanas a eso de las doce. La correspondencia, siempre muy abundante, ya había llegado, y armadas con un abrecartas nos sentábamos a distribuirla por asunto. Los pedidos a la izquierda, las facturas a la derecha, las consultas técnicas en el centro, y así sucesivamente. Una vez finalizada la clasificación, nos dirigíamos al casillero central para colocar cada grupo de cartas en el departamento pertinente.

Aunque hacía poco que nos conocíamos, esa rutina se convirtió en un momento propicio para las confidencias. El abrecartas se movía al ritmo de nuestra charla, que podía ser tan variada como imprevisible. Las conversaciones versaban sobre todo acerca de los cotilleos que corrían por la oficina, pero también incluían temas más personales como aquel día en el que entre risas mi compañera me confió que se había quedado embarazada la noche anterior. Al parecer, el preservativo se había perdido en medio del apasionado encuentro. Yo me moría de risa e incredulidad, pero el tiempo le dio la razón.

En otra ocasión fui yo la que le confié algo que también trascendía la vida laboral.

―¿A que no te imaginas lo que me propuso ayer el Jefazo? ―Así llamábamos al director general, que era además propietario de la empresa.

―¡A saber! Se le puede haber ocurrido cualquier cosa, pero conociéndolo, nada bueno.

―Pues, me metió un rollo soberano: que se está acabando el verano y que tiene que traer su yate, que ahora está en Salou, al Port El Balís, que se tarda unas cuantas horas y bla, bla, bla. En definitiva, que me invitaba a acompañarlo. Para mí sería una ocasión de navegar y pasar un día diferente.

―¡Qué jeta! ¿Y por qué no se lo pide a su mujer? ¿Qué le has contestado?

―Pues, que sí, claro. Que estaré encantada de ir.

Ante la cara de estupefacción de mi compañera, me apresuré a añadir:

―Y que me avise del día con tiempo, que yo iré con mi marido y los niños.

―¡Ja ja ja!

Así, día tras día se fue tejiendo una amistad perdurable. Era la única persona con la que siempre pude ser cien por cien sincera, aunque doliera. Ella me enseñó esa forma de amistad. No necesitábamos subterfugios ni eufemismos para contarnos lo bueno y lo malo. Los años han volado y ella ha abandonado este mundo demasiado pronto, dejando un vacío difícil de llenar.

Coloco el abrecartas sobre la mesa y compruebo que, en efecto, el Ministerio me comunica la regularización de la pensión.

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Los peligros de la curiosidad

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Sat, 21 Feb 2026 19:09:00 +0000

Voy a tratar de explicarle los hechos de la forma más detallada posible.

Verá usted: me tenía intrigada, claro que lo estaba. Porque todas las noches, exceptuando el fin de semana, se encerraba en el estudio, según él, para trabajar en su tesis doctoral sobre la reproducción de los caballitos de mar; y aunque Jacinto es biólogo, a mí me parecía un tanto sospechoso. Decía que necesitaba aislarse y yo lo respetaba, hasta cierto punto, claro. Más de una vez, cogía un vaso, lo apoyaba en la pared del despacho para ver si conseguía oír alguna conversación indiscreta. No sirvió de nada, no hablaba con nadie, lo máximo que llegué a escuchar una vez fue un par de suspiros.

Al día siguiente, con la excusa de hacer limpieza, entré en la habitación para ver si así encontraba alguna pista interesante. Nada, no había papeles emborronados o hechos trizas, ni tan siquiera libros de biología, nada de nada. Solo quedaba su PC, que me miraba desafiante desde el escritorio. No pude evitar la tentación y lo encendí. Como era de esperar, se desplegó ese cuadradito antipático que pide la contraseña y, después de dos intentos frustrados con mi fecha de nacimiento y la suya, lo dejé correr por si se bloqueaba como hacen los móviles.

Recuerdo ese día porque llovía a cántaros. Entré en la habitación misteriosa en busca de un paraguas y ¿qué descubrí? Muy simple: que el armario donde siempre guardábamos las gabardinas y los paraguas estaba cerrado con llave. Y la llave, claro, estaba en paradero desconocido. ¿Qué podía haber en ese armario para que tuviera que estar cerrado a cal y canto? No puedo negar que mi curiosidad estaba sobrepasando los límites de lo soportable. Sí, ya sé, cualquiera diría que abrir una puerta de este tipo es superfácil, pero no para una mujer poco habilidosa como yo. Y tampoco se trataba de echarla abajo a lo bestia. Pasé varios días dándole vueltas a cómo conseguir la llave, pero iba a esperar un momento propicio porque, ya se sabe, no hay nada mejor que la paciencia y la perseverancia, aunque suene cargante.

La noche del incidente, me levanté al baño a eso de las dos de la madrugada y oí algo que me puso los pelos de punta. Me hizo pensar en el pueblo y en cómo gruñían los gorrinos el día de la matanza. Me acerqué a la puerta del estudio, que como siempre estaba cerrada y, aunque los gruñidos habían cesado, escuche la voz de Jacinto que entre gemido y gemido decía: “me va a dar algo, me va a dar algo” y una extraña voz le respondía “lo mejor está por llegar”.

¡Jacinto estaba en peligro! Tenía que ayudarlo. Sin decir ni mu para no dar pistas al supuesto agresor, corrí a la cocina, me hice con el cuchillo más grande que encontré y volé al estudio, susurrando para mis adentros “aguanta, Jacinto, que yo te saco de esta”. Entré en la habitación, me abalancé sobre el desconocido y le clavé el cuchillo con furia.

―¡Que me vas a matar, mujer! ―tronó Jacinto mientras sujetaba mi brazo con fuerza.

Si no hubiera sido por eso, él ahora tendría quién sabe cuántos agujeros en el cuerpo en vez de uno solo, porque yo estaba descontrolada.

Necesité varios minutos para recuperarme y darme cuenta de mi error mientras que un extraño ser metálico yacía al lado de Jacinto.

Señor Comisario, le juro que le digo la verdad. Todo fue un malentendido. ¿Cómo iba yo a saber que mi marido me ponía los cuernos con un robot? ¡Yo solo quería salvarle la vida!

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La ventana indiscreta

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Mon, 20 Oct 2025 14:49:00 +0000

El día que se fue la luz estaba sola en casa, preparando la cena. Dejé las judías verdes a medio trocear y busqué una vela que tengo siempre a mano por si acaso, aunque solo la he utilizado un par de veces en diez años. “Aprovecharé para acabar el capítulo de la novela que dejé a la mitad”, pensé, y fui a buscar mi libro electrónico, con el que puedo leer a oscuras. Me senté en mi rincón favorito junto a la ventana que da al patio interior del edificio que en esos momentos también estaba a oscuras. Justo enfrente, mis vecinos tienen una terraza, que yo siempre he envidiado, porque es espaciosa y está repleta de plantas crasas, buganvillas y hortensias. Lo único que no me gusta es la jaula situada en la parte derecha que, a pesar de ser bastante grande, tiene como prisioneros a dos agapornis de vivos colores que siempre revolotean inquietos.

Un resplandor hizo que levantara la vista. Las luces de la terraza se habían encendido y una pareja de mediana edad hablaba o discutía, no sé, porque gesticulaban y movían de forma enérgica los brazos arriba y abajo con los puños cerrados. Mi casa continuaba en penumbra y me sentí como James Stewart en La ventana indiscreta: podía ver sin ser vista. Seguí observando la escena sin perder detalle y hasta abrí un poco la ventana. Tenía que estar alerta por si se hacía necesario llamar al 112. Me llegaba el sonido de sus voces, pero no pude descifrar lo que decían. De repente el hombre lanzó lo que parecía un móvil contra el suelo, se dio media vuelta y entró en la casa. Para mi tranquilidad, no regresó. La mujer recogió los restos del móvil con gesto furioso y comenzó a caminar arriba y abajo al mismo ritmo que lo hacían los pájaros enclaustrados. A continuación se detuvo ante la jaula y miró a su alrededor. Luego, abrió la portezuela, agarró las dos aves y las lanzó por encima de la barandilla. Los loritos dudaron unos instantes, pero no tardaron en surcar el cielo para disfrutar de su inesperada libertad.

Volvió la luz y regresé a mi tarea. No me volví a acordar de los periquitos, hasta que unos días después en la panadería, oí a un vecino decirle a la dependienta, mientras le entregaba una hoja con la foto de dos pájaros que me eran familiares:

―¿Puedo colocar este aviso en el escaparate? Se han escapado de casa y mi mujer está muy triste y desconsolada.

No sería yo quien le dijera al hombre que lo de su esposa debía ser más bien sentimiento de culpabilidad.

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Inspiración

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Mon, 06 Oct 2025 14:48:00 +0000

Tengo que escribir un relato y no sé por dónde empezar. Mis ojos van del teclado a la pantalla y de la pantalla al teclado sin que mis dedos atinen con las palabras adecuadas que hagan fluir una historia que merezca la pena ser leída. Podría probar la “técnica” de mi amiga Vanesa, que siempre escribe en la terracita de un bar. Dice que le va de cine porque en casa no se concentra. Nunca lo he probado, pero ante mi desespero, termino por coger mi PC y salir a la calle.

En mi barrio abundan las terrazas, aun así, o quizás por eso, no sé por cuál optar. Por fin elijo una, con parasoles verdes y macetas con flores rojas -begonias, creo- a su alrededor. Ahora me enfrento a la necesidad de elegir una mesa a la que llegue la luz de forma que su reflejo en la pantalla no me impida ver lo que escribo. Y no es tarea fácil. No hay demasiada gente, pero los mejores sitios están ocupados y sospecho que nadie tiene prisa por abandonar su puesto.

Cuando creo haber encontrado el lugar adecuado, en una esquina y al lado de un macetón, ha pasado casi una hora y mi pantalla sigue tan blanca y expectante como antes. Me pido un té verde matcha de esos que están de moda -no soporto el café-, con la esperanza de que la teína active mi inspiración. Pero no hay manera, el mundo se ha conjurado en mi contra y las ideas parecen no querer tratos conmigo. Estoy a punto de tirar la toalla cuando llega una pareja de esas que no pasan desapercibidas.

Se instalan en la mesa que está justo al lado de la mía. A pesar de todo, me da tiempo de darles una ojeada. Ella va maquillada de tal forma que a mí, que llevo la cara lavada, me hace pensar en una máscara de teatro chino: tiene los labios desbordantes y de un rojo sangre, la línea negra que rodea sus ojos excede con creces el tamaño de estos y sus mejillas son una auténtica explosión de color. Él tiene pinta de roquero que ha dejado atrás sus mejores años; lleva una camiseta negra con una imagen del que, sin duda, debe ser su grupo favorito: AC&DC. En sus brazos es difícil encontrar un solo centímetro de piel libre de tatuajes góticos.

Hablan en voz alta, muy alta, como si quisieran compartir su conversación con todos los presentes. Me quedo petrificada contemplándolos unos segundos, pero reacciono con rapidez e intento disimular mi curiosidad, mirando la pantalla vacía. Enseguida comienzo a teclear a lo loco, como si estuviera escribiendo la novela ganadora del próximo Premio Nadal, sin dejar por ello de aguzar el oído. No quiero perderme ni un detalle de la charla de este par que, ya en sus primeras palabras, promete.

―¿Me has traído las papelinas, Juanca? ―dice ella como quien pide los cruasanes del desayuno.

―¿De verdad me vas a sacar este temita aquí, tía? Te prometí dártelas y lo haré, pero en casa. Ya te lo dije.

―¿En la tuya o en la mía? Porque me pasé por la tuya ayer y no había nadie, cabroncete.

―Bueno, es que ayer, estuve liao con el Luismi que estaba mustio y se me hicieron las quinientas.

―No me lo digas, no me lo digas. Se ha vuelto a meter en una movida chunga. Otra vez. ¿Es tonto o es que ha comido flores, como decía mi madre?

―¡No seas víbora! Que el pobre no es mal tío. Además, esta vez la movida ha sido en el curro.

―Uishhh, que me temo lo peor¿Qué ha pasao?

―Esa maldita jefa suya, esa que es medio famosilla que lo tiene acosao.

―¿Famosilla? Pues no caigo. Y, ¿acosao? ¡Quiero todos los detalles! Desembucha.

―Sí, mujer, la…

De repente solo se oye un susurro que soy incapaz de descifrar. Intrigada, miro de reojo y veo al tal Juanca inclinado sobre la mujer, hablándole al oído. Maldigo para mis adentros, mi inspiración está a punto de esfumarse. Con disimulo, acerco mi silla a la pareja, pero solo pillo alguna que otra palabra aislada. Hasta que una carcajada me hace dar un bote en el asiento y oigo a la mujer que, muerta de risa, dice:

―¡A Luismi no le va a quedar más remedio que salir del armario!

Sonrío y, ahora sí, comienzan a fluir las palabras.

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Cuestión de cabellera

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Tue, 13 May 2025 14:12:00 +0000

Con gesto cansado, Tor Salas abandonaba la casa de su último paciente del día, un anciano de 96 años cuyas principales dolencias eran la soledad y su avanzada edad. El Doctor, con su poblada cabellera de un blanco rutilante y las gafas de montura de pasta redondas y azules que lo hacían inconfundible, era muy respetado en Subirán. La razón era muy simple: nunca tenía un no por respuesta cuando un paciente requería su presencia a cualquier hora del día o de la noche. También era cierto que su mujer y él no habían tenido hijos, lo que facilitaba su disponibilidad.

Cuando llegó a casa, le esperaba una sorpresa:

—¿Tor, a que no sabes quién ha venido? —su esposa le recibió con voz cantarina,

—¿Cómo lo voy a saber, Ayra? Anda, dímelo tú.

El visitante resultó ser, Protos, su amigo de la universidad, que había iniciado los estudios de Medicina con él para abandonarlos a media carrera a favor de la Bioquímica. A pesar de todo, habían mantenido una estrecha amistad. Se saludaron efusivamente.

—¡Viejo zorro! ¿Cómo has hecho para conservar esa mata de pelo? Deberías compartir tu secreto conmigo —dijo señalando su propia cabeza, reluciente como una bombilla.

—Este secreto se irá a la tumba conmigo, ¡ja ja ja! Cuéntame, ¿qué te trae por aquí?

—Necesito tus conocimientos médicos para una investigación en la que estoy trabajando, que acabará con los viajes a Turquía de todos los que no tenemos ni un pelo de tontos...

Y aunque pareciera una broma, en realidad no lo era. Protos andaba inmerso en la búsqueda de lo que sería el equivalente de la piedra filosofal para la calvicie. Aunque la investigación estaba bastante avanzada, el científico se había encontrado con ciertos problemas para los que precisaba alguien con conocimientos médicos y que, además, fuera una persona de su total confianza. Nadie era mejor que Tor.

Tor lo escuchó en silencio y con un gesto de duda en el rostro. Lo que le proponía su amigo suponía abandonar a sus pacientes y a Ayra. Además, creía que el problema de la alopecia no era tan grave como para dejar atrás su vida.

—Por lo menos prométeme que lo pensarás —insistió Protos.

Quedaron en volverse a ver en unos días.

Para su sorpresa, fue precisamente Ayra quien le insistió para que participara en el estudio:

—A ti te parecerá un chiste, pero no tienes ni idea de la cantidad de complejos que padecen los hombres cuando van perdiendo su cabellera. Yo como psicóloga los veo llorar todos los días en mi consulta. Y solo los que disponen de dinero se pueden dar el lujo de recurrir al trasplante. El día que se encuentre un tratamiento que acabe con la calvicie, se terminarán los llantos. Y no creas que solo afecta a los hombres, en menor medida también lo padecen muchas mujeres, pero ellas son más sufridas.

Así fue como Tor, cuando volvió a verse con su amigo, le confirmó su deseo de integrarse en el proyecto cuanto antes. Se despidió de sus pacientes y les presentó al médico que había elegido para sustituirle durante su ausencia, preparó una maleta con todo lo necesario y se trasladó a Bajarón, la ciudad en la que su amigo tenía el centro de investigación.

La jornadas de trabajo eran extenuantes y, muchas veces, descorazonadoras. Las diferentes causas que motivaban la caída del cabello, hacían que lo que era bueno para un tipo de calvicie no lo fuera para los otros. En varias ocasiones estuvieron a punto de darse por vencidos y solo la testarudez les hizo continuar con los ensayos.

Después de varios meses creyeron haber encontrado un elixir prometedor y Protos, sin pensárselo dos veces, se ofreció para hacer de conejillo de indias. A los diez días de utilizar el producto, cuando parecía que el ungüento empezaba a dar sus frutos en forma de pelillos minúsculos, a Protos le apareció un sarpullido que le producía unos picores insufribles en el cuero cabelludo. Había que descubrir la sustancia que provocaba esa reacción y, a falta de una idea mejor, lo hicieron mediante el método de prueba y error, eliminando cada vez uno de los ingredientes del producto.

Al final, después de mucho tiempo de trabajo, se vieron recompensados por la aparición de una cabellera sana y abundante en la cabeza de Protos. A la investigación siguieron los trámites burocráticos y las auditorías para que su producto, que llamaron Porfinpelucón, se pudiera comercializar.

Ni que decir tiene que Porfinpelucón no tardó en hacerse famoso y sus creadores en ser reconocidos y vitoreados en sus respectivas ciudades.

A pesar de que las calvas han dejado de verse por las calles, todavía hay algún nostálgico que de vez en cuando se rapa la cabeza.

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La sombra del pasado

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Tue, 04 Mar 2025 15:39:00 +0000

Como si fuera un día más, a pesar de que hoy es festivo, Dani se levanta justo dos minutos antes de que suene el despertador. Mira la hora, activa el sonido de su móvil que todas las noches pone en silencio, comprueba si han entrado mensajes y se levanta. Va al baño y, mientras deja correr el agua de la ducha -detesta las bañeras-, se mira en el espejo, se rasca la barba que, a pesar de ser escasa, él se empeña en lucir, saluda con un gesto a la imagen que le observa desde el otro lado y solo entonces se mete en la ducha, en una secuencia de movimientos heredados de su padre que repite día tras día

Hoy es un día especial porque, por primera vez desde que falleció su madre, va a ir a la playa. No ha sido capaz de volver, pero cuando su nueva amiga Laura, que en secreto espera que se convierta en algo más, le ha invitado a ir, no ha sido capaz de negarse.

A Laura le intriga más que le gusta Dani. Y por eso busca cualquier excusa para acercarse a él. No entiende cómo a ella, a quien nadie se le resiste, Dani no es capaz de decirle más de cuatro palabras seguidas, ni por qué pone ese gesto de sorpresa -quiere creer que no es de disgusto- cada vez que lo saluda con un beso en la mejilla como hace con todos sus amigos. Y se ha propuesto romper esa barrera invisible que lo rodea y averiguar lo que oculta.

Cuando llegan a la playa, Dani fija una mirada oscura en el mar. Laura cree que es de fascinación y le dice: “¿a que es una maravilla?”, pero él no la escucha. Su mente está muy lejos de allí, su respiración se vuelve fatigosa y no es capaz de insuflar en los pulmones todo el aire que necesitan. Un alud de recuerdos aflora y aunque intenta desecharlos, no puede evitar que se le humedezcan las mejillas.

Una mano se posa sobre su hombro y el chico no oculta sus lágrimas.

—No ha sido una buena idea. Lo siento. Vámonos a otro sitio y hablamos con tranquilidad.

Laura no pide explicaciones y Dani se lo agradece en silencio. No muy lejos de la playa hay un parque diminuto que a ella le gusta porque le trae recuerdos de la infancia. En el centro hay una terracita con varias mesas y un quiosco con bebidas. Eligen una y se sientan de espaldas al mar.

Poco a poco, Dani recupera la serenidad y su respiración vuelve a ser sosegada. Sabe que le debe una explicación a su amiga.

—Creí que podría soportarlo, pero ya ves. Me ha sido imposible. No sé cómo explicártelo, es complicado.

—Dani, tranquilo. No tienes que sentirte obligado a contarme nada. De verdad.

—Pero me gustaría hacerlo.

Y tras unos segundos consigue articular las palabras que arden en su interior.

—Yo soy el responsable de la muerte de mi madre.

Laura siente un pinchazo en el pecho que le hace dar un brinco, pero no atina a decir nada. Dani toma aire como quien se prepara para una apnea, exhala con lentitud y comienza a hablar.

—Yo tenía doce años y estábamos pasando unos días en un pueblo de Cádiz. Mi padre se había quedado en el apartamento porque tenía que preparar un informe para su jefe. Mientras, mi madre, mi hermano y yo fuimos a la playa. El mar estaba un poco revuelto y, aunque mi madre me pidió que no me alejara de la orilla, me fui dejando llevar por las olas. Cuando quise volver no conseguía salir. Mi madre, que no era buena nadadora, se dio cuenta y se lanzó para salvarme. Yo me agarré a ella con fuerza y, claro, lo que hice fue hundirla. Con mucho esfuerzo, un socorrista logró sacarnos, pero para mi madre fue demasiado tarde. Yo nunca he podido perdonármelo.

Las lágrimas fluyen sin control en los rostros de los dos amigos. Laura abraza a Dani y susurra a su oído palabras de consuelo.

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Una vida de cine

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Mon, 03 Mar 2025 15:32:00 +0000

Paco era un apasionado del cine. Había visto todas las películas proyectadas desde sus inicios, o casi, y podía recitar de memoria el reparto de cualquiera de ellas. Siempre era de los primeros en asistir a los estrenos y soñaba en secreto en conseguir un empleo relacionado con el séptimo arte. Por eso, cuando llegaron los ochenta, se le ocurrió que el mejor sitio para poner en práctica sus conocimientos era en un videoclub. Se hizo con un buen número de cintas de vídeo y montó uno de los primeros establecimientos dedicado al alquiler de películas de la época.

Los viernes, su tienda se llenaba de vecinos que entraban en tropel en busca de una buena película, los más atrevidos se llevaban hasta dos, para disfrutarlas en familia durante el fin de semana. Y allí estaba él, listo para recomendar el mejor título para cada ocasión. En busca del Arca perdida para los amantes de las aventuras, Kramer contra Kramer para los que buscaban un drama sentimental, la eterna Casablanca para los que preferían el romanticismo o ET para los más pequeños. Las cosas rodaban a la perfección, aunque pronto llegarían las primeras dificultades.

Con el paso del tiempo, las cintas de video fueron quedando obsoletas y se hizo imprescindible cambiar a los recién llegados DVD. A pesar del esfuerzo económico que esto supuso, Paco no se dejó vencer por el desánimo, renovó el negocio y siguió aconsejando y alquilando buenas películas a todo el que se lo pidiera. No solo disfrutaba de las conversaciones con sus clientes, sino que algunos de ellos se convirtieron en auténticos amigos.

Pero los avances tecnológicos se producían a pasos agigantados. La era de Internet no tardó en llegar y con ella los primeros problemas para Paco. Y es que el público descubrió que ya no era necesario pagar para ver sus películas favoritas, sino que las podía bajar gratis de Internet: el pirateo parecía dispuesto a acabar con todo. Aunque en los primeros tiempos descargar una película suponía un montón de horas de conexión a la red, la facturación cayó en picado. La tendencia era imparable, los números no cuadraban por ningún lado y, al final, a Paco no le quedó más remedio que aceptar que había llegado el momento de dar un nuevo rumbo a su vida.

Así, los días de plácido sueño dieron paso al insomnio y a la inquietud. ¿Cómo se las iba a ingeniar para mantener a su familia? Por suerte, Elsa, su mujer, tenía un pequeño centro de estética que, de momento, les permitía sobrevivir.

Pero parece que a las dificultades no les gusta la soledad y siempre vienen acompañadas. Una tarde, Elsa llegó a casa con gesto apesadumbrado y, cuando Paco le preguntó el motivo, se lamentó:

—¿Te acuerdas de Julio, el quiromasajista? Pues me acaba de decir que se monta por su cuenta y me va a dejar plantada. Y es que, además, me ayudaba con los números del centro.

—Por los números no te preocupes —respondió Paco con rapidez—, que para eso estoy yo que voy a tener tiempo de sobra y algo sé de eso. Y en cuando a los masajes, algo se nos ocurrirá.

En los días siguientes, el hombre no paró de dar vueltas a una idea que le rondaba por la cabeza, y que no quería compartir con Elsa hasta haberla madurado. Se informó de los estudios que se necesitan para ser quiromasajista, visitó varias escuelas y no tardó en matricularse en la que creyó mejor.

Ahora vive rodeado de mujeres y, aunque la mayoría prefiere recibir los masajes en silencio, siempre hay alguna a la que le gusta conversar y con la que puede seguir hablando del cine y sus actores.

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Hurgando en el pasado

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Tue, 25 Feb 2025 16:09:00 +0000

Hace varios meses que Mariajo y Vicky no se ven. Por una razón o por otra nunca encuentran el momento para reunirse. Cuando por fin lo hacen se dicen que será la oportunidad para ponerse al día de las últimas novedades, cotilleos incluidos. Pero lo cierto es que la nostalgia se cuela en su conversación y les da por recordar los momentos compartidos hace ya demasiados años.

—¿Te acuerdas de los fiestones que organizaba Pancho en su casa? —dice Vicky con mirada nostálgica.

—¡Vaya! Eso eran fiestas y lo demás son tonterías. Siempre me he preguntado cómo se las apañó para que no lo echaran del edificio.

—Yo tampoco lo entiendo. Más de una vez nos daban las ocho de la mañana en pleno bailoteo. Y hablando de baile, ¿te acuerdas de Esmeralda?

—Como para olvidarse de ella. Sin ser guapa, era resultona y llamativa.

—¡Y tanto! Claro que el color de su piel y su corte de pelo estilo Grace Jones por sí solos ya llamaban la atención.

—¡Y cómo bailaba samba la tía! Parecía recién salida de un sambódromo. Ya me hubiera gustado saberlo hacer la mitad de bien. Por no hablar del vestuario que nos gastaba la niña: colorido y espectacular. Claro que si yo me hubiera vestido así, hubiera parecido que iba disfrazada. A Esmeralda las extravagancias le quedaban de cine. Muy exótica la chica.

—Sí, tan exótica como mentirosa… —suelta Vicky dando un giro inesperado a la conversación.

—Bueno, a ver, es cierto que vivía un poco en un mundo de fantasía. Se hacía sus películas, pero yo creo que no es que mintiera, sino que se las creía. Disfrutaba exagerándolo todo con un aplomo envidiable, eso sí, sin hacer daño a nadie —responde Mariajo que es consciente de la imaginación de Esmeralda.

—Si solo fuera eso… Yo la pillé en alguna muy gorda. Como aquella vez que nos habló de una amiga suya que se estaba muriendo. Después nos hartamos de ver a la moribunda en el pub brasileño al que íbamos, siempre pegándole a las caipiriñas.

—Exageró un poco, sí. Pero lo cierto fue que esa chica estuvo muy enferma.

A Mariajo le gustaría cambiar de tema, pero Vicky sigue insistiendo.

—¿Recuerdas que siempre hablaba de un tío, que se supone que estaba enamoradísimo de ella, que además de estar forrado se iba a casar con ella y al que nunca conocimos?

—Ahora que lo dices, sí. Hubo una época en la que hablaba siempre de un novio que, por un motivo u otro, nunca podía acompañarla a nuestras salidas.

—No es que no pudiera venir, Mariajo. Es que era pura fantasía. El tío existía solo en su mente.

Mariajo mira sorprendida a su amiga. No puede creer que todavía no sepa lo que ocurrió en realidad. Duda si decirle todo lo que sabe y, al final, responde:

—Ahí te equivocas. El tío era real, lo sé de buena tinta. Creo que se llamaba Claudio y no aparecía por ningún lado por un motivo muy simple: estaba casado y Esmeralda no lo sabía.

—¡Qué casualidad! Mi ex se llama José Claudio —susurra Vicky como hablando consigo misma, y al decirlo su rostro dibuja una mueca extraña. Acaba de darse cuenta de algo que nunca había querido admitir.

Marijo suspira como quien se quita un peso de encima.

—¡Por fin has abierto los ojos!

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El abuelo

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Tue, 18 Feb 2025 15:45:00 +0000

Cuando Roberto la vio caminando hacia él fue como si alguien le hubiera arrojado un cubo de agua helada encima. Por unos segundos, se le cortó la respiración. Creyó entrar en otra época, en otro momento. Hacía mucho que no experimentaba algo parecido.

Volvió a ver la sonrisa pícara de esos ojos color miel que le habían enamorado, con su melena agitada por el viento. La vio paseando por la playa, parándose a recoger los restos de vidrios rotos que el mar devolvía en forma de piedrecitas de colores. Le pareció oír su voz regañándolo porque, una vez más, se había olvidado de bajar la tapa del inodoro.

El sonido de su voz y los tejanos ajustados que llevaba la joven rompieron la burbuja en la que se hallaba sumergido y lo devolvieron al momento actual.

—¡Abuelo! ¡Has venido! —gritó a pleno pulmón, y mientras lo decía lo apretaba con tal fuerza entre sus brazos, que casi le hizo perder el equilibrio.

—¿Cómo se puede cambiar tanto en un año?

—¿Yo? Pues, yo que sé, creo que sigo siendo la misma de siempre.

—¿Sabes? Por unos segundos he creído ver a tu abuela. Ha sido una sensación muy extraña. No me había dado cuenta de lo mucho que te pareces a ella.

Lucía llegaba de pasar un año de Erasmus en Estados Unidos y él, que tenía debilidad por su nieta mayor, se había ofrecido para ir a recogerla. Su larga ausencia se le había hecho interminable y le ilusionaba la idea de disfrutar de su compañía en exclusiva por un rato, antes de que el resto de la familia la acaparara.

—Abuelo, ¿de verdad me parezco tanto a ella? Me hubiera gustado conocerla mejor. Se murió demasiado pronto.

—Solo tienes que mirarte al espejo —respondió sonriendo, todavía impresionado de ver cómo el paso del tiempo había acrecentado el parecido de su nieta con María Luisa.

Cargó el equipaje de la chica en el maletero y juntos emprendieron el regreso a casa. Tenían una hora larga de camino por delante.

—Abuelo háblame de ella. Yo era demasiado pequeña cuando nos dejó. Solo me acuerdo de que siempre sonreía y me daba galletas de chocolate.

—Es verdad, así era ella: alegre y cariñosa. Pero no te vayas a creer… También era una mujer de carácter y casi tan testaruda como tú.

Hablaron sin parar de la abuela y, solo cuando a él le llegó el recuerdo de los últimos días de María Luisa, los ojos se le nublaron, pero estaba al volante e hizo un esfuerzo para no dejarse llevar por la tristeza.

—Abuelo, ¿qué tienes? ¿Quieres que paremos un rato? —a ella, como a la abuela nunca se le escapaba un detalle.

—Estoy bien, Lucía. Es que me han venido a la cabeza los últimos días de la abuela, cuando ese maldito cáncer se la llevó en apenas dos meses. Fue muy duro, ¿sabes? Han pasado quince años, pero todavía duele. Lo único que me ha consolado durante este tiempo han sido las visitas que ella me hacía. No es lo mismo, claro…, —Roberto se percató de que había hablado más de la cuenta y se calló en seco.

Pero fue demasiado tarde. Lucía lo miró preocupada. Quería creer que había oído mal, pero sintió la necesidad de saber y le preguntó:

—¿Qué es eso de que la abuela te visitaba? ¿De qué estás hablando? ¿Tengo que preocuparme?

Roberto no supo qué contestar. ¿Cómo explicar a una joven de diecinueve años esas experiencias sin que lo tomara por loco? ¿Cómo decirle que la muerte no es el final y que hay vida más allá de la vida? No tenía ni idea. Lo cierto es que María Luisa, su espíritu o lo que fuera, lo habían acompañado en muchas ocasiones durante esos años y, no solo podía verla, sino que mantenían largas conversaciones. Pero, ¿quién lo iba a creer? Después de unos instantes optó por lo más sencillo:

—¿Visitarme la abuela? No, claro que no. Me habré expresado mal. Me refería a las visitas que yo hacía al cementerio. Le hablaba con la esperanza de que donde quiera que estuviera pudiera oírme.

Lucía lanzó una mirada a su abuelo que no dejaba lugar a dudas. Volvería a interrogarle a la menor oportunidad.

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Vidas ajenas

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Mon, 03 Feb 2025 15:16:00 +0000

No es habitual oír gritos en la casa de mi vecina, pero últimamente parece que se hayan vuelto locos. Además, en pocas semanas me la he encontrado varias veces con la cara amoratada. La primera vez, según ella, había abierto una puerta con demasiado ímpetu y, por un error de cálculo, se la había estampado en toda la cara. La segunda, qué casualidad, explicó que, al abrir un armario de la cocina, un pote de miel le había caído en pleno rostro. Hoy, y ya van tres, cuando la he visto ha quedado claro que no tenía ganas de dar explicaciones, porque no ha esperado a bajar en el ascensor conmigo y se ha escabullido escaleras abajo a toda prisa. Así es que creo que no se trata solo de gritos.

Me he pasado el día dándole vueltas al tema. Tantos accidentes caseros son demasiados y podrían esconder algo más grave. Me digo que tendría que hacer algo al respecto, pero no sé ni qué ni cómo. De momento todo son sospechas y no evidencias. Y, aunque no creo que me equivoque, lo más fácil es cerrar los ojos y no entrometerse en las vidas ajenas. Por otro lado, me es difícil creer que su marido, ese hombre tímido y apocado, al que conozco desde hace un montón de años, sea capaz de pegar a nadie.

Al cabo de unos días me vuelvo a cruzar con ella y como quien no quiere la cosa me atrevo a preguntarle:

—¿Qué tal va todo por casa? Ayer me pareció oír jaleo. Discusiones de pareja supongo.

—¿Discutir con Mariano yo? ¡Qué va! Si ese hombre no se altera por nada. A veces creo que no tiene sangre en las venas.

La mujer da un largo suspiro y añade:

—El de los gritos es Andrés, mi hijo mayor. Está insoportable. Se ha quedado sin trabajo y la novia lo ha echado de casa. Así es que no he tenido más remedio que volverlo a acoger. Se me había olvidado lo difícil que es convivir con él.

—¡Vaya! Sí que lo siento. Si necesitas algo, ya sabes que puedes contar conmigo para lo que sea, en cualquier momento —digo con la esperanza vana de que me haga partícipe de alguna confidencia más.

Cuando le comento mis inquietudes a mi marido, me dice que no me meta en líos, que haga eso que siempre se ha dicho de “cada uno en su casa y Dios en la de todos”, pero yo le respondo que el que está en esa casa tiene poco de Dios y que, si no hacemos nada, puede ocurrir una desgracia y yo no me lo podría perdonar.

Durante unos días parece que reina la paz, pero yo no dejo de estar pendiente de cualquier ruido y de darle vueltas a la conveniencia de intervenir o no. Sé que si me involucro o llamo a la policía luego vendrán los interrogatorios, las declaraciones en un posible juicio y quién sabe qué más. También pienso que, si mis sospechas son infundadas, quedaré como una metomentodo y haré el ridículo más espantoso de mi vida.

Hoy me está costando coger el sueño y llevo un buen rato dando vueltas en la cama. Mi marido duerme a pierna suelta y ya ha empezado a roncar. De pronto, un estrépito como de platos rotos, seguido de un grito, se abre paso en la tranquilidad de la noche. Ya no pienso en las consecuencias buenas o malas y me lanzo a por el móvil. En pocos minutos suena una sirena y yo respiro mejor.

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Un ladrón experimentado

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Tue, 03 Dec 2024 15:13:00 +0000

La casualidad o el destino, qué más da, me ha traído hasta este piso del Eixample barcelonés, que hará que mi madre deje de mirarme con asco o con pena, que no sé lo que es peor, como lo hace desde mi estancia en ese hotel de lujo que es la Modelo. Vive en él una viuda, la bruja la llamo yo por esa horrible verruga que adorna su barbilla, que está lejos de ser una pobretona, y a la que le encanta tener la casa llena de cuadros y estatuas. O así me parece, mientras recorro el largo pasillo que me separa de la cocina para descargar el pedido del súper. Al fondo del corredor, hay, entre otras lindezas, una talla de madera del Sagrado Corazón que me recuerda a la que tenía mi abuela en el comedor de su casa. Enseguida me viene a la cabeza lo mucho que le gustaba a mi madre y lo que había llorado el día que las llamas la convirtieron en cenizas.

Con el paso de los días, la idea de hacerme con esa talla me obsesiona cada vez más. Estoy seguro de que a mi madre le encantaría y le haría olvidarse de los disgustos que le doy. Y me pongo a urdir un plan de inmediato.

La suerte no me abandona y, en una segunda entrega del súper, tengo la oportunidad de estudiar las posibilidades de acceder al piso. Observo que la puerta es de esas antiguas de madera con una cerradura, que nadie se ha ocupado de actualizar. Una buena radiografía y estaré dentro. Además, coqueteando con Dorotea, la asistenta, me entero de que los sábados es su día libre, que la bruja se queda sola y, encima, está más sorda que una tapia.

Hoy es sábado. El día elegido. Cuando llego al edificio ya ha anochecido. Aprovecho que un vecino despistado deja la puerta de la calle semiabierta y me cuelo con sigilo. Renuncio a utilizar el ascensor para que el ruido no me delate. Subo los escalones que me separan de la tercera planta de dos en dos. Al segundo intento, la puerta se abre con un leve chirrido. Contengo la respiración, no hay señales de vida. Lo más difícil ya está hecho. Despliego en el suelo del recibidor la tela que he traído para envolver mi botín y, linterna en mano, me adentro en la casa con lentitud. Aun así, el suelo de parqué lanza quejidos a cada paso que doy. Rezo para que la sordera de la señora le impida oírlos.

De pronto suena un gruñido y casi me meo del susto. Dejo de respirar. Espero unos segundos. No se oye nada más, inhalo con suavidad y reanudo mi marcha. No he dado ni tres pasos cuando alguien grita: “¡Ya es de noche! ¡Vete a dormir!”. Me quedo petrificado, como si la inmovilidad me garantizara el no ser visto. La voz insiste: “¡Ya es de noche! ¡Vete a dormir!”. Temo ver aparecer a la bruja. Me meto en la primera habitación que veo y espero. Vuelve el silencio. Pienso en tirar la toalla. Pero algo me impulsa a hacer todo lo contrario. Entonces lo veo, metido en su jaula, con el pico curvo y sus plumas verdes. El maldito loro vuelve a gritar, pero ya no hay vuelta atrás. Corro hacia la estatua, la arranco de su pedestal y escapo a toda velocidad. El sonido de mis pisadas ya no me preocupa, tampoco el portazo que he dado al salir.

Por fin, hoy me reconciliaré con mi madre. Aunque he dormido poco y mal, me ducho, me afeito bien y me coloco la camisa que me regaló ella y que nunca me pongo. Nada más llegar a su casa, le entrego con orgullo el paquete que no he vuelto a abrir. Me quedo embobado esperando su reacción con impaciencia, cuando lo que oigo me despierta de golpe.

—¿Se puede saber qué significa esto? ¿Es otra bromita de las tuyas? —me dice mientras sostiene en las manos el busto de un hombre con un bigote tipo Dalí.

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Curiosidad

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Tue, 26 Nov 2024 16:05:00 +0000

A Olga le da un vuelco el corazón al ver que en la puerta del edificio donde vive hay un coche patrulla y una ambulancia aparcados de cualquier manera. Reza para que el incidente que los ha traído no haya sido en su casa.

Aprieta el paso con la esperanza de poder interrogar al portero apenas entre. Ha olvidado que son las dos de la tarde y que la portería está cerrada a esa hora. Como cosa rara, en el vestíbulo no se tropieza con ningún vecino. Siente que la respiración se le agita y el tic del párpado, que tanto la importuna y creía olvidado, regresa de nuevo con fuerza. Los escasos treinta segundos que tarda el ascensor en llegar se le antojan horas. Con el pulso acelerado, marca la quinta planta en lugar de la sexta. Ese detalle, que parece insignificante, hará que la angustia se prolongue unos segundos más. Cuando por fin llega a su rellano, ve que un mosso d’esquadra hace guardia delante del piso de su vecina, que tiene la puerta abierta de par en par. Olga respira aliviada; sin embargo, ahora es la curiosidad la que la corroe. Está a punto de lanzar una pregunta al policía, pero su cara de pocos amigos la disuade.

—¡Pol! ¡Pol! —grita en cuanto cruza el umbral de su casa—. ¿Qué hace la poli en el piso de Marisa?

Y Pol, que está enfrascado viendo el noticiero, la mira como quien ve una aparición

—¿Que hay un qué en casa de quién?

Olga le explica lo que ha visto, pero su marido, que no ha salido porque teletrabaja, no se ha enterado de nada. Sin dudarlo un segundo coge el teléfono y llama a Luna, la de quinto tercera, que siempre le pide sal, huevos o mantequilla, pero, qué mala suerte, no responde. Habrá que esperar a otra oportunidad.

Un par de horas más tarde, con la excusa de ir a por el pan, la mujer sale de casa. La puerta de su vecina está ahora cerrada y un precinto policial cruza la entrada. Nada más llegar a la portería y sin saludar, Olga aborda al portero, que ahora sí está en su puesto:

—Pascual, ¿qué ha pasado en el sexto primera? ¡Menudo susto me han dado!

—El marido de la abogada, que se lo ha tenido que llevar en la ambulancia. Iba tapado hasta la coronilla y su mujer lo acompañaba con la cara amoratada y hecha un mar de lágrimas. No sé lo que ha pasado, pero me da que este ya no vuelve.

En ese momento, se acerca el del cuarto cuarta, que es de esos que ve todas las series de Netflix y siempre lo sabe todo, y añade:

—A ese se lo ha cargado los narcos, fijo. A mí me da que estaba metido en el tráfico de drogas. Andaba con unos tíos que daban miedo, llenos de tatuajes con calaveras y con cazadoras de cuero negras con cadenas y cremalleras por todas partes. Además, siempre iba colocado. No había más que verlo, con las pupilas dilatadas y esa cara de estar en otro planeta.

Olga sabe que el fallecido era un apasionado de las Harleys y que se juntaba con otros moteros a menudo. También sabe que al del cuarto cuarta le encanta elucubrar con la vida de los demás, por lo que no le presta demasiada atención, se despide y sigue su camino.

En la panadería los dependientes hablan de un vecino del barrio que ha muerto asesinado, pero no sé sabe cómo. Uno de los clientes dice haber oído que lo han envenenado, otro que le han pegado dos tiros a quemarropa y hasta alguno apunta a que lo ha matado su mujer con un cuchillo de cocina.

Olga, desconcertada, opta por permanecer en silencio. Ya se encargarán las noticias de aclarar lo sucedido.

En el telediario de las nueve, mediante una brevísima reseña, se informa del fallecimiento del señor Sanmarino, diciendo que las causas están todavía por determinar y que se ha decretado el secreto del sumario.

Al día siguiente, las noticias que aparecen en los principales diarios confirman que ha sido una muerte violenta por arma blanca y poca cosa más. La información va apareciendo a cuentagotas por lo que Olga, con una curiosidad que va en aumento, cree que ha llegado el momento de visitar a la viuda. Sale decidida de casa para darse de bruces con un policía que vuelve a custodiar el domicilio del asesinado.

No le queda otro remedio que interrogar de nuevo al conserje, que nada más verla le dice:

—¿Se ha enterado de la última? —y sin esperar respuesta, añade—: se han llevado detenida a la señora Marisa. Se dice que fue ella quien mató al marido porque se hartó de aguantar sus palizas cada vez que se colocaba.

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Posteando desde el paraíso

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Sun, 17 Nov 2024 19:46:00 +0000

Día 16 desde mi llegada

Se cumplen hoy dieciséis días de mi llegada a este estupendo paraíso tropical y es el momento de compartir con vosotros mis experiencias. Lo primero que tengo que decir es que no sé por qué a la gente le fascina la idea de unas vacaciones en el Caribe. Guardadme el secreto: aunque todo es de lujo, yo estoy deseando volver a la civilización.

En mis posts os iré explicando cositas para que tengáis una información más ajustada a la realidad.

Día 17 desde mi llegada

Os cuento una ventaja enorme de la isla: aquí no es necesario tener coche o moto, ni siquiera bicicleta. Veréis por qué lo digo. Estoy en un cayo que, como la mayoría sabréis, es una isla muy muy pequeña. Para que os hagáis una idea, en media hora a pie le has dado una vuelta completa. Además, está cubierta de una arena superfina, preciosa; lo único es que es tan blanca que deslumbra más que el foco de un plató. Menos mal que me traje unas Hay Ban, si no estaría ya cegata perdida.

Día 19 desde mi llegada. Comienza la cuenta atrás.

Ayer me fue imposible postear porque estuve explorando la parte sur de la isla.

He descubierto que aquí no necesitas gastar ni en gym ni jacuzzi. Hace un calor y un bochorno tan bestial que ya sudas todo lo que tienes que sudar, así sin más. Ya veis, es un sitio estupendo para ahorrar porque, además, no hay ni una sola tienda.

Es fantástico pasarte los días sin nada mejor que hacer que ir a la playa a nadar en ese mar de tonos turquesa, lleno de pececillos de colores. Eso sí, hay que tener cuidado con las mantas rayas, que ayer casi me muerde una. También puedes caminar por la arena a pleno sol, sin olvidar que te puedes churruscar. Yo, cuando no lo aguanto más, me unto bien de Divea total block que va genial, y me refugio bajo los cocoteros que tienen unos troncos espigados y unas palmas arqueadas superbonitas y dan algo de sombra. El único inconveniente es que, de vez en cuando, suena un chasquido y, ¡zás!, cae un coco. Y no es que no me guste el coco, pero le tengo mucho cariño a mi cabeza.

Día 20 desde mi llegada. Ya queda menos.

La fauna es muy diversa y exótica. Para muestra, mis nuevas amigas: son dos iguanas verdes, grandes y tan feas que asustan. Están cubiertas de escamas y tienen una cresta dorsal que te recuerda la época de los dinosaurios, por suerte, en miniatura. Son muy divertidas, me siguen por toda la isla para beneficiarse, creo yo, de los pocos restos de comida que caen al suelo. No parecen agresivas, pero no me fío demasiado. He descubierto que si les doy de comer de mis patatas Mays, se distraen y me dejan tranquila un rato.

Día 22 desde mi llegada. Quedan dos días

Ayer no hubo forma de postear. Cayeron tres aguaceros por la mañana y cuatro por la tarde. Nunca había visto llover de esta manera. Salía el sol y al cabo de un rato caía un chaparrón y vuelta a empezar. Aproveché para quitarme la sal acumulada durante estos días.

No sé si es por la lluvia o qué, pero hoy está todo lleno de cangrejos. Son muy grandes y tienen una pinza gigante; bueno, tienen dos, pero solo una es enorme. Suerte que llevo unas Javaianas monísimas que me protegen los pies.

Día 23 desde mi llegada. Solo quedan un día

Me olvidaba de algo de extrema importancia. Si, como yo, os apuntáis a la experiencia “Emulando a Robinson en una isla desierta”, que ofrece la agencia de viajes Setevan Aquitar Lasganas, no olvidéis traeros un cargamento de repelente Selec para mosquitos. A mí me ha servido para no morir acribillada por unos bichitos minúsculos que llaman jejenes y que pican como diablos.

Día 24 desde mi llegada y fin

Ya está aquí la lancha que me devolverá al mundo real. Espero que hayáis disfrutado de mis posts creados con mi magnífico Miphone 16 Pro Max. Me despido de vosotros, amigos, nos vemos en mi próxima experiencia.

Foto de @mapraty

Reencuentro

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Sat, 09 Nov 2024 18:22:00 +0000

Dedicado a mi muy querida amiga Ascen, que nos dejó demasiado pronto, donde quiera que esté.

Hoy hubiera cumplido 65 años. Muy pocos para haber dejado este mundo. Me voy a la cama pensando en ella, con la certeza de que conciliar el sueño no será fácil. Trato de relajarme, intentando dejar la mente en blanco sin demasiado éxito. Doy vueltas y más vueltas hasta que alguien me dice:

—Te está costando dormir, ¿eh? A mí antes también me pasaba y por eso tomaba tanto diazepam.

—¿Tú? ¿Qué haces aquí? ¿No se supone que estás…?

—Muerta, sí. Dilo sin miedo que no pasa nada.

No me asusto, al contrario, oír su voz me da una gran paz.

—Estaba pensando en ti, ¿sabes? Por cierto, muchas felicidades.

—¡Vaya! Esta vez has acertado. ¿Recuerdas que siempre te adelantabas un día? He tenido que cambiar de plano para que no se te olvide.

Sonrío porque sé que tiene razón y le digo:

—Veo que sigues siendo la misma.

—¿Qué te crees, que al morir me iba a hacer menos “sincera”? Ja ja ja. ¡Ya me conoces! A la gente que quiero le digo siempre lo que pienso.

—Pensaba que tendríamos más tiempo juntas. Te has ido demasiado pronto —contesto en tono de reproche—. ¿Cómo pudiste irte así, sin más, sin avisarme, sin mandarme una señal? ¡Fue un mazazo!

—Lo hice. Mi consciente no tenía ni idea, pero mi subconsciente lo sabía y se puso en contacto con el tuyo.

—Pues vaya subconsciente más chapucero tienes. No me enteré de nada.

—¿Estás segura? Recordarás que abandoné mi cuerpo pocos días después de que te fueras de viaje. ¿Qué puedes decirme de esos días? ¿Cómo te sentías?

—¡Uf, no me lo recuerdes! Estaba insoportable, tenía los nervios de punta, la angustia me comía viva. No sabía lo que me ocurría. Nunca me había sentido así. Algo me decía que no tenía que irme... Un momento, un momento, ¿me estás diciendo que tú…?

—Sí, yo. Mi subconsciente todavía era torpe, demasiado aferrado a la vida terrenal.

Me entra un escalofrío y me arrebujo con la manta. Tengo que aprovechar para averiguar qué es lo que pasa al otro lado. No soy creyente, así es que no creo en cielos ni infiernos, que ya bastantes infiernos tenemos cuando estamos vivos.

—¿Y cómo es la vida en el otro lado? Bueno, no sé si la llamáis vida o qué. Tú estás divina, desde luego. Será porque ahora vives en el cielo, ja ja ja.

—Tú ríete, que yo nunca había sido tan feliz.

—Oye, ¿y es verdad eso que dicen de la luz blanca, el túnel y todo eso?

—Sí, claro que lo es. No es un cuento chino, no.

—¿Y no pasaste miedo? Debe ser como saltar al vacío sin red.

—¿Miedo? ¡Qué va! Es un paseo hacia la calma absoluta. El sufrimiento aquí no existe. No sé cómo explicártelo. Estamos en otra dimensión. Sé que es difícil explicarlo y entenderlo. Ya sabes aquello de que la energía ni se crea ni se destruye, ¿no? Pues, los seres humanos somos energía y, cuando morimos esa energía no desaparece, se integra en algo que llamamos conciencia universal. Y es que aquí no tenemos solo tres dimensiones, o cuatro si consideramos el tiempo, sino diez u once.

—¡Qué complicado suena todo esto! Me recuerdas a mi hija cuando explica cosas de la física cuántica que estudió en la carrera. A ella le encanta todo esto, yo me quedo con eso de que estás muy bien.

Seguimos hablando y recordando nuestras andanzas y, en algún momento, me rindo al sueño. Me despierto con la sensación de haber tenido un descanso profundo y reparador, y sonrío al pensar que, cuando se lo cuente a Nacho, me dirá que soy muy fantasiosa, pero yo sé que ha sido real.

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Nunca digas nunca

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Mon, 21 Oct 2024 14:04:00 +0000

La Presidenta de la Comunidad Autónoma de Elforo, doña Maribel Tiene Losuyo, había insistido. El comunicado tenía que ser en directo y desde el plató de la cadena autonómica; los elforeños se lo merecían. Y la dirección de la televisión lo había dispuesto todo para que así fuera, a pesar del poco tiempo que habían tenido para organizarlo.

Ahora, en el set todo está listo para que la intervención se realice justo a continuación de la lectura de los titulares del noticiero de la mañana. El regidor se ha encargado de comprobar que los equipos audiovisuales estén listos, que la iluminación sea la más favorecedora para la autoinvitada y que el sonido tenga la frecuencia adecuada y no distorsione la voz de la susodicha. Ya solo queda que la señora Losuyo, como se le conoce popularmente, aparezca por la puerta del estudio.

El plató es semiesférico y hay una mesa también con esa forma, de color azul cobalto y con capacidad para tres personas. Dos hombres ocupan los puestos de los extremos: don Juan Lavoz de Suamo, director y presentador del noticiero, y don Carlos Nunca Gris, consejero de meteorología de la autonomía. El espacio central espera a la nunca puntual invitada, que lleva ya varios minutos de retraso.

Aunque no se ha hecho público, se dice que la presencia de la señora Losuyo se debe a una noticia que se ha filtrado en algunos medios y que está relacionada con el huracán Isidoro que se acerca por el Atlántico, aunque se prevé que quede disuelto antes de entrar en la Península.

El realizador anuncia a través del pinganillo la llegada de la señora Presidenta, que se aproxima con pasos apresurados. Saluda brevemente, ocupa el sitio que le han reservado y hace un gesto de aprobación mientras susurra:

—Qué bien ha quedado el azul cobalto que les pedí.

El señor Lavoz suspira aliviado y espera la señal del realizador, que no tarda en llegar, para comenzar:

—¡Tres, dos, uno! ¡En el aire!

Tras las bienvenidas y saludos de rigor a los televidentes, suena la voz de la señora Presidenta que, con cierto temblor propio del que ha cambiado el café de la mañana por algo más contundente, comienza a hablar:

—Ante la grave hecatombe que algunos dicen que se producirá en breve, he creído mi deber trasmitir a mis conciudadanos elforeños un mensaje de tranquilidad. No os tenéis que preocupar por nada. Si habéis oído que el huracán Isidoro puede causar una catástrofe, pensad que es una falacia que nos quieren colar para ponernos nerviosos. Un huracán con ese nombre no va atacar a Elforo. Os garantizo que no va a pasar absolutamente nada. No necesitáis ni evacuar ni buscar refugio en ninguna parte. Que os lo digo yo. Aquí está mi querido colaborador, Carlos Nunca Gris, para explicarlo en detalle.

Sin previo aviso, como suelen pasar estas cosas, un estruendo parecido al que haría una bomba de muchos kilotones al explotar, impide al pobre hombre cerrar la boca -sí, cerrar la boca- que se le ha abierto al oír semejante estallido. Los focos del estudio se apagan. La fuerza del viento golpea los ventanales con furia. Los vidrios de seguridad saltan hechos añicos. Isidoro, implacable, lo arrasa todo.

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Un jefe como los de antes

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Mon, 14 Oct 2024 16:45:00 +0000

Por las mañanas, llegaba siempre cuando pasaban cinco minutos justos de la hora en la que empezaba la jornada laboral. Era como si, en el trayecto hacia su despacho, quisiera hacer una lista mental de los empleados que no estuvieran ya en sus puestos.

Sus siempre brillantes mocasines Sebago resonaban acompasados y se oían hasta en el último rincón de la oficina. Tenían un efecto inmediato: se disolvían los corrillos y se hacía el silencio más absoluto. Solo se oían las conversaciones de los que atendían alguna llamada de trabajo cuyo volumen, en cualquier caso, se reducía en varios decibelios. El efecto no era muy diferente cuando se dirigía a buscar el café que solía tomar a media mañana.

A decir verdad, a pesar del temor que sembraba con una sola mirada, nunca se le había oído pronunciar una palabra más alta que la otra. Por el contrario, se decía que sus peores broncas eran cuando su tono de voz era más bajo.

Ese día yo había tenido que llevar al pediatra a mi hijo de cuatro años, que había amanecido con fiebre, por lo que cuando llegué a la oficina había superado con creces los cinco minutos de margen que nuestro director parecía estar dispuesto a concedernos. Lo hice tan en silencio como pude. Saludé a mis compañeros con un movimiento de cabeza, encendí el ordenador y recé para que la puerta de su despacho permaneciera cerrada.

Ya casi me sentía a salvo, cuando le vi asomar su cabeza de abundante pelo rizado y gris. Maldije en voz baja, pero fui demasiado lenta en desviar la vista. Me miró por encima de sus gafas de concha, me señaló con el dedo índice y, con un claro movimiento de mano, me pidió que fuera a su despacho. No tuve más remedio que obedecer.

Con resignación crucé los escasos pasos que llevaban a mi destino.

Él permanecía de pie al lado de la puerta, con sus sempiternos jeans, su camiseta blanca y su americana azul, al más puro estilo Miami Vice, sin importarle que esos tiempos fueran ya caducos. Después de cerrar la puerta tras de sí, me ordenó tuteándome aunque todos los demás tuviéramos que tratarle con un formal “usted”:

—Siéntate. ¿Me puedes decir qué cosa tan importante te ha hecho llegar tan tarde hoy?

Me tomé mi tiempo para responder mientras daba una ojeada rápida a las cosas que había sobre el escritorio. A diferencia de otros jefes, no tenía ninguna foto ni de esposa ni de hijos, como si quisiera dejar bien claro la separación que debía existir entre el trabajo y la familia. O, ¿es que no se sentía muy apegado a ella?

Ante mi mutismo, insistió:

—Vamos, señora, que no tengo todo el día. Hay demasiado trabajo pendiente y poco tiempo para hacerlo.

Sus palabras iban acompañadas de una mirada que parecía querer entrar en mis más íntimos pensamientos. Pero conmigo no lo iba a tener tan fácil. Yo era de las pocas personas capaces de resistir sus ojos grises. La verdad es que conservaba buena parte del atractivo que debió haber tenido. Sufrí un ataque de ternura. Dudé entre abrazarle, como lo haría con mi peluche favorito, o dejarlo con la palabra en la boca. Al final exploté.

—¡Basta ya, papá! Deja de hacer teatro. Sabías de sobras que hoy tenía que llevar a Pablo al pediatra.

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Imprevisible

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Mon, 07 Oct 2024 14:49:00 +0000

A Eric Subirats esta noche le toca patrullar con su jefa y exnovia, la sargento Samanta Villanueva. No es la primera vez, pero tampoco le molesta demasiado. En el fondo todavía conserva la esperanza de poder recuperarla. Sentados en el coche patrulla, comentan las últimas películas que han visto, mientras se calientan con el tercer café de la noche. Como cosa rara, está siendo una guardia tranquila. Ellos prefieren la acción porque hace que el tiempo pase con mayor rapidez. Pero todo puede cambiar en cualquier momento. De hecho, la radio irrumpe en la monotonía cuando ya no lo esperaban.

—Se está produciendo un 945 en la calle Buenaventura número 325. Una vecina del edificio ha oído los gritos de alguien pidiendo socorro.

Los agentes no están lejos del lugar indicado, así es que se dirigen hacia allí a todo prisa. Llegan en pocos minutos y una vecina, que dice ser la que ha avisado al 112, se encarga de señalarles el piso de donde proceden las voces implorando auxilio. Llaman al timbre y por un instante se hace el silencio. Tras unos segundos que les parecen interminables, se oyen unos pasos titubeantes y la puerta se abre. Un anciano con un pijama de rallas y unas pantuflas desgastadas repite entre tartamudeos:

—¡Me quiere matar! ¡Me quiere matar! ¡Me va a matar a disgustos!

A pesar del frío y la corriente de aire que se ha creado, el hombre está empapado de sudor y se va trastabillando hacia el fondo del pasillo que está en penumbra. Los agentes lo siguen y no tardan en descubrir el origen del desasosiego del hombre: al final del corredor, subido sobre el alféizar de una ventana abierta de par en par, un joven parece a punto de saltar al vacío.

Lejos de sentirse amilanado por la presencia de los agentes, el muchacho se enfrenta a ellos en todo airado y moviendo los brazos de forma amenazante:

—¿Y a vosotros quién os ha pedido que os metáis en nuestra casa, eh? Abuelo, ¿has sido tú? ¿Me despiertas con tus alaridos y encima haces venir a la “poli”? ¡Si es que me va a dar algo! ¡Ya os podéis largar!

—Tranquilo, tranquilo, muchacho. Tu abuelo no es el que nos ha avisado. ¿Nos puedes decir cómo te llamas? —dice Samanta, utilizando su tono de voz más seductor y alzando la mano derecha como queriendo detener al chico.

—¡Muchacho! —ruge el joven—. Que sepas que estoy a punto de cumplir veinte ya. Y me llamo Salva. ¿Qué pasa? ¿Que ahora es delito salir por una ventana? ¡Que solo voy a recuperar las pastillas que ha tirado el viejo, joder!

—Salva, tranquilo que lo único que queremos es ayudarte —continúa Samanta, siempre en tono conciliador—. No pasa nada. Ya recuperaremos la medicina de tu abuelo de otra manera. Saltar por la ventana quizás no sea una buena idea. ¿No te parece? Piensa en tu abuelo, que está muy angustiado.

Mientras la sargento y el joven hablan, el otro agente, amparado por la oscuridad, se ha ido acercando muy despacio. Cuando está lo suficientemente cerca, agarra al joven de un brazo. Pero Salva se zafa con facilidad y se precipita al vacío.

Eric se lleva las manos a la cabeza en un gesto de impotencia y permanece en esa postura como si, al igual que la mujer de Lot, se hubiera convertido en una estatua de sal.

La sargento, maldice y suelta unos cuantos tacos y murmura entre dientes:

—Ya veo que en la cama no es el único sitio en el que fallas.

Sacude a su compañero por los hombros y añade, ahora alzando la voz:

—¡Maldito Eric! Ya casi lo tenía. No te quedes ahí parado y llama a una ambulancia. ¡Y reza para que no muera el chaval!

El abuelo sigue con sus lamentos pasillo arriba y abajo, mesándose el poco cabello que le queda, hasta que el agotamiento le obliga a caer rendido en el sofá.

El agente Subirats, con gesto cansino, hace la llamada pertinente mientras dice entre dientes:

—Te he oído, Sam. Ya hablaremos de esto cuando no estemos de servicio.

Por raro que parezca, no se han asomado a la ventana. Parece como si quisieran huir de la cruda realidad. Solo cuando suena la sirena de la ambulancia reaccionan y, entonces sí, miran hacia abajo. Casi se mueren del susto cuando oyen una voz que ya no les es desconocida:

—¡Vaya! ¡Por fin! Me preguntaba cuánto ibais a tardar en venir a ver cómo me había despanzurrado ¡ja ja ja!

Mientras dice eso Salva agita la caja de Orfidal que sostiene en su mano izquierda.

—¡Que no! ¡Que no soy un fantasma, coño! Si os hubierais molestado en mirar por la ventana habríais visto el tejadillo que une nuestro piso con la casa de al lado.

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Aprensión

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Tue, 25 Jun 2024 13:09:00 +0000

Llego tarde. Seguro que llego tarde. Ya me lo ha gritado mi mujer cuando salía de casa. “¡Que se te han pegado las sábanas, Miguel!” Claro, como ella teletrabaja, puede pasarse el día en pijama. Encima, como siempre que llueve, me ha sido imposible encontrar un taxi y el metro va a reventar de gente. Ya me imagino la cara de perro de mi jefe cuando me vea entrar. “La puntualidad no es lo tuyo, ¿verdad, Gutiérrez?” No lo soporto.

Sigo sumido en mis cavilaciones hasta que un hormigueo persistente en la nuca, que no desaparece aunque me rasque, me hace girar la cabeza, y entonces lo veo. Es el tipo más raro que he visto en mi vida. Su testa reluce como si le hubiera dado una capa de cera, no se ve ni una sombra que indique un rapado reciente. Pero lo peor no es eso. Por el tono de su piel, su pelo inexistente debería ser moreno o castaño por lo menos, y sus cejas y pestañas deberían ser del mismo tono, pienso, y no es así. Sus ojos se cruzan con los míos por unos segundos. ¡Vaya! Se ha dado cuenta de que lo observo. Intento desviar la mirada y disimular. No sirve de nada. La ventanilla que tengo delante refleja claramente su imagen, por lo que me es fácil comprobar que ahora es él el que clava sus pupilas en mi cogote. Sus ojos de pestañas y cejas inusitadamente blancas me inquietan y no sé por qué.

Por fin llego a mi parada, que parece ser también la de todos los pasajeros porque en pocos segundos se vacía el vagón casi por completo. Miro a mi alrededor para comprobar si todavía anda por aquí el extraño personaje, pero no hay rastro de él. Se habrá perdido entre la multitud, me digo, y me centro en repasar mi agenda mentalmente.

Cuando salgo del metro ha dejado de llover y acelero el paso para tratar de ganar ni que sea unos segundos. Es inútil porque, nada más entrar en la oficina, oigo la voz de mi jefe:

—Buenos días. La puntualidad no es lo tuyo, ¿verdad, Gutiérrez? Pásate por mi despacho en seguida que tengo novedades.

—Suelto el paraguas y ahora mismo voy, jefe —digo con resignación, mientras me pregunto qué demonios querrá.

En cuanto entro al despacho de mi jefe,la mandíbula inferior se me descuelga sin permiso y no acierto a cerrar la boca.

—Entra Gutiérrez. No te quedes ahí como un pasmarote. Te presento a tu futuro director, Gabriel Menéndez. Ya sabes que me jubilo dentro de un año y él ha sido la persona elegida para sustituirme cuando llegue el momento.

Unos ojos rodeados de pestañas y cejas níveos me observa con una sonrisa, que a mí me ha parecido burlona, al tiempo que me tiende la mano diciendo:

—Encantado, Gutiérrez. No sé por qué, pero tengo la impresión de haberte visto en alguna parte.

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La vida en un suspiro

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Mon, 06 May 2024 13:06:00 +0000

Siempre corriendo. Así son tus días. Levantarse antes de que den las siete, ducharse, despertar a los niños, ocuparse del desayuno y llevarlos al colegio temprano para poder llegar al trabajo a tiempo. Las tardes no son muy diferentes, pero en secuencia inversa. Recoger a los niños, bañarlos, preparar la cena, poner la lavadora, tender la ropa y, cuando puedes sentarse en el sofá, los ojos se te cierran sin remedio. Toca irse a la cama y, al día siguiente, vuelta a empezar.

En el trabajo las cosas no son más relajadas. Nada más llegar, un sinfín de palabras desfilan por tu cabeza, como en una gran sopa de letras: absorción, actas, consejos, fusión, disolución, litigios, estatutos. Tus dedos teclean sin descanso todo tipo de documentos serios, aburridos pero necesarios.

El tiempo transcurre con una rapidez vertiginosa. Los niños dejan de serlo, se convierten en adolescentes y luego en jóvenes. Llega el momento de la emancipación, que no tienen prisa por abrazar. Cuando abandonan del nido, el ritmo se ralentiza, pero tu energía mengua.

La jubilación llega como un sueño inalcanzable. La recibes, llena de deseo, sin miedo a enfrentarte con días vacíos. Ansías disfrutar de cosas sencillas. Remolonear en la cama hasta tarde, salir con las amigas, ir al gimnasio sin prisas y leer en el sofá a cualquier hora. No necesitas convertirte en heroína. Solo dejarte llevar. Con tu mente libre descubres el placer de contar historias. Al principio las escribes para ti. Después, las compartes con tus compañeros de escritura, creas un blog y las publicas. Son muy variadas. Unas hablan de amores perdidos y encontrados, otras de recuerdos u olvido. Hay relatos policíacos, de misterio, de fantasía. Los tejes con mimo para regalarlos a los seres solitarios de cualquier lugar del mundo y te sientes feliz.

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¿Celos o envidia?

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Mon, 29 Apr 2024 13:55:00 +0000

El verano estaba en su apogeo y yo me sentía feliz por cómo transcurrían mis vacaciones. Aunque pasaba por esa etapa de transición en la que eres demasiado mayor para algunas cosas y demasiado pequeña para otras, por fin había conseguido tener mi propio grupo de amigos. Eso sí, con la intervención de mis padres, ya que dos de las chicas eran hijas de unos conocidos de ellos. Y es que, a pesar de que tenía y tengo seis hermanos, por edad no encajaba con ninguno, ni por arriba ni por abajo.

El hecho de estar en un pueblo de playa pequeño, por aquel entonces no demasiado turístico, me proporcionaba cierta libertad de movimientos y eso me hacía sentir casi adulta con mis recién estrenados catorce años. Con mis nuevos amigos, podía disfrutar de largos paseos por la playa, ir a bucear, ir a coger mejillones, acudir a las sesiones de cine al aire libre por la noche y hasta participar en los primeros guateques de mi vida.

Nunca olvidaré el momento. Ese día estaba deseando que llegara la tarde, porque íbamos a celebrar el cumpleaños de Roberto, el guaperas del grupo. Lo era, sin lugar a dudas, y ello a pesar de que las secuelas de una poliomielitis le hacían cojear de forma ostensible. Dejando de lado su pierna enferma, tenía un físico atlético envidiable, no sé si por naturaleza o porque su discapacidad le había obligado a suplirla con mucha gimnasia. Además de ser rubio, tenía unos increíbles ojos color mar y una piel bronceada que lo hacía irresistible. Lo que yo no sabía es que las cosas no iban a seguir el rumbo de mis sueños.

Siempre suelo cambiar el nombre de las personas reales que aparecen en mis historias, pero en esta ocasión no lo voy a hacer. A ver si esa bruja, donde quiera que esté, se siente interpelada o, como mínimo, le pitan los oídos. Me refiero a Lucrecia. Sí, se llamaba Lucrecia y, ahora que lo pienso, quizás tenía algo en común con los Borgia, además del nombre. El caso es que yo estaba tan tranquila en el apartamento familiar, ayudando a mi madre a hacer los tres millones de camas que teníamos en casa. Que, digo yo, hubiera sido más fácil que cada uno se hiciera la suya, pero, ¿para qué, si mi menda hacía las de mis padres y las de mis seis hermanos? (bueno, cinco. Mi hermana mayor ya se había independizado y, encima, detestaba la playa). Como decía, estaba yo distraída entre sábana y sábana, soñando con el encuentro de la tarde, cuando sonó el timbre. Del susto, pegué un brinco y casi me caigo, aun así corrí a abrir. Y ¿quién había tras la puerta? Lucrecia, claro. No era difícil de adivinar. Con su melena indomable de rizos rebeldes y sus facciones un tanto picassianas, venía acompañada de su hermana menor a modo de escudero, (a mí, ahora, se me cruza la imagen de don Quijote con Sancho Panza, no sé por qué).

Lucrecia, repito el nombre para que quede bien claro, saludó y me soltó, casi sin respirar:

—Oye, mira, hemos pensado que somos demasiadas chicas en el grupo y que hay pocos chicos, así es que es mejor que no vengas más con nosotros. De hecho, ya no hace falta que vengas a la fiesta de hoy.

Así, sin anestesia ni preparación de ningún tipo. Yo creo que no llegué ni a articular una sola palabra, cerré la puerta y salí corriendo en busca de mi madre. Me sentí como si mi cabeza hubiera impactado con el parabrisas de un coche en un frenazo inesperado. Y no. No existían los cinturones de seguridad en esa época.

Después siguieron los obligados comentarios en familia:

—¡Qué maleducadas! ¿Cómo se atreven a hacer algo así? Eso es que tú les hacías sombra. Para tener amigas así, más vale no tenerlas. Tranquila que hay más peces en el mar.

Ese mismo día conocí a María, también gracias a mis padres, claro, una madrileña muy simpática, y que andaba perdida sin amigos como yo. En seguida congeniamos, conocimos a varios chicos y nos hicimos inseparables. A día de hoy todavía nos comunicamos en alguna ocasión.

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El cometa

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Mon, 22 Apr 2024 15:03:00 +0000

Este relato es mi aportación al "Repte Literari Sant Jordi Urànic" organizado por el Centre Cívic Vil·la Urània de Barcelona con motivo de la festividad de Sant Jordi 2024

(Recopilación de los relatos presentados en este enlace)

El cometa

Lejos quedan las noches de verano en las que, cogido de la mano de mi abuelo, caminábamos por la playa y nos tumbábamos en la arena para contemplar las estrellas a nuestro antojo. Los mejores días eran aquellos en los que la luna nueva dejaba todo el protagonismo a los demás astros. Mi abuelo, que había sido marino, sabía leer el cielo como si fuera un libro abierto. Con paciencia me mostraba Venus, ese astro que parecía más brillante que los demás, pero que no titilaba, o la Osa Menor, con la estrella Polar que señala el norte, y en los cielos del mes de agosto si éramos afortunados, hasta podíamos ver la lluvia de estrellas de las perseidas.

Ha pasado el tiempo y hoy soy yo quien guía a un grupo de niños de ocho años, que me rodean expectantes mientras les explico que hoy, veintitrés de abril, si el cielo permanece despejado, podremos ver pasar el cometa 12P/Pons-Brooks. Son críos inquietos y curiosos que no tardan en bombardearme con preguntas:

—Profe, ¿de qué están hechos los cometas? ¿Pueden chocar contra la Tierra? ¿Es verdad que tienen cola?

Les explico con paciencia que estos astros son restos de la creación de nuestro sistema solar y que son una mezcla de hielo, polvo, rocas y gases. También les digo que sí, que tienen una cola que se forma por el calentamiento de los gases y la acción del viento solar, y añado:

—Y no os preocupéis. El cometa está muy lejos de nuestro planeta y sería muy difícil que chocara con la Tierra.

Los chicos aplauden entusiasmados e impacientes. Aunque estamos en el observatorio astronómico Fabra, esta vez salimos a la explanada exterior que está repleta de hamacas donde nos tumbamos para disfrutar del momento.

El cometa no nos defrauda y nos obsequia con un espectáculo inolvidable. En el aire resuenan las exclamaciones de admiración de los chavales, que despiertan en mí el recuerdo de mi abuelo y de aquellos días en los que el firmamento ya me parecía un mundo misterioso e inabordable.

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El tiempo no lo cura todo

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Mon, 01 Apr 2024 17:17:00 +0000

Su voz, todavía grave y potente, y su corpulencia física le conferían una autoridad que no dejaba lugar a dudas. Se impuso al griterío de los manifestantes, exclamando: “¡Justicia y libertad! Estos son nuestros principales derechos y los que nos servirán para conseguir salarios dignos.” Sus cabellos rizados, casi blancos, suavizaban la rotundidad de sus facciones de mandíbula cuadrada y nariz aguileña. Muchos años de lucha sindical habían hecho de él un líder experto, con una templanza de la que los más jóvenes carecían. Por eso, casi siempre era el interlocutor de los trabajadores en la mesa de negociación con la patronal de un sector de los más duros, el del carbón. Sabía que era objeto de sentimientos contrapuestos, amado y odiado, a la vez, y hasta envidiado por sus propios compañeros. También era consciente de que su enfrentamiento al poder del capital le garantizaba un buen número de enemigos, pero él parecía no temer a nada.

De entre sus compañeros, sentía predilección por su amigo de la infancia, Julián, y en ocasiones le pedía que lo acompañara a las reuniones. Este solía aceptar y parecía haber olvidado los enfrentamientos de juventud con su camarada, cuando ambos se habían disputado el amor de la misma chica, la cual había acabado casándose con Jacinto.

Viéndolo actuar en las manifestaciones, gritando a pleno pulmón y con el brazo en alto, nadie lo hubiera asociado con el hombre que todos los sábados jugaba con un tren eléctrico, sentado en el suelo junto a su nieto de siete años. Entonces, su dureza habitual se deshacía igual que el hielo en un vaso de whisky, dando paso a un hombre distinto, capaz de mostrar ternura, sin ambages. Y es que esos momentos le proporcionaban sosiego y le hacían olvidarse de todo lo demás. Además, esa criatura, diminuta en comparación con la enormidad de Jacinto, le ayudaba a llenar el vacío que la muerte a destiempo de su mujer le había dejado.

Un día, después de haber cerrado las negociaciones para la firma del convenio laboral del año siguiente, Jacinto se dirigía a su casa. Las discusiones habían sido duras y largas y hacía rato que había anochecido. Su barrio, alejado del centro, era un laberinto de callejones estrechos e intrincados, alumbrados por unas cuantas farolas que arrojaban una luz insuficiente. Le quedaban un par de calles para llegar a su destino, cuando unos pasos amortiguados, como de quien trata de no ser oído, comenzaron a sonar. No les prestó atención y siguió caminando sin alterar su paso. Ya casi estaba en casa. Echó la mano al bolsillo para sacar la llave, pero no tuvo tiempo de meterla en la cerradura. Un fuerte golpe lo derribó. Luego, siguieron las patadas. En el forcejeo, alcanzó a ver el rostro de su agresor por unos segundos. Trató de levantarse, pero un nuevo impacto, esta vez en la cabeza, lo dejó sin conocimiento. Sintiéndose impune en la oscuridad de la noche, el atacante siguió golpeando a Jacinto. Solo cuando los vecinos comenzaron a asomarse a las ventanas, atraídos por los gritos, el asaltante escapó, poniendo fin a la paliza.

Jacinto sobrevivió al ataque, a pesar de que el estado en que lo encontraron hacía pensar todo lo contrario. Se recuperó de sus heridas, pero no del dolor de haber sido atacado por el que creía su mejor amigo, Julián.

Fotografía @mapraty

Crónica de un viaje atípico

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Mon, 18 Mar 2024 15:28:00 +0000

Imagina un viaje en el que todo va sobre ruedas, en el que visitas paisajes de una belleza extrema y disfrutas de puestas de sol inolvidables. Imagina que viajas con tu pareja en un 4x4 y dispones de los servicios exclusivos de un guía que, además, es un conductor experto capaz de solucionar cualquier eventualidad que se pueda presentar en el camino. Es imposible, ¿verdad? Una utopía. Al final algo tiene que torcerse. Impepinable

Pues esto es lo que sucedió y, aunque se diga que a los narradores de historias nos gusta añadirles un poco de salsa, en este caso, cualquier tipo de aliño era del todo innecesario.

Después de cuatro días de recorrer las desérticas y hermosas tierras de La Guajira, situadas al noreste de Colombia y bañadas por el mar Caribe, nos dirigimos a Palomino con el propósito de dar un merecido descanso a nuestros traqueteados esqueletos. Este es un pueblo costero muy turístico repleto de coloridos hospedajes, restaurantes y tiendas de artesanías. Abundan los chiringuitos que bordean una playa tan larga como agreste, interrumpida en algunos tramos por unos llamativos espigones construidos a base de neumáticos gigantes. El oleaje del mar que la baña es tan fuerte que convierte el disfrute de sus aguas en una actividad de alto riesgo. Por este motivo, y como septuagenarios que somos, nuestra distracción principal consistió en dar largos paseos por la arena, eso sí bien protegidos del sol con camiseta, sombrero y gafas.

Los días de relax volaron y llegó el momento de regresar a Bogotá. Como estábamos a 73 kilómetros del aeropuerto de Riohacha, habíamos contratado con antelación los servicios de un VTC¹. Ya teníamos el equipaje listo y solo faltaba que llegara nuestro coche, cuando sonó el móvil de mi marido.

—Patrón, qué pena con ustedes, pero no podré llegar a Palomino a recogerlos. Verá, se ha presentado un inconveniente: la vía está cortada en Río Ancho por una manifestación —dijo el conductor con cierto tono de pesadumbre—. Pero no se afanen que no van a perder su vuelo. Ya contraté un taxi local para que los traiga hasta la zona del bloqueo y una vez allí haremos el cambio de carro a pie.

No teníamos alternativa, así que cruzamos los dedos confiando en que pudiéramos llegar a tiempo. Nos sentamos a esperar el taxi que no tardó demasiado. Era un Chevrolet amarillo, un tanto desvencijado, cuyo conductor nos saludó en lengua wayuu:

—¡Anaas alikaa! Soy Aurelio y yo les voy a acercar hasta Río Ancho con mucho gusto.

Nos ayudó a cargar las maletas y, ya más tranquilos, iniciamos el recorrido de regreso por las polvorientas calles de Palomino. Cuando faltaba poco para llegar a la carretera, Aurelio se detuvo a saludar a una conocida suya que iba en compañía de un joven que, por el parecido, supusimos que era su hijo. La mujer le explicó que se dirigían al hospital que hay a medio camino entre Palomino y Río Ancho y que no encontraban ningún tipo de transporte que los acercara hasta allí. Aurelio se ofreció a llevarlos, no sin antes preguntarnos si teníamos algún inconveniente.

Estaba claro que nuestro viaje iba a ser de todo menos convencional y mi marido y yo permanecíamos a la expectativa en silencio. De repente, oí el gorjeo de algún tipo de ave. Con inquietud, comprobé que las ventanas del coche estaban cerradas y que no había ningún bicho fuera de control en el interior del vehículo. Encima, nadie más daba signos de haber oído nada. Lancé una mirada interrogativa a mi marido y, al hacerlo, lo vi. Una cabeza en la que todavía escaseaban las plumas emergía del bolso de nuestra acompañante. Superado el asombro del primer momento, tuve que esforzarme a fondo para no soltar la carcajada que me provocaba ver al pobre animal intentando sacar la cabeza, sin duda, en busca de un respiro. Menos mal que, en pocos minutos, llegamos al hospital y la señora, su hijo y el pollo se llevaron la música a otra parte.

Pensábamos que ya no podía ocurrir nada más, cuando una alarma silenciosa sonó en nuestras cabezas. Había algo que se nos había escapado. Si el tráfico estaba detenido, los coches y las tractomulas (así llaman a los tráileres en Colombia) se habrían ido acumulando en la carretera lo que haría imposible llegar en coche hasta el inicio del atasco. ¿Tendríamos que recorrer los kilómetros restantes, los que fueran, a pie cargados con el equipaje?

Aurelio, ajeno a nuestras cavilaciones, permanecía enganchado a su móvil. Intuíamos que hablaba con el conductor que nos esperaba al otro lado del bloqueo y lo poco que podíamos entender nos tenía en alerta.

—Sí, sí, Héctor. Las motos ya llegaron y los chicos nos están esperando. No nos demoramos más de cinco minutos —decía el hombre.

Mi marido y yo nos miramos inquietos.

—No estarán pensando en mandarnos en moto, ¿no? —dije en un susurro para que no me oyera el conductor.

Lo íbamos a averiguar muy pronto.

Llegó el momento inevitable en el que el taxi se vio obligado a detener su marcha. Era imposible seguir avanzando. En unos segundos, dos jóvenes morenos abordo de sendas motos se colocaron a nuestro lado. Iban equipados como para jugar un partido de fútbol, excepto por las zapatillas, que eran unas deportivas corrientes de un color que alguna vez debió ser blanco. Ni que decir tiene que los muchachos iban a cabeza descubierta porque, ¿qué utilidad tendría el casco con el calor que hacía? ¡Faltaría más! Eso sí, se hicieron cargo de nosotros y de nuestro equipaje con rapidez.

Y allí estábamos, cada uno en una moto, por supuesto, también con las melenas al viento y las maletas a cuestas. La mía era pequeña y el chico se la colocó sobre las rodillas y yo me libré de ella. Por el contrario, a mi marido le tocó llevarla a él y, como era más grande, el pobre estaba hecho un lío y dudaba entre sujetar la maleta o agarrarse al motorista para no caerse.

—Que sepas que me voy a morir de miedo —le dije al joven antes de subirme al “caballo mecánico”.

—Tranquila, doñita, que iré despacito —me respondió sonriente. No sé si la situación le resultaba tan extraña como a mí, pero creo que no.

Y comenzamos la peregrinación circulando por la izquierda y sorteando a los vehículos que, hartos de esperar, optaban por dar media vuelta.

En el fondo, tengo que reconocer que de lo que me estaba muriendo, en realidad, era de risa al pensar en lo caricaturesco de la situación. Hubiera pagado por ver la cara de nuestros hijos de habernos visto: a nuestra edad, en moto, con maletas, sin casco y esquivando coches. ¡Vaya escándalo!

Yo, que iba delante, no osaba mirar hacia atrás para ver la cara de susto que, casi con toda seguridad, debía llevar mi marido. En menos de un cuarto de hora ya habíamos llegado a nuestro destino. Lo difícil fue bajar de la moto —se notaba mi falta de práctica-, pero al final lo conseguí con cierta dignidad.

Allí nos esperaba un hombretón enorme, de aspecto imponente, que se hizo cargo de las dos maletas, como quien recoge dos plumas de ganso. Nos condujo a su vehículo, este sí moderno, con aire acondicionado y una comodidad que nos estaba haciendo falta.

Por fin, con una puntualidad más británica que colombiana, llegamos al aeropuerto de Riohacha a tiempo de confirmar que nuestro vuelo había sido cancelado por quiebra de la compañía aérea, Viva Air. Pero eso es otra historia.

1Vehículo de transporte con conductor

Fotografía de @mapraty

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La amenaza

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Mon, 11 Mar 2024 14:56:00 +0000

Sergei Kowalski era el último ingeniero en incorporarse a una de las Direcciones de Soporte de la NASA con menos glamour: la de protección de la Tierra. Y ello a pesar de la importancia de su finalidad, ya que, como su nombre indica, es la que se encarga del “monitoreo y protección del planeta Tierra de desastres naturales y otros eventos”. Nadie le prestaba demasiada atención y a él ya le iba bien.

Era de los primeros en llegar a la oficina por la mañana y de los últimos en irse por las tardes. Además, era un estricto cumplidor de los protocolos establecidos, trabajaba sin hacerse notar demasiado y sabía a quién arrimarse para conseguir sus objetivos.

En esos días, el foco principal de este organismo estaba puesto en la nueva expedición lunar que partiría de Cabo Cañaveral a finales del mes de mayo del año entrante; así es que la mayoría de científicos prestó menos atención de la debida al aviso de la dirección de protección de la Tierra que anunciaba que se había detectado un asteroide, del tamaño de un estadio de fútbol, viajando a 26.000 kilómetros por hora. Aunque no se trataba de un riesgo inminente, no se debía ignorar porque, si bien se encontraba a unos once millones de kilómetros de la Tierra, esa distancia se podía considerar relativamente cerca del planeta.

El caso es que el día en que se produjo el hackeo, dejando los sistemas informáticos del departamento inutilizados durante ocho horas, Sergei se hallaba en una reunión presencial del comité de riesgos. La alarma se extendió con rapidez por toda la organización. Estaba claro que la persona que había sido capaz de colarse en la red de la Nasa tenía que ser alguien con conocimientos profundos, no solo de los diferentes lenguajes de programación, sino también de la estructura del software de la Nasa y sus cortafuegos de alta seguridad.

Los ingenieros de sistemas determinaron, con una probabilidad casi del noventa por ciento, que el ataque se había realizado desde el interior de la propia organización. En un momento, todo el equipo se convirtió en sospechoso.

El director del departamento, Robert Newman, fue el encargado de liderar las investigaciones y determinar el alcance de los daños. En primer lugar, comenzó interrogando a todos y cada uno de los ingenieros de sistemas. Empezó por Sergei, cuya asistencia a la reunión del comité de seguridad le facilitaba una buena coartada y, por tanto, prometía ser muy breve. Robert, que pensaba clasificar a los sospechosos en función de sus posibilidades de estar involucrados, lo catalogó como “poco probable”.

Una vez los servicios informáticos quedaron restablecidos, las copias de seguridad instaladas y los sistemas de seguridad reforzados, las oficinas de la Nasa recuperaron una relativa normalidad. En ese momento, nadie se percató de que la información sobre el asteroide que amenazaba el planeta había sido alterada.

Un mes más tarde, cuando ya casi todos habían olvidado el ataque, Sergei abandonó su puesto de trabajo precipitadamente, sin explicar los motivos. Desapareció como había llegado, sin hacer ruido. Desde entonces la amenaza de una hecatombe producida por un meteorito está más cerca de lo que ningún científico pueda imaginar.

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Selección de personal

noreply@blogger.com (Mariángeles Prat) — Mon, 04 Mar 2024 15:36:00 +0000

—A ver, sí. Si no está mal del todo. Habla muy bien inglés y su francés es aceptable, pero su aspecto… Qué quieres que te diga, Carlos. No me parece la más adecuada para alguien que tiene que trabajar frente al público.

—¿De qué me estás hablando, Martina?

—Bueno, cómo te lo digo. Ya sabes que yo no tengo problema con la gente gordita, pero ¿has visto a esa chica? ¡Madre mía! ¡Vaya imagen íbamos a dar!

—Claro que la he visto. Yo la entrevisté antes que tú, ¿recuerdas? Daríamos la mejor imagen del mundo. Una chica con criterio y una habilidad para tratar con la gente que no es fácil de encontrar. Y no solo ha de lidiar con los visitantes, sino con todo el personal interno, que es complicado, y ya sabes la de problemas que hemos tenido siempre con este puesto. Y ahora, ¿tú quieres que la eliminemos de la selección porque le tienes manía a los gordos?

—Oye, que yo no he dicho eso. Si hasta mi madre está muy rellenita y yo no reniego de ella. Pero esta chica, no sé ¿eh? ¡Que me iba a reventar la silla de recepción en dos días! Pero, claro, tú no lo entiendes. Como tú también eres un poco “diferente”, pues ya está, a defender a cualquiera que se salga de lo normal.

—¿Qué es eso de que yo soy un poco “diferente”?

—Bueno, ya sabes.

—No, no sé. Dímelo tú.

—¿De verdad quieres que te lo diga? A buen entendedor pocas palabras bastan.

—Yo no debo ser un buen entendedor y necesito que me lo aclares.

—Pues eso, que como no te gustan las chicas…

—¿En serio? Así es que el hecho de ser gay me convierte en incapaz para tener un buen criterio, ¿no?

—Oye que eso lo dices tú. Qué poco me conoces. Yo soy una persona bastante tolerante e inclusiva. Mi compañera de piso es lesbiana y no pasa nada —responde Martina poniendo los ojos en blanco y diciéndose, con la esperanza de que su colega no pueda leer su mente, que si se llega a enterar antes de coger el piso, quizás no lo estaría compartiendo con ella—. Pero esta candidata… Lo primero que pensé cuando la vi es, por Dios, que nunca la sienten a mi lado en un avión.

—Vaya, Martina. Que aquí si no tienes una talla 36 no entras.

—Qué exagerado eres, hombre. Si la chica debe tener, tirando por lo bajo, una 44.

—Pues te voy a decir una cosa. Como la candidata sospeche que la hemos eliminado por culpa de su peso, la vamos a tener liada. Y yo no me voy a callar.

—Bueno, bueno, bueno. Que no es solo por eso. Es que tampoco ha habido “feeling” con ella.

—¡Lo que me faltaba! No había “feeling”. Me pregunto quién fue el lumbreras que te seleccionó a ti —murmura Carlos entre dientes.

—¿Qué? ¿Qué dices? Habla clarito, ¿o es que te doy miedo?

—¿Sabes qué te digo, Martina? Voy a hablar con tu jefa. Me da igual que seas la responsable de selección de personal. La chica es para mi departamento. Está capacitada y se acabó.

—¡Ay, chico! Cómo te pones. Tampoco te lo tomes así, que hay más candidatas. Ni que fuera a acabarse el mundo.

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