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LA NUBE DE FÉLIX

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Wed, 28 Oct 2026 19:00:37 +0000

En un vecindario donde las mañanas olían a pan recién horneado vivía Félix.

Félix era un niño bajito al que le gustaba jugar al fútbol. Cuando corría tras el balón se sentía feliz, y eso se notaba en la enorme sonrisa que aparecía en su rostro. Mientras ordenaba su cuarto disfrutaba cantar; lo hacía tan fuerte que sus hermanos cerraban la puerta entre carcajadas.

—Otra vez ya comenzó el concierto —decían.

Además del fútbol, a Félix le agradaban muchas otras cosas. Le gustaba dibujar inventos imposibles, jugar a las escondidas, escuchar las historias que le contaban sus abuelos y comer brócoli. Sí, brócoli.

—Son árboles pequeñitos —decía con orgullo mientras los mordía.

Casi siempre estaba feliz. Pero tenía un problema: las cosas malas crecían dentro de su cabeza hasta parecer enormes. Si en el recreo metía un gol, se sentía campeón del mundo… pero si después perdía un lápiz, cruzaba los brazos y decía:

—Ya se arruinó mi día.

No importaba si su mamá le preparaba hot cakes, si su abuelita le regalaba galletas o si sus amigos lo invitaban a jugar.

Cada vez que algo malo ocurría, Félix imaginaba una nube negra sobre su cabeza. Y, de un momento a otro, aquella nube parecía hacerse gigantesca.

Un martes por la mañana, Félix despertó de muy buen humor. Cantó mientras se bañaba, encontró una moneda brillante en la banqueta camino a la escuela y, durante el recreo, anotó un increíble gol desde media cancha. Pero ese mismo día, antes de entrar al salón, descubrió que había perdido su borrador favorito: uno morado con olor a uva.

Félix sintió un golpe en el pecho. Buscó en su mochila, en los bolsillos y debajo de su pupitre, pero nada. El borrador no aparecía por ninguna parte.

Durante la clase cruzó los brazos y apoyó la cabeza sobre el pupitre. Su amiga Camila lo miró de reojo.

—¿Qué pasó? —preguntó.

—Perdí mi borrador.

—Ah…

—Era el mejor borrador del universo.

Camila se quedó pensando un momento y luego dijo:

—Pero hoy metiste un gol desde media cancha.

—Sí, pero perdí mi borrador.

—Y tu abuelita te mandó galletas.

—Sí… pero perdí mi borrador.

Camila soltó una risita y habló en voz baja:

—Creo que tu cabeza hace zoom en las cosas malas.

Félix frunció el ceño.

—¿Zoom?

Antes de que Camila pudiera responder, la maestra Julia entró al salón. Ese día tocaba clase de emociones. La maestra dibujó un gran cielo en el pizarrón y después pegó una nube pequeña en una esquina.

—A veces —dijo— las cosas desagradables son como esta nube.

Luego tomó una lupa enorme y la colocó frente a la nube. A través de la lupa, la nube se volvió gigantesca.

Los niños soltaron un:

—¡Ooooh!

La maestra sonrió.

—Cuando nos ocurren cosas desagradables, nuestra mente hace eso: usa una lupa para mirar lo malo… y olvida mirar el resto del cielo.

Félix levantó un poco la cabeza.

La maestra siguió hablando mientras dibujaba un sol, algunas aves y un gran arcoíris alrededor de la nube.

—Las emociones sirven para avisarnos cosas importantes. La tristeza, el enojo o el miedo no son enemigos. Pero cuando miramos solo una parte del día, olvidamos todo lo demás que también existe.

Luego entregó a cada niño tres papelitos para que escribieran algo bueno que les hubiera pasado ese día.

Félix miró su lápiz durante unos segundos. Después se concentró en los papelitos en blanco. Pensó un momento y comenzó a escribir, lenta pero firmemente:

«Metí un súper gol».

«La maestra de danza dijo que fui el mejor danzante de la pluma».

«Las galletas de mi abuela tenían chispas de chocolate». Camila lo observó escribir con tanto entusiasmo que le preguntó:

—¿Y tu goma morada? Félix suspiró.

—Todavía me molesta.

—Claro —dijo ella—. Las nubes existen, pero no son todo el cielo.

Félix volvió a mirar sus tres papelitos. Entonces sonrió apenas un poquito, pero esta vez de verdad.

Al salir de la escuela, metió la mano en la bolsa pequeña de su mochila y sintió un bulto cuadrado y suave. Lo sacó. Sus ojos se iluminaron de sorpresa. Levantó el borrador triunfante y exclamó:

—¡Sabía que aparecerías, borrador travieso!

Emocionalmente mágico. Diez cuentos de educación emocional, de Jesús Manzano Castro. Ilustraciones de Néstor Ramsés Martínez Reyes. Primera edición, Oaxaca, México, 2026.

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LA CASA DE VAPOR: TÉCNICA, NATURALEZA Y DOMINACIÓN

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Sun, 18 Oct 2026 23:26:17 +0000

César Elí García

Ubicada en Manuel Bravo 204, en la colonia Centro, la librería de viejo Hoja Vieja es un terreno de hallazgos. Nunca he llegado con algún título en mente; por el contrario, me gusta hurgar en su mesa de ofertas. Entre libros olvidados y ejemplares que no despierten el interés de muchos lectores, he tenido la suerte de encontrar más de una posibilidad de lectura que vale la pena.

En esa mesa he encontrado algunos tomos de la obra completa de Amado Nervo, editada en 1920 por la madrileña Biblioteca Nueva y dirigida y cuidada por Alfonso Reyes, con ilustraciones de Marco. También he dado con buena parte de los breviarios del Fondo de Cultura Económica y con un ejemplar intonso de Psicología social, de Otto Klineberg, publicado en 1965 bajo el sello del FCE.

El hallazgo más reciente que merece la pena mencionar es un ejemplar de La casa de vapor, de Julio Verne. Protegido por un forro de papel de estraza, el libro, publicado en 1947 por Editorial Sopena de Argentina y traducido directamente del francés por José Onrubia, parece haber pertenecido a algún profesor de la época.

Gracias a ese forro, el ejemplar se conservaba en buenas condiciones. Sin embargo, el papel envejecido y el pegamento reseco por los años hicieron que, durante la lectura, algunas hojas se desprendieran y las tapas de cartulina terminaran por separarse. La situación me obligó a reencuadernarlo y añadirle una tapa dura. De alguna manera, la lectura vino acompañada de otro trabajo: rescatar el libro para que pudiera seguir siendo leído.

La casa de vapor

La historia transcurre en la India del siglo XIX, después de la rebelión de los cipayos de 1857, que dejó una profunda huella de muerte y violencia entre los insurgentes indios y las fuerzas británicas. Entre los personajes principales se encuentran Nana Sahib, uno de los dirigentes de la rebelión, y el coronel Edward Munro, un oficial británico marcado por la pérdida de su esposa. El conflicto histórico se mezcla con el dolor personal de ambos personajes, hasta convertir sus vidas en una persecución alimentada por el odio y el deseo de venganza.

La historia da un vuelco cuando Banks, un ingeniero inglés, construye un extraordinario elefante mecánico impulsado por vapor, capaz de arrastrar una casa y desplazarse por terrenos difíciles. La máquina se convierte en el centro de una expedición que reúne al propio Banks, al coronel Munro, al capitán Hod —un apasionado cazador de tigres— y a Maucler, quien participa en el viaje y relata sus peripecias. En principio, la travesía busca explorar los paisajes de la India y poner a prueba las capacidades del ingenio mecánico, además de ofrecer a Munro una distracción para aliviar su melancolía.

Sin embargo, el viaje pronto adquiere un sentido distinto. Munro aprovecha la expedición para buscar a Nana Sahib, a quien considera responsable de la muerte de su esposa, mientras que el antiguo rebelde, al enterarse de la presencia de su enemigo, orienta sus propios planes hacia la destrucción del coronel. Lo que comienza como una aventura científica y turística termina convirtiéndose en una persecución en la que la venganza amenaza con imponerse sobre cualquier otro propósito.

Durante el recorrido, el elefante de acero demuestra su capacidad para superar obstáculos y rivalizar incluso con animales de su misma figura. La máquina se vuelve así una muestra del ingenio de Banks y de la confianza que la técnica despierta en sus creadores. Pero la expedición también permite conocer otras formas de relacionarse con la naturaleza. En una región pantanosa y boscosa, los viajeros se encuentran con Mathias Van Guitt, un comerciante de animales salvajes que discute con el capitán Hod sobre la conveniencia de cazarlos o capturarlos vivos para venderlos y exhibirlos en zoológicos europeos.

A lo largo del viaje, los personajes se enfrentan a animales peligrosos, tormentas, terrenos agrestes y cuerpos de agua que ponen a prueba las capacidades del vehículo. No obstante, detrás de las peripecias y de los prodigios de la ingeniería, la enemistad entre Munro y Nana Sahib continúa creciendo hasta conducir la aventura hacia su desenlace trágico.

La técnica frente a la naturaleza

El siglo XIX fue una época marcada por el desarrollo de la máquina de vapor, que transformó los medios de transporte y producción y alimentó la confianza en que el ingenio humano podía superar obstáculos que hasta entonces parecían insalvables. Julio Verne, atento a las innovaciones de su tiempo, convirtió esa confianza en materia literaria. En La casa de vapor, la imaginación tecnológica adquiere la forma de un elefante mecánico que no solo reproduce la figura de un animal, sino que aprovecha la fuerza del vapor para transportar una casa y recorrer territorios difíciles.

La máquina es, al mismo tiempo, una maravilla de la ingeniería y una expresión de la confianza del hombre en su capacidad para transformar la naturaleza. El elefante de Banks no es un animal mejorado, sino un artefacto que imita su figura y pone esa imitación al servicio de los propósitos humanos. Su construcción permite llevar al terreno de la ficción una pregunta que también tiene resonancias filosóficas: ¿hasta dónde puede llegar el ingenio humano cuando intenta reproducir las capacidades de la naturaleza?

Esta pregunta nos remite, con las debidas precauciones, a ciertas ideas de René Descartes, quien comparó el funcionamiento de los animales con el de las máquinas. No podemos afirmar que Verne construyera su novela a partir de la filosofía cartesiana, pero sí reconocer una inquietud común: la posibilidad de explicar, imitar y reproducir mediante mecanismos las funciones que observamos en los seres vivos. En la obra de Verne, esta inquietud adquiere una forma visible y espectacular. El elefante mecánico demuestra que el hombre puede construir un artefacto capaz de realizar algunas de las tareas que corresponden a un animal y, en ciertos aspectos, superar sus limitaciones.

Pero el asombro ante la máquina también nos invita a mirar sus propósitos. ¿La técnica amplía nuestra capacidad para comprender la naturaleza o, al convertirla en algo reproducible y utilizable, refuerza también nuestra voluntad de dominarla? El problema no está necesariamente en construir una máquina que imite a un animal, sino en la confianza de que todo aquello que existe puede ponerse al servicio de las necesidades, los deseos o las ambiciones humanas.

La naturaleza como objeto de estudio y posesión

Otra figura que aparece en la novela es la del naturalista que recorre el mundo en busca de animales para estudiarlos, clasificarlos y, en ocasiones, llevarlos a Europa para exhibirlos en los zoológicos. Durante el viaje, Banks y sus compañeros conocen a Mathias Van Guitt, un comerciante de animales salvajes que discute con el capitán Hod sobre la conveniencia de cazar a las bestias o capturarlas vivas.

La discusión parece, en principio, una diferencia entre dos maneras de relacionarse con los animales. Para Hod, la caza representa una experiencia de riesgo y destreza; para Van Guitt, capturarlos vivos permite convertirlos en mercancías destinadas a la exhibición. Sin embargo, ambas posiciones parten de la posibilidad de disponer de los animales según los propósitos humanos. Mientras uno busca la emoción de la caza, el otro pretende conservarlos vivos para convertirlos en objetos de exhibición.

Aquí aparece otra expresión de la confianza del siglo XIX en la capacidad humana para ordenar y apropiarse del mundo natural. El conocimiento científico permite estudiar las especies, reconocer sus características y comprender mejor sus formas de vida. Pero ese conocimiento también puede quedar subordinado a intereses económicos y a una mirada que considera a los animales objetos disponibles para el comercio, la colección o el entretenimiento.

La novela permite advertir, de este modo, una tensión entre el asombro ante la naturaleza y la voluntad de someterla. La misma época que celebra el progreso técnico y científico encuentra motivos para capturar, transportar y exhibir aquello que despierta su curiosidad. La naturaleza es admirada, pero esa admiración no impide que sea tratada como una posesión.

La dominación y la venganza

Quizá el conflicto más profundo de La casa de vapor se encuentre en la relación entre el coronel Munro y Nana Sahib. Uno representa al poder británico que domina la India; el otro, al dirigente rebelde que se enfrenta a ese dominio. Sus posiciones históricas son distintas y no pueden reducirse a una misma voluntad de violencia. Sin embargo, la enemistad personal que los une termina por convertir la pérdida y el odio en los motores de sus acciones.

Munro busca vengar la muerte de su esposa, mientras Nana Sahib se convierte en el adversario al que debe destruir. De esta manera, el conflicto histórico se mezcla con una persecución personal en la que la venganza amenaza con ocupar el lugar de cualquier otra posibilidad de vida.

Hay aquí una contradicción que vale la pena examinar: cuando el deseo de castigar al enemigo se convierte en el propósito que organiza la existencia, el adversario termina determinando las decisiones de quien lo persigue. La venganza promete reparar una pérdida, pero puede prolongar sus consecuencias y consumir aquello que todavía conserva valor para quien la persigue. En el enfrentamiento entre Munro y Nana Sahib, la violencia no es solamente un recurso para vencer al otro; también es una fuerza que amenaza con reducir toda la existencia a la persecución y al odio.

Esto no significa que la rebelión del colonizado y la violencia del colonizador sean equivalentes. La dominación colonial y la resistencia contra ella ocupan lugares históricos distintos. La cuestión es otra: ¿qué sucede cuando la lucha contra una forma de dominio queda atrapada en el deseo de destruir al adversario? ¿Es posible conquistar la libertad sin que la violencia termine convirtiéndose en un fin por sí misma?

Décadas después de los acontecimientos que narra Verne, Gandhi propondría una manera distinta de entender la lucha por la libertad: la resistencia no violenta. Su pensamiento nos permite volver sobre una pregunta que el enfrentamiento entre Munro y Nana Sahib deja abierta: ¿cómo combatir la dominación sin terminar reproduciendo sus métodos?

La libertad no significa aceptar la injusticia ni renunciar a la resistencia; significa también preguntarnos por los medios que empleamos para alcanzarla. Cuando la lucha se reduce al deseo de destruir al adversario, existe el riesgo de que quien busca liberarse termine reproduciendo la lógica de aquel contra quien se rebela. El dominado puede vencer al dominador sin que por ello desaparezcan las formas de dominio.

Quizá esa sea una de las contradicciones más interesantes que podemos encontrar en La casa de vapor: tanto el poder colonial como el afán de venganza terminan atrapando a los personajes en una espiral de violencia. La novela nos recuerda así que vencer al enemigo no es necesariamente lo mismo que conquistar la libertad.

PROGRESO TECNOLÓGICO Y PÉRDIDA DE LO HUMANO

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Sun, 18 Oct 2026 23:19:08 +0000

En la imagen, panorámica de Teotitlán del Valle, Oaxaca, septiembre del 2023.

César Elí García

El ser humano ha desarrollado una capacidad extraordinaria para transformar el mundo. La técnica nos ha permitido modificar el paisaje, ampliar nuestros sentidos, prolongar la vida y establecer formas de comunicación que hace apenas unas décadas parecían imposibles. Pero esa misma capacidad plantea una pregunta que no es exclusivamente técnica: ¿qué ocurre con nosotros mientras transformamos aquello que nos rodea?

Hans Jonas, en El principio de responsabilidad, observó que la técnica moderna había adquirido una dimensión desconocida para las éticas tradicionales. Nuestras acciones pueden producir efectos que alcanzan a generaciones que todavía no existen. Por eso, el problema ya no consiste solamente en saber qué podemos hacer, sino en considerar aquello que nuestras acciones pueden llegar a producir.

Aristóteles pensaba la naturaleza y la técnica desde una diferencia fundamental: los seres naturales poseen en sí mismos el principio de su movimiento, mientras que aquello producido por la técnica depende de una acción exterior. La distinción parece sencilla, pero adquiere otro sentido frente a la tecnología contemporánea. Podemos transformar la naturaleza de manera cada vez más profunda, aunque seguimos dependiendo de ella para existir.

Tal vez por eso resulte extraño que el desarrollo técnico haya llegado acompañado de una relación cada vez más utilitaria con el mundo. También ocurre con nosotros mismos. Los dispositivos digitales facilitan la comunicación, el acceso a la información y muchas actividades cotidianas, pero comienzan a ocupar espacios que antes pertenecían a la experiencia directa: la conversación, la espera, el silencio, la atención.

La inteligencia artificial introduce una cuestión semejante. Puede ayudarnos a organizar información, formular ideas o resolver problemas. Pero también permite preguntarnos qué sucede cuando una herramienta destinada a ampliar nuestras capacidades comienza a realizar algunas de las operaciones mediante las cuales acostumbrábamos pensar.

Schopenhauer, en El mundo como voluntad y representación, entendió el deseo como una fuerza que difícilmente encuentra una satisfacción definitiva. Tal vez algunas formas contemporáneas de consumo puedan observarse desde ahí: queremos algo, lo obtenemos y poco después aparece un nuevo objeto de deseo. Frente a ese movimiento permanente, Schopenhauer encontró en la experiencia estética un momento distinto: la posibilidad de contemplar algo sin reducirlo inmediatamente a su utilidad.

Quizá ésta sea una de las cuestiones que la tecnología vuelve más visibles. ¿Qué queda de nuestra relación con las cosas cuando casi todo puede convertirse en instrumento, información o mercancía?

No parece necesario imaginar un regreso a un mundo sin máquinas. Tampoco sería razonable desconocer los beneficios de la ciencia y de la técnica. La pregunta puede ser más sencilla: ¿qué lugar queremos que ocupen en nuestra vida?

Porque una herramienta puede ampliar nuestras posibilidades sin necesariamente ampliar nuestra experiencia del mundo. Podemos estar más comunicados y, al mismo tiempo, menos atentos; tener más información y comprender menos; disponer de más medios para satisfacer nuestros deseos y encontrar menos momentos de contemplación.

Quizá el problema no esté en la tecnología, sino en la relación que establecemos con ella. Y quizá el verdadero desafío del progreso no sea seguir aumentando indefinidamente lo que podemos hacer, sino detenernos de vez en cuando para preguntarnos qué estamos dejando de mirar mientras lo hacemos.

Asamblea permanente de víctimas

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Thu, 20 Aug 2026 00:48:55 +0000

EN EL MES DEL ORGULLO, LA BIBLIOTECA ANDRÉS HENESTROSA ANUNCIA CICLO DE CINE QUEER

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Tue, 09 Jun 2026 23:40:18 +0000

Texto: César Elí García

La programación contempla cinco películas fundamentales para comprender la evolución de las representaciones LGBTQ+ en el cine internacional y mexicano.

Oaxaca de Juárez, Oax.- En el marco del Mes del Orgullo LGBT+, la Biblioteca Andrés Henestrosa anunció la realización del ciclo “Proyecciones en el Mes del Orgullo: Cine Queer”, una propuesta cinematográfica que busca generar espacios de reflexión, diálogo y reconocimiento de la diversidad sexual a través del séptimo arte.

La conmemoración del Mes del Orgullo tiene su origen en los acontecimientos ocurridos en junio de 1969, cuando tuvieron lugar los disturbios de Stonewall, en Nueva York. Aquellos hechos, surgidos tras una redada policial en el bar Stonewall Inn, marcaron un punto de inflexión en la lucha por los derechos de las personas lesbianas, gays, bisexuales, trans y de otras identidades sexo-genéricas. Desde entonces, junio se ha convertido en un periodo de visibilización, memoria y reivindicación para la comunidad LGBT+ en distintas partes del mundo.

Como parte de sus actividades culturales, la Biblioteca Henestrosa ofrecerá un recorrido por algunas de las obras más representativas del cine de temática LGBTQ+, a través de una cartelera integrada por cinco películas que han contribuido a ampliar las formas de representación de las identidades disidentes en la pantalla.

Las funciones se llevarán a cabo del 11 al 25 de julio, con proyecciones programadas a las 19:00 horas. La selección incluye títulos que abarcan distintas épocas y contextos culturales, permitiendo observar la transformación de los discursos cinematográficos en torno al amor, el deseo, la identidad y la resistencia frente a la discriminación.

El ciclo propone un recorrido que va desde la represión y el silenciamiento presentes en películas emblemáticas de la década de 1960, como La hora de los niños, hasta obras contemporáneas como La vida de Adèle, reconocida internacionalmente por su acercamiento a las relaciones afectivas entre mujeres. Asimismo, la programación incorpora el clásico mexicano El lugar sin límites, considerada una de las películas más importantes del cine nacional en la representación de la diversidad sexual.

Con esta iniciativa, la Biblioteca Andrés Henestrosa reafirma su compromiso con la difusión cultural y la promoción de espacios incluyentes que favorezcan el diálogo, la reflexión y el respeto a la diversidad. A través del cine, la institución busca acercar al público a historias que han contribuido a visibilizar experiencias, luchas y expresiones identitarias que forman parte de la riqueza cultural y social de nuestro tiempo.

ERZEBETH DOMíNGUEZ

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Tue, 31 Mar 2026 16:31:00 +0000

Erzebeth Domínguez, Oaxaca 2011, Ha tomado talleres de literatura en la biblioteca Andrés Henestrosa.

Ana Karenina

La persona que me arrancó los pétalos,

que dejó que me marchitara, que los gusanos comieran mis hojas.

«No sabía cuidar gardenias», me da órdenes; tenía fe en que no sería así.

¿Recordará que me tiene?

Yo, rogando por unas gotas de atención,

necesitaba que me regara, al menos con el veneno de sus palabras.

Las manos me tiemblan.

«¿Cómo llegamos a esto?»,

de palabras cálidas a caricias de consolación,

a tener que apuntarte a las alas, mi cuervo;

te enamoras de las cosas brillantes, esta es la excepción.

Te enamoraste de mis ojos oxidados, de los colores apagados que desprendía.

No es mi culpa que él no haya sido feliz.

No es mi culpa que no le hayan dado amor.

No es mi culpa que él solo se haya arrancado las raíces.

El alma se puede romper en cualquier momento

(depende de cuánta fuerza de voluntad tenga la persona),

pero la mía la rompieron.

Estoy rota de todas las maneras posibles,

todas las formas que pueden dañar a una flor,

a una gardenia sin espinas.

Me di cuenta de que no importa; siempre sentiremos dolor,

aunque lo neguemos y encerremos ese dolor dentro de una jaula de oro.

Pero es un animal salvaje: desea, ruega, suplica salir, dando zarpazos, mordiscos, arañazos.

Nunca imaginé llegar a este punto,

con una pistola cargada con una sola bala,

los ojos ahogados en rocío.

—¡Dispara ya!

SHAKER HAUSER

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Tue, 31 Mar 2026 09:15:00 +0000

Escritor y violonchelista nacido en 1993 en la Ciudad de México, actualmente

radicando en la ciudad de Oaxaca. Ha publicado sus obras en revistas como

Interlatencias (2023), Teoría Omicron (2024), El Creacionista (2025), Pactum

(2025).

En la Noche

Un cielo negro te convoca desde la ventana

El silencio y la despedida del sol lo acompañan

El frío de la incertidumbre te levanta,

Un aroma que solo en este lapso inhalas.

La calle resuena con los pasos de la premura

Mientras el viento acicala tu cabello.

La sombras de primigenios seres caminan

A tu lado, recordando una marcada danza.

Una lejana vibración como faro en la deriva

Dicta el camino hacia un retorno.

Una sutil música convoca a los devotos

Practicantes de una tradición.

El rito de un Dios nacido dos veces,

Sus himnos son pronunciados

Desde los más labios más inocentes

Como el trance de una promesa.

Te encuentras en medio de un baile

De contrarios y dicotomías,

La carne se vuelve santa,

Un saber te entregan las melodías.

El amanecer cubre los cuerpos,

Una gnósis y el eterno retorno lo acompañan.

En el umbral de la puerta un Danés

Apuntó hacia una pared, "In Vino Veritas" aseveraba.

En procesión guiados por el carro de Helios

Portan la verdad hacia foráneas tierras.

El ritual termina donde empieza,

Así seguirá siendo, por lo tanto, retornando.

Una casa

Hoy una ausencia es la que habita,

Nada se ha movido pero el tiempo lo ha transfigurado

De vez en cuando el Olvido se sienta en la sala,

O la quietud, entre sus pasillos, paseaba.

Una flor de Mayo crece frente a ella,

Añorando el eco de una arcaica voz;

Este año el árbol sus brotes al aire regalará,

Ignorados por los ojos que los vió sembrar.

La saturnina hoz llega a cosechar,

Con premura se baña el Ser,

No hay algo en este mundo

Que el Dios griego pueda perdonar.

OMAR MÉNDEZ

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Tue, 31 Mar 2026 06:11:00 +0000

Nació en la ciudad de México, 1968. Poeta, artista plástico, fotógrafo y chef.

Al poder

Chacho, muchacho, ¡Sí!, ¡Tu! El de nombre de terrorista.

Como te lo pondré, sin que tus asesores brujos de la estupidez, te den otra dosis de dedo rectal.

¿Dónde dejaste nuestra esperanza consumada?

¿A qué fajo de billetes, incluiste los últimos vestigios de ti?

¿En qué embriaguez dejaste los pies de tu cabeza, que has olvidado la razón que tu boca dejo salir?

¿A dónde nos fuiste arrumbar?

¿A qué memoria USB nos apilaste con nombres ficticios?

¿A qué pantaletas descoloridas, de alguno de tus soldados nos fuiste a desaparecer?

Chacho, muchacho, ¡Sí!, ¿tu? El de nombre de terrorista.

Cómo te lo diré, sin que te rías histéricamente, porque no lo puedes explicar.

Y tus oídos dejen de vibrar en el re-timbrar de los placeres de otras lenguas detrás de un celular con servicio sexual.

Cómo golpearte tan fuerte que puedas parir tus ojos, y ver las luces de tus calles abusadas, de tus re-pintadas fachadas.

Sospecha de tu miedo o quizás espanto, porque todos se dan cuenta que eres un hombre partido en dos, eres anal, sin permiso a papel higiénico.

Fabeto de una favela Oaxaqueña. Simple mono de calenda, hueco como las mentes de los posesos por la toxicidad de un volante de carrito de feria.

Eres otro loco paranoico que arrebata vidas sin ton ni son. Gemelo de tus decisiones, arrebatadas a una pirinola, ¡Sí!, ¡Sí!, Claro! Ya está en camino va en un elefante blanco.

Esperen un poco más, mientras recen al osito bimbo y la virgen marínela.

Aguanten hasta que el agua sobrepase lo imposible.

Aguanten hasta que la azotaina del hambre se te olvide o que tu cuello se enrosque en algún cable.

Otro par de zapatos colgados de nuestro cielo azul, un foco fundido más que no de mal aspecto.

Recuerden que somos una ciudad, patrimonio de la in-humanidad turística.

Demuestren lo felices que somos, unten sus caras de mole con una sonrisa.

Embrollen sus roídas ropas a su alma campirana y aperjumence la lengua de mezcal y palabras picantes para celebrar la humareda del 2006.

Las cartas ya no llegan

Las cartas ya no llegan.

Porque el correo como mi abuelo desapareció

de este lado del mundo.

Los rastros que sobreviven,

ya son piezas arqueológicas

guardadas en las muelas de alguna llanta de motocicleta abandonada y carcomida por el sol oaxaqueño.

Las cartas ya no llegan.

Porque a los africanos no les gustan los osos polares.

Pero menos les gusta que recibas mis cartas.

Porque cuando me lees,

tú frio baja 50 grados.

La piel azul de foca que cubre tu cuerpo

desprende icebergs por todos lados.

Y esto hace triste a los elefantes.

Las cartas ya no llegan…

Porque en África no quieren pinos,

ni abetos, sino palmeras suaves,

arenas y cálidos vientos.

Las cartas ya no llegan.

Por qué se terminó la grana cochinilla de tu español.

Y yo no sé leer en leche de coco.

Las cartas ya no llegan…

Porque tu corazón se perdió

en la negritud de la distancia de otro continente

Y yo no puedo ver atreves de la resplandeciente

belleza de la sierra Juárez.

Las cartas ya no llegan.

Porque se extraviaron

En la bolsa rota del olvido mutuo.

DICE BACON QUE LA ESPERANZA ES UN BUEN DESAYUNO

PERO MUY MALA CENA.

Sólo para ti.

La agonía ya traía los patines puestos.

Hora de la defunción 11:08 del día de hoy.

Píntala de negro.

Las ventanas estaban cerradas bajo ninguna llave.

Y ahora están abiertas con clavos viejos.

Píntalos de negro.

Este dolor tan picosamente mexicano embadurna tu

corazón de melón que no deja abandonar la idea

de que en el mar la vida es más sabrosa.

Píntalos de negro.

Zozobra mi cuerpo debilitado en la cama, como un

coco pútrido por la duda.

Me cobijo con esos tres jalones de droga que salen de

mi incredulidad, con las siglas de algún partido político,

y ni si quiera he votado en los últimos sexenios.

Píntate de negro.

El insomnio ya tiene nombre,

soledad que invade mis pulmones.

Ansiedad sudorosa que lame mi piel, desplumando

el orden,

dejando en carne viva ese bulto que llaman amor;

quizá me compre unos Adidas para correr a la misma

velocidad que tú…

Me gustaría dispararte con mis ojos de Beretta

en medio de las palabras que recibo de ti en el Facebook.

Sólo así callaría esta comezón que enllaga mis dedos

y me detiene para escribir:

¡Chinga tu madre, sin que yo chinge a la mía!

¿Tú también Brutus? Te unes a la jauría de las

amazonas necias,

de la tierra del todo y nada, o nada más del todo ¡papá!

Sólo dejaste almizcle pintado de tristeza y un arcoíris

de L.S.D.,

a donde te vas a ir a pintar de colores.

CLAUDIA DÍAZ JIMÉNEZ

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Mon, 23 Mar 2026 15:15:00 +0000

Licenciada en Contaduría. Como poeta forma parte de la Sociedad de las poetas. Ha colaborado en el programa Poesía para vacíos y otros apetitos de Radio Universidad Oaxaca, así como en la sección cultural del periódico Noticias, en la columna dedicada a la Sociedad de las Poetas.

En el ámbito narrativo ha escrito cuento en la Antología De Chile, Mole y Pozole. Publicada por la Editorial Matanga. Diplomada en Antropologías Corporales para la Creación ha presentado el performance y monólogo Silencio. Ha cursado diversos talleres de poesía en la Biblioteca Henestrosa destacando el Seminario de Socialización y Producción de Poesía. Ha cursado el Seminario Octavio Paz, editor de revistas 2026 en el Colegio San Ildefonso y actualmente cursa el XXI Diplomado en Creación Literaria de la Coordinación Nacional de Literatura del Instituto Nacional de Bellas Artes y Literatura. Como poeta ha participado en distintos foros entre ellos el Festival Internacional de Poesía Poetronika (En Chile) con el video poema Primavera. Ha publicado poesía en la Antología Mezcalito City II registro de poesía en Oaxaca (Ed. Cuatro Triángulos). Cuarto de Máquinas. Antología del Seminario de Socialización y Producción de Poesía 2024. (Ed. Cuatro Triángulos). Cuaderno de Poesía Soledad publicado por la Asociación de Escritores de la Mancha. España. Y en la Compilación de textos resultado del diplomado en Antropologías Corporales para la Creación y ha Auto publicado el poemario Medusa y el poemario Mantras del Cuerpo y la Materia como resultado del Seminario de Socialización y Producción de Poesía.

LA QUE ARDE DÉCIMAS

Te pienso y ya me desnudo,

mi piel recuerda tus huellas,

tus manos, sombras y estrellas,

me recorren, me hacen nudo.

Tu nombre se vuelve mudo

cuando mi boca lo inventa,

y en la piel se me aposenta

el deseo que me guía,

porque en tu sombra es la mía

donde la carne revienta.

Te deseo con la piel,

con la voz y con el sueño,

cada roce tuyo es dueño

de mi cuerpo y de mi miel.

Me tiembla el alma en la hiel

dulce de tu beso abierto,

y cuando en tu pecho advierto

la humedad de lo prohibido,

sé que el placer es sentido

cuando el amor está cierto.

III

Bajo tu cuerpo me entrego,

temblando como la tierra,

que tiembla y goza y se aferra

al rayo, al trueno, al fuego.

Tu aliento es mi desenfreno,

mi vértigo, mi quebranto,

mi placer y mi espanto,

mi oración y mi locura,

porque amar con esta hondura

es morir un poco en tanto.

Me miras, y en esa llama

me pierdo, me desbordo entera,

mi piel es campo y bandera,

mi pulso animal que clama.

Tu cuerpo a mi cuerpo llama,

me atraviesa, me sostiene,

y en la carne se detiene

la eternidad del instante,

mientras el goce constante

nos devora y nos contiene.

Soy el borde de tu herida,

tu abismo, tu redención,

soy la dulce perdición

donde el alma se suicida.

Tu lengua me da la vida,

me quema, me desbarata,

y en tu pecho se desata

mi temblor, mi voz, mi rito,

que el placer, cuando es bendito,

me hace diosa y me desata.

Te nombro con la saliva,

con la piel, con la mirada,

soy volcán cuando me invadas,

soy tormenta fugitiva.

En tu sombra soy cautiva,

y en tu fuego me recreo,

me rompo y en ti me creo,

soy raíz, relámpago, vino,

porque tu cuerpo es camino

que sin fin en mi deseo.

VII

La noche gime y se parte,

mi vientre te reconoce,

mi voz calla, el aire roza,

y el pulso se hace estandarte.

Ya no hay culpa, solo el arte

de entregarnos sin medida,

sin promesa, sin huida,

con la verdad en la piel,

porque el amor más cruel

también da forma a la vida.

VIII

Muerdo el silencio y respiro,

te bebo, te olfateo,

y en cada beso recreo

la raíz de lo que admiro.

Tu pecho es donde conspiro,

tu cuerpo donde naufrago,

y al deseo, como un mago,

le ofrezco mi rendición,

porque en cada posesión

me pierdo y me deshago.

Después, tu sombra se posa

sobre mi piel todavía,

y el temblor que me vacía

me deja hecha mariposa.

El aire huele a la rosa

que florece tras el fuego,

y aunque callo, aún me entrego,

porque el alma, en su ceniza,

sigue ardiendo y se eterniza

en el roce de tu ruego.

Si amarte es perder el nombre,

quiero perderlo en tu aliento,

quiero ser solo el momento

donde el deseo se asombre.

Tu cuerpo, mi único hombre,

mi condena y mi sosiego,

mi infierno y mi dulce ruego,

mi muerte, mi madrugada,

porque en ti, carne sagrada,

soy el incendio y el juego.

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MARÍA DE JESÚS MORA DELGADO

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Mon, 23 Mar 2026 07:44:00 +0000

(Guadalajara, Jalisco. 1993) Licenciada en Letras Hispánicas por la Universidad de Guadalajara Por algún tiempo formó parte de La exquisita ignorancia radio, en la cual hizo labor de prensa, publicando algunas notas. También fue colaboradora y columnista de la Revista Engarce en la sección deportiva llamada "De la patada"; y ha publicado algunos textos en revistas y antologías digitales y físicas. Escribe cuentos, microcuentos y novelas bajo el seudónimo de MarieM, poesía con el seudónimo Allen y artículos, reseñas y textos académicos con su propio nombre.

Palabras amargas

¿Ves que el caballo va cansado de la silla?

¿Ves a las aves enjauladas suspirando por su libertad?

¿Ves a las bestias andar sin saber nada de la vida?

¿Ves cómo el mundo se torna cruel y despiadado?

¡Ya deja de mirar y comienza a actuar!

Porque tú eres como ese caballo

Tú suspiras como las aves

Te sabes de mundo pero no puedes calmar los horrores

Y si el día de mañana me toca a mí rendir cuentas por no haber salido del cubo

Y si tengo que explicarle a Dios que no pude ser libre a mi gusto

No llores por mí

Yo no quiero tu llanto

Siéntete libre de enterrarme en tus recuerdos y hacer como que tú y yo nunca fuimos nada

Pero no seas cobarde, haz lo que yo no hice

Que a mí lo que me parte el alma es que soy yo sola contra el mundo

Me gusta pensar que soy la única

Para no llenar de vergüenza a los de mi camada

Por último,

te ruego en estos versos

Haz el mundo que yo soñaba

Sé feliz

Y deja que mis palabras vuelen

No te olvides que las palabras son amargas

Pero llenas de verdad

Maldita suerte

Tantas veces hubiera apostado por ti

Por esa sonrisa que se escapa en el horizonte

Por tus brazos y tu piel

Suaves como duraznos maduros

Yo lo habría hecho

Me habría tragado mi orgullo

Con tal de sentir la brisa de tus ojos

Pero aquí estoy sin ti

No porque no quiera

Sino porque tú me apartas

Y cuando dices que no, no hay vuelta atrás

Yo quiero triunfar y me vences

No es una pelea justa

Mientras juegas contra un ser incompleto

Por favor, ya no le des vueltas

Si no me quieres, ni modo

Yo sabré volver

Mas si tu corazón me guarda un poco de su calor

Yo seré bendecida y diré que miré a Dios a los ojos

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ZOE ABRIL GAUNA

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Mon, 23 Mar 2026 06:55:00 +0000

(2004, Florencio Varela) vive en Buenos Aires, donde estudia Licenciatura en Gestión Ambiental en la Universidad Nacional Arturo Jauretche.

Obtuvo el primer premio de “La joven Alfonsina” Primer Certamen de Poesía Juvenil 2025 Ateneo Poético Argentino “Alfonsina Storni”. Es finalista del 1º Certamen Literario Internacional “Letras del Arrozal” y del 1º Concurso nacional de Poesía y Cuento S.A.DE San Martín. Participó en la antología Matorral de la editorial entrerriana Flor del ceibo compuesta por 26 autoras de distintas provincias de Argentina.

ALMAS QUE TRAE LA LLUVIA

En Buenos Aires

habita un susurro sumergido:

la lluvia lava los huesos de las estatuas

que caminan entre nosotros.

En Varela,

rozar apenas la raíz

es desenterrar un muerto bajo la lluvia.

Los sueños ya se han ido.

Varela es visitar palacios en cajas,

reliquias de lo que fui.

También los restos de un político centenario:

manos vacías,

casonas que vagan,

tarumás sangrientos de crónicas susurradas.

Allí vivió una escritora.

El tiempo susurra en mi puerta.

No entré…

EL OFICIO DE ASAR DEMONIOS

Cuando yo lo conocí,

a la sombra de una casona medieval,

me dijo que nadie asaba un demonio

con mayor agilidad.

Danzaba, como un violín,

la cebolla flotante;

el clavo de olor

se coronaba frente al azahar

o bien mi azar.

Conocerte fue sentir

fermentar mi océano.

Sin embargo,

no tuvimos pan suficiente.

Aunque frugal fue la cena

tras el exorcismo,

cada uno comió su parte:

se electrizaba el demonio en mi colmillo.

Las quimeras que dejó el horno

fueron una quemadura en mi labio,

con la huella

de un tridente roto.

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JEOVANNY ELORZA

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Mon, 23 Mar 2026 06:33:00 +0000

Jeovanny Elorza ( Oaxaca, 1989 ) Músico, persona & ciclista. De formación principalmente autodidacta, debe mucho a los talleres y programas fomentados por la sociedad civil y artística independiente. Principal colaborador del canal de youtube: “RADIO CULEBRA”, así como del blog "RUIDOCALAVERA" dedicados a la difusión musical y literaria, respectivamente.

ABECESDIARIO

Ahora:

Beo, Calculo

Duermo

Existo Feo,

Gano Hueso

Imagino

Jaurías kilométricas

…Limo …Mandriles

Nazco y Ñudo

Oro

Peco, -Quiero

Raspo Suelo

Sueño;

Sobre todo sueño

Temo

Un vaso, wey

Zorbo.

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BETY ZOTO

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Mon, 16 Mar 2026 23:14:00 +0000

Ciudad de México) 1963. Medico Cirujana y Homeópata egresada de la Escuela Nacional de Medicina y Homeopatía del Instituto Politécnico Nacional, especialidad en Psicoterapia Gestalt por el Centro de Desarrollo Humano.. Diplomado de lectura en primera infancia por la UNAM, y de Mediación de la Lectura por la Universidad Anáhuac.

Fue mediadora de lectura dentro del proyecto “Seguimos leyendo” de la fundación Harp Helú Oaxaca. Integrante del Colectivo de Lectoescritura y Artes Creativas, donde participa como formadora y mediadora de lectura.

Es parte del Colectivo de Susurradores de historias del Consejo de Lectoescritura y Artes Creativas, con quienes ha participado como Narradora Oral, en el Festival de Cuentos Grandes para Calcetines Pequeños.

Ha publicado cuentos y poesía el periódico noticias, parte de su trabajo se puede leer en el anuario Guelaguetza poética 2019 (SECULTA-Oaxaca/Editorial Girku,2019) Élitros El Canto del Silencio Absoluto, antología 2014, Élitros Para Hablar se Hizo la Voz antología 2016 (Fundación Harp Helú) Escribir es lo Desconocido, compilación, La Sociedad De Las Poetas (1450 Ediciones. Todos los libros de Oaxaca2022)

Eco o os

¡Aquí estamos!

Nadie responde

mármoles esculpidos escondidos en la tierra

secas las voces

secos los vientres

secos los ojos

Solo los huizaches conocen la historia

¡Aquí estamos!

ECOS DE SOMBRAS

Llano infinito de espinos

flores que destilan látex

raíces que dibujan redes

tiñen de negro cada pueblo en el que se extienden

flores rojas bañan los silencios con sus perfumes

las espinas adornan

bocas ciegas

oídos silentes

brazos sin troncos

Escurre la tinta negra de la adormidera sobre los corazones exánimes.

Arenas rojas

Dos obsidianas negras cubiertas por el polvo del desierto

ven el ciclo infinito de alba y crepúsculo

tesoros de marfil velados entre las dunas

quemados en el fuego de tierras blancas

La noche es danza de fantasmas que recorren las estériles arenas

ven llegar las luces del blindado negro

el grito al vacío

que la soledad repite a eco

eco

eco o o

Arenas convertidas en piedra ritual de macho cabrío

todas gritan a una voz que nadie escucha

testigo el eco ahogado entre las arenas rojas

Afuera

Una imagen

Un nombre bordado con los hilos mojados por ojos lluviosos

en una manta que sabe a sal y perdida

colgada en un tendedero/ trenzado con el color de la ausencia.

Niña Haitiana

Qué llevó tus pasos migrantes a Suchiate

tus pies caminaron ondas grietas

para encontrar libertad/ comida/ sustento

Tus ojos hoy quedaron dormidos

tus manos quietas

la sonrisa se quedó fría

El dolor traspaso tu camino

hoy ves a tus perpetradores desde otro espejo

Tu mano alcanzará sus cuellos

para que vayan contigo.

Se pintó de cruces negras el país__________________De norte a sur

de este a oeste

la mano poderosa

ha estrujado la bandera

convertidos en títeres mezquinos

los que dirigen esta tierra

Son sus dueños

Las líneas blancas y el humo de la adormidera

ha tocado todos los rostros

la legislación con humos rojos se ha nublado

vendida a unos cuantos

Un pueblo desamparado

Se ha vestido de cruces negras el país

por bandera a media asta- una mantilla negra

cubre las cabezas

Se ha pintado de cruces negras el país

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SCARLET SIERRA GUERRA

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Mon, 16 Mar 2026 19:38:00 +0000

Soy de Huamanga, Perú. Soy escritora, actriz de teatro y artista plástica, tengo 36 años.

En el 2023 en “Hierbas Silvestres, antología de poesía femenil ayacuchana”, publicó mis 2 poemas: “Mis armas, mis flores” y “Doce letras”. Publicó mi poema “Voces desde el sepulcro”, en “QANTU Y BARRICADA protesta la poesía”, de Lima. En el 2024 mi poema “Ser diferente” se publicó en “Naufragio de almas - poesía oscura” de Ecuador. Obtuve el certificado con mi poema “Mi mejor amiga” convocado por Argentina. Gané el primer lugar en concurso de poesía de Guatemala con mi poema “Una semana sin santa”.

Mi poema "Voces desde el sepulcro" fue dramatizada para la obra de danza “Mamaq'ocha - Recuerdos del Agua” artistas de Puno en Lima.

En la revista digital “Cuenta Artes” de Lima donde mi poema “Diseminando cadáveres” fue seleccionada e iba ser publicada previo pago.

Obtuve el reconocimiento del Gobierno Regional de Cusco por mis poemas “Semillas de paz”, “Soy como tú”, “No siento que te amo” y “Lluvia”.

En el 2025 el fanzine de “QANTU Y BARRICADA publicó mi poema “La sin nombre”.

Obtuve certificado de participación en el blogspot “Las Musas Despiertas” de Argentina con mi poema “Chica geranio”. En el canal de difusión “Especulativas” de México se publicó mi poema “Perfume de Geranio”. Soy un geranio silvestre que escribo de la realidad de mi sufrido país y de otras naciones también.

Magnolias

Mujer única y resistente

floreciendo en el invierno

voz potente de colores.

Alegría bella de la magnolia

pinta de violeta los sueños

de blanco para la guerra

de rojo para organizar al pueblo.

Madre fértil para el desierto

de varios nombres bellos

llamarte Liliflora eso quiero.

Crece con el arbusto del perdón

tan lento, pero siempre poderosa

inmortal para los dinosaurios

emperadores y sabios silenciosos.

Humor cambiante de acuerdo al río

coquetería para un bosque maduro

ternura para el niño triste

fidelidad para el novio recio.

Reinando con las estrellas

vigilante de los sueños del Señor

forjando un mundo de ideas nuevas.

Desdichado quien no canta tu vida

quien esconde su plática negra

martirio para el que pisotee tus sueños.

Mujeres rojas

Mujer, tus dos faroles encienden la historia

película de orgullosas lamentaciones

envuelta en capullos lacrimales y contadas victorias

vislumbramos lo común de nuestros líos

de nuestros ríos teñidos de corazones magullados

un cerco gigante envueltos de conejos oscuros

nos invita a la reunión desesperada

deploramos las joyas y ropas fascistas

suficiente con los harapos de cocina o lavandera

nuestro semblante se pinta de un fuego amargo

no desfallece aun en los amores oprimidos

crece altiva como las ramas del monte

capaz de vencer los rugidos bélicos

capaz de estremecer a los mares muertos

capaz de enternecer a los vigorosos látigos.

Retumbaron nuestros gritos en el pasado

dinamitados los maridos adquirieron la razón

posó la paloma el voto, un pan bien deseado

picoteamos todas como el oso desesperado

más el hartazgo pronto llegó a nuestras vidas

queremos más frutos cultivados con orgullo

queremos más tejidos en el sueño del maguey

redes aun pequeñas como alas de mariposas

soñamos vestir a todas, un roble primaveral.

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DAMIÁN JERÓNIMO ANDREÑUK

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Mon, 16 Mar 2026 19:21:00 +0000

City Bell en 1986 y reside en Villa Elisa, ambas localidades ubicadas en el partido de La Plata, Buenos Aires, Argentina. Publicó once libros, todos a través de certámenes en diferentes editoriales: Omisiones (Raíz alternativa, 2010), Portales al vacío (De Los Cuatro Vientos, 2011), Formas concretas (Hespérides, 2013), Silencio de crisálidas (Literarte, 2015), Metástasis (Luz del alba, 2015), Vértigo insondable (Mis Escritos, 2017), Música del polen (Hespérides, 2021), Yamila (3K, 2021), Donde orinan los lobos (Fela, 2021), Dimensiones de lo breve (Mis Escritos, 2022) y Pelear contra la niebla (Trinando, 2023). Además, a nivel nacional e internacional, obtuvo distinciones en concursos y fue seleccionado para colaborar en revistas y antologías.

Versos por Akiane*

Un jinete dispuesto a la sabiduría

a salir de la cueva de las negaciones

guiado por el águila de la intuición

sin otra urgencia que desobedecer mandatos genuflexos

y lanzarse definitivamente a temblores sagrados

y ya no ser un mártir del tiempo y las falacias de este mundo

y que ruja su sangre contra el horizonte.

Un jinete dispuesto al olor de una pradera turquesa.

A disipar los lamentos gangrenosos.

A crear las realidades más altas.

A una misión heroica de refundar sobre las ruinas.

Un jinete dispuesto a las revelaciones de la hierba y el rocío.

*Poema inspirado en la obra “El mensajero”, de Akiane Kramarik

Versos por Monet*

Canta el rojo del amanecer

y el aire libera de prisiones.

Una calma de hojarasca

en los escombros del otoño.

De letargo profundo

en deseos satisfechos.

De mariposa que flota

en un polen esmeralda.

Una belleza empírica y azul

plegarias derramadas en un río

un barco en armonía puente al reverso de la sombra.

Una certeza escarlata

que rompe los murciélagos del miedo.

*Poema inspirado en la obra “Impresión, sol naciente”, de Claude Monet, 1872

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JULIO MARÍN

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Mon, 16 Mar 2026 19:10:00 +0000

(Departamento de Rivas, Nicaragua, 13 de agosto de 1982). Es licenciado en Lengua y Literatura Hispánica. Actualmente, trabaja como profesor de educación secundaria. Su poemario Vivir las estaciones fue finalista en el Certamen Literario Internacional Letras del Arrozal (Argentina, 2025). Ha publicado el poemario en digital El deseo de la carne. (Laia editora, Argentina, 2025).

Sus poemas han sido incluidos en diversas revistas digitales a nivel internacional.

Revista Isotopía (presentada en FIL Guadalajara, 2022), Horizonte Gris (Colombia, Nicaragua, Perú. 2022), Espejo Humeante (Revista Latinoamericana de ciencia ficción, 2023), Versos de Olivo (2022), El Creacionista (México, 2023), Clan Kütral (2023), Aion Mx (México, 2023), Cósmica Fanzine (2022). También ha sido incluido en las antologías digitales La palabra en la voz de sus poetas IV (España, 2023) y en Poetas Malditos, la contra lectura del poder (Argentina, 2023).

DIJE TE AMO

Hoy dije te amo

y lo dije con todas mis fuerzas

como si estuviera luchando

contra un enemigo.

Hoy dije te amo

y lo dije con tanta necesidad

como si nunca

hubiera pronunciado esas palabras,

como si mi boca

no reconociera la forma

y el sabor dulce de esas dos palabras.

Cuando las dije,

me llené de fuerzas

para sembrar más palabras

en cada surco de este poema.

DESCUBRIMIENTO

En la soledad descubrí

cuánta falta me hace tu cuerpo,

cuán vulnerable soy

a los golpes del frío,

cuán indefenso

ante el poder de la noche,

cuán dependiente de ti soy,

cuán dependiente.

Lo confieso.

Me hace falta recostar mi cabeza

en la almohada de tus piernas

y esconderme

en las sábanas de tus brazos.

MUJER

Te celebro

porque estás hecha de carne,

de barro hecho carne,

de costilla de hombre,

costillada tallada,

esculpida,

labrada a manos,

o mejor dicho,

diseñada tiernamente

con el soplo divino

—el poder de la Palabra—

TIERRA

Sos como una tierra diferente.

Estás llena de vida.

Estás poblada de lagunas,

ríos, valles, colinas y volcanes.

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SARAÍ BELÉN

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Fri, 13 Mar 2026 09:47:00 +0000

(Nicaragua, 2005) }En 2019 publicó su primer cuento en la antología Te cuento en español, en colaboración con el Centro Cultural de España en Nicaragua. Desde entonces, ha compartido sus historias en distintas plataformas digitales y editoriales, además se ha destacado en la participación de antología internacional sobre “desigualdad social” en Bolivia y antología internacional de “afectos” en Argentina

En la Marea

A los 10 días de Mayo

En Veracruz, Managua

Sos de esas pocas personas

a las que yo le escribiría esto,

y en verdad que por mucho tiempo

intenté que no sucediera

que seguiríamos.

Porque aún tengo tantos recuerdos con vos,

que no sé si algún día pueda olvidar

porque a veces me pregunto

cómo la pasas en tu cumpleaños

y cada que alguien menciona el mar

yo pienso en vos.

Yo aún no borro las fotos

y aún conservo las cartas y dibujos

que solías hacerme,

extraño las tardes en los jardines

donde el tiempo se detenía

Porque éramos felices.

Yo sé que esto no lo leerás,

no sé si de alguna manera llegue

a dónde sea que estés,

pero quiero decirte que te extraño,

que me hace falta visitar a tu abuela

y estar horas en tu casa

sin hacer nada.

Yo no juzgo lo que pasó aquí

aunque te soy sincera

a veces me enojo por lo poco que diste,

las promesas en el aire

y las advertencias que tomaste a la ligera,

y muchas veces me pregunto

¿por qué no fuiste capaz de disculparte en mi cara?

En fin, esta no era la carta

que quedó pendiente de aquel diciembre del 24,

pero si llegas a leer esta,

quiero que sepas

que yo no quería terminar así.

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MARÍA SOFÍA ABARCA

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Fri, 13 Mar 2026 09:23:00 +0000

(Mendoza, Argentina, 1993) es profesora de Lengua y Literatura y Licenciada en Letras. Ha obtenido numerosos reconocimientos y premios por su quehacer literario en Argentina, México, Chile, Uruguay, Perú, Venezuela, Colombia, Estados Unidos, Guatemala, Bolivia, Ecuador, España e Italia. También, ha participado en revistas y antologías en República Dominicana e Indonesia. Su poemario La manía de la albahaca por hablar sola fue galardonado con el Premio Nacional de Poesía Pro Arte, Homenaje a Gabriela Mistral (Córdoba, Argentina) y su libro de cuentos Fobos o Las Mieles de la Locura recibió el Premio Féminas Rebeldes (La Calera, Colombia).

LA HERMENÉUTICA DE LOS LATIDOS 1

Atiende, poeta, porque es tu oficio,

enseñar a escuchar cómo late el corazón de las cosas.

¿Acaso la poesía no es buscarle el pulso

a los arroyos secos y a los recuerdos?

Los caminos solitarios, poeta, ¿no laten?

Y esas estrellas que han cortado las luces inhóspitas,

¿no mueren?

Escribe, poeta, porque solo así sabrás contestar

al pálpito de los jardines,

reconocerás cómo sucumbe

en un estertor fatigado el pecho de un nido,

cómo se entregan la tierra y la semilla.

Porque la poesía es eso:

es interpretar los tambores suaves

adentro de los verbos amados

y traducir el inmenso dilatarse del aire que,

con sus vuelos agitados,

acelera la respiración de las auroras,

como un himno olvidado

que ha vuelto a cantarse.

No hay otra salida,

no admitas otra respuesta:

los versos descubren, en su humildad,

que todo tiene un latido invulnerable;

que, hasta el más mínimo y breve espíritu

agradece la fidelidad de sus arterias,

esas que se dejan conquistar

por la belleza de los lenguajes humanos.

Tal vez, la poesía, en su ilusión inmune,

susurra hasta quedarse dormida y así,

finge no saber dominar

lo que llevamos en el fondo del alma;

procura guardar el sigilo de todos sus símbolos

y espiar la puntual antesis de las estrofas.

Más que palabras, crea silencios, y su modestia la delata:

no te asustes, poeta, si queriendo descubrir

la piedad de las flores

¡terminas escuchando cómo late

el mínimo corazón de las abejas!

Para eso estás.

1 “La Hermenéutica de los latidos” recibió el Primer Premio en el V Concurso Internacional de Poesía Iberoamericana Contemporánea “Poemas para un tiempo sin tiempo” (Quito, Ecuador, 2025). Difundido como videopoema por el canal de Youtube “Poemas para un tiempo sin tiempo” y publicado posteriormente en la revista de filosofía, humanidades y expresión artística “La sombra de Prometeo” volumen n° 4, en su versión impresa e interactiva. (Ciudad de México, México).

VOCACIÓN DE ACEQUIA 2

Hoy, toca tener vocación de acequia:

habrá que desordenar el rumor

entre las flores del jacarandá y el agua;

agitarse como un zorzal

en el aire humilde de la siesta

y precipitar en la zamba de hojas anónimas.

Nos toca volvernos orilla

de un verso desesperado

por corresponder

a la tácita soledad de las raíces;

amar el huerto y el viñedo,

hasta quebrarle la armonía a sus semillas.

Porque estamos enloquecidos

por descubrirle los sentidos

al alma secreta de Mendoza

que habita bajo tierra.

Ven, palabra que mastico

hasta volver un poema,

porque hoy nos toca tener

vocación de acequia.

2 “Vocación de acequia” recibió el Primer premio, modalidad poesía, del II Certamen Nacional "Argentina en Letras" y fue publicado posteriormente en la antología de ganadores y finalistas por la Editorial Equinoxxio (Mendoza, Argentina, diciembre, 2025)

REFUGIO DE AMOR 3

En tus ojos de Madre asoma la gracia

y el milagro amoroso de la vida;

es tu mirada la humilde ermita

que congrega la paz y la esperanza.

Tus ojos divinos vuelves a nosotros

para consuelo de nuestras penas.

tú sanas de las almas su tristeza,

con una sonrisa adornada de rosas.

Tu rostro es floresta gloriosa,

donde crecen frutos de pureza

y el pueblo, cantándote te reza,

confiados, a tu virtud luminosa.

Rodeada de velas y de flores,

sostienes a tu hijo compasiva,

lo abrazas, le limpias las heridas

que han hecho el pecado de los hombres.

¿Qué sería de nosotros sin tu manto?

¿Sin tu dulcísima protección, sin tu amparo?

Secar tus lágrimas quiero,

llorar contigo, hoy, tomar tu mano.

¡Quiero soñar con ese septiembre

donde florezcan tus geranios!

Tus lágrimas mudaron, son estrellas

brillando en la noche más oscura.

Son el rocío que cubre el recuerdo del mar

hecho misterio, hecho dulzura.

Tu querido pueblo entona la oración bendita

y, en alegre romería, felices andamos

camino a la ermita, con tu imagen santa,

entre la soledad silvestre de Las Salinas.

Tu fuerte nombre de María,

hace palpitar nuestros corazones.

y nos sonríes como cariñosa madre

que no conoce de dolores.

Susúrrale a tu hijo, con tu amor tierno,

la fe creciente de los arqueños

y dile que nos recuerde ese día,

cuando el alma entreguemos a lo eterno.

3 “Refugio de amor” recibió el Primer Premio del VII CERTAMEN DE POESÍA A LA VIRGEN DE LOS DOLORES DE LAS SALINAS (Salinas de Arcos, Teruel, España) y fue difundido en redes sociales por la Fundación Reales Salinas de Arcos.

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ELIA PÉREZ LÓPEZ

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Fri, 13 Mar 2026 08:39:00 +0000

1971 Arriaga, Chiapas Licenciada en Ciencias y Técnicas de la Comunicación.-Residente en la ciudad de Oaxaca de Juárez, Oax., desde hace 33 años.-

Formación literaria-poética: Ha cursado talleres con Ernesto Lumbreras, José Molina†, Julián Herbert, Guadalupe Ángela†, José Luis Bobadilla†, Rodrigo Landaeta, entre otros.- Integrante del grupo de mujeres escritoras “La Sociedad de las Poetas, Directora de los proyectos “La Poética de Elena Garro” y “Pita Amor, la undécima musa”; Cursó el Primer Seminario de Socialización y Producción de Poesía (2024), en la Biblioteca “Andrés Henestrosa”.

Autora de los libros: Polvos de Septiembre. (Edición Independiente, 2025); Huellas de mi Tiempo. (Palibrio, 2012):- Plaquettes: E-CLIP-SE (Edición Independiente 2019); LABIOSA (Edición Independiente 2020).- Antologada en: Mezcalito City II (Cuatro triángulos, 2025); Cuarto de Máquinas. (Cuatro triángulos, 2025); Cuaderno de Poesía “Soledad”, Impreso en España (2024): Escribir es lo desconocido” (1450 Ediciones, 2022); Escritoras en Oaxaca (2022): Anuario Guelaguetza Poética 2019 (Seculta-Oaxaca/Editorial Girku, 2019).- Publicada en el Diario NOTICIAS DE OAXACA; Colaboración sobre la vida y obra del poeta José Molina† (Boletín FAHHO, Julio-Agosto 2025 y ha fungido como Jurado calificador en el Concurso de Poesía, en el COBAO y CECyTEO.-)

¿De dónde vienen,

de qué gangrena,

oh linfa,

los sanguinarios,

los desalmados,

los carniceros asesinos?

María Reyna

DESASOSIEGO

Te llamo “Amor”

porque tú vida es eso

Te busco “Amor”

porque los pájaros

desde tu ausencia

no vuelan alto

Te quiero “Amor”

de vuelta a tu cama

en estas noches

que han dejado de ser claras de luna

Te persigo “Amor”

para que tus manos toquen

el sendero del tiempo

que enmarcan el rostro de tus padres

¿A dónde te llevaron los de la corbata roja?

¿En qué parte de la tierra tomaron tu cuerpo?

Te añoro “Amor”

en la esencia del agua de la montaña

en la piel que te respira a cada segundo

en la risa extraviada de los colmillos blancos

en las baldosas que esperan tus pisadas

Te pido “Amor”

que regreses a esta vid

a estos brazos familiares

a estas sombras a tu cobijo

sí, a tu morada

Te nombro a presentación con V I D A

C o n V I D A: “Sandra”

el amor ha dejado de ser silencioso,

hoy es como el aullido de Ginsberg

muchas siluetas conjuntas

espacios-sombras

sin pudores-un cuerpo al desnudo

manchas blancas

viscosidades transversales

un camino:

el tiempo

Relato de Viaje

humedad, calor, agua

conflicto arterial

movimientos encontrados

des-acelerados

cavidad

concavidad

calci-o

calci-na…

Cortázar

Fuentes

fuego

ardid

dibujos garabateados

pausa/tiempo

brazos colgados

cabezas hundidas

in ac-ti-vo

dilatad-o

pausad-o

eternizad-o

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ADAIR ZEPEDA

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Fri, 13 Mar 2026 08:20:00 +0000

(Texcoco, México, 1986). M.C., Economista. Director de Ediciones Ave Azul (aveazul.com.mx). Premio Internacional Iberoamericano “José Gorostiza” 2025; Certamen Literario José Arrese 2023, 1er lugar en poesía; Premio Nacional de cuento ‘Gabriel Borunda’ 2021; XVI Premio Nacional de poesía Tintanueva 2014; 1^er lugar III certamen Buscando la Muerte, del Centro Cultural Mexiquense Bicentenario, 2014. Publicaciones recientes: Sacrificar mariposas (Diablura, 2025), La lira encantada (Alja Ediciones, 2025), Corona de ascuas (Letras de Barro, 2024), Los pasillos de la muerte (Tintanueva, 2022), Los ojos del gato (Ave Azul-Alja, 2021), Glosa del reproche (Letras de barro, 2020), Ofrenda de palabras (Versoterapia, 2020), Reminiscencias (Tintanueva, 2014; Ave Azul, 2019), y Raíces bajo las rocas (Alja Ediciones, 2016). Miembro y editor del Colectivo Entrópico (2003-2024). Columnista en Opinión de Yucatán. Disponibles en Amazon y SmashWords.

aveazul.com.mx - Fb: Ediciones Ave Azul - adairzv@gmail.com - IG: Adarkir – X (Twitter): @adairzv

I (ascua)

Escapa ahora del estío, del calor,

de la llama que se desborda en la frente,

de esta consumación del verano

desde las entrañas,

escapa de la rabia del relámpago,

de su bálsamo de almíbar petrificado.

Dentro del cuerpo se labra la sal y la rutina,

diezmada por el reverberar de las flores

en la distante plaza de armas,

como si la leña estuviera húmeda

y no hubiera noche menos larga.

Acaso si el poeta imagina la flama

ha de arder junto con ella,

y su vocación será un incendio acertado

que se repetirá en cada ascua,

¿acaso no escucharemos el verano

con la elocuencia de las espigas diminutas?

Son muy dulces las partituras de la pira.

II (Volver)

Conozco a profundidad la superficie del círculo

a fuerza de buscar cada arista de la esfera,

cortar un gajo y rendirme ante la herida,

el beso, la sangre al correr, faro entre lirios,

para reconocer las formas del espejismo.

He perfeccionado el juego de la repetición

{sus intentos de madrugada obstruida}

para que la rueca no me sorprenda;

así los lazos me calzan el cuello,

no alcanzarán su ruptura.

No busco la muerte, sólo canto a su singularidad.

El círculo es como una masa de serpientes

donde los dioses celebran el otoño,

la concentración de espejos de bronce

detiene la marcha del océano.

Los vocablos son una máscara tangible

para pronunciar el mundo,

y volver a apretar los labios.

Lo que se mantiene detrás es la exactitud de la zozobra

entre las venas de la lengua.

III (origen)

El eco se desborda en la caverna,

una espiral que choca contra las espinas

y se riega sobre la tierra,

abajo está la densa piel poseyendo las rocas

tras avanzar interminable por el agua;

la marcha se conoce por la cadencia

del arrullo de invisibles botas sobre los guijarros,

una tímida ascua de voluntad

empuja los mecanismos de los relojes,

grieta de un coloso de ónix en el valle,

boca frutal germinada en la oscuridad

sin tragar el vacío, la noche

que concentra el perfume en las manos.

El primero de los hombres trató de escapar del frío,

y el último ha de volver en franca ingenuidad,

acaricia los glifos en las rocas,

son un exilio del cuerpo de la madre;

en lo desconocido no tendremos miedo,

abrir los brazos y gritar

si la marea se lleve nuestra vida, el eco hallará a su dueño,

y todo lo que permanece afuera

echará raíces de cristal

para salvar la carne cruda,

de su carne cruda,

por eso más íntima.

IV (palabras líquidas)

Escribo estas palabras a la rebelión de la corriente,

cada ápice de la rosa descubierta con los dedos,

retazos de papel y ceniza

acomodados en la coyuntura del músculo,

morder otra tarde en su centro de minerales

por ser aureola y fruto,

el lienzo claro entre el péndulo y la lira

remata con arpegios delgados

las fronteras del jardín,

la esclera se estrangula por las raíces

en las brillantes pajas de luz,

y hay un altar al final de laurel

donde las caracolas se aferran a sus sombras.

La elipse es el centro que navega el ojo,

un pequeño pincel en la frontera táctil

donde las palabras no causan mella.

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FRANK ARMANDO CLEMENTE RUIZ

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Fri, 13 Mar 2026 08:01:00 +0000

Administrador Comercial de profesión, Frank Armando Clemente Ruiz es un Venezolano, apasionado de la lectura, ha venido trabajando desde el año dos mil veintiuno en el desarrollo y exposición de su trabajo literario, al cual se aboca como paliativo frente a la compleja situación socioeconómica que experimentan los países latinoamericanos y en especial su país. Fue allí, en la expresión literaria, donde encontró algo de sosiego. Las buenas críticas hacia sus obras lo motivan a participar en concursos y convocatorias, logrando participación en importantes medios impresos y digitales en México, España, Argentina, Colombia, Perú, Paraguay y Venezuela. Logros que le mantienen muy despierta su pasión por las letras hasta el sol de hoy. Hasta que su lápiz se canse de exteriorizar sus pensamientos y sentires.

“SALVEMOS LA TIERRA”

Nubes grises plomo se adueñan del horizonte.

Llamas en los cerros devoran el monte.

Lagos y Ríos lo surca Caronte.

Huye la liebre, se esconde el bisonte.

El trueno retumba, arriba en el cielo.

El ave asustada apura su vuelo.

Cae la penumbra, cual manto de duelo.

Invade a las almas un gran desconsuelo.

La Tierra está herida, herida de muerte.

Que no haya muerto es cuestión de suerte.

Aferrada a la vida, fingiendo estar fuerte.

Su clamor es claro, del peligro nos advierte.

Virus y bacterias, guerras y accidentes,

apagan la vida de muchísima gente.

Ella no lo quiere, solo se defiende,

de cómo vivimos, del trato indolente.

Destruimos todo de forma inclemente.

Somos para ella ángeles de muerte,

con la mente puesta solo en el presente,

sin pensar en mañana. ¡El fin es inminente!

La tierra está muriendo, lento estamos matando.

¿Qué futuro a nuestros hijos le estamos dejando,

si a este planeta, de todos, lo estamos acabando?

¡No somos seres conscientes, cual vivimos pregonando!

VIENTOS DEL SUR

Sigan, vientos del Sur, expandiendo su tonada.

Sigan con gran porfía, pendientes de hacer más nada.

Sigan hablando al mundo por toda la eternidad,

la importancia de vivir en Unión e igualdad.

Sigan cantando paz sin que oír no les importe,

los cantos beligerantes de aquellos vientos del Norte.

Que envenenan el alma y eternamente condenan

al mundo a vivir sitiado, sumido en vasta pena.

Sigan cual golondrinas surcando el vasto cielo,

aquellas tonadas bellas que al hombre quitan el velo

del odio y la ignorancia, destruyan cualquier barrera

que nos alejan de la paz ¡Es lo que todo el mundo espera!

Vengan ángeles de paz y pongan aquí su sello.

Canten pianos y violines miríadas de tonos bellos.

Suenen fuertes y esparcidos por todo el cielo azul.

Difuminen su tonada, bellos vientos del Sur.

ank Clemente

“MÁS NUNCA VUELA, NI CANTA”

Mira qué lindo plumaje

parece un jardín de flores

rebosante de colores

que iluminan el paisaje.

Oye su hermoso Canto.

Magnifico trovador,

que canta con esplendor

versos de gran encanto.

Mírale andar en vuelo,

con porte tan señorial,

como queriendo alcanzar

lo más alto del cielo.

Obsérvale allí cuidando

su nido con tanto celo,

y esperando con anhelo

ver a sus críos cantando.

Pero, al Humano le encanta

mostrar con piedras su poder.

Y el pobre ave, sin entender,

más nunca vuela, ni canta.

“POR DONDE PASAN LAS LANGOSTAS”

Por donde pasan las Langostas

quedan senderos sombríos.

Tierras sin vida,

marcadas de olvido,

donde dominan los grises

y la sequedad de aquellos tristes años idos.

Rutas de fuego, de hambre y miseria.

Pueblos enteros destruidos.

Y el sempiterno clamor del pobre

quien siempre es el más sufrido.

Gritos de estómagos urgidos,

llantos de recién nacidos.

Dolor de madres que amamantan

sin ellas nada haber comido.

Las langostas solo pasan

con su apetito desmedido,

sin importar quien quede en pies

o quien otro haya caído.

Destruyen la vida de aquellos

a quien deben estas agradecidos.

Bajo sus patas mantienen

pueblos enteros oprimidos.

Y si alguien le increpa

se hacen los ofendidos.

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SOUAD ZAKARANI

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Sun, 08 Mar 2026 22:12:00 +0000

Escritora, poeta y traductora marroquí. Después de obtener su licenciatura en literatura francesa y su maestría en literatura inglesa, trabajó como profesora de idiomas extranjeros en un instituto de idiomas en la ciudad de Casablanca.

Domina los idiomas franceses, árabe, inglés, alemán, español e italiano. Actualmente trabaja como traductora en un periódico local, y tiene contribuciones poéticas, narrativas y críticas en numerosos periódicos y revistas literarias locales e internacionales.

Sus obras han destacado en muchas antologías en Austria, Alemania, España, Argentina, Australia, Reino Unido y Estados Unidos, como WELL READ Magazine, Hooligan Street Poetry, Revista Sofón, RESEARCH PLANET Jornal y Zest of the Lemon Vol. 3. Sus poemas fueron seleccionados para la lista corta del premio Ulrich GRASNIK Lyrikpreis 2025. Está trabajando en la publicación de su primer poemario en alemán y, además, le interesa traducir cuentos populares marroquíes a varios idiomas.

Para no dormir

Tengo miedo de cerrar los ojos,

Oh madre, Tu pestaña lanza una pregunta tras otra.

Hay una historia en tus ojos, dila.

Las palabras bostezan en mi boca,

Han habitado allí lo suficiente.

¡Levántate, escombro!

¡Sal de mí!

Ya no quiero acunarte más.

Quizás pueda respirar,

Con un cuerpo libre de sudarios.

Mándala fuera de nuestra casa.

¿Podemos ordenar la casa por última vez

Antes del éxodo?

¿Podemos fotografiarla para el recuerdo

—Guardar todas nuestras risas, llantos y gritos—

Y luego partir?

Oh mar, alineado frente a nosotros

Como un abrazo tímido

En un mundo que no es nuestro,

¿Puedes enviar nuestro eco a los océanos cercanos?

Quizás una ballena gigante golpee la base del ocupante.

¿Podemos inventar un nuevo alfabeto

Para el miedo, el dolor, el hogar,

Para que el mundo escuche

Ese sonido gris y constante sobre nosotros,

El zumbido de aviones,

El rugido de misiles

Sobre lo verde, sobre la ruina,

Sobre una lápida

Escrita con carbón en una casa quemada,

La huella de un cinturón de fuego…?

No les diremos: “Les dijimos… y les dijimos…”

Mil veces, los ojos sorben del cielo

Mientras buscamos calor

Que nos lleve suavemente al sueño

Bajo el balcón de nuestra casa,

Un sueño continuo que hace cosquillas a las estrellas.

Quiero… bostezar.

Quiero… dormir.

Soñé que un líder hablaba.

¿Lo oyes, madre?

Los veo reír, alimentando pájaros.

Los veo jugar en el columpio del paraíso,

Colores irisados brillan en un sueño arcoíris,

Como una botella agitada, los sueños se mezclan dentro.

Madre, juro que lo vi:

Un solo sudario en Gaza lleva

Los cuerpos de tres mártires.

Entonces me convertí en un cuerpo agotado, cargado,

Gimiendo de dolor.

Quiero oír el latido del sol,

O del corazón… esa esponja

Que se ha vuelto dura.

Así caminamos nosotros —sobre plumas—

Hasta alcanzar la cima del agotamiento

A plena luz del día, y decimos:

Oh Cristo… mañana viviremos.

Compasión púrpura

Mis ojos la guarida del asombro

mi sonrisa un cetro honesto

yo misma un violín suspendido

entre el alma temblorosa

y la cadencia de sus cuerdas.

Elévame sobre tus palmas

con el ímpetu de una última apuesta.

Dibuja las fértiles praderas de la infancia

con tu compasión púrpura.

Colma los cántaros del instante

con vino derramado eternamente.

Dale a mis labios un tajo mítico,

inventa para mi rostro

un horizonte blanco como la virtud.

Llévame en tu pecho

como un delicioso secreto,

y refúgiate en su sombra

cuando pierdas la ternura.

Permite que me oculte disipada

entre tus huesos,

como primavera ascendiendo por tus venas.

Llévame en cada amanecer

hacia tu serenidad.

Saborea la lluvia de mi memoria,

deja que su calor restaure

el frío del alma.

Llévame a la cima de tus anhelos,

usa los destellos de mis párpados

para derribar al cruel emperador,

con la limpieza de mi corazón

purga este universo lacerado por la niebla,

espérame allí,

en las tardes de otros tiempos,

donde se enjoyan nuevas vidas,

espérame allí,

en el filo de lo absoluto,

abrázame allí en mi plenitud,

canta y baila conmigo,

celebrando el encuentro,

envueltos por lo eterno,

por la unión de la libertad y la certeza.

Mi novio, eres un mar

Mi corazón crece en un momento fugaz,

Como el sol, cada vez que me duermo.

Caí en tu orilla lejana,

Como una pieza de oro en un pozo sin fondo,

Como una ola que se dobla tiernamente,

y vendrá mañana,

Tal vez se levante ruidosamente,

Como una barca que navega

Entre los brazos del azul,

Que tiembla por la lujuria de la vela,

El azul que escapa de ahogarse.

... al que dejé un azul a mí alrededor

y un rocío de agua en mis manos.

Sin ti, soy una gaviota que ha perdido el cielo;

Se fue solo, perdido en mil años.

Sobre las arenas de tu playa,

Seguí ese azul frente a mí.

La noche silenciosa es un mar silencioso

Cuya voz está en mis oídos.

Tu voz es la única que

Mueve las velas de mi alegría.

Tus olas recogen mis pedazos

Como la eternidad que ha pasado.

Acariciándome, coqueteando conmigo,

Se acerca sigilosamente para borrar

mis pasos solitarios y me susurra:

«Pon tu manita —tu alma desnuda y sin dedos

— aquí, en mi corazón,

en el que rugen las olas como una concha de mar vacía.

Acércate... acércate... ruega por la longevidad,

que las aguas del mar envejezcan en el seno de la noche.

Un corazón palpitante en tu lecho.

Volvamos... volvamos... volvamos... mar,

Como el eco de una canción de amor en los labios

De los pescadores.

Allí te das cuenta de que mi barquito

Ha perdido su vela entre tus pliegues.

Allí soy el que te vio y te llamó,

Una gaviota se volvió hacia mí y se posó cerca de ti.

Amortiguaré mi respiración mientras

Mojo mis dedos con agua salada.

«Huele a todo».

Me levanto y me paro como una roca

Puntiaguda mojada con la espuma de tu ola.

Más rápido... más rápido mis pasos,

Para que no se apague la luz de mi balcón

Te busco en mis poemas:

Orillas que se extienden hacia destinos desconocidos.

Trenzas que saben viajar a lo largo y ancho

Y luego volver al ritmo de las gaviotas.

Ella me dice: «No debes olvidar que el mar...

Todo el mar ama la tinta desde siempre

Y desde su silencio,

Traza tus huellas sobre la arena para que...

El amor no se quede solo.

Siempre te susurra:

-Al mar

Aceitunas de Gaza

Más allá de las paredes amenazantes,

mientras el atardecer comienza a caer,

un grupo de olivos se mece

normalmente, escucharíamos el sonido de los niños jugando.

Pero en este lugar melancólico,

los niños ya no tienen sonrisas en su rostro

mientras las bombas mezan a caer,

todos los recuerdos felices pronto se olvidan.

Y lo que queda es un gran agujero,

donde la vida una vez estuvo.

Los edificios pueden haber sido destruidos,

pero no puedes destruir el alma de Gaza.

Porque aunque Gaza ahora está Llena de tristeza,

y momentos de desesperación,

el orgullo que el pueblo tiene en su tierra

es algo que sigue en el aire.

Y todo esto es gracias a los pequeños olivos,

que se han estado meciendo en el viento

y que observan Rafah, Khan Younis, Deir Al Balah,

Jabalia y todas las calles Gaza como guardianes

pues saben que no son el pueblo de Gaza los que han pecado.

Así que los olivos se mecen el viento todo el día,

para que los niños de Gaza puedan jugar una vez más.

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SYLVETTE CABRERA NIEVES

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Sun, 08 Mar 2026 21:08:00 +0000

San Juan, Puerto Rico (1958). Escritora. Miembro del Pen Internacional de Puerto Rico. Sus obras de narrativa y poesía han sido publicadas en revistas y antologías de Hispanoamérica, España, EE.UU., India, República Dominicana, Puerto Rico y Venezuela. Finalista en varios concursos internacionales y nacionales de poesía y narrativa en Argentina, España, México y Puerto Rico. Tercer Premio de Poesía en el XIII Concurso Internacional de Cuento, Poesía y Carta de la Sociedad de Escritores Regionales de Brandsen-La Plata (Argentina, 2024). Cuarto Lugar de Poesía Capitán Correa “Amor, Guerra y Patriotismo” 2025 (PuertoRico, 2025).

Zafiro de versos

Ellas son esencia de mil heridas y cicatrices

las que hacen, cada día, de su arte un grito.

Mujer que invitas a dar continua lucha

contra la desigualdad con templanza y coraje.

Nunca fuiste ese mezquino mito de la fragilidad

ni caminas a ciegas eres tú quien eliges el viaje.

Ya no pueden detener las aguas de tu peregrinaje

conoces de la vida todas las claves

ahora no hay quien te pare.

Eres fuente de luz e inspiración.

Morada de amor y dones espirituales,

cual zafiro de versos,

de un poema ancestral interminable.

Senda del Peregrino

Aquí yazgo como migrante,

despojada de todo lo querido

con la antigua foto familiar

que viaja conmigo,

dentro del baúl del recuerdo,

sin dejar su rastro de luz fijo,

Voy al encuentro de otro suelo,

con el peso del dolor en mi espalda,

por la senda del peregrino

dejando atrás mi tierra herida.

Esa que ahora siento como un abrazo mutilado

de súplicas y ecos de voces infinitas

que arañan mi corazón y cada resquicio de mi ser.

Aferrada a la esperanza de un nuevo amanecer.

A ti poeta

Entre tus dedos hechiceros,

el clamor perenne de versos nuevos

como inasible fantasía de arcanos oráculos

conjurados por el dios del fuego.

Llevas el alma poblada de cuitas zozobradas

que han marcado tu cristalina piel,

creyendo descubrir en cada entrega

los símbolos furtivos del universo.

Anhelando alcanzar con la alquimia de tu ser,

el misterio del amor, la ambrosia en la copa de la vida,

la danza de la lluvia o ese número fijo

y certero del color de los eclipses

que te esperan frente a los azogues del espejo.

Cáliz de tu olvido

Me acostumbré al cáliz de tu olvido,

a la soledad y el insomnio.

A estar de espaldas al mar sobre la piedra

y a la hora puntual del naufragio.

A las cicatrices firmes que duermen

solitarias en el eco de las manos.

A la redondez de las dudas

y a la ebriedad violeta de las penas.

Al inventario de lo perdido a través de los años.

A la fugacidad de las estrellas y al embrujo de las palabras.

A fermentar en silencio la voz azul de la nostalgia

y a perpetuar todos esos espacios vacíos del alma.

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FERNANDO CORTÉS SANTIAGO

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Sun, 08 Mar 2026 19:32:00 +0000

(Puerto Escondido, Oaxaca. 1998). Escritor, poeta y traductor. Es licenciado en Enseñanza de Idiomas por la Universidad Regional del Sureste. Ha publicado los libros: un amor d’enfant (Cuatro triángulos, laboratori editorial, 2020), Tiempo de Aguas (Editorial Pharus, 2022), ténebras (E pluribusunum, 2023) y hyper.on.dead.o (Cuatro triángulos, laboratorio editorial, 2024), fue incluido en la antología Mezcalito City II: Registro de poesía en Oaxaca (Cuatro triángulos, laboratorio editorial, 2025). Ha realizado traducciones al español para diferentes revistas y blogs. Ha dictado charlas y lecturas en diferentes universidades y recintos en la ciudad de Oaxaca. Actualmente es colaborador en Cuatro Triángulos, Laboratorio Editorial.

yomotsu

más allá del borde

y del polvo y las cenizas

del mundo que no está muerto

ahí donde la materia se seca al tocar la tierra

y los gritos de llanto ya no son los de un bebé

recién nacido sino voces

que me cuentan los errores

que recién cometí

aquí donde vago ahora

con lágrimas de sangre

y las manos llenas de tierra y tinta

que nos manchan la cara

y nos arañan la frente

mientras caminamos

y las luces en pares

son dos ojos que me miran

intentando devorarme

mientras camino

rechinando los dientes para ahorrarme maldiciones

casi nunca olvido gritar tu nombre

cuando imagino que te despiertas

luego de soñar con el día

en que te mencioné que el infierno era de hielo

y jamás te pregunte si tú también

pensabas si el hambre

y el silencio se parecen

miro esta carretera con huesos en las orillas

y pasto seco que separan las luces

de los ojos rojos de los olvidados

que me dan la bienvenida

mientras me invitan

a escribir cosas en el polvo de los carros

con la punta de los dedos

yo escribo las preguntas

que no hice

por si acaso

me arrepiento

y vuelvo la mirada

y antes de llegar al borde

decido no cruzar la carretera

los androides no se mueren

antes del impacto

antes de q todo sean escombros

y las flores quieran devorarme

antes que mis brazos se vuelvan de metal

y las sombras nos hayan consumido

quiero recordar los colores

de las montañas con sus ojos delirantes

cuando todo era un sueño

y yo me arrastraba por el pasto dibujando

lo que ahora veo bajo las nubes irradiantes

por si luego del desastre sigo aquí

y ya no haya nada de lo que

ahora pareciera que no importa

antes del naufragio y el estallido

intergaláctico

y la eterna colisión

de mis huesos y las flamas

a través de mis ojos de vidrio

antes de eso

quiero salir,

y contemplar el final del sol

antes que todo explote.

compositor

me disocio y alucino

imaginando

que me evaporo

porque ya no quiero

que me duela la espalda

y los muchachos ponen

una que otra rola

que anuncia

el final de la jornada

después de un accidente

en el crucero

del que nos libramos

por siempre llegar tarde

pero a trabajar

más que nada

preguntándonos si nunca

llegará el día en que

seamos virtuales

seres digitales convertidos

en datos descargables

que no sienten

miedo

del futuro

o de los virus

que solo podrían

ocultarnos

en las carpetas

que ya olvidaste

y que nunca

podrás encontrar

para borrarlas

así se siente quedarse sin batería

hay nubes negras

del incendio de este lado

y es ahí donde la tierra mojada

se endurece

en las manos

de quien sabe hacerlo

pero no te enseña

también hay polvo

sobre los pétalos

de las flores amarillas

que decidieron crecer

al lado de la carretera

luego estaba yo

recitando las vocales

en desorden

mientras 10 ojos me miraban

negando el miedo

de mis huesos temblorosos

y nadie tomó una foto

solo nos perdimos

en las risas de los no afectados

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OMAR ALEJANDRO FLORES

noreply@blogger.com (Cabros Editores) — Sun, 08 Mar 2026 19:15:00 +0000

Poeta chileno (Santiago, 1967). Sus poemas han aparecido en numerosas revistas y antologías nacionales e internacionales, siendo una de las más recientes la antología poética Los Herederos del Parnaso, Venezuela 2025. Ha publicado los poemarios Recovecos deslenguados, Desalejandro, El paraninfo de los funámbulos, Haikus x las esquinas de Stgo y Así en el metro como en la vida.

Recibe diversas distinciones, entre las que se cuenta ser finalista en el III Concurso Literario de Ecopoesía, de Valencia, España (2021) con el poema Décimas en defensa del medio ambiente. Finalista, también, en Convocatoria Internacional Poesía Alegranza (Argentina, 2022) con el poemario Así en el metro como en la vida y obtiene el 2º lugar en el Primer Concurso Literario Internacional El Buen Cruel (México, 2022), con su poema Resabios de la casa Usher. Recientemente Editorial J. Bernavil, Venezuela, le destaca por su trayectoria y otorga mención honorífica a su poema Sonetidad.

Porque

porque se va sintiendo en el aire

toda la pobre noche indispuesta

porque se ve el dolor en los

huesos

porque me falta el coraje de los

mejores momentos

porque no sé la salida

porque es resaca la salvedad del

otoño

porque más tarde no entiendo las

genealogías

porque es corriente la luz

porque es distinto el amor

porque me entrego a las cosas

derechamente curvadas

porque a veces soy yo.

Detalle de habitación en invierno

llegué a puerto

gateando

garabateando

con los huesos molidos

como caracol sin llamarada

como un imperfecto gato gris

llegué con frío

aturdido

casi muerto

a cubrirme con tres frazadas

nomás.

A Renata

(de viaje y maravillas)

no puede el viento desarmar lo bello

ni puede el llanto descifrar mi herida

cuando está hecho todo de ternura,

pequeño capullito

como fueses...

no va a llover con lluvia cotidiana

más tarde o más temprano

entre la tierra

ni dormirán tres mil gusanos malquerientes

(se romperán los moldes desde ahora

porque lo ruego a gritos

y a templanza)

no puede el viento desarmar lo bello

ni puede el llanto descifrar mi herida

porque está hecho todo de ternura,

pequeño capullito

como fueses.

De mujer perfecta

yo te dejé para que estudies la

geografía capilar de otros

laberintos

de memoria si quieres

sin redundancia inoportuna

yo no te llamo tantas veces

como lo hicieran otros esqueletos

desvirtuados

juega tus cartas sanamente (y a

fondo) con la potencia arrolladora

de mujer perfecta

y tardecito -a la hora de

resúmenes odiosos- me puedes tirar

el beso que no supo quedarse.

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SATRIANI DURÁN