¿Cómo participar?

Antes de enviar tu texto, asegúrate de revisar las bases. En la página sobre cómo funciona el taller literario encontrarás un resumen de las normas y una lista de preguntas frecuentes para resolver dudas rápidas.

Propuesta: 

Para participar en esta edición tienes que escribir un relato de ficción que comience con la frase: «Todos guardaban algún secreto».

No hace falta que la frase vaya entrecomillada ni que termine justo ahí; puedes ponerle un punto o continuarla. Pero el relato ha de comenzar con esta frase y tiene que aparecer tal cual la ponemos aquí. No se aceptarán variaciones como «Todos callaban algún secreto» o «Todos guardaban algún oscuro secreto». Así que, por favor, revisad bien el texto antes de enviarlo, para aseguraros de que cumple las bases.

Reto opcional

Como reto extra opcional os propongo terminar el relato con la frase «Apagó las luces y contó hasta diez».

¿Os animáis a intentarlo? Me encantará ver cómo, con un mismo comienzo y un mismo final, surgen tantas ideas diferentes.

Extensión

El relato ha de tener un máximo de 750 palabras. El formulario de envío no permitirá textos más largos y solo se admitirá un texto por usuario.

Tened en cuenta que no se aceptarán relatos con un número excesivo de faltas de ortografía o puntuación. No pasa nada si se cuela alguna errata, pero si los errores son tantos que dificultan la lectura, los comentarios no serán útiles ni para vosotros ni para los compañeros que los lean. Así que no olvidéis revisar bien vuestro texto antes de enviarlo.

Si no tenéis claro cómo hacerlo, en el blog encontraréis una entrada con algunos trucos para revisar y corregir relatos.

Plazo de entrega

Los textos se pueden enviar desde ahora mismo hasta el próximo 15 de septiembre de 2026 a las 23:59 (hora peninsular española) a través del formulario del taller.

No te pierdas ninguna publicación

Os recuerdo que podéis estar al tanto de las publicaciones de Literautas —tanto las del taller como los artículos del blog— a través del boletín quincenal y de nuestro canal de WhatsApp.

En principio, puede parecer sencillo: si la historia está escrita en pasado, todo debería ir en pasado. Si está escrita en presente, pues en presente. Pero no es tan fácil porque, al narrar, el tiempo no siempre avanza en línea recta. En la mayoría de las historias, saltamos en el tiempo haciendo que el personaje recuerde, anticipando acontecimientos que aún no han sucedido o incluso imaginando posibilidades alternativas.

Entonces, ¿cómo saber qué tiempo verbal hay que utilizar en cada caso? Pues con un sencillo truco:

Encuentra el «ahora» de la historia

Lo primero que tenemos que detectar es dónde estamos ahora en la narración, qué escena está viendo el lector en ese momento. Ese será nuestro punto de referencia, aunque la historia esté contada en pasado.

Cuando tengamos localizado este punto, lo único que tenemos que hacer es situar las demás acciones a partir de ahí: esto ocurre ahora / esto otro ocurrió antes / esto otro ocurrirá después.

Para explicarlo mejor, voy a poneros un ejemplo.

Imaginemos una escena en la que una chica espera en una cafetería a una cita con alguien a quien ha conocido por internet. La cita se retrasa y ella comienza a tener dudas sobre si vendrá. Ese es nuestro punto de referencia, lo que está ocurriendo en ese momento.

Todo lo que la chica recuerde de antes de ese momento pertenecerá a un pasado respecto al tiempo narrado. Todo lo que suceda después será posterior a ese punto de referencia.

Nuestro punto de referencia está bastante claro: Marta espera en una cafetería. Eso está ocurriendo ahora. Pero dentro de la misma escena también hemos podido viajar hacia atrás para recordar la conversación de la noche anterior —«se dijeron», «insistió», «tenía»— y hacia delante para imaginar lo que puede que suceda más tarde —«vendrá», «se marchará»—.

¿Veis cómo cambian los verbos según cómo nos situemos respecto al «ahora» de la historia? Probemos a contar la misma escena desde otro momento.

Los acontecimientos son exactamente los mismos, pero los tiempos verbales cambian porque también ha cambiado nuestro punto de referencia.

En el primer ejemplo, la escena se sitúa en el presente —Marta espera—; en el segundo, esa misma escena está situada en el pasado —Marta esperaba—. A partir de ahí, todo se organiza en relación con ese punto de referencia temporal. Lo que sucedió antes debe retroceder también en el tiempo y lo que todavía no ha sucedido tendrá que expresarse como un hecho posterior. Por eso, cuando narramos en pasado, aparecen formas como habían dicho, había empezado o vendría.

Ese es el truco: antes de preguntarnos qué tiempo verbal debemos usar, tenemos que saber dónde estamos en la historia.

¿Y qué pasa con las afirmaciones que siguen siendo ciertas?

A veces, dentro de un texto, aparecen comentarios, reflexiones o informaciones que no pertenecen exactamente al tiempo de la escena. Imaginemos que en el segundo ejemplo queremos contar que Marta es una mujer impaciente. Como la escena está narrada en pasado, ¿tendríamos que escribir que Marta era impaciente?

Podríamos escribir «Marta era una mujer impaciente» y también podríamos decir «Marta es una mujer impaciente». Las dos opciones son correctas, pero no están diciendo exactamente lo mismo.

Con «Marta era una mujer impaciente», nos mantenemos dentro del tiempo de la historia y nos limitamos a hablar de cómo era Marta en aquel momento. Sería la opción más lógica para un narrador omnisciente que nos cuente la historia desde fuera del tiempo narrativo.

Al escribir «Marta es una mujer impaciente», en cambio, salimos momentáneamente de ese pasado y presentamos la información como algo que sigue siendo cierto en el presente desde el que se cuenta la historia. Aquí, la sensación de continuidad en el tiempo, de que Marta sigue existiendo y continúa siendo impaciente, es mayor.

¡Te toca! Ejercicio de escritura

Vamos a jugar un poquito con la escena del ejemplo y llevarla un paso más lejos. Imaginemos ahora que quien cuenta la historia es la propia Marta como narradora protagonista primera persona y lo hace desde un momento posterior a la cita, cuando ya ha pasado bastante tiempo desde aquello.

Imagina también que, en esta nueva versión, Marta nos aporta información sobre su vida que era cierta entonces y continúa siéndolo en el momento desde el que nos habla. Por ejemplo, podría comentarnos que su marido, Gabriel, estaba de viaje la noche anterior a la cita y que esto es algo que hace con frecuencia: viajaba mucho entonces y continúa haciéndolo ahora.

¿Te atreves a reescribir esta misma escena desde este nuevo punto de referencia? Es decir, la escena la cuenta Marta en primera persona y nos la cuenta cuando ya hace tiempo que sucedió la cita. Incluye también detalles que eran ciertos en el momento de la cita y siguen siéndolo cuando ella lo cuenta. Si quieres, puedes compartir el resultado del ejercicio aquí abajo, en los comentarios, y lo analizamos entre todos.

A modo de ejemplo, para que veáis cómo podría resolverse el ejercicio, os dejo mi versión en este enlace.

La clave está en saber desde dónde contamos

Como veis, manejar bien los tiempos verbales no consiste en decidir que una historia «va en pasado» y obligarnos a escribir absolutamente todos sus verbos en pasado. Una historia puede moverse constantemente hacia delante y hacia atrás: podemos recordar, anticipar, imaginar posibilidades o introducir información que sigue siendo cierta fuera del momento concreto de la escena.

El problema aparece cuando cambiamos de tiempo sin saber por qué, cuando empezamos a contar desde un punto temporal y, de repente, saltamos a otro sin que exista una razón narrativa para hacerlo.

Por eso, cuando tengáis dudas, intentad localizar primero el «ahora» de la escena y preguntaos dónde se encuentra cada acción respecto a él: ¿está ocurriendo en ese momento?, ¿sucedió antes?, ¿sucederá después?, ¿o estamos saliendo momentáneamente de la escena para hablar desde el presente del narrador?

Si tenéis claro dónde estáis, será mucho más fácil saber qué tiempo verbal necesitáis. Y, sobre todo, el lector podrá viajar con vosotros por el tiempo sin perderse por el camino.

De hecho, para aquellos que queráis seguir escribiendo en estos meses, en el boletín iré compartiendo algunos certámenes literarios que me parezcan interesantes, especialmente aquellos que pidan textos de extensión manejable, similar a lo que hacemos en el taller. Por si queréis animaros a participar.

Y si lo que necesitas es un pequeño disparador para ponerte en marcha, aquí te dejo unos cuantos retos de escritura creativa:

Reto 1. La postal

Escribe un relato en el que alguien recibe una postal dirigida a otra persona.

Reto 2. El verano

Escribe un relato que contenga la frase: «Cuando vio la foto, entendió por qué nadie hablaba de aquel verano».

Reto 3. El final

Escribe un relato que termine con la frase: «No era la primera vez que desaparecía algo en aquella casa».

Reto 4. El disparador infinito

Como reto final, te propongo un reto que podrás usar siempre que quieras a modo de ejercicio de escritura. Para ello, ve a tu estantería, coge un libro cualquiera y ábrelo por una página al azar. Busca una frase que te resulte llamativa y utilízala como punto de partida para escribir un relato.

Si quieres añadirle un toque extra de dificultad, haz lo mismo con otro libro. Cuando tengas las dos frases, piensa en una como primera frase del relato y en la otra como la última. ¿Qué historia te sugiere? ¿Se te ocurren ideas para construir todo el recorrido de una frase a la otra?

Ojalá estos retos os resulten inspiradores y os ayuden a crear muchos relatos durante estos dos meses. Nosotros seguiremos publicando entradas en el blog y en el boletín, y en septiembre volveremos a tope con una nueva edición del taller.

Mientras tanto, si os animáis a participar en algún certamen, nos encantará que nos lo contéis por aquí. Y, si probáis alguno de estos retos, también podéis dejar un comentario para contarnos qué tal os ha ido o cuál os ha dado más ideas.

¡Feliz escritura!

La propuesta de esta edición consistía en escribir un relato de ficción protagonizado por un ladrón que robase algo sin tener ni idea de lo que es. Me ha hecho mucha gracia la variedad de ideas que han surgido a partir de esta premisa.

En algunos relatos, el objeto robado era algo realmente misterioso, extraño o imposible de identificar. En otros, el ladrón sí sabía qué estaba robando en apariencia, pero no entendía su verdadero valor, su contenido, sus consecuencias o el lío en el que acababa de meterse. En algún caso el ladrón no era el protagonista, como se pedía, pero hemos decidido darlo por válido porque la propuesta tenía un punto de ambigüedad que permitía muchas lecturas distintas. Entendimos que no todos los participantes la habían interpretado de la misma manera, pero esto aportaba riqueza a la recopilación.

El reto y el sorteo

En cuanto al reto, como siempre, habéis sido muchos los valientes que os habéis atrevido con él. La propuesta consistía en trabajar el “mostrar en lugar de contar”. Es decir, hacer que el lector pudiera comprender lo que sucede a través de las acciones de los personajes, los diálogos, los gestos y las reacciones, en lugar de explicarlo con el narrador.

Me hubiera gustado poder comentar todos los textos participantes para analizar con detalle cómo ha resuelto cada uno el reto, pero, como os podéis imaginar, no es materialmente posible. Solo revisar todos los relatos ya me lleva un par de días, así que me pareció que elegir un texto por sorteo para dejarle un comentario más extenso era una forma interesante —y factible— de acompañaros un poco más el taller.

Elegirlo por sorteo nos pareció la opción más justa y acorde con la dinámica del “Móntame una escena”. No queremos que el taller se convierta en un certamen literario ni fomentar la competitividad entre los participantes. Aquí estamos todos para aprender, y la idea es que este comentario pueda resultar útil no solo para su autor, sino también para los demás.

Aclarado todo esto, el relato que ha salido seleccionado en el sorteo de este mes ha sido el número 22: El huevo Kinder, de Dani Bouquet. Podéis encontrar mi comentario justo después del texto, en la recopilación.

Espero que os sirva de ayuda. Ahora sí, vamos con la recopilación de textos.

Recopilación de textos

Si lo necesitáis, podéis consultar nuestra guía sobre cómo comentar los textos del taller de escritura. Muchísimas gracias a todos por participar. Aquí os dejo el enlace a la lista de relatos:

Recopilación de textos de la escena n.º 79 – Junio 2026

No te pierdas ninguna publicación

Os recuerdo que podéis estar al tanto de las publicaciones de Literautas —tanto las del taller como los artículos del blog— a través del boletín quincenal y de nuestro canal de WhatsApp.

Me pasa cuando leo novelas o relatos, cuando veo películas y series, o cuando escucho podcasts de ficción. No puedo evitarlo. Una parte de mi cabeza se mete dentro de la historia, disfrutándola, mientras otra empieza a desmontarla para entender cómo funciona.

Por eso, cuando comencé a darle vueltas al primer curso online para Literautas, lo que tenía más sentido era crear un curso que ayudase a comprender los pilares básicos de cualquier historia de ficción y a ver cómo dar forma a una idea hasta convertirla en una historia interesante.

Dicho así, suena un poco ambicioso. Pero ya que me liaba la manta a la cabeza, quería crear el curso al que me habría gustado asistir hace años. Un curso que, además de explicar todas estas cosas, fuese flexible y se adaptase al alumno, y no al revés.

La idea es que sea un curso muy práctico. No quería crear un montón de teoría para leer sin más, sino un taller guiado que te ayudase a entender cada paso y a probarlo después con tus historias.

Por eso, en cada módulo habrá explicaciones, ejemplos y ejercicios pensados para aplicar lo aprendido de una forma concreta. No se trata solo de saber qué es un conflicto, un punto de vista o una escena, sino de aprender a tomar decisiones cuando estás creando.

El curso está dividido en seis módulos pensados para trabajar desde la chispa inicial hasta la estructura final. Además, también quería que hubiera acompañamiento, pero sin imponer un ritmo cerrado. Así cada alumno podrá avanzar a su ritmo, según su disponibilidad y sus circunstancias.

Pero no me enrollo más. Si quieres, puedes leer todos los detalles en la página del curso. Allí lo encontrarás mejor explicado, con los contenidos de cada módulo y toda la información sobre cómo funciona el curso.

Oferta de lanzamiento

El curso estará disponible a partir del 29 de junio. Hasta ese día, con motivo del lanzamiento, puedes reservar tu plaza con una oferta especial de lanzamiento del 25% de descuento.

Aquí tienes toda la información del curso y la oferta de lanzamiento: ver toda la información del curso.

¿Cuándo empieza el curso?

La fecha del 29 de junio es en la que estará disponible el material para descargar, pero puedes empezarlo cuando tú quieras. No hay fecha límite ni para hacerlo ni para la entrega de los ejercicios. Mi idea con este curso es ofrecer la mayor flexibilidad para que resulte un curso agradable; no quiero que nadie se sienta estresado por tener que cumplir unos plazos a rajatabla.

De hecho, el curso estará disponible para comprarlo y empezarlo en el momento en el que prefiera cada alumno. Si lo comienzas y luego, por el motivo que sea, tienes que parar alguna semana y continuar más adelante, tampoco habría ningún problema.

Así que, si quieres aprovechar la oferta de lanzamiento, puedes comprarlo ahora y ponerte con el curso en septiembre o cuando te vaya bien. Simplemente me escribes un correo cuando vayas a empezar y así ya estoy pendiente del envío los ejercicios.

Si tienes cualquier duda sobre el curso, déjamela aquí abajo en los comentarios y te responderé encantada. Y, si te apetece, cuéntame también qué te parece la idea.

Novedad en esta edición

A partir de este mes, en la recopilación de los textos del taller, además de reunir los relatos participantes, voy a analizar yo misma uno de los relatos. Me gustaría analizarlos todos, pero es física y materialmente imposible porque no me llega el tiempo para tanto, así que elegiré el texto por sorteo entre quienes participen en el reto. Me apetecía añadir este extra porque creo que puede servir no solo a quien salga elegido, sino también a otros participantes que quieran tomarlo como ejemplo práctico de lectura y revisión.

¿Cómo participar?

Antes de enviar tu texto, asegúrate de revisar las bases. En la página sobre cómo funciona el taller literario encontrarás un resumen de las normas y una lista de preguntas frecuentes para resolver dudas rápidas.

Propuesta: 

Para participar en esta edición tienes que escribir un relato de ficción protagonizado por un ladrón que roba algo sin tener ni idea de lo que es.

Reto opcional

Como desafío extra (no obligatorio), os propongo trabajar el mostrar en lugar de contar del que os hablé hace poco en el post sobre Jane Austen. Es decir, que en vuestros relatos el lector entienda lo que ocurre por lo que los personajes hacen, dicen y cómo reaccionan, en lugar de por lo que explica el narrador.

Extensión

El relato ha de tener un máximo de 750 palabras. El formulario de envío no permitirá textos más largos y solo se admitirá un texto por usuario.

Tened en cuenta que no se aceptarán relatos con un número excesivo de faltas de ortografía o puntuación. No pasa nada si se cuela alguna errata, pero si los errores son tantos que dificultan la lectura, los comentarios no serán útiles ni para vosotros ni para los compañeros que los lean. Así que no olvidéis revisar bien vuestro texto antes de enviarlo.

Si no tenéis claro cómo hacerlo, en el blog encontraréis una entrada con algunos trucos para revisar y corregir relatos.

Plazo de entrega

Los textos se pueden enviar desde ahora mismo hasta el próximo 15 de junio de 2026 a las 23:59 (hora peninsular española) a través del formulario del taller. Formulario cerrado. Consulta la página del taller para ver qué escena está en vigor.

¡Feliz escritura!

La promesa narrativa es todo aquello que una historia plantea al lector y que, de una forma u otra, tendrá que satisfacer más adelante. Puede ser una pregunta, un conflicto, un misterio, una amenaza, o incluso un objeto con pinta de ser importante. Es la famosa teoría de la pistola de Chéjov según la cual, nunca se debe poner un rifle cargado en el escenario si no se va a usar (narrativamente hablando).

Dicho de otro modo: cuando una novela o una película termina, el lector no debería quedarse con la sensación de que han quedado cabos sueltos por descuido, como una subtrama abandonada, una pregunta importante sin respuesta o un elemento que parecía fundamental y luego no ha servido para nada.

La suspensión de la incredulidad, por su parte, es lo que permite que aceptemos que un elefante pueda volar en Dumbo o que los fantasmas existan y se puedan cazar en Cazafantasmas. Cada historia crea sus propias reglas. Si esas reglas se establecen bien desde el principio, el lector o el espectador las acepta como válidas dentro de ese universo.

Por eso, aunque no sean lo mismo, para mí la suspensión de la incredulidad se comporta como otra promesa narrativa, porque estás estableciendo ese pacto con el lector y no puedes saltártelo porque sí cuando te dé la gana. Si al comienzo de la historia le haces creer que estás en un universo realista, que se rige por las mismas leyes que el nuestro, en el capítulo cincuenta y siete no puedes hacer que un perro se ponga a hablar sin más, porque sacarás al lector de la historia. No se lo creerá. Las normas que marcaste eran las del mundo real, así que no has cumplido tu promesa.

Ahora bien, esto es lo que dice la teoría. Pero luego aparece un señor japonés, un tal Haruki Murakami, que hace lo que le da la gana y vende libros a cholón.

En sus novelas nos encontramos con gatos que hablan, universos paralelos, desapariciones misteriosas y preguntas que nadie parece tener intención de responder. Los finales son casi siempre abiertos o ambiguos; te dejan con más preguntas que respuestas. Narrativamente hablando, Murakami no suele cumplir con la promesa de cerrar todas las puertas que ha abierto.

Pero no importa. O, al menos, no parece importarle a millones de lectores en todo el mundo.

¿Sabéis por qué? Porque, en realidad, Murakami no incumple esa promesa narrativa; lo que hace es trasladarla hacia otro lugar. En vez de prometerte que va a resolver todos esos planteamientos extraños, a veces casi surrealistas, te propone un viaje, aunque luego muchas cosas no puedan explicarse del todo.

A mí me parece casi mágico cómo logra esto, pero no lo es. Hay técnica detrás. Aunque Murakami no siga a rajatabla la regla de la promesa narrativa como la seguiría un autor más tradicional, sí cumple otras reglas: crea una atmósfera constante, te mete dentro de la escena y provoca una tensión subyacente, la sensación de que hay algo raro latiendo por debajo, incluso en las situaciones más cotidianas.

Así es como te lleva a ese lugar. Como te atrapa.

A modo de ejemplo, vamos a ver el comienzo de su novela El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas:

«El ascensor se elevaba con extrema lentitud. Vaya, debía de estar subiendo, imaginé. No lo sabía a ciencia cierta. Porque ascendía tan despacio que yo había perdido el sentido de la dirección. Es posible que bajara y es posible, asimismo, que no se moviera en absoluto. Yo me había limitado a decidir arbitrariamente, haciéndome una composición de lugar, que el ascensor subía. Pero era una simple hipótesis. Sin fundamento. Tal vez hubiese ascendido hasta el duodécimo piso y bajado hasta el tercero, o quizá estuviera de regreso tras dar una vuelta alrededor de la Tierra. No lo sabía».

Este es el primer párrafo del libro y aquí ya queda claro dónde tenemos que colocar la suspensión de la incredulidad. Murakami está haciendo promesas, sí, pero no son promesas de resolución. Son promesas de tono, de estilo, de género y de universo. Nos está diciendo que aquí pasan cosas extrañas y no todo tiene por qué explicarse de forma lógica.

Si te montas en ese ascensor con el personaje, aceptas hacer el viaje con él. Puede que subas, puede que bajes o puede que des una vuelta alrededor de la Tierra. Seguramente nadie te explique del todo por qué ese ascensor se mueve así, pero, si has aceptado las reglas del juego, al menos disfrutarás del recorrido.

¿Y a vosotros? ¿Os gusta Murakami u os molesta esa falta de sentido final de sus historias? ¿Habíais oído hablar de estos dos conceptos narrativos? ¡Os leo en los comentarios!

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¿Qué hace Writing Tracker exactamente?

Writing Tracker permite llevar un registro de las sesiones de escritura para anotar cuántas palabras has escrito (o escenas, capítulos, páginas…). También incluye un temporizador, para medir el tiempo exacto de cada sesión sin tener que estar pendiente del reloj, así como estadísticas que te ayudan a entender tu ritmo de escritura.

Pero lo que más me gusta y lo que me resulta más útil de esta aplicación es que, a medida que avanzo en un proyecto, recalcula lo que tengo que escribir cada día para cumplir con la fecha límite. También puede calcular los días que me quedan para terminar si mi objetivo es escribir una cantidad diaria de palabras o escenas, por ejemplo.

He descubierto que esta pequeña herramienta me ayuda un montón a mantenerme motivada y a que un proyecto largo no me abrume tanto, seguramente porque de esta forma lo divido en pequeñas tareas diarias mucho más asumibles.

¿Cómo probar Writing Tracker?

La aplicación está disponible para descargar de forma gratuita en la App Store y se puede usar gratis hasta cinco sesiones de escritura.

Antes de que me lo preguntéis: me sabe mal, pero no, de momento no está disponible para Android ni Windows. Ahora mismo solo se puede usar en iPhone, iPad y Mac. Pero si tenéis alguno de estos dispositivos y os apetece probarla, aquí os dejo los enlaces de descarga:

Descarga Writing Tracker para iPhone e iPad

Descarga Writing Tracker para Mac

Si la probáis, me encantaría saber vuestra opinión, qué cosas os gustan de la app y qué funciones echáis de menos o creéis que se pueden mejorar.

Gracias a todos y ¡feliz escritura!

Antes de nada, quiero daros la enhorabuena a todos los participantes, porque este mes hay muchas historias interesantes en el taller, tanto dentro del reto como fuera. Las reflexiones que voy a compartir, sin embargo, se centran en la ficción distópica, porque el reto de este mes da pie a comentar algunas cuestiones narrativas que pueden resultar interesantes.

El reto era especialmente complejo. Meter una distopía en 750 palabras no es fácil y, además, puede ser un género en el que no todo el mundo se sienta igual de cómodo. Al final, cada cual tiene su estilo, sus filias y sus fobias. Me parecía normal que muchos decidieran no optar por el reto en esta edición, así que me ha sorprendido encontrarme con tantos relatos distópicos. ¡Sois unos valientes!

En este taller nos encontramos con varias distopías sobre la IA, el cambio climático, meteoritos, viajes en el tiempo, un mundo sin aplausos… Pero lo que más me ha gustado es que, en la mayor parte de los relatos, la distopía no funciona como una simple decoración o un artificio, sino que está bien integrada en la historia.

Pero lo que más quería destacar del reto de este mes es algo que tiene relación con lo que os hablé hace unos días en el artículo sobre cómo escribiría Jane Austen en 2026.

Sí, lo sé. Jane Austen y la ficción distópica parecen mundos muy distintos, pero hay una idea de fondo entre ese artículo y lo que quiero comentaros hoy que conecta ambas cosas: actualmente, y sobre todo cuando escribimos relatos, suele funcionar mejor mostrar una escena que ocurre delante del lector que detenerse a explicar todo el mundo que la rodea. El contexto, las normas de ese universo o sus rarezas pueden aparecer, claro, pero funcionan mejor si lo hacen a través de detalles bien integrados en la acción.

Si escribes una novela distópica, tienes más espacio para explayarse y dar detalles sobre el universo en el que sucede la historia —aunque casi siempre es mejor que esos detalles se vayan descubriendo a medida que avanza la trama—. Pero en un relato corto, y especialmente en uno de solo 750 palabras, menos siempre es más.

En este sentido, hay varios relatos de esta edición que trabajan muy bien esta forma de narrar tan actual: no se detienen a explicar demasiado la distopía, sino que se va entendiendo a través de la acción, de los gestos de los personajes y de los detalles que aparecen en la escena.

No voy a mencionarlos todos, porque este post se alargaría demasiado y, además, no quiero que esto parezca una lista cerrada ni una clasificación. Así que, entre todos los textos que me han llamado la atención por este motivo, he escogido uno por sorteo para detenerme en él.

Se trata de Latencia, de Aram. Si le echáis un vistazo, veréis que la historia avanza más a través de la propia acción que de las explicaciones, y que las descripciones o referencias al universo aparecen justificadas por lo que está sucediendo en la escena.

Con esto no quiero decir que los otros relatos no estén bien, ¡en absoluto! Hay muchos textos que me han gustado y que destacan por otros motivos, aunque no me detenga ahora en ellos. Solo quería hacer esta mención especial porque encaja muy bien con esto de mostrar en lugar de contar de lo que hemos estado hablando últimamente. En cualquier caso, os recomiendo la lectura de cualquiera de los relatos participantes. Seguro que los disfrutáis un montón.

Si lo necesitáis, podéis consultar nuestra guía sobre cómo comentar los textos del taller de escritura. Muchísimas gracias a todos por participar. Aquí os dejo el enlace a la lista de relatos:

Recopilación de textos de la escena n.º 78 – Mayo 2026

Para terminar, os recuerdo que podéis estar al tanto de las publicaciones de Literautas —tanto las del taller como los artículos del blog— a través del boletín quincenal y de nuestro canal de WhatsApp.

¡Feliz lectura!

Y aquí va una pequeña herejía, dicha desde el cariño: si Orgullo y prejuicio llegara hoy a una editorial tal y como fue escrita, sin el nombre de Jane Austen en la portada, es muy probable que recibiera más de una nota de edición.

No porque la historia no funcione. Tiene una estructura sólida, tensión romántica, malentendidos, ironía, transformación de personaje y una de las parejas más recordadas de la literatura. Pero la narrativa ha cambiado mucho en doscientos años. Tal vez por influencia del audiovisual o por nuestros propios hábitos de lectura, hoy tendemos a pedirle otra cosa a un libro: más escena presente y menos explicación, más inmediatez. El tan manido «mostrar en lugar de contar».

Aunque en las novelas de Austen sí hay escenas mostradas desde el presente, la autora tiende a resumir o explicar muchos otras, algunas incluso siendo puntos clave en la historia. Concretamente, vamos a fijarnos en uno de los momentos culminantes del arco romántico de Orgullo y prejuicio: la segunda declaración de Darcy, que se queda en algo tal que así:

Y ya está.

Austen no nos da una gran respuesta de Elizabeth en diálogo directo. No nos deja escuchar exactamente qué dice, ni cómo lo dice, ni cuánto tarda en encontrar las palabras, ni qué pasa con sus miradas, ni qué sienten los personajes en ese preciso instante. Nos cuenta que Elizabeth «le dio a entender» que sus sentimientos habían cambiado. Es decir, resuelve el momento mediante un resumen narrativo.

Esto, en una novela escrita hoy, llamaría mucho la atención. A una autora actual probablemente se le pediría que se detuviera en ese instante: que dejara hablar a Elizabeth, que mostrara la reacción de Darcy, que hiciera visible la tensión acumulada entre los dos, que convirtiera ese cambio emocional en una escena presente.

Precisamente por eso el ejemplo resulta tan interesante para quienes escribimos hoy. Nos permite hacernos una pregunta: ¿qué momentos de nuestra historia conviene resumir y cuáles necesitan ser vividos en escena?

A partir de esta reflexión, mientras leía la novela, se me ocurrió un ejercicio de escritura que quiero compartir con vosotros:

¿Te atreves a reescribir este fragmento como si la escena se escribiera hoy?

No se trata de “mejorar” a Jane Austen, sino de practicar una decisión narrativa distinta, contando la escena de una forma más vívida, desde una sensibilidad narrativa actual.

¿Cómo sería ese instante entre Elizabeth y Darcy si pudiéramos escuchar la respuesta de ella? ¿Qué diría? ¿Qué callaría? ¿Dónde pondrías las pausas, los gestos, las dudas?

Si te animas a intentarlo, puedes dejar tu versión en los comentarios para que veamos distintas formas de resolver la misma escena. Y si quieres leer el resultado de mi propio ejercicio, lo tienes en este enlace.

Espero que os haya gustado la propuesta. Recordad que podéis estar al tanto de las nuevas publicaciones de Literautas a través del boletín quincenal y de nuestro canal de WhatsApp.

¡Feliz escritura!