Poema VI</h1> <article> <h1>Poema VI</h1> <p>2024-12-07T23:01:00.002+01:00</p> <div width="740"><br><br><br><br><br><br><p class="vers1">Eres fuente inagotable<br>que murmura rumorosa:<br>eres fluido interminable<br>para la sed que me acosa.<br><br><p class="vers1">Si se callara la fuente,<br>si me faltases un día, <br>si te fueras de mi mente...<br>¡qué solo me quedaría!<br><br><br><br><p class="fecha">Junio - Julio de 1987<div class="Spp01" style="background-position:0 -128px; margin:0 0 40px -5px;height: 40px; width: 700px;"></div><div style="display: table; margin: 0 auto; text-align: center;Padding-bottom:30px;"><div style="position: relative;text-indent:0;font-size: 16px;line-height:16px;width:130px;height:121px; background: transparent url(https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWnEO5NPFp5EPmA-zNhv9wKY3zazYmNv3DqvhrF2QyJ86xBYrOOgDl17VqkDUchIs8u2z91FkwfEXJuSStn2WYV9kfNlC_6fltzD_6HogLbgGbgEUfDYSqHAPIJEgh0h133hh0bLirFoZmitfHv9zq_vjt0F7eX2-C3PUXuZ-REAG8i_w20sGHbGnkKI/s130/Dpoema-s.png) no-repeat left top;" title="Descarga el poema"><a style="position: absolute;margin:44px 0 0 -36px;;" onClick="_gaq.push(['_trackEvent','descargas','pdf','poema']);" target="_blank" href="https://drive.google.com/file/d/1NdEgdygkND4fyqgR2PGOitNG4_uMMlZD/view?usp=sharing">Descargar<br>el poema</a></div></div></div><div class="blogger-post-footer">*Esta es una versión en formato simple del Blog. Si deseas verlo con una mejor apariencia, tal como fue diseñado y sin que haya nada fuera de su sitio, por favor, haz clic en el título.</div> </article> <article> <h1>Poema LXXXIV</h1> <p>2024-05-15T18:21:00.091+02:00</p> <div width="740"><span class="cit1" style="font-style:italic;font-size:16px;float:right;margin:0 50px 0 0;width:190px;margin-right: 3px;">...sino por una avecilla</span><br><span class="cit1" style="font-style:italic;font-size:16px;float:right;width:195px;">que me cantaba al albor.</span><br><span class="cit1" style="font-style:normal;float:right;padding-bottom:60px;margin-right:-8px;width:270px;">(Anónimo, Romance del prisionero)</span><br><br><br><br><br><br><p class="vers1">La última flor de la pasiflora.<br>Quién me iba a decir,<br>entre la exuberante profusión<br>de capullos, vástagos y renuevos<br>que surgían, con ímpetu<br>primaveral, excediendo el límite<br>de la cerca, augurando un progresivo<br>e inminente estallido<br>de belleza; que esa flor señera,<br>la única flor de la pasiflora,<br>la primeriza, sería la última;<br>la más temprana, la última flor.<br><br><p class="vers1">La leve ilusión, la emoción ligera,<br>pero muy viva, con que acerté a verla<br>entre la verde y pujante espesura<br>me recuerda cuán frágil, cuán efímera<br>fue mi expectativa, y qué fugaz es<br>la belleza, no ya la de por sí<br>breve hermosura de todas las flores,<br>cuya existencia —la de cada una<br>en particular— no puede ser larga,<br>sino la belleza latente en todo<br>cuanto vive y alienta.<br><br><p class="vers1">Tras una espera confiada y tranquila,<br>salvados ya el otoño y el invierno,<br>nada hacía presagiar que la flor<br>primera que me ofrecía, obsequiosa,<br>la pasiflora sería la única<br>que alcanzaría a ver; que no vería<br>el verdor de sus hojas nunca más,<br>ni ninguna flor hermana; que tuve<br>el privilegio de ver una flor<br>primeriza, acaso la más temprana,<br>con la nostalgia —el encanto— de ser,<br>tal vez en mi recuerdo para siempre,<br>la última flor de la pasiflora.<br><br><br><br><p class="fecha">28 de abril-24 de mayo de 2024<div class="Spp01" style="background-position:0 -128px; margin:0 0 40px -5px;height: 40px; width: 700px;"></div><div style="display: table; margin: 0 auto; text-align: center;Padding-bottom:30px;"><div style="position: relative;text-indent:0;font-size: 16px;line-height:16px;width:130px;height:121px; background: transparent url(https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWnEO5NPFp5EPmA-zNhv9wKY3zazYmNv3DqvhrF2QyJ86xBYrOOgDl17VqkDUchIs8u2z91FkwfEXJuSStn2WYV9kfNlC_6fltzD_6HogLbgGbgEUfDYSqHAPIJEgh0h133hh0bLirFoZmitfHv9zq_vjt0F7eX2-C3PUXuZ-REAG8i_w20sGHbGnkKI/s130/Dpoema-s.png) no-repeat left top;" title="Descarga el poema"><a style="position: absolute;margin:44px 0 0 -36px;;" onClick="_gaq.push(['_trackEvent','descargas','pdf','poema']);" target="_blank" href="https://drive.google.com/file/d/1rRgZP7KYqHOfkIjh8j9USo6Wn3TBehT_/view?usp=sharing">Descargar<br>el poema</a></div></div></div><div class="blogger-post-footer">*Esta es una versión en formato simple del Blog. Si deseas verlo con una mejor apariencia, tal como fue diseñado y sin que haya nada fuera de su sitio, por favor, haz clic en el título.</div> </article> <article> <h1>Poema XXVI</h1> <p>2023-11-01T18:39:00.015+01:00</p> <div width="740"><h3 class="titp">PRELUDIO</h3><br><br><br><br><br><br><p class="vers1">En la noche solitaria un violín llora un son agudo y profundo. Desgarrado y melancólico, el violín vierte un lamento profundo en el duelo silencioso de una noche revestida del misterio indescifrable y espantoso de un horror hondamente presentido. Su lamento se repite y reconforta corazones encogidos por la pena y el dolor. Los compases arrancados uno a uno por el arco infatigable traspasado de pesar, uno a uno se repiten en la noche silenciosa como un llanto melancólico y profundo, tan agudo y desgarrado que hasta el cielo entristecido se ha deshecho en una lluvia que es llorar.<br><br><div class="vers1" style="margin-left:312px;margin-right:110px;width:268px;height:128px;font-size:18px;">Noche cerrada. De la nada surgido entre las sombras parece el lamento agudo, profundo y desgarrado que repite infatigable un violín.</div><br><br><div class="vers1" style="margin-left:355px;width:200px;height:77px;font-size:18px;">Llueve, muy menudo,<br>sobre la tierra.</div><br><div class="vers1" style="margin-left:395px;width:295px;font-size:18px;">la Tierra.</div><br><br><br><br><p class="fecha">1989? 1990?<div class="Spp01" style="background-position:0 -128px; margin:0 0 40px -5px;height: 40px; width: 700px;"></div><div style="display: table; margin: 0 auto; text-align: center;Padding-bottom:30px;"><div style="position: relative;text-indent:0;font-size: 16px;line-height:16px;width:130px;height:121px; background: transparent url(https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWnEO5NPFp5EPmA-zNhv9wKY3zazYmNv3DqvhrF2QyJ86xBYrOOgDl17VqkDUchIs8u2z91FkwfEXJuSStn2WYV9kfNlC_6fltzD_6HogLbgGbgEUfDYSqHAPIJEgh0h133hh0bLirFoZmitfHv9zq_vjt0F7eX2-C3PUXuZ-REAG8i_w20sGHbGnkKI/s130/Dpoema-s.png) no-repeat left top;" title="Descarga el poema"><a style="position: absolute;margin:44px 0 0 -36px;;" onClick="_gaq.push(['_trackEvent','descargas','pdf','poema']);" target="_blank" href="https://drive.google.com/file/d/1zk7s9764NvXZPp20cKWZAa884qj6hnV7/view?usp=sharing">Descargar<br>el poema</a></div></div></div><div class="blogger-post-footer">*Esta es una versión en formato simple del Blog. 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Vitalidad<br>que descorre los visillos graves<br>que nos impiden ver<br>una luz distinta y la esperanza<br>—íntegra aún y preservada—,<br>la ausencia de malicia y sensatez,<br>que hay en el orbe,<br>el orbe claro en donde teje<br>sus ilusiones<br>el alma cándida de los niños.<br><br><p class="vers1">Ruidos.<br>Inevitables en esta humana<br>comunidad.<br>Rumores cotidianos.<br>Tráfico en las calles...<br>Voces, gritos, golpes...;<br>máquinas y electrodomésticos...<br><p class="vers1">Son los rumores cotidianos.<br>Muy variados.<br>Pulso audible del vasto cuerpo<br>de la ciudad.<br><br><p class="vers1">Es la vida que discurre<br>sin pararse a preguntar.<br><br>La no vida es más discreta:<br>absoluto es su silencio.<br><p class="vers1">Cualidad es de la vida<br>el movimiento.<br><p class="vers1">(¿Es la vida algo más<br>que movimiento?)<br><br>Vibración es el sonido:<br><span style="margin-left:90px;">es movimiento.</span><br><p class="vers1">Es por tanto el ruido acompañante<br>vinculado al movimiento<br>que es la vida<br>en la ciudad.<br><br><br><br><p class="vers1">No más pido que en mi ánimo,<br>de entre todos los ruidos<br>y rumores circunstantes,<br>aquel que tiene su origen<br>en el juego de los niños<br>—ellos siempre juegan—<br>no moleste.<br><br><br><br><p class="fecha">2 de Abril de 1992<div class="Spp01" style="background-position:0 -128px; margin:0 0 40px -5px;height: 40px; width: 700px;"></div><div style="display: table; margin: 0 auto; text-align: center;Padding-bottom:30px;"><div style="position: relative;text-indent:0;font-size: 16px;line-height:16px;width:130px;height:121px; background: transparent url(https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWnEO5NPFp5EPmA-zNhv9wKY3zazYmNv3DqvhrF2QyJ86xBYrOOgDl17VqkDUchIs8u2z91FkwfEXJuSStn2WYV9kfNlC_6fltzD_6HogLbgGbgEUfDYSqHAPIJEgh0h133hh0bLirFoZmitfHv9zq_vjt0F7eX2-C3PUXuZ-REAG8i_w20sGHbGnkKI/s130/Dpoema-s.png) no-repeat left top;" title="Descarga el poema"><a style="position: absolute;margin:44px 0 0 -36px;;" onClick="_gaq.push(['_trackEvent','descargas','pdf','poema']);" target="_blank" href="https://drive.google.com/file/d/1kBqiuBCpcw0kIg4phpab39PK4G8UBMka/view?usp=sharing">Descargar<br>el poema</a></div></div></div><div class="blogger-post-footer">*Esta es una versión en formato simple del Blog. 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Si deseas verlo con una mejor apariencia, tal como fue diseñado y sin que haya nada fuera de su sitio, por favor, haz clic en el título.</div> </article> <article> <h1>Poema LXXXIII</h1> <p>2021-09-21T22:11:00.004+02:00</p> <div width="740"><h3 class="titp">UNA CITA</h3><br><br><br><br><br><br><p class="vers1">Complace pensar que tengo una cita<br>que es un oasis<br>en mi travesía habitual<br>por el desierto.<br><br><p class="vers1">Retomando idéntica ruta,<br>sin mayor aliciente,<br>sobre mis pasos<br>voy y vuelvo, un día tras otro,<br>absorto en las palabras<br>—vidas, mundos sutiles—<br>que animan y entretienen<br>esta mi travesía<br>por el desierto.<br><br><p class="vers1">Como un oasis, de repente,<br>la imagen de verdura,<br>día tras día,<br>vislumbro y, a medida<br>que estoy más próximo,<br>busco la forma amable,<br>el color distintivo<br>y aproximo, al hallarlos,<br>el rostro cuanto puedo,<br>con fruición aspiro, y disfruto<br>del peculiar, incomparable aroma<br>de la madreselva.<br><br><br><br><p class="fecha">18 de Septiembre de 2021<div class="Spp01" style="background-position:0 -128px; margin:0 0 40px -5px;height: 40px; width: 700px;"></div><div style="display: table; margin: 0 auto; text-align: center;Padding-bottom:30px;"><div style="position: relative;text-indent:0;font-size: 16px;line-height:16px;width:130px;height:121px; background: transparent url(https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWnEO5NPFp5EPmA-zNhv9wKY3zazYmNv3DqvhrF2QyJ86xBYrOOgDl17VqkDUchIs8u2z91FkwfEXJuSStn2WYV9kfNlC_6fltzD_6HogLbgGbgEUfDYSqHAPIJEgh0h133hh0bLirFoZmitfHv9zq_vjt0F7eX2-C3PUXuZ-REAG8i_w20sGHbGnkKI/s130/Dpoema-s.png) no-repeat left top;" title="Descarga el poema"><a style="position: absolute;margin:44px 0 0 -36px;;" onClick="_gaq.push(['_trackEvent','descargas','pdf','poema']);" target="_blank" href="https://drive.google.com/file/d/1QRejo4vZo2CXOieFV1supMT9uOp1kktq/view?usp=sharing">Descargar<br>el poema</a></div></div></div><div class="blogger-post-footer">*Esta es una versión en formato simple del Blog. Si deseas verlo con una mejor apariencia, tal como fue diseñado y sin que haya nada fuera de su sitio, por favor, haz clic en el título.</div> </article> <article> <h1>Poema LX</h1> <p>2021-07-09T12:40:00.010+02:00</p> <div width="740"><h3 class="titp">FLAUTA DULCE</h3><p class="cit1" Style="text-indent:15px;text-align:left;float:right;padding:40px 20px 0px 0;font-style:italic;font-size:90%;font-family: 'Old Standard TT', serif;">Del salón en el ángulo oscuro,<br>de su dueña tal vez olvidada,<br>silenciosa y cubierta de polvo,<br>veíase el arpa.<br><span style="font-style:normal;float:right;">(Becquer, Rima VII)</span><br><br><br><br><br><br><div style="clear:both;"></div><p class="vers1">De la voluminosa orquesta<br>en el gran concierto<br>entre el gran murmullo se confunde<br>o no aparece.<br>Sobresale, melodiosa, y brilla<br>si en el interior, aguda,<br>de la reducida estancia se desata.<br>Allí, en el registro grave,<br>más peculiar<br>se muestra y expresiva<br>con su color inconfundible<br>y la inmediata calidez<br>que trasmite su materia.<br>Y su naturaleza es tal<br>que más, acaso, crece<br>su encanto maravilloso<br>cuando se escucha más lejos.<br><br><p class="vers1">¡Bellísima sonoridad<br>que por sí sola<br>suspende y enamora!<br><br><p class="vers1">Sorprende a quien lo observa<br>su sencillo mecanismo<br>y que sólo un gran intérprete<br>usando toda su destreza<br>y despierta inteligencia e inspirada,<br>con dedicación y hábito constante,<br>capaz sea de extraerle<br>el mejor de los sonidos,<br>la armoniosa música inefable:<br>burlar los límites impuestos<br>del ingenio con todos los recursos<br>es su gran dificultad,<br>su mayor arte y su atractivo.<br><br><p class="vers1">Vulnerable y delicada<br> como flauta de frágil madera,<br>sensible a los golpes,<br>a un brusco cambio de clima,<br>a la ausencia o exceso<br>de humedad y de calor.<br><br><p class="vers1">Cuando el hálito justo recibe<br>que en continuo fluir<br>permanece, vibrando, en su centro,<br>se comporta el ánima y responde<br>como un músico<br>instrumento, dulce y templado.<br><br><br><br><p class="fecha">Septiembre - Octubre de 2002<div class="Spp01" style="background-position:0 -128px; margin:0 0 40px -5px;height: 40px; width: 700px;"></div><div style="display: table; margin: 0 auto; text-align: center;Padding-bottom:30px;"><div style="position: relative;text-indent:0;font-size: 16px;line-height:16px;width:130px;height:121px; background: transparent url(https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWnEO5NPFp5EPmA-zNhv9wKY3zazYmNv3DqvhrF2QyJ86xBYrOOgDl17VqkDUchIs8u2z91FkwfEXJuSStn2WYV9kfNlC_6fltzD_6HogLbgGbgEUfDYSqHAPIJEgh0h133hh0bLirFoZmitfHv9zq_vjt0F7eX2-C3PUXuZ-REAG8i_w20sGHbGnkKI/s130/Dpoema-s.png) no-repeat left top;" title="Descarga el poema"><a style="position: absolute;margin:44px 0 0 -36px;;" onClick="_gaq.push(['_trackEvent','descargas','pdf','poema']);" target="_blank" href="https://drive.google.com/file/d/1QgPeh1mmKogBgNhqBlv5WOskgarLBc8p/view?usp=sharing">Descargar<br>el poema</a></div></div></div><div class="blogger-post-footer">*Esta es una versión en formato simple del Blog. Si deseas verlo con una mejor apariencia, tal como fue diseñado y sin que haya nada fuera de su sitio, por favor, haz clic en el título.</div> </article> <article> <h1>Poema XXIX</h1> <p>2021-03-22T18:24:00.003+01:00</p> <div width="740"><br><br><br><br><br><br><p class="cit1" Style="margin-left:580px;padding-right:0px;">A Álex.<br><br><br><br><br><br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:20px;">Es joven, y el negro de su veste<br>de invierno quizá la envejece de<br>manera inapreciable.<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:466px;">De los miles de pies pese a<br>la suciedad la goma reviste<br>del suelo la superficie con<br>miríadas de circulares<br>protuberancias<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:20px;">Blancas sus manos sujetan el bolso<br>(negro) sobre el regazo.<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:220px;">Son cómodos estos asientos,<br>y blandos<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:60px;">Cara a cara, muy de cerca,<br>hablamos, conversamos,<br>estamos<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:390px;">A pesar de que aquí abajo<br>—entresijo subterráneo—<br>no es de día ni es de no-<br>che, fuera sé que está<br>el sol brillando.<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:20px;">Sus dedos blancos, sus blancos<br>dedos (¡jóvenes manos y finas!)<br>ágilmente se enredan y enredan<br>del bolso negro correas negras.<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:140px;">El vagón no va vacío.<br>Nosotros vamos hablando.<br>No va muy lleno el vagón.<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:390px;">Fluorescentes blancos dan,<br>nos dan, luz blanca y<br>abundante.<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:60px;">Sin cesar hablamos (pelo oscuro<br>ensortijado), conversamos, dia-<br>logamos, y sus dedos blancos<br>negras correas enredan y enre-<br>dan.<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:20px;">Al cambio de vagón<br>estábamos de pie.<br>Poco tiempo,<br>así es<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:20px;">—Yo me fijo en los ojos y en<br>las manos (por eso Napoleón)<br>para saber<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:20px;">—¿Cómo las manos?<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:20px;">—Apariencia circunspecto pero<br>no serio seguro sin miedo o<br>tranquilo pero no se descubre<br>por las manos Tú ahora con el<br>bolso <span style="color:#6ec7fc;margin-left:10px;margin-right:10px;">ella</span> cómo enredas<br><span style="color:#6ec7fc;margin-right:10px;">asiente</span> a veces también de<br><span style="color:#6ec7fc;margin-right:10px;">ya</span> la pierna el <span style="color:#6ec7fc;margin-left:10px;">comprende</span><br>temblequeo o. No es como se<br>aparenta<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:20px;">—¿Pensarás no que yo? Si lo<br>hago siempre... es que muy<br>nerviosa soy ¿No pensarás<br>que ahora yo?<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:20px;">—¿Yo? No...<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:400px;">¿Yo?<br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:560px;">Nooooooo...<br><br><br><br><p class="fecha">4 de Julio de 1990<div class="Spp01" style="background-position:0 -128px; margin:0 0 40px -5px;height: 40px; width: 700px;"></div><div style="display: table; margin: 0 auto; text-align: center;Padding-bottom:30px;"><div style="position: relative;text-indent:0;font-size: 16px;line-height:16px;width:130px;height:121px; background: transparent url(https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWnEO5NPFp5EPmA-zNhv9wKY3zazYmNv3DqvhrF2QyJ86xBYrOOgDl17VqkDUchIs8u2z91FkwfEXJuSStn2WYV9kfNlC_6fltzD_6HogLbgGbgEUfDYSqHAPIJEgh0h133hh0bLirFoZmitfHv9zq_vjt0F7eX2-C3PUXuZ-REAG8i_w20sGHbGnkKI/s130/Dpoema-s.png) no-repeat left top;" title="Descarga el poema"><a style="position: absolute;margin:44px 0 0 -36px;;" onClick="_gaq.push(['_trackEvent','descargas','pdf','poema']);" target="_blank" href="https://drive.google.com/file/d/1MNrgsFlsF0uOWl9sYrbn8UVFWLmVKwVC/view?usp=sharing">Descargar<br>el poema</a></div></div></div><div class="blogger-post-footer">*Esta es una versión en formato simple del Blog. 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Nunca.<br><br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:0px;">Marta una sencilla diadema<br>lleva a veces color azul.<br><br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:400px;">Susana a veces llora, y si se pone<br>furiosa (¡No la toques, no la<br>hables, no la mires!) es su ira un<br>torbellino muy difícil de aplacar.<br><br><br><br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:0px;text-align: center;">Marta y Susana se conocen de toda la vida.<br><br><br><br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:0px;">Marta, vista de frente como<br>de perfil, no provoca dudas,<br>ante la exuberante prominencia<br>de ciertos atributos, sobre su<br>femineidad.<br><br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:400px;">Susana no ha olvidado aquellos<br>ojos que aquella tarde la miraron<br>en aquel sitio y de aquel modo...<br><br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:0px;margin-left:0px;">Marta no podría alardear de su<br>estatura, que no es muy alta.<br><br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:0px;margin-left:400px;">Susana revive muchos momentos,<br>instantes vagos que no consigue<br>retener, llenos de cosas sencillas,<br>inenarrables, que celosamente<br>guarda y desordenadamente<br>evoca.<br><br><br><br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:0px;text-align: center;">Marta y Susana se conocen de toda la vida<br><br><br><br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:0px;margin-left:0px;">Marta algunos días se pone una<br>falda que se ajusta a los muslos,<br>a las caderas y de sus posaderas<br>a la exquisita redondez.<br><br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:0px;margin-left:400px;">Susana sabe que sólo una vez<br>se ama así. Una sólo.<br><br><br><br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:0px;text-align: center;">Marta y Susana se conocen de toda la vida.<br><br><br><br><p style="text-indent:0;margin-left:0px;text-align: center;">..............................................................................................................</p><br><br><br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:0px;text-align: center;">Susana y Marta se cruzaron junto a la escalera ayer<br><br><br><br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:0px;margin-left:400px;">Susana saludó a Marta<br><br><p class="vers1" style="text-indent:0;margin-left:0px;margin-left:0px;">Marta, rostro severo, no vio a Susana.<br><br><br><br><p class="fecha">16 de Febrero de 1989<div class="Spp01" style="background-position:0 -128px; margin:0 0 40px -5px;height: 40px; width: 700px;"></div><div style="display: table; margin: 0 auto; text-align: center;Padding-bottom:30px;"><div style="position: relative;text-indent:0;font-size: 16px;line-height:16px;width:130px;height:121px; background: transparent url(https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWnEO5NPFp5EPmA-zNhv9wKY3zazYmNv3DqvhrF2QyJ86xBYrOOgDl17VqkDUchIs8u2z91FkwfEXJuSStn2WYV9kfNlC_6fltzD_6HogLbgGbgEUfDYSqHAPIJEgh0h133hh0bLirFoZmitfHv9zq_vjt0F7eX2-C3PUXuZ-REAG8i_w20sGHbGnkKI/s130/Dpoema-s.png) no-repeat left top;" title="Descarga el poema"><a style="position: absolute;margin:44px 0 0 -36px;;" onClick="_gaq.push(['_trackEvent','descargas','pdf','poema']);" target="_blank" href="https://drive.google.com/file/d/1f-ZvCmYxGLfBW6w7IfIb-EesSIjVCDW9/view?usp=sharing">Descargar<br>el poema</a></div></div></div><div class="blogger-post-footer">*Esta es una versión en formato simple del Blog. Si deseas verlo con una mejor apariencia, tal como fue diseñado y sin que haya nada fuera de su sitio, por favor, haz clic en el título.</div> </article> <article> <h1>Poema LXXXII</h1> <p>2020-07-26T17:46:00.005+02:00</p> <div width="740"><p class="cit1" Style="text-align:left;float:right;padding:40px 60px 0px 0;font-style:italic;font-size:90%;font-family: 'Old Standard TT', serif;">A mi padre.<br><br><br><br><br><br><div style="clear:both;"></div><p class="vers1">No importa el tiempo transcurrido.<br>Seguirás siendo el zagalillo<br>siempre. En tu mirada, en tu caminar<br>de hoy mismo, octogenarios,<br>el andar y la mirada percibo<br>de aquel zagal, muy niño,<br>solito entre las peñas,<br>siguiendo a los borregos<br>como un cordero más,<br>con una extraña mezcla<br>de hombría prematura<br>e inofensiva,<br>conmovedora candidez.<br><br><p class="vers1">Tu andar era el mismo —el de entonces<br>y el de ahora—, aunque fuese<br>mucho más segura tu planta,<br>cuando, más adelante,<br>mejoraron las cosas<br>y en los días duros de nieve<br>no se reblandecían ya<br>tus pies —cubiertos sólo<br>con el abrigo humilde<br>de unos leguis y unos trapos<br>sobre las míseras albarcas—<br>ni le echabas carreras a la luna,<br> si se te hacía tarde<br>al regresar a casa, y el carea<br>era leal e inseparable.<br><br><p class="vers1">Tu mirada era la misma<br>—por más que estuviese avezada—<br>cuando pasaste a ser pastor<br>y te quedaste solo<br>con el bagaje<br>de tu experiencia en el manejo<br>y la custodia del ganado,<br>en todo momento pendiente<br>de su bienestar, dispuesto a hacer<br>cualquier sacrificio, cualquier esfuerzo<br>—también la vista gorda—<br>con tal de saciar su apetito.<br><br><p class="vers1">Si fuera el prodigio posible,<br>maravilla de poder verte<br>—oculto entre unas matas,<br>al amparo de una mole<br>de granito, detrás<br>de una encina o, como invisible<br>espíritu, flotando—<br>en la dehesa o en el monte,<br>por veredas, caminos o cañadas,<br>en el barbecho o en lo que fue sembrado,<br>estoy seguro que vería<br>el mismo andar, ligeramente<br>bamboleante, y el mirar mismo<br>(chispa, tenue brasa que allá en el fondo<br>se aviva y luce en tus pupilas),<br>los cuales, desde que tengo memoria<br>de ti, recuerdo.<br><br><p class="vers1">Si es ahora más fatigado<br>tu caminar —puesto que arrastra<br>con los achaques y los años—,<br>no es por diferenciarse más,<br>estoy seguro,<br>del ágil movimiento<br>de tu fornida juventud,<br>sino por parecerse más<br>al inocente paso<br>de aquel zagal, muy niño,<br>solito entre las peñas,<br>con unos leguis y unos trapos<br>sobre las míseras albarcas,<br>resuelto a ganarle a la luna<br>en la carrera y demandando<br>a <i>Guerra</i>, el carea, siquiera<br>unas migajas<br>de compañía y amistad.<br><br><p class="vers1">Seguirás siendo siempre el zagalillo.<br>Lo percibo en tu andar<br>octogenario, lo vislumbro<br>en el frecuente brillo<br>de tu mirar cansado.<br><br><p class="vers1">Seguirás siéndolo mañana<br>y en el postrer aliento,<br>y mucho más tarde. Seguirás siendo<br>el zagalillo mientras haya alguien<br>que te recuerde<br>o te piense, como yo ahora, siempre.<br><br><br><br><p class="fecha">11 de julio de 2020</div><hr/><ol><li style="list-style-type:none;">NOTA: Como bien puede deducirse de la lectura del poema, mi padre, Serapio Hernández, se inició muy pronto —aún no había cumplido 7 años— en el oficio de pastor, y en ello estuvo hasta el momento de irse a la mili con veintiún años de edad. Yo siempre supe que había sido pastor y alguna cosa me había contado a este respecto, pero no fue hasta que me vi implicado en la publicación del libro <a target="_blank" href="https://tallaenmadera-woodcarving-esculturas.blogspot.com/2020/06/edicion-digital-del-libro-el-zagalillo.html"><i>El Zagalillo</i></a> que no adquirí un mayor conocimiento de esa larga e intensa etapa de su vida. Habiéndose impreso y publicado, en efecto, en el año 2003, yo mismo, recientemente, lo he digitalizado con objeto de ampliar su difusión, por expreso deseo de mi padre, que quisiera rescatar del olvido en lo posible una forma de vida que conoció en plenitud y que ha ido sucumbiendo, gradualmente, en aras del progreso, o víctima de ese fenómeno que devora todo lo que de genuino hay en los pueblos y que hemos dado en llamar globalización. Quienquiera que lo desee puede descargar estas «Memorias de mis años de pastor: tal como éramos» de forma completamente gratuita en formato de libro electrónico o en PDF:</li></ol><ul class="edlist" style="margin-left:100px;"><li class="one"><span style="font-size:.8em;"><a onclick="_gaq.push(['_trackEvent','descarga','epub','zagalillo_n']);" href="https://www.dropbox.com/s/f3nn0ihirljpges/El_zagalillo.epub?dl=1">Descargar <i>El zagalillo</i> en formato ePub</a></span>.</li><li class="one"><span style="font-size:.8em;"><a onclick="_gaq.push(['_trackEvent','descarga','pdf','zagalillo_n']);" href="https://www.dropbox.com/s/q6soble8ae48ab7/El_zagalillo.pdf?dl=1">Descargar <i>El zagalillo</i> en formato PDF</a></span>.</li></ul><div class="Spp01" style="background-position:0 -128px; margin:0 0 40px -5px;height: 40px; width: 700px;"></div><div style="display: table; margin: 0 auto; text-align: center;Padding-bottom:30px;"><div style="position: relative;text-indent:0;font-size: 16px;line-height:16px;width:130px;height:121px; background: transparent url(https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWnEO5NPFp5EPmA-zNhv9wKY3zazYmNv3DqvhrF2QyJ86xBYrOOgDl17VqkDUchIs8u2z91FkwfEXJuSStn2WYV9kfNlC_6fltzD_6HogLbgGbgEUfDYSqHAPIJEgh0h133hh0bLirFoZmitfHv9zq_vjt0F7eX2-C3PUXuZ-REAG8i_w20sGHbGnkKI/s130/Dpoema-s.png) no-repeat left top;" title="Descarga el poema"><a style="position: absolute;margin:44px 0 0 -36px;;" onClick="_gaq.push(['_trackEvent','descargas','pdf','poema']);" target="_blank" href="https://drive.google.com/file/d/18b165HnRcnQ6zwhmLmAxshAUCbZF25UZ/view?usp=sharing">Descargar<br>el poema</a></div></div><div class="blogger-post-footer">*Esta es una versión en formato simple del Blog. 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Téngase en cuenta que para adaptar el texto original al cuerpo de las entradas del blog me he visto en la necesidad de introducir ligeras modificaciones. Por consiguiente, considero que lo más idóneo en este caso sería descargar el poema en el enlace que viene a continuación para leerlo en un formato que ofrece mayor fidelidad.</li></ol><div class="Spp01" style="background-position:0 -128px; margin:0 0 40px -5px;height: 40px; width: 700px;"></div><div style="display: table; margin: 0 auto; text-align: center;Padding-bottom:30px;"><div style="position: relative;text-indent:0;font-size: 16px;line-height:16px;width:130px;height:121px; background: transparent url(https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWnEO5NPFp5EPmA-zNhv9wKY3zazYmNv3DqvhrF2QyJ86xBYrOOgDl17VqkDUchIs8u2z91FkwfEXJuSStn2WYV9kfNlC_6fltzD_6HogLbgGbgEUfDYSqHAPIJEgh0h133hh0bLirFoZmitfHv9zq_vjt0F7eX2-C3PUXuZ-REAG8i_w20sGHbGnkKI/s130/Dpoema-s.png) no-repeat left top;" title="Descarga el poema"><a style="position: absolute;margin:44px 0 0 -36px;;" onClick="_gaq.push(['_trackEvent','descargas','pdf','poema']);" target="_blank" href="https://drive.google.com/file/d/1OL8L_de62F8-zlcgbA4b_bYwH-SAvEeQ/view?usp=sharing">Descargar<br>el poema</a></div></div><div class="blogger-post-footer">*Esta es una versión en formato simple del Blog. 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En todo este espacio, si efectuó algún gesto de agradecimiento o cortesía —lo que no me atrevería a afirmar ni desmentir—, habría que definirlo como de apenas perceptible.<p><span class="dvimg rg" style="width:155px;height:292px;position:relative;-moz-border-radius: 12px;-webkit-border-radius: 12px;border-radius: 12px;-khtml-border-radius: 12px;border:1px solid #0066ff;padding:0.7%;float:right; margin:10px 0 0 10px;"><a target="_blank" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYNvAAhCaTMIZUUXX1jBZvy1osyOMGyfFHQaKp6HMZMnHm00Pd63uq3cU9gBFY7zEvdiDmS5lsdVrqJKoyKjUiz1cHpb6ohoPs5mIKjfZKjt_kdGKIr8ennKnEYZO2IwdOMq_9j9St1bc/w1886-h2835-no/"></a><span class="pie_f" style="width:155px;text-indent:8px;line-height:1.5;text-align:center;position:absolute;top:212px;left:3px;font-family:Times New Roman,Georgia,Sans-Serif;font-style:oblique;font-weight:bold;font-size:7pt;">Max Estrella (Gonzalo de Castro) y Don Latino de Hispalis (Enric Benavent) en el montaje de Luces de Bohemia de Ramón María de Valle-Inclán dirigido por Lluís Homar en 2012. <a target="_blank" href="http://cdn.mcu.es/espectaculo/luces-de-bohemia/">CDN.</a></span></span>Transcurrido un rato (el necesario para completar su recorrido llamando puerta por puerta) pulsó el timbre de casa. Ojeando a través de la mirilla constaté que era él, lo cual no me sorprendió tanto por el hecho de que presumiblemente estuviera pidiendo —algo bastante habitual en los tiempos que corren— como por ver que llevaba algo en la mano, algún tipo de impreso que indudablemente me iba a ofrecer (me extrañaba porque, normalmente, los vendedores o comerciales suelen ser más pulcros en su aseo y atavío). Le abrí la puerta sin dilación y, al presentarse como escritor bohemio y autor de un libro de poemas, me invadió de súbito una enorme desazón y, por decirlo de algún modo, se me cayó el alma a los pies. Venía ofreciendo su poemario (bien editado, en rústica) por un módico precio («negociable», eso sí, hasta el que era, según él, el precio de coste) porque «lo necesitaba». No vacilé ni un instante, tras rogarle que esperara y entornar un poco la puerta, en ir a buscar los 10 € (cantidad ya de por sí bastante modesta) que pedía inicialmente y se los entregué sin regateo.<p>Toda mi congoja y turbación —demasiado lo sabía yo— procedía de la imagen de desvalimiento que ofrecía y la poco airosa situación en que se hallaba. Por su aspecto me había parecido algo mayor que yo: pelo canoso, barba de muchos días, algo como de cansancio o pesadumbre en el porte... (aunque luego, al leer la solapilla del libro, descubriera que le sobrepaso en un lustro por mi edad). Como espíritu ocasionalmente visitado por las Musas, desde el momento en que se me reveló en su calidad de poeta pasé a percibirlo, primero, como un colega y, enseguida e irremediablemente, como un espectro, sombra o imagen de lo que de mí pudiera haber sido de haber seguido el sendero de renuncia que, según todos los indicios, él había tomado. <a target="_blank" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2inhSiQgQEAH_WiQWBpjDRlYwB0nNE-8GbTj_I8dCcaKWKg0_x7zqoutCg0ufL8oojQcma4km4ivTg8I37pse_uI0xvlaH2k9l94TBc3pmjmnLMMwiDed_CsbhAFyK6Fem6Vv6gqZDvo/w1226-h1553-no/"></a>La <a target="_blank" href="https://es.m.wikipedia.org/wiki/Bohemia_(cultura)">bohemia</a>, esa idea básica que aún conserva su halo de romanticismo y sirve, incluso en nuestros días —tenía ante mí la mayor evidencia—, para designar un modo de vida un poco al margen de las convenciones y desvinculado de lo material, donde el artista antepone a todo lo demás su propia «creación», parecía haberse materializado ante mis ojos en la figura de quien me estaba hablando.<p>La precaria situación en que vivía este hombre, según todas las apariencias, unido al aire de melancolía que emanaba, me hacían sentir una lástima inmensa por quien, supuestamente, estaba inmolando lo mejor de su existencia en el altar de una hipotética consagración artística que le conduciría, si no a un éxito inminente, acaso, cuando ninguna adversidad pudiera ya alcanzarlo, hacia los feraces e inmarcesibles campos de posteridad. Este planteamiento vital, aunque equivocado desde mi particular punto de vista, pudiera tener algún sentido. Lo peor de todo, no obstante, llegó cuando me propuse leer su poemario. Que todos los númenes me perdonen —en primer término los de la poesía— si cometo una injusticia, pero tuve que abandonar la lectura a las pocas páginas porque aquello me parecía trivial, tendencioso, previsible y carente de todo atractivo. Ni la forma ni el fondo llegaban a cautivarme lo suficiente para seguir adelante. Aún intenté abrir algunas páginas al azar, por si encontraba algo que despertara mínimamente mi interés, pero fue inútil. El origen de mi rechazo no estaba en la falta de comprensión: todo se mostraba diáfano, sin que hubiera asomo de <a target="_blank" href="https://es.m.wikipedia.org/wiki/Hermetismo_(literatura)">hermetismo</a>. Al fin y al cabo, un estilo oscuro e ininteligible podría haber suspendido mi valoración y haberle concedido el beneficio de la duda; pudiera ser que el tesoro de su espléndida creatividad no estuviera a mi alcance. Por regla general, aunque no me atraen las obras impenetrables y no suelo dedicar demasiado tiempo ni esfuerzo a desentrañarlas, ante lo que no comprendo, procuro abstenerme de emitir ningún juicio de valor.<p>Como seres relativamente libres que somos, continuamente nos vemos en la precisión de elegir (aunque elijamos no hacer nada) y esto es lo que determina la trayectoria de nuestras vidas. Dentro de las limitaciones que nos imponen nuestro entorno y circunstancias<a target="_blank" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO5r_VugLDotegAVNAys71f9d_IhEDuZvUPA0LwcFGesOzNp2-VdxyD4o8Q1xR2zhub4mrI30SKFHV4yw6wsA_aQxLDFo74dppsTLv-I2zLibWQkpdy1W0ZxmRVT8GxNuEHl1r2Uti8-w/s1600/Greta_Garbo.jpg"></a> siempre hay un margen de maniobra, por pequeño que sea, para el ejercicio de la libertad. Por supuesto, uno es libre, si quiere, de arruinar su vida, y existen muchos modos de lograrlo convincentemente. Uno de ellos puede ser el anteponer el arte a la propia vida.<p> En el lado contrario, autores tan célebres como <a target="_blank" href="https://es.wikipedia.org/wiki/Gioachino_Rossini">Rossini</a> o <a target="_blank" href="https://es.wikipedia.org/wiki/Arthur_Rimbaud">Rimbaud</a> abandonaron su carrera artística repentinamente. La actriz <a target="_blank" href="https://es.wikipedia.org/wiki/Greta_Garbo">Greta garbo</a> ejerció ese mismo derecho cuando estaba en la cúspide de su fama mundial. Ningún reproche que hacerles. Al contrario, debemos celebrar lo mucho que nos legaron mientras pudieron y quisieron, y, en lo tocante a su vida personal, nadie tiene derecho a exigirles otra cosa. <p>El arte, sobre todo en sus manifestaciones más excelsas e inspiradas, podría decirse que tiene algo de sobrenatural, mágico o divino; un soplo o aliento de las potencias más recónditas del espíritu, y, sin embargo, cometemos un error al sacralizarlo en exceso. Surge espontáneamente como producto de una necesidad interior del artista, como fruto de lo que éste viene cocinando en su interior. Muchas de las grandes obras maestras de la humanidad surgieron de manera casual o azarosa al dar salida a aquello que bullía en el espíritu de una persona y no por alguna suerte de imposición o autoimposición. La inspiración llega imprevisiblemente y, aunque hay algo de cierto en que es mejor que nos pille trabajando, es inútil pretender que responda al impulso de nuestra voluntad. Así pues, por mucho que nos impongamos el deber sagrado de escribir y adoptemos el modo de vida «bohemio», por más que nos sintamos un nuevo Mesías y soñemos con elevarnos a la categoría de mitos sagrados de las artes, lo más cierto es que la verdadera inspiración generalmente llega<a target="_blank" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTMK7hu8Dvegal5zhgT6WNauOigOVKWJdaD0qUOCEYeXGkW7fEcYsvRRPwqTMP2y3IKPfyjwq3VwynicetPF1DAd7FxD3O2Q1Z3NzLWnEKfCVEbfxySCfvMmrUBymH6htC5hLqWHdQ0Vc/w3186-h2503-no/"></a> antes a la persona que vive con desapego y es sincero con arreglo a las expectativas de su condición humana. Yo le preguntaría al escritor bohemio si es consciente de que lo que escribe tendrá siempre y en el mejor de los casos una relativa importancia, que la humanidad puede muy bien pasarse sin sus escritos o los de cualquier otro y, por último, que su vida, única e irrepetible, es lo realmente sagrado y valioso que ni él ni nadie debería obstinarse en desperdiciar.<div class="blogger-post-footer">*Esta es una versión en formato simple del Blog. Si deseas verlo con una mejor apariencia, tal como fue diseñado y sin que haya nada fuera de su sitio, por favor, haz clic en el título.</div> </article> <article> <h1>Poema LXXXI</h1> <p>2018-06-22T21:50:00.006+02:00</p> <div width="740"><p class="cit1" Style="text-align:left;float:right;padding:40px 20px 0px 0;font-style:italic;font-size:90%;font-family: 'Old Standard TT', serif;">Nel mezzo del cammin di nostra vita<br>mi ritrovai per una selva oscura...<br><span style="font-style:normal;float:right;">(Dante, Divina Comedia)</span><br><br><br><br><br><br><div style="clear:both;"></div><p class="vers1">Cada nuevo alumbramiento señala<br>el inicio de una ruta en el tiempo<br>que siempre acaba,<br>y eso es el fin.<br><br><p class="vers1">En medio del camino, con angustia,<br>me detengo ahora. Si miro<br>hacia atrás, compruebo<br>cuán presto pasó todo:<br>los años de la infancia,<br>que eternos parecían;<br>la adolescencia,<br>de confusa indolencia y extraviada;<br>la juventud vibrante<br>de plenitud y energía.<br><br><p class="vers1">Si hacia delante miro,<br>con estupor y espanto<br>constato que no es<br>mucho más, a lo sumo,<br>para llegar al término<br>lo que me falta;<br>que ya pasé la cúspide;<br>que hacia un oscuro<br>y misterioso abismo,<br>sin variación posible,<br>voy de bajada.<br><br><p class="vers1">Después de haber andado<br>siguiendo, como en sueños, el fulgor<br>distinto de una estrella,<br>me parece mentira<br>que se haya de romper<br>el idilio, que tenga que llegar<br>un día en que, para mí, nunca<br>vuelva a haber<br>sueño o realidad.<br><br><p class="vers1">En medio del camino<br>me detengo ahora. A un lado<br>y a otro —demorándome<br>en cada objeto— miro:<br>todo me parece más nítido<br>y hermoso —como si lo viera<br>recién creado<br>o rodeado de una atmósfera<br>más límpida y pura— bajo la luz<br>prístina y triste<br>de una dulce, amorosa<br>y larga despedida.<br><br><br><br><p class="fecha">Mayo de 2016 – Junio de 2018<div class="Spp01" style="background-position:0 -128px; margin:0 0 40px -5px;height: 40px; width: 700px;"></div><div style="display: table; margin: 0 auto; text-align: center;Padding-bottom:30px;"><div style="position: relative;text-indent:0;font-size: 16px;line-height:16px;width:130px;height:121px; background: transparent url(https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWnEO5NPFp5EPmA-zNhv9wKY3zazYmNv3DqvhrF2QyJ86xBYrOOgDl17VqkDUchIs8u2z91FkwfEXJuSStn2WYV9kfNlC_6fltzD_6HogLbgGbgEUfDYSqHAPIJEgh0h133hh0bLirFoZmitfHv9zq_vjt0F7eX2-C3PUXuZ-REAG8i_w20sGHbGnkKI/s130/Dpoema-s.png) no-repeat left top;" title="Descarga el poema"><a style="position: absolute;margin:44px 0 0 -36px;;" onClick="_gaq.push(['_trackEvent','descargas','pdf','poema']);" target="_blank" href="https://drive.google.com/file/d/1aAncPFTe1ESA5eXDXWhMt0ST-6TO5u8R/view?usp=sharing">Descargar<br>el poema</a></div></div></div><div class="blogger-post-footer">*Esta es una versión en formato simple del Blog. 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El mundo, como lugar donde se desarrolla nuestra vida y tenemos conciencia de nuestra existencia, ha de acabarse un día para todos y cada uno de nosotros, sin que haya remedio ni posible excepción. Esta es, acaso, la mayor certidumbre que, como criatura dotada de razón, posee el hombre. <a target="_blank" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhipYWCn3fHlUa7vN8VLc0OgURNwcXwyO-o16AWlOfBzZQ2kYG6tpaf7p3oUhuTQIJwFx9SMaGe2fdngQzZOysqe0b5g7BzdJ_Ih7AoVFjVaAd3y59QHnVsNHqnDSMGM5zR_eR06sO2AY0/w1600-h1171-no/"></a>¿A qué temer, entonces, ese dudoso «fin del mundo», si el sólo hecho de nacer conlleva una condena que ha de cumplirse indefectiblemente, como máximo, en el límite de los márgenes naturales establecidos, pero que puede ocurrir mañana o dentro de tan sólo unos instantes? ¿Por qué habríamos de temer más el fin de toda la humanidad que nuestro fin individual, si para nosotros, de una manera, si se quiere, completamente egoísta, el resultado va a ser el mismo?<p>Otra cosa es que nos paremos a considerarlo, mientras vivimos, y sintamos compasión —que puede ser infinita— por la humanidad. Si poseemos cierto grado de cultura, como miembros de una sociedad civilizada, y la suficiente conciencia histórica y sensibilidad como para que nos preocupe la eventual extinción del lince ibérico o para lamentar lo que les sucedió a los dinosaurios ¿cómo no habría de afectarnos el destino del hombre como especie? Por supuesto que sí. Es algo que no debiera dejar a nadie indiferente. Pero, para cada uno de nosotros, incluso para la persona más apasionada y emocionalmente implicada en la causa de la humanidad, <span style="width:210px;height:220px;position:relative;-moz-border-radius: 12px;-webkit-border-radius: 12px;border-radius: 12px;-khtml-border-radius: 12px;border:1px solid #0066ff;padding:0.7%;float:left; margin:10px 10px 0 0;"><a target="_blank" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVFreXTa6YzxqHcBfv4YUMILJRIvkG_6zbRJG82LKtIa8aUsvsHK4gBwBnRYfHy7ChvkN83kV8W2rk3EGTK24yR1HIQPpHtL6AfYaKbDr2e0GXuE-ATyAU084JKJ-XRriKvgEzMwcbBfI/w1600-h1527-no/"></a><span class="pie_f" style="width:210px;position:absolute;top:206px;left:0px;text-align:center;text-indent:8px;font-family:Times New Roman,Georgia,Sans-Serif;font-style:oblique;font-weight:bold;font-size:7pt;">Foto: © <a target="_blank" href="http://www.chicotecfc.com/">Chicote CFC</a></span></span>¿cuál sería la diferencia, una vez traspasado ese umbral del que nadie regresa, si para entonces habrá desaparecido toda conciencia del bien y del mal, del sufrimiento o del placer, del simple hecho de existir? No es que nos vaya a dar igual todo, es que ya no seremos, careceremos de la necesaria entidad para dar forma a una sola idea o pensamiento y, por consiguiente, para experimentar ningún sentimiento ya sea por la humanidad o por cualquiera otra cosa.<p>Así pues, si aceptamos que la muerte nos afecta en igual medida, en cuanto a sus consecuencias, independientemente de cómo y en compañía de quien muramos, parece lógico pensar que aquellas personas que se aterran ante la posible inminencia de un hipotético fin del mundo no lo hagan porque les preocupe, en primer lugar y por encima de todo, la humanidad, sino, simplemente, por no haber previsto su propia muerte o haber estado ignorando esta posibilidad.<p>Se vive demasiado superficialmente. Muchas personas no maduran ni son capaces de vivir sus vidas con plenitud, malgastan su tiempo indolentemente por ese extendido afán de evitar el sufrimiento a toda costa, tan en boga en nuestros días, que nos lleva a apartar de nuestra mente, eludiéndola en todo momento —o, al menos, en lo posible—, la idea de que tenemos que morir. Los que mueren siempre son los otros, a nosotros no nos toca y para que nos toque todavía queda mucho, ¿por qué habría de preocuparnos? <a target="_blank" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSJZv42n0lSjiRO3ioKHb7eV3l5tSOb-ToccgQLxZuFgaq1lYu7GLp6cBCd-sxqVLurTsKJEElGdqM_L6aIDmB0iHOJ4NNuOTQ4dF59-Yi1YU3xauD6vFv-2iaU1IdrJj4pdHOlAB8-vA/w4059-h3533-no/"></a>El problema es que cuando te anuncian la proximidad del fin del mundo no hay escapatoria, todo ese parapeto se desmorona y no hay excusa para no pensar en tu propia muerte porque ese «fin» te atañe a ti tanto como a los otros.<p>Recuerdo que cuando éramos muy jóvenes, más bien adolescentes, alguna vez que saliera a relucir el tema entre los amigos del barrio —porque habíamos visto una película o a alguién se le había ocurrido comentarlo—, lo más común es que nos pusiéramos a fantasear sobre todo lo que haríamos llegado el caso; generalmente, entregarnos a todo tipo de excesos, en una especie de barra libre donde sólo importara la obtención de algún tipo de placer y la renuncia al cumplimiento de cualquier deber u obligación, todo ello envuelto en un ansía enorme de gozar cada instante y no acabar nuestros días sin haber consumado los deseos que nos estaban más vedados o aquello que por respeto a las normas o conveniencias solíamos reprimir y posponer. Ya sé que es patético. Aunque salta a la vista que solo éramos unos críos.<p><span class="dvimg lf" style="width:150px;height:260px;position:relative;-moz-border-radius: 12px;-webkit-border-radius: 12px;border-radius: 12px;-khtml-border-radius: 12px;border:1px solid #0066ff;padding:0.7%;float:left; margin:10px 10px 0 0;-webkit-text-size-adjust: none;"><a target="_blank" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlrZCmA3EAG-pzchGFSFiuohvrNi1MX03pTtXdRsYrJrVKLMGavyRN5AO6lYaqOCvKCLR9Gvl-qOCcFdx9HGZZlS4b-rEE1L59UNDATrtfBMw13kJ1-ZwT04bX-TUXisjQXCgb64CSteQ/w1564-h2500-no/"></a><span class="pie_f" style="width:150px;position:absolute;top:246px;left:0px;text-align:center;text-indent:8px;font-family:Times New Roman,Georgia,Sans-Serif;font-style:oblique;font-weight:bold;font-size:7pt;">Foto: © <a target="_blank" href="http://www.chicotecfc.com/">Chicote CFC</a></span></span>Me preocupa más cuando observo ese tipo de actitudes, o parecidas, en personas que ya dejaron atrás su juventud. Me pregunto qué estarán haciendo de sus vidas. No es que me importe en exceso, pero no puedo evitar sentir algo de lástima o conmiseración. Me gustaría poder decirles que se debe pensar en la muerte con alguna frecuencia, como la cosa más natural del mundo, sin demasiada angustia, para ir encauzando la vida de manera que, cuando llegue el momento y sintamos la certeza de nuestro fin, podamos estar preparados y nos hallemos en paz. Disponer y organizar nuestro tiempo de una manera acorde con nuestro destino, sin dilapidarlo inútilmente; prestar mayor atención a lo que en verdad merece la pena, aquello que nos haga sentir bien, a ser posible, en armonía con nuestros semejantes y con la naturaleza. No demorar la expresión de nuestros afectos ni la realización de aquello que más nos conviene o interesa. Tener siempre presente que el tiempo de que disponemos es muy escaso, si se observa desde un elevado punto de vista; que es una suerte poder disponer de él y llegar a disfrutarlo, ya que, como seres únicos e irrepetibles que somos, no parece verosímil que vayamos a tener una segunda oportunidad.<p>Síntoma inequívoco de inmadurez y claro indicio de andar errando el camino, acaso sea el arranque súbito de pánico que provoca la idea de un inminente fin del mundo.<div class="blogger-post-footer">*Esta es una versión en formato simple del Blog. Si deseas verlo con una mejor apariencia, tal como fue diseñado y sin que haya nada fuera de su sitio, por favor, haz clic en el título.</div> </article> </main></body></html>