Poesía desde Valencia

Ender Rodríguez: Poema para Naca y José

2020-05-04T12:15:00.004-04:00

(Leonora Carrington)

Ríes como cuchillo de melancolía
lloras como destajando un cadillo del sol
hablas como lamiendo las violetas
hueles a sal y sin cadáver
lees a Pizarnik, Plath y Carson,
vacías enseguida todo lo hallado
lo indivisible y ríes
sabes que no desaparecer es estar a solas
bebiéndote cada sabia de verbo
cada llamarada ebria

Miras un "Leonora Carrington"
y descubres que existe el sueño
del portal
donde no volveremos más
porque ya fuimos
su origen

Desde un más allá
tu padre no ha vuelto José
se orea

Tu madre tampoco Naca
solo arde
en su aguja de Jesucristo

Los infiernos roban al cielo
lo que sabemos

Yo me intoxico de magnolias
y verbos de ubre agria

Naca se fue adonde no sabemos dónde

José despierta de entre “sus yo” y “sus otros”
no se sabe cuántos son

Uno no cuenta sus existencias para evitar
confundir matemáticas con nihilismo o persecución

Las hogueras nunca son las mismas al arder

Le digo a Naca al oído de su laberinto
fuera de sí:

-Solo resta esperar el inicio del inicio
otra vez querida
ya verás que seremos el mismo delirio
del nunca-

Ender Rodríguez (San Cristóbal, 1972). Escritor y artista multidisciplinario. Licenciado en Educación Integral. Ha publicado: Cantos del origen (2001, CONAC); El sofá de Beatrice (2006, CENAL); Primavera cero (IPASME, 2007); Creactivo I (BARIQUÍA , 2007); Rabo de Pez - Nuevos idiomas en la creación formato e-book (FEUNET, 2014); Entrecruzamientos (Editorial Académica Española EAE, 2015); Ex sesos y asa res Borrones para textos no tan perversos (CENAL, 2016), El Blues de la Parca – 10 cuentos grotescos (AMAZON, 2017) y Creactivo II (AMAZON, 2017) entre otros publicados en internet y en físico como coautor. Blog.

Poemas de Leonardo Alezones Lau

2020-02-12T14:25:00.000-04:00

Y LA SOGA SE REVENTÓ POR LO MÁS DELGADO

para cuando los perros se soltaron
había comenzado el saqueo
tenían espuma en el hocico
y no ladraban dando aviso alguno antes de morder
en ese momento la ciudad creyó en la rabia
que se purificó con el fuego

HAMBRUNA

ensalivar la perla
hasta sentir la república
como un ultraje

HIMNO

somos
el pan que maldije
al morder la sacristía

ningún vino se derrama
por nuestra sangre

y de entre nosotros nadie
supo cantar
tan bajo

EUTANASIA

nunca sabrás
de qué está hecho el pan de los pobres
cuando se ponga sobre tu mesa
el olvido reverdecerá sobre él
y tendrás por poca su lucha
lo habrás comido y vomitado
sobre sus bocas
que no paran de quejarse
que no paran de mendigar
estarás listo para el desamor
la tristeza y un odio sin razón
casi tan divino como la ignorancia
de saberlos gritando bajo tu almohada

SENDERO

un ave proyecta su sombra
sobre el pavimento con su grito
en estos tiempos donde parece que el hombre
tuviese que engañarse para poder vivir
la única verdad es la huida de una rata

GUARDA

no se puede suturar
el pus

tampoco coser
la boca de la sirena
que canta para derraparnos

ángel de gasa
tú conoces la historia
de sodoma

dime si a las puertas de esta ciudad
sólo se podrá correr
y disparar

HERPES

A Charles Bukowski

claro qué hay cosas peores que estar solo
recoger colillas de cigarro en la calle
para poder fumar
urinarios contaminados con VPH
hijos con labios leporinos
adictos arrojando jeringas usadas
en las embotelladoras de alimentos
hartos de sus míseros pagos
y condones defectuosos para que sigan naciendo
la vida es descubrir un herpes hurgándonos la nariz
siempre ha sido demasiado tarde

VERAZ

la única cosa
que supongo le faltó a mi poesía
fueron reptiles ocupando cuerpos humanos
dejando entrever su verdadera mirada
en las grabaciones del noticiero estelar
para justificar toda conducta destructiva
en el orden del poder

pero aquí les dejo mi más sensato intento
una salamandra estornudando vidrio

Leonardo Alezones La (Valencia, 1983). Poeta y Artista Plástico. Escuela de Artes Plásticas Arturo Michelena 2002-2005. Es autor del poemario “Arcada” publicado dentro de la colección CADA DÍA UN LIBRO por Fundación Editorial El Perro Y La Rana en el año 2007; como galardón en El Certamen Mayor De Las Letras y Las Artes Del Conac. “Amalivaca” en 2012 con Grupo Editorial Negro Sobre Blanco. Para el año 2016 aparece su Plaquette titulada “I.N.R.I.” vía El Sistema Regional De Imprentas Capítulo Carabobo de La Fundación Editorial El Perro Y La Rana. Parte de su obra está representada en revistas como Poesía (UC), Letralia, Stand Up Poetry, Los Poetas Del Cinco y Punto En Línea (UNAM) entre otras. Actualmente alterna su trabajo literario con la elaboración de una serie de pinturas digitales.

Cuatro poemas de Daniel Abrego

2019-10-19T09:35:00.002-04:00

[Dániel Taylor]

FOSA COMÚN

Uno siempre es un fantasma
y permanece en el olvido
en la hora más oscura
o entre las revistas y periódicos viejos.
Uno siempre cae,
como caen ciertas palabras
a la ausencia
y de pronto el encierro
es tan parecido a un manicomio.
Uno siempre envidia a las aves
a las siete de la tarde
perdiéndose
entre el cielo dorado y rosa
en dirección al olvido
que es nuestra fosa común.

LOS ASTRONAUTAS

Infame y estúpido
con locura entre los dedos
quiero que mi generación arda:
las palabras serán el fuego
y nuestros sexos la gasolina.
En la oscuridad infinita
veo fosfenos y rostros,
rostros de muertos,
astronautas que siguen vagando
y vagarán por siempre en el espacio.
Sueños donde no pasa nada
pero despierto con quemaduras.
No sabré nunca
-ni quiero enterarme-
cuando esté vagando en el cosmos
y ya nadie piense en mí.

NAUSEABUNDO

Para sentir el sabor de la muerte injusta
basta con acercar la nariz
a cualquier parte de la ciudad.
No huele a asfalto,
el aire posee el sabor ferroso
de la sangre.

ÁCIDO

La ciudad le pertenece a los androides
no a nosotros que caminamos desnudos
sobre el asfalto húmedo de la madrugada.
Ya no creemos en el ruido,
somos cascajos, nada nos pertenece.
Estamos perdidos en la ciudad.

Daniel Abrego (2000, Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, México), aprendiz de cineasta, estudiante de Artes Visuales. Ha publicado Desmadre Intergaláctico (2016, Ediciones Maleta Ilegal) y Vómito de letras (2016, Pachuk Cartonera).

Seis poemas de Árbol genealógico, de Julio Tizzani

2019-10-13T11:57:00.000-04:00

[Monica Rohan]

En mi familia siempre hubo guerras
Silenciosas
Largas
Al terminarse todos se alegraban
Ya era tarde para mí
Apilado en un montón de cadáveres

En el mismo espejo donde dejé mi máscara

[y mis dedos

Mi abuela la clarividente asustada sabía que

iba a repetir hábitos en cualquier circunstancia

Que me quedaría esperándola en su resurrección de alas frías

En un momento en que los perros ladraban

demasiado y yo negaba mis oídos a la premonición

Estaba claro

Me saldría espuma por la boca

Me rozarías con agua bendita

Vomitarías ataduras

Consultarías al decálogo de Aries tocándome

la frente

Tenía fiebre, abuela

Debí saberlo, que al llegar al mismo suelo

que el tuyo me temblaría todo

La premonición seguía su curso

Santifícame para siempre

Sobre una mortaja verde

Santifícame para siempre

Con un plato lleno de moscas

Tiento tu última letanía.

Llevas piedras porosas en tu estómago y eres la hija de Olokun, mi hermana. Te acordarás de los días de persignaciones antes del desayuno, el almuerzo y la cena. Casi ciego puse en claro mi náusea, que nadie te vea el pliegue. La flatulencia saca de adentro secuelas colgantes. Hermana, los dientes no nos sobran, son las 8 p.m. y no ha muerto la mosca; ronda en los siete platos de sopa. Te serví mi carroña pulida y añejada porque de nuestra madre sólo escuchamos sus tripas. Ella no tiene la culpa pero fue la primera en servirnos una mesa de patas anchas, sal y aire, espantando las ansias hasta el otro día. Permíteme, por favor, restaurar mi fuerza para golpearte, hermana, justo en la boca. Que el golpe desuelle tu estómago, para que de una vez por todas se te quite el hambre.

La infancia me arrancó las manos
No pude juntarlas de nuevo delante de dios
Vuelvo a ella de vez en cuando
Vuelvo a ella con mis primos
Entre orinas y saliva
Jugamos en esta dirección cansada
Primos
Yo sabía que eran muertos
Porque ya no podían inventar juegos
Ay
Mi infancia
De ella aprendí mi primer hábito
El encierro

Sufrí una muerte amable
Rapidísima
Para transformarme
[en árbol
Y ser incapaz de darle sombra a alguien.

Tengo dos semillas que me dio mi padre
Las guardo debajo de mis párpados
Van en sentido retrógrado, hasta volverse
[una célula imprecisa
He sido obligado a respirar despacio, a torcerle
el decimotercer lazo a la muerte
Mi soledad es un mundo de pájaros
Tengo la tercera costilla rota
La atmósfera me aplasta
La delgadez me acuna
La inmortalidad no se ha llevado mi memoria
Mi raza está diluida en pena
El hilo de mi descendencia me sigue desde lejos
Nací en aquelarre
Leche negra me fortificó
No hago más que gritar augurios
No puedo caminar erguido, no puedo
Mi hermana fue concebida en luna menguante
Mientras a mí me criaban los lobos
Mi sendero no es claro, está tibio
Y la sumisión me congela…

Julio Tizzani (Falcón, 1990). Médico Cirujano. Autor del libro Árbol Genealógico (Editorial Palindromus, 2018). Sus poemas han sido publicados en diversos portales literarios, entre estos: Revista Letralia y Revista Grifo. Actualmente vive en el sur de Chile.

Primer y segundo día, de Julieta Vivas

2018-07-21T13:11:00.001-04:00


	(Egon Schiele)

El primer día

Cuando me dijeron que venía la muerte no les creí, pensé que la vida era eterna, porque podía ver mis venas como se alzaban con el azul del cielo.
Era inalcanzable en el vuelo.
Luego de un tiempo prudente se sentó en mis sueños y se llevó a dos personas en mi niñez, me arrebató la eternidad que se puede conseguir en las pequeñas comisuras de los labios.
Me rompí sin saberlo.
Y siguió regresando, aparecía en la televisión, en la escuela, en la cuadra por donde jugaba bicicleta, en los amigos de mis padres, luego en mis mascotas y en mi bachiderato, hasta que me rendí.
Hablé sin ser escuchada.
Por unos años seguía apareciendo sólo en la tele, no toco más mi efímera vista.
Había guardado reposo, hasta que llegó la noche y ella con el día.
Rondó mucho a la semilla de alguien, que estaba a dos centímetros de mi corazón pero a varios kilómetros de distancia.
Se lo llevó y yo no pude abrazar su dolor.
Esta es la única forma de abrazar, la muerte no puede ser combatida, pero sí puede ser opacada con la poesía .
Escribí y pude volver alcanzar los abrazos que no pude dar.

Segundo día

La vez que pisé suelo en el exterior
Había sangrado tanto que pensé que mi corazón bombardeaba muy lento, más que las manillas del reloj que andaba con los segundos al revés desde el año pasado, olvidaste repararlo.
Había tirado toda la piel marchita que tenía para quitarme el miedo de andar sola, y estaba con todas las heridas a plena luz del día y recibiendo todo el sereno en plena luna llena.
Y no se diga de las manos, venían agrietadas como el techo que prometieron reparar, ese de aquella casa donde te raspaste las rodillas por primera vez y comiste el mejor arroz con pollo que tu mamá te preparaba para tus cumpleaños. Extraño su sabor.
El mundo ya no me hace sentir tan pequeña cuando recuerdo y regreso a esto, porque después de lo dicho, no hay nada que se pueda comparar.

Julieta Vivas (Táchira, 1994). Estudiante de Letras Hispanoamericana y Venezolana en la Universidad de los Andes. Me han publicado en revistas como ERRR- Magazine y Digo.palabra.txt. He colaborado en recitales de Purpura Poesía en San Cristóbal –Táchira.

Tres poemas de Jonatán Reyes

2018-02-20T10:00:00.000-04:00

Valerie Hammond

0000.4

re-creación de mi ser
alinear mis píxeles/ amasar mis circuitos

recortar mis contornos
arreglar el carmesí plaga
de las pupilas

atenuar las manchas polarizadas
del rostro/ corregir el pasado
estupefacto en mis labios
(esa mueca miserable
de tardía ultratumba)

revivirme a la fuerza
exhumar el oleaje de mi cuerpo
las secuelas que no cesan de vibrar

tenderme al sol para que escurran mis aceites
y desenrosque el tiempo de mis huesos

(el sol tuesta el alma
y desordena las cicatrices)

ya cuando escurra la muerte
de mi cuerpo
me exprimo para que eche
todos mis colores
y caigan todas las cáscaras

(el bermellón, por ejemplo
es incienso en las heridas)

así lo mortecino derramado
fertilice la tierra

mientras/ susurro bajo/ hablo amor/
hablo tenue

0000.2

delineo con mis declives un idioma sepulcro
tal engancha diámetro claustro de mi otredad

deforme de qué manera cielo anochecido mi
dorso espacio blanco no difiere entreabre una

casa pálida de mí empantanada en sus raíces
del extremo intrincada bajo fondo los ídolos

retuercen su arcilla tan de mis fetiches ícono
adulterado por la sobriedad traza destello tú

océano sino digo refleja algoritmo tu trenza
larga y penumbra me desenreda en ti circundo

aun con mi cuerpo entumecido aquí origen es
rasgar la sombra revés fértil es sonido blanco

INTRO

la palabra descascarar es un idioma. es pulpa abstracta
píxel, frecuencia, liquen, ataraxia. cuando se cae la cáscara
rezuma otro ser, virtual. germinar es arrancarse de raíz una
extensión miserable del cuerpo

Jonatán Reyes (San Juan, Puerto Rico, 1984). Ha publicado varios libros, entre ellos: Filmina (finalista del premio internacional de poesía Pilar Fernández Labrador, 2016), y Perdíamos la gracia y el verano (2017). Parte de su poesía ha sido en diversas revistas internacionales de literatura y poesía, de países como, Colombia, Argentina, Venezuela, España, Grecia, Italia, Brasil, Ecuador, Estados Unidos, Chile, Bolivia y México. Su poesía ha sido traducida al italiano, griego, inglés y portugués.

Contra el olvido: Diez poemas de Hanni Ossott

2018-02-14T06:00:00.000-04:00

(Greg Dunn)

Hasta que llegue el dia y huyan las sombras

Memoria de la tierra

Lento, muy lento se teje la trama del agua de la fuente
suavemente se prepara cada vez, cada vez la misma caída
Lento arde la milenaria cacerola sobre los hondos fuegos
y otra vez, obstinada, la antigua insistencia

Nada nuevo para decir, nada extraño que anunciar.

En el más viejo cuaderno, lleno de borrones y sin cuentas nuevas
la repetición del arcaico cuerpo
hojas allí
flores, vientres, deseos, impulso
y el amor que es crimen, sangre y celebración
lo mismo abismándose en lo mismo

Horror cuánto odio
Horror cuánto celo
Horror cuánto ahorro

Abajo, muy por debajo, en lo remoto
inmortal
el tejido circular
el vientre único
la herida que es presencia haciendo presente
Abajo y adentro
la vida ciega
las vísceras de la fuente

Nutricia inmortalidad, el amor nos desgarra
«adónde voy»
«adónde voy»

Soy una trayectoria, la mido a diario, la comparo, la presento.
Soy contra el letargo, me opongo, realizo.

La aguja cede, se comba, tiempla el hilo, tuerce la curva final
Circular es el repaso de la memoria, atento a la repetición.

El mismo dibujo, la misma historia
fluyen

En lo hondo tierra madre
el volcán, la lava, la quema, el quehacer
una y utra vez, siempre lo mismo

La abuela teje sin piedad
Tierra, memoria de la tierra, reiteración de hoja, árbol, fuente
sangrados, desangres, aguaderos
Hondo se mueve el pez, Némesis
centro de aguas
hondo se despliega el inmortal cuaderno
sucio, tachado, rectificado
hondo se deshace el vivir

«Yo me distraigo con una pequeña visión en el camino,
yo me distraigo entre tu reiterado énfasis»

Se vacía y se llena el bastidor... Yo bordo sobre él mis matices...
no ya un rostro... sólo fulgores, rastros

El guego inicial cunde, incisivo, nos repone a la única memoria
centro de oscuridad.
Cedo, cedo a diario, también tú y los otros
secretamente, en la intimidad, porque avergüenza
—da pena tanto perder y enriquecerse.

Lo cotidiano

Hemos visto modos, movimientos, gestos muy breves
la infinita circulación de instantes
Hemos andado por calles que un día aparecen luminosas
y otras alcanzadas por la opacidad
Hemos percibido el temblor, la presencia inminente
de aquello que va haciéndose
conservándose como cosa o hálito
Hemos visto hombres, casas, tierras, no del todo comprensibles
hemos sido extrañados
puestos a un lado
por lo nuevo y lo raro
Hemos inventado formas de amor para atacar lo solo
Hemos bebido con placer puesto que no nos está negada la fiesta
—la necesaria fiesta aún desde la precariedad
Respiración nos circunda
y poseemos ojos para mirar lo innumerable
ojos del alma
capaces de contener heridas y noticias
De realidad estamos inundados
hay una montaña que nos atraviesa
hay un ruido golpeante de mar
hay siempre en nosotros un vestigio, una huella
ferviente
animal
vibrante
Eternidad de ser se anda entre nosotros
río siempre sonoro
fuente siempre encendida
apego a saber que algo, alguien, sea una cosa
querencia a una forma
Y decimos esto es, y lo llenamos
no importa de qué suposiciones
Hay lo posible: el azul del cielo
la calle los muros
los sueños
las cosas ahí
asaltando con su presencia.

Ah rara brevedad, de tu misterio y tu goce no queremos la vacancia
¿A qué se podrá después decir: he visto, he palpado?
¿Quién hará de nosotros la otra historia?

Hemos visto querellas
casas en fuego
bibliotecas que acumulan sudor de presencia
documentos insuficientes
apócrifos inútiles
excusas
Hemos dicho haber visto el fluir y lo estable
poseemos datos claros de cada movimiento
también en nosotros se anda la precaución
edificada por la memoria
la experiencia de antiguos dolientes

Ah oscuridad... y queremos llevar hacia ti el jardín
la casa
la corriente
la luz que ilumina la habitación.

¿A qué podremos decir que hemos visto?

Espacios para decir lo mismo

Por eso ahora y aquí

Por eso ahora y aquí, en estas habitaciones, solemos codificar nuestros vacíos

Cuerpo: no sabemos de ti porque en este exceso lo hemos dado
Mira: ahora escuchas otras habitaciones
sueños sin luz
únicamente de viento
allí, en esas regiones de escasos otros cuerpos menos excedidos y dichoss
Cuerpo ahora en unas manos otras que esperan resurrecciones en hechos tangibles y sólidos

Cuerpo hoy en manos que amasan transformaciones
manos de deseo siempre aplazado para lo que tal vez nunca vendrá

(Avergüenza este lujo de conocer la dispersión
Ante aquellos
para quienes una tarde es un reloj y una línea recta que
debr ser cumplida «a cabalidad»
Tampoco el medio favorece: decirlo. ¿Acaso no se está diciendo desde siempre?
Desde ese primer rostro volcado sobre texturas admirables
o sobre tros rostros)

Nuestro tiempo contado en años, codificado en inmensidad,
antepuesto a esa otra inmensidad largamente deseada
revestida
de mil distintos lenguajes

Y todavía
permanece
un hombre solo en una habitación vacía
aterrado
hecho de palabras siempre devueltas

Cielo, tu arco grande

Una memoria

Viene, viene
y es lo mismo, se devuelve
son las mismas palabras, miedo
enumeraciones que llegan de atrás
el aguamanil, el platero, la joya
las sábanas de seda de un egipcio.

La platabanda cayendo con la lluvia
y el desastre...

Viene
se viene diciendo
desde hace largo, adentro
ya casi sin premuras
cantinela de amor

Viene, salta y golpea
Dicho
Proferir
Llanto

Y tú lo sientes, en la piel
repetitivo

entre poro y poro
de alma

erizándote
para que recuerdes
para que recuerdes y sepas

Es el canto

La canción
La escuchada siempre
entre resquicios
Siempre una y otra vez
fastidiosa insistente

Hasta que se va.

Formas en el sueño figuran infinitos

Deseo repartir esta memoria que me dirige a otras estaciones.
Si una mañana, sobre puentes y avisos luminosos, juego
a unas manos de cinco años atrás, tengo el valor de entregarlas en
cualquier confitería: tiempo de desperdiciar el Tiempo.
Esta tarde he vendido hasta la última palabra y ahora atesoro
vacuidades.
Si las cosas brillan o dejan de brillar, apenas logro distinguirlo

Atravieso un sonido único de trompeta para borrar toda sensación

El hilo que me ata a la realidad son los gritos de una conserje
cuando llega el basurero. Y esta tristeza de auera hacia adentro,
como venida. Y los dibujos de paredes viejas contanto,
pálidas de esperar la lluvia.

¿O es que esperaban lo contrario?
¿acaso es natural este mutismo?

También estos pliegues de cemento preguntan

El tiempo de pasar pasa como cualquier hoja

Todas las mañanas

Para caer

sobre cualquiera de los lados

y en los bordes

de alguna puerta

Tal vez

abra de nuevo la posibilidad

de ese esplendor

Allí y no en otra parte están las cosas

subsanan las heridas de sus nombres devueltos

Y es un viaje eterno

para tocarlas

Tal vez

Después reconoces y recuerdas donde hallar el cielo

En cualquier estación permanece
sólo para ver
y nombrar que pueden existir cosas brillantes

Estallan en la falacia
y este juego iluso también permanece
sobre todos los rostros

Hace temblar los asideros

Debe decirse vuelo en lo inmóvil
y nada como todo puede avenirse en cada quien
y todo se devuelve
a sí

Formas en el sueño figuran infinitos

El obstinado empeño

Magnificente y luminoso es este empeño. Mil brazos tensos, innumerables
fuerzas. Hilos que cruzan una calle y la juntan a otra. Miradas
aferradas a un resquicio. Intensidad. Encuentros. Abandonos.

Y el ruido expande sobre la atmósfera su cuerpo. Es gris, es pardo.
Es denso para quien desee penetrarlo. Concentrado acumula los gritos
y la voz siempre aplazada. Sobre las edificaciones y sobre los árboles,
más alto aun que la cumbre de una montaña, espeso y vibrante, el ruido...
toda nuestra tensión allí acumulada...
Los rezos, la piedad, la petición última todavía no hecha lenguaje
Allí a convocatoria, y el recuerdo; los bordes de un rostro apenas dibujado
Y la conversión, y naturalmente, la duda, el equívoco
También lo ahora pétreo
todos los antiguos libros ahora deshojados
y del paso de otros hombres ni un encuentro ninguna memoria
apenas vestigios inconclusos,

El ruido: esa aspiración a sobrevivir
Y la página todavía prearia, la llena de aberturas, la incendiada
en la vejez

Colmada, llena, sólida está la atmósfera
a través de las ventanas corren y se devuelven en magnífico intercambio
las señales de los vivos y de sus fuerzas; y allí también algo de
aquellos sustraídos al espectáculo

Escucha la antigua voz, ella viene ahora a asegurar el caer:
esa extraña desvetaja, irracional incomprensible hoy, que signa el
estar aquí. La voz, aquella aminorada en el ritmo, escasamente audible
y sin embargo viene, cuida y protege el doloroso descenso...

Y allí donde ella sume en hondura las cosas las deshabita,
en ausencia, vacía y desaloha lo amable.

Pero si en redención no hay dioses, hay un resquicio, un pedazo de
barro adherido a cualquier espacio para llevarnos atrás y adentro,
para decir: He allado lo más propio de mi geografía, se diluye, sí,
se ensombrece cada vez más pero mi brazo se tensa para recuperar el
dibujo de una forma
Y surgen entonces los perfiles de un techo desmembrado y la silueta
de otro erigido, y luego su caída, y luego el erigir... No importa ya
el techo.

Los rostros se suceden, las casas se suceden... Mudanza

Y los hombres reciben viga sobre viga
y adentro, en el fondo de la teierra, se excavan aberturas para sostener
lo habitable, para permitir el cuadro en la pared, el olor, un pedazo
de tela sobre una mesa.

Entre el espesor de las cosas, sobre la solidez de los cuerpos, viajan
los otros: objetos olvidados, gestos, un mirar incompleto que en desvío
señaló una reja. También allí, en desesperada conservación del recuerdo
se asienta una forma de asumir un traje a cuya adecuación exigimos la
presencia de los otros.

La unidad de los olores y la desarmonía... todo
allí preparado para la futura acción
Y esto hace compacta la tierra
Peso que activa nuestra decisión. Gravitar.
Empeño en el proseguir
Y el nudo, esa piedra dura e inevitable que concentra los matices.
Memoria para la esperanza, como si siempre tuviésemos que regresar allí:
centro extraño, inabordable enteramente, propio para todos los regresos,
nudo que ata a lo pripio. Isla. Extraña suerte de atadura que obliga a
volver, como si allí aguardara un origen, inicio de una historia escasamente
conocida. Como si hubiese un principio, una letra inicial que incida sobre
los futuros caminos.

Es ese empezar desde ahí quien permite la elección de una instancia
Es el comienzo que da acceso entre la innumerable condensación de formas,
a un rostro, a un estar...
Terner un rostro:
arquitectura de la obstinación y de la desgarradura
dibujo para un instante
Tener a la mano la piedra dura, el centro,
escindirla o no
pero tenerla
contra lo fragmentario.

Cielo, tu arco grande

Quise mi casa
aun en medio de la disolución y de la quiebra.
Sus ritmos se acrecientan en mí
cada cosa allí es sagrada
para mi única memoria.

Soy la casa
sus sombras
sus dolores.

Entera mi persona se ha hecho de ella.

Poseo una identidad
un límite
un cuerpo
una estructura en temblor.

Ahora que esa casa vuelve a mí
entera
por lo que ahora pierdo
por lo que gano en la reconstrucción
veo mi infancia
y la aojo
en el cántaro de mi alma
para ser lo mismo y otra.

Ella está aquí, nutriendo
regando
cada cosa que sé.

Realmente allí
casi no hubo orfandad
sino riqueza.

Hanni Ossott (Caracas, 1946 - 2002). Poeta, ensayista y traductora venezolana. Trabajó como profesora de la Escuela de Letras de la Universidad Central de Venezuela. Publicó una extensa obra poética —diez poemarios: Espacios para decir lo mismo (1974), Espacios en disolución (1976), Formas en el sueño figuran infinitos (1976), Espacios de ausencia y de luz (1982), Hasta que llegue el día y huyan las sombras (1983), Plegarias y penumbras (1986), El reino donde la noche se abre (1987), Cielo, tu arco grande (1989), Casa de agua y de sombras (1992) y El circo roto (1996).—, traducciones —D.H. Lawrence, RM. Rilke y Emily Dickinson—, asi como ensayos sobre la experiencia poética y la poesía; en España y en Venezuela también se ha publicado antologías de su obra. Los textos presentados en esta selección forman parte del libro Obras completas (bid & co, 2008).

Tres poemas de Emilia Lee

2018-02-09T06:00:00.000-04:00

(Maya Beano)

Oración

Quisiera arrancarle la epidermis a la ciudad
esa hosca, agrietada y espinada
lavar del asfalto el inocente carmesí
arrancar de sus ojos los lentes oscuros
para que el sol se pasee por sus callejones y pórticos

Desterrar la sordidez de sus rincones
la inmundicia de su boca
y el pubis que se pasea impúdico
bajo la luz gastada de las farolas
en lo alto de la noche

Quisiera silenciar las ambulancias
que veloces trasgreden los semáforos
en el intento de impedir que se escape
el último hálito
mutilar las manos de los anónimos sembradores de mendigos
de los profanadores de templos
que subastan cuerpos al mejor postor
y convierten en muecas
las sonrisas infantiles

Quisiera expropiar a los ladrones de sueños
a los políticos y a los poderosos del planeta
que hacen festín con la moneda corriente

a los vendedores de ilusiones fugaces
que prometen paz y negocian con el hambre

Borrar las visiones que destierran el futuro
de los ojos de los jóvenes alucinados con crack
las fronteras y la explotación de la ignorancia en sus riberas
"ganancia" para los botas brutas de uniformes verdes

Darle cuerda en reverso al reloj
y ver al despertar sus manecillas volar en elipses
espirales

Sin consumo de las horas ni los minutos
aunque la luna ritme de menguante a llena
y el sol siga saliendo para todos

Llueve sobre mojado

El mundo bipolar ahora es globalizado
el "sistema" continúa reclutando ganado
Love&Peace la más grande de las utopías
y los gays, chivos expiatorios de todo lo malo
vivimos en una sociedad excelsamente hipócrita

Muchos creemos aún en las alucinaciones de Lennon:
¡Imagine, Lucy is in the sky with diamonds!
Marilyn sigue siendo la más amada
y el gran logro de la era tecnológica:
estar i n c o m u n i c a d o s
Los hombres en su afán metrosexual, se han vuelto varones caricaturizados
de desodorizadas pieles lampiñas que desorientan al instinto
las mujeres ajustadas a la moda, cultoras de la apariencia y el qué dirán
olvidando su identidad, se parecen más a un marshmallows

Los Políticos, grandes depredadores de este tiempo
solo dejan caca a su paso
los violadores siguen absueltos, los delincuentes vulneran con metrallas y granadas

El Papa insiste en que el Amor es el Gran Poder de Dios

Mientras tanto, Alicia sigue masturbándose detrás del espejo
y tsunamis y terremotos quieren hacernos entender cuán equivocados estamos

Seguimos sin saber quiénes somos, mucho menos para dónde vamos

El Sol sigue ahí como un soldado
la Luna crece, se plena y mengua
no terminamos de ponernos de acuerdo, aunque a ello estemos condenados
... Bla, bla, bla, bla, bla
sigue lloviendo sobre mojado.

Se llamaba Luna

Yace ahí, naturaleza muerta sobre los adoquines
una mancha de hemoglobina rota, desparramada
oxidándose bajo los rayos del sol
- Se llamaba Luna, dice alguien como testigo
entre la muchedumbre curiosa.
Al fondo suenan las sirenas
y esa sensación de incertidumbre se pega al aire
a los postes de la calle, al semáforo y a las aceras.
Se respira una atmósfera alucinada
dormitada en el sopor de la costumbre
de lo extraordinario vuelto cotidianidad.

Emilia Lee (Maracay, 1964). Médico egresada de la Universidad de Carabobo, especialista en Medicina Ocupacional y Medicina Tradicional China, Coach y PNL Practitioner Certificación Internacional. Actualmente directora y desarrolladora del Programa de Salud Entrenamiento Saludable para el abordaje integral del paciente crónico con herramientas de Coaching y PNL.Participó en talleres de Poesía dictados por Ramón Ordaz y Rodolfo Rodríguez patrocinados por La Casa Nacional de las Letras Andrés Bello, en la isla de Margarita. En septiembre de 2012 organizó el Primer Encuentro Intercontinental del Club de las Poetisas, comunidad poética del Facebook de la cual fue integrante. En la actualidad forma parte del círculo de Poesía femenina Mujeres en Verso isla de Margarita junto a la poeta Magaly Salazar Sanabria participando en eventos culturales poéticos-musicales en la región insular desde el año 2013. Sus textos han sido publicados en los portales literarios El Faro de Chile, Poetas Hispanos, Poetas del Mundo, Poemas del Alma, y Circulo Latinoamericano de Escritores. Actualmente lleva los portales Vuelos de dragón y La mujer de abril.

Cuatro poemas de Enmanuel Núñez

2018-02-05T06:00:00.000-04:00

(Kyle Thompson)

soy un viejo insomnio
hundido en la nostalgia

mi nombre ha sido esa cosa
que uso para habitarme.

Uso la cadencia oxidada de mis letras
como pretexto para prolongarme
como pretexto para alargar esta vida pasada

cíclica/oblicua/ovalada

mi cuerpo ha caído en este vacío
hurgando la tierra

raíces vencidas de mi comienzo

9

Bajo la mancha de acuarela
corre
como un eco distorsionado

MI salvación.

a Lula, infinitas gracias.

Mérida, 2017

Composición

He sido parido por el fuego.

Mi nombre se ha compuesto de la ceniza
distante/imperecedera/humilde
del fénix.

No sé cuánto de llama tengo
cuanto de chispa
si acaso Ardo
como las Venus en mercurio
como la pregunta
sencilla. Callada.

Sólo sé que me han parido a la intemperie
cubierto por las llamas del mundo
por su magma.

Estoy seguro de que mi madre
es un perpetuo incendio
que se extiende por la tierra
ascendiendo como finos hilos de agua
*por los pechos abiertos
*por las venas dilatadas
*por las vértebras polvorosas

de este cuerpo que no me pertenece
que se marcha a la obscuridad.

Tengo la fuerza de una luciérnaga herida

soy un descenso de electrones
de caracoles
que han hecho mi piel
el laberinto marítimo de la despedida.

Me ahogo.

Soy un océano vacío de esperanza
la fe se ha esfumado de mi nacimiento
de mi vida.
Me asusta el fuego que me rodea
los truenos van silenciando
poco a
poco
mi alteridad.
No me encuentro.
El golpe que me he dado contra los árboles
me ha dormido

Todo para confirmar que el silencio es una forma líquida de mi padre
de MÍ.

Que la palabra es una cárcel para el sentido común de los mortales
que los mortales carecen de palabras del sueño seguro
que carezco de sentido común y soy morta
como una existencia rota
entre claveles

Y
que a pesar de haber llegado al mundo
dentro de un suspiro
conozco más de una constelación de luciérnagas
Nunca conocí el tacto ajeno.
Cada forma que intentó palparme se quedó en etereidad
nada fue capaz
de sentirme
como mi YOEDAD me sentía
era polvo
magma
ceniza húmeda.

Las estratosferas no conocían su llanto desesperado

hasta el día en que arribó
y todo fue big bang
gravedad quasariana
nebulosas clandestinas
primavera plutónica

paz

de los girasoles que arden con la melancolía de los araguaneyes
que gimen con la tranquilidad de los bucares ardiendo
/ardiendo/ardiendo/ardiendo

Enmanuel Núñez (Trujillo, 1996). Escritor y estudiante de Literatura Hispanoamericana y Venezolana en la Universidad de los Andes. Ganador del VIII Concurso de Narrativa Joven Gustavo Díaz Solís con el relato “La Toma” (2017). Ganador de mención publicación en el II Concurso Nacional de Poesía Joven Rafael Cadenas (2017). Ganador del segundo lugar en las VIII Jornadas de Creación Literaria de la Universidad de Los Andes. Sus publicaciones aparecen en la revista digital Letralia, Antología Diver-s- edad(es) (2016), I Antología de micropoemas “Queridos Fantasmas” (España 2015), y I Antología de micropoemas “Nuestros Mayores” (España 2015).

Tres poemas de Anatomía del grito, Daniel Arella

2018-02-02T06:00:00.000-04:00

(Arthur Rackham)

Estás sombrío

Poema

Estás más muerto que un santo

Poema

Estás aguantando las lágrimas

Poema

Estás tronado en los árboles

Poema

Estás mentando madre a los cuervos

Poema

Estás asfixiando la luz del lunes

Poema

Estás murmurando canciones de amor que nadie recuerda

Poema

Estás violentando la blancura del ángel

Poema

Estás volao partiéndote la crisma en el aire

Poema

Estás cristal estás diamante

Poema

Estás embrujado caballo tormento del camino

Poema

Estás plagado de dioses falsos: Poema: Ormún, Oñul, Azesal

Poema

Estas mierato cándido del fuero

Poema

Estás roncando la suerte del vendaval

Poema

Estás olvido mariése calápida fugaz

Poema

Estás rotao laminio luminia delirio togonal

Poema

Estás sembrado Estás pal perro

Estás de Sal

[Leonardo Lumen. “Coronación del Pico Bolívar en Yagé.
4978, 4 versos de altura”; 1: 00 p.m., 04 de junio del 2015 /Brasil]

En el precipicio del delirio lunas muertas escarban luz entre tus piernas
Sobre la arena un eclipse arranca de la hierba los minerales del sonido
Perfecta y arisca conseguiste verter el mundo en el espacio anterior a mis ojos
Silencio magia despierta flores oídos concéntricos
Espuma adivina sed del inicio andares vespertinos del templo
¡Cuando me ilumino así si sabré yo que la carne es nube!
Desplegada sobre vientre hasta fin de marrucosa jacía
Cuando volé de salta mía, por ti, ante miradas ánimas culeonas,
culeonsísimas, esperando el degolle
La suma de sus trampas/ perpetradas
saladas, sangradas, por fin, hasta vencerme, ¡Oh, de cadencia y murial!
Santa pasión nervios enconados, encontrados/ nervios afilados por la trona
Afilados por la jauría de los estipes
borboteando en la coronilla de aquel santo presentido en tu mano
afilados hasta la hojilla de las estrellas mudas

Aquí crecen sinuosos despertares de simios ruinarios /bichos genitales oriundos
Aquí crece el delirio como árbol grande
Aquí crece ese clítoris /solo/ flotando como niño Jesús diminuto jugando a ser semilla

frente a su madre
¡Oh, cápsula rosada en donde el Principito maneja para ser lunar azul de la rosa!

Parricida, aúllame el clamor, que nunca acaba, que aquí los huevos se me derriten
Aquí el tormento es jardín manoseado y la dicha de librar la pena se me enjura

Violaste la culpa frente a niños relámpagos
babeando los huevos figurados después del martirio
Y si esta cabeza no es nido de culebras no es nada
es piedra donde se afila ese cuchillo tuyo
/mentida en el pozo/
acontecido de la piedra no puedo parar
de su soldadura de gérmenes fosfénicos–miríapodos–festivos
capaces de enaltecer la tuya pronta se me derrite el semen de las colubias
no puedo dejar de mirar en las columpias–ejércitas –columpias –de –verdad
groera puilgaba que pasó cuando men esta ciénaga
esta verdad de jillares prometidas/ millares de sorpresas
unas detrás de otras de piano constelado
así muiraré la canción de los vasos de los guijarros de los bichos
mirará los ojos de gallos alfajores derretidos sobre el acoso de ser un

delfado afán de promesa de kilo
ansiosos
luz final delicia capitulemos la muerte de la escala
la anaconda me desierta la voz me calumnia su afán de vender mi viril espontaneidad

para lo muerto
para la electricidad de lo espeluznante recién nacido
en las manos del niño vivo
por mis manos crecido
por mis manos crecido
por mí quién sabe bendición de entonces
en tonalidades vinculantes de sangre viole
verdad /delicia del río
de arteria bajando atravesando el hombre de norte a sur de oeste a este
de plano vencer la muerte

despacio

como andrógino acariciando con su soledad el rocío del prado

[Leonardo Lumen. La Nada Desnuda;

3: 01 a.m., 8 de diciembre del 2015 /Colombia]

Escribir poemas es dar la cara

Pero un poema no es todavía un rostro

Y si es verdad que al loco lo traiciona el rostro

Al poema lo traiciona la cara

Y al loco lo traiciona el poema

Y el poema los traiciona a todos

El poema es cara o cara, no hay azar, eso es todo

Cada arruga de ese rostro es un verso de ese poema

Cada cicatriz de ese rostro en un verso de ese poema

Cada marca de dolor de ese rostro es un verso de ese poema

Cada cortada de ese rostro es un verso de este poema

La nada no es la resignación perfecta

La nada es la perfecta responsabilidad

Nada de blanca ceniza

Nube de amor sin soledad

Perdida en la miel

Es luz anterior a la luz

No es ausencia

Una colmena de relámpagos

Un cielo hecho de tierra

Es el espíritu que se hizo cuerpo y memoria para esperarte

[Antón Zsü. Monstruosidad de cielo en las cosas tilas;
6:20 a.m., 11 de abril del 2025 /Suiza]

Daniel Arella (Caracas, 1988). Poeta, narrador y ensayista. Licenciado en Letras mención Lengua y literatura Hispanoamericana y Venezolana por la Universidad de Los Andes. Tesista de la Maestría de filosofía por la misma casa de estudios. Ha publicado el poemario Al fondo de la transparencia (Editorial el perro y la rana, 2012); El loco de Ejido (plaquette Colección de poesía naciente venezolana Ojos de videotape lospoetasdelcinco editora, Santiago de Chile, diciembre, 2013). Ha sido merecedor en dos oportunidades (2009 y 2016) del Primer lugar del Premio DAES de literatura en la mención cuento (Universidad de Los Andes). En el 2015 recibió el XIX Premio Iberoamericano de Poesía por Concurso “Ciro Mendía” (Casa Municipal de la Cultura del Municipio de Caldas Departamento de Antioquia, Colombia) con su poemario Anatomía del grito. Poemas, cuentos y ensayos suyos han sido publicados en varias páginas webs y revistas digitales nacionales como internacionales: Cantera, Revista Casaviento, El Club de la Serpiente, Gente emergente, poetassigloveimtiuno Letralia, Afinidades electivas, Katharsis, La tribu de Frida, La ira de Orfeo, Cráneo de Pangea, Revista Poesía, Insilio, entre otras.

Dos poemas de Eduardo Salazar

2018-01-31T06:00:00.000-04:00

(Margaret Durow)

IX

Vi crecer el poema
desde su infancia
Lo vi arrojar piedras
despiadado
Lo escuché decir palabras soeces
y vomitar todos los versos del mundo.

Entonces se arrojó al mar
como muchos poetas hacen.
Gobierna cada estrofa que escribo
Se pasea por todos los idiomas
-habla cada uno de ellos-
y nos comunicamos
A través del aire, de la tierra, del fuego
nos entrega la sustancia eterna
de la que nos alimentamos.

Aunque a veces golpea duro
Nos presenta el mundo
y lo que hay más allá de él
Y baila de manera frenética
Entre los versos que escribimos.
Por eso, vi el poema/ inmortal
sin edad ni signos de vejez
Burlándose de todos los poetas del mundo
-de ti y de mí-
De aquellos que buscan su musa
sin saber que es él quien los gobierna a todos.

Arco-iris

Vivir en un soliloquio
En pleno verano cuando las trampas
cabalgan con ganas de juerga…

-Que ese verso es extraño- dicen los expertos
y no importa porque ya nada importa
O importa poco de lo que debiera importar
el uso de los verbos como niños que juegan en el recreo
/Y persiguen la estela que deja un colibrí
-una sonrisa detrás de los ojos-
Porque pensándolo bien sí importa
Para poder ser colibrí o arco iris o sonrisa
primero hay que cabalgar largo rato en valles desconocidos
y encontrar la paradoja de lo que es la vida
O su parte más eufórica llamada felicidad.

Eduardo Salazar (Mérida, 1986). Estudiante de Literatura Hispanoamericana y Venezolana en la Universidad de los Andes. Ganador del concurso de poesía Digecex de la Universidad de los Andes, 2015. Participante del Proyecto audiovisual Altavoz. Poemas publicados en Canibalismos. Blog: poesaliteraturayalgoms.blogspot.com

Tres poemas de Jhensy Lucena

2018-01-29T06:00:00.000-04:00

(Alejandra Remón)

Cadencia del beso nocturno

Somos un encuentro polifónico
resultante de la tragedia nacional.
Enarmónico choque
entre tu mano y la mía
recorriendo los esteros
de esta ciudad.

Es culpa de la noche

"Apilé botellas hasta que fueron las seis

tú callas todo, ya lo sé".

Diego García

Si la brisa me despeina
entonces escribo,
si me supera el alcohol
entonces te escribo.
Cómo no escribirte textos
referentes al amor
cuando es de noche
si tengo tus besos tatuados
en el espacio existente
entre mi oreja izquierda
y el cabello.

Las calles se están quedando solas

También te vas
también te fuiste
también te hirieron

Más las colas
para sacar “el carnet de la patria”
en domingos soleados
que parecen despejados
y serenos.
Han sabido bien cómo simularlo
he optado
por no hablar con nadie.
Aquí
ya todos carecen
de pasivas entrañas
uñas limpias
rostros felices
o voz.
Mientras tanto,
en las avenidas principales
niños perros buscan
entre desechos
algo que sirva
para silenciarse las tripas
pero solo logran silenciar
sus bocas
con gusanos.

Con los pantalones rasgados
me marcho
todas las tardes
de mi casa
con los pantalones rasgados
todas las noches
llego
exhorta
en acontecimientos locales
causantes, en gran medida
de mis desequilibrios
internos.

Las calles se están quedando solas
So-la

También te vas
también te irías
también te hirieron.

Jhensy Lucena (Carabobo, 1992) Licenciada en Educación Integral e instructora de piano. Compositora, vocalista y tecladista de la banda El Café de las Seis formada en El Tigre – Anzoátegui. Uno de sus textos salió en la edición impresa #2 de los Prints de ERRR MAGAZINE (2015). Algunos de sus textos han sido publicados en las revistas virtuales Sorbo de Letras y Digopalabratxt.

Nueve poemas de Jorge Javier Romero

2018-01-26T06:00:00.000-04:00

(Lorien Sequera)

Dondo-yaki

Estallan las moléculas de oxígeno en la sangre
Las palabras que de alguna manera
se relacionan con el cuerpo
Estallan las luciérnagas con gasolina
Las cabezas de los científicos
de los poetas, los muertos por idolatría
Los juguetes de los idiotas
y de vez en cuando
las estrellas aunque
no nos guste esperar
para reconocer
el estallido

Estallan las sociedades
y los planetas se emancipan de su tarea:
ilustrar las venganzas del universo

Periodicidad (I)

En lugares efímeros no hay accidentes
no hay vaticinios
Los reflejos son creación y puente
Así, escondidos, los delirios
son variables transmutantes
del sonido al agua
-gestos inconclusos-
No poder dormir
tiene que ver con el instinto
De cuando en cuando
algunos
quieren de vuelta
sus palabras
como las dijeron

Las esquinas

Un niño juega dentro
aprende la lengua de los insectos
No tiene que crecer
ya hay suficiente vida en el suelo

Desde la terraza
sólo puede ver las esquinas de afuera
las que apuntan

Baila en vestido
Esta es la obra improvisada
Cubre las huellas, vuelve a respirar

Recuerda que al salir debes cargar los escombros de esta isla

Plutón

En dunas sin viento
En la ciudad de Tokio
En el viejo televisor de tu infancia
Todo es tan grande

El hielo empieza a arrastrarse

En tu cama todo vuelve a empezar
Bajo las sábanas un cometa siempre aparece

Desastres naturales

Hay animales más salvajes que la noche

En los reflejos que se forman
sobre las superficies finas de la tierra
encuentro una
antigua herrumbre
preparando el cuerpo
para actuar como fósil

El campo está maquillado para la guerra

En los desbalances temporales
surgen las grietas
catalizadoras de significados
Visiones absorbentes
de la historia

Los mitos

Los mitos irradian la mejor interpretación
del tiempo, la sonrisa próxima
de individuos serenos
ante la ruina de las premoniciones

En la profundidad del mito
hay siempre espacio
para las dudas ajenas, para
trazos que auguran
sólo terribles distracciones

Antes de que el mundo fuera grande
las mentes insaciables
preferían no corregirle nada a los sueños

Acabar con la infancia

Puedes disfrutar
de un café, una taza de cereal,
del espacio oscuro y frágil
entre la frente y una bolsa
de papel

En el disfraz también
te distraes
Piensas en figuras de juguete
Generación de luces tristes
Personajes que dejamos de interpretar
hace mucho tiempo

Simbiosis

En época de lluvias no sólo
caen los troncos de los árboles enfermos
Caen sus parásitos
Empiezas a pensar qué te trae a estos suelos
Qué sacrificios tendrás que hacer
para obtener el cariño de la gente

Fallamos en reconocer
accidentes como coartadas

En el desayuno las noticias:
Desastres naturales
Viandantes que hablan solos
Asesinatos que no responden
a los ruidos que estábamos esperando
para devolver algo al mundo

Lautaro décimo quinto

Sabes poner distancia entre ojos y realidades
aunque este es un camino de años

Tienes miedo de caminar por la ciudad
pero no pasa nada si piensas en
plantas medicinales,
sentimientos enredados en cortinas
o películas para robots

Es posible que de los robots
surja una nueva conciencia
Es posible que con un nuevo desconcierto
surja un nuevo dios
Es posible que desprovisto de adoración
ese dios exista por sí mismo

Es posible que al final
pueda enseñarte
cómo tomar una fotografía
sin comerte la comida de la historia

Jorge Javier Romero (Caracas, 1993). Es matemático y escritor, autor de los poemarios Nadie se está quejando (2015) y No más preguntas (2017). Formó parte de Amanecimos sobre la palabra. Antología de poesía jóven venezolana (2017). Edita el blog de cine El tren en marcha.

Ocho poemas de Giovannina Rodríguez Torcate

2018-01-24T06:00:00.000-04:00

(Alejandra Remón)

“Será llegar al sitio donde partimos

y conocerlo por primera vez”

T.S Eliot.

Cuando la muerte llega
no son los relojes súbitamente anunciando el frío
es más cercano al silencio
hallar en las paredes del corazón
todas las voces anunciando una canción que en el fondo conocías
susurrando la mano de la mujer que amas y te ama
sumergirse en el líquido amniótico de los días
sin saber de ausencias
jamás.

Guerra

Ponme la piedra
que yo
la reviento.

La mujer escribe

Por aquí han pasado incontables viajeros

el alma ondea
una hoja de papel en blanco
sin deber
certeza
a nadie.

Todos bailan

Parece tan fácil
yo te veo y me detengo
mientras,
todos levantan las piernas
giran las caderas
y alzan en vuelo los cabellos.
todos bailan. Pero yo no amor,
ante tus ojos se me secan las piernas
y la lengua
me tiemblan las manos
y mis acciones son carentes de ritmo
se me encienden los ojos
la garganta se hace candela
ante esa boca
suspirar es hacer piedras
todo se silencia
y bailan
pero yo
no
yo no amor
no bailo
no.

Te vas

Con la cuenca de los ojos
sembrada de semillas nuestras.

Una ama también a criaturas que no existen
como se ama los versos rojos
para esconder las heridas
en las hojas del río.

Prisma

Hay una extraña despedida en lo que permanece
la poesía tiene un color emocional
para fingir que la tarde pisa fuerte
y así
será
el fin.

Poesía para no morir

A Ana Cristina Bracho

Empaqué de poemas la fonda

estiré con gracia el país que soñamos
reventé la fuerza
por empujar de más.

El papel es una bandera que ondea con fuego

de lo único que podemos salvarnos
es de no morir
a favor de la poesía.

Noches de producción

”Nunca en la vida encontrarás un gato más perro que yo”

Chino Valera Mora

Esta viste ser una noche productiva
amo las noches productivas
porque en ellas
apareces en todas las esquinas
simulando ser un gato
estiras las patas como buscando hacer rehén mi nostalgia
y te enrollas
y haces bolas mis recuerdos
entonces deslizas la cabeza a la puerta de mis manos
y esperas el arado de mis dedos.

Me gustan las noches productivas
porque puedo hacerte en cada sombra
pintar la muerte de azul con tu boca.

La noche es una ventana
y al nombrarte se abre.

Giovannina Rodríguez Torcate (Caracas, 1989) Poeta, comunicadora social, promotora cultural, bloguera y productora. Fundadora de los Colectivos Culturales "El Cuarto de los Duendes" y "La Peña del Aljibe de la ciudad de Barquisimeto". Su trabajo poético ha sido reconocido en diversos festivales de poesía de su país y en el extranjero. Ganadora del 3er Lugar en el Concurso "Hugo Chávez Esperanza y Poesía" (2015) de la Misión Permanente de la República Bolivariana de Venezuela ante la Oficina de las Naciones Unidas con sede en Ginebra. Su trabajo se encuentra en diversos portales literarios y ha sido interpretado por cantautores venezolanos.

Dos poemas de Mariana Antúnez

2018-01-22T06:00:00.000-04:00

(Dara Scully)

Cavidad Torácica

Mi cavidad torácica es estrecha como un ataúd
y en su minucia sueña con la amplitud de una pradera.

Mil tristezas se aglomeran en ese espacio
una sobre la otra
como si disfrutaran del confinamiento compartido
y con gracia bailan sobre mis ruinas
ilesas, inmortales, impávidas.

Cada respiro despide polvo de vidrio en su forma más pura,
sus astillas me desgarran la garganta en cada trago
y me ahogo en un ronquido laborioso, gutural.

Un nenúfar floreció en mis pulmones
Pero asfixiado se secó para no revivir jamás
Mi felicidad, igualmente efímera, murió con él.

White curtains

Quiero una casa con ventanas
grandes y siempre abiertas
con cortinas blancas y largas
que toquen el piso
y se mezan con el vaivén del viento

Quiero un gato blanco que haga juego
que se duerma en el marco de esa ventana
siempre abierta y limpia
y que se coma mi carne una vez que haya muerto

Mariana Antúnez (Caracas, 1981). Licenciada en Idiomas Modernos, Mención Traducción por la Universidad Metropolitana. Actualmente, se desempeña como traductora en una firma privada.

Aymara Infante, cuatro poemas de «Despertares»

2018-01-19T06:00:00.000-04:00

(Michael Howard)

La luna degastada
posa sus heridas
en las gotas de mi espejo

Ante tus vestiduras
discuto con lo común
no te encuentro allí
donde la risa es incolora
las palmadas son traición
te quedaste en el lugar que te inventé

Está piel dorada
transgrede el canto de los azulejos

Tu silencio
destituye la soledad
líneas y artificios
te orillan en la sonrisa

Aymara Infante (Caracas, 1981). Poeta y ensayista. Ha publicado algunos de sus escritos en el papel literario “PEZDEPLATA” y el suplemento literario “Criba”. Fue ganadora del tercer lugar en el III concurso por una Venezuela literaria en homenaje a Rodolfo Santana (2013) y participó en la Antología poética venezolana siglo XX (2012).

Selección poética aleatoria, de Gabriela La Riva

2018-01-17T06:00:00.000-04:00

(Marina Milá Figueras)

Krishna, te imploro que laves mi corazón y seques la fuente de mis lágrimas. Mi cuerpo físico ya no se halla en éste plano, quiero transfigurar otros niveles sagrados. Despliega las articulaciones doradas dentro de mi columna, eleva mi conciencia, abre las puertas...

Las sendas olvidadas

Las moscan caen en la leche
atraídas por la miel que endulza ese líquido
ordeñado antes del alba,
las tontas se ahogan sin que nadie las salve

El viejito, entretenido
se arrancaba los pellejos de la nariz
quemada por el inclemente sol paramero
él no sabe de protestas, de guerra económica

Y mucho menos de que asesinan
y detienen gente
por exigir sus derechos humanos.
ignora también para qué le sirven a él

Tampoco sabe de los muertos diarios
que caen en protestas
y los aumentos de la criminalidad
en las dos últimas décadas

Tal vez le impactaría saber
cuántos menores de edad fueron asesinados
porque nunca han votado
y menos una opción electoral transparente

Hasta le abrieron el pecho a jovencitos
por donde se fueron volando sus golondrinas.
acribillan sin piedad
secuestran y desaparecen a seres por arte de magia
- “dispara primero, ni preguntes después” es su nuevo lema-

Los perritos delgados y peludos
están acostados en el jardín,
tiemblan de frío
pero todavía ladran a gentes extrañas

El radio apenas sintoniza
murmullos confusos
Saturnino, a veces escucha en la sierra
el llanto olvidado de los nativos

Pero no puede oír
el dolor de las familias
y los gritos de horror
por la sombría neblina envenenada

Hace un tiempo ya,
el vecino más cercano
llevó unos forasteros con Saturnino
decían que cumplirían todos sus deseos

Aún espera por esos susodichos milagros
que dijeron provendrían de un hombre zambo
pero ya está muerto,
y los cadáveres no cumplen promesas

Queso de chiva ahumado, arepas de maíz
cafecito de granos rústicos
que saturnino muele, al ritmo del corazón
sin prisa, como el tiempo en los caminos abandonados

El viejo, tampoco sabe que hay dictadura,
otra vez…
a nadie le importa que tanto conoce saturnino
si él lo ignora, nunca pasó ni pasa… nada.

Nómada, sin destino y una con el viento

Loros silvestres
pelean por una fruta
entre sus dos picos punzantes
en lo alto de monstruos fitomorfos

En una orgía tropical
arriba de pinos y palmeras,
las nubes violáceas/azuladas
tornan el rostro descarnado de la muerte

Y quiero ser buena…
pero no se puede bajar la guardia
en este país de lobos hambrientos
mi caballo azabache está siguiéndome hasta el final del infierno.

Fragmento 1929

¿Dónde están mis amigos?
en horarios ajenos,
a kilómetros laberinticos de aquí
huyendo hacia otros soles, mares, montañas, aromas, gentes.

¡Ustedes me están matando!
con su distancia…
que sus espíritus guías,
cuiden los caminos

Ya no sé si los veré de nuevo, algún día
sus rostros,
ahora son imágenes estáticas
y voces interrumpidas por tempestades tropicales

Ya solo soy un pájaro
que canta silencioso a la muerte,
con los ojos huecos, devorados
por los segundos del universo

¡Ustedes me están matando!
en esta ciudad, ahora solo vagan los fantasmas
delirando, gritando, susurrando
las carnes que habitaban
-y volaron sin despedirse-

El grito de los encadenados Sobremodernos

Las golondrinas
cantan en las horas liquidas y nubladas
sus nidos son misteriosos vientres estelares
son los ojos de dioses desconocidos

Poseen rubíes exóticos que abultan el pecho
custodian las almas en el puente
de quienes emularon el vuelo
en caída libre.

Riachuelo granate

Ser madre,
es servirse en la mesa de una práctica antropofágica
abrirse las venas para que otros beban
pero estar seca durante milenios

Un destello
en la extremidad de luciérnagas
que alumbran los caminos oscuros
en las montañas a la distancia.

Camafeo craneal

Los cabellos rojos de una mujer contorsionada
con el pájaro gritando, atascado en el tórax
huyendo del gato francés de Sylvia Plath
y el espectro gritón de Munch

Y todos los hombres aúllan en la calle
ofreciendo café negro cerrero
con una calavera de azúcar
para mitigar las ausencias
La guerra es el infierno
vida, muerte, tiempo, eternidad
y el reciclaje de antihéroes cadavéricos
con el rostro azul escarchado por la tempestad

No puedo salvar el mundo con fantasías
la poesía no te salva de un disparo
pero si sobrevivirá entre las ruinas de la humanidad
en el renacer del fuego y barro,
-el éter y las fuentes liquidas de tiernas civilizaciones futuras. -

Gabriela La Riva (Mérida, 1986). Historiadora del arte, escritora y actriz teatral. Recientemente culminó con todos los requisitos académicos para graduarse como Licenciada en Letras mención Historia del arte en la Universidad de los Andes (ULA-Mérida). Su compromiso con el arte ha sido activo, amplio y diverso, principalmente desarrollando actividades en las áreas de gestión cultural en festivales, bienales y simposios de arte contemporáneo, fotografía, teatro, cine, música, arquitectura, entre otros. Del mismo modo se ha desempeñado en medios de comunicación radiofónico y digital. En el presente, continúa participando en recitales poéticos, dirección, producción y edición audiovisual, exposiciones, ponencias en jornadas de la Facultad de Humanidades y Educación (ULA), perfomance y colaboraciones relacionadas con producciones artísticas, audiovisuales, literarias y teatrales. Publicada en páginas web de divulgación poética en Argentina, Chile, España y Venezuela. Ganadora de las VIII Jornadas de Investigación y Creación Literaria 2016 en la mención Ensayo por la Universidad de Los Andes. Blog: elvinosederrama.tumblr.com

Cinco poemas de Resquicio fórmico, de Irán Infante

2018-01-15T06:00:00.000-04:00

(Juana Gómez)

He desgastado el cadáver que soy
apilando hojas derrotadas
al borde de tu transparencia
Vacíos sin edad
Que ladran sobre mi piel insomne

Abro mis venas al fracaso
y aún no sacio el dilema de estas voces
que vibran con la muerte

Tu máscara es una aguja enrollada en las venas
un arrumar de mediodías
disueltos en el silbido del cosmos

Asumo esta sed de muerte
con la ebriedad de los pájaros
y océanos oblicuos
llevarán mis restos
al fondo de tus ojo

Me agoto en cada palabra
con la esperanza de la desmemoria

Irán Infante (Caracas, 1981). Poeta y narrador. Ha publicado algunos de sus escritos en el papel literario “PEZDEPLATA”, el suplemento literario “Criba”. Cuenta con los libros Delirios nocturnales (2011), Epitafio nocturno (2012), Ad Noctum (2013), Resquicio fórmico (2013), ANGST (2013), DØD (2014), L (2014).

Dos poemas de José Manuel López

2018-01-12T06:00:00.000-04:00

(Edie Sunday)

I
Existe un lugar frente al cielo
donde el viaje posa su báculo
Y funda la nube que enciende todos los escondrijos
hasta estallar
Respirar.

Hay un sitio frente al cielo
Donde los pactos no tienen nombre
Y la flor de Liz
armoniza árboles disecados

Tiene una grieta tras el arco de la fertilidad
Hojas caen recordando el verbo
que se estrella contra la pared.

Existe un color que se borra en la mentira
del sinuoso barco
Como el nombre del chamán que se repite
y se repite
al igual que un mantra tecnicolor

El verbo estrella y el chamán
busca una luz transitada en el horizonte del olvido
La cicatriz persiste
continúan las nubes de ruido
sobre las grietas de un campo húmedo.
Y todas las galaxias hablan.

II
No termino de comprender
el ruido que produce las entrañas del ángel perdido
en su propia destrucción
Tampoco comprendo el odio
que se incrusta en los amantes soñados

Solo la inercia
prende una vela en los ojos del bardo
que destella sobre el amarillo de los días.

Solo el ruido revela
las canciones olvidadas
que tallan la memoria
Solo el ocaso entiende la seña
del colibrí enterrado al fondo del bosque

José Manuel López (Mérida, 1990). Poeta y Músico. Profesor de la Universidad de los Andes. Ganador del Premio de Poesía Gelindo Casasola, en el marco de las Jornadas de Creación Literaria ULA-2010. Su libro La Liturgia fue merecedor de la primera mención honorífica en el premio DAES, (2014). Las Plaquettes: Sinestesia Disonante (2012) y Réquiem (fragmentos) (2013) por los Poetas del 5 Editorial (Santiago de Chile). Es co-fundador del proyecto de difusión poética audiovisual: Altavoz. Administra el blog monedaagrietada.blogspot.com

Tres poemas de Leonardo Alfonzo Amarista

2018-01-10T06:00:00.000-04:00

(Eben Goff)

Escribí este poema para que vivas, incluso si la gente te olvida

La cualidad transgresora de mi cerebro
por ir armando un complejo modelo de tu cuerpo
e ir nombrando cada parte como si la biología
no hubiese sido una ciencia verificable.

Si cada uno representa un plano de universo
podría formular el origen del amor, contigo,
al conocerte, sin más, solo tomando como fuego
tus mejillas iridiscentes.

El espacio sigue componiendo tus extensiones
para abarcarlo todo como de costumbre
en cada dirección que he emprendido,
siempre nueva, a punto de conocerte,
sabiendo que eres tú.

Nos enamoramos distinto cada vez de otras rocas,
siluetas, botas, sin perder el instinto de servirles,
de sacarnos un cuarzo desde dentro
y mostrarlo cada noche para mejorar su descanso.

Pero no fuiste objeto ni te llevaste lo mejor de mí,
tan solo lo congelaste, hiciste lo que quisiste
sin retirarte del todo, aprendiste de las chicharras
a dejar tu armadura de lado al cantar tu canción final,
esa que sigo repitiendo hasta convencerme
de que a pesar de recrearte, sí exististe en verdad

y aun deambulas por ahí.

Mantener fuerza

Somos la sombra de lo que no podemos ver
y aun así, para ti, no es suficiente
has querido volver de los Areópagos
o de otros destinos más modestos y reales,
sobre todo porque te gusta ser el consentido.
Pero las banderas brillantes
se han izado donde la sangre es combustible
no queda más sino dejar caer los impedimentos
e inflamarnos libremente, sin áreas de humo restringido
espero que mis constantes desvaríos
no permitan que me aleje de los puertos y sus distracciones
pero si descarten la memoria incómoda
esa que no permite degustar el ceviche.

Ya no se puede pronosticar el final del viaje
no hay tal, a pesar que las bacterias y otros organismos
sobrevivan, morirán de altas o bajas temperaturas
pero ahí sabremos que habrá valido la estadía
permanecer ya no más en un bucle.
Así reza el andamio porque habían limpiado el cristal.

Charcutería

Persigo lonjas de jamón de cerdo desde pequeño
porque son las más sabrosas. Su sabor es más intenso
cuando el cuerpo se pliega en partes,
así fue como aprendí física de amateur.
Como todo lo anterior y lo subsiguiente,
que fue por analogía, por comparación a la Descarte's.
Por culpa del famoso tocino me había viciado con las marcas de carnes frías
y Maite Delgado era muy hermosa en la televisión.

A través de mi desarrollo permanezco fiel a mi gusto,
porque algo que se quiere sin ser consiente no solo lo dejas,
aunque se deba sonreír con poca frecuencia después.
Así, a veces, creo que el Estado ha querido separarnos,
contra natura, de lo que siempre quisimos.

El jamón se ha vuelto severo y adopta una postura ante mí:
quiere que me supere, sabe lo que debo hacer para recuperarle,
para no verme derrotado ante una pared de miradas pintadas,
para no tener que fingir gusto deshonroso con el fiambre.

Leonardo Alejandro Alfonzo Amarista (El Tigre, 1994). Licenciado en Administración de Empresas, forma parte de la Antología “Amanecimos sobre la palabra”. Cuenta con poemas e historias reposando en el taller y algunos sueños de libertad.

Nueve poemas de Ivette Molina

2018-01-08T11:38:00.000-04:00

(Dale L. Popovich)

Poema Uno

Estar muerta
creerse medio viva

Los suspiros son escasos
les falta el aire para nacer

El cuerpo pide muerte
y se deja caer

La mente viaja en paisajes y laberintos
de lirios y orquídeas
Danzan, hay brisa, hay mar,
hay palmeras, hay salitre

Estar muriendo y creer que se medio vive;
naufragan los lirios, se hunden las orquídeas;
Caminar es una tragedia cotidiana y antinatural
Se desmiembra el ánimo
Duele respirar

No sabía que yo, era muerte.

Poema dos

Alma:
(7:00 AM)
Sabe que el cuerpo
está moribundo
se aferra al aire
quiere fotosíntesis
Tal vez hoy
las canas tengan piedad

Cuerpo:
(3:00 PM)
Se aferra a la tierra
al polvo
No es lo mismo estar sobre el suelo vivo
que regado debajo de él

Alma:
(12:00 AM)
Esta noche es más oscura que la de ayer
más fría
Tan fría como la enfermera
que deja al cuerpo flácido y enfermo
pagando penitencia sobre una bacinilla
llena de orine y mierda.

Poema tres

Escapé de la última noche
la noche más larga y perfecta

Me solté antes de que su ocaso
me arrastrara y consumiera en el fondo
de su oscuridad acuosa;
Ese reloj de arena no era mío, madre

La marea alta se recoge
llevándose todo lo que encuentra
vivo o muerto

Flotar
Se va el reloj de arena hundiéndose
como un tesoro del mar
Flotar;
La naturaleza así como (un) Dios
no hace acepción de personas

Poema cuatro

La oscuridad de esta sala me consume
como un enigma no planificado.

La soledad reposa tierna entre mi brazo y mi pierna;
Hay una cama al lado, no sirve
está vacía pero más allá
en la cama que sigue hay otro corazón
que consumiéndose por la misma oscuridad

Nadie planifica hundirse en los enigmas de la muerte
No de ésta manera donde el reposo agita y molesta

El tirro que mantiene la aguja en mi vena me irrita la piel
(Mis brazos parecen una cruel ficción al mejor estilo de trainspotting)
El oxígeno me irrita la nariz, revolotean los malestares
como las moscas encima de un animal muerto;
distraen la mente y desvían su curso creativo de un posible y frágil naufragio

La sala está llena pero la cama de mi derecha está vacía
es lo que tengo más cercano a un paraíso
Es mi paisaje
mi escape
Silencio que no quiero romper
Ausencia de las cosas que ya no me importan
Es la oscuridad de las dudas
un enigma no planificado

Poema cinco

La fe parece un refugio sensato
Para un cuerpo desahuciado
(Alabaré Alabaré;
Miedo viola convicción)

La existencia de Dios
Resulta coherente y poco discutible
Cuando la muerte parece estar entusiasmada
En llevarte a su morada
(Si hubo pecado solo Dios lo perdona)
(Tibio te vomito)
Así de frágiles somos
así de falsos nos vemos

Poema seis

El sufrimiento es inevitable
así también la alegría;
en un mundo tan bastardo y tan hedonista
cada uno coexiste con su madero mesiánico, áspero
(Las azucenas no tienen callos)
Bailamos espalda con espalda
nos ignoramos:
Sobamos la fértil pesadumbre mientras
la sombra agoniza

(El silencio del infortunio se tapiza
con papel moneda)

Tener conciencia de las gotas
que pesadas borbotean en el horizonte de las pestañas
es desgracia épica:
No se disfruta de la alegría propia
ni se sufre con esmero
la desgracia ajena.

Poema siete

Decidimos vivirnos en la soledad de los aires
Me comí tres veces la saliva
Amanecí dulce en la livianez de tus brazos
Cruce la sala y la intemperie de tus fondos
buscando la lágrima amarga que anoche
susurró miedos a mi pecho

Solo la sal en el fondo de tus ojos
derrumba la ominosa quietud de tus labios

Poema ocho

Soy otoño,
me vuelvo invierno

Muerte:
Simple, natural
Cosa cotidiana
genuina, fluida

Alguna cobardía colectiva
atribuyó a la noche el ocaso de las cosas;
Para mi morir es algo propio del día
de la luz:
La muerte destruye las sombras
revela
evoluciona
Es ligera
sumisa
gotea libertad

Viene el otoño
anuncia "la ida" que se prepara para el invierno
Luego
todo renace
menos nosotros

Yo quisiera saber
en dónde me vuelvo primavera

Poema nueve

Dicen que la tristeza se va a los pulmones
Si me lo preguntan
yo creo que sí:

-Toma aire-

Se escucha un suspiro
es su aullido
desgarrando los bronquios
arañando la pleura
inundándola con sus lágrimas
y en el clímax de su llanto
una tos seca la golpea

Dicen que la tristeza se va a los pulmones
yo creo que sí;
Por eso nace el suspiro resignado

Se necesita agua para poder ahogar:
inunda los pulmones
inunda la pleura
Cópula al aire jineteándolo
bota su último aliento
es ahí donde nace el suspiro abnegado

El alma no está en el pecho
pero el alma entristece
entre pecho y espalda.

Ivette Molina (Caracas, 1983). Diseñadora gráfica y artista plástico. Como diseñadora ha sido reconocida por su trabajo en varias oportunidades. Ha participado en distintos recitales y eventos culturales en la Ciudad de Valencia-Edo Carabobo como patrocinante, organizadora y también como exponente. Actualmente reside en Buenos Aires.

Cuatro poemas de Jorge Morales

2017-12-20T10:03:00.000-04:00

(Greg Dunn)

Anoche grité en Caracas

Anoche expulsé un demonio que habitaba mi garganta
y los muchachos bajaron
pero no lo atraparon pero les dio igual su virulencia
la juventud que engendró nuestra fuerza
nos hizo brincar desde la Libertador a la Boyacá
impulsados por influjos necios en las arterias
y nos encendieron en fuego
y nos apagamos al amanecer
y se fueron varias mujeres a rezar
y gritamos donde una viuda perdió a su hijo

Aunque lo intentamos
no encontramos una vuelta a casa pertenecíamos al olvido
y en nuestros huesos las ciudades se marcaban
una tras otra en la tarde que las creábamos
y no era otra que Caracas
pero no era ninguna Caracas
sólo era un grito que liberó un demonio
la juventud desarrollando las pieles animales de nuestras noches
y de nuestros días hacíamos canibalismo químico
ingiriendo una y otra vez nuestro oxígeno
sin dejarles tiempo para que nos escucharan

los amigos y yo indudablemente nos quedamos
sin calle
sin noches
sin Caracas y
sin gritos

es lo que tiene la vejez

es lo que sucede con los fantasmas

M.G.

Hoy, como cualquier otro día, tengo la sospecha de que ella ha desaparecido
lo sé
es imperante la necesidad de llenarme las manos de su tierra
(de hacerme a su imagen y semejanza)
destruir los templos que crecieron en mis heridas
y querer donde nada ha crecido, donde nadie la ha amado

ella ha desaparecido
lo sé

en las grietas que forman su despedida se ha formado una cicatriz
una formación metaplásica
de lágrimas, ácido y olvido

ella ha aparecido
no sé si pasó lo mismo conmigo

Hipoxemia

Madre, no sé si de tus manos nace el silencio
que habita en mis pulmones
pero estoy seguro que más allá de nuestro abrazo
hay una costa que nos guarda el tiempo
son las voces
quizá las risas
o pudiera ser esta falla cardíaca que es
dejar salir el aire viciado de las heridas en el pecho
el café que tomamos para olvidar rostros
o la virtud de tenernos en los brazos
como marcas anhelantes de estrellas
como nadie más lo puede hacer
dentro del firmamento guardado en tus manos de silencio

Hipercapnia

Nadie me ha avisado que el torrente escarlata se ha secado
ni que vine a visitarme
ni que me fui a ver el límite de nuestros ojos

nadie avisó que nos envenenaron las olas
eléctricas
que mecían las neuronas cargadas de hastío

se nos olvidó visitar el despojo que nos dieron un día
y por eso casi nos llenamos de miedo
a caer en este torrente que se ha secado justo delante de mis venas

(nadie nos ha avisado que nos encontramos)
el naufragio de nuestro cuerpo
enterró alucinaciones donde nos comenzaba a doler el viento

Jorge Morales (Santa Ana de Coro, 1995) Autor de los poemarios “Escribiendo en Tierra de Nadie” (2016), “Peregrina de Vidas” (2015), “Alma” (2015), “Ciudad del Sur” (2016) y “Reflejos Cotidianos” (2017); como narrador es autor del libro de cuentos “Cirqueros, Gitanos y Embusteros” (2017). Parte de su trabajo ha sido incluido en numerosas antologías en España, Argentina y México. Preside desde 2017 la junta editorial de la Revista Literaria Awen y se desempeña como editor digital en Ediciones Palíndromus.

Tres poemas de Andrés Belalba Barreto

2017-12-18T07:37:00.001-04:00

(Karolis Strautniekas)

Lo que vive en el interior de la grieta

Una vida secreta se va formando en la grieta
porque no todo es separación en esa abertura
en esa distancia se pueden percibir otras realidades
nuevos nacimientos a pesar de estar cercados por el odio
y por más que ese espacio sea cubierto algo seguirá sucediendo
allí surgirán momentos de lucidez y belleza
que se podrán percibir dentro de esa oscuridad.

El ofrecimiento de la diferencia que nos hará afines

¿Hasta cuándo podemos retener
el ofrecimiento de la diferencia que nos hará afines?

Las heridas mal cerradas de la historia nos asechan
la dictadura de la palabra de Dios nos cerca
el magnetismo de la nada nos arrastra.

Ir a lo profundo no es escondernos
ir al vacío no es precipitarnos
es trascender
que los colores no pueden dividirnos
porque cuando se mezclan, se aceptan y nacen otros colores.

Admitamos el discurso íntimo
que despeje la neblina de las apariencias
ignoremos el latido de los tambores de las guerras
levantemos los ojos aunque mirar duela
ignoremos los gritos del hombre y escuchemos la voz de las mujeres.

¿Hasta cuándo podemos retener
el ofrecimiento de la diferencia que nos hará afines?

Salgamos

Salgamos de las sombras de los muros,
de nuestros nombres,
de la neblina de los espejos,
del pasado de nuestros ojos.

Salgamos de la indiferencia,
del mito del hombre,
del ruido para crear nuevos silencios,
de la dictadura de la imagen.

Salgamos como caballos salvajes y hermosos,
de la tierra fértil,
del tiempo estancado,
del luto de la humanidad.

Salgamos
de los ídolos,
de las repeticiones,
del odio,
de la intolerancia.

Salgamos del inconsciente,
de los instintos domesticados,
de las camisas de fuerza invisibles,
de la oscuridad del pensamiento.

Salgamos del hueso de la palabra,
de la carne viva del verso,
del saber para regresar a la ignorancia fundamental,
de lo hondo de la mirada.

Salgamos del molde y volvamos a ser barro,
del mar y volvamos a ser gota, para luego llover de nuevo,
de la embriaguez y volvamos al licor,
de la corteza para ofrecer el néctar.

Salgamos de lo profundo,
de las ecuaciones simples,
del vacío que esconde tu puño,
de la costra que maquilla la herida.

Salgamos de las iglesias,
dejemos de rezar y comprobemos el milagro de la vida sin dioses,
salgamos de los ataúdes de nuestros cuerpos esclavos,
de la fe del creyente y entremos a la fe de lo desconocido.

Salgamos a luchar contra los predicadores del miedo,
contra los gestores de la realidad,
contra los poderes que operan de forma anónima.

Salgamos para nutrir las raíces de la poesía
y así avanzar por un camino plural.

Andrés Belalba Barreto (1981) Poeta venezolano exiliado voluntariamente en Barcelona, forma parte del colectivo Biolentos Poesía al Rescate, asiduo a micros abiertos como el Magin y Reversos Infames Participó en el Festival de Poesía Oreig 2014, el 5º Encuentro de Escritores por Ciudad Juárez entre otros. Sus escritos aparecen esporádicamente en revistas como BcnMes y Revista Madriguera, Poesía Alcanza. Fue uno de los protagonistas del documental actos poéticos de Gabriela Arellano. Publicó el poemario Poemas de mi propio bolsillo, con la editorial Karakartón.

Tres poemas de «Caravana» de Víctor Manuel Pinto

2017-12-13T08:06:00.000-04:00

(Lorien Sequera)

Expiación

Creo poca mi maldad,
pero es tanto el dolor
y es tan poco en mí
lo que ofrendo a los otros

Creo llevarte por las crines
hasta que me da en la cara tu herradura.

Tiempo, dame un poco de tu olla
que hoy no muerdo de lo malo
y eso me alegra tanto.

Así debe ser la naranja
cuando empieza a alumbrar entre las hojas.

Aprendiz

Quise ser un hombre,
un buen hombre
que entendiera a mi padre
y su mezclar de tierra
con nuestra carne.

Y con mis hermanos fui la obediencia,
serví a los ritos y sacrificios
hasta que vino eso...
¿Cómo era que olían sus escamas?

Y me estiró el cuello con una caricia,
y me convirtió en una garza,
una bella garza
con linaje de las aves del principio.

Y qué desespero hay en todo esto
Padre,
y qué lejos tengo ahora
la cabeza del corazón.

Cruz de carretera

No es la curva la que mata sino el sueño.

Una vía así de fácil, acomodados en nosotros
es la ilusión de la rectitud.

Bájame de mí,
cúrvame a la espalda un saco de pan
que deba ofrecer en todas partes
hasta que el cuerpo se enderece.

Cuando se amolde el aire en mí
no lo retendrá mi temor
y pasaré sonriendo por los barrancos.

Victor Manuel Pinto (Valencia, 1982) Poeta, editor y profesor universitario. Jefe del Departamento de Literatura de la Dirección de Cultura de la Universidad de Carabobo, donde dirige la revista Poesía, imparte talleres de teoría y creación poética, y es Coordinador del Encuentro Internacional Poesía Universidad de Carabobo. Ha publicado los libros: Aldabadas (Editorial El Perro y la Rana, 2005, Premio Certamen Mayor de las Artes y las Letras del CONAC), Mecánica (Ediciones Poesía, Universidad de Carabobo, 2006, Premio Internacional de Poesía Ciudad de Valencia), Aprendiz de la Carne (Premio I Bienal de Poesía Eduardo Sifontes, 2007), Caravana (Ediciones Separata, Universidad de Carabobo, 2010), Voluntad para no matar (Ediciones ICUM, 2011), Poemas reunidos 2005 – 2011 (Monte Ávila Editores Latinoamericana, 2012), y Quieto (Kavrial Editores Independientes, 2014). Ha participado en festivales nacionales e internacionales de poesía. Poemas suyos han sido traducidos al árabe, alemán, inglés, portugués, e italiano. Parte de su trabajo también se encuentra publicado en las antologías: Amanecieron de Bala (Editorial El Perro y la Rana (2007), Antología de poesía joven Venezolana (Liu Printing Press, Lebanon International University, 2009) Resistencia en la Tierra (Editorial Ocean sur, Chile, 2014).

Dos poemas de José Miguel Navas

2017-12-11T10:17:00.000-04:00

(Vincent van Gogh)

Torso fragmentado

No llegaban los nietos
pero sí las lluvias de abril
el anhelo no era mío sino de los míos
mi herencia fallaría
y mi padre lo supo
el día que mi odio se volvió hombre
faltaban los años
y me sentía muerto
la gente me hablaba de esposas
de mujeres que jamás besé
me encerraba
Temía que la pregunta se hiciera desdicha

un día pregunté a los amigos de mi padre
si mis hijos podrían ser libros
a los poetas les gusta a veces ser celebrados por los mortales
porque fuera de uno
la injusticia del habla
me deja mudo
y mi verdad
solo sale a medio labio

II

Me he vuelto inmune
a los deseos de mi Padre
a la ética de los vecinos
que mi verdad sea mi mentira
que me tomen por trepador
que el amor sea una fábula,
mi cuerpo es la desdicha de las mujeres
los hijos que tuve
serán el polvo de los estantes
mar que habito sin conocer su fin

III

La noche ya no es el lugar del silencio sino de todos los ruidos
en ella soy todos los hombres
aparecen dibujados en mi pared los gritos de mi Padre
mi esperanza es la taza de té
mis pies me atan
permanezco perenne a la terquedad
es un falso sol el que me alumbra
aparecen los signos de la paradoja
es el día el silencio más contundente de mi vida
la gente es silencio, me calmo
el ruido está lleno de silencio
le temo al aire, pero más le temo a quien lo respira
llega la noche y con ella el ruido
los hombres aparecen con espadas
hechos de recuerdos
de culpas
parecen muchos padres
intento huir pero intuyo salidas en falso
esta vez la salida no es la puerta de la casa sino uno mismo

IV

Mi sangre es la quimera de los pájaros
los ángeles son hombres que habitan mi noche
ellos molestan mi ser
la mujer que soy
son tus hombres
esos malditos sabios
Que son todos los cuerpos

Esteban corre

Elegimos un lugar para huir
para enfrentarnos a nosotros mismos

II

Subimos las escaleras del hotel
avergonzados
detrás el mundo y su juicio
delante la verdad
sobre los pecados de la ciudad

III

Nos vencemos
estamos arruinados
somos la minoría en una historia
pasamos ocultos por el mundo
quedamos suspendidos en los bares del centro
nosotros el germen que nos tienta
esta vastedad
una isla contenida
tierra enferma
probamos la orilla
y acabamos en ella

de Esteban corre (2017)

José Miguel Navas (Valera, 1992). Poeta y licenciado en Comunicación Social mención Periodismo Impreso. Ha publicado los poemarios La Próxima textura (2014), La Rosa Abstracta (2015) y Esteban corre (2017). En 2015 fue invitado a la Feria Internacional del libro de La Habana. Es facilitador de la Casa Nacional de las Letras Andrés Bello. Actualmente, se desempeña en Nsb. Editores.